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En la Selva se sabe, o debería saberse, que ha habido infinitos

Cristos, antes y después de Cristo. Cada vez que uno muere nace inmediatamente otro que predica siempre lo mismo que su antecesor y es recibido de acuerdo con las ideas imperantes en el momento de su llegada, y jamás comprendido. Adopta diferentes nombres y puede pertenecer a cualquier raza, país, e incluso religión, porque no tiene religión. En todas las épocas son rechazados; en ocasiones, las más gloriosas, por la violencia, ya sea en forma de cruz, de hoguera, de horca o de bala. Consideran esto una bienaventuranza, porque abrevia el término de su misión y parten seguros del valor de su sacrificio. Por el contrario, los entristecen los tiempos de "comprensión", en los que no les sucede nada y transcurren ignorados. Prefieren el repudio decidido a la aceptación pasiva, y el patíbulo o el fusilamiento al psiquiatra o el púlpito. Lo que más temen es morir demasiado viejos, ya sin predicar ni esforzarse en enseñar nada a quienes ni lo desean ni lo merecen; abrumados porque saben que como ellos en su oportuni-dad, alguien, en alguna parte, espera ansioso el instante de su muerte para salir al mundo y comenzar de nuevo.

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“Las cosas no son tan simples”, pensaba aquella tarde el Bien,

“como creen algunos niños y la mayoría de los adultos.”

“Todos saben que en ciertas ocasiones yo me oculto detrás del

Mal, como cuando te enfermas y no puedes tomar un avión y el avión

se cae y no se salva ni Dios; y que a veces por lo contrario, el Mal se

esconde detrás de mí, como aquel día en que el hipócrita Abel se hizo

matar por su hermano Caín para que éste quedara mal con todo el

mundo y no pudiera reponerse jamás.”

“Las cosas no son tan simples.”

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Había una vez un Espejo de mano que cuando se quedaba solo y

nadie se veía en él, se sentía de lo peor, como que no existía, y quizá

tenía razón; pero los otros espejos se burlaban de él, y cuando por las

noches los guardaban en el mismo cajón del tocador dormían a pierna

suelta satisfechos, ajenos a la preocupación del neurótico.

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LA MOSCA QUE SOÑABA 

QUE ERA UN ÁGUILA 

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LA MOSCA QUE SOÑABA 

QUE ERA UN ÁGUILA 

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Había una vez una mosca que todas las noches soñaba que era un

Águila y que se encontraba volando por los Alpes y por los Andes.

En los primeros momentos esto la volvía loca de felicidad; pero

pasado un tiempo le causaba una sensación de angustia, pues hallaba

las alas demasiado grandes, el cuerpo demasiado pesado, el pico

demasiado duro y las garras demasiado fuertes; bueno que todo ese

gran aparato le impedía posarse a gusto sobre los ricos pasteles o sobre

las inmundicias humanas, así como surgir a conciencia dándose topes

contra los vidrios de su cuarto.

En realidad no quería andar en las grandes alturas, o en los espa-

cios libres, ni mucho menos.

Pero cuando volvía en sí lamentaba con toda el alma no ser un

Águila para remontar montañas, y se sentía tristísima de ser una

Mosca, y por eso volaba tanto, y estaba tan inquieta, y daba tantas

vueltas, hasta que lentamente, por la noche, volvía a poner las sienes en

la almohada.

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En un lejano país existió hace muchos años una Oveja negra.

Fue fusilada.

Un siglo después, el rebaño arrepentido le levantó una estatua

ecuestre que quedó muy bien en el parque.

Así, en lo sucesivo, cada vez que aparecían ovejas negras eran rápidamente pasadas por las armas para que las futuras generaciones de

ovejas comunes y corrientes pudieran ejercitarse también en la escultura.

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LA RANA QUE QUERÍA SER  UNA RANA AUTÉNTICA  

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LA RANA QUE QUERÍA SER  UNA RANA AUTÉNTICA  

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Había una vez una Rana que quería ser una Rana auténtica, y todos los días se esforzaba en ello.

Al principio se compró un espejo en el que se miraba largamente

buscando su ansiada autenticidad.

Unas veces parecía encontrarla y otras no, según el humor de ese

día o de la hora, hasta que se cansó de esto y guardó el espejo en un

baúl.

