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Poetico vuol dire qualcosa di diverso e di più

Tra muri

dell'ospedale l'ala

posteriore

dove nulla

crescerà

giacciono scorie

tra cui splendono i rotti

cocci d'una verde

bottiglia.

(William Carlos Williams)

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Le parole della poesia non hanno un solo significato

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Le parole della poesia non hanno un solo significato

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Le parole della poesia oltre al significato, quello che usiamo tutti i giorni, hanno anche caratteristiche fisiche che vengono colte dai nostri sensi, o direttamente dall'udito, o indirettamente, poiché attraverso l'udito vengono stimolati la vista ed il tatto. Ogni parola trova quindi una corrispondenza contemporaneamente sia nella nostra mente sia nel nostro corpo.

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La poesia ci insegna a vedere il mondo con occhi diversi 

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La poesia ci insegna a vedere il mondo con occhi diversi 

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La cucina è gremita di oggetti
e veramente può sembrare un bosco.
Ogni pianta è al suo posto
sorge là dove è messa
con pazienza infinita riposa.
Pensate alle cose
alla flora
metallica delle posate.

(Valerio Magrelli)

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Ho fame, non mi date da mangiare,

ho sete, non mi date da bere,

ho freddo, non mi date da vestire,

ho sonno, non mi lasciate dormire!

Sono stanco, mi fate lavorare,

sono sfinito, mi fate trascinare

un compagno morto per i piedi, con le caviglie gonfie e la testa

che sobbalza sulla terra

con gli occhi spalancati...

Ma ho potuto pensare una casa

in cima ad uno soglio sul mare

proporzionata come un tempio antico.

Sono felice: non mi avrete.

(Lodovico Belgioioso: Mathausen – Gusen maggio 1945)

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La poesia dunque va ascoltata, capita e sentita anche attraverso i suoni e non solo nella scala dei significati. La poesia va sentita anche dove significato non c'è, attraverso i suoni e la fisicità delle parole.

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La poesia dunque va ascoltata, capita e sentita anche attraverso i suoni e non solo nella scala dei significati. La poesia va sentita anche dove significato non c'è, attraverso i suoni e la fisicità delle parole.

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Più non muggisce, non sussurra il mare,

il mare.

Senza i sogni, incolore campo è il mare,

il mare.

Fa pietà anche il mare,

il mare.

Muovono nuvole irriflesse il mare,

il mare.

A fiumi tristi cedè il letto il mare,

il mare.

Morto è anche lui, vedi, il mare,

il mare.

(Giuseppe Ungaretti)

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La poesia non è mai solo quello che “vuole” dire direttamente

La poesia è diversa perchè ci fa provare sensazioni

La poesia unisce il nostro corpo e la nostra mente

La poesia è un occhio particolare che diventa il nostro occhio.

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Un fiammifero come penna

sangue colato sul pavimento come inchiostro

l'involucro dimenticato di una benda come pagina bianca

ma cosa scrivo?

Forse ho solo tempo per il mio indirizzo

strano, l'inchiostro si è rappreso.

Vi scrivo da un carcere

in Grecia.

(Alekos Panaoulis)

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Ho dato voce ai muri

gli ho dato voci

perché mi facciano un po' di compagnia

i secondini cercano e ricercano

dove ho trovato la tinta

I muri della cella

tengono il segreto

i mercenari frugano e rifrugano

e lo stesso non trovano la tinta

Non gli è venuto in mente

di frugarmi le vene.

(Alekos Panaoulis)

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Ode al carciofo

Il Carciofo dal tenero cuore si vestì da guerriero,

ispida edificò una piccola cupola,
si mantenne all'asciutto sotto le sue squame,
vicino al lui i vegetali impazziti si arricciarono,
divennero viticci,
infiorescenze commoventi rizomi;
sotterranea dormì la carota dai baffi rossi,
la vigna inaridì i suoi rami dai quali sale il vino,
la verza si mise a provar gonne,
l'origano a profumare il mondo,
e il dolce carciofo lì nell'orto vestito da guerriero,
brunito come bomba a mano,
orgoglioso,
e un bel giorno,
a ranghi serrati,
in grandi canestri di vimini,
marciò verso il mercato a realizzare il suo sogno:
la milizia.
Nei filari mai fu così marziale come al mercato,
gli uomini in mezzo ai legumi coi bianchi spolverini erano i generali dei carciofi,
file compatte,
voci di comando e la detonazione di una cassetta che cade,
ma allora arriva Maria col suo paniere,
sceglie un carciofo,
non lo teme,
lo esamina,
l'osserva contro luce come se fosse un uovo,
lo compra,
lo confonde nella sua borsa con un paio di scarpe,
con un cavolo e una bottiglia di aceto finché,
entrando in cucina,
lo tuffa nella pentola.
Così finisce in pace la carriera del vegetale armato che si chiama carciofo,
poi squama per squama spogliamo la delizia e mangiamo la pacifica pasta
del suo cuore verde.

(Pablo Neruda)

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L'immagine della poesia è emozione, memoria, fantasia. La poesia nasce dal desiderio di comunicare con gli altri. Con la poesia impariamo ad usare anche le nostre emozioni.

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L'immagine della poesia è emozione, memoria, fantasia. La poesia nasce dal desiderio di comunicare con gli altri. Con la poesia impariamo ad usare anche le nostre emozioni.

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Imparare a riconoscere la voce della poesia può aiutarci a non essere "usati", esprimendo idee che sono di altri.

Ci aiuta ad irrobustirci contro le frasi fatte, gli slogan, i tentativi di lavaggio mentale, le ideologie imposte. La poesia ha sempre aiutato gli uomini nella ricerca e nella difesa delle loro libertà.

La poesia ci parla di qualsiasi cosa.

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Ho una bestiola, una gatta: il suo nome è Minna.

Ciò ch'io le metto nel piatto, essa mangia,

e ciò che le metto nella scodella, beve.

Sulle ginocchia mi viene, mi guarda, e poi dorme,
tale che mi dimentico d'averla. Ma se poi,
memore, a nome la chiamo, nel sonno un orecchio
le trema: ombrato dal suo nome è il suo sonno.

Gioie per dire, e grazie, una chitarretta essa ha:
se la testina le gratto, o il collo, dolce suona.

Se penso a quanto di secoli e cose noi due divide,

spaùro. Per me spaùro: ch'essa di ciò nulla sa.
Ma se la vedo con un filo scherzare, se miro
l'iridi sue celesti, l'allegria mi riprende.

I giorni di festa, che gli uomini tutti fan festa,

di lei pietà mi viene, che non distingue i giorni.
Perché celebri anch'essa, a pranzo le do un pesciolino;
né la causa essa intende: pur beata lo mangia.

Il cielo, per armarla, unghie le ha dato, e denti:
ma lei, tanto è gentile, sol per gioco li adopra.
Pietà mi viene al pensiero che, se pur la uccidessi,
processo io non ne avrei, né inferno, né prigione.

Tanto mi bacia, a volte, che d'esserle cara io m'illudo,
ma so che un'altra padrona, o me, per lei fa uguale.
Mi segue, sì da illudermi che tutto io sia per lei,
ma so che la mia morte non potrebbe sfiorarla.
(Elsa Morante)