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Expropriando a palavra
do ‘r’ impossível à sua língua gentia,
o padre falava perturbado de pânico:
‘Eternidade! Palavra horível! Preparai-vos!’
Circundava-o e a nós no apertado redil
a própria mão de Deus.
Então o que fazer com pastos,
grinalda de nuvens sobre os morros,
neblina criando abismos,
inefáveis belezas entre véus?
Que palavras escuras eram aquelas
sopesadas de raios?
Eternidade? E a relva?
E repousar nela sem interdições,
sem ninguém me gritar: ô preguiçosa.
Céu de estrelas, sustos novos,
calores bons e esquisitos à vista de meninos.
As axilas da mãe me protegiam,
virtuoso amuleto o cinto com que o pai me batia.
Eles não iam morrer.
Estávamos seguros contra Deus e a eternidade horrível.
Até que dormiram pela última vez
e pela primeira vez eu fiquei velha.
Minha casamata agora,
as axilas do Deus de Michelangelo,
profundas, musculosas, bravas,
abundantes do suor de quem trabalha duro.
— Uma doutrina severa faz sofrer,
mas a ninguém perderá se for doutrina bela.

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Últimos Sonetos

Floresce, vive para a Natureza,

para o Amor imortal, largo e profundo.

O Bem supremo de esquecer o mundo

reside nessa límpida grandeza.

Floresce para a Fé, para a Beleza

da Luz, que é como um vasto mar sem fundo,

amplo, inflamado, mágico, fecundo,

de ondas de resplendor e de pureza.

Andas em vão na Terra, apodrecendo

à toa pelas trevas, esquecendo,

a Natureza e os seus aspectos calmos.

Diante da luz que a Natureza encerra

andas a apodrecer por sobre a Terra,

antes de apodrecer nos sete palmos!

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Podei a roseira no momento certo
e viajei muitos dias,
aprendendo de vez
que se deve esperar biblicamente
pela hora das coisas.
Quando abri a janela, vi-a,
como nunca a vira,
constelada,
os botões,
alguns já com o rosa-pálido
espiando entre as sépalas,
joias vivas em pencas.
Minha dor nas costas,
meu desaponto com os limites do tempo,
o grande esforço para que me entendam
pulverizaram-se
diante do recorrente milagre.
Maravilhosas faziam-se
as cíclicas, perecíveis rosas.
Ninguém me demoverá
do que de repente soube
à margem dos edifícios da razão:
a misericórdia está intacta,
vagalhões de cobiça,
punhos fechados,
altissonantes iras,
nada impede ouro de corolas
e acreditai: perfumes.
Só porque é setembro.

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Era um quintal ensombrado, murado alto de pedras.
As macieiras tinham maçãs temporãs, a casca vermelha
de escuríssimo vinho, o gosto caprichado das coisas
fora do seu tempo desejadas.
Ao longo do muro eram talhas de barro.
Eu comia maçãs, bebia a melhor água, sabendo
que lá fora o mundo havia parado de calor.
Depois encontrei meu pai, que me fez festa
e não estava doente e nem tinha morrido, por isso ria,
os lábios de novo e a cara circulados de sangue,
caçava o que fazer pra gastar sua alegria:
onde está meu formão, minha vara de pescar,
cadê minha binga, meu vidro de café?
Eu sempre sonho que uma coisa gera,
nunca nada está morto.
O que não parece vivo, aduba.
O que parece estático, espera.

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Há dentro de mim uma paisagem
entre meio-dia e duas horas da tarde.
Aves pernaltas, os bicos mergulhados na água,
entram e não neste lugar de memória,
uma lagoa rasa com caniços na margem.
Habito nele, quando os desejos do corpo,
a metafísica, exclamam:
como és bonito!
Quero escavar-te até encontrar
onde segregas tanto sentimento.
Pensas em mim, teu meio-riso secreto
atravessa mar e montanha,
me sobressalta em arrepios,
o amor sobre o natural.
O corpo é leve como a alma,
os minerais voam como borboletas.
Tudo deste lugar
entre meio-dia e duas horas da tarde.

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Se não fosse a esperança de que me aguardas com a mesa
[posta
o que seria de mim eu não sei.
Sem o Teu Nome
a claridade do mundo não me hospeda,
é crua luz crestante sobre ais.
Eu necessito por detrás do sol
do calor que não se põe e tem gerado meus sonhos,
na mais fechada noite, fulgurantes lâmpadas.
Porque acima e abaixo e ao redor do que existe
[permaneces,
eu repouso meu rosto nesta areia
contemplando as formigas, envelhecendo em paz
como envelhece o que é de amoroso dono.
O mar é tão pequenino diante do que eu choraria
se não fosses meu Pai.
Ó Deus, ainda assim não é sem temor que Te amo,
nem sem medo.

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Ao entardecer no mato, a casa entre
bananeiras, pés de manjericão e cravo-santo,
aparece dourada. Dentro dela, agachados,
na porta da rua, sentados no fogão, ou aí mesmo,
rápidos como se fossem ao Êxodo, comem
feijão com arroz, taioba, ora-pro-nobis,
muitas vezes abóbora.
Depois, café na canequinha e pito.
O que um homem precisa pra falar,
entre enxada e sono: Louvado seja Deus!

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Grande admiração me causam os navios
e a letra de certas pessoas que esforço por imitar.
Dos meus, só eu conheço o mar.
Conto e reconto, eles dizem ‘ahn’.
E continuam cercando o galinheiro de tela.
Falo da espuma, do tamanho cansativo das águas,
eles nem lembram que tem o Quênia,
nem de leve adivinham que estou pensando em Tanzânia.
Afainosos me mostram o lote: aqui vai ser a cozinha,
logo ali a horta de couve.
Não sei o que fazer com o litoral.
Fazia tarde bonita quando me inseri na janela, entre meus
[tios,
e vi o homem com a braguilha aberta,
o pé de rosa-doida enjerizado de rosas.
Horas e horas conversamos inconscientemente em
[português
como se fora esta a única língua do mundo.
Antes e depois da fé eu pergunto cadê os meus que se
[foram,
porque sou humana, com capricho tampo o restinho de
[molho na panela.
Saberemos viver uma vida melhor que esta,
quando mesmo chorando é tão bom estarmos juntos?
Sofrer não é em língua nenhuma.
Sofri e sofro em Minas Gerais e na beira do oceano.
Estarreço de estar viva. Ó luar do sertão,
ó matas que não preciso ver pra me perder,
ó cidades grandes, estados do Brasil que amo como se os
[tivesse inventado.
Ser brasileiro me determina de modo emocionante
e isto, que posso chamar de destino, sem pecar,
descansa meu bem-querer.
Tudo junto é inteligível demais e eu não suporto.
Valha-me noite que me cobre de sono.
O pensamento da morte não se acostuma comigo.
Estremecerei de susto até dormir.
E no entanto é tudo tão pequeno.
Para o desejo do meu coração
o mar é uma gota.

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Quando o ano acinzenta-se em agosto
e chove sobre árvores
que mesmo antes das chuvas já reverdeceram,
da mesma estação levantam-se
nossos mortos queridos
e os passarinhos que ainda vão nascer.
“Ó morte, onde está tua vitória?”
Eh tempo bom, diz meu pai.
A mãe acalma-se,
tomam-se as providências sensatas.
Todos pra janela, espiar as goteiras:
“Chuva choveu, goteira pingou
Pergunta o papudo se o papo molhou.”
Pergunta a menina se a vida acabou.

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Tebas, Madian, Monte Hor,
esfingéticos nomes.
Idumeia, Efraim, Gilead,
histórias que dispensam meu concurso.
Os mapas me descansam,
mais em seus desertos que em seus mares,
onde não mergulho porque mesmo nos mapas são
[profundos,
voraginosos, indomesticáveis.
Como pode o homem conceber o mapa?
Aqui rios, aqui montanhas, cordilheiras, golfos,
aqui florestas, tão assustadoras quanto os mares.
As legendas dos mapas são tão belas
que dispensam as viagens. Você está louca, dizem-me,
um mapa é um mapa. Não estou, respondo.
O mapa é a certeza de que existe O LUGAR,
o mapa guarda sangue e tesouros.
Deus nos fala no mapa com sua voz geógrafa.

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Foi assim que meu pai me disse uma vez:
Você anda feito cavalo velho, procurando grota.
As cigarras atrelavam as patas nos troncos
e zuniam com decisão os seus chiados.
As árvores cantavam no quintal,
refolhadas de novíssimo verde.
Arregacei as narinas e fui pastar
com minha cabeça minúscula.
O que mais quente e amarelo pode ser,
era o sol, um dia de pura luz.
Mugi entre as vacas, antediluviana,
sei de moitas, água que achei e bebi.
Na volta sacudi pescoço e rabo.
Só dois sinais restaram:
um modo guloso de cheirar os verdes;
um modo de pisar, só casco e pedras.

