# data[].attributes.headline
 Transforma-se o amador na cousa amada, Camões

# data[].attributes.subject
 Transforma-se o amador na cousa amada, Camões

# data[].attributes.body
Transforma-se o amador na cousa amada,
Por virtude do muito imaginar;
Não tenho logo mais que desejar,
Pois em mim tenho a parte desejada.

Se nela está minha alma transformada,
Que mais deseja o corpo de alcançar?
Em si somente pode descansar,
Pois consigo tal alma está liada.

Mas esta linda e pura semideia,
Que, como o acidente em seu sujeito,
Assim co'a alma minha se conforma,

Está no pensamento como ideia;
[E] o vivo e puro amor de que sou feito,
Como matéria simples busca a forma.
Xavier Ferreira 8ºG Nº20

# data[].attributes.body
Vivemos numa sociedade,
Mas não numa muito boa,
Onde os padrões de beleza,
Interessam mais que a pessoa.
Todos se preocupam,
Com o que os outros vão pensar,
Porém o que realmente interessa,
É o que nós vamos achar.
Mas há esperança,
Boas pessoas existem,
E são essas aí,
Que tu não queres que te vejam.
A opinião que te interessa,
É a dos populares,
Pois sonhas um dia,
Neles te tornares.
Esqueces os teus amigos,
Os teus verdadeiros,
Andas atrás dos falsos,
Que nem um cordeiro.
É então que perguntas,
“É isto que eu quero?
Uma sociedade condenada
Ou começar do zero?”

Alberto Grisálea

# data[].attributes.body
A vida é para nós o que concebemos dela. Para o rústico cujo campo lhe é tudo, esse campo é um império. Para o César cujo império lhe ainda é pouco, esse império é um campo. O pobre possui um império; o grande possui um campo. Na verdade, não possuímos mais que as nossas próprias...
Casimiro Reis  nº4  7ºA

# data[].attributes.body
Com que palavras ou que lábios
é possível estar assim tão perto do fogo
e tão perto de cada dia, das horas tumultuosas e das serenas,
tão sem peso por cima do pensamento?

Pode bem acontecer que exista tudo e isto também,
e não só uma voz de ninguém.
Onde, porém? Em que lugares reais,
tão perto que as palavras são de mais?

Agora que os deuses partiram,
e estamos, se possível, ainda mais sós,
sem forma e vazios, inocentes de nós,
como diremos ainda margens e diremos rios?

Inês Fonseca Santos

# data[].attributes.body
A vida é feita de nadas;
De grandes serras paradas
À espera de movimento;
De searas onduladas
Pelo vento
De casas de moradia
Caladas e com sinais
De ninhos de outrora havia
Nos beirais;
De poeira;
De ver esta maravilhada;
Meu pai a erguer uma videira;
Como uma mãe que...

Miguel Torga

# data[].attributes.body
Não só quem nos odeia ou nos inveja
Nos limita e oprime; quem nos ama
Não menos nos limita.
Que os deuses me concedam que, despido
De afectos, tenha a fria liberdade
Dos píncaros sem nada.
Quem quer pouco, tem tudo; quem quer nada
É livre; quem não tem, e não deseja,
Homem, é igual aos deuses.

Inês Lourenço

# data[].attributes.body
Sei um ninho.
E um ninho tem um ovo.
E o ovo redondinho.
Tem lá dentro um passarinho
Novo.

Mas escusam de me atentar:
Nem o tiro, nem o ensino.
Quero ser um bom menino
E guardar
Este segredo comigo.
E ter depois um amigo
Que faça o pino
A voar.

Miguel Torga

# data[].attributes.body
Livre não sou, que nem a própria vida
Mo consente.
Mas a minha aguerrida
Teimosia
É quebrar dia a dia
Um grilhão da corrente.

Livre não sou, mas quero a liberdade.
Trago-a dentro de mim como um destino.
E vão lá desdizer o sonho do menino
Que se afogou e flutua
Entre nenúfares de serenidade
Depois de ter a lua!

Miguel Torga

# data[].attributes.body
O cego e a guitarra

O ruído vário da rua

Passa alto por mim que sigo.

Vejo: cada coisa é sua

Oiço: cada som é consigo.

Sou como a praia a que invade

Um mar que torna a descer.

Ah, nisto tudo a verdade

É só eu ter que morrer.

Depois de eu cessar, o ruído.

Não, não ajusto nada

Ao meu conceito perdido

Como uma flor na estrada.

Cheguei à janela

Porque ouvi cantar.

É um cego e a guitarra

Que estão a chorar.

Ambos fazem pena,

São uma coisa só

Que anda pelo mundo

A fazer ter dó.

Eu também sou um cego

Cantando na estrada,

A estrada é maior

E não peço nada.
Fernando Pessoa

# data[].attributes.body
Ó mar salgado, quanto do teu sal
São lágrimas de Portugal!
Por te cruzarmos, quantas mães choraram,
Quantos filhos em vão rezaram!
Quantas noivas ficaram por casar
Para que fosses nosso, ó mar!

Valeu a pena? Tudo vale a pena
Se a alma não é pequena.
Quem quer passar além do Bojador
Tem que passar além da dor.
Deus ao mar o perigo e o abismo deu,
Mas nele é que espelhou o céu.

