# data[].attributes.body
AUSENCIA(11/7/2012)

Nueve años

Con sus noches y sus días sin tu alegría.

Hoy tampoco estarás.

Recuerdos que te acercan entre lágrimas que te reflejan.

Gotas de lluvia en las hojas. Tarde azul que se despide

Ojos queriendo alcanzarte en el más allá

Más cerca cada vez en la añoranza.

Años tras años. Meses tras meses

Horas tras horas.

No hay nada  que no te traiga en el recuerdo.

Tu  amable recuerdo una presencia.

Bálsamo tu mirada, Tu voz un deseo.

Vente con la noche y endulza mis sueños.

Posa tu tierna mano entre las mías.

Vuelve en la neblina del amanecer. Un día ven a buscarme. Esperaré.

# data[].attributes.body
Había una vez una casa dónde se perdían las medias. A la hora de hermanar los calcetines, siempre faltaba una y la otra quedaba viuda, como decía la abuela, e iban a parar a una caja donde se dejaban a ver si alguna vez se conseguía la extraviada  para hacer el par. En toda casa hay un Comemedias, sentenció la abuela un día lejano y siempre se repitió: es un pequeño monstruo pequeño e inofensivo que se lleva una media no un par, le sirve para cubrirse, para hacer cobijas de retazos, para sacar hilos y cocer sus ropitas, para llevarlas como bolsas de cargar y cualquier cosa que necesiten. Así se dijo siempre y siempre fue y ha sido y será. La niña que creyó ver al Comemedias pasar por sus gavetas, y que en la adolescencia desconoció la sola idea, llegará a adulta y al hermanar las medias de su familia y no conseguir el par, recordará al Comemedias  de la abuelita y repetirá la historia.

# data[].attributes.body
Aquella siempre estaba abierta. Hiciera frío, calor, lluvia o brisa,  permanecía abierta.  La gente que pasaba por la calle, metía los ojos hacia adentro, para ver qué veían, así que Aquella pensó que era una ventana una ventana que   permanecía abierta, era una ventana abierta de par en par, y Aquella suponía que eso era una gran cosa, permanecer abierta de par en par. Un día unos niños que pasaban por la acera se quedaron mirando hacia adentro y sin son ni ton pasaron a través de Aquella, la que se creía una orgullosa ventana; así se dio cuenta que no era ni ventana ni puerta sino una tronera en una pared de una casa abandonada, sintió terror, de no ser nada, o de ser la nada; se desplomó.

# data[].attributes.body
Había una vez un niño que tenía un bello tren que crecía y crecía en rieles y vagones a medida que pasaban los días. Su padre todas las tardes se presentaba con algo nuevo, una luz, una vaca, unos arbolitos, unas gallinas. El niño arreglaba todo  y ponía a funcionar el tren para jugar con su padre. Los vagones subían y bajaban, las luces se encendían, de las casitas salía gente, un viejito daba de comer a las gallinas, en un pozo alguien cargaba agua, los árboles despedían su mejor olor y el ambiente era una melodía. El niño soñaba con salir afuera, jugar con amiguitos, invitar a otros niños a jugar con el tren. No podía, por alguna razón debía permanecer encerrado. Condenado a jugar solo y sólo con su tren. Un día el padre llegó y vio la silla de ruedas  vacía. El tren comenzó a funcionar, pasó un vagón lleno de niños que regresaban de la escuela, en un asiento el niño conversaba alegre con unos amiguitos.

# data[].attributes.body
Había una vez un espejo que estaba en un cuarto donde nadie entraba. Habían pasado muchos años y nadie se veía en él, pasaba el tiempo, se llenó de polvo, un polvo que se fue haciendo cada vez más grueso  y más oscuro. Un día se abrió la puerta del cuarto y entró un muchacho, un muchacho que registraba todo, tropezando con sillas y cachivaches atravesados. El espejo lo veía desde el marco porque ya estaba completamente cubierto con el espeso polvo, y pensó: no me verá y no podrá verse en mí. No podrá saber qué bello reflejo doy de la gente y de las cosas. Se puso a llorar y las lágrimas hacían chorrear el polvo que formó largas franjas  verticales, como barrotes.  El muchacho pasó por el espejo y vio su rostro encerrado como en una cárcel, asustado alzó un madero y golpeó al sucio espejo que se partió en pedazos.