# data[].attributes.body
As pétalas da flor-seca, a sempre-viva,
do que mais gosto em flor.
Do seu grego existir de boniteza,
sua certa alegria.
É preciso ter morrido uma vez e desejado
o que sobre as lápides está escrito
de repouso e descanso, pra amar seu duro odor
de retrato longínquo, seu humano conter-se.
As severas.

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Um homem na campina olhava o céu. As estrelas
pareciam aumentadas, de tamanho brilho.
Estrela, ó estrela, estrelas,
ele suplicou como se injuriasse.
Os que alimentavam o fogo
aproximaram-se admirados:
nós também queremos, repeti para nós.
Ó noite de mil olhos, reluzente.
Os vocativos
são o princípio de toda poesia.
Ó homem, ó filho meu,
convoca-me a voz do amor,
até que eu responda
ó Deus, ó Pai.

# data[].attributes.body
Lírios, lírios,
a vida só tem mistérios.
Destruo os lírios,
eles me põem confusa.
Os finados se cobrem deles,
os canteiros do céu,
onde as virgens passeiam.
Como cabeças de alho,
os bulbos ficam na terra
esperando novembro para que eu padeça.
Como pessoas, esta flor espessa;
branca, d’água, roxo-lírio,
lírio amarelo — um antilírio —,
lírio de nada, espírito de flor,
hausto floral do mundo,
pensamento de Deus inconcluído
nesta tarde de outubro em que pergunto:
para que servem os lírios,
além de me atormentarem?
Um lírio negro é impossível.
Inocente e voraz o lírio não existe
e esta fala é delírio.

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Como num insuspeitado aposento
em casa que se conhece,
uma janela se abre para cascalho e areia,
pouca vegetação resistindo nas pedras,
esmeraldas à flor da terra.
Nada exubera. É Minas,
um homem com seu cavalo
se abeberando no córrego.

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Olhava da vidraça
derramar-se a Via Láctea
sobre a massa das árvores.
Por causa do vidro, da transparência do ar,
ou porque me nasciam lágrimas,
tinha a impressão de que algumas estrelas
mergulhavam no rio,
outras paravam nos ramos.
Passageiros dormiam,
eu clamava por Deus
como o cachorro que sem ameaça aparente
latia desesperado na noite maravilhosa:
Ó Cordeiro de Deus, ó Cruzeiro do Sul,
ó Cordeiro, ó Cruzeiro!
Como o cão, minha língua ladrava
à aterradora beleza.

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Os açúcares das frutas
me arrombaram um jardim
a meio caminho de trincar nos dentes
a doce areia, seus cristais de mel.
À vibração do que chamamos vida,
onde os adjetivos todos desintegram-se,
o Senhor da vida olhava-me
como olham os reis
as servas com quem se deitam.
Desde agora, pensei, basta dizer
‘os açúcares das frutas’
e o jardim se abrirá
sob o mesmo poder da antífona sagrada:
“Ó portas, levantai vossos frontões!”

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A árvore na montanha
me chama a ver do alto
o sol derreter a bruma.
Sob o que parece um oceano cinzento
não se enxerga o vergel, os bois.
Lanternas criam halos maravilhosos,
de um navio parado em alto-mar.
O onipresente vapor evanesce as imagens,
exsuda, pela respiração do criador das coisas,
a beleza linfática do mundo.
Provada no corpo é fria.
Na alma expandida é gozo.

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Quando nasci um anjo esbelto,
desses que tocam trombeta, anunciou:
vai carregar bandeira.
Cargo muito pesado pra mulher,
esta espécie ainda envergonhada.
Aceito os subterfúgios que me cabem,
sem precisar mentir.
Não sou tão feia que não possa casar,
acho o Rio de Janeiro uma beleza e
ora sim, ora não, creio em parto sem dor.
Mas o que sinto escrevo. Cumpro a sina.
Inauguro linhagens, fundo reinos
— dor não é amargura.
Minha tristeza não tem pedigree,
já a minha vontade de alegria,
sua raiz vai ao meu mil avô.
Vai ser coxo na vida é maldição pra homem.
Mulher é desdobrável. Eu sou.

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Quando Ismália enlouqueceu,
Pôs-se na torre a sonhar...
Viu uma lua no céu,
Viu outra lua no mar.

No sonho em que se perdeu,
Banhou-se toda em luar...
Queria subir ao céu,
Queria descer ao mar...

E, no desvario seu,
Na torre pôs-se a cantar...
Estava perto do céu,
Estava longe do mar...

E como um anjo pendeu
As asas para voar...
Queria a lua do céu,
Queria a lua do mar...

As asas que Deus lhe deu
Ruflaram de par em par...
Sua alma subiu ao céu,
Seu corpo desceu ao mar...

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XIV - Ária do Luar

O luar, sonora barcarola,
Aroma de argental caçoula,
Azul, azul em fora rola...

Cauda de virgem lacrimosa,
Sobre montanhas negras pousa,
Da luz na quietação radiosa.

Como lençóis claros de neve,
Que o sol filtrando em luz esteve,
É transparente, é branco, é leve.

Eurritmia celestial das cores,
Parece feito dos menores
E mais transcendentes odores.

Por essas noites, brancas telas,
Cheias de esperanças de estrelas,
O luar é o sonho das donzelas.

Tem cabalísticos poderes
Como os olhares das mulheres:
Melancoliza e enerva os seres.

Afunda na água o alvo cabelo,
E brilha logo, algente e belo,
Em cada lago um sete-estrelo.

Cantos de amor, salmos de prece,
Gemidos, tudo anda por esse
Olhar que Deus à terra desce.

Pela sua asa, no ar revolta,
Ao coração do amante volta
A Alma da amada aos beijos solta.

Rola, sonora barcarola,
Aroma de argental caçoula,
O luar, azul em fora, rola...

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Hão de chorar por ela os cinamomos,

Murchando as flores ao tombar do dia.

Dos laranjais hão de cair os pomos,

Lembrando-se daquela que os colhia.

As estrelas dirão — "Ai! nada somos,

Pois ela se morreu silente e fria..."

E pondo os olhos nela como pomos,

Hão de chorar a irmã que lhes sorria.

A lua, que lhe foi mãe carinhosa,

Que a viu nascer e amar, há de envolvê-la

Entre lírios e pétalas de rosa.

Os meus sonhos de amor serão defuntos

E os arcanjos dirão no azul ao vê-la,

Pensando em mim: — "Por que não vieram juntos?"

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As árvores, meu filho, não tem alma!
E esta árvore me serve de empecilho...
É preciso cortá-la, pois, meu filho,
Para que eu tenha uma velhice calma!

- Meu pai, por que sua ira não se acalma?!
Não vê que em tudo existe o mesmo brilho?!
Deus pôs almas nos cedros... no junquilho...
Esta árvore, meu pai, possui minh'alma!...

- Disse - e ajoelhou-se, numa rogativa:
"Não mate a árvore, pai, para que eu viva!"
E quando a árvore, olhando a pátria serra,

Caiu aos golpes do machado bronco,
O moço triste se abraçou com o tronco
E nunca mais se levantou da terra.

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A nebulosidade ameaçadora
Tolda o éter, mancha a gleba, agride os rios
E urde amplas teias de carvões sombrios
No ar que alacre e radiante, há instante, fora.

A água transubstancia-se. A onda estoura
Na negridão do oceano e entre os navios
Troa bárbara zoada de ais bravios,
Extraordinariamente atordoadora.

À custódia do anímico registro
A planetária escuridão se anexa...
Somente, iguais a espiões que acordam cedo,

Ficam brilhando com fulgor sinistro
Dentro da treva onímoda e complexa
Os olhos fundos dos que estão com medo!

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O mar é triste como um cemitério;
Cada rocha é uma eterna sepultura
Banhada pela imácula brancura
De ondas chorando n'um albor etéreo.

Ah! dessas vagas no bramir funéreo
Jamais vibrou a sinfonia pura
Do amor; lá, só descanta, dentre a escura
Treva do oceano, a voz do meu saltério!

Quando a cândida espuma dessas vagas,
Banhando a fria solidão das fragas,
Onde a quebrar-se tão fugaz se esfuma,

Reflete a luz do sol que já não arde,
Treme na treva a púrpura da tarde,
Chora a Saudade envolta nesta espuma!

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Eu não vi o mar.
Não sei se o mar é bonito,
não sei se êle é bravo.
O mar não me importa.

Eu vi a lagoa.
A lagoa, sim.
A lagoa é grande
e calma também.

Na chuva de cores
da tarde que explode
a lagoa brilha
a lagoa se pinta
de todas as cores.
Eu não vi o mar.
Eu vi a lagoa. . .

# data[].attributes.body
Ao Pedro

O sacrifício da asa corta o voo
no verdor da floresta. Citadino
serás e mutilado,
caricatura de tucano
para a curiosidade de crianças
e indiferenças de adultos.
Sofrerás a agressão de aves vulgares
e morto quedarás
no chão de formigas e de trapos.

