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INSUMOS

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Apuntes artículo La rostridad en el estallido social chileno

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La forma como Noticias Caracol tituló el domingo la noticia representa claramente el problema crucial de Colombia, aquello que está en el fondo de este Paro: habló de una confrontación entre indígenas y ciudadanos. Es decir que para ellos los indígenas no son ciudadanos! Así de sencillo. Así de claro.

Hubiera podido ser también un conflicto entre campesinos y ciudadanos, o entre afros y ciudadanía, o estudiantes, o mujeres y ciudadanos; es decir, el pueblo aún no tiene carta de ciudadanía en esta Colombia.

Quiénes son entonces los ciudadanos en este país?
Quienes son ciudadanos, quienes son “gente” en esta sociedad, una de las más desiguales del mundo?

Los que se creen blancos? los ricos que están armados? que creen que todo vale en su empeño por mantener sus privilegios? Los machistas de esta sociedad traqueta, inculta y mafiosa, representada en ese estudiante de Los Andes que hizo gala de su clasismo y de su ignorancia al afirmar que un médico vale más que un músico y mucho más que un ñero de esos que marchan? O será modelo de ciudadano el profesor del Rosario que ofendido con una alumna que tenía en su pantalla una consigna del paro la sacó de la clase, no sin antes referirse a Claudia López como “esa masa viviente” ?

Quién entonces es ciudadano? Menos aun ciudadana? Si es lesbiana no, obviamente, apenas clasifica a masa viviente , a “nuda vida”.

Son acaso ciudadanos aquellos que repudian su origen, mezcla de madre indígena violada y padre criollo o español violador, con mucho de sangre negra, que es la de buena parte de nosotros, los y las colombianas?

Este Paro está sacando a la luz la nuez de nuestros males: el terrible odio que el pueblo le tiene al pueblo, la “misodemia”.

Pero un buen día, después de mucho tiempo, por fin alguien del pueblo, fuera de las élites, alguien de provincia que no venia de las familias tradicionales, un caballista, logró subir al poder. Pero lo hizo para borrar con la riqueza su marca de origen; así conserve el caballo, el acento y el sombrero y se diga orgulloso de su estirpe, traicionó al pueblo de donde viene, o mejor, nunca lo amó, no más que el padre que llama “hijitos” a los ciudadanos, con desprecio cubierto con diminutivos.

Nunca tuvo al pueblo más que como objeto de explotación para sostenerse en el poder mientras con su devoción por la riqueza como valor supremo, creó otra élite, la mafiosa, tan o más excluyente que las de los abolengos criollos, que se abrió camino con la pistola y la Toyota, más ensañada contra los diferentes, más letal, más corrupta, sin asco para matar (hasta por un autogol), más adaptada al mandato del mercado, al goce sin pudor del otro, a su explotación sin límite, al pináculo del consumo: la droga. Estos son entonces los ciudadanos.

No es una u otra reforma, de impuestos o de salud lo qué hay que cambiar. Somos nosotros(as) los que tenemos que trasformarnos. Ese es el desafío de este movimiento social. Esa es la estatua que dentro de cada quien hay que derribar.
Mario Figueroa

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A Colombia la persigue un grito. Uno que la mayoría de nosotros nunca ha escuchado. Uno del que han sido testigo las montañas y los ríos. Uno que tras décadas no ha cesado. Es un grito que llevamos en el fondo de la garganta, un grito que nos antecede, un grito inaudito, siempre presente, que de tanto en tanto se nos aparece de frente ¿Otra vez balacera? ¿Son balas o es pólvora?

A ese grito insoportable que nos antecede le prestamos nuestra voz, lo hacemos para que el horrible fantasma deje de perseguirnos. De lo odioso salimos entonando lo melodioso. Del estruendo de las balas nos liberamos con unos tambores. Y a la voz tirana omnipresente le quitamos su poder con el timbre de nuestras canciones. Cantamos y, si es necesario, gritamos. Le damos cuerpo al grito, para ponerle un tatequieto.

Y el éxito se lo dejamos a los belicosos, que sólo piensan en ganar. Nos distanciamos de esa maraña siniestra de palabras con la que inventaron un cuento de guerra y decidimos hoy escribir la primera línea de una historia en la que jugamos en el bosque porque el lobo ya no está.

- María Alejandra Rodríguez Vargas

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Hace tiempo en una de las largas noches que nos devienen desde hace un poco más de un mes estaba en la terraza de mi casa en la zona suroriental de la ciudad tomando una pola. Hace mucho no salgo a marchar; a mi misma me digo que es porque ya salí mucho por este país, hoy se que ahora tengo miedo.  

