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Rosalía de Castro. Dicen que no hablan las plantas

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Rosalía de Castro. Dicen que no hablan las plantas

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Dicen que no hablan las plantas, ni las fuentes, ni los pájaros,
Ni el onda con sus rumores, ni con su brillo los astros,
Lo dicen, pero no es cierto, pues siempre cuando yo paso,
De mí murmuran y exclaman:
Ahí va la loca soñando
Con la eterna primavera de la vida y de los campos,
Y ya bien pronto, bien pronto, tendrá los cabellos canos,
Y ve temblando, aterida, que cubre la escarcha el prado.

Hay canas en mi cabeza, hay en los prados escarcha,
Mas yo prosigo soñando, pobre, incurable sonámbula,
Con la eterna primavera de la vida que se apaga
Y la perenne frescura de los campos y las almas,
Aunque los unos se agostan y aunque las otras se abrasan.

Astros y fuentes y flores, no murmuréis de mis sueños,
Sin ellos, ¿cómo admiraros ni cómo vivir sin ellos?

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Aitana Sánchez-Gijón para #amamoslapoesía | Condé Nast Think

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Nació una flor al pie de unas ruinas
donde no la vio nadie:
el sol no más, desde su eterna altura,
supo que aquella flor vivió una tarde.

Así fue mi destino; vegetando
en la aridez de amargas soledades,
oculta en su dolor vive mi alma.

¡Dios sólo de ella sabe!

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Lo querían matar
los iguales,
porque era distinto.

Si veis un pájaro distinto,
tiradlo;
si veis un monte distinto,
caedlo;
si veis un camino distinto,
cortadlo;
si veis una rosa distinta,
deshojadla;
si veis un río distinto,
cegadlo...
si veis un hombre distinto,
matadlo.

¿Y el sol y la luna
dando en lo distinto?
Altura, olor, largor, frescura, cantar, vivir
distinto
de lo distinto;
lo que seas, que eres
distinto
(monte, camino, rosa, río, pájaro, hombre):
si te descubren los iguales,
huye a mí,
ven a mi ser, mi frente, mi corazón distinto.

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«Distinto», de Juan Ramón Jiménez por Asier Etxeandia.

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De mirarte tanto y tanto,
de horizonte a la arena,
despacio,
del caracol al celaje,
brillo a brillo, pasmo a pasmo,
te he dado nombre; los ojos
te lo encontraron, mirándote.
Por las noches,
soñando que te miraba,
al abrigo de los párpados
maduró, sin yo saberlo,
este nombre tan redondo
que hoy me descendió a los labios.
Y lo dicen asombrados
de lo tarde que lo dicen.
¡Si era fatal el llamártelo!
¡Si antes de la voz, ya estaba
en el silencio tan claro!
¡Si tú has sido para mí,
desde el día
que mis ojos te estrenaron,
el contemplado, el constante
Contemplado!

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Por la Calle del Oro me acordé de tu alquimia.
En los candentes hornos de tu abrazo
fundiste mis reservas; con los nobles
metales de tus besos me aleaste;
de los contactos de tu fascinación me hiciste siervo;
y el oro amilanado, que dormitaba en mí,
lo descubrió tu hechizo soberano.

Codo con codo, por la estricta calle
nos alejamos de este mundo juntos
entre las encendidas chimeneas.

Tuyo es cuanto yo soy;
cuanto seré sea tuyo. Tú eres mi crisopeya.
Renuncio a mí para mejor poseerte.

Te hago sitio en mi alma
ya que quemaste el cuerpo en que habitaba.

Por la Calle del Oro supe que te querría
para siempre otra vez
y que a tu amor sin tregua
se había reducido mi destino.
Tú no estabas allí;
pero te tuve.

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Somos sumamente corteses el uno con el otro,
decimos: qué agradable encontrarnos después de tantos años.

Nuestros tigres beben leche,
nuestros halcones van a pie.
Nuestros tiburones se ahogan en el agua.
Nuestros lobos bostezan frente a jaulas abiertas.

Nuestra víboras se quedaron sin relámpagos,
los monos sin inspiración, y los pavos reales sin plumas.
Los murciélagos renunciaron a nuestros cabellos tiempo ha. Sucumbimos al silencio sin acabar la frase,

sonreímos, sin recursos.
Nuestros humanos
no saben qué decirse.

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¿Y si todo lo que hemos querido
no se esconde en ningún
lejano y secreto sueño
sino dentro de nosotros, ahora,
mientras nos respiramos el uno al otro
y nos sentimos como en casa en la forma
en que nuestros brazos siempre parecen encajar
perfectamente en los espacios
entre ambos?