Fernando Pessoa

# data[].attributes.body
Às vezes se te lembras procurava-te
retinha-te esgotava-te e se te não perdia
era só por haver-te já perdido ao encontrar-te
Nada no fundo tinha que dizer-te
e para ver-te verdadeiramente
e na tua visão me comprazer
indispensável era evitar ter-te
Era tudo tão simples quando te esperava
tão disponível como então eu estava
Mas hoje há os papéis há as voltas dar
há gente à minha volta há a gravata
Misturei muitas coisas com a tua imagem
Tu és a mesma mas nem imaginas
como mudou aquele que te esperava […]

Ruy Belo

# data[].attributes.body
foi um erro brilhar tantas vezes pra iluminar escuridões que nem eram suas mas isso te fez virar galáxia.
desde pequena você  transforma caos em estrelas.

Ryane Leao

# data[].attributes.body
Paz

Calado ao pé de ti, depois de tudo,
Justificado
Como o instinto mandou,
Ouço, nesta mudez,
A força que te dobrou,
Serena, dizer quem és
E quem sou.

Miguel Torga

# data[].attributes.body
Sei um ninho

Sei um ninho.

E o ninho tem um ovo.

E o ovo, redondinho,

Tem lá dentro um pássaro novo

Mas escusam de me atentar:

Nem o tiro, nem o ensino.

Quero ser um bom menino.

E guardar.

Este segredo comigo.

E ter depois um amigo

Que faça o pino.

A voar…

Miguel Torga

# data[].attributes.body
Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.
Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a pôr humidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.
Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabeça,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.
Estou hoje perplexo como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.
Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa,
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei-de pensar?
Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso ser tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Génio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho génios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicómios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim…
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora génios-para-si-mesmos sonhando?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas —
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas —,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
O seu sol, a sua chuva, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das estrelas,
Conquistámos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
Mas acordámos e ele é opaco,
Levantamo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.
(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folhas de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)
Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
A roupa suja que sou, sem rol, pra o decurso das coisas,
E fico em casa sem camisa.
(Tu, que consolas, que não existes e por isso consolas,
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
Ou não sei quê moderno — não concebo bem o quê —,
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
Meu coração é um balde despejado.
Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
A mim mesmo e não encontro nada.
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os cães que também existem,
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)
Vivi, estudei, amei, e até cri,
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente.
Fiz de mim o que não soube,
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.
Essência musical dos meus versos inúteis,
Quem me dera encontrar-te como coisa que eu fizesse,
E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
Como um tapete em que um bêbado tropeça
Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.
Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
Olhou-o com o desconforto da cabeça mal voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, e eu deixarei versos.
A certa altura morrerá a tabuleta também, e os versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,
Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.
Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?),
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.
Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.
Depois deito-me para trás na cadeira
E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.
(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.
O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
Ah, conheço-o: é o Esteves sem metafísica.
(O Dono da Tabacaria chegou à porta.)
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
Acenou-me adeus gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu.
Fernando Pessoa!

# data[].attributes.body
Recomeça...
Se puderes
Sem angústia
E sem pressa.
E os passos que deres,
Nesse caminho duro
Do futuro
Dá-os em liberdade.
Enquanto não alcances
Não descanses.
De nenhum fruto queiras só metade.

E, nunca saciado,
Vai colhendo ilusões sucessivas no pomar.
Sempre a sonhar e vendo
O logro da aventura.
És homem, não te esqueças!
Só é tua a loucura
Onde, com lucidez, te reconheças...

Miguel Torga

# data[].attributes.body
Com que palavras ou que lábios
é possível estar assim tão perto do fogo
e tão perto de cada dia, das horas tumultuosas e das serenas,
tão sem peso por cima do pensamento?

Pode bem acontecer que exista tudo e isto também,
e não só uma voz de ninguém.
Onde, porém? Em que lugares reais,
tão perto que as palavras são de mais?

Agora que os deuses partiram,
e estamos, se possível, ainda mais sós,
sem forma e vazios, inocentes de nós,
como diremos ainda margens e diremos rios?

Inês Fonseca Santos

“Passagem”, de Manuel António Pina

# data[].attributes.body
Inês Fonseca Santos

“Passagem”, de Manuel António Pina

Com que palavras ou que lábios
é possível estar assim tão perto do fogo
e tão perto de cada dia, das horas tumultuosas e das serenas,
tão sem peso por cima do pensamento?

Pode bem acontecer que exista tudo e isto também,
e não só uma voz de ninguém.
Onde, porém? Em que lugares reais,
tão perto que as palavras são de mais?

Agora que os deuses partiram,
e estamos, se possível, ainda mais sós,
sem forma e vazios, inocentes de nós,
como diremos ainda margens e diremos rios?

# data[].attributes.body
Poisamos as mãos junto da chávena
sem saber que a porcelana e o osso
são formas próximas da mesma substância.
A minha mão e a chávena nacarada
– se eu temperar o lirismo com a ironia –
são, ainda, familiares dos pterossáurios.
A tranquila tarde enche as vidraças.
A água escorre da bica com ruído,
os melros espiam-me na latada seca.
É assim que muitas vezes o chá evoca:
a minha mão de pedra, tarde serena,
olhar dos melros, som leve da bica.
A Natureza copia esta pintura
do fim da tarde que para mim pintei,
retribui-me os poemas que eu lhe fiz
de novo dando-me os meus versos ao vivo.
Como se eu merecesse esta paisagem
a Natureza dá-me o que lhe dei.
No entanto algures, num poema, ouvi rodarem as roldanas do cenário,
em que as palavras representavam
a cena da pintura da paisagem
num telão constantemente vário.
Só o chá me traz a minha tarde,
com a chávena e a minha mão que são
o mesmo pedaço de calcário.
Hoje a bica refresca a água do tanque,
os melros descem da latada para o chão,
e as vidraças devagar escurecem.
As palavras movem-se e repõem
no seu imóvel eixo de rotação
o espaço onde esta mesa de verga
gira nas grandes nebulosas.

