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MI BIOGRAFÍA LECTORA

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Mi primer acercamiento con la lectura y escritura fue con la cartilla de Nacho y la compañía de mi madre.

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Las Fábulas de Rafael Pombo con las que aprendí a leer y así mismo las cantaba y disfrutaba en mi niñez.

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LAS FÁBULAS DE RAFAEL POMBO, Rin Rin renacuajo, La pobre viejecita, Simón el bobito..

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Libro de Andrés Caicedo que me dio libertad, amor por la música, la cultura y los amigos.

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Leer Andrés Caicedo, , fue una experiencia importante pues me elevo a los más altos sentimientos y sensaciones de libertad, en esos años tenía algo de introversión, estaba en una constante búsqueda de encontrarme, de entender lo que quería.

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" Ya somos el olvido que seremos.
El polvo elemental que nos ignora y que  fue el rojo Adán y que es ahora todo los hombres, y que no veremos.
Ya somos en la tumba las dos fechas del principio y el término ; la caja,
la obscena corrupción y la mortaja, los ritos de la muerte y las endechas.
No soy el insensato que se aferra al mágico sonido de su nombre.
pienso con esperanza en aquel hombre que no sabrá que fui sobre la tierra.
Bajo el indiferente azul del cielo
esta meditación es un consuelo"

- Jorge Luis Borges

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“por lo menos hoy, necesitaría tanto acercarme mejor a mí mismo, dejar caer todo eso que me separa del centro..."
.Rayuela

