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Recitado por: Gema Portero
TODO poema, al hacerse objeto, es decir, ser escrito y, por lo tanto, hacerse visible, exige las conexiones sensoriales del sujeto que las percibe con el supuesto juego de símbolos, convencionales o no, descompuestos y recompuestos en otro orden, para que la disposición de sus elementos exija una determinada estructura, a fin de que la visualidad del texto implique una cierta atracción, o mejor, una cierta coacción, necesaria, en el lector.

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Del poemario "Cenizas son los días". Recita: Carmen López

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Del poemario "Cenizas son los días". Recita: Carmen López

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EN silencio, sobre el adarve de las aves diurnas, tiene lugar la ceremonia, el relato de un duelo aclamado por la penumbra.

Viene de otra orilla del día, sus manos tocan el alba que aún no es, y sus ojos acogen la soledad y la tristeza del doliente despertar.

Irá, cuando el tiempo acabe, y, en un cruce de horarios, se hará luz furtiva, alma fugaz que en el sacrificio se desenvuelve.

Volverá, el último de su edad, y nadie irá a él, pues sólo será un corazón de humo que vaga en su nómada cautiverio.

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Del poemario "Intratexto". Recita: Isabel Martínez (29)

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Del poemario "Intratexto". Recita: Isabel Martínez (29)

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EN el curso de la fabulación, un espacio blanco manifesta lo que no puede ser dicho, o no tiene representación, o es sólo una apariencia que depende de una circunstancia marginal. En la sucesión de signos que compone el texto, a la que hemos dado cierras significaciones convencionales, se puede formular cómo es la cosa, pero no qué es la cosa. El espacio blanco, esa repentina pequeña nada, sabe decir entonces cuanto el lector previamente se ha formulado, pues se llena de elementos que, incapaces ya de cualquier formulación, no se corresponden. En esa superficie de vacíos representables, la poesía no se ve ni se oye: se vive.

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Del poemario "Código". Recita: Rodrigo Martínez.

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Del poemario "Código". Recita: Rodrigo Martínez.

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BENDECIDOS por la sombra, en medio de la fantasmal bóveda, antes de que el cortejo de harapos presente sus credenciales, hagamos de la muerte una dama ejemplar, una imagen sin sexo, algo cuya veneración sea tan honda como el olvido y cuya promesa tenga dispuesta su veneno o su cárcel.

Todas las noches sean una misma noche, y en ella, apartando cortinas, saludando invenciones, pongamos nuestra espera en manos de los guardianes que se nombren, los hábiles espectros que nos conduzcan al lugar donde siempre existe la misma luz, donde al final, hallada la victoria, está la hidra en su invernáculo, segura de su oficio, majestad única, esclava de sí en su magisterio, verdugo último.

Sólo así, igual que por un túnel prohibido no pasa nombre alguno, llegaremos a conocer la verdad, el tiempo en su palidez escondido, el infinito sin fin de inviernos y veranos que cruzarán nuestra piel, dentro del arca florida en donde papeles, sedas, cintas y cruces nos hablan del heroico cadáver que ya somos.

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Alcanzada su atmósfera, de modo natural (43)

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Alcanzada su atmósfera, de modo natural (43)

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Recitado por: Nina Maisuradze
ALCANZADA su atmósfera, de un modo natural, el poema no es sólo un intento de sugerir o afirmar hechos que no se explican por las incitaciones de la realidad sino por revelaciones interiores que, en cualquier circunstancia, proponen clarificar el fin úlrimo de la trascendencia del hombre, en este caso el poeta.

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Del poemario "Intratexto" (Recita: Gustavo Choque)

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Del poemario "Intratexto" (Recita: Gustavo Choque)

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Pero ¿en dónde tiene lugar la propuesta? (23)

PERO ¿en dónde tiene lugar la propuesta que a tan equívoco mundo nos confía? No es más profunda la concepción, ni más aleo el juicio de su circunstancia, si en el poema el clima hallado se contrapone al deterioro que nos lleva a la esterilidad. Un hilo une lo que creemos esencial, la serie de presagios que en lo anteriormente vivido se desenvuelve, el nuevo orbe que se crea en torno a nuestra propia especulación. En todo instante, con cualquier contingencia, cuando el fuego de una purificación interior niega al poema su propia resonancia, por muy fiel que sea el gesto, en vano la verdad del poeta se abrirá a la gloria de tan explícito destierro.

