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Celle de toujours, toute, c'est Gala que le poète souhaite lui voir revenir, comme avant, comme toujours, comme aux premiers amours de rencontre en 1914. Il se marieront en 1917.

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Gala Dalí, née Elena Ivanovna Diakonova a eu pour époux le poète Paul Eluard , pour amant  Max Ernst puis s'est finalement mariée avec Salvador Dali.

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Nusch Éluard, née Maria Benz  est une artiste du monde du spectacle devenue en 1934, après quatre ans de vie commune, la deuxième épouse de Paul éluard. C'est une femme sans tabou égérie du surréalisme

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"Le temps déborde" est un recueil publié en 1947 soit quelques mois après le décès brutal et inattendu de sa compagne Nush. Dans tous les poèmes du recueil Eluard revient sur les dix-sept années de vie commune qui se sont brusquement interrompues. Ce poème montre la douleur et le d'espoir du poète.

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Notre vie tu l'as faite elle est ensevelie

Aurore d'une ville un beau matin de mai

Sur laquelle la terre a refermé son poing

Aurore en moi dix-sept années toujours plus claires

Et la mort entre en moi comme dans un moulin

Notre vie disais-tu si contente de vivre

Et de donner la vie à ce que nous aimions

Mais la mort a rompu l'équilibre du temps

La mort qui vient la mort qui va la mort vécue

La mort visible boit et mange à mes dépens

Morte visible Nush invisible et plus dure

Que la soif et la faim à mon corps épuisé

Masque de neige sur la terre et sous la terre

Source des larmes dans la nuit masque d'aveugle

Mon passé se dissout je fais place au silence.

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Paul Eluard, nom de plume d'Eugène Grindel est né à Saint Denis le 14 décembre 1895 et est mort le 18 novembre 1952. C'est un poète français. Il adhère au dadaïsme et devient l'un des pilier du surréalisme.

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Celle de toujours, toute

Si je vous dis : « j’ai tout abandonné »
C’est qu’elle n’est pas celle de mon corps,
Je ne m’en suis jamais vanté,
Ce n’est pas vrai
Et la brume de fond où je me meus
Ne sait jamais si j’ai passé.

L’éventail de sa bouche, le reflet de ses yeux,
Je suis le seul à en parler,
Je suis le seul qui soit cerné
Par ce miroir si nul où l’air circule à travers moi
Et l’air a un visage, un visage aimé,
Un visage aimant, ton visage,
À toi qui n’as pas de nom et que les autres ignorent,
La mer te dit : sur moi, le ciel te dit : sur moi,
Les astres te devinent, les nuages t’imaginent
Et le sang répandu aux meilleurs moments,
Le sang de la générosité
Te porte avec délices.

Je chante la grande joie de te chanter,
La grande joie de t’avoir ou de ne pas t’avoir,
La candeur de t’attendre, l’innocence de te connaitre,
Ô toi qui supprimes l’oubli, l’espoir et l’ignorance,
Qui supprimes l’absence et qui me mets au monde,
Je chante pour chanter, je t’aime pour chanter
Le mystère où l’amour me crée et se délivre.

Tu es pure, tu es encore plus pure que moi-même.

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Quelques mots de toi, mon Adèle chérie, ont encore changé l’état de mon âme. Oui, tu peux tout sur moi, et demain je serais mort que j’ ignore si le doux son de ta voix, si la tendre pression de tes lèvres adorées ne suffiraient pas pour rappeler la vie dans mon corps.

Combien ce soir je vais me coucher différent d’hier !

Hier, Adèle, toute ma confiance dans l’avenir m’avait abandonné, je ne croyais plus à ton amour, hier l’heure de ma mort aurait été la bienvenue. Cependant, me disais-je encore, s’il est vrai qu’elle ne m’aime pas, si rien dans mon âme n’a pu me mériter ce bien de son amour sans lequel il n’ y a plus de charme dans ma vie, est-ce une raison pour mourir ?

Est-ce que c’est pour mon bonheur personnel que j’existe ? Oh non ! Tout mon être lui est dévoué, même malgré elle. Et de quel droit aurais-je osé prétendre à son amour ? Suis-je donc plus qu’un ange ou qu’un dieu ?

Je l’aime, il est vrai, moi, je suis prêt à tout lui sacrifier avec joie, tout, jusqu’à l’espérance d’être aimé d’elle, il n’y a pas de dévouement dont je ne sois capable pour elle, pour un de ses sourires, pour un de ses regards ; mais est-ce que je pourrais être autrement ? Est-ce qu’ elle n’ est pas l’unique but de ma vie ? Qu’elle me montre de l’indifférence, de la haine même, ce sera mon malheur, voilà tout.
Qu’ importe, si cela ne nuit pas à sa félicité !