¿Y si somos la respuesta
y el amor era la pregunta?

¿Y si todo este tiempo
éramos nosotros lo que se suponía
que debías encontrar?

Estoy lleno de incertidumbres
y dudas,
pero de una osa estoy seguro:
siempre serás tú
quien haga volar
las mariposas dentro de mí,
quien dé calma al mar en el que me he
convertido
y esperanza a la oscuridad
que nos rodea.

Eres tú y siempre has sido
tú…,
tú.

Tú, que alivias y excitas
y propagas felicidad como lluvia
en la ya húmeda tierra;
tú, que me sacaste del más largo
sueño y besaste mis cansados párpados,
despertándolos.

Si la vida es un signo de interrogación,
entonces tú, mi amor,
eres el período orgulloso y audaz
que se escribe con certeza.

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Una vez fui caricia,
de esas que recorren el alma tocando las ganas de vivir.
Una vez fui mar,
porque me di cuenta del mundo un finito que soy.
Una vez fui luz,
cuando quien yo amaba me dijo que me amaba aún más.
Una vez fui red,
porque vi los que quería tambaleándose en la cuerda floja.
que se escribe con certeza.
Una vez fui música,
cuando el mundo solo era un estruendo desafiante.
Una vez fui secreto,
guardando en mí una flor con los colores que el resto temía.
Una vez fui jarra,
que cayó salpicando con mis pedazos a quienes tenía cerca.
Una vez fui pregunta,
porque continuaba repitiéndome día tras día.

Todo lo que fui me hace hoy preguntarme
por qué la gente quiere llegar intacta a su destino
si lo único que importa es mancharse de vida
y convertirse en ella.

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Vamos a sacarle el dobladillo al amor,
que nos queda mucha vida por delante
y estamos dando el estirón.

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Carlos Kaballero. ¿Y si leer estuviera prohibido?

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Carlos Kaballero. ¿Y si leer estuviera prohibido?

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En un mundo en el que leer
estuviera prohibido,
jóvenes se encerrarían en sus cuartos
para ojear sus libros a escondidas.

Se masturbarían una y otra vez
mientras pasan sus páginas
excitados por el morbo
que tiene lo prohibido.

En un mundo
en el que leer fuera ilegal,
habría bibliotecas clandestinas
con puertas traseras
donde jóvenes rebeldes e inadaptados
se reunirían para calmar
su mono de lectura.

Imagínalo, cierra los ojos
por un momento
e imagina una sociedad
que persiguiera a sus lectores.

Qué bonito sería sentarnos
tú y yo con un buen libro
en mitad de la carretera
desafiando al mundo,

o que la policía
viniera hasta nuestra casa
golpeando la puerta a patadas
mientras nos metemos
unas buenas rayas
de Kafka, Peo o Hemingway.

Imagina un mundo en el que leer
fuera un acto de rebeldía
hacia un sistema que persigue
a jóvenes que se niegan
a ser copias de copias
de otras copias que aparecen
en televisión...

¿Un acto de rebeldía?
¡Qué estupidez!

Como si en este mundo
en el que vivimos
ya de por sí
leer
no fuera
una maldita
declaración de guerra.

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Carlos Kaballero. Todos hablan mal de la rutina

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Carlos Kaballero. Todos hablan mal de la rutina

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Carlos Kaballero. Todos hablan mal de la rutina

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Carlos Kaballero. Que el odio una lo que el amor no pudo

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Carlos Kaballero. Que el odio una lo que el amor no pudo

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Vivimos en un mundo
en el que las hipotecas
unen más que el amor.

Un mundo en el que padres
cambian de canal
cuando salen escenas de sexo,
pero no les importa que sus hijos
se traguen toda la violencia
de las películas.

Vivimos en un mundo
en el que parejas tienen
hijos para superar el aburrimiento
de sus insípidas relaciones,

parejas que en vez de hablar
de sus problemas entre ellos,
prefieren contárselo a sus amantes
entre polvo y polvo.

Vivimos en un mundo tan hipócrita,
que aquí aparentar amor
es mucho más importante
que sentirlo.

¿Cómo me pides entones
que crea en eso que ellos
llaman amor?

Hoy en día amar
-amar de verdad-
es una auténtica revolución
por la que muy pocos
están dispuestos a luchar.

Y los entiendo perfectamente,

pero si amar es eso
de lo que ellos tanto presumen
espero que el amor de mi vida
me odie
hasta mis últimos días.