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Los troncos y astillas torcidos de mi vida.

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Los troncos y astillas torcidos de mi vida.

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¿A qué esperas mi vida? Si en el principio todo era nada, y en cuanto al fin, todo será nada.
¿Esperas tal vez a la avecilla que canta en tu ventana? No la esperes más, ya no canta.
¿Buscas la fragancia de aquellas rosas, jasmines, san juanes y bifloras?
¿Qué ha sido de ellas? Ya tu madre no las custodia ¿Dónde el perro feliz que menea su rabo a la señora?
¿En dónde estás mi vida? ¿A qué hora te asomas? Pues llevo ya 21 años perdidos y sólo llegó la zozobra.

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"Mirad vuestro perro, ¡qué tranquilo y contento está! Millares de peros han muerto antes de que éste viniese a la vida. Pero la desaparición de todos aquéllos no ha tocado para nada la idea de perro. [...] ¿Qué es, pues, lo que la muerte ha destruido a través de millares de años? No es el perro; ahí está delante de vosotros, sin haber sufrido detrimento alguno. Sólo su sombra, su figura, es lo que la debilidad de nuestro conocimiento no puede percibir sino en el tiempo." Arthur Schopenhauer- Eudemonología, pensamientos escogidos. (p 82-83)

La falta de la pregunta de la muerte nos haría vitales y fuertes, creen algunos. Si la sonrisa no escondiera tanto como muestra; lo agobiante que es dicha cuestión no nos empujaría a vivir con más vida de la que nos falta segundo a segundo. Al ver el mundo desde la cabeza de mi perro paciera que toda cuestión que dentro de mi se agita despareciese; sin embargo los recuerdos son como luces que se proyectan sobre sombras y vuelven con mucha más fuerza, con virtudes insospechadas. Si bien mi propia muerte no me preocupa, es la muerte de otros la que oprime en mis noches la desesperación más agria cuando, al despertarme, siento en la pieza de al lado el tocer y los quejidos de papá y mamá.

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Tan sólo soy un padecimiento,
tan sólo un pésame soy,
tan sólo el golpe de la gota de agua que impactó el pavimento;
tan sólo el suspiro del viento que halló la ventana cerrada.
Tan sólo el rostro pasajero de alguien y no volvemos a ver.
Soy la rodilla infectada del caminante que huye de sus penas y el zapato anegado de agua de quien la tormenta atrapó.
Tan sólo el final de unas palabras martilladas por un corazón para el que no significan nada.
Tan sólo el rumor de los carros en la calle.
Nada más que el silbido desolado del caminante nocturno.

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La ópera del bosque estaba lista, la conmoción del público se hacía sentir en el estridular de los grillos que impacientes esperaban al gran cantor de la noche, a ese barítono que infundiría a que todos los árboles y plantas propagaran ese aroma dulce y frío en que la noche arropa la creación. Entronizada estaba la reina luna y sus rayos acariciaban las ramas y hojas que esperaban al soplido del viento para comenzar su sonata. Los renacuajos apenas bostezaban como preparando sus gargantas, para la gran llegada.

Desde una roca lejana, sin avisar su entrada, sorprendió a las chicharras con el murmurar del Nabuco, va pensiero sull'ali dorate… el pequeño riachuelo se regocijaba, ya las flores se desperdigaban en dulces perfumes… el sapo había llegado, su canto fue tan profundo que se creía que era la misma noche la que cantaba.  Prosiguió en coro a los renacuajos que le seguían en sutil canto y del que las chicharras seguían con un liviano estridular que los grillos imitaban con sus pequeños instrumentos. La noche se entregaba al silencio, en un cada vez más apagado recitar del sapo, en esa parte en que el Nabuco dice:

traggi un suono di crudo lamento,

o t'ispiri il Signore un concento

che ne infonda al patire virtù.

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"El sueño de la noche es un sueño sin soñador. Por el contrario, el soñador de ensoñaciones conserva bastante conciencia como para decir: yo soy el que sueña la ensoñación, el que está feliz de soñarla, el que está feliz del ocio en el que ya no tiene la obligación de pensar" Gaston Bachelard- Poéticas de la ensoñación P. 6