# data[].attributes.body
Había una vez, una niña que fue de paseo a  una casa grandísima donde vivían sus tíos. Llegó en la noche, cansada del largo viaje. La llevaron a dormir a un cuarto grandísimo también, sobre una cama altísima, llena de almohadas y  cubierta con un mosquitero que daba ganas de estornudar. En uno de esos estornudos sobre la cama mullida y las suaves almohadas, la niña salió por los aires y fue a parar al último tramo de una biblioteca larguísima. Desde allí ella podía ver todo el cuarto y observar a sus tíos buscarla desesperados. La niña no decía nada, se divertía desde arriba. Tomó un librito, se puso a leer y se durmió plácidamente. En la mañana despertó y estaba en la cama, no sabía cómo había bajado de la biblioteca, pensó que lo había soñado, en las manos tenía el librito y en el tramo alto de la biblioteca estaban los dos lazos de su cabello. 0

# data[].attributes.headline
12 + 1 CUENTOS CORTOS
FANTÁSTICOS PARA NIÑOS CRECIDOS

# data[].attributes.subject
12 + 1 CUENTOS CORTOS
FANTÁSTICOS PARA NIÑOS CRECIDOS

# data[].attributes.body
La promesa la hicieron de niños, la mata de limón fue testigo vivo. la promesa quedó doblemente sellada: dos dedos índices rasgados con una espina del limonero, unidos en un pacto de sangre, y  una mirada profunda dentro de ambas almas: ¡Nunca olvidarse nunca dejar de amarse! Fue una promesa obligada por la urgencia de la despedida de la niñez, el miedo de la separación que sospechaban traería el estar creciendo. En cualquier momento ella leyendo sus libros, podía sentir el latido de su dedo y sabía que algo  estaba sucediendo, veía a través de la piel caminos montañosos y batallas, ponía su mano en el corazón y oraba por su hermano. En cualquier momento él tirado en el monte, podía sentir el latido en su dedo y sabía de su hermana a través de la capa gruesa de piel, hacía un conjuro, gritaba  a la montaña. El destino los consiguió juntos a ambos sin que la vida tumultuosa les hubiese quitado un átomo de amor; intacta la mirada inocente de la niñez, presente la promesa en ambos índices.

# data[].attributes.body
Dios Te Ama DIFERENTES IDIOMAS

Inglés: God loves you
Portugués: Deus te ama
Italiano: Dio ti ama
Francés: Dieu t'aime
Ruso:  Bog tebya liubit
Sueco: Gud älskar dig
Alemán: Gott liebt dich

Castellano DIOS TE AMA
japones: Kami wa anata o aishite
afrikaans: God het jou lief
checo: Bůh tě miluje
chino: Shàngdì ài nǐ
coreano: hananim-eun dangsin-eul salang
ahitiano: Bondye renmen w
danes: Gud elsker dig
frances: Dieu vous aime
gales: Duw yn caru chi
griego: O Theós agapáei
holandes: God houdt van je
noruego: Gud elsker deg
turco: Tanrı sizi seviyor

# data[].attributes.body
Madre, yo tengo fe en que voy a encontrarte

Regando los helechos  en el jardín del cielo.

Llevarás puesto tu delantal;

La mesa estará servida para el almuerzo.

Volveremos a estar juntos,

Uno a uno nos iremos saludando

Unos y otros en un eterno soñar sin despedidas, sin dolor, sin esfuerzos.

Tengo fe, que daré un último paso en esta vida y

Entraré deleitada en tu jardín del cielo.

# data[].attributes.body
Una y otra vez ha sentido muchas piedritas, el agua  convertida en ráfagas de gotas saladas; risas, voces. Relató su hermana que no había playas, se bañaban cerca del mar dejando que el agua de las olas que reventaban cayera encima como lluvia. Es ese recuerdo, una niña sobre  rocas.

# data[].attributes.body
Sentía miedo al sonido del  rugir de las olas,  a dejarse salpicar desde el rompeolas. Supuso que había sido  asustado de niña, junto al mar. Pregunto, volvió a preguntar;  encontró una respuesta sórdida viendo  televisión. Sufre ahora de un abuso que nunca sucedió.