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Hace tiempo en una de las largas noches que nos devienen desde hace un poco más de un mes estaba en la terraza de mi casa en la zona suroriental de la ciudad tomando una pola. Hace mucho no salgo a marchar; a mi misma me digo que es porque ya salí mucho por este país, hoy se que ahora tengo miedo.  

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A lo lejos, hacia el portal de la resistencia se veían los atisbos de fuegos artificiales, los vi ilusionada y los señalé con la emoción de una niña; fue en ese momento en el que me dije, yo que estoy haciendo acá mirando desde lejos y no allá donde están todos los valientes que hoy le ponen el pecho a la situación.
Yo ya salí mucho por este país me dije tratando de engañarme de nuevo, tratando de quitar de mi cabeza el pensamiento constante de que siempre he soñado el cambio, de que luche también por este cambio y de que el cambio que hay hoy en la calle no me tiene a mi como protagonista; esa noche era solo un espectador más de los fuegos artificiales a lo lejos.
Entiendo entonces que ellos lo lograron, hicieron que sintiera miedo, hicieron que viera que la muerte es una posibilidad real cada vez que estamos afuera poniéndole el pecho a la situación, hicieron que me diera cuenta de que ya crecí, de que soy un intento cercano a ser adulto, de que la eternidad de la juventud ya solo es algo atrás en mi historia.
Entendí entonces que los jóvenes son eternos, que hace no más de dos años estaba en las calles gritándole a quienes estaban a mi lado que no retrocediéramos, que éramos más, qué berracos como siempre, entendí que hace menos de dos años era una joven eterna; un día después mataron a Dilan y cuando lo vi en un vídeo en mi casa llore; llore por Dilan, llore por los jóvenes en la calle, llore porque mataron a la joven eterna que tenia adentro y pusieron miedo en mí.
Hoy se que tengo miedo, hoy sé que añoro a la eternidad que vivía en mí, pero hoy un mes después del 28 de abril ese miedo se esta convirtiendo en esperanza. Hoy mi lucha es en otros espacios, sin embargo, espero poder volver a salir y no temer. Hoy se que no soy eterna, pero hoy habitan en mi todos los sueños del mundo para prepararme a volver a salir.
Yenny Roberto

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Que la primera línea no nos impida ver la plana que hay detrás:

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Que la primera línea no nos impida ver la plana que hay detrás:

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Imaginen la siguiente escena: Portal Resistencia −antes Américas−: dos ollas comunitarias en el centro de una plazoleta, cocineros y comensales se confunden en torno a ellas, no portan distintivos especiales. En esta, al fuego lento de un rescoldo de leña, se cocina un ajiaco; en la otra, una sopa vegana para el pueblo que, por convicción, no come carne ni productos animales. Un hervidero de jóvenes y jovencitas bulle por toda la plaza, pero también hay familias: mamás con sus niños, abuelas con los nietos y hasta los perros.

Los chicos de acá en monopatín, aquellos haciendo acrobacias en sus bicicletas; estos jugando banquitas, esos pintando un mural en la pared. Este grupo ensaya un baile, aquellos un performance. Sentada en el piso, con una rueda de niños y niñas, una chica  les lee un cuento mientras, al fondo, un grupo alterna desafíos de break dance, y otro de Capoeira. No faltan los que aprenden malabares y artes circenses para salir a los semáforos. Todo este espacio está salpicado por parejas cogidas de la mano, abrazados, o perdidos en uno que otro beso. La música brota de distintos lados, alguna en vivo, otra de parlantes aquí y allá. ¡Es un completo carnaval, una fiesta!

Sin embargo, no todo allí es arte, juego, comida y esparcimiento: un grupo recibe una clase. Los alumnos son de lo más diverso: adolescentes, niños y niñas, algunas mamás, un anciano y un ñero. Todos escuchan a un joven que aclara que él no es un “gomelo” universitario. Comienza por explicarles  los problemas del sistema económico que impera en el país, de la destrucción de los recursos naturales, de cómo “vivir para trabajar” es una nueva forma de esclavitud, cuando lo ideal sería “trabajar para vivir” y tener tiempo para hacer muchas de las cosas que los demás están haciendo allí. “Dicta” su clase de manera muy participativa, los anima con preguntas, les da la palabra. Cada uno hace su aporte, desde su singularidad, incluido el ñero que habla de su consumo de drogas. Explica que le asisten razones para haberse perdido en estas; él mismo no las conoce todas, pero las tiene y a pesar de que en muchos espacios lo discriminen, él también tiene derechos y en un nuevo país, estos se le deberían respetar, como a todo el mundo.