Por fin pensó que la única forma de conocer su propio valor estaba en la opinión de la gente, y comenzó a peinarse y a vestirse y a

desvestirse (cuando no le quedaba otro recurso) para saber si los

demás la aprobaban y reconocían que era una Rana auténtica.

Un día observó que lo que más admiraban de ella era su cuerpo,

especialmente sus piernas, de manera que se dedicó a hacer sentadillas

y a saltar para tener unas ancas cada vez mejores, y sentía que todos la

aplaudían.

Y así seguía haciendo esfuerzos hasta que, dispuesta a cualquier

cosa para lograr que la consideraran una Rana auténtica, se dejaba

arrancar las ancas, y otros se las comían, y ella todavía alcanzaba a oír

con amargura cuando decían que qué buena Rana, que parecía Pollo.

Ahora con esta

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—-Es cierto —dijo melancólicamente el hombre, sin quitar la vista de las llamas que ardían en la chimenea aquella noche de invierno-;

en el Paraíso hay amigos, música, algunos libros; lo único malo de irse

al Cielo es que allí el cielo no se ve.

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Allá en tiempos muy remotos, un día de los más calurosos del in-

vierno el Director de la Escuela entró sorpresivamente al aula en que el

Grillo daba a los Grillitos su clase sobre el arte de cantar, precisamente

en el momento de la exposición en que les explicaba que la voz del

Grillo era la mejor y la más bella entre todas las voces, pues se producía

mediante el adecuado frotamiento de las alas contra los costados, en

tanto que los Pájaros cantaban tan mal porque se empeñaban en

hacerlo con la garganta, evidentemente el órgano del cuerpo humano

menos indicado para emitir sonidos dulces y armoniosos.

Al escuchar aquello, el Director, que era un Grillo muy viejo y

muy sabio, asintió varias veces con la cabeza y se retiró, satisfecho de

que en la Escuela todo siguiera como en sus tiempos.

# data[].attributes.body
Tirada en el campo estaba desde hacía tiempo una Flauta que ya

nadie tocaba, hasta que un día un Burro que paseaba por ahí resopló

fuerte sobre ella, haciéndola producir el sonido más dulce de su vida,

es decir, de la vida del Burro y de la Flauta.

Incapaces de comprender lo que había pasado, pues la racionalidad no era su fuerte y ambos creían en la racionalidad, se separaron

presurosos, avergonzados de lo mejor que el uno y el otro habían

hecho durante su triste existencia.

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Un día el Mal se encontró frente a frente con el Bien y estuvo a

punto de tragárselo para acabar de una buena vez con aquella disputa

ridícula; pero al verlo tan chico el Mal pensó:

“Esto no puede ser más que una emboscada; pues si yo ahora me

trago al Bien, que se ve tan débil, la gente va a pensar que hice mal, y yo

me encogeré tanto de vergüenza que el Bien no desperdiciará la

oportunidad y me tragará a mí, con la diferencia de que entonces la

gente pensará que él si hizo bien, pues es difícil sacarla de sus moldes

mentales consistentes en que lo que hace el Mal está mal y lo que hace

el Bien está bien.”

Y así el Bien se salvó una vez más.

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Por fin, según el cable, la semana pasada la Tortuga llegó a la me-

ta.

En rueda de prensa declaró modestamente que siempre temió

perder, pues su contrincante le pisó todo el tiempo los talones.

En efecto, una diezmiltrillonésima de segundo después, como una

flecha y maldiciendo a Zenón de Elea, llegó Aquiles.

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Por fin, según el cable, la semana pasada la Tortuga llegó a la me-

ta.

En rueda de prensa declaró modestamente que siempre temió

perder, pues su contrincante le pisó todo el tiempo los talones.

En efecto, una diezmiltrillonésima de segundo después, como una

flecha y maldiciendo a Zenón de Elea, llegó Aquiles.

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Había una vez un niño llamado David N., cuya puntería y habili-

dad en el manejo de la resortera despertaba tanta envidia y admiración

entre sus amigos de la vecindad y de la escuela, que veían en él —y así

lo comentaban entre ellos cuando sus padres no podían escucharlos—

un nuevo David.

Pasó el tiempo.

