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Mi ancestra astral..!!! Cata, abuelita, hermosa partera de brazos poderosos, te quiero y te honro todos los días de mi vida. Gracias por ser mi génesis.

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Mi ancestra astral..!!! Cata, abuelita, hermosa partera de brazos poderosos, te quiero y te honro todos los días de mi vida. Gracias por ser mi génesis.

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Reymundo-Araiza

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Ella, una mujer que vivió entre 1833 y 1910, tucumana de nacimiento y comprometida con su entorno, "... donde haya algún gemido de dolor, una voz que reclame verdad, esa será la razón de continuar, lo que ella empezó". Su compromiso político por su esposo Napoleón Gallo, su compromiso cordial con los y las zafreras de la caña de azúcar, sobre todo con las niñas y niños. Enfrentó el dolor de la pérdida de su única hija. Abrió su casa para recibir a niños y niñas que quedaron huérfan@s después de la epidemia del Cólera en 1886 en Tucumán (Arg). Consagró su vida al servicio de les demás junto a un grupo de amigas, que luego se hicieron hermanas en la Fe, continúa su obra de amor, de esperanza y mucha Fe.

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Esta mujer fue madre de 10 hijos (5 varones, 5 mujeres), uno de ellos, quien está escribiendo.
Nació al comienzo de la Guerra Civil española en un pequeño pueblo de la provincia de León (Castrillo de las Piedras). Vivió su pascua el 13/09/2013 a los 77 años de edad. Mujer trabajadora en el campo y en las labores de la casa y el cuidado de los hijos, que muchas veces debía hacer en horas que intempestivas que no se podía salir al campo (noche o siesta).
A pesar de tener una vida muy sufrida, desde muy joven padecía artrosis y artritis reumática, sufrío más de media docena de intervenciones de trauma por desgaste de huesos en caderas y rodillas, etc. A pesar de todo ello, pocas veces se la escuchaba quejarse, pocas veces estaba pendiente de sí misma, sino más bien pendiente de su familia. Gracias mamá, en mi nombre y de todos mis hermanos y hermanas.

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Por años mi nombre no me decía nada… Muchos años pasaron hasta que la historia de mi bisabuela cobrara vida en la mía. Ella, Rebeca, Rivke, fue la que realmente crió a mi padre y el dejó parte de su corazón en Jwruviezov Polonia,  al emigrar a México, con ella y su recuerdo.

El hermano de mi papá, antes de morir me legó dos cucharas con sus iniciales, que eran las mías. Siempre he estado muy interesada en el holocausto, he dado cursos de genocidio y escuchado y leído cientos de historias… ¿de dónde viene esa casi obsesión por buscar sentido?Mi bisabuela murió probablemente en Maidanek.
Cuando llevé a mi papá de regreso a su pueblo no pudimos encontrar ningún registro de su paradero… por eso sigo buscando…Es un orgullo enorme para mi llevar su nombre; me ha empoderado, le ha dado un nuevo sentido a mi vida