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Recita : Iratxe Luque Pedraza

LUZ secreta para el lector, el poema, astro urgente, se manifiesta, más por sus signos que por la música convencional de su territorio escrito.

Hay, alternativamente, iluminación y oscuridad, milagro revelado y farsa evidente.

Por en medio de esa alternancia de incitaciones, de súbito se produce el suceso, algo que antes pudo tener razón de ser y no fue, y que ahora, desde su todavía ausencia, pide existir, hacerse cuerpo.

En esa circunstancia, el poema, aún germen, se halla disperso, fragmentado, objeto de múltiples contradicciones, y, por más voluntad de síntesis que se proponga, nunca consigue ser uno, totalizarse.

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CRECE la línea, su aventura paralela a la evocación de
sus signos, y, como el latido de un corazón inexistente, así
vamos de rasgo en rasgo, en el vacío de papel. Queremos
trascender un vivir que acaso no tuvo lugar, algo estático
en sí mismo, indescifrable al fin. Un universo anterior se
oculta a nuestra percepción, lo que creíamos saber se niega
a ser representado, el código de nuevas señales va de renglón
en renglón, vértigo y víctima excedente, iluminación súbita
en una contradictoria oscuridad. Falta que, concebida la
palabra justa, cada línea, desprendida de sus iniciales
augurios, nos ceda sus dones, o, en otra realidad más profunda,
no nos niegue o maldiga.

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Del poemario cenizas son los días : PIEDRA 

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Del poemario cenizas son los días : PIEDRA 

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recitado por : maría Isabel Sánchez Ayllon
pIEDRa a piedra, en otra orilla, edifica su casa, muros de tristeza, arcos de dolor, ventanales que dan fe de su ausencia.
Mas como si la tierra se desbordara de una luz de larga trashumancia, heredero de una pobre marea, vuelve a su territorio.
sin norte, reino a destiempo, camina por una lan- da de acoso, antorcha que se apaga bajo un diluvio de astros, polvo y luto.
Nunca más dará fe de su oficio: dictada la ley, su paz será como un cuerpo entregado al oscuro eternecer de los difuntos.

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Puedo llenar de nombres tu adorable penumbra,
romper la circular tristeza de tus muros
entre ramas, papeles, menudas cosas como polvo:
la ceniza de una hoguera familiar que recoge
el adiós de tanto muerto esparcido en los años.

Puedo decir: Dios, casa, sombra, mediodía. Gritar
en tu pared deshecha por tanta horrible lluvia.
Puedo herir tu corazón, la huella de tu escombro,
tu gris cabeza carcomida por el trémulo aviso
de unos hijos que adoran tu esqueleto sencillo.

Pero ¿qué ciego homenaje romperá entonces esa lava
que ha ido por el suelo tanto tiempo llamándote?
¿Quién descubrirá tus maderas deshechas al final del verano
por el fuego, los insectos suicidas, la desesperación
de unos seres heridos un día y otro por tu olvido?

Sur doliente, tierra viva: puedo mi cadáver pasar
por tus aguas. Beber tu cielo derramado en sollozos.
Escuchar el correr de tus lluvias mordidas por la luna.
Puedo apoyar mi espalda sobre tu muerte, y llorar,
llorar mi tristeza como un hombre, dios diario, fugitivo.

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Del poemario "Escrito en el sur": "He amanecido alguna vez entre voces". Recita Javier Vázquez Romero

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Del poemario "Escrito en el sur": "He amanecido alguna vez entre voces". Recita Javier Vázquez Romero

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He amanecido alguna vez
entre las voces de una antigua patria, he ido
a lo largo de un arrabal
de nubes implacables y tiernos caimanes,
bordeando laderas silbantes,
saltando archipiélagos mojados de caliente luna,
cayendo en pozos de noche
gastada por el insomnio, he vivido
como una ameba complaciente que simula la paz
de una familia.