Margarida Ferra

“O Canto da Chávena de Chá”, de Fiama Hasse Pais Brandão

# data[].attributes.body
Eu sou feita de madeira
Madeira, matéria morta
Mas não há coisa no mundo
Mais viva do que uma porta.

Eu abro devagarinho
Pra passar o menininho
Eu abro bem com cuidado
Pra passar o namorado
Eu abro bem prazenteira
Pra passar a cozinheira
Eu abro de sopetão
Pra passar o capitão.

Só não abro pra essa gente
Que diz (a mim bem me importa . . .)
Que se uma pessoa é burra
É burra como uma porta.

Eu sou muito inteligente!

Eu fecho a frente da casa
Fecho a frente do quartel
Fecho tudo nesse mundo
Só vivo aberta no céu!

Autor:

VINICIUS DE MORAES

# data[].attributes.body
Mar Português
Ó mar salgado, quanto do teu sal
São lágrimas de Portugal!
Por te cruzarmos, quantas mães choraram,
Quantos filhos em vão rezaram!
Quantas noivas ficaram por casar
Para que fosses nosso, ó mar!

Valeu a pena? Tudo vale a pena
Se a alma não é pequena.
Quem quer passar além do Bojador
Tem que passar além da dor.
Deus ao mar o perigo e o abismo deu,
Mas nele é que espelhou o céu.

Luís Vaz de Camões

# data[].attributes.body
Todas as coisas
do mundo não
cabem numa
ideia. Mas tudo
cabe numa
palavra, nesta
palavra tudo.

Arnaldo Antunes
Tudo

# data[].attributes.body
Sê paciente; espera
que a palavra amadureça
e se desprenda como um fruto
ao passar o vento que a mereça.

Eugénio de Andrade

(prof. Fernanda Santos)

# data[].attributes.body
Amo como ama o amor.
Não conheço nenhuma outra,
razão para amar senão amar.
Que queres que te diga.
Alem de que te amo, se o que quero
dizer-te é que te amo?

Fernando pessoa

# data[].attributes.body
O que me doí não é
O que há no coração
Mas essas coisas lindas
Que nunca existirão…

Fernando Pessoa

# data[].attributes.body
O Poema Original

Original é o poeta que se origina a si mesmo que numa sílaba é seta noutro pasmo ou cataclismo o que se atira ao poema como se fosse um abismo e faz um filho ás palavras na cama do romantismo.

# data[].attributes.body
Quero, terei;
Se não aqui;
Noutro lugar que ainda não sei.
Nada perdi;
Tudo serei

Fernando Pessoa

# data[].attributes.body
O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

Fernando Pessoa

# data[].attributes.body
Um lugar onde me perco
Cheio de vida
E de beleza

Onde é repleto de cores
Diversos sabores
E sempre há algo novo

Que transmite paz
E dá asas à imaginação
Este é o meu lindo oceano.

Gonçalo Baptista
8G

# data[].attributes.body
A uma nova escola fui parar,
para mim tudo era novidade.
Com muita vontade de me adaptar,
tive a sorte e a felicidade
d'a minha antiga turma encontrar.

À hora do almoço na cantina,
sabemos o que temos de suspender, toda a espécie de jogatina,
mas a seguir já o podemos fazer.

Entre travessuras e brincadeiras, as aulas, o dia passam a correr.
Ultimo toque, com boas maneiras,
corremos para o autocarro não perder.

Rafael Maia
5º D

# data[].attributes.body
Meu sonho é viver minha vida com você,
A viagem  da vida não sabemos a partida,
Um dia  é encontro,
e outro despedida,
Então eu vou seguir nesse ponto de partida.

Monique
Stefany
5ºG

# data[].attributes.body
Mãe, obrigada pelo amor,
eu te agradeço neste dia
todos os mimos que me dás...
com ternura e alegria.

Hoje eu digo a toda a gente
que és o melhor que o mundo tem

Quando me abraças sou feliz
porque me amas...
E eu te amo querida Mãe

Rafaela Guimarães
5ºB

# data[].attributes.body
Original é o poeta que se origina a si mesmo que numa sílaba é seta noutro pasmo ou cataclismo o que se atira ao poema como se fosse um abismo e faz um filho ás palavras na cama do romantismo.

Rúben Tavares
6ºH.

# data[].attributes.body
Eu sou a que no mundo anda perdida,
Eu sou a que na vida não tem norte,
Sou a irmã do Sonho, e desta sorte
Sou crucificada...a dolorida...

Sombra de névoa ténue e esvaecida,
E que o destino amargo, triste e forte,
Impele brutalmente para a morte!
Alma de luto sempre incompreendida!...

Sou aquela que passa e ninguém vê…
Sou a que chamam triste sem o ser…
Sou a que chora sem saber porquê...

Sou talvez a visão que Alguém sonhou,
Alguém que veio ao mundo pra me ver
E que nunca na vida me encontrou!
Florbela Espanca

Helena Teixeira 7D

# data[].attributes.body
Mãe, querida mãe
Contigo aprendi a dar os primeiros passos.
Mãe, desde pequenina
Estás atenta a tudo o que faço.
Confiante e segura
Apoiada no teu regaço.
Mãe, na minha vida
O melhor que tenho és tu
E os teus abraços
Eu estou aqui para ti
E tu estás aqui para mim.

Feliz Dia Da Mãe!!!

Sofia Francisca, 6ºE.

# data[].attributes.body
É poder andar na escola,
Saltar e correr no Jardim,
É poder jogar à bola,
É ter tempo só para mim.