Oh ! Oui, si elle ne peut m’ aimer, je n’en dois accuser que moi. Mon devoir est de m’attacher à ses pas, d’environner son existence de la mienne, de lui servir de rempart contre les périls, de lui offrir ma tête pour marchepied, de me placer sans cesse entre elle et toutes les douleurs, sans réclamer de salaire, sans attendre de récompense. Trop heureux si elle daigne quelquefois jeter un regard de pitié sur son esclave et se souvenir de moi au moment du danger !
Hélas ! Qu’elle me laisse jeter ma vie au-devant de tous ses désirs, de tous ses caprices, qu’elle me permette de baiser avec respect la trace adorée de ses pieds, qu’elle consente à appuyer parfois sa marche sur moi dans les difficultés de l’existence, et j’aurai obtenu le seul bonheur auquel j’aie la présomption d’aspirer.
Parce que je suis prêt à tout lui immoler, est-ce qu’elle me doit quelque reconnaissance ? Est-ce sa faute si je l’aime ?

Faut-il qu’ elle se croie pour cela contrainte de m’aimer ? Non, elle pourrait se jouer de mon dévouement, payer de haine mes services, repousser mon idolâtrie avec mépris, sans que j’eusse un moment le droit de me plaindre de cet ange, sans que je dusse cesser un instant de lui prodiguer tout ce qu’ elle dédaignerait.
Et quand chacune de mes journées aurait été marquée par un sacrifice pour elle, le jour de ma mort je n’ aurais encore rien acquitté de la dette infinie de mon être envers le sien.

Hier, à cette heure, mon Adèle bien-aimée, c’étaient là les pensées et les résolutions de mon âme.
Elles sont encore les mêmes aujourd’hui, seulement il s’ y mêle la certitude du bonheur, de ce bonheur si grand que je n’y pense jamais qu’en tremblant de n’oser y croire.

Il est donc vrai que tu m’aimes, Adèle !
Dis-moi, est-ce que je peux me fier à cette ravissante idée ?
Est-ce que tu crois que je ne finirai pas par devenir fou de joie si jamais je puis couler toute ma vie à tes pieds, sûr de te rendre aussi heureuse que je serai heureux, sûr d’ être aussi adoré de toi, que tu es adorée de moi ?

Oh ! Ta lettre m’a rendu le repos, tes paroles de ce soir m’ont rempli de bonheur.
Sois mille fois remerciée, Adèle, mon ange bien-aimé.
Je voudrais pouvoir me prosterner devant toi comme devant une divinité.
Que tu me rends heureux ! Adieu, adieu.
Je vais passer une bien douce nuit à rêver de toi, dors bien et laisse ton mari te prendre les douze baisers que tu lui as promis et tous ceux que tu ne lui as pas promis.

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Victor Hugo est né le 26 février 1802 à Besançon et est mort le 22 mai 1885 à Paris. C'est un poète dramaturge, écrivain, romancier et dessinateur romantique français. Il est considéré comme l'un des plus grand écrivain de la langue française.

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Louis Aragon (1897-1982) était un poète, romancier, et un journaliste engagé dans la résistance française. il fut l'un des animateurs du dadaïsme parisien et du surréalisme.

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Les yeux d'Elsa est un poème écrit par Louis Aragon en 1942, pendant la seconde guerre mondiale. Ce poème est un blason sur les yeux d'Elsa Triolet, une femme d'origine russe dont il est très amoureux. Cependant, ce poème n'évoque pas seulement l'amour qu'il éprouve a son égard, mais aussi l'amour qu'il porte pour la France

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Elsa devient sa muse et lui permet de continuer ses recherches tandis qu’elle travaille et crée des bijoux pour de grandes maisons parisiennes. Elsa meurt le 16 juin 1970, Louis la suivra 12 ans plus tard, hanté par les yeux de cette femme qu’il a tant aimée. Poèmes, romans, articles de journaux, écrits en tout genre sont la preuve irréfutable de l’amour extraordinaire et plein d’admiration que se vouaient ces deux êtres érudits, épris de liberté de penser, et d’idées révolutionnaires.

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Tes yeux sont si profonds qu'en me penchant pour boire
J'ai vu tous les soleils y venir se mirer
S'y jeter à mourir tous les désespérés
Tes yeux sont si profonds que j'y perds la mémoire

À l'ombre des oiseaux c'est l'océan troublé
Puis le beau temps soudain se lève et tes yeux changent
L'été taille la nue au tablier des anges
Le ciel n'est jamais bleu comme il l'est sur les blés

Les vents chassent en vain les chagrins de l'azur
Tes yeux plus clairs que lui lorsqu'une larme y luit
Tes yeux rendent jaloux le ciel d'après la pluie
Le verre n'est jamais si bleu qu'à sa brisure

Mère des Sept douleurs ô lumière mouillée
Sept glaives ont percé le prisme des couleurs
Le jour est plus poignant qui point entre les pleurs
L'iris troué de noir plus bleu d'être endeuillé

Tes yeux dans le malheur ouvrent la double brèche
Par où se reproduit le miracle des Rois
Lorsque le coeur battant ils virent tous les trois
Le manteau de Marie accroché dans la crèche

Une bouche suffit au mois de Mai des mots
Pour toutes les chansons et pour tous les hélas
Trop peu d'un firmament pour des millions d'astres
Il leur fallait tes yeux et leurs secrets gémeaux