Eu te celebro em vão
como à festa colorida mas truncada,
projeto da natureza interrompido
ao azar de peripécias e viagens
do Amazonas ao asfalto
da feira de animais.
Eu te registro, simplesmente,
no caderno de frustrações deste mundo
pois para isto vieste:
para a inutilidade de nascer.

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A Abgar Renault

Meu pai montava a cavalo, ia para o campo.
Minha mãe ficava sentada cosendo.
Meu irmão pequeno dormia.
Eu sozinho menino entre mangueiras
lia a história de Robinson Crusoé,
comprida história que não acaba mais.

No meio-dia branco de luz uma voz que aprendeu
a ninar nos longes da senzala - e nunca se esqueceu
chamava para o café.
Café preto que nem a preta velha
café gostoso
café bom.

Minha mãe ficava sentada cosendo
olhando para mim:
- Psiu... Não acorde o menino.
Para o berço onde pousou um mosquito.
E dava um suspiro... que fundo!

Lá longe meu pai campeava
no mato sem fim da fazenda.

E eu não sabia que minha história
era mais bonita que a de Robinson Crusoé.

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Está secando o velho Chico.
Está mirrando, está morrendo.

Já não quer saber de lanchas-ônibus,
nem de chatas e seus empurradores.
Cansou-se de gaiolas
e literatura encomiástica
e mostra o leito pobre,
as pedras, as areias desoladas
onde nenhum caboclo-d’água,
nenhum minhocão ou cachorrinha-d’água,
cativados a nacos de fumo forte,
restam para semente
de contos fabulosos e assustados.

Ei, velho Chico,
deixas teus barqueiros e barranqueiros na pior?
Recusas pegar frete em Pirapora
e ir levando pro Norte as alegrias?
Negas teus surubins, teus mitos e dourados,
teus postais alucinantes de crepúsculo
à gula dos turistas?
Ou é apenas
seca de junho-julho para descanso
e volta mais barrenta na explosão
da chuva gorda?

Já te estranham, meu Chico. Desta vez,
encolheste demais. O cemitério
de barcos encalhados se desdobra
na lama que deixaste. O fio d’água
(ou lágrimas?) escorre
entre carcaças novas: é brinquedo
de curumins, os únicos navios
que aceitas transportar com desenfado.
Mulheres quebram pedra
no pátio ressequido
que foi teu leito e esboça teu fantasma.

Não escutas, ó Chico, as rezas músicas
dos fiéis que em procissão imploram chuva?
São amigos que te querem,
companheiros que carecem
de teu deslizar sem pressa
(tão suave que corrias,
embora tão artioso
que muitas vezes tiravas
a terra de um lado e a punhas
mais adiante, de moleque).
É gente que vai murchando
em frente à lavoura morta
e ao esqueleto do gado,
por entre portos de lenha
e comercinhos decrépitos;
a dura gente sofrida
que carregas (carregavas),
no teu lombo de água turva,
mas afinal água santa,
meu rio, amigo roteiro
de Pirapora a Juazeiro.
Responde, Chico, responde!

Não vem resposta de Chico,
e vai sumindo seu rastro
como o rastro da viola
se esgarça no vão do vento.
E na secura da terra
e no barro que ele deixa
onde Martius viu seu reino,
na carranca dos remeiros
(memória de outras carrancas
há muito peças de living),
nas tortas margens que o homem
não soube retificar
(não soube ou não quis? paciência),
nos pilares sem serviço
de pontes sobre o vazio,
na negra ausência de verde,
no sacrifício das árvores
cortadas, carbonizadas,
no azul, que virou fumaça,
nas araras capturadas
que não mandam mais seus guinchos
à paisagem de seca
(onde o tapete de finas
gramíneas, dos viajantes antigos?),
no chão deserto, na fome
dos subnutridos nus,
não colho qualquer resposta,
nada fala, nada conta
das tristuras e renúncias,
dos desencantos, dos males,
das ofensas, das rapinas
que no giro de três séculos
fazem secar e morrer
a flor de água de um rio.

# data[].attributes.body
Não quero saber de IPM, quero saber de IP.
O M que se acrescentar não será militar,
será de Maravilha.
Estou abençoando a terra pela alegria do ipê.
Mesmo roxo, o ipê me transporta ao círculo da alegria,
onde encontro, dadivoso, o ipê-amarelo.
Este me dá as boas-vindas e apresenta:
— Aqui é o ipê-rosa.
Mais adiante, seu irmão, o ipê-branco.
Entre os ipês de agosto que deveriam ser de outubro,
mas tiveram pena de nós e se anteciparam
para que o Rio não sofresse de desamor, tumulto, inflação,
mortes.
Sou um homem dissolvido na natureza.
Estou florescendo em todos os ipês.
Estou bêbado de cores de ipê, estou alcançando
a mais alta copa do mais alto ipê do Corcovado.
Não me façam voltar ao chão,
não me chamem, não me telefonem, não me deem
dinheiro,
quero viver em bráctea, racemo, panícula, umbela.
Este é tempo de ipê. Tempo de glória.

# data[].attributes.body
Não aguento mais este tempo, este sol,

esta chuva, este vento.

Não aguento mais o homem

que me olha e não me vê.

Não aguento mais a máquina

que me move e não me entende.

Não aguento mais a vida

que me arrasta e me prende.

Ah, se eu pudesse voar,

como a nuvem no céu!

Se eu pudesse sonhar,

como o rio no véu!

Mas sou pedra, sou chão,

sou muro, sou prédio.

E o tempo passa,

e o sol me castiga.

# data[].attributes.body
Não é mais a montanha inerte,

o volume puro de pedra.

Agora, na serra, é poeira,

pó solto no vento que sopra

sobre as casas, as árvores, as gargantas.

A montanha foi dinamitada,

dinamitada pelos homens

que pensam em aço, em concreto,

em estradas, em lucros.

A montanha era silêncio,

era força, era beleza.

Agora é um monte de lixo,

um cadáver de pedra,

uma ferida na paisagem.

E o homem que a destruiu

não sabe que destruiu a si mesmo,

que pulverizou sua própria alma,

que enterrou sua vida

sob a poeira da montanha.

# data[].attributes.body
A noite desceu sem aviso.

Ninguém a viu, ninguém a soube.

Era um tempo de sol, de riso,

e de repente a escuridão encobriu.

As ruas vazias, as casas fechadas.

Os sonhos adormecidos, a vida suspensa.

Apenas o silêncio, as estrelas acesas,

e a alma à deriva, sem defesas.

A noite é longa, e o pensamento tece

no fio da memória, fios de ausência.

E cada estrela que no escuro aparece,

é uma lágrima, uma prece, uma demência.

Mas a noite passa, e a luz renasce,

Trazendo consigo a esperança do novo.

E no ciclo do tempo, a vida acontece,

no eterno ir e vir, no eterno renovo.

# data[].attributes.body
I

Meu Santo Antônio de Itabira
ou de Apipucos
ensina-me um verso
que seja brando e fale de amanhecer
e se debruce à beira-rio
e pare na estrada
e converse com a menina
como se costuma conversar com formigas
besouros
folhas de cajueiro de ingazeiro de amendoeira
esses assuntos importantíssimos
que não adianta o rei escutar
porque não entende nossa linpin-guapá-gempém.

# data[].attributes.body
A casa de dr. Câmara é encantada.
No jardim cresce a árvore-de-moedas.
As pratinhas reluzem entre folhas.
O menino ergue o braço e fica rico
ao luar.
Dr. Câmara sorri sob os bigodes
de bom padrinho. Sente-se criador
de uma espécie botânica sem par.
A crença do menino agora é dele,
ao luar.

# data[].attributes.body
Gosto de terra. De água, de ar.

Gosto de vento que sopra e que leva.

Gosto de sol que queima e que eleva.

Gosto de chuva que lava e que rega.

Gosto da vida que nasce e que nega.

Gosto da pedra onde o musgo se aninha.

Da raiz que se prende, da seiva que escorre.

Da terra que acolhe, que gera, que morre.

Da terra que guarda minha história mesquinha.

Gosto da mão que amassa, que planta, que colhe.

Do olhar que se fixa na planície sem fim.

Da voz que murmura, da dor que me escolhe.

Gosto da terra que mora em mim.

# data[].attributes.body
I

O portão do colégio abre-se em domingo.
Toda a cidade é tua e verde.
O Parque o barco o banco o leque
do pavão em grito e cor fremindo o lago
sem que as estruturas de silêncio
desmoronem.
Quem passa? Nada passa. Aqui o tempo
aqui o ramo aqui o caracol
em ar benigno se entrelaçam, duram
eternamente a vez de contemplá-los.
Voltar? Para onde e quê, se existe onde
além deste? se em vão as matemáticas,
as químicas, preceitos…
És o Parque, total.
Nem desejas ser planta, estás embaixo
de toda planta, simples terra.
Por que se destaca da palmeira
o pederasta
e faz o gesto lúbrico, sorri?