É chamar-me Joãozinho,
e ninguém estranhar,
Se fizer um jantarinho,
E na casinha for brincar.

É chamar-me Mariana,
E às árvores trepar,
Poder rasgar os calções,
Sem ninguém e imporatar.

É querer ver o mesmo filme,
Pela décima quinta vez,
E nem sequer querer saber,
Se não é em português.

É adorar ir à praia,
E nunca achar a água fria,
Gostar de robolar na areia,
De manhã, ao fim do dia

# data[].attributes.body
Tenho de construir hoje esta planície,
Separo as ruas, entrego os lados aos quatro pontos cardeais, faço do largo um sitio, abro as portas de um castelo já sem uso.
Subo pelas escadas da torre até ao cimo dos telhados uma mancha meio branca por entre os tapetes de pedra.
Em cima, fica a rua de cima um gato passa entre as duas em baixo, fica a rua de baixo.
Escolho as varandas ao redor a um rio que me leva como um barco nesse cantar aqui cantado.
Hoje tenho de construir esta planície as estevas das fronteiras uma mudança de países o outro lado retalhado por vacas e por verdes trabalhadores.
Do lado do cemitério a vida é talvez mais selvagens os coelhos e as perdizes e o que nascem sem planta.
"R. Lino"

Beatriz Ferreira
5 º C

# data[].attributes.body
Do pouco que tenho

Sobra sempre muito para ti!

Somo e multiplico novos sorrisos

Que contigo dividi.

Se nada tiver, terei

A amizade que herdei

Daquilo que reparti.

Se nada te der, serei

Alma triste,

Coração que não resiste

A tudo o que perdi.

Quem me dera

Que muito aproveitasses

Do sonho, desta quimera

De estar junto de ti!

Lúcia Vaz Pedro

# data[].attributes.body
As estrelas,
Poesia eterna do firmamento
São poeira cósmica
Tremeluzente e ufana,
São o soalho do infinito
A finitude da infinidade

Orifícios na manta espacial especial

Suco adstringente
Da distância
Que separa o fim do seu fim.

As estrelas,
Poesia etérea do firmamento
São meras bolsas de ases,
Azares de gases e idade a mais,
São nódoas irritantes
No perfeito negro do céu

Corpos celestes celestiais bestiais

Beijo insolente
Da infância
Que em mim veio dar a mim.

Vasco Costa

# data[].attributes.body
Pedra Filosofal - António Gedeão

Eles não sabem que o sonho

é uma constante da vida

tão concreta e definida

como outra coisa qualquer,

como esta pedra cinzenta

em que me sento e descanso,

como este ribeiro manso

em serenos sobressaltos,

como estes pinheiros altos

que em verde e oiro se agitam,

como estas aves que gritam

em bebedeiras de azul. (...)

Professora Susana Capela

# data[].attributes.body
Que bom é a rotina
Saber que ao acordar
Um dia em cheio pela frente
Vou encontrar
Com colegas, professore e auxiliares para brincar, aprender e saber estar
Desta pandemia uma lição
vamos tirar:
cuidados de higiene não devemos evitar.
Todas as profissões
dão o seu melhor...
Desde o médico ao auxiliar
do padeiro ao lixeiro
Todos, a nossa consideração
devem levar
e graças à solidariedade todos eles no meu coração vão ficar.

Tiago Soares, 6ºD

# data[].attributes.body
O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas da roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama o coração.

Gonçalo Santos 8A N7

# data[].attributes.body
Amor é fogo que arde sem se ver;
É ferida que dói e não se sente;
É um contentamento descontente;
É dor que desatina sem doer;
É um não querer mais que bem querer;
É solitário andar por entre a gente;
É nunca contentar-se de contente;
É cuidar que se ganha em se perder;
É querer estar preso por vontade;
É servir a quem vence, o vencedor;
É ter com quem nos mata lealdade.
Mas como causar pode seu favor Nos corações humanos amizade,
Se tão contrário a si é o mesmo Amor?
Luís de Camões
Professora Rosa  Azevedo Guedes

# data[].attributes.body
Prof Marcelo Leão
Agora

Abre-te, Primavera!
Tenho um poema à espera
Do teu sorriso.
Um poema indeciso
Entre a coragem e a covardia.
Um poema de lírica alegria
Refreada,
A temer ser tardia
E ser antecipada.
Dantes, nascias
Quando eu te anunciava.
Cantava,
E no meu canto acontecias
Como o tempo depois te confirmava.
Cada verso era a flor que prometias
No futuro sonhado…
Agora, a lei é outra: principias,
E só então eu canto confiado.

Miguel Torga

# data[].attributes.body
Ricardo Gomes 6ºH

# data[].attributes.body
Mal nos conhecemos
Inauguramos a palavra amigo!

Amigo é um sorriso
De boca em boca,
Um olhar bem limpo

Uma casa, mesmo modesta, que se oferece.
Um coração pronto a pulsar
Na nossa mão!

Amigo (recordam-se, vocês aí,
Escrupulosos detritos?)
Amigo é o contrário de inimigo!

Amigo é o erro corrigido,
Não o erro perseguido, explorado.
É a verdade partilhada, praticada.

Amigo é a solidão derrotada!

Amigo é uma grande tarefa,
Um trabalho sem fim,
Um espaço útil, um tempo fértil,
Amigo vai ser, é já uma grande festa!

Olga Freitas

# data[].attributes.headline
1. Transforma-se o amador na cousa amada, Luís de Camões

# data[].attributes.subject
1. Transforma-se o amador na cousa amada, Luís de Camões

# data[].attributes.body
Tiago Sequeira 8ºD

Transforma-se o amador na cousa amada,
Por virtude do muito imaginar;
Não tenho logo mais que desejar,
Pois em mim tenho a parte desejada.

