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Les hommess sont si cruels entre eux.
Gachent la nature,pollue l'air,pollue la terre et apres il aussent se plaindre que  la terre va mal !?

Sans nous je peux vous assurez que la terre irait bien mieux,sans nos usines,sans nos exploitasions,meme les animaux irait mieux...aucun d'autre eux ne perdrait leurs lieux d'habitations ou bien serait en voie d'extinction.

Meme le rechauffement climatiques je peux vous assurez qu'il n'est pas naturelle !
Et vous ce que vous en pensez c'est que quelque degres en plus sa change rien !
Je peux vous assurez que sa change tout !

Car moi je le sais,les personnes les plus cruels sur cette terre ne sont pas les animaux bien au contraire...ce sont les hommes !...

Esperancia,4G

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Parfois,je voudrais reavoir 8 ans quelque jours,juste pour rertrouver mon innocence.

Juste pour ne pas voir le deuxieme visage de ce monde,celui qui abîme.

Juste pour retrouver mon coeur,pour ne pas dire qu'il est brise.

Juste pour ne pas savoir c'est quoi se faire mal.

Juste pour reussir a vuvre pleinement.

Juste pour rire.

Juste pour ne pas connaitre le gout de la trahison et de la tristesse.

Justepour croire que nous vivons eternellement.

Juste pour rever pleinement,sans entendre mes parents dire que les reves ne se realisent pas.

Juste pour croire que sue cette terre les hommes ont un bon coeur.

Juste pour croire que les mauvais garcons n'existent pas et que dans ce monde il n'y as que des princes.

J'aimerais tellement reavoir 8 ans ! Juste pour encire reussir a m'endormir sans me dire que ce monde n'est pas cruel...

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Demain, dès l'aube                      Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne,                      Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends.                                       J'irai par la forêt, j'irai par la montagne.                                          Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.                                             Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,                                     Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,                           Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,                                Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.                                     Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe,                                                     Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,                                        Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe                                                     Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.
Victor Hugo.

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Education                                   À tous ces rêves que l’on noie au sacrifice d’un monde trop sage.                                       À toutes ces envies que l’on broie                                      sous couvert d’un monde en cage.                                 Quelles graines veut-on faire germer                                   chez ceux qui bâtiront demain?                               Veut-on être libre de créer     un monde qui nous ressemble enfin?                                    Tous ces talents inexplorés que l’on fige artificiellement,   à coup de règles répétées     pour en justifier les fondements.                          Aux questions restées sans réponses  des esprits un peu trop piquants                       alors que se perd en ses ronces                            l’autorité du bien-pensant.  Que veut-on voir dans le regard                                      des futurs gens de nos cités?Inspiration ou cauchemardes rêves qu’ils n’auront pas créés?                                    Quel investissement est plus sûr                                        sinon celui de ces enfants, mains qui modèleront les sculptures                                 du monde et de ses transitions?                        Cécile Carrara, 2018                                                                                                              

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Education                                   À tous ces rêves que l’on noie au sacrifice d’un monde trop sage.                                       À toutes ces envies que l’on broie                                      sous couvert d’un monde en cage.                                 Quelles graines veut-on faire germer                                   chez ceux qui bâtiront demain?                               Veut-on être libre de créer     un monde qui nous ressemble enfin?                                    Tous ces talents inexplorés que l’on fige artificiellement,   à coup de règles répétées     pour en justifier les fondements.                          Aux questions restées sans réponses  des esprits un peu trop piquants                       alors que se perd en ses ronces                            l’autorité du bien-pensant.  Que veut-on voir dans le regard                                      des futurs gens de nos cités?Inspiration ou cauchemardes rêves qu’ils n’auront pas créés?                                    Quel investissement est plus sûr                                        sinon celui de ces enfants, mains qui modèleront les sculptures                                 du monde et de ses transitions?                        Cécile Carrara, 2018                                                                                                              

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L.S

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HEUREUX QUI COMME ULYSSE                                                                                 Heureux qui, comme Ulysse,   a fait un beau voyage,            Ou comme cestuy-là qui conquit la toison,                      Et puis est retourné,            plein d'usage et raison,      Vivre entre ses parents le reste de son âge !             Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village               Fumer la cheminée,                 et en quelle saison      Reverrai-je le clos de ma pauvre maison,                       Qui m'est une province,           et beaucoup davantage ?   Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux,                      Que des palais Romains le front audacieux,                   Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine :               Plus mon Loir gaulois, que le Tibre latin,                             Plus mon petit Liré, que le mont Palatin,                             Et plus que l'air marin la doulceur angevine.                                                                                                                                                                                                                         