Cansado del tedioso tiro al blanco que practicaba disparando sus

guijarros contra latas vacías o pedazos de botella, David descubrió un

día que era mucho más divertido ejercer contra los pájaros la habilidad

con que Dios lo había dotado, de modo que de ahí en adelante la

emprendió con todos los que se ponían a su alcance, en especial contra

Pardillos, Alondras, Ruiseñores y Jilgueros, cuyos cuerpecitos sangran-

tes caían suavemente sobre la hierba, con el corazón agitado aún por el

susto y la violencia de la pedrada.

David corría jubiloso hacia ellos y los enterraba cristianamente.

Cuando los padres de David se enteraron de esta costumbre de su

buen hijo se alarmaron mucho, le dijeron que qué era aquello, y

afearon su conducta en términos tan ásperos y convincentes que, con

lágri-[84]mas en los ojos, él reconoció su culpa, se arrepintió sincero y

durante mucho tiempo se aplicó a disparar exclusivamente sobre los

otros niños.

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Un célebre Psicoanalista se encontró cierto día en medio de la

Selva, semiperdido.

Con la fuerza que dan el instinto y el afán de investigación logró

fácilmente subirse a un altísimo árbol, desde el cual pudo observar a su

antojo no sólo la lenta puesta del sol sino además la vida y costumbres

de algunos animales, que comparó una y otra vez con la de los humanos.

Al caer la tarde vio aparecer, por un lado, al Conejo; por otro, al

León.

En un principio no sucedió nada digno de mencionarse, pero poco después ambos animales sintieron sus respectivas presencias y

cuando toparon el uno con el otro, cada cual reaccionó como lo había

venido haciendo desde que el hombre era hombre.

El León estremeció la Selva con sus rugidos, sacudió la melena

majestuosamente como era su costumbre y hendió al aire con sus

garras enormes; por su parte, el Conejo respiró con mayor celeridad,

vio un instante a los ojos del León, dio media vuelta y se alejó corriendo.

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EL RAYO QUE CAYÓ DOS VECES  EN EL MISMO SITIO

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EL RAYO QUE CAYÓ DOS VECES  EN EL MISMO SITIO

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Hubo una vez un Rayo que cayó dos veces en el mismo sitio; pero

encontró que la primera había hecho suficiente daño, que ya no era

necesario y se deprimió mucho.

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Un célebre Psicoanalista se encontró cierto día en medio de la

Selva, semiperdido.

Con la fuerza que dan el instinto y el afán de investigación logró

fácilmente subirse a un altísimo árbol, desde el cual pudo observar a su

antojo no sólo la lenta puesta del sol sino además la vida y costumbres

de algunos animales, que comparó una y otra vez con la de los humanos.

Al caer la tarde vio aparecer, por un lado, al Conejo; por otro, al

León.

En un principio no sucedió nada digno de mencionarse, pero poco después ambos animales sintieron sus respectivas presencias y

cuando toparon el uno con el otro, cada cual reaccionó como lo había

venido haciendo desde que el hombre era hombre.

El León estremeció la Selva con sus rugidos, sacudió la melena

majestuosamente como era su costumbre y hendió al aire con sus

garras enormes; por su parte, el Conejo respiró con mayor celeridad,

vio un instante a los ojos del León, dio media vuelta y se alejó corriendo.

De regreso a la ciudad el célebre Psicoanalista publicó cum laude

su famoso tratado en que demuestra que el León es el animal más infantil y cobarde de la Selva y el Conejo el más valiente y maduro: el

León ruge y hace gestos y amenaza al universo movido por el miedo; el

Conejo advierte esto, conoce su propia fuerza, y se retira antes de

perder la paciencia y acabar con aquel ser extravagante y fuera de sí, al

que comprende y que después de todo no le ha hecho nada.

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—-Es cierto —dijo melancólicamente el hombre, sin quitar la vis-

ta de las llamas que ardían en la chimenea aquella noche de invierno-;

en el Paraíso hay amigos, música, algunos libros; lo único malo de irse

al Cielo es que allí el cielo no se ve.

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EL APÓSTATA ARREPENTIDO Se dice que había una vez un católico, según unos, o un protestan-te, según otros, que en tiempos muy lejanos y asaltado por las dudas comenzó a pensar seriamente en volverse cristiano; pero el temor de que sus vecinos imaginaran que lo hacía para pasar por gracioso, o por llamar la atención, lo hizo renunciar a su extravagante debilidad y propósito.