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Mi madre era de las más atractivas e elegantes mujeres de nuestra pequeña ciudad, Bergedorf cerca de Hamburgo. Tenía muchas joyas con piedras preciosas, ropa comprada en las tiendas más elegantes de Hamburgo y su casa llena de preciosas antigüedades. Como muchas personas que vivieron sus niñeces en mucha pobreza, mi madre constantemente temía que alguien podría robarle sus costosas pertenencias. Ese miedo aumento cuando enviudó y mi padre ya no estaba para protegerla y con su propio envejecimiento de ella – se sentía más vulnerable. Por unos diez años se mudó a una parte de puros ricos en el mero centro de Hamburgo, a las orillas del río Alster, en una calle famosa con el bello nombre Calle de Leche – Milchstrasse. Constantemente nos platicaba a mis hermanas y a mí sobre cómo protegerse de criminales que asaltaban casas. ¡Que las joyas no estaban seguras en una caja fuerte, pero – oh sorpresa!! – en el horno de la estufa! No sé dónde leyó tales consejos y siempre me preguntaba ¿si los ladrones no también leían estos artículos??  No tomábamos estos miedos de nuestra madre demasiado en serio. Comparado a México: ¡en Alemania casi no hay crimen! - Un día mi madre me habló a México - todavía por teléfono fijo - y su bella voz vibraba de emoción: ¡El ladrón sí, había llegado! ¡Y ella había sido más lista que él! En su voz no detecté ni una pizca de miedo, terror o hasta pánico, ¡pero PURO ORGULLO! Había leído que una señora que vive sola, debe encerrarse en su dormitorio para así obstaculizar el camino de cualquier ladrón, el teléfono listo en el buró al lado de la cama y el número de la policía presente en la mente. La noche anterior de su llamada a México mi madre se había despertado por unos ruidos en su departamento y pronto identificó pasos en la sala.  Los pasos se acercaban a la puerta de su dormitorio, pudo ver con la luz de una linterna - que también había tenido lista para la ocasión - ¡que la manija de la puerta se movió! Bueno: ¡yo ya me hubiera muerto de susto en este instante! Pero no mi madre. Su corazón se excitó, su mente arrancó como máquina, agarró el teléfono, marcó a la policía – que en Alemania está al pie del cañón a cualquier hora de día y noche - y con una voz clara, alta y firme exclamó: - ¡Habla la Señora Oberstenfeld de la Calle de La Leche número tal, hay un ladrón en mi departamento, veo que mueve la manija de la puerta a mi dormitorio! -  Obviamente el ladrón la había escuchado mejor que la policía. La manija dejó de moverse inmediatamente, hubo dos tres ruidos y cuando - minutos después - policías llegaron al lugar de los acontecimientos: ¡ya no se encontraba ningún ladrón! Mi mamá apareció en las noticias del otro día como una especie de heroína y hasta yo la empecé a ver como tal. De veras: ¡sus joyas estaban enteritas en el horno de la estufa! El ladrón se hizo un poco famoso como el ESCALADOR DE FACHADAS, pero en Alemania 98 por ciento de crímenes se aclaran y el ESCALADOR pronto cayó. Su aventura le quitó a mi madre por un buen rato la melancolía que había caído sobre ella. Revivió…Mi madre ya murió y tal vez hasta el escalador de fachadas ha muerto o ya anda de viejo viendo cómo protegerse de ladrones, no creo que siga en la cárcel…Mi madre antes de morir vendió gran parte de sus joyas para poder pagar el lugar donde vivía los últimos años de su vida. Mis hermanas y yo heredamos algunos anillos bellos que nos acuerdan de nuestra madre. La sigo admirando por su valentía y preparación. Si no se hubiera encerrado en el dormitorio: ¿¡ni quiero pensar que le podría haber hecho este hombre!?  ….Por eso yo paso de joyas y en mi horno sólo hay lugar para que crezcan pasteles!!!

Kiki Suárez  - KIKIMUNDO

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Jan Little sobrevive coegasorda y sola en el Amazonas - Kiki Suarez

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Jan Little sobrevive coegasorda y sola en el Amazonas - Kiki Suarez

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Jan Little - como Laura Bridgman y Helen Keller - no era mi ancestra por genetica, pero a ella la conoci personalmente y me sacoo muchas veces del hoyo de la depresion en el proceso de perder mi vista….
Yo conozco la historia así:  en los años 50 del siglo pasado llegó una norteamericana joven desde California a San Cristóbal. Era Jan, una mujer de  treinta y tantos años, madre soltera de una niña chiquita.

Jan sufría del Síndrome Usher, la misma condición de la famosa Helen Keller: pérdida de vista por Retinitis Pigmentosa (lo que sufro yo) y al mismo tiempo pérdida del oído.  En el momento de llegar a San Cristóbal ya su vista estaba bastante deteriorada y su capacidad de oír igualmente, pero quedaron restos. Hoy comprendo que tan valiente era de venirse a un país extranjero donde no conocía a nadie y no hablaba el idioma con todas y sus discapacidades y con una niña de, creo, 5 años.