He bebido el tiempo en unos labios
gastados por el ácido del hastío,
mendigo de lascivia y vino
en un ámbito de hogueras y corrientes, he puesto
la semilla del terror en un alba
llena de canciones y sábanas
perezosas, turbión cegador de antiguas idolatrías,
matarife paciente de hermosos
plenilunios, cruel compilador de un pánico
que la muerte diviniza.

He hallado el país inhabitado,
el clima impreciso donde, entre la palma
y la intemperancia, la lujuria sonríe
con lúcida grandeza, he pisado la costa inestimable
donde la máscara del amor y su resina maléfica
humilla la paz de los cuerpos
con su inocencia.

He sido dios de un día inacabable,
guerrero abierto a la ruina y la expiación,
macabro heredero de un patrimonio |
donde la dicha es apenas más vieja que la vida,
momia sin edad en una tierra ingrata,
semilla que deja pasar su sombra
entre monstruos y pájaros, oráculo de una costumbre
que niega su potestad
al escalofrío.

He muerto en el sonido de un aguacero
tropical, una noche de mulatas
y confesiones, al beber la sal de un sexo cuyo umbral
sólo se entreabre a la ceniza.

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Estrella Reyther recita :
Confundidos en la arena, como durmientes

que el sol castiga con sus breves cuchillos,

así mirábamos el mar, las velas, el claustro

de mariscos que alargaban sus sones en nuestro cuerpo.

Un aliento terrestre ennegrecía la tarde.

El viento del levante golpeaba sus cuerdas

sobre los duros lechos que un pie despedazaba

lleno de desesperación, sobre unas cabezas

que el Estío nutría con sus venas azules.

La vida nos llamaba. Recuérdalo. Una mano rozaba

nuestra piel goteante de sal y de ternura,

y allá lejos, bajo las dunas moradas,

alguien, como un dios de horribles alas,

sacudía su corazón de lánguidos cuchillos.

Vivíamos los dos. El tiempo era en tu cintura

una luna muy baja de hermosa resonancia.

¿Qué decía tu sombra, el cielo que tocabas,

tu piel acariciada por pájaros de arena y metales?

Oigo aún el ruido de las olas, los fúnebres pasos

que dejaban su escoria en nuestro cuerpo. Piénsalo:

Vivimos todavía. Nadie ha vuelto su rostro

para decir: «En ti sólo recuerdo el perdido verano».

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Recita: Marta Cabrera Cerrato (29)
SU voz se coloreaba de oscuros arcoiris bajo las bóvedas, pero a cada palabra que pronunciaba, suspendido el aliento , espiaba los gestos del auditorio, la intraquilidad que sembraba , el pánico que crecía como un olor imposinle de respirar en torno a los guardianes que aseguraban su permanencia.
Mortalmente herido por una acusación bien conocida, a cada uno daba su parte de maldad, decía el exacto lugar donde se alzaran las horcas , cargaba los revólveres con el plomo preciso ,y señalaba las cabezas adonde debía ir , los vientres que podían albergar , la carga de violencia que estaba dispuesto a conceder entre los súbditos indefensos.
Ahora , el templo a punto de caer, un dolor , un trauma infernal lo tiene paralizado, sabe que amanezada está su vida, que una flecha , en un lugar , un día, se disparó y hacia él se dirige , avanzará , llegará a su carne , se clavara, y la sangre devuelta a la tierra que la espera , antes de ser maldición , charco corrompido , abonará una cosecha de amor , allí donde los humildes seres , los proscritos , desprendidos de sus disfraces habituales, a coro reirán antes la máscara que les libera de tanta injusticia como , mientras él vivía , en sus corazones , con hierros y cordeles , mucho tiempo, dolorosamente , se había mantenido.

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Deslizar la pluma por la superficie (11) - Recitado por Luz Daira

DESLIZAR la pluma por la superficie de una hoja de

papel, acogerse a su halago, oscura determinación, ¿es un

aplazamiento expuesto a la virtualidad, o una entrega a lo

que gravita ya en otra perspectiva? En un espacio

desconocido, supeditada a imprevistas incitaciones, la

pluma abre su persuasivo itinerario, dice su significado en

el momento de ser, lo que le diferencia de lo inerte, lo que

no nace sino por un fulgor interior, un mágico

deslumbramiento. Porque la pluma, al escribir, más allá

de los signos, alza un muro que nos aisla del mundo, crea

una heredad en donde somos habitante único.