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HEUREUX QUI COMME ULYSSE                                                                                 Heureux qui, comme Ulysse,   a fait un beau voyage,            Ou comme cestuy-là qui conquit la toison,                      Et puis est retourné,            plein d'usage et raison,      Vivre entre ses parents le reste de son âge !             Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village               Fumer la cheminée,                 et en quelle saison      Reverrai-je le clos de ma pauvre maison,                       Qui m'est une province,           et beaucoup davantage ?   Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux,                      Que des palais Romains le front audacieux,                   Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine :               Plus mon Loir gaulois, que le Tibre latin,                             Plus mon petit Liré, que le mont Palatin,                             Et plus que l'air marin la doulceur angevine.                                                                                                                                                                                                                         

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Joachim DU BELLAY                        1522 - 1560
L S

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Je l’aime un peu, beaucoup, passionnément,
Un peu c’est rare et beaucoup tout le temps.
Passionnément est dans tout mouvement :
Il est caché sous cet : un peu, bien sage
Et dans : beaucoup il bat sous mon corsage.
Passionnément ne dort pas davantage
Que mon amour aux pieds de mon amant
Et que ma lèvre en baisant son visage.

Louise de VILMORIN (1902 - 1969)

posté par Pasbeau A.

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Nous sommes devenus des noms innombrables
Immigrants ensemble
Les vêtements de la parole sont à présent secs
Et pour les sanglots
Le voyage Accroche des pinces à linge
Là-haut
Sur les cordes du vent.

Gebran Saad, Rivages oubliés, traduit de l’arabe (Syrie) par Antoine Jockey, Éditions LansKine, 2019.
Mme Vernay

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Douleur,
Et l'amour ...

C'est la vie,
Quand tu aimes
Vient aussi la douleur ...

Et quand tu as la douleur ,
Il a de l'amour;

C'est une horrible douleur,
Inexplicable,
Psychologique ...

Et je dis que la pire douleur
C'est le manque d'amour
Spécifique amour...
La douleur ...

Spécifique douleur ,
Si forte la douleur,
Fort comme l'amour ...

Peut-être que si le psychologique,
Se prépare
La douleur s'arrête ...

Et l'amour,
Finis-le!

Maria Eduarda Oliveira Costa 4ºA

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Premier sourire de printemps

Tandis qu’à leurs œuvres perverses
Les hommes courent haletants,
Mars qui rit, malgré les averses,
Prépare en secret le printemps.

Pour les petites pâquerettes,
Sournoisement lorsque tout dort,
II repasse des collerettes
Et cisèle des boutons-d’or.

Dans le verger et dans la vigne,
II s’en va, furtif perruquier,
Avec une houppe de cygne,
Poudrer à frimas l’amandier.

La nature au lit se repose ;
Lui, descend au jardin désert
Et lace les boutons de rose
Dans leur corset de velours vert.

Tout en composant des solfèges
Qu’aux merles il siffle à mi-voix,
II sème aux prés les perce-neige
Et les violettes au bois.

Sur le cresson de la fontaine
Où le cerf boit, l’oreille au guet,
De sa main cachée il égrène
Les grelots d’argent du muguet.

Sous l’herbe, pour que tu la cueilles,
II met la fraise au teint vermeil,
Et te tresse un chapeau de feuilles
Pour te garantir du soleil.

Puis, lorsque sa besogne est faite,
Et que son règne va finir,
Au seuil d’avril tournant la tête,
II dit : « Printemps, tu peux venir ! »

Théophile Gautier (1811-1872)

K.B (prof)

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Stevenson, R.L. (1913). A Child’s Garden of Verses. Simon & Schuster Children’s.