II

A natureza é imóvel.
A natureza, tapeçaria
onde o verde silente se reparte
entre caminhos que não levam a nenhum lugar.
São caminhos parados. De propósito.
O lago, tranquilidade oferecida.
A pontezinha rústica de cimento
não é feita para ninguém passar
de um ponto a outro.
Feita para não passar.
A pontezinha sou eu ficar imóvel
por cima da água imóvel
na tapeçaria imóvel para sempre.
O barquinho da margem devia ser queimado.

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Concordo plenamente.
Estes crepúsculos são admiráveis.
Nada no mundo iguala estes crepúsculos.
O sol é um pintor bêbado reformulando o céu
e até as montanhas e as árvores.
Convida a gente a viver em estado de pedraria,
de sonho, incêndio, milagre.

Estes crepúsculos sublimes criam outra Belo Horizonte,
não a dos tristes funcionários seriados,
outra Minas, outro Brasil.
Estes crepúsculos…
Mas eu não tomo conhecimento deles.
Estou triste.
Estou sepultado em mina de carvão.
Ela passou de bonde e não me olhou.

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Uma flor matizada
entreabre-se em meus dedos.
Já sou terra estrumada
— é um de meus segredos.

Careceu vida lenta
e, mais que lenta, peca,
para a cor que ornamenta
esta epiderme seca.

Assino-me no cálice
de estrias fraternais.
O pensamento cale-se.
É jardim, nada mais.

# data[].attributes.body
A rosa é um jardim concentrado

um clarim de cor,

anunciando a alvorada fogosa

e o tempo iluminado.

Ela é o resumo da beleza,

a síntese do aroma,

a promessa da vida

em cada pétala que toma.

Não é só uma flor,

é a totalidade em miniatura,

a essência do amor

em sua forma mais pura.

# data[].attributes.body
I

Tanajura
flor de chuva
chuviflor
em revoo
de arco-íris.

Erráticas
no ar escuro
que se aclara
ao sol da caça.

Foi o trovão,
tanajura,
tempo de amar,
tanajura,
tempinho de botar ovo
e de morrer,
tanajura.

II

Corre-corre na rua
a colher na enxurrada
a chuvatanajura.

Na tonta procura,
qual a mais gordinha
rainha do reino obscuro?
Oi, tana, tana, tanajura,
morte bailante
na tarde impura.

Esta hei de guardá-la,
esta hei de querer-lhe
como ao gato, ao caramujo
de minha estimação.

# data[].attributes.body
A Josué Montello

Um sabiá
na palmeira, longe.
Estas aves cantam
um outro canto.

O céu cintila
sobre flores úmidas.
Vozes na mata,
e o maior amor.

Só, na noite,
seria feliz:
um sabiá,
na palmeira, longe.

Onde é tudo belo
e fantástico,
só, na noite,
seria feliz.
(Um sabiá
na palmeira, longe.)

Ainda um grito de vida e
voltar
para onde é tudo belo
e fantástico:
a palmeira, o sabiá,
o longe.

# data[].attributes.body
Negro jardim onde violas soam
e o mal da vida em ecos se dispersa:
à toa uma canção envolve os ramos,
como a estátua indecisa se reflete

no lago há longos anos habitado
por peixes, não, matéria putrescível,
mas por pálidas contas de colares
que alguém vai desatando, olhos vasados

e mãos oferecidas e mecânicas,
de um vegetal segredo enfeitiçadas,
enquanto outras visões se delineiam

e logo se enovelam: mascarada,
que sei de sua essência (ou não a tem),
jardim apenas, pétalas, presságio.

# data[].attributes.body
Preso à minha classe e a algumas minúcias,

como voto de minerva e palito de fósforo,

misturo-me à multidão, mas sem participar.

A vida me repele, e o amor me deserta.

A flor nasceu na rua,

no asfalto, no chão sem poeira.

Era uma flor feia, sem perfume, mas era uma flor.

Abri os olhos, não vi nada.

O mundo estava em trevas.

A esperança morreu, a fé esmoreceu.

Só me restou a náusea.

Mas a flor insiste em viver,

em crescer, em florecer.

Ela é o milagre, a resistência,

a vida que não cede à morte.

E eu, que já não tinha mais forças,

nem razões para lutar,

olho para a flor e me pergunto:

será que a vida ainda vale a pena?

# data[].attributes.body
O meu consolo é a pedra.

Não tem lágrimas, não tem voz.

Não tem memória, não tem nós.

É dura, fria, silenciosa.

A pedra não julga, não condena.

Não promete, não ilude.

Não sente dor, não tem pena.

É a verdade nua, rude.

Nela me deito, nela me perco.

Nela descanso meu olhar.

É o fim da viagem, o porto,

o abrigo para o cansaço de amar.

Ah, pedra, minha irmã,

minha velha amiga,

ensina-me a paz, a calma,

a força que não abriga.

# data[].attributes.body
O mar, que eu amei e que hoje esqueço,

guarda meu segredo, meu desejo.

As ondas, as algas, os navios que passam,

levam consigo um pouco do que eu teço.

É a vida que se perde, que se desfaz,

no horizonte azul, sem fim, sem paz.

O mar é um espelho que não reflete

o olhar que se afoga, a dor que me invade.

Os peixes nadam, os pássaros voam,

e eu, na areia, sozinho, me consumo.

O vento traz lembranças, murmura nomes,

e o sal da lágrima se mistura ao espuma.

Ah, mar, meu velho amigo, meu eterno algoz,

que levas contigo meus sonhos, meus medos.

Deixa-me um pouco de azul, um pouco de voz,

para que eu não me perca nos teus segredos.

# data[].attributes.body
QUE BELAS as margens do rio possante,
Que ao largo espumante campeia sem par!
Ali das bromélias nas flores doiradas
Há silfos e fadas, que fazem seu lar...
E, em lindos cardumes,
Sutis vaga-lumes
Acendem os lumes
Pra o baile na flor.
E então — nas arcadas
Das pet’las doiradas,

Os grilos em festa
Começam na orquesta
Febris a tocar...
E as breves
Falenas
Vão leves,
Serenas,
Em bando
Girando,
Valsando,
Voando
No ar! ...

# data[].attributes.body
A tarde morria! Nas águas barrentas
As sombras das margens deitavam-se longas;
Na esguia atalaia das árvores secas
Ouvia-se um triste chorar de arapongas.

A tarde morria! Dos ramos, das lascas,
Das pedras, do líquen, das heras, dos cardos,
As trevas rasteiras com o ventre por terra
Saíam, quais negros, cruéis leopardos.

A tarde morria! Mais funda nas águas
Lavava-se a galha do escuro ingazeiro...
Ao fresco arrepio dos ventos cortantes
Em músico estalo rangia o coqueiro.

Sussurro profundo! Marulho gigante!
Tal vez um silêncio!... Tal vez uma orquestra...
Da folha, do cálix, das asas, do inseto ...
Do átomo à estrêla... do verme - à floresta!...

As garças metiam o bico vermelho
Por baixo das asas - da brisa ao açoite;
E a terra na vaga de azul do infinito
Cobria a cabeça coas penas da noite!

Somente por vezes, dos jungles das bordas
Dos golfos enormes daquela paragem,
Erguia a cabeça surpreso, inquieto,
Coberto de limos - um touro selvagem.

Então as marrecas, em torno boiando,
O vôo encurvavam medrosas, à toa...
E o tímido bando pedindo outras praias
Passava gritando por sobre a canoa!...

# data[].attributes.body
Aime, et tu renaítras; fais-toi fleur pour éclore,
Après avoir souffert, il faut souffrir encore;
Il faut aimer sans cesse, après avoir aimé.
A. DE MUSSET

AI! Não maldigas minha fronte pálida,
E o peito gasto ao referver de amores.
Vegetam louros — na caveira esquálida
E a sepultura se reveste em flores.

Bem sei que um dia o vendaval da sorte
Do mar lançou-me na gelada areia.
Serei... que importa? o D. Juan da morte
Dá-me o teu seio — e tu serás Haidéia!

Pousa esta mão — nos meus cabelos úmidos!...
Ensina à brisa ondulações suaves!
Dá-me um abrigo nos teus seios túmidos!
Fala!... que eu ouço o pipilar das aves!

Já viste às vezes, quando o sol de maio
Inunda o vale, o matagal e a veiga?
Murmura a relva: "Que suave raio!"
Responde o ramo: "Como a luz é meiga!"

E, ao doce influxo do clarão do dia,
O junco exausto, que cedera à enchente,
Levanta a fronte da lagoa fria...
Mergulha a fronte na lagoa ardente ...

Se a natureza apaixonada acorda
Ao quente afago do celeste amante,
Diz!... Quando em fogo o teu olhar transborda,
Não vês minhalma reviver ovante?

É que teu riso me penetra nalma —
Como a harmonia de uma orquestra santa —
É que teu riso tanta dor acalma...
Tanta descrença!... Tanta angústia!... Tanta!

Que eu digo ao ver tua celeste fronte,
"O céu consola toda dor que existe.
Deus fez a neve — para o negro monte!
Deus fez a virgem — para o bardo triste!"

# data[].attributes.body
(FRAGMENTO)

ERA AO CAIR do sol no viso das montanhas!