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Del Poemario "Código" Ana Bohórquez Fernández 

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Del Poemario "Código" Ana Bohórquez Fernández 

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PARA no descubrir lo que su íntimo demonio inventa, allí donde la lucidez del conocimiento efectúa sus
medidas, él pone calor al desfigurado ciempiés del sue-
ño, maniobra en las corrientes de otra estación, no ésta,
terrestre o intemporal, otra más insólita, antesala de los
insectos madrugadores, sima donde su rostro será, junto
al mar en su primigenio movimiento, por el légamo escrito.
La fiebre es su dominio: apartando telas, subiendo
desde la red que su imagen decapita, deslía el ov ill o de
su obscenidad funeral, ordena los objetos que sus ojos
no han visto, y, como un sacramento, a los pies del mártir, gracia del día, traza el signo de su potestad, ani llo,
báculo y solideo que los fantasmas del insomnio describen y enumeran con ebria delectación.
No sabe dónde regresar. De telarañas y cartones se
viste para el nuevo oficio. Ordena sus salterios, las manos sólo polvo, la lengua deshilándose en voces cada
vez más oscuras, dentro de la caverna donde es monarca
el dolor, y, bajo el aire incendiado, configura el presagio, pulpo enloquecido, disfraz de la locura, regicida inmortal.

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Del poemario “Intratextos” (Recita: María Rueda) (20)

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Del poemario “Intratextos” (Recita: María Rueda) (20)

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LA poesía tiene su propio espacio, aunque inestable, y en él, lo que ya estaba creado, ante una nueva perspectiva, puede declinar hacia la abstracción, la materia vuelta a su origen. Entonces el fluido que emana de esa nueva circunstancia puede sobreponerse al que ya estaba explícito, que se hace complementario, pues lo que fue apariencia en un momento, imagen refleja, se materializa en otro, que es enriquecido por otra más firme entidad. La fidelidad de un poema a sus vías de exploración es aleatoria y sólo se corresponde en el espacio cerrado del poeta, víctima o héroe entre el caos de signos que se obstinan en su afirmación.

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Del poemario " Código". Recita: Ana García

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Del poemario " Código". Recita: Ana García

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SI os habéis propuesto hilvanar unas lágrimas, ahora que el salitre se enternece en las desnudas paredes de este claustro, si el color de vuestra boca ha palidecido para una circunstancia tan precisa, y debajo de vuestra piel se esconde el eco de un corazón acostumbrado a otras efemérides semejantes, antes de que el festín de las larvas empiece y po r el rostro que asoma su blancura sobre la sábana se manifieste el menosprecio, levantaos de las sillas que tan bien dispuestas en círculo fueron, olvidad vuestro dolor, salid a las calles que aún reflejan la vida en los parabrisas de los coches, contemplaos en los pechos de las muchachas que no saben que un día también serán holocausto de un vacío semejante. Aquí nada ha sucedido: una visitació n interior, un intercambio de sueños, un nuevo acompañamiento de címbalos que no son oídos en ningún sitio, una corona de ceniza que procede de un fuego que tuvo lugar hace mil siglos, antes del grito materno y la alegría del nacimiento. Ahora no es tiempo de dolor: el itinerario se ha cumplido, el mármol será el gesto último, una sombra sorprendida, un humo vagabundo que deja sus agujeros en el doliente reloj del hastío escritos. Pues la hora llegó y nada, nada de vuestra condolencia será agradecida allá donde otro ser, revestido con el pontifical predilecto, tiene preparada la acusación, el veredicto, un patíbulo demasiado luminoso para tan insignificante muerto.