Se nela está minha alma transformada,
Que mais deseja o corpo de alcançar?
Em si somente pode descansar,
Pois consigo tal alma está liada.

Mas esta linda e pura semideia,
Que, como o acidente em seu sujeito,
Assim co'a alma minha se conforma,

Está no pensamento como ideia;
[E] o vivo e puro amor de que sou feito,
Como matéria simples busca a forma.

# data[].attributes.body
Filipa Vieira 8B

Creio no mundo como num malmequer,
Porque o vejo. Mas não penso nele
Porque pensar é não compreender...

O Mundo não se fez para pensarmos nele
(Pensar é estar doente dos olhos)
Mas para olharmos para ele e estarmos de acordo...

Eu não tenho filosofia; tenho sentidos...
Se falo na Natureza não é porque saiba o que ela é,
Mas porque a amo, e amo-a por isso
Porque quem ama nunca sabe o que ama
Nem sabe por que ama, nem o que é amar...
poema de Fernando Pessoa

# data[].attributes.body
A Água
Rafael Martins
8.D

# data[].attributes.body
Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,
e o que nos ficou não chega
para afastar o frio de quatro paredes.
Gastámos tudo menos o silêncio.
Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,
gastámos as mãos à força de as apertarmos,
gastámos o relógio e as pedras das esquinas
em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras e não encontro
nada.
Antigamente tínhamos tanto para dar um
ao outro;
era como se todas as coisas fossem minhas:
quanto mais te dava mais tinha para te dar.

Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes
verdes.
E eu acreditava.
Acreditava,
porque ao teu lado
todas as coisas eram possíveis.

Mas isso era no tempo dos segredos,
no tempo em que o teu corpo era um
aquário,
no tempo em que os meus olhos
eram realmente peixes verdes.
Hoje são apenas os meus olhos.
É pouco, mas é verdade,
uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.
Quando agora digo: meu amor,
já não se passa absolutamente nada.
E, no entanto, antes das palavras gastas,
tenho a certeza
de que todas as coisas estremeciam
só de murmurar o teu nome
no silêncio do meu coração.

Não temos já nada para dar.
Dentro de ti
Não há nada que me peça água.
O passado é inútil como um trapo.
E já te disse: as palavras estão gastas.

Adeus.

Eugénio de Andrade
in Os Amantes sem Dinheiro

# data[].attributes.body
É meu e vosso este fado
Destino que nos amarra
Por mais que seja negado
Às cordas de uma guitarra

Sempre que se ouve o gemido
De uma guitarra a cantar
Fica-se logo perdido
Com vontade de chorar

Ó gente da minha terra
Agora é que eu percebi
Esta tristeza que trago
Foi de vós que recebi

E pareceria ternura
Se eu me deixasse embalar
Era maior a amargura
Menos triste o meu cantar

Oh gente da minha terra
Agora é que eu percebi
Esta tristeza que trago
Foi de vós que recebi

Poema de Amália Rodrigues cantado por Mariza.

Susana Ferreira
Mãe Luana Ferreira 8ºF

# data[].attributes.attachment_link.title
Mariza - Gente Da Minha Terra ao vivo em Lisboa

# data[].attributes.body
Tanto jornal, tanta rádio, tanta agência de informações, e nunca a humanidade viveu tão às cegas. Cada hora que passa é um enigma camuflado por mil explicações. A verdade, agora, é uma espécie de sombra da mentira. E como qualquer de nós procura quase sempre apenas o concreto, cada coisa que toca deixa-lhe nas mãos o simples negativo da sua realidade.

Miguel Torga, in "Diário (1948)"

Susana Ferreira
Mãe de Luana Ferreira 8ºF

# data[].attributes.headline
"Há uma música do povo" poema de Fernando Pessoa cantado por Mariza.  

# data[].attributes.subject
"Há uma música do povo" poema de Fernando Pessoa cantado por Mariza.  

# data[].attributes.body
Há uma musica do Povo,
Nem sei dizer se é um Fado –
Que ouvindo-a há um ritmo novo
No ser que tenho guardado…

Ouvindo-a sou quem seria
Se desejar fosse ser…
É uma simples melodia
Das que se aprendem a viver…

Mas é tão consoladora
A vaga e triste canção…
Que a minha alma já não chora
Nem eu tenho coração…

Sou uma emoção estrangeira,
Um erro de sonho ido…
Canto de qualquer maneira
E acabo com um sentido!

Luana Ferreira
8ºF

# data[].attributes.headline
"Minha Culpa" de Florbela Espanca interpretado por Miguel Falabella

# data[].attributes.subject
"Minha Culpa" de Florbela Espanca interpretado por Miguel Falabella

# data[].attributes.body
Luana Ferreira
8ºF

# data[].attributes.attachment_link.title
Minha Culpa  Florbela Espanca Miguel Falabella

# data[].attributes.body
Tantos dias, tanta chuva,

tanto vento, tanto frio,
Que,ainda há pouco, o meu jardim parecia triste e vazio.

Mas um segredo escondia-se

nesta terra adormecida.
E, quando março chegou,
o meu jardim ganhou vida:

Campainhas, margaridas,
begónias, narcisos, cravos,
madressilva e gerbérias,
Tulipas, lírios e jarros,
papoilas, dálias, jasmim,
violetas,rosas, hera...

Venham, abelhas, venham,
Já está cá a primavera!

in Poemas para As Quatro Estações de Manuela leitão e Catarina Correia Marques

(Isabel Natário)

# data[].attributes.body
PERENIDADE

Nada no mundo se repete.