# data[].attributes.body
Cuando sintió aquel olor vio clarito algo que se disolvió al instante. Quedó con la sensación en la piel y el cerebro. Trató de recordar. Trató de repetir el momento. Siguió aferrado sin tener de que aferrarse: sin olor, sin ver clarito. Dicen que está loco, él no lo sabe.

# data[].attributes.body
Soñó que soñaba y despertó pero siguió soñando, ahora sí de verdad, y soñó que presentía  que alguien moriría. Sus presentimientos siempre se cumplían así fueran en sueños, se esforzó y puso su sueño verdadero como soñado. La muerte  sucedió.

# data[].attributes.body
No podía existir el destino, pues  supone la existencia de un ser superior que deja tejida  la vida de la gente. Demostraría su inexistencia; pero, cómo probar que no existe lo que no existe. Probaría la inexistencia del ser superior, pero cómo probar la inexistencia de lo que existe.

# data[].attributes.body
Lo soñó. Su amiga, caía en el piso de la sala.  Duplicó  planos: pensó o soñó una muerte violenta y recordó un arma. Había leído aquel cuento de cómo por decir que algo sucedería, sucedía. Calló y no previno el mortal ataque; pero también sucedió.

# data[].attributes.body
Anda  como  la muerte acosando a la vida

Se esconde y se agazapa en las paredes

No se ve no se siente, no respira

Allí  está esperando.

A la menor sombra se devela

Asoma sus largas manos estériles de luz

Te acaricia la frente, te susurra

Y te penetra hondo para nacer  en ti.

No sabes que está adentro y la alimentas

Pensamientos, palabras gestos le hacen crecer

Va formando el hilo con que tejes tus sueños

Se ve como color, se dibuja en la piel.

Pasas la vida tratando de alejarla

Penetra más adentro  cual pasajero cruel

Crees que está en la mente y no es cierto

Es real, tiene peso es como un ser.

Un día el espejo la refleja

La ves en tu rostro la palpas con tus manos

Sabes que es parte de tu vida y tu sombra

La nombras, la miras de tus ojos a sus ojos.

# data[].attributes.body
Un amor que se fue, antes de morir

Dejó tantos recuerdos en todos los espacios

Que hube de matarles para poder  estar.

Se volvieron fantasmas

Ahora me persiguen.

Entre las páginas de un libro, un poema se escapa,

Si osara leerlo dejaría de ser

Las frases saltan, se escriben en el aire

Me rehúso leerlas,  penetran en  mi piel.

Buscando entre papeles me encuentro con aquella flor

Preservada en  el tiempo

El fantasma de sus ojos me acaricia los labios

Los labios le responden en un beso fugaz.

He escuchado voces del pasado

Las risas que vibraron y no pueden estar

He sentido sus manos acariciar mi pelo

Su cuerpo tibio y húmedo  que ya no puede ser.

Me acostumbro a vivir con los fantasmas

Vienen cuando ellos quieren, salen de donde están

Sonidos, letras, cartas, poemas fotos, me persiguen por doquier.

# data[].attributes.body
No sé si existió la alegría

No quiero recordar y no lo sé

Sí, Hubo alegre momentos

Pero cada uno reservó un fatal sufrimiento.

Ahora en la vejez, observo lo que quiero

Sé que voy a perderlo y dejo de querer

Oculto los recuerdos y me guardo de amores

Sin hacer me protejo de ya nunca sufrir.

Construimos castillos y ciudades inmensas

Todas hechas de viento y de amor y de fe

Pasa el tiempo y las sopla y nos deja desnudos

No sabemos ni cómo volveremos a ser.

El tiempo indomable enemigo pasa

Nos vuelve torpes e  indefensos

Los recuerdos alegres te matarán de pena

El pasado que fue te causará dolor.

Ya viejo,  no quieras estar alegre

No busques  amar, que te puede doler

La alegría no existe, y si llega y te anima

Déjala, que se quede en el sueño.

# data[].attributes.body
No quiero los recuerdos, los alejo.

Poco a poco voy saliendo del marco de la fotografía

No nombraré asuntos que ya fueron

El pasado y sus tonos, son míos de nadie más.

No veo  las caras de la gente

Pasan  o no pasan y nada noto ya

No me importa ni  cómo ni dónde están

Da miedo fijar  y ver la realidad.

Poco a poco quiero salirme de la fotografía.