La anterior es una buena puerta para plantear el problema más importante de esta clase: ¿cómo será el país que añoran? Tienen que trabajar en eso, dice el joven profesor, pues “estamos luchando y… si ganamos y no nos hemos preguntado siquiera cuál es el país que soñamos, cómo lo vamos a cambiar?”. Tendrán que avanzar con seriedad en esa pregunta, dice él, pero por ahora tienen claro que será uno que los incluya a todos, como esta clase, a ellos y ellas, tan distintos. Eso los caracteriza en primer lugar: son diversos, tal como la constitución dice que debe ser nuestro país, no como “aquellos” − y señalan a los policías formados en la parte de atrás de la plazoleta, a la espectativa−, a los que uniforman para hacerlos creer, para obligarlos a ser todos iguales. Entonces, a  propósito de “aquellos”, alguien comenta que esos lo que están es esperando a que caiga la noche, para volver a prender esto, para atropellarlos a todos y sacarlos de ahí a punta de gases, aturdidoras, chorros de tanqueta y hasta a bala.  Casi siempre hay heridos, si no muertos.

Es la parte obscura, el fin del carnaval, el momento del horror en el que los de la primera línea tienen que salir a "frentear" al Esmad y las otras líneas a apoyar detrás. Como si el mundo diera la vuelta al caer la tarde, como si los “aquellos” hubieran descubierto que el pueblo despertó, y en consecuencia ahora tiene al fin un sueño. Como si le temieran al poder del deseo y por eso se empeñaran en impedir sus sueños, en demostrar que en este país, para ellos sólo hay derecho a la pesadilla.

A esta altura me dirán que enloquecí, que esto no puede pasar en Portal Resistencia, que ese lugar no existe, que afloró en mí un regusto ingenuo, incluso cursi. Me espetarán esa horrible palabreja, tan socorrida en estos tiempos de “no incautos”, que tan estruendosamente “yerran” −para parafrasear a Lacan−; me gritarán que estoy “romantizando” la pobreza, o la lucha de este paro. Les diré que aciertan porque, claro que se trata de un sueño, es más, de miles de sueños; pero al tiempo se equivocan porque ignoran que es el despertar de una parte importante del pueblo que perdió el miedo a soñar, que descubrió que la pérdida es la causa del deseo y entonces, ahora ellos, que insisten en que lo han perdido todo, se atreven a tanto, a enfrentar noche a noche la pesadilla y a soñar despiertos.

No la tienen fácil, obvio. A diferencia de los otros países de América Latina, el pueblo nunca ha tenido acá un cuarto de hora y todavía los relojes están en manos del puñado que se ha apropiado de todo el país. Hay megáfonos que advierten contra el populismo y académicos que hacen eco. Tal vez este sea solo el comienzo, pero las vidas de miles de jóvenes, ya no serán las mismas. Han cobrado un sentido que ayer no tenían y esa es una invaluable ganancia de este paro. Ellos mismos, arriesgando su vida  contra esta policía transgresora y este régimen mafioso de impunidad que cooptó todas las instituciones del estado, se construyeron su propio “parchadero” en esta sociedad que los excluye de todo.

Han comenzado a recorrer un camino pensando en el mañana. La tienen clara: mientras que hace rato los jóvenes de las clases altas no desean… tener hijos, estos piensan en las generaciones que vendrán, para que ellas también tengan un lugar donde parchar y un sueño que acariciar. Saben que entonces no podemos seguir esta pendiente de consumo, explotación y despojo de todo y de todos, que la vía del éxito no es el camino a seguir. Saben que ese es el freno que tenemos que pisar.

Que la primera línea no nos tape la plana que hay detrás; en ella han escrito su sueño: ellos y ellas se han atrevido a desear… ¿no los(las) vamos a acompañar?
Mario B. Figueroa

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Molano: aquí está su "protestódromo""

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"Me manosearon hasta el alma"

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Sin héroes, bastan los jóvenes y sus frijoles mágicos:

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Sin héroes, bastan los jóvenes y sus frijoles mágicos:

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Domingo en la tarde, avenida Caracas, Bogotá: tres jóvenes, casi niños, pasan felices en sus bicicletas. Vienen del monumento de Los héroes,  ahora adornado con el rostro inmenso de Alison, la chica que no aceptó que cuatro policías le hubieran “manoseado hasta el alma”. Cada uno pedalea con una sonrisa, su bandera tricolor, amarrada cual capa de súper héroe y dos pedazos de caja de cartón amarrados al pecho  y a  la espalda, que dicen:
“Quisieron enterrarnos...
pero ignoraban que éramos semilla”.
¡Bravo! ¿Recuerdan que hace unos años, lo que decían los jóvenes era que no habían nacido para tal?
Lo decían explícitamente los de las comunas de Medellín y de otros barrios populares de aquí y allá, de todas las grandes ciudades de Colombia.
Ese cambio tan radical, tan vivificante como sus sonrisas; esa posición ética tan distinta se la debemos a este proceso, lento, silencioso y popular que hoy escribe otra página con este paro... faltan más, seguramente muchas más, pero esto viene cambiando.
Ahora los jóvenes no solo han comenzado a luchar por las semillas￼... ¡ellos mismos se consideran simiente!
Cada vez menos jóvenes se acogen al “no futuro” al que los sacrificamos por estar sumergidos en esta guerra. Guerra que hoy nos quieren volver a implantar para mantener sus ansias de acumulación, de éxito y de transgresión sin límite, estas élites mafiosas de banqueros, caballistas y “empresarios” que encontraron en la droga y en toda la economía que esta irriga, un medio fabuloso para realizar a fondo los tres males de este país: la exclusión (racista, clasista, sexista y machista), la impunidad y la profunda inequidad.
Es eso lo que ha comenzado a cambiar, son las semillas que estos jóvenes llevan en su capa y en su letrero de cartón, son, como en el cuento, sus frijoles mágicos.
Mario Figueroa

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“Nunca olvidemos que este triunfo es el triunfo de nuestros muertos, desaparecidos, mutilados, que desde la feroz noche han marchado con nosotros. siente entonces sus manos tomando la tuya y diles gracias, gracias, gracias, que por ustedes la vida fue más grande que la muerte”.

Esto lo escribió hace dos días el poeta chileno Raúl Zurita, cuando se conocieron los resultados de las elecciones de la nueva Asamblea Constituyente en Chile, donde se sabe que quienes escribirán la nueva Constitución serán en su mayoría gente de izquierda e independientes.

El mismo Zurita, en un tweet anterior escribía:

“¡Cada voto es un piedrazo al corazón del sistema! ¡jóvenes primeras, segundas, cuartas, séptimas líneas y todas las líneas, todas y todos de pie a votar!”.

Es muy interesante poder leer y entender lo que está pasando con Chile, yo destaco que hay una capitalización del movimiento social iniciado en el año 2019, ese acto político logró resultados por vías democráticas. Destaco como un logro, de la organización del movimiento, una asunción de una política sin ambages, sin debilidad, decidida.

Traigo a colación lo que pasa en Chile para poder pensar lo que pasa en Colombia. Debo decir que a mi llegada al país, una de las cosas que más me ha sorprendido y que desconocía de Colombia, es la relación con la muerte, yo no podía entender como todos los días, seguían muriendo tantas personas en el país, no sabía lo que eran los falsos positivos. , -y no sé porque esas noticias no llegaban al extranjero-. Y ante esto, aquí, encontraba reacciones de impotencia, resignación, silencio e indiferencia.

Sin embargo, ya no es más así, lo que han hecho los colombianos estas últimas semanas es hacerse ver, hacerse oír, hacerse saber, por los países de la región y por el mundo. Y para mí, puede ser una primera victoria, algo ha irrumpido, algo se ha desvelado, se ha hecho real, algo se ha agujerado. Y eso para mí hay que celebrarlo, aunque sea acompañado con lágrimas y duelos.

Colombia no se parece a Chile, ni a otros países de Latinoamérica, aquí, el capitalismo no solo opera como una economía de mercado, sin ser especialista, podría dar cuenta qué aquí es más difícil, porque la historia de Colombia hace muchos años está muy soldada, fundida con el goce voraz de la droga, con su comercio, con su tráfico,  no tengo detalles, pero sé que el estado y sus gobernantes llevan muchos años favoreciendo este mercado de la droga, a toda cosa, ¿podríamos decir que hay un narco estado?

Parece algo muy consistente, muy grande, indestructible, incapaz de hacerle frente, lo he oído en distintos compañeros, personas; una suerte de resignación a que cambien las cosas. Por otro lado, se desconfía de un representante, de alguien que encarne ese deseo de ser un país mejor. Me dijeron también que no puede haber cabezas, sino las matan, que tiene que ser un movimiento sin caudillos.

No diré que no sé cual es el camino, porque creo que ya empezaron a dar los primeros pasos, y eso es lo importante, ¡moverse!, espero que si algo queda de esta época, de este momento, de este encuentro, de este acto del cual me permito ser parte, de esta marca, deje un saldo que nos permita seguir estando despiertos, alertas, defendiendo aquello que nos concierne, con frescura, con valentía, vitalidad y con deseo. Tal vez algún día los colombianos celebren conquistar lo que han buscado tanto tiempo, y la vida sea más grande que la muerte.

Carlos Chávez Bedregal

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Natalia Camargo

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Día de mercado
Mariana Salazar

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