L'enfant accaparé par les belles images
Écarquille les siens moins démesurément
Quand tu fais les grands yeux je ne sais si tu mens
On dirait que l'averse ouvre des fleurs sauvages

Cachent-ils des éclairs dans cette lavande où
Des insectes défont leurs amours violentes
Je suis pris au filet des étoiles filantes
Comme un marin qui meurt en mer en plein mois d'août

J'ai retiré ce radium de la pechblende
Et j'ai brûlé mes doigts à ce feu défendu
Ô paradis cent fois retrouvé reperdu
Tes yeux sont mon Pérou ma Golconde mes Indes

Il advint qu'un beau soir l'univers se brisa
Sur des récifs que les naufrageurs enflammèrent
Moi je voyais briller au-dessus de la mer
Les yeux d'Elsa les yeux d'Elsa les yeux d'Elsa.

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Poète maudit ou poète méconnu dans la France de Napoléon III et la Belgique de Léopold Ier, Charles Baudelaire n’a publié que deux volumes de son vivant, les Fleurs du Mal et les Paradis artificiels. Il n’en est pas moins la figure centrale du grand tournant littéraire de la décennie 1850-1860, admiré d’emblée par Rimbaud, Verlaine et Mallarmé. Baudelaire deviendra par la suite précurseur du symbolisme des années 1870, du surréalisme de 1920 et de toute la poésie du XXe siècle.

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Dans le livre, L’âme en fleur, Victor Hugo traite de l’amour sous toute ses formes (les premiers émois, les tourments, la jalousie, etc.). Il est inspiré de son expérience avec sa maîtresse, Juliette Drouet.

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On sait très peu de choses de la vie de Jeanne Duval. La vie de Jeanne n’est connue que par ce qu’en disent les lettres de Baudelaire.Les commentaires de ses contemporains sur l’influence qu’a pu exercer Jeanne sur Baudelaire sont généralement négatifs. Il est en revanche admis qu’elle lui a inspiré quelques-uns de ses plus beaux poèmes. Mais la plupart des biographes l’accusent de l’avoir persécuté, ruiné et même empêché de réaliser son œuvre. D'autres, moins nombreux, la décrivent en victime dévouée du « grand homme ».

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Juliette Drouet fut donc la maîtresse du grand poète français et écrivain Victor Hugo. Elle fut également une inlassable épistolière. Ses lettres à Hugo sont quasi quotidiennes. Leur rencontre a lieu en 1833 et Juliette devient sa maîtresse. Elle lui consacrera sa vie et le sauvera de l’emprisonnement lors du coup d’Etat de Napoléon III. Il écrira pour elle de nombreux poèmes

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"Le Vampire est un poème extrait de la section "Spleen et Idéal" des Fleurs du Mal.
Baudelaire y présente une image sombre de la femme et de l'amour,  inspiré par son amante Jeanne Duval avec laquelle il entretient une relation tumultueuse.
Ainsi dans ce poème dominé par le spleen, la femme apparaît comme une créature vampirique face à laquelle le poète demeure impuissant.

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Délaissée par son mari bourreau de travail, elle entame une relation amoureuse avec Sainte-Beuve, ami de Victor tandis que ce dernier devient l'amant de Juliette Drouet , vivant une relation de 50 ans avec sa maîtresse officielle. Jalouse, Adèle Foucher s'éloigne de Sainte-Beuve pour se consacrer à ses enfants et aux intérêts financiers et littéraires de son mari. Elle rompt définitivement avec Sainte-Beuve. Mais ce double adultère engendrera une haine tenace entre les deux anciens amis.

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Toi qui, comme un coup de couteau,
Dans mon coeur plaintif es entrée ;
Toi qui, forte comme un troupeau
De démons, vins, folle et parée,

De mon esprit humilié
Faire ton lit et ton domaine ;
- Infâme à qui je suis lié
Comme le forçat à la chaîne,

Comme au jeu le joueur têtu,
Comme à la bouteille l'ivrogne,
Comme aux vermines la charogne,
- Maudite, maudite sois-tu !

J'ai prié le glaive rapide
De conquérir ma liberté,
Et j'ai dit au poison perfide
De secourir ma lâcheté.

Hélas ! le poison et le glaive
M'ont pris en dédain et m'ont dit :
" Tu n'es pas digne qu'on t'enlève
A ton esclavage maudit,

Imbécile ! - de son empire
Si nos efforts te délivraient,
Tes baisers ressusciteraient
Le cadavre de ton vampire ! "

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Le jeune Victor Hugo est amoureux d'Adèle Foucher, une amie d'enfance.
Ils s'avouent leur amour et, comme leurs parents s'opposent à leur union, ils correspondent secrètement, soit jusqu'à ce qu'ils se marient, quelques temps après le décès de sa mère.

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Les femmes sont pour les poètes une source d'inspiration inépuisable de par leur beauté, leur grâce et leur charme. Beaucoup de poète s'adonnent à écrire des poèmes sur leurs femmes.