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EL POEMA exige, en su voluntad de eficacia, una sucesión de sonoridades que no son más que el esquema de un lenguaje particular, exclusiva del poeta, apoyado en el propio metabolismo del texto y en la particular inflexión que toda asociación de signos determina. El propósito es crear, por la conjunción de elementos con c~idadoelegidos, un sonido individual, diferenciado, que se imponga a la habitual resonancia que todo texto, por el uso de sus signifi- caciones, tiene lugar en la mente del lector.

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Del poemario: Cenizas son los días. Recitado por: Olga Luna Olivero.

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Del poemario: Cenizas son los días. Recitado por: Olga Luna Olivero.

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¿LLEGA a su hogar el duelo de esta boca que
clama por la tierra? ¿Se ciegan sus ojos cuando siente
la conjura del tiempo?
¿O es una sombra a orillas de un cielo cerrado, el
delirio de una mortecina paz que aún llora sobre las
piedras de la casa?
Hoy el día se acoge al mal, el corazón se hiere de
lágrimas, y, en un lecho de ceniza, vive, harapo que
se distancia de sus hábitos.
Sonará otra aurora en su mansión, su voz será por
el dolor santiguada, y así regresará, último peregrino
de una tierra deshabitada.

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Del poemario "Cenizas son los días". Recita: Fernando Gómez.

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Del poemario "Cenizas son los días". Recita: Fernando Gómez.

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No quieras decir adiós aún a esta tierra, el tiempo pasa y es sólo duelo imprevisto si el corazón se hace de desleal complacencia.

Con pacientes cuerdas el olvido une tu pasión al mal, se reviste de silencio, allí donde las sombras del sur velan tu desamparo.

Entonces bajas a este arrabal sombrío, te haces un malsano suceso que sepulta tu indigencia entre los harapos del día.

Máscara de desdicha en una landa de sombras: niégate a ser un rey que desmerece de este pobre paraíso, fuera del mundo.

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Del poemario "Intratextos". Recita:Eduardo Cámara 

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Del poemario "Intratextos". Recita:Eduardo Cámara 

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EN el poema hay una fuerza que tiende hacia la posesión
abusiva de todo lo circundante, y otra, a medida contra-
puesta, que intenta de continuo, insidiosamente, evadirse
de lo contingente. En el momento mismo de interceptarse
ambas corrientes es cuando se produce el repentino destello,
el deslumbramiento del misterio: la poesía.

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Poemario : “Cenizas son los días”. Recita : Carmen Montiel García 

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Poemario : “Cenizas son los días”. Recita : Carmen Montiel García 

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¿QUIEN dará fe de tu memoria, esa hilera de pobres hazañas, y, héroe de luto, sentenciado de siempre el sacrilegio,
como un conciliábulo cerrado al remordimiento y la pena, roto estandarte en la frontera del olvido, te salve del sacrificio?
oscura es la pasión que hizo de tu sueño una patria de polvo, astro indolente en medio de una landa que acogerá los siglos.
Te irás con la noche apagada, el mundo se hará humo, y, sombra que pasa de rodillas, serás un tiempo de silencio en tu despoblado territorio.

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Poema a recitar - Junto con el Amor fue la Ceniza

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Poema a recitar - Junto con el Amor fue la Ceniza

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Recitado por Luis Moreno Ballester

Junto con el amor fue la ceniza, fue el túmulo sagrado y la llave, la oculta mansión, el rostro temporal, el humo de una alianza entre la maldad y el olvido.

Ahora, mientras se oye el concierto de estas máscaras y sus estandartes, lúgubres muertos, ¿qué magisterio ceden a su estéril rito, cuando el día se abre en la eterna piedra y la paz es sólo una vieja posesión, vano capítulo?

Nadie vuelva a esta landa que acoge la penumbra, pues apagada la hoguera de tal sacrificio, el cuerpo, reunido en el pasado, un canto de polvo, un castigo de telas y maderas salvadas de los años,

¿de qué puede ya ser imagen, si esta aleve paz, huella de pobreza, es el largo relato de un país que malgobierna su exilio?