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Robert Louis Stevenson - Lit2Go: A Child's Garden of Verses

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An English poem
FR

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Emily Dickinson - Lit2Go: The Complete Poems of Emily Dickinson, Series 1

# data[].attributes.attachment_link.metadata.album
Lit2Go: The Complete Poems of Emily Dickinson, Series 1

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Deux droites parallèles  Depuis longtemps s'aimaient. - Nous toucher, disaient-elles. Le pourrons-nous jamais ? Messieurs les géomètres Nous parlent d'infini ;                 C'est bien beau de promettre, Mais tant de kilomètres               Ça donne le tournis !               - Si le sort vous accable,              Leur répondis-je alors, Rapprochez-vous, que diable, Rapprochez-vous encor !       Ma remarque opportune     Leur fut d'un grand secours :     Il n'en reste plus qu'une, Quel beau roman d'amour!

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Deux droites parallèles  Depuis longtemps s'aimaient. - Nous toucher, disaient-elles. Le pourrons-nous jamais ? Messieurs les géomètres Nous parlent d'infini ;                 C'est bien beau de promettre, Mais tant de kilomètres               Ça donne le tournis !               - Si le sort vous accable,              Leur répondis-je alors, Rapprochez-vous, que diable, Rapprochez-vous encor !       Ma remarque opportune     Leur fut d'un grand secours :     Il n'en reste plus qu'une, Quel beau roman d'amour!

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Jean-Luc Moreau
H.P

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Plus par plus donne plus     Les amis de nos amis sont nos amis                                 Plus par moins donne moins Les amis de nos ennemis sont nos ennemis                                Moins par plus donne moins        Les ennemis de nos amis sont nos ennemis                              Moins par moins donne plus            Les ennemis de nos ennemis sont nos amis.                      Hervé BAZIN

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Plus par plus donne plus     Les amis de nos amis sont nos amis                                 Plus par moins donne moins Les amis de nos ennemis sont nos ennemis                                Moins par plus donne moins        Les ennemis de nos amis sont nos ennemis                              Moins par moins donne plus            Les ennemis de nos ennemis sont nos amis.                      Hervé BAZIN

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H.P

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 On Fait Comme Si  Calogero C'est un drôle de silence qui vient de la rue,                Comme un dimanche imprévu. Un homme chante là-bas, sur un balcon,                                 Sa voisine l'accompagne au violon.                                       On a dit aux enfants des mots qui rassurent,                    C'était comme une aventure. On a collé leur dessin sur le frigo,                                          On a éteint les chaines d'infos. On fait comme si, tout n'était qu'un jeu.                                  On fait comme si, on fait comme on peut.               Quand vient la nuit, en fermant les yeux.                                   On fait comme si ce monde, était encore heureux.             On fait comme si, on n'était pas là.                             Parents, amis, on se reverra.  Et même si, ce printemps s'en va,                                          Juré, promis, le monde recommencera.               Malgré les peurs, il y a des rires qui s'accrochent.         Être si loin nous rapproche. Même pour parler de rien, du bleu du ciel,                     Surtout donne-moi des nouvelles.                                 On fait comme si, tout n'était qu'un jeu.                                  On fait comme si, on fait comme on peut.               Quand vient la nuit, en fermant les yeux.                                   On fait comme si ce monde, était encore heureux.             On fait comme si, on n'était pas là.                             Parents, amis, on se reverra.  Et même si, ce printemps s'en va,                                          Juré, promis, le monde recommencera.                   C'est un drôle de silence qui vient de la rue,                    Juste un dimanche et de plus, Sûre que nos vies d'après seront plus belles           Surtout donne-moi des nouvelles.                                                                                                            Bruno Guglielmi.                                    

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 On Fait Comme Si  Calogero C'est un drôle de silence qui vient de la rue,                Comme un dimanche imprévu. Un homme chante là-bas, sur un balcon,                                 Sa voisine l'accompagne au violon.                                       On a dit aux enfants des mots qui rassurent,                    C'était comme une aventure. On a collé leur dessin sur le frigo,                                          On a éteint les chaines d'infos. On fait comme si, tout n'était qu'un jeu.                                  On fait comme si, on fait comme on peut.               Quand vient la nuit, en fermant les yeux.                                   On fait comme si ce monde, était encore heureux.             On fait comme si, on n'était pas là.                             Parents, amis, on se reverra.  Et même si, ce printemps s'en va,                                          Juré, promis, le monde recommencera.               Malgré les peurs, il y a des rires qui s'accrochent.         Être si loin nous rapproche. Même pour parler de rien, du bleu du ciel,                     Surtout donne-moi des nouvelles.                                 On fait comme si, tout n'était qu'un jeu.                                  On fait comme si, on fait comme on peut.               Quand vient la nuit, en fermant les yeux.                                   On fait comme si ce monde, était encore heureux.             On fait comme si, on n'était pas là.                             Parents, amis, on se reverra.  Et même si, ce printemps s'en va,                                          Juré, promis, le monde recommencera.                   C'est un drôle de silence qui vient de la rue,                    Juste un dimanche et de plus, Sûre que nos vies d'après seront plus belles           Surtout donne-moi des nouvelles.                                                                                                            Bruno Guglielmi.                                    