Jan inmediatamente  se hizo amiga de mis grandes amigas, las artistas nuevayorkenses Janet Marren, gran  y poco conocida pintora de nuestra ciudad, y Marcey Jacobson, gran fotógrafa de la vida indígena de los altos y de San Cristóbal. También Gertrude Duby Blom de Na Bolom se acercó y las tres apoyaron y, creo, se fascinaron con Jan y su hijita Rebecca.

Jan pronto se enamoró en un norteamericano con pelo largo y ojos azules y mente brillante, y, creo yo: algo torcida, Harry Little. Harry se sentía medio profeta y proclamaba una vida  de simpleza y lacercamiento a la madre naturaleza lo que sonaba maravilloso a Jan. Se casó con Harry y Harry adoptó a Rebecca.

Jan, siendo fascinada con las grandes teorías y discursos de Harry y con su situación ciegasorda se volvía cada vez más dependiente de Harry. Harry se llevó a su mujer e hijastra a vivir en la densidad de la selva chiapaneca que entonces todavía existía. Vivían una vida muy simple y en este sentido tal vez ejemplar de amar a la Madre Naturaleza y la tierra, pero todo lo que sé de eso, era que Harry producía largos discursos desde su hamaca y sus dos mujeres trabajaban.

Cuando ya empezaba ingresar más gente a la selva chiapaneca Harry decidió llevarse a Rebecca y Jan muy profundamente adentro de la Selva Amazónica y sus amigas aquí en San Cristóbal perdieron contacto con ellos por largos tiempos.

Luego supimos que, al vivir más aislados del mundo todavía, el abuso de Harry hacía sus dos mujeres aumentó y parece que hasta hubo abuso sexual hacía su hijastra, pero nunca supe detalles de eso.

Jan se auto enseñó movilidad e orientación con el bastón blanco y braille y la familia trató de sobrevivir en la selva amazónica. Contrario a lo que las personas generalmente creen, es sumamente difícil sobrevivir en la selva.

Por años existían al borde de la inanición, alimentándose de plátanos y harina de Maniok que les traía una lancha que pasaba cada 3 meses.

Rebecca nunca tuvo el privilegio de jugar con otr@s niñ@s, ir a una escuela, tener un novio o algo de una vida "normal" de una niña e adolescente. Desarrolló una sensibilidad extraordinaria por las plantas y animales de la selva y por un tiempo intercambiaba cartas, que la lancha llevaba y traía, con un botánico brasileño sobre plantas y semillas. Eso fue su único contacto afuera del con sus padres.

De repente las tres se enfermaron con lo que parece haber sido Malaria, Rebecca ya tenía 23 años. Y llega la mañana en que la ciegasorda Jan  descubre a Harry y a Rebecca muert@s en sus hamacas....

¿Se imaginan el shock? ¿La soledad?

Su condición le prohíbió enterrar a sus seres querid@s. Describe como poco después un día se resbala y descubre que se resbaló sobre el cuero cabelludo de su hija descomponiéndose.

Jan sobrevivió la fiebre y unos meses después de la tragedia los tripulantes de la lancha la encontraron y se produjo una noticia sensacional a nivel mundial sobre ella, su vida y su tragedia.

Jan me dijo años después que ella no quería dejar su lugar en la selva donde los cuerpos de Harry y Rebecca se fundieron con la tierra, pero el gobierno brasileño no quería una mujer extranjera ciegasorda sola en sus selvas y la extraditaron a su país natal.

Jan regresó a su país y con sus padres. Su madre, me platicó, la recibió diciendo: ¡Tú no puedes vivir con nosotros!

La BBC produjo un documental sobre la historia de Jan THE SURVIVAL OF JAN LITTLE y el autor John Man luego escribió, junto con Jan, la historia para un libro con el mismo título.

En los años 80 del siglo pasado Jan regresó a visitar a San Cristóbal, Marcey y Janet y Gertrude Duby y mostró su documental.  Entonces yo ya era amiga de ellas y conocí a Jan, inmediatamente me compré su libro y aunque es una historia como tantas de la dependencia de una mujer de un hombre, en este caso cada vez más chiflado y autoritario, todo agravado por las discapacidades de Jan, me fascinó. No pude soltar el libro.