Era ao chegar da noite as legiões estranhas. . .,

Ao farfalhar das sombras — a tribo sussurrante —

Aves da escuridão que descem do levante.

Do vale no turíbulo embala-se a neblina...

Soam no bosque as harpas em trêmula surdina.

Como nas mãos do padre, o monte que transluz

No braço ergue o sol — hóstia imensa de luz.

Ouve-se um desdobrar de telas e de véus...

No espaço arma-se a noite —a tenda azul de Deus.

Era ao cair do sol! Por íngreme caminho

Em fundo refletir, a galopar sozinho,

Eu subia de um cerro o cimo alcantilado

Donde melhor se avista a aldeia... o campo... o prado.

Ali a Pronta Aguda o espaço invade franca!

Ergue-se calcinada ao longe a Pedra Branca.

Lá vai monte após monte... o olhar vaga perdido

Nessas ondas titães de um mar arrefecido ...

Que outrora as sacudiu como bordas macedônicas

Ao estridor das forças ignívomas, plutônicas,

Quando ainda a lutar rebelde alçava um combro

De um ciclone tombado a mão o braço o ombro!

# data[].attributes.body
MEU NOBRE perdigueiro! vem comigo.
Vamos a sós, meu corajoso amigo,
Pelos ermos vagar!
Vamos Já dos gerais, que o vento açoita,
Dos verdes capinais nagreste moita
A perdiz levantar!...

Mas não!... Pousa a cabeça em meus joelhos...
Aqui, meu cão! ... Já de listrões vermelhos
O céu se iluminou.
Eis súbito da barra do ocidente,
Doudo, rubro, veloz, incandescente,
O incêndio que acordou!

A floresta rugindo as comas curva...
As asas foscas o gavião recurva,
Espantado a gritar.
O estampido estupendo das queimadas
Se enrola de quebradas em quebradas,
Galopando no ar.

E a chama lavra qual jibóia informe,
Que, no espaço vibrando a cauda enorme,
Ferra os dentes no chão...
Nas rubras roscas estortega as matas....
Que espadanam o sangue das cascatas
Do roto coração!...

O incêndio — leão ruivo, ensangüentado,
A juba, a crina atira desgrenhado
Aos pampeiros dos céus!...
Travou-se o pugilato e o cedro tomba...
Queimado..., retorcendo na hecatomba
Os braços para Deus.

A queimada! A queimada é uma fornalha!
A irara — pula; c cascavel — chocalha...
Raiva, espuma o tapir!
... E às vezes sobre o cume de um rochedo
A corça e o tigre — náufragos do medo —
Vão trêmulos se unir !

Então passa-se ali um drama augusto...
Núitimo ramo do pau-darco adusto
O jaguar se abrigou...
Mas rubro é o céu... Recresce o fogo em mares...
E após tombam as selvas seculares...
E tudo se acabou!...

# data[].attributes.body
LONGE, bem longe, dos cantões bravios,
Abrindo em alas os barrancos fundos;
Dourando o colo aos perenais estios,
Que o sol atira nos modernos mundos;
Por entre a grita dos ferais gentios,
Que acampam sob os palmeirais profundos;
Do São Francisco a soberana vaga
Léguas e léguas triunfante alaga!

Antemanhã, sob o sendal da bruma,
Ele vagia na vertente ainda,
— Linfa amorosa — coa nitente espuma
Orlava o seio da Mineira linda;
Ao meio-dia, quando o solo fuma
Ao bafo morto de lia calma infinda,
Viram-no aos beijos, delamber demente
As rijas formas da cabocla ardente.

Insano amante! Não lhe mata o fogo
O deleite da indígena lasciva...
Vem — à busca talvez de desafogo
Bater à porta da Baiana altiva.
Nas verdes canas o gemente rogo
Ouve-lhe à tarde a tabaroa esquiva...
E talvez por magia à luz da lua
Mole a criança na caudal flutua.

Rio soberbo! Tuas águas turvas
Por isso descem lentas, peregrinas...
Adormeces ao pé das palmas curvas
Ao músico chorar das casuarinas!
Os poldros soltos — retesando as curvas, —
Ao galope agitando as longas crinas,
Rasgam alegres — relinchando aos ventos —
De tua vaga os turbilhões barrentos.

E tu desces, ó Nilo brasileiro,
As largas ipueiras alagando,
E das aves o coro alvissareiro
Vai nas balças teu hino modilhando!
Como pontes aéreas — do coqueiro
Os cipós escarlates se atirando,
De grinaldas em flor tecendo a arcada
São arcos triunfais de tua estrada!...

# data[].attributes.body
A chuva chove mansamente... como um sono

Que tranquilize, pacifique, resserene...

A chuva chove mansamente... Que abandono!

A chuva é a música de um poema de Verlaine...

E vem-me o sonho de uma véspera solene,

Em certo paço, já sem data e já sem dono...

Véspera triste como a noite, que envenene

... Num velho paço, muito longe, em terra estranha,

Com muita névoa pelos ombros da montanha...

Paço de imensos corredores espectrais,

Onde murmurem, velhos órgãos, árias mortas,

Enquanto o vento, estrepitando pelas portas,

Revira in-fólios, cancioneiros e missais...

# data[].attributes.body
Aquilo que ontem cantava

já não canta.

Morreu de uma flor na boca:

não do espinho na garganta.

Ele amava a água sem sede,

e, em verdade,

tendo asas, fitava o tempo,

livre de necessidade.

Não foi desejo ou imprudência:

não foi nada.

E o dia toca em silêncio

a desventura causada.

Se acaso isso é desventura:

ir-se a vida

sobre uma rosa tão bela,

por uma tênue ferida.

# data[].attributes.body
Foi desde sempre o mar,

E multidões passadas me empurravam

como o barco esquecido.

Agora recordo que falavam

da revolta dos ventos,

de linhos, de cordas, de ferros,

de sereias dadas à costa.

E o rosto de meus avós estava caído

pelos mares do Oriente, com seus corais e pérolas,

e pelos mares do Norte, duros de gelo.

Então, é comigo que falam,

sou eu que devo ir.

Porque não há ninguém,

tão decidido a amar e a obedecer a seus mortos.

E tenho de procurar meus tios remotos afogados.

Tenho de levar-lhes redes de rezas,

campos convertidos em velas,

barcas sobrenaturais

com peixes mensageiros

e cantos náuticos.

E fico tonta.

acordada de repente nas praias tumultuosas.

E apressam-me, e não me deixam sequer mirar a rosa-dos-ventos.

"Para adiante! Pelo mar largo!

Livrando o corpo da lição da areia!

Ao mar! - Disciplina humana para a empresa da vida!"

Meu sangue entende-se com essas vozes poderosas.

A solidez da terra, monótona,

parece-mos fraca ilusão.

Queremos a ilusão grande do mar,

multiplicada em suas malhas de perigo.

Queremos a sua solidão robusta,

uma solidão para todos os lados,

uma ausência humana que se opõe ao mesquinho formigar do mundo,

e faz o tempo inteiriço, livre das lutas de cada dia.

O alento heróico do mar tem seu pólo secreto,

que os homens sentem, seduzidos e medrosos.

O mar é só mar, desprovido de apegos,

matando-se e recuperando-se,

correndo como um touro azul por sua própria sombra,

e arremetendo com bravura contra ninguém,

e sendo depois a pura sombra de si mesmo,

por si mesmo vencido. É o seu grande exercício.

Não precisa do destino fixo da terra,

ele que, ao mesmo tempo,

é o dançarino e a sua dança.

Tem um reino de metamorfose, para experiência:

seu corpo é o seu próprio jogo,

e sua eternidade lúdica

não apenas gratuita: mas perfeita.

Baralha seus altos contrastes:

cavalo, épico, anêmona suave,

entrega-se todos, despreza ritmo

jardins, estrelas, caudas, antenas, olhos, mas é desfolhado, cego, nu, dono apenas de si,

da sua terminante grandeza despojada.

Não se esquece que é água, ao desdobrar suas visões:

água de todas as possibilidades,

mas sem fraqueza nenhuma.

E assim como água fala-me.

Atira-me búzios, como lembranças de sua voz,

e estrelas eriçadas, como convite ao meu destino.

Não me chama para que siga por cima dele,

nem por dentro de si:

mas para que me converta nele mesmo. É o seu máximo dom.

Não me quer arrastar como meus tios outrora,

nem lentamente conduzida.

como meus avós, de serenos olhos certeiros.

Aceita-me apenas convertida em sua natureza:

plástica, fluida, disponível,

igual a ele, em constante solilóquio,

sem exigências de princípio e fim,

desprendida de terra e céu.

E eu, que viera cautelosa,

por procurar gente passada,

suspeito que me enganei,

que há outras ordens, que não foram ouvidas;

que uma outra boca falava: não somente a de antigos mortos,

e o mar a que me mandam não é apenas este mar.

Não é apenas este mar que reboa nas minhas vidraças,

mas outro, que se parece com ele

como se parecem os vultos dos sonhos dormidos.

