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El destino se parece a una pequeña tempestad de arena que cambia de dirección sin cesar. Tú cambias de rumbo intentando evitarla. Y entonces la tormenta también cambia de dirección, siguiéndote a

ti. Tú vuelves a cambiar de rumbo. Y la tormenta vuelve a cambiar de dirección, como antes. Y esto se repite una y otra vez [...] Y la razón es que la tormenta no es algo que venga de lejos y que no guarde relación contigo. Esta tormenta, en definitiva,eres tú. Es algo que se encuentra en tu interior [...] Y cuando la tormenta de arena haya pasado, tú no comprenderás cómo has logrado cruzarla con vida. ¡No! Ni siquiera estarás seguro de que la tormenta haya cesado de verdad. Pero una cosa sí quedará clara. Y es que la persona que surja de la tormenta no será la misma persona que penetró en ella.

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Una pintura al óleo abstracta y expresiva de una mujer envuelta en una tormenta de arena

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Del Poema de los dones, de Jorge Luis Borges

Lento en mi sombra, la penumbra hueca

exploro con el báculo indeciso,

yo, que me figuraba el Paraíso

bajo la especie de una biblioteca.

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Ama tu ritmo y rima tus acciones

Bajo su ley, así como tus versos;

Eres un universo de universos

Y tu alma una fuente de canciones

RUBÉN DARÍO

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- ¿ Y qué pasa cuando las personas abren su corazón?

- Que se curan.

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¿Diferentes? Yo no creo que seamos diferentes. Todos tenemos dos manos, dos pies, una cabeza… Todos nacemos de una madre. Todos sentimos miedo, amor, odio, ingratitud, celos… ¿Quién dice que somos diferentes? Ninguno es más ni mejor que los demás. (Navarro, Julia (2013). Dispara, yo ya estoy muerto)

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Primero vinieron a buscar a los comunistas

y no dije nada

porque yo no era comunista.

Luego vinieron por los judíos

y no dije nada

porque yo no era judío.

Luego vinieron por los sindicalistas

y no dije nada

porque yo no era sindicalista.

Luego vinieron por los intelectuales

y no dije nada

porque yo no era intelectual.

Luego vinieron por los católicos

y no dije nada

porque yo era protestante.

Luego vinieron por mí

pero, para entonces,

ya no quedaba nadie que dijera nada.

Martin Niemöler (1892-1984)