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EL APÓSTATA ARREPENTIDO Se dice que había una vez un católico, según unos, o un protestan-te, según otros, que en tiempos muy lejanos y asaltado por las dudas comenzó a pensar seriamente en volverse cristiano; pero el temor de que sus vecinos imaginaran que lo hacía para pasar por gracioso, o por llamar la atención, lo hizo renunciar a su extravagante debilidad y propósito.

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En la casa de un rico mercader de la ciudad de México, rodeado

de comodidades y de toda clase de máquinas, vivía no hace mucho

tiempo un Perro al que se le había metido en la cabeza convertirse en

un ser humano, y trabajaba con ahínco en esto.

Al cabo de varios años, y después de persistentes esfuerzos sobre

sí mismo, caminaba con facilidad en dos patas y a veces sentía que

estaba ya a punto de ser un hombre, excepto por el hecho de que no

mordía, movía la cola cuando encontraba a algún conocido, daba tres

vueltas antes de acostarse, salivaba cuando oía las campanas de la

iglesia, y por las noches se subía a una barda a gemir viendo largamen-

te la luna.

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Un día que el Zorro estaba muy aburrido y hasta cierto punto me-

lancólico y sin dinero, decidió convertirse en escritor, cosa a la cual se

dedicó inmediatamente, pues odiaba este tipo de personas que dicen

voy a hacer esto o lo otro y nunca lo hacen.

Su primer libro resultó muy bueno, un éxito; todo el mundo lo

aplaudió, y pronto fue traducido (a veces no muy bien) a los más

diversos idiomas.

El segundo fue todavía mejor que el primero, y varios profesores

norteamericanos de lo más granado del mundo académico de aquellos

remotos días lo comentaron con entusiasmo y aun escribieron libros

sobre los libros que hablaban de los libros del Zorro.

Desde ese momento el Zorro se dio con razón por satisfecho, y

pasaron los años y no publicaba otra cosa.

Pero los demás empezaron a murmurar y a repetir “¿Qué pasa con

el Zorro?”, y cuando lo encontraban en los cocteles puntualmente se le

acercaban a decirle tiene usted que publicar más.

—Pero si ya he publicado dos libros —respondía él con cansan-

cio.

—Y muy buenos —le contestaban—; por eso mismo tiene usted

que publicar otro. [100]

El Zorro no lo decía, pero pensaba: “En realidad lo que estos quie-

ren es que yo publique un libro malo; pero como soy el Zorro, no lo voy

a hacer”.

Y no lo hizo.

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Era una vez una Cucaracha llamada Gregorio Samsa que soñaba

que era una Cucaracha llamada Franz Kafka que soñaba que era un

escritor que escribía acerca de un empleado llamado Gregorio Samsa

que soñaba que era una Cucaracha.

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En la Selva, vivía hace mucho tiempo un Fabulista cuyos critica-

dos se reunieron un día y lo visitaron para quejarse de él (fingiendo

alegremente que no hablaban por ellos sino por otros), sobre la base de

que sus críticas no nacían de la buena intención sino del odio.

Como él estuvo de acuerdo, ellos se retiraron corridos, como la

vez que la Cigarra se decidió y dijo a la Hormiga todo lo que tenía que

decirle.

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Al principio la Fe movía montañas sólo cuando era absolutamente necesario, con lo que el paisaje permanecía igual a sí mismo durante

milenios.

Pero cuando la Fe comenzó a propagarse y a la gente le pareció

divertida la idea de mover montañas, éstas no hacían sino cambiar de

sitio, y cada vez era más difícil encontrarlas en el lugar en que uno las

había dejado la noche anterior; cosa que por supuesto creaba más

dificultades que las que resolvía.

La buena gente prefirió entonces abandonar la Fe y ahora monta-

ñas permanecen por lo general en su sitio.

Cuando en la carrera se produce un derrumbe bajo el cual mueren varios viajeros, es que alguien, muy lejano o inmediato, tuvo y

ligerísimo atisbo de Fe.

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Hubo una vez un animal que quiso discutir con Sansón a las patadas. No se imaginan cómo le fue. Pero ya ven cómo le fue después a

Sansón con Dalila aliada a los filisteos.

Si quieres triunfar contra Sansón, únete a los filisteos. Si quieres

triunfar sobre Dalila, únete a los filisteos.

Únete siempre a los filisteos.