E entre água e estrela estudo a solidão.

E recordo minha herança de cordas e âncoras,

e encontro tudo sobre-humano.

E este mar visível levanta para mim

uma face espantosa.

E retrai-se, ao dizer-me o que preciso.

E é logo uma pequena concha fervilhante,

nódoa líquida e instável,

célula azul sumindo-se

no reino de um outro mar:

ah! do Mar Absoluto.

# data[].attributes.body
Fez-se noite com tal mistério,

Tão sem rumor, tão devagar,

Que o crepúsculo é como um luar

Iluminando um cemitério . . .

Tudo imóvel . . . Serenidades . . .

Que tristeza, nos sonhos meus!

E quanto choro e quanto adeus

Neste mar de infelicidades!

Oh! Paisagens minhas de antanho . . .

Velhas, velhas . . . Nem vivem mais . . .

— As nuvens passam desiguais,

Com sonolência de rebanho . . .

Seres e coisas vão-se embora . . .

E, na auréola triste do luar,

Anda a lua, tão devagar,

Que parece Nossa Senhora

Pelos silêncios a sonhar . . .

# data[].attributes.body
Quem tem coragem de perguntar, na noite imensa?

E que valem as árvores, as casas, a chuva, o pequeno transeunte?

Que vale o pensamento humano,

esforçado e vencido,

na turbulência das horas?

Que valem a conversa apenas murmurada,

a erma ternura, os delicados adeuses?

Que valem as pálpebras da tímida esperança,

orvalhadas de trêmulo sal?

O sangue e a lágrima são pequenos cristais sutis,

no profundo diagrama.

E o homem tão inutilmente pensante e pensado

só tem a tristeza para distingui-lo.

Porque havia nas úmidas paragens

animais adormecidos, com o mesmo mistério humano:

grandes como pórticos, suaves como veludo,

mas sem lembranças históricas,

sem compromissos de viver.

Grandes animais sem passado, sem antecedentes,

puros e límpidos,

apenas com o peso do trabalho em seus poderosos flancos

e noções de água e de primavera nas tranqüilas narinas

e na seda longa das crinas desfraldadas.

Mas a noite desmanchava-se no oriente,

cheia de flores amarelas e vermelhas.

E os cavalos erguiam, entre mil sonhos vacilantes,

erguiam no ar a vigorosa cabeça,

e começavam a puxar as imensas rodas do dia.

Ah! o despertar dos animais no vasto campo!

Este sair do sono, este continuar da vida!

O caminho que vai das pastagens etéreas da noite

ao claro dia da humana vassalagem!

# data[].attributes.body
De um lado cantava o sol,

do outro, suspirava a lua.

No meio, brilhava a tua

face de ouro, girassol!

Ó montanha da saudade

a que por acaso vim:

outrora, foste um jardim,

e és, agora, eternidade!

De longe, recordo a cor

da grande manhã perdida.

Morrem nos mares da vida

todos os rios do amor?

Ai! celebro-te em meu peito,

em meu coração de sal,

Ó flor sobrenatural,

grande girassol perfeito!

Acabou-se-me o jardim!

Só me resta, do passado,

este relógio dourado

que ainda esperava por mim . . .

# data[].attributes.body
O canteiro está molhado.

Trarei flores do canteiro,

Para cobrir o teu sono.

Dorme, dorme, a chuva desce,

Molha as flores do canteiro.

Noite molhada de chuva,

Sem vento, nem ventania,

Noite de mar e lembranças..."

# data[].attributes.body
Primavera, primavera,

já te sinto em todo o ar.

O perfume da campina

vem de longe me saudar.

Os pássaros cantam hinos

à alegria de viver.

As flores abrem seus hinos

para a vida renascer.

Tudo é novo, tudo é festa,

tudo é luz e cor.

O coração desperta

para a dança do amor.

Primavera, primavera,

tão fugaz e tão gentil.

Leva a tristeza da espera,

traz a doçura de abril.

# data[].attributes.body
Cai a chuva miúda, fina.

O céu se tinge de um cinza profundo.

Lá fora, a vida se inclina,

e o silêncio se faz no mundo.

Gotas de água na vidraça,

um canto lento e constante.

A alma que se desfaça,

num sonho brando e distante.

A chuva lava as árvores, as pedras,

os telhados, os corações.

Apaga as mágoas, as sombras,

dissolve as tensões.

E quando a chuva passa,

deixa no ar um cheiro de terra.

A esperança que renasce,

a paz que a vida encerra.

# data[].attributes.body
Pus o meu sonho num navio

e o navio em cima do mar;

- depois, abri o mar com as mãos,

para o meu sonho naufragar

Minhas mãos ainda estão molhadas

do azul das ondas entreabertas,

e a cor que escorre de meus dedos

colore as areias desertas.

O vento vem vindo de longe,

a noite se curva de frio;

debaixo da água vai morrendo

meu sonho, dentro de um navio...

Chorarei quanto for preciso,

para fazer com que o mar cresça,

e o meu navio chegue ao fundo

e o meu sonho desapareça.

Depois, tudo estará perfeito;

praia lisa, águas ordenadas,

meus olhos secos como pedras

e as minhas duas mãos quebradas.

# data[].attributes.body
Onde estou? Que caminho

Hei de seguir? Por que

A saudade me aperta

E a voz me quer morrer?

Não vejo o meu país,

Não vejo a pátria amada.

Só vejo a longa estrada,

Por mim trilhada, sem fim.

E o peito bate, e a alma geme,

Por ti, oh terra, que deixei!

Por ti, oh lar, que um dia tive,

Por ti, oh amor, que amei!

Cansado, enfermo, solitário,

Vagueio sem ter um abrigo.

Apenas o meu calvário,

Apenas meu triste fado comigo.

# data[].attributes.body
Para que o mar seja mar,

para que o vento seja vento,

para que a vela seja vela,

e o barco vá, sem tormento.

Para que o caminho seja caminho,

para que a vida seja vida,

para que o sonho seja sonho,

e a alma seja colorida.

Para que a mão seja mão,

para que o olhar seja olhar,

para que o amor seja amor,

e o coração possa amar.

Para que a terra seja terra,

para que o céu seja céu,

para que o silêncio seja silêncio,

e o mistério tenha seu véu.

Para que a paz seja paz,

para que a luz seja luz,

para que o tudo seja tudo,

e a eternidade nos conduz.

# data[].attributes.body
Que ninguém me leve deste chão,

que ninguém me tire deste mar,

que ninguém me arranque do coração

o desejo de amar.

Que a vida seja leve,

que o sonho seja brando,

que o tempo se revele

e o amor continue cantando.

E se o fim chegar,

e a sombra me encontrar,

que eu possa me deitar

no silêncio do mar.

# data[].attributes.body
Este é o rio, a montanha é esta,

Estes os troncos, estes os rochedos;

São estes inda os mesmos arvoredos;

Esta é a mesma rústica floresta.

Tudo cheio de horror se manifesta,

Rio, montanha, troncos, e penedos;

Que de amor nos suavíssimos enredos

Foi cena alegre, e urna é já funesta.

Oh quão lembrado estou de haver subido

Aquele monte, e às vezes, que baixando

Deixei do pranto o vale umedecido!

Tudo me está a memória retratando;

Que da mesma saudade o infame ruído

Vem as mortas espécies despertando.

# data[].attributes.body
Sou feita de pedras.

Pedra do caminho,

Pedra do rio,

Pedra do muro,

Pedra do moinho.

Sou feita de pedras.

Pedra que rola,

Pedra que fica,

Pedra que espera,

Pedra que indica.

Sou feita de pedras.

Pedra que resiste,

Pedra que quebra,

Pedra que existe,

Pedra que vibra.

Sou feita de pedras.

Das pedras de minha casa,

Das pedras de minha rua,

Das pedras que a vida me lança,

E das pedras de minha alma nua.

# data[].attributes.body
Eu sou a terra, eu sou a vida.

Do meu barro primeiro veio o homem.

De mim veio a mulher e veio o amor.

Veio a árvore, veio a fonte.

Vem o fruto e vem a flor.

Eu sou a fonte original de toda vida.

Sou o chão que se prende à tua casa.

Sou a telha da coberta de teu lar.

A mina constante de teu poço.

Sou a espiga generosa de teu gado

e certeza tranqüila ao teu esforço.

Sou a razão de tua vida.

De mim vieste pela mão do Criador,

e a mim tu voltarás no fim da lida.

Só em mim acharás descanso e Paz.

Eu sou a grande Mãe Universal.

Tua filha, tua noiva e desposada.

A mulher e o ventre que fecundas.

Sou a gleba, a gestação, eu sou o amor.

A ti, ó lavrador, tudo quanto é meu.

Teu arado, tua foice, teu machado.

O berço pequenino de teu filho.

O algodão de tua veste

e o pão de tua casa.

E um dia bem distante

a mim tu voltarás.

E no canteiro materno de meu seio

tranqüilo dormirás.

Plantemos a roça.