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"...comer los productos guardados en el verano o de ser una bívora como las del solójico, que las tienen bien guardadas en una jaula de vidrio con calefación para que no se queden duras de frío, que es lo que les pasa a los pobres seres humanos que no pueden comprarse ropa con lo cara questá, ni pueden calentarse por la falta del querosén, la falta del carbón, la falta de lenia, la falta de petrolio y tamién la falta de plata, porque cuando uno anda con biyuya ensima puede entrar a cualquier boliche y mandarse una buena grapa que hay que ver lo que calienta, aunque no conbiene abusar, porque del abuso entra el visio y del visio la dejeneradés tanto del cuerpo como de las taras moral de cada cual..."
"Oh Maga, en cada mujer parecida a vos se agolpaba como un silencio ensordecedor, una pausa filosa y cristalina que acababa por derrumbarse tristemente, como un paraguas mojado que se cierra."
"a lo mejor tuve miedo de que leyera en tu mano alguna verdad sobre mí, porque fuiste siempre un espejo terrible, una espantosa máquina de repeticiones, y lo que llamamos amarnos fue quizá que yo estaba de
pie delante de vos, con una flor amarilla en la mano, y vos sostenías dos velas verdes y el tiempo soplaba contra nuestras caras una lenta lluvia de renuncias y despedidas y tickets de metro."
"Sé que un día llegué a París, sé que estuve un tiempo viviendo de prestado, haciendo lo que otros hacen y viendo lo que otros ven."
"...un mundo donde te movías como un caballo de ajedrez que se moviera como una torre que se moviera como un alfil."
"Yo aprovechaba para pensar en cosas inútiles, método que había empezado a practicar años atrás en un hospital y que cada vez me parecía más fecundo y necesario. Con un enorme esfuerzo, reuniendo imágenes
auxiliares, pensando en olores y caras, conseguía extraer de la nada un par de zapatos marrones que había usado en Olavarría en 1940. Tenían tacos de goma, suelas muy finas, y cuando llovía me entraba el agua hasta el alma. Con ese par de zapatos en la mano del recuerdo, el resto venía solo"
"Temblando de no ser capaz de acordarme, atacado por la polilla que propone la prórroga, imbécil a fuerza de besar el tiempo..."
"Ya para entonces me había dado cuenta de que buscar era mi signo, emblema de los que salen de noche sin
propósito fijo, razón de los matadores de brújulas."
"Desde la infancia apenas se me cae algo al suelo tengo que levantarlo, sea lo que sea, porque si no lo hago va a ocurrir una desgracia, no a mí sino a alguien a quien amo y cuyo nombre empieza con la inicial del objeto caído."
"No estábamos enamorados, hacíamos el amor con un virtuosismo desapegado y crítico, pero después caíamos en silencios terribles y la espuma de los vasos de cerveza se iba poniendo como estopa, se entibiaba y contraía mientras nos mirábamos y sentíamos que eso era el tiempo."
"Me había llevado muy poco comprender que a la Maga no había que plantearle la realidad en términos metódicos, el elogio del desorden la hubiera escandalizado tanto como su denuncia."
"...se me ocurría como una especie de eructo mental que todo ese abecé de mi vida era una penosa estupidez porque se quedaba en mero movimiento dialéctico, en la elección de una inconducta en vez de una conducta, de una módica indecencia en vez de una decencia gregaria."
"...bien por debajo o por encima de todo eso no había querido fingir como los bohemios al uso que ese caos de bolsillo era un orden superior del espíritu o cualquier otra etiqueta igualmente podrida, y tampoco había querido aceptar que bastaba un mínimo de decencia (¡decencia, joven!) para salir de tanto algodón manchado."
"...lo que verdaderamente me exasperaba era saber que nunca volvería a estar tan cerca de mi libertad como
en esos días en que me sentía acorralado por el mundo Maga, y que la ansiedad por liberarme era una admisión de derrota."
"¿Por qué no aceptar lo que estaba ocurriendo sin pretender explicarlo, sin sentar las nociones de orden y de desorden, de libertad y Rocamadour como quien distribuye macetas con geranios en un patio de la calle Cochabamba? Tal vez fuera necesario caer en lo más profundo de la estupidez para acertar con el picaporte de la letrina o del Jardín de los Olivos."
"...necesitaría tanto acercarme mejor a mí mismo, dejar caer todo eso que me separa del centro. Acabo siempre aludiendo al centro sin la menor garantía de saber lo que digo, cedo a la trampa fácil de la geometría con que pretende ordenarse nuestra vida de occidentales..."
"Cuantas palabras, cuántas nomenclaturas para un mismo desconcierto. A veces me convenzo de que la
estupidez se llama triángulo, de que ocho por ocho es la locura o un perro. Abrazado a la Maga, esa concreción de nebulosa, pienso que tanto sentido tiene hacer un muñequito con miga de pan como escribir la novela que nunca escribiré o defender con la vida las ideas que redimen a los pueblos. El péndulo cumple su
vaivén instantáneo y otra vez me inserto en las categorías tranquilizadoras: muñequito insignificante, novela trascendente, muerte heroica. Los pongo en fila, de menor a mayor: muñequito, novela, heroísmo. Pienso en las jerarquías de valores tan bien exploradas por Ortega, por Scheler: lo estético, lo ético, lo religioso. Lo religioso, lo estético, lo ético. Lo ético, lo religioso, lo estético. El muñequito, la novela. La muerte, el muñequito."
"Una nota con lápiz, casi ilegible: "Sí, se sufre de a ratos, pero es la única salida decente. Basta de novelas hedónicas, premasticadas, con psicologías. Hay que tenderse al máximo, ser voyant como quería Rimbaud. El novelista hedónico no es más que un voyeur. Por otro lado, basta de técnicas puramente descriptivas, de
novelas, 'del comportamiento', meros guiones de cine sin el rescate de las imágenes.""
"Error de postular un tiempo histórico absoluto: Hay tiempos diferentes aunque paralelos."
"...y desde ese otro tiempo donde todo accede a la condición de figura, donde todo vale como signo y no como tema de descripción, intentan una obra que puede parecer ajena o antagónica a su tiempo y a su historia circundantes, y que sin embargo los incluye, los explica, y en último término los orienta hacia una trascendencia en cuyo término está esperando el hombre.""
"El tercer cigarrillo del insomnio se quemaba en la boca de Horacio Oliveira sentado en la cama..."
"Salir, hacer, poner al día, no eran cosas que ayudaran a dormirse. Poner al día, vaya expresión. Hacer. Hacer algo, hacer el bien, hacer pis, hacer tiempo, la acción en todas sus barajas. Pero detrás de toda acción había una protesta, porque todo hacer significaba salir de para llegar a, o mover algo para que estuviera aquí y no allí, o entrar en esa casa en vez de no entrar o entrar en la de al lado, es decir que en todo acto había la admisión de una carencia, de algo no hecho todavía y que era posible hacer, la protesta tácita frente a la continua evidencia de la falta, de la merma, de la parvedad del presente. Creer que la
acción podía colmar, o que la suma de las acciones podía realmente equivaler a una vida digna de este nombre, era una ilusión de moralista. Valía más renunciar, porque la renuncia a la acción era la protesta misma y no su máscara. Oliveira encendió otro cigarrillo, y su mínimo hacer lo obligó a sonreírse
irónicamente y a tomarse el pelo en el acto mismo. Poco le importaban los análisis superficiales, casi siempre viciados por la distracción y las trampas filológicas."
"Si algo había elegido desde joven era no defenderse mediante la rápida y ansiosa acumulación de una
"cultura", truco por excelencia de la clase media argentina para hurtar el cuerpo a la realidad nacional y a cualquier otra, y creerse a salvo del vacío que la rodeaba."
"...que esquivaba el fondo de los problemas mediante una especialización de cualquier orden, cuyo ejercicio confería irónicamente las más altas ejecutorias de argentinidad. Por lo demás le parecía tramposo y fácil
mezclar problemas históricos como el ser argentino o esquimal, con problemas como el de la acción o la renuncia. Había vivido lo suficiente para sospechar eso que, pegado a las narices de cualquiera, se le escapa con la mayor frecuencia: el peso del sujeto en la noción del objeto."
"Lo malo estaba en que a fuerza de temer la excesiva localización de los puntos de vista, había terminado por pesar y hasta aceptar demasiado el sí y el no de todo..."
"Actitud perniciosamente cómoda y hasta fácil a poco que se volviera un reflejo y una técnica; la lucidez terrible del paralítico, la ceguera del atleta perfectamente estúpido. Se empieza a andar por la vida con el paso pachorriento del filósofo y del clochard, reduciendo cada vez más los gestos vitales al mero instinto de
conservación, al ejercicio de una conciencia más atenta a no dejarse engañar que a aprehender la verdad."
""¡Se lo digo yo!", acompañado de un puñetazo rotundo que debía servir de ratificación iracunda. Glielo dico io! ¡Se lo digo yo, carajo! Ese yo, había alcanzado a pensar Oliveira, ¿qué valor probatorio tenía? El yo de los grandes, ¿qué omnisciencia conjugaba? A los quince años se había enterado del "sólo sé que no sé nada"; la cicuta concomitante le había parecido inevitable, no se desafía a la gente en esa forma, se lo digo yo. Más tarde le hizo gracia comprobar cómo en las formas superiores de cultura el peso de las autoridades y las influencias, la confianza que dan las buenas lecturas y la inteligencia, producían también su "se lo digo yo" finamente disimulado, incluso para el que lo profería: ahora se sucedían los "siempre he creído", "si de algo estoy seguro", "es evidente que", casi nunca compensado por una apreciación desapasionada del punto de vista opuesto. Como si la especie velara en el individuo para no dejarlo avanzar demasiado por el camino de la tolerancia, la duda inteligente, el vaivén sentimental."
"Feliz de ella que podía creer sin ver, que formaba cuerpo con la duración, el continuo de la vida. Feliz de ella que estaba dentro de la pieza, que tenía derecho de ciudad en todo lo que tocaba y convivía, pez río
abajo, hoja en el árbol, nube en el cielo, imagen en el poema. Pez, hoja, nube, imagen: exactamente eso, a menos que..."