Nenhuma hora é igual à que passou.

Cada fruto que vem cria e promete

Uma doçura que ninguém provou.

Mas a vida deseja

Em cada recomeço o mesmo fim.

E a borboleta, mal desperta, adeja

Pelas ruas floridas do jardim.

Homem novo que vens, olha a beleza!

Olha a graça que o teu instinto pede.

Tira da natureza

O luxo eterno que ela te concede.

(in «Libertação», de Miguel Torga, edição de autor, Coimbra, 19

Célia Campos

# data[].attributes.body
Hoje não posso ver ninguém:
sofro pela Humanidade.
Não é por ti.
Nem por ti.
Nem por ti.
Nem por ninguém.
É por alguém.
Alguém que não é ninguém
mas que é toda a Humanidade.

António Gedeão

(C. Matias)

# data[].attributes.headline
"Cântico Negro" de José Régio por Pedro Lamares

# data[].attributes.subject
"Cântico Negro" de José Régio por Pedro Lamares

# data[].attributes.body
Pedro Pinto
5ºE

# data[].attributes.attachment_link.title
"Cântico Negro" de José Régio por Pedro Lamares | Prémio Autores 2017

# data[].attributes.body
É urgente o amor.

É urgente um barco no mar.

É urgente destruir certas palavras,
ódio, solidão e crueldade,
alguns lamentos,
muitas espadas.

É urgente inventar alegria,
multiplicar os beijos, as searas,
é urgente descobrir rosas e rios
e manhãs claras.

Cai o silêncio nos ombros e a luz
impura, até doer.
É urgente o amor, é urgente
permanecer.

Eugénio de Andrade

# data[].attributes.body
AGORA

Abre-te, Primavera!
Tenho um poema à espera
Do teu sorriso.
Um poema indeciso
Entre a coragem e a covardia.
Um poema de lírica alegria
Refreada,
A temer ser tardia
E ser antecipada.
Dantes, nascias
Quando eu te anunciava.
Cantava,
E no meu canto acontecias
Como o tempo depois te confirmava.
Cada verso era a flor que prometias
No futuro sonhado…
Agora, a lei é outra: principias,
E só então eu canto confiado.

Miguel Torga
(Ana Isabel Ferreira)

# data[].attributes.body
Tenho quarenta janelas
nas paredes do meu quarto.
Sem vidros nem bambinelas
posso ver através delas
o mundo em que me reparto.
Por uma entra a luz do Sol,
por outra a luz do luar,
por outra a luz das estrelas
que andam no céu a rolar.
Por esta entra a Via Láctea
como um vapor de algodão,
por aquela a luz dos homens,
pela outra a escuridão.
Pela maior entra o espanto,
pela menor a certeza,
pela da frente a beleza
que inunda de canto a canto.
Pela quadrada entra a esperança
de quatro lados iguais,
quatro arestas, quatro vértices,
quatro pontos cardeais.
Pela redonda entra o sonho,
que as vigias são redondas,
e o sonho afaga e embala
à semelhança das ondas.
Por além entra a tristeza,
por aquela entra a saudade,
e o desejo, e a humildade,
e o silêncio, e a surpresa,
e o amor dos homens, e o tédio,
e o medo, e a melancolia,
e essa fome sem remédio
a que se chama poesia,
e a inocência, e a bondade,
e a dor própria, e a dor alheia,
e a paixão que se incendeia,
e a viuvez, e a piedade,
e o grande pássaro branco,
e o grande pássaro negro
que se olham obliquamente,
arrepiados de medo,
todos os risos e choros,
todas as fomes e sedes,
tudo alonga a sua sombra
nas minhas quatro paredes.

Oh janelas do meu quarto,
quem vos pudesse rasgar!
Com tanta janela aberta
falta-me a luz e o ar.

António Gedeão

Filomena Peixoto

# data[].attributes.body
É urgente o Amor,

É urgente um barco no mar.

É urgente destruir certas palavras

ódio, solidão e crueldade,

alguns lamentos,

muitas espadas.

É urgente inventar alegria,

multiplicar os beijos, as searas,

é urgente descobrir rosas e rios

e manhãs claras.

Cai o silêncio nos ombros,

e a luz impura até doer.

É urgente o amor,

É urgente permanecer.

Eugénio de Andrade
(Conceição Matias)

# data[].attributes.body
A alvorada foi risonha;
Ergueste-te com o dia.
Eu fiz, naquela alvorada,
Uma alegre profecia.

Inda raiava fulgente
Vénus, a saudosa estrela,
Já tu ornavas as tranças
E cantavas à janela.

E dos laranjais vizinhos
Os rouxinóis acordados
Respondiam-te com trinos
Da tua voz namorados.

Dos virentes jasmineiros,
Que a primavera enflorava,
Vinha cheiro de perfumes
O cheiro que te beijava.

Quem dissera então ao ver-te
Nossa risonha alvorada,
Que à noite, estrela cadente.
Serias inanimada?
Júlio Dinis
(Teresa Magano)

# data[].attributes.body
Recomeça...
Se puderes
Sem angústia
E sem pressa.
E os passos que deres,
Nesse caminho duro
Do futuro
Dá-os em liberdade.
Enquanto não alcances
Não descanses.
De nenhum fruto queiras só    metade.

E, nunca saciado,
Vai colhendo ilusões sucessivas no pomar.
Sempre a sonhar e vendo
O logro da aventura.
És homem, não te esqueças!
Só é tua a loucura
Onde, com lucidez, te reconheças...