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L.S

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S'il met sa patte à l'oreille,
Cette oreille est boîte à pluie,
S'il ouvre un œil dans la nuit,
Cet œil est boîte à soleil.

Je l'agace, il se rebiffe,
Son pied se fait boîte à griffes,
Je l'endors, il est heureux,
Il ronronne, boîte à feu.

Boîte à jeux, boîte à sommeil,
Mon chat est boîte à merveilles!

Robert Vigneau, Bestiaire à Marie, 2000
S.A.

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Le chat ouvrit les yeux,
le soleil y entra.
Le chat ferma les yeux,
Le soleil y resta.

Voilà pourquoi le soir,
Quand le chat se réveille,
J'aperçois dans le soir,
Deux morceaux de soleil.

Maurice Carême, l Arlequin, 1972
S.A.

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LA BEAUTÉ                               Je suis belle, ô mortels ! comme un rêve de pierre,       Et mon sein, où chacun s'est meurtri tour à tour,                 Est fait pour inspirer au poète un amour                          Éternel et muet ainsi que la matière.                                                                                         Je trône dans l'azur comme un sphinx incompris ;             J'unis un cœur de neige à la blancheur des cygnes ;           Je hais le mouvement qui déplace les lignes,                   Et jamais je ne pleure et jamais je ne ris.                     Les poètes, devant mes grandes attitudes,                 Que j'ai l'air d'emprunter aux plus fiers monuments, Consumeront leurs jours en d'austères études ;                Car j'ai, pour fasciner ces dociles amants,                       De purs miroirs qui font toutes choses plus belles :             Mes yeux, mes larges yeux aux clartés éternelles !                                        

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LA BEAUTÉ                               Je suis belle, ô mortels ! comme un rêve de pierre,       Et mon sein, où chacun s'est meurtri tour à tour,                 Est fait pour inspirer au poète un amour                          Éternel et muet ainsi que la matière.                                                                                         Je trône dans l'azur comme un sphinx incompris ;             J'unis un cœur de neige à la blancheur des cygnes ;           Je hais le mouvement qui déplace les lignes,                   Et jamais je ne pleure et jamais je ne ris.                     Les poètes, devant mes grandes attitudes,                 Que j'ai l'air d'emprunter aux plus fiers monuments, Consumeront leurs jours en d'austères études ;                Car j'ai, pour fasciner ces dociles amants,                       De purs miroirs qui font toutes choses plus belles :             Mes yeux, mes larges yeux aux clartés éternelles !                                        

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L.S.

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Ici dans l'île
la mer
et quelle étendue !
sort hors de soi
à chaque instant,
en disant oui, en disant non,
non et non et non,
en disant oui, en bleu,
en écume, en galop,
en disant non, et non.
Elle ne peut rester tranquille,
je me nomme la mer, répète-t-elle
en frappant une pierre
sans arriver à la convaincre,
alors
avec sept langues vertes
de sept chiens verts,
de sept tigres verts,
de sept mers vertes,
elle la parcourt, l'embrasse,
l'humidifie
et elle se frappe la poitrine
en répétant son nom….

H.C.

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La soirée de printemps est calme,
Un oiseau a volé d'arbre en arbre.
L'âme traverse la frontière en vol,
Je me souviens encore de votre adresse maintenant.
Jusqu'à la nuit la longueur des nuits,
Je ressens une grande joie,
J'ai un autre rêve à venir.
La lune est fatiguée de regarder la terre.
La soirée de printemps est calme,
Un oiseau a volé d'arbre en arbre.
A. T.