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"...comer los productos guardados en el verano o de ser una bívora como las del solójico, que las tienen bien guardadas en una jaula de vidrio con calefación para que no se queden duras de frío, que es lo que les pasa a los pobres seres humanos que no pueden

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“Aquel que quiere permanentemente llegar más alto tiene que contar con que algún día le invadirá el vértigo”

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" Es prudente oír música antes del desayuno..."

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"Si pudiera vivir nuevamente mi vida,
en la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
Sería más 🤬 de lo que he sido,
de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico.
Correría más riesgos,
haría más viajes,
contemplaría más atardeceres,
subiría más montañas, nadaría más ríos.
Iría a más lugares adonde nunca he ido,
comería más helados y menos habas,
tendría más problemas reales y menos imaginarios..."
-Don Herold atribuido a Jorge Luis Borges

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Poema atribuido a Borges, pero cuyo real autor sería Don Herold o Nadine Stair.

Si pudiera vivir nuevamente mi vida,
en la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido,
de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico.
Correría más riesgos,
haría más viajes,
contemplaría más atardeceres,
subiría más montañas, nadaría más ríos.
Iría a más lugares adonde nunca he ido,
comería más helados y menos habas,
tendría más problemas reales y menos imaginarios.

Yo fui una de esas personas que vivió sensata
y prolíficamente cada minuto de su vida;
claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás trataría
de tener solamente buenos momentos.

Por si no lo saben, de eso está hecha la vida,
sólo de momentos; no te pierdas el ahora.

Yo era uno de esos que nunca
iban a ninguna parte sin un termómetro,
una bolsa de agua caliente,
un paraguas y un paracaídas;
si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.

Si pudiera volver a vivir
comenzaría a andar descalzo a principios
de la primavera
y seguiría descalzo hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesita,
contemplaría más amaneceres,
y jugaría con más niños,
si tuviera otra vez vida por delante.

Pero ya ven, tengo 85 años...
y sé que me estoy muriendo.