Miguel Torga (Alice Silva)

# data[].attributes.body
Foi para ti que criei as rosas.
Foi para ti que lhes dei perfume.
Para ti rasguei ribeiros
e dei às romãs a cor do lume.
Eugénio de Andrade
RF

# data[].attributes.body
Eu amo tudo o que foi
Tudo o que já não é
A dor que já me não dói
A antiga e errônea fé
O ontem que a dor deixou,
O que deixou alegria
Só porque foi, e voou
E hoje é já outro dia.

Fernando Pessoa

# data[].attributes.headline
Nenhuma estrela queime o teu perfil, Sophia de Mello Breyner Andersen

# data[].attributes.subject
Nenhuma estrela queime o teu perfil, Sophia de Mello Breyner Andersen

# data[].attributes.body
Que nenhuma estrela queime o teu perfil
Que nenhum deus se lembre do teu nome
Que nem o vento passe onde tu passas.

Para ti criarei um dia puro
Livre como o vento e repetido
Como o florir das ondas ordenadas.

# data[].attributes.body
“P de Porto”
Luísa Ducla Soares

O Porto com as suas pontes
o Porto com as suas pedras
seus painéis pintados nas paredes
suas praças de paz
seus produtos
seus passeios
seus pardais.
O Porto com seu povo
que plantou a palavra Porto
no princípio de Portugal.

# data[].attributes.body
O verbo no infinito

Ser criado, gerar-se, transformar
O amor em carne e a carne em amor; nascer
Respirar, e chorar, e adormecer
E se nutrir para poder chorar

Para poder nutrir-se; e despertar
Um dia à luz e ver, ao mundo e ouvir
E começar a amar e então sorrir
E então sorrir para poder chorar.

E crescer, e saber, e ser, e haver
E perder, e sofrer, e ter horror
De ser e amar, e se sentir maldito

E esquecer tudo ao vir um novo amor
E viver esse amor até morrer
E ir conjugar o verbo no infinito..."

Vinicius de Moraes

Escolha de Maria do Rosário Sousa; um poema que nos recolhe ao tempo que sonhamos ser infinito.

# data[].attributes.body
(Concurso de poesia Poetematicando)

# data[].attributes.body
Que consigamos avistar o dia em que nos voltaremos a abraçar.

Ana Lima

# data[].attributes.headline
“Esta rua é alegre. Não é alegre uma rua anónima mas a rua de São Bento em Vila do Conde vista por mim certa manhã após a chuva e o nevoeiro a dissipar-se já junto de santa clara E no entanto não é a rua de São Bento que é alegre Alegre sou eu. E nem mesmo é que eu seja alegre Acontece simplesmente que me sirvo destas palavras numa manhã de chuva para falar falar por falar e não falar de mim ou de uma certa rua Não costumo por norma dizer o que sintomas aproveitar o que sinto para dizer alguma coisa Isto, porém, são coisas que há já algum tempo se sabem e talvez venham aqui para salvar este momento para salvar romanticamente este momento ou então para ilustrar um pouco desta vida que se perde e não só ao viver-se mas ao pensar-se sobre ela ao atraiçoá-la tantas vezes como condição indispensável do poema Mas que dizia eu? Dizia apenas "esta rua é alegre"O mais é só comigo e com a subjetiva forma como passo a minha vida” Ruy Belo 

# data[].attributes.subject
“Esta rua é alegre. Não é alegre uma rua anónima mas a rua de São Bento em Vila do Conde vista por mim certa manhã após a chuva e o nevoeiro a dissipar-se já junto de santa clara E no entanto não é a rua de São Bento que é alegre Alegre sou eu. E nem mesmo é que eu seja alegre Acontece simplesmente que me sirvo destas palavras numa manhã de chuva para falar falar por falar e não falar de mim ou de uma certa rua Não costumo por norma dizer o que sintomas aproveitar o que sinto para dizer alguma coisa Isto, porém, são coisas que há já algum tempo se sabem e talvez venham aqui para salvar este momento para salvar romanticamente este momento ou então para ilustrar um pouco desta vida que se perde e não só ao viver-se mas ao pensar-se sobre ela ao atraiçoá-la tantas vezes como condição indispensável do poema Mas que dizia eu? Dizia apenas "esta rua é alegre"O mais é só comigo e com a subjetiva forma como passo a minha vida” Ruy Belo 

# data[].attributes.body
Mª Izilda Vieira

# data[].attributes.headline
LE PRINTEMPS  -   POÈME  Journée Mondiale de la Poésie.   Les arbres bourgeonnent, les oiseaux chantonnent, c’est le printemps ! Le ruisseau s’écoule, les pigeons roucoulent, c’est le printemps ! Les papillons volent, les chapeaux s’envolent, c’est le printemps, et tout l’monde est content.    Professeure:   Elisabeth Duarte Moreira

# data[].attributes.subject
LE PRINTEMPS  -   POÈME  Journée Mondiale de la Poésie.   Les arbres bourgeonnent, les oiseaux chantonnent, c’est le printemps ! Le ruisseau s’écoule, les pigeons roucoulent, c’est le printemps ! Les papillons volent, les chapeaux s’envolent, c’est le printemps, et tout l’monde est content.    Professeure:   Elisabeth Duarte Moreira

# data[].attributes.body
Se o dia cai...

Se cada dia cai,
dentro de cada noite,
há um poço
onde a claridade está presa.

Há que sentar-se na beira
do poço da sombra
e pescar luz caída
com paciência.

Pablo Neruda

# data[].attributes.body
DIA MUNDIAL DO POEMA
E a primavera chegou
E o sol já brilhou .

Os pássaros a voar
E com eles a vontade de cantar .

E chega o calor
E já podemos cheirar a flor .