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Del poemario "Código"  Recita: Luis García Parra 

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Del poemario "Código"  Recita: Luis García Parra 

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La blancura completa, tu inmovilidad de tiza,
el adorno desordenado de tus pómulos, ese círculo que acompaña tu noche como un astro paralizado en medio de tu pupila, el valle de cifras que delata cuando de tu torpe cabeza se desprendió,
Ahí están, sin distinción alguna, bajo la antorcha apagada que tus manos sostiene,
Maniquí coronado por las agujas que desprenden los espejos del día, ola abierta en la inalcanzable oscuridad.
Pero cada hora es una hoguera que se extingue, el juego de un alambique que destila su pleamar de voces y despedidas, el cingulo de piedra que de un muro remoto se desprendió, ahora y siempre así, cortejo acusados de la carne, resplandor del martirio.

Y tú, haz de alfileres concentrado, como una mano desnuda que señala la oquedad en donde el sexo se pulveriza, abres tu itinerario de obscenas vaguedades, te haces un alacrán oscuro que niega su lagrima, el triunfo alucinante de su consumación.

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El humo de los años

Quiero, con amor reconocido, tocar la piedra hasta el delirio, hacer de este pueblo que antaño iluminaste un nuevo reino, desterrar las lágrimas que coronan tu pasada leyenda entre libros, flores, hilos, pequeñas cosas como muerte: el polvo de una edad que olvida en la marea su entrega, tanto amor como la vida prolongándose en nuestro cuerpo hizo.

Aquí quiero escribir: noche, tierra mía, madre, patria sola. Llorar en tu ventana de sal dulce y lluvia mortuoria, abrir el fuego de mi piel salpicada de lutos a tu sueño, tocar la gloria de tu escombro coronando el invierno, la resina de un martirio que ha ido dejando sus sílabas ardientes sobre mi corazón traspasado de marina pesadumbre.

Pero ¿quién podría devolver a esta ribera el humo de los años que en torno a tu estatura se congregaron para amarte?  ¿Quién abriría tus ventanales mojados de luz triste y sombra,  cuando el invierno llora entre hogueras y pájaros ciegos la total destrucción de un patrimonio que fecundó con sangre| la delgada, oscura, multiplicada anatomía de tu sexo combatiente.

Diosa de adorable cintura, germinal tierra: quiero mi muerte plantar en tu ladera, navegar por tu arteria de amor sostenido, crear mi territorio de nostalgia y llanto planetario a solas, renacer a otro mundo en tu noche de eterno manantial fundido: quiero tener mis manos mojadas en la tristeza de tu cuerpo y cantar en ese suelo de vida paralela con tu boca bajo la mía.

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Poemario: Ángel del exilio Recita: Javier Rosero

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Poemario: Ángel del exilio Recita: Javier Rosero

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Perdido entre las húmedas cavidades
del tiempo raíz oscura,
tocando va los abisales círculos
de un sueño.

Se entrega al duro oficio del existir,
conoce la envoltura estelar del sufrimiento, el plomo y la sequía
de su ciega mansión.

Un reino visceral le rodea,
vive el último descenso
de su edad. Dice: «No tengo patria aquí. Puedo
hacer de la noche mi infierno.»

Redondel de sal,
dolmen caído, inclina su soledad
en la tierra, descifra los signos de un osario
secreto, el calor de una boca
que a su boca se niega.

Polen de niebla es,
culpa en la frontera del mal, llama
que inventa una nueva armadura
para la desdicha.

En vano se despide del día.
Oye: « Ángel del exilio, despierta.»

La fábula
no tiene fin. En el río de la muerte,
el olvido se deshiela.

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Del poemario "Intratextos".Recita Alexis Rodrígo Morales :

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Del poemario "Intratextos".Recita Alexis Rodrígo Morales :

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VIVIDA la experiencia en su profundidad, lo que no es grafía representable sino flujo de una marea existencial, en el poema, emergemos a la superficie de un mundo que no nos es habitual, un existir entre los resplandores de un tiempo confundido en la memoria. Abrir ahora un nuevo espacio, implantar en él otra configuración, es nuestra inmediata diligencia. En esa perspectiva la claridad se intercala de seguras oscuridades, diligentes deterioros que crean su acomodo en lo que abusivamente nos sorprende. La coincidencia entre lo escrito y lo representado formará el espacio que se hará perpetua verdad en la blancura del papel.