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Poema atribuido a Borges, pero cuyo real autor sería Don Herold o Nadine Stair. Si pudiera vivir nuevamente mi vida,en la próxima trataría de cometer más errores.No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.Sería más tonto de lo que he sido,de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.Sería menos higiénico.Correría más riesgos,haría más viajes,contemplaría más atardeceres,subiría más montañas, nadaría más ríos.Iría a más lugares adonde nunca he ido,comería más helados y menos habas,tendría más problemas reales y menos imaginarios.

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" No te detengas ante ningún reto..."

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En los tiempos que iba a la Biblioteca de la Floresta, me sentaba a leer poesía que encontraba al azar y descubrí el escritor Antonio Machado.

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CINISMO. a pesar de los alias de los nuevos tiranos. a pesar de la ausencia, el dolor, los funerales. a pesar de los niños que duermen en la calle. a pesar del puñal, la traición o el desencuentro. a pesar del adiós, el huracán o las inundaciones. a pesar del smog, el hedor, la podredumbre. a pesar de tu lengua, tu sexo, tus pezones. Esta leve sonrisa me delata, que les puedo decir? Soy optimista. El trabajo: un leve castigo. El amor: una psicosis. La familia: una telaraña de intereses. La dignidad: una frágil coraza. La muerte: una danza inevitable; El tiempo: breve y relativo. ¿Qué nos queda entonces? "En la base, todo carece de importancia". un salto, un juego, una alegría. El tiempo roto o encogido. La risa agonizando en el nochero. Tu sombra, en un fatal malabarismo colgada de un panteón, abandonada. acariciando mi desfile de fantasmas. Dolor - amor - melancolía. y el viejo aniversario de arco iris exhibiendo sus lemas de esperanza. el viejo Chaplin me observa interesado. LABERINTO. se ido construyendo de a poco y a pedazos, y una melancolía que a veces me destroza. como una pomadita que disimula heridas. sabiendo que el insomnio llegará como siempre a perpetuar ojeras y afonía. alguna risa nueva, o a vos, o la esperanza jugando, como siempre, a que no pasa nada; y sonrío y celebro el hallarla otra vez En mi país de guerra y de zozobra la alegría te embosca por la calle, Y ropas de arlequín. bolas rojas, azules y amarillas imitando la antigua danza de las esferas. Recibe agradecida monedas de esperanza con el cambio de luces. esta será mi esquina favorita. A los habilidosos artistas de la calle. que pasan sin mirarme. Te siento cabalgando en la esperanza detrás de una pelota. En la anciana silente y vergonzante que no agotes tu almuerzo Y dones levemente a su angustiosa espera, tu estupor y tus sobras. Te presiento en David, el niño loco, que sonríe inocente y lanza al horizonte Se que estás por ahí, sin concretarte y mi mano y mi voz, toda mi esencia se pone alerta y se alboroza sintiendo tu llegar, tu advenimiento. Entonces parpadeo y ya no estas, se aplaza la armonía. una hoja arrastrada por el viento y quedo solo a merced de los murmullos. I. Si llegara el momento de elegir..... Morir a mi manera. Deshecho el corazón por las heridas, la voz enfebrecida, vital, casi altanera, sin la presencia vil de los parientes con su bagaje de misericordia; Morirme lento, oliendo la canela, de todos mis amores. Recordando latidos, gemidos, carcajadas. Volver a paladear en mi agonía todos los cuerpos que me recorrieron, sus miradas, sus bocas , sus abrazos... con el postrer esfuerzo de mi mano llevarme hasta la boca esa botella del vino que me alegra en estos días y brindar y brindar agradecido por todos los amigos que se quedan. Si llegara el momento de cantar..... en posición fetal, a oscuras. Drenarme mis angustias y mis miedos Llorar sin un motivo comprensible, Por el alma que tensa mis tendones que cada día cincela en mi cabeza una tendencia que nunca será consolidada. Llorar, llorar, llorar, toda la noche y al alzarse el telón del día nuevo III. Si llegara el momento de querer Morder y desgarrar tu piel de nieve y masticar tu carne conocida rasgarte con mi boca enloquecida Beber a borbotones tu sangre apetecida, sentir que te digiero y me recorres, Sentir dentro de mi como un poseso que soy tu cárcel, tus límites, Blasfema tentativa de pintarte, inútil sarta de palabras vanas. Ningún amarillo es tu amarillo, ninguna claridad tu claridad. Explotas sin piedad en el paisaje, al barrio, al transeúnte. Ladrón de sol, niño gigante jugando a la alegría y a la resurrección. Eres una gran Persona y me gusta este blog Dios quiera muchas personas pudieran conocerte por que tus palabras dejan huella en quienes te escuchan...EXITOS Eres un ser especial, y espero que en tu loca busqueda nunca encuentres lo que tanto buscas, por serias como son todos los demas, por eso de corazon que nunca encuentres lo que buscas y sigue con tu busqueda.... suerte con lo tuyo. Eres un excelente poeta, un excelente amigo y sobre todo un excelente amor, sigue con esa locura que te hace una persona inigualable, esos poemas que cada vez me enamoran mas, gracias por tu cariño y por tu poesía, gracias por cuatro hermosos años de felicidad, te amo. Lina Marcela Zapata (ineludible) HOLA MI HERMANO, ME ALEGRA SABER QUE ESTAS EN TU SALSA, HACIENDO LO QUE REALMENTE DEBIAS HABER HECHO SIEMPRE, NO COMPARTO LO DE LAS FOTOS, QUE CUERPO TAN HORRIBLE, PERO QUE MAS SE LE PUEDE PEDIR A LA VIDA, VERDAD,QUIERO QUE ME EXPLIQUES QUE PASO CON LAS CORRIENTES NIMIERDISMO Y EL IMPORTOCULISMO, LAS DEJASTE MORIR?, O QUE PASO, UN ABRASO MI HERMANO "ANTONIO", MAESTRO PDTA. QUIERO UN POEMA PARA MI HIJA "SILVANA" GRACIAS. Victor gracias por darle cabida a los poetas gay como Alirio Antonio. Asi se democratiza lo poetico. Deberias publicarlo recogiendo un libro. Es buen poeta y como medio culon. Felicitaciones por la pagina y los poetas Estimado alirio, ma parece que tus mejores trabajos, reposan el la humeda memoria de los "coches" Y OTRA COSA, ES EVIDENTE, TU NOTORIA INCAPCIDAD PARA LIDIAR CON LA SOLEDAD Y EL PESO DE ANTONIO, Y TE QUEDASTE CON ALIRIO y con antonio, COSA QUE ME PARECE EL COLMO DE LO ESQUIZOIDE. UN UNIVOCO Y POCO ILUSTRE GUSTAVO LONDOÑO TE SALUDA Oiste Macha, los Nimierdistas te reclaman. Cómo así que ahora estás militando en el neonadaismo? Y esa mondá qué es? Anoche se me apareció Gustavo Londoño y me dijo que te iba a jalar las patas. Macha!!!!! Por las que te dió ahora!!! Por encuerarte en un blog, como cualquier modelito de un soho ordinario Heraldo infausto soy del mal recado que el presente soneto triste encierra. ¡Oíd naciones todas de la Tierra!: ¡El ígneo Nimerdiesmo se ha apagado! Está su catafalco levantado en sitio donde líbrase cruel guerra: Mi Corazón... el cándido que aún yerra buscando a un Anigav resucitado. ¿Quién sabrá de Giraldo y de Machado. de Muñoz, de Londoño y de Molina? No alcanzaron el Prana deseado... Se alejan los Aedos en su barca con ánimo de hundirse en la neblina... SERGIO ANDRÉS GIRALDO GALEANO Publicar un comentario en la entrada