Entre cosas olvidadas se ve una postal

No quiero leerla, no deseo verla

Me asfixian los recuerdos.

El pasado, si lo dejas, se mete entre tus ojos

Te limita las frases en todo lo que ves

Te ordena cada instante, cada olor, cada imagen

El pasado, si lo dejas,  se impone, te invade te elimina.

Quiero salirme de la fotografía.

Lograr que ningún recuerdo  lo impida

Buscar que ningún tonto sufrimiento me detenga

Alcanzar la plenitud de estar sin ser.

# data[].attributes.body
Vejez

Nadie te dijo que se envejece en un instante

Instante temporal y espacial impuesto por  la Vida

Vida, cansada de tanto pasado  quiere renacer

Y  nos condena a estar y sin ser.

Rodeados de fantasmas nos vamos diluyendo

Las calles ya no existen, borradas nuestras zonas

Los amigos, casi todos ya idos, no acuden a las citas.

En vida nos morimos, cómo más puede ser.

Seguimos ejerciendo el oficio de vivos

Unas mañanas parecen estar y ser

Las tardes diluyen todo optimismo lábil

Sabemos que este tiempo ya no tiene lugar

Caminamos, pensamos, escribimos

Buscamos  los recuerdos de  amores del pasado.

Predecimos  futuros que ya no serán  nuestros

Y aferramos la vida al presente, al instante.

# data[].attributes.body
Con esto de los niños robados recordé un evento de  mi niñez.

Mi padre, autor de memorables motes, etiquetó como La Voz del Orinoco a una vecina, por los gritos que pegaba para llamar a su fecunda prole. La mujer no sólo era de esa región, sino decía él, que se había traído la voz que hay que tener para llamar a alguien estando en las orillas de río Orinoco.
La Voz del Orinoco era una mujer noble y solidaria y muy peculiar; tomaba medias jarras de Polar, mascaba chimó y criaba cochinos inmensos en el patio y el jardín de su casa, costumbre de su pueblo que había arrastrado hasta la capital y que le ocasionaba constantes tiras y encoje con sus vecinos. Era partera y había asistido a mi madre con mis últimos hermanos.

La Voz del Orinoco tenía una prole de bellos muchachos catires robustos, peleones, jugadores de metras, magníficos jugadores de pelota y grandes voladores de  papagayos. Desde la atalaya que le proporcionaban los escalones de su casa, gritaba esta mujer los nombres y motes de sus muchachos callejeros cada vez que los necesitaba o que era la hora de comer o de cualquier asunto doméstico. Mi madre sentía especial cariño por todos esos niños, apenas podía los bañaba y los acicalaba. Recibía con amor los regalos que La Voz del Orinoco, le hacía a mi padre: cuajado de morrocoy, onoto, cachicamo, chicharrón, hayacas y cosas por el estilo que él no se atrevía, por escrúpulos dada la existencia de los cochinos y los escupitajos de chimó,  a probar ni a consumir.

Una tarde, a la hora de la siesta, se presentó la mujer por la puerta del patio, lloraba despavorida, temblaba asustada hasta los tuétanos, llamaba a mi madre a gritos: Rosa, decía, se han robado a mis hijos, me desperté y no los conseguí, se los han llevado. A todo pulmón orinoquense publicaba su desgracia. Los gritos llegaron hasta los oídos de mi padre que dormía sus cinco minuticos de siesta vespertina, acudió y vio a la mujer azorada,  mi madre  le suplicó que algo debía hacerse, se habían llevado a los muchachos.

Mi padre, se acercó vio a la mujer, y dos y dos son cuatro, diagnosticó el caso. Ven mujer, ven a tomar algo para que despiertes de tus pesadillas y espantes la pea. Prepárale café fuerte, le recomendó a mi madre que no entendía nada, y muy cerca le dijo: ingenua cómo puedes creer que existe alguien en este mundo que quiera robarse a esos muchachos hediondos a cochino, piojosos y más cerreros que una mula. Por eso te digo Rosa, que si no hubieses parido doce hijos serías Virgen.

Vaya esta historia a todas la mujeres que dormidas o despiertas, sobrias o no, siempre están pendientes de sus hijos. A la ingenuidad que cree en la amistad y en las palabras, a la sabiduría callejera masculina que sabe distinguir gatos de conejos.