Lavremos a gleba.

Cuidemos do ninho,

do gado e da tulha.

Fartura teremos

e donos de sítio

felizes seremos.

# data[].attributes.body
E as boiadas vêm descendo do sertão!
Safra, entressafra...
Mato Grosso. Minas. Goiás.
Caminhos recruzados. Pousos espalhados.
Estradas boiadeiras. Aguada...
Pastos e gerais.
Cerrados. Cerradões.
Compáscuos...
Cercados. Aramados.
Corredores.
Nhecolândia. Pantanal.
Cochim.
Campos de Vacaria. Dourados. Maracaju.
Rio Verde.
Santana do Paranaíba. Serras do Amambaí.
Criatório...
Boiadeiros. Fazendeiros.
Comissários. Criadores.
Invernistas. Recria.
Trem de gado ronceiro...
jogando, gingando
nos cilindros, nos pistões, nas bielas e nos truques.
Rangendo, chocalhando,
estrondando nas ferragens.

(...)

# data[].attributes.body
És da origem do mar, vens do secreto,

Do estranho mar espumaroso e frio

Que põe rede de sonhos ao navio

E o deixa balouçar, na vaga, inquieto.

Possuis do mar o deslumbrante afecto

As dormencias nervosas e o sombrio

E torvo aspecto aterrador, bravio

Das ondas no atro e proceloso aspecto.

Num fundo ideal de púrpuras e rosas

Surges das águas mucilaginosas

Como a lua entre a névoa dos espaços...

Trazes na carne o eflorescer das vinhas,

Auroras, virgens musicas marinhas

Acres aromas de algas e sargaços...

# data[].attributes.body
Musselinosas como brumas diurnas

Descem do Ocaso as sombras harmoniosas,

Sombras veladas e musselinosas

Para as profundas solidões noturnas.

Sacrários virgens, sacrossantas urnas,

Os céus resplendem de sidéreas rosas,

Da Lua e das Estrelas majestosas

Iluminando a escuridão das furnas.

Ah! por estes sinfônicos ocasos

A terra exala aromas de áureos vasos,

Incenso de turíbulos divinos.

Os plenilúnios mórbidos vaporam

E como que no Azul plangem e choram

Cítaras, harpas, bandolins, violinos.

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Acordo de manhã cedo.

Da luz aos doces carinhos:

Que rosas pelos caminhos!

Que rumor pelo arvoredo!

Para o azul

Do céu, o meu olhar se estende.

O sol, no seu fulgor, se acende,

E o campo, que beleza!

Pelo arvoredo o vento brando

Passa, e as folhas vão cantando

A melodia da floresta.

E a alma, que se desabrocha,

Sente a vida que se aprocha

Na paz que o campo lhe empresta.

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Linha invisível

liga-me àquela andorinha:

tato percorrendo

um trajeto

de comunhão. O pássaro

debate-se em meu peito.

Ou coração? A andorinha

se esvai na tarde. Leva consigo

o que não sei de mim.

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Viu (porque só ver podia)

sem interferir: eles feriam

o cardume denso dos golfinhos, armadura azulada

protegendo atuns. Eram estes o alvo cobiçado

para as latarias de consumo. Tudo servia

aos velhacos: matemática, um navio branco

— noivo da Morte —, redes atiradas

em círculo perfeito e nefasto perto do cardume.

Tiros ecoavam no ar, encapelando

a ordem bela dos golfinhos no caos turbilhonante.

Aprisionados, eles se contorciam em desespero.

Lamentem-se os coros sagrados de Netuno

acorram Nereidas, Anfitrite em lágrimas com

seus cavalos marinhos em torno das malévolas mandalas

de redes sobre o mar. Ó Nova Idade, não vês tantas

formas desfeitas, não vês que o rei Midas

tudo transforma agora no ouro do negócio?

Os golfinhos tranqüilos começam a morder.

Ah, cascata iridiscente no limiar da morte

em dança fúnebre! É o anti-Cristo no coração dos homens,

o usurpador, o peixe voltado para a esquerda, involutivo.

Mercância vil contaminando cabeças

e corações! Vociferem as pitonisas

de cabelos soltos, pálpebras emaciadas!

São os golfinhos os novos educadores

com sua graça natural, com sua dança

que a morte não detém. Eles propõem música.

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Só um pássaro

e seu peso de orvalho tocando

o chão como se foram teclas.

Passa onde a graça

ilumina a cidade de ferro

subitamente atenta a essa beleza.

Nos jardins teimam rosas

delicadamente.

Violetas africanas

salpicam de ouro

muros escuros

e as princesas purpúreas

espiam dos balcões verdes

nas paredes florescidas:

dançam pétalas

dança a vida

nos jardins contentes

não termina a partitura

que se repete

sempre.

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Naufragas na noite

em pompas de luz e imensidade

todo germe palpita na semente

e da nova manhã ressurges

clara divindade

nua a carnação sob o manto escarlate.

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Aqui se cava um túnel:

poço sem água, serpente do vazio.

Passos na terra negra.

Homens golpeiam, dorso arqueado,

braços de veia túmidas.

O mundo se aperta, a vida engorda,

muito. A erva insiste nas frestas,

no capim nascem estrelas de ouro.

Dois velhos serram um tronco,

longo trabalho, um de cada lado.

No espaço, a mesma lua, magro perfil.

Gente rente ao chão, tristeza nos farrapos.

Faróis ferem a tarde que se abate.

Iminente a noite e as frias luzes

de tantas possíveis palavras.

Silêncio: muda é a melancolia e sua ronda.

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Estendida a mão,

obrigou-te a chuva

a ser quem és:

a do relento,

em vésperas,

pássaro de beira

o pulo no ar

realçando o instante.

A chuva te abrigou,

em concha a palma cheira

de estrias,

marcando a terra

a que pertences.

Sua fome devorou-te

o excesso

e batizou-te: única.

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Várias espécies de canto:

o outono rompe o fruto,

sementes se constelam.

Trilam oblíquos três pássaros.

Pulsando o coração à sombra:

o passado aflora,

brilha o presente num ímpeto

mais claro.

Tantas bocas cantando

num sol futuro.

No reverso do canto

que vibra, na hora,

mergulha calada um raiz

profunda.

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Nossos olhos nos pertencem —

não o dia.

Amor não nos pertence

nem a morte.

Apenas pousam na pérola mais fina.

Desce o luar

No flanco de rios precipitados

folhas se alongam

caules estremecem.

A noite já desfere

seu punhal de trevas.

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Maduro para o canto

vertes, cântaro,

a água pura

e suas sete cores

unindo lago e lago.

Barco em flor

rio correndo da prece

promessa em silêncio

da messe.

Sem pressa

o agapanto floresce.

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Olha as nuvens.

Não são todas iguais.

Umas são brancas, outras escuras.

Umas passam depressa,

outras ficam horas no mesmo lugar.

Umas parecem algodão,

outras parecem fumaça.

Umas formam figuras,

outras são só manchas no azul.

Mas todas, sem exceção,

estão fazendo um trabalho.

Estão carregando a chuva,

estão mudando de forma,

estão preparando o céu

para o sol que virá.

Como as nuvens,

nós também estamos sempre

em movimento,

sempre mudando,

sempre trabalhando.

Mesmo quando parados,

estamos por dentro nos transformando.

Somos como as nuvens,

que não sabem para onde vão,

mas vão.

Não sabem o que fazem,

mas fazem.

Não sabem que são,

mas são.

E é desse não saber

que nasce a beleza

e o mistério da vida,

o trabalho invisível

que nos leva e nos traz,

que nos faz ser e vir a ser.

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Não te desejo mal,

não desejo que o mal te venha.

Desejo que a vida te seja

o que for, mas que seja.

Que haja sol e que haja chuva.

Que haja pão e que haja fome.

Que haja amor e que haja ódio.

Que haja calma e que haja assombro.

Não te desejo a morte,

não desejo que ela te alcance.

Desejo que vivas, que a mão

segure a outra mão.

Que a noite não seja mais que a noite.

Que o dia não seja mais que o dia.

Que o coração te bata,

sempre, e te mantenha

vivo.

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Meu povo, meu poema

não me representa

nem me convence

que minha gente é tão desvalida

quanto se pensa.

Meu povo, meu poema

não tem corpo,

não tem nome,

não tem nada.

Só a força

de quem caminha,

a mão que planta,

a boca que canta,

a alma que espera.

Meu povo, meu poema

está em toda parte.

No sertão e na cidade.

No morro e no asfalto.

Na escola e na fábrica.

Na dor e na alegria.

Meu povo, meu poema

é a coragem

de quem não se dobra,

a luta de quem não desiste,

a fé de quem acredita.

Meu povo, meu poema

é o grito

que rompe o silêncio,

a voz que não se cala,

a luz que ilumina

o caminho à frente.

Meu povo, meu poema

é a vida

que nasce e renasce,

que resiste e avança,

que se inventa

a cada passo.