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CINISMO. a pesar de los alias de los nuevos tiranos. a pesar de la ausencia, el dolor, los funerales. a pesar de los niños que duermen en la calle. a pesar del puñal, la traición o el desencuentro. a pesar del adiós, el huracán o las inundaciones.

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"Los pitagóricos Pensaban en el alma como en una cuerda afinada según proporciones numéricas, cuya música y armonía eran síntomas de buena salud, el hombre sabio sería entonces aquél que sabía templar adecuadamente su cuerda interior"

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"Opio en las nubes no representa una Utopía moderna, ni política sino la aceptación de un mundo en el que convergen diferentes culturas y costumbres"

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" A narciso" fue un poema que copie en ese habito de transcribir poemas en la biblioteca y copiarlos en mis libretas para llevármelos a casa

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Alguno de los ensayos que leía de la materia Habilidades comunicativas en el primer semestre.

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Mis apuntes de algunos de los poemas que me gustaba transcribir en la biblioteca y que aún conservo.

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Los cuentos de los hermanos Grimm los veía los sábados.

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CUENTOS DE LOS HERMANOS GRIMM CAPITULO 07 El gato con botas

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Pablo Neruda fue de los primeros escritores que leí y del cual disfruto su poesía.

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El arte de amar el cuerpo de las palabras

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Julior Cortázar sobre la soledad y la amistad