En 2008 me diagnosticaron con Retinitis Pigmentosa y más cercana me sentía a Jan Little. Marcey todavía vivía y me conectó con Jan. Yo estaba sumamente triste después del diagnóstico y Jan me escribía y me animaba. Ella ya vivía en las afueras de Los Ángeles, sola, siguiendo con su permacultura, rodeada de personas que le ayudaban, algunas con y otras sin discapacidades.

Aunque en un momento su historia había sido noticia mundial, Jan no tenía dinero, vivía del seguro social.

Me decía que estaba muy molesta con John Man, que en realidad ella había escrito la mayor parte del libro sobre su historia, pero John Man no había compartido las regalías. El libro, aunque me gustaba mucho, a ella no le gustaba nada. Faltaba mucho. Casi no quería saber nada del libro.

Después de la muerte de Marcey en 2009 empecé a escribirme más con Jan, ella con un ánimo increíble, sus amig@s le platicaban de las flores que se habían abierto este en su jardín y ella las olía y se las imaginaba y le daban felicidad. Tenía un montón de amig@s. Cada vez que yo me quejaba de mi vista y la resultante pérdida de mi autonomía, ella me mandaba palabras de consuelo, coraje y gozo.

Seguía escribiendo. Escribía su historia de nuevo y más completo y me impresionaba su extraordinaria memoria: describiendo un encuentro con personas desde hace 50 o más años se acordaba de cómo cada persona había venido vestido y que palabras exactas había dicho quién en qué momento…. Escribir su historia de nuevo se volvió su proyecto de vida. Había aprendido usar la computadora. Haciendo las letras enormes con la función de lupa podía leer el texto escrito con un ojo  todavía. Para hablar con personas tenía un aparato especial en su teléfono que le permitía comunicarse y no sé si en algún momento le funcionó un implante cochlear.

Yo me preguntaba a veces: ¿Porque escribir esta misma historia de nuevo? ¿Igual con todos los detalles se iba volver más aburrida y iba perder dinámica la historia? ¿Porque trabajar esta misma historia por décadas nuevamente cada día?

Creo que Jan se sentía culpable. Sentía que por su dependencia a Harry había sacrificado a la vida de su hija Rebeca. Nunca me atreví a preguntarle eso y no sé si así es.

En un momento, hace pocos años, me compartió que desde Hollywood habían mostrado mucho interés en su nuevo libro y que igual iba ser una película de Hollywood en algún momento. En mi opinión tiene material para tal proyecto.

Hace unas semanas escribí a Jan y no me contestó. Eso nunca había pasado.

Ayer una amiga de ella me escribió que Jan Little murió el sábado pasado, febrero 10, 2018. Creo que tenía 88 años, lúcida hasta su fin.

Su amiga dice que su hijo vivió por 16 años con Jan, apoyándola, ayudándole y disfrutándola. Jan casi terminó su libro y sus amigas ahora harán todo para que se publique y yo esperaré eso.

Solamente vi a Jan una vez, me acuerdo poco, me acerqué a ella después, pero desde entonces me ha acompañado como un pilar: si esta mujer no se rompió - ¿Cómo voy a romperme yo?

No sé cuántas personas en San Cristóbal se acuerdan de Jan Little? Gertrude Duby, Marcey Jacobson y Janet Marren ya llevan también muchos años de muertas. En el San Cristóbal de hoy casi nadie tiene idea de Jan Little y su verdaderamente extraordinaria historia y por eso la escribo aquí.

Quién ha visto la película Misquito Coast o leído el libro, la historia de un misionario en las selvas de Nicaragua: parecido a este misionero me imagino a Harry Little.

Nuestras historias de vida pueden ser de lo más extraordinario: pronto se diluyen en el viento…….