Bem vinda primavera
Chegaste para alegrar
E com essa tua vontade  até vou brincar!

# data[].attributes.body
Ana Oliveira

# data[].attributes.body
publicado por Susana Amaral

É um pássaro, é uma rosa,

É o mar que me acorda?

Pássaro ou rosa ou mar,

Tudo é ardor, tudo é amor.

Acordar é ser rosa na rosa,

Canto na ave, água do mar.

# data[].attributes.headline
A Nêspera, de Mário Henrique Leiria, dito por Mário Viegas

# data[].attributes.subject
A Nêspera, de Mário Henrique Leiria, dito por Mário Viegas

# data[].attributes.body
publicado por Rosário Meireles

# data[].attributes.headline
Luís de Camões, Amor É Fogo Que Arde Sem Se Ver

# data[].attributes.subject
Luís de Camões, Amor É Fogo Que Arde Sem Se Ver

# data[].attributes.body
Amor é fogo que arde sem se ver

Amor é fogo que arde sem se ver;
É ferida que dói e não se sente;
É um contentamento descontente;
É dor que desatina sem doer;

É um não querer mais que bem querer;
É solitário andar por entre a gente;
É nunca contentar-se de contente;
É cuidar que se ganha em se perder;

É querer estar preso por vontade;
É servir a quem vence, o vencedor;
É ter com quem nos mata lealdade.

Mas como causar pode seu favor
Nos corações humanos amizade,
Se tão contrário a si é o mesmo Amor?

# data[].attributes.body
Lágrima de preta

Encontrei uma preta

que estava a chorar,

pedi-lhe uma lágrima

para a analisar.

Recolhi a lágrima

com todo o cuidado

num tubo de ensaio

bem esterilizado.

Olhei-a de um lado,

do outro e de frente:

tinha um ar de gota

muito transparente.

Mandei vir os ácidos,

as bases e os sais,

as drogas usadas

em casos que tais.

Ensaiei a frio,

experimentei ao lume,

de todas as vezes

deu-me o que é costume:

Nem sinais de negro,

nem vestígios de ódio.

Água (quase tudo)

e cloreto de sódio.
António Gedeão

# data[].attributes.body
publicado por Sofia Moraes

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
0:00 / 0:30•Watch full video

# data[].attributes.body
O pássaro da cabeça - Manuel António Pina

# data[].attributes.attachment_link.title
o pássaro da cabeça - Manuel António Pina (infantil)

# data[].attributes.body
Publicado por Susana Lopes

# data[].attributes.attachment_link.title
Ala dos Namorados & Sara Tavares - Perdidamente (letra)

# data[].attributes.body
A Ana quer,

Manuel António Pina

in, O Pássaro da Cabeça

A Ana quer

nunca ter saído

da barriga da mãe.

Cá fora está-se bem

mas na barriga também

era divertido.

O coração ali à mão,

os pulmões ali ao pé,

ver como a mãe é

do lado que não se vê.

O que a Ana mais quer ser

quando for grande e crescer

é ser outra vez pequena:

não ter nada que fazer

senão ser pequena e crescer

e de vez em quando nascer

e voltar a desnascer.

# data[].attributes.body
publicado por prof. Rosário Meireles

# data[].attributes.attachment_link.title
MÃEZINHA, António Gedeão - Vitor D' Andrade

# data[].attributes.body
publicado por prof. Rosário Meireles

# data[].attributes.body
publicado por prof. Rosário Meireles

Sei um ninho.
E o ninho tem um ovo.
E o ovo, redondinho,
Tem lá dentro um passarinho
Novo.

Mas escusam de me atentar:
Nem o tiro, nem o ensino.
Quero ser um bom menino
E guardar
Este segredo comigo.
E ter depois um amigo
Que faça o pino
A voar...

# data[].attributes.headline
A amizade consegue ser tão complexa...Deixa uns desanimados, outros bem felizes...É a alimentação dos fracos É o reino dos fortes Faz-nos cometer erros Os fracos deixam se ir abaixo Os fortes erguem sempre a cabeças assim assim assumem-os Sem pensar conquistamos O mundo geral e construímos o nosso pequeno lugar deixando brilhar cada estrelinha...Doces, sensíveis, frias, ternurentas...Mas sempre presentes em qualquer parte Os donos da amizade...

# data[].attributes.subject
A amizade consegue ser tão complexa...Deixa uns desanimados, outros bem felizes...É a alimentação dos fracos É o reino dos fortes Faz-nos cometer erros Os fracos deixam se ir abaixo Os fortes erguem sempre a cabeças assim assim assumem-os Sem pensar conquistamos O mundo geral e construímos o nosso pequeno lugar deixando brilhar cada estrelinha...Doces, sensíveis, frias, ternurentas...Mas sempre presentes em qualquer parte Os donos da amizade...

# data[].attributes.body
Inês Ribeiro Neves

# data[].attributes.body
Entre 4 paredes, in Poemas da Mentira e da Verdade, de Luísa Ducla Soares

# data[].attributes.body
A coruja bicho fiúza, in Para sonhar com borboletas azuis: histórias poéticas para crianças, de José Vaz

# data[].attributes.body
É urgente o amor

É urgente o amor.
É urgente um barco no mar.

É urgente destruir certas palavras,
ódio, solidão e crueldade,
alguns lamentos,
muitas espadas.

É urgente inventar alegria,
multiplicar os beijos, as searas,
é urgente descobrir rosas e rios
e manhãs claras.

Cai o silêncio nos ombros e a luz
impura, até doer.
É urgente o amor, é urgente
permanecer.

Eugénio de Andrade