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Quando a gente descasca uma tangerina,

não é só o cheiro da fruta

que se desprende no ar:

é a infância que volta,

a casa da avó,

o quintal de terra,

o sol da tarde.

É a memória do tempo

que se desdobra

em cada gomo,

em cada fibra branca.

É a simplicidade da vida,

o doce e o ácido

que se misturam.

O cheiro da tangerina.

Uma pequena explosão

de lembranças,

um passado que retorna,

que nos abraça

com sua doçura e sua força.

Quando a gente descasca uma tangerina,

não é só um fruto o que se come:

é o tempo que se come,

o tempo em que se esteve vivo,

a vida inteira

que nos volta à boca

no cheiro, na cor, no sumo,

nas sementes.

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Kennst du das Land, wo die Citronen bluhen,

Im dunkeln Laub die Gold-Orangen gluhen?

Kennst du es wohl? — Dahin, dahin!

Mocht' ich.... ziehn.

GOETHE

Minha terra tem palmeiras,

Onde canta o Sabiá;

As aves, que aqui gorjeiam,

Não gorjeiam como lá.

Nosso céu tem mais estrelas,

Nossas várzeas têm mais flores,

Nossos bosques têm mais vida,

Nossa vida mais amores.

Em cismar, sozinho, à noite,

Mais prazer encontro eu lá;

Minha terra tem palmeiras,

Onde canta o Sabiá.

Minha terra tem primores,

Que tais não encontro eu cá;

Em cismar — sozinho, à noite —

Mais prazer encontro eu lá;

Minha terra tem palmeiras,

Onde canta o Sabiá.

Não permita Deus que eu morra,

Sem que eu volte para lá;

Sem que desfrute os primores

Que não encontro por cá;

Sem qu'inda aviste as palmeiras,

Onde canta o Sabiá.

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Meu canto de morte,

Guerreiros, ouvi:

Sou filho das selvas,

Nas selvas cresci;

Guerreiros, descendo

Da tribo tupi.

Da tribo pujante,

Que agora anda errante

Por fado inconstante,

Guerreiros, nasci:

Sou bravo, sou forte,

Sou filho do Norte;

Meu canto de morte,

Guerreiros, ouvi.

(...)

Andei longes terras,

Lidei cruas guerras,

Vaguei pelas serras

Dos vis Aimorés;

Vi lutas de bravos,

Vi fortes — escravos!

De estranhos ignavos

Calcados aos pés.

E os campos talados,

E os arcos quebrados,

E os piagas coitados

Já sem maracás;

E os meigos cantores,

Servindo a senhores,

Que vinham traidores,

Com mostras de paz.

Aos golpes do imigo

Meu último amigo,

Sem lar, sem abrigo

Caiu junto a mi!

Com plácido rosto,

Sereno e composto,

O acerbo desgosto

Comigo sofri.

Meu pai a meu lado

Já cego e quebrado,

De penas ralado,

Firmava-se em mi:

Nós ambos, mesquinhos,

Por ínvios caminhos,

Cobertos d'espinhos

Chegamos aqui!

(...)

Então, forasteiro,

Caí prisioneiro

De um troço guerreiro

Com que me encontrei:

O cru dessossego

Do pai fraco e cego,

Enquanto não chego,

Qual seja, — dizei!

Eu era o seu guia

Na noite sombria,

A só alegria

Que Deus lhe deixou:

Em mim se apoiava,

Em mim se firmava,

Em mim descansava,

Que filho lhe sou.

Ao velho coitado

De penas ralado,

Já cego e quebrado,

Que resta? — Morrer.

Enquanto descreve

O giro tão breve

Da vida que teve,

Deixai-me viver!

Não vil, não ignavo,

Mas forte, mas bravo,

Serei vosso escravo:

Aqui virei ter.

Guerreiros, não coro

Do pranto que choro;

Se a vida deploro,

Também sei morrer.

(...)

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Quem porfiar contigo... ousara

Da glória o poderio;

Tu que fazes gemer pendido o cedro,

Turbar-se o claro rio?

A. HERCULANO

Um raio

Fulgura

No espaço

Esparso,

De luz;

E trêmulo

E puro

Se aviva,

S’esquiva

Rutila,

Seduz!

Vem a aurora

Pressurosa,

Cor de rosa,

Que se cora

De carmim;

A seus raios

As estrelas,

Que eram belas,

Tem desmaios,

Já por fim.

O sol desponta

Lá no horizonte,

Doirando a fonte,

E o prado e o monte

E o céu e o mar;

E um manto belo

De vivas cores

Adorna as flores,

Que entre verdores

Se vê brilhar.

Um ponto aparece,

Que o dia entristece,

O céu, onde cresce,

De negro a tingir;

Oh! vede a procela

Infrene, mas bela,

No ar s’encapela

Já pronta a rugir!

Não solta a voz canora

No bosque o vate alado,

Que um canto d’inspirado

Tem sempre a cada aurora;

É mudo quanto habita

Da terra n’amplidão.

A coma então luzente

Se agita do arvoredo,

E o vate um canto a medo

Desfere lentamente,

Sentindo opresso o peito

De tanta inspiração.

Fogem do vento que ruge

As nuvens aurinevadas,

Como ovelhas assustadas

Dum fero lobo cerval;

Estilham-se como as velas

Que no alto mar apanha,

Ardendo na usada sanha,

Subitâneo vendaval.

Bem como serpentes que o frio

Em nós emaranha, — salgadas

As ondas s’estanham, pesadas

Batendo no frouxo areal.

Disseras que viras vagando

Nas furnas do céu entreabertas

Que mudas fuzilam, — incertas

Fantasmas do gênio do mal!

E no túrgido ocaso se avista

Entre a cinza que o céu apolvilha,

Um clarão momentâneo que brilha,

Sem das nuvens o seio rasgar;

Logo um raio cintila e mais outro,

Ainda outro veloz, fascinante,

Qual centelha que em rápido instante

Se converte d’incêndios em mar.

Um som longínquo cavernoso e ouco

Rouqueja, e n’amplidão do espaço morre;

Eis outro inda mais perto, inda mais rouco,

Que alpestres cimos mais veloz percorre,

Troveja, estoura, atroa; e dentro em pouco

Do Norte ao Sul, — dum ponto a outro corre:

Devorador incêndio alastra os ares,

Enquanto a noite pesa sobre os mares.

Nos últimos cimos dos montes erguidos

Já silva, já ruge do vento o pegão;

Estorcem-se os leques dos verdes palmares,

Volteiam, rebramam, doudejam nos ares,

Até que lascados baqueiam no chão.

Remexe-se a copa dos troncos altivos,

Transtorna-se, tolda, baqueia também;

E o vento, que as rochas abala no cerro,

Os troncos enlaça nas asas de ferro,

E atira-os raivoso dos montes além.

Da nuvem densa, que no espaço ondeia,

Rasga-se o negro bojo carregado,

E enquanto a luz do raio o sol roxeia,

Onde parece à terra estar colado,

Da chuva, que os sentidos nos enleia,

O forte peso em turbilhão mudado,

Das ruínas completa o grande estrago,

Parecendo mudar a terra em lago.

Inda ronca o trovão retumbante,

Inda o raio fuzila no espaço,

E o corisco num rápido instante

Brilha, fulge, rutila, e fugiu.

Mas se à terra desceu, mirra o tronco,

Cega o triste que iroso ameaça,

E o penedo, que as nuvens devassa,

Como tronco sem viço partiu.

Deixando a palhoça singela,

Humilde labor da pobreza,

Da nossa vaidosa grandeza,

Nivela os fastígios sem dó;

E os templos e as grimpas soberbas,

Palácio ou mesquita preclara,

Que a foice do tempo poupara,

Em breves momentos é pó.

Cresce a chuva, os rios crescem,

Pobres regatos s’empolam,

E nas turvam ondas rolam

Grossos troncos a boiar!

O córrego, qu’inda há pouco

No torrado leito ardia,

É já torrente bravia,

Que da praia arreda o mar.

Mas ai do desditoso,

Que viu crescer a enchente

E desce descuidoso

Ao vale, quando sente

Crescer dum lado e d’outro

O mar da aluvião!

Os troncos arrancados

Sem rumo vão boiantes;

E os tetos arrasados,

Inteiros, flutuantes,

Dão antes crua morte,

Que asilo e proteção!

Porém no ocidente

S’ergue de repente

O arco luzente,

De Deus o farol;

Sucedem-se as cores,

Qu’imitam as flores

Que sembram primores

Dum novo arrebol.

Nas águas pousa;

E a base viva

De luz esquiva,

E a curva altiva

Sublima ao céu;

Inda outro arqueia,

Mais desbotado,

Quase apagado,

Como embotado

De tênue véu.

Tal a chuva

Transparece,

Quando desce

E ainda vê-se

O sol luzir;

Como a virgem,

Que numa hora

Ri-se e cora,

Depois chora

E torna a rir.

A folha

Luzente

Do orvalho

Nitente

A gota

Retrai:

Vacila,

Palpita;

Mais grossa

Hesita,

E treme

E cai.