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Es pequeño peludo, suave, tan blando por fuera que se diaria todo de algodón  que no lleva huesos , solo los espejos de azabaches de sus ojos.

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La noche cae, brumosa ya y morada. Vagas claridades malvas y verdes perduran tras la torre de la iglesia. El camino sube, lleno de sombras, de cansancio y de anhelo.

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Cuando, en el crepúsculo del pueblo, Platero y yo entramos, por la oscuridad morada de la calleja miserable que da al río seco, los niños pobres juegan a asustarse  fingiendo ser mendigos

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Nos metimos las manos en los bolsillos, sin querer y la frente sintió el fino aleteo de las sombras frescas igual que cuando se entra en un pinar espeso , las gallinas se fueron escondiendo en su escalera amparada una a una.

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La luna viene con nosotros, grande, redonda, pura. En los prados soñolientos se ven, vagamente, no sé qué cabras negras, entre las zarzamora... Alguien se esconde, tácito, a nuestro pasar... Sobre el vallado, un almendro inmenso.

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Si tú vinieras, Platero, con los demás niños, a la miga, aprenderías el a, b, c, y escribirías palotes. Sabrías tanto como el burro de las Figuras de cera.

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Vestido de luto, con mi barba nazarena y mi breve sombrero negro, debo cobrar un extraño aspecto cabalgando en la blandura gris de Platero.

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Era negro, con tornasoles granas, verdes y azules, todo de plata, como los escarabajos y los cuervos. En sus ojos nuevos rojeaba a veces un fuego vivo, como en el puchero de Ramona, la castañera de la plaza del Marqués.

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Cuando, al mediodía, voy a ver a Platero, un transparente rayo del sol de las doce enciende un gran lunar de oro en la plata blanda de su lomo. Bajo su barriga, por el oscuro suelo, vagamente verde, que todo lo contagia de esmeralda, el techo viejo llueve claras monedas de fuego.

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Ahí la tienes ya, Platero, negrita y vivaracha, en su nido gris del cuadro de la Virgen de Montemayor, nido respetado siempre.

Está la infeliz como asustada. Me parece que esta vez se han equivocado las pobres golondrinas

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Entrando, en la dehesa de los Caballos, Platero ha comenzado a cojear. Me he echado al suelo,

Pero, hombre, ¿ qué te pasa ?

Platero ha dejado la mano derecha un poco levantada, mostrando la ranilla, sin fuerza y sin peso.

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Tú, si te mueres antes que yo, no irás Platero mío, en el carrillo del pregonero, a la marisma inmensa, ni al barranco del camino de los montes, como los otros pobres burros, como los caballos y los perros que no tienen quien que quiera.

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Mira, Platero, qué de rosas caen por todas partes: rosas azules, rosas, blancas, sin color... Dirías que el cielo se deshace en rosas. Mira cómo se me llenan de rosas la frente, los hombros, las manos...¿ Qué haré yo con tantas rosas ?

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Fue el alba neblinosa y cruda, buena para las brevas, y, con las seis, nos fuimos a comerlas a la Rica.

Aún, bajo las grandes higueras centenarios, cuyos troncos grises enlazaban en la sombra fría, como bajo una falda, sus muslos opulentos, dormitaba la noche; y las anchas hojas - que se pusieron Adán y Eva- atesoraban

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¡ No te asustes, hombre ! ¿ Qué te pasa ? Vamos, quiete cito... Es que están matando a Judas, tonto.