THE SURVIVAL OF JAN LITTLE

Kiki Suárez  - KIKIMUNDO

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MIS MADRES JUDÍAS

Cuando llegué a San Cristóbal en 1977, joven, algo depresiva, muy curiosa, sin hablar ni mi kikiespañol y me sentía más sola que nunca antes en mi vida en este mi nuevo mundo, otro planeta, la entonces muy antigua, conservadora y escondida ciudad en el sureste de México, mis primeras amigas eran dos gringas que me llevaban 40 años en edad: Marcey Jacobson y Janet Marren. Una pintora y una fotógrafa. Una pareja lesbiana sin hablar mucho de eso. Yo. con mi CULPA DE HITLER encima, había encontrado 2 madres judías!

La infancia de ambas transcurrió en el Nueva York de los 1930 y 50,s de padres migrantes, estrechamente relacionados con los intelectuales de la época, se pudieron relacionar con personajes como Anais Nin tanto como los refugiados de la guerra civil Española, comunistas, anarquistas, escritores y pintores.
Janet desarrolló su carrera de pintora encontrando aquí cada vez más su propio estilo. Ambas llegaron a San Cristóbal de las Casas en el 1957, acompañadas de Dorey Malcom, compañera de Juan de la Cabada, dedicada entonces a la traducción al inglés de la obra de José Martí. Las tres se enamoraron de la entonces todavía pequeña ciudad colonial y de la vívida presencia de la cultura maya que se manifestaba aquí. Pronto " Las Tías " como muchos amigos les empezaron a decir se convirtieron en uno de los atractivos para los intelectuales que pasaban por la ciudad, tanto como la excéntrica Trudy Duby Blom, las multifacéticas señoras eran visitadas por arqueólogos y antropólogos de las grandes universidades, y sus libreros se iban llenando de un sin número de "primeras ediciones " que estos prominentes intelectuales les regalaban.

En la casa del Cerrillo se invitaba a conciertos de música clásica ya que poseían una gran colección de discos, siempre acompañado de una exquisita cena, a la que especialmente Janet le aportaba su creatividad de pintora. Nunca olvidaré su delicioso RICE PUDDING, del cual NUNCA me compartió la receta y sigo tratando de inventármelo y no he llegado con el mío a la altura del suyo. Cuando estaba embarazada con mi segundo hijo, Daniel, y no había nada de Parto psicoprofiláctico y eso en la ciudad; Janet me entrenó en Tai Chi y funcionó de maravilla. No sé si era el Tai Chi de ella o pura chiripa, pero Daniel nació en media hora en una noche de luna llena y casi en el taxi que nos llevaba al hospital!

Marcey se dedicó a tomar fotografías de la gente de San Cristóbal y cada vez mas también de la vida de los indígenas y de las comunidades. Hoy en día sus fotografías representan un tesoro de la Fotografía Histórica de la ciudad.
Dorey Malcom regresó a Nueva York en donde murió, mientras que Janet y Marcey fallecieron ambas en San Cristóbal, Janet el 12 de Noviembre del 1998 y Marcey el 26 de Julio del 2009.

Hasta muy avanzada edad mantuvieron un vívido interés por la cultura y la política, y nunca perdieron el profundo sentimiento de amistad y de interés por sus vidas que le otorgaban a todas las personas que habían conocido, independientemente de edad nacionalidad o cultura, se daban las pláticas enriquecedoras que surgen cuando se escucha " verdaderamente " .
Parte de las obras de Janet Marren y de Marcey Jacobson se encuentra resguardada en el museo Na-Bolom.

Las dos eran mi salvación cuando extrañé a mi familia y mis amigas alemanas en tiempos todavía sin Internet, solo con cartas que a veces no podía pagar los timbres que necesitaban y tardaban semanas en llegar a Alemania. Marcey y Janet fueron mi puente a este nuevo Mayamundo fascinante. Nunca sentí la diferencia en nuestras edades como una separación. Podría compartir con ellas cualquier sentir y pensar. En una manera muy personal e individual pudimos hacer un poco paz entre judíos e una alemana. Dejaron a muchas de mis amigas fascinadas y ellas se fascinaron con mis hermanas y muchas de mis amigas. Íbamos a excursiones y Marcey se quejaba de mí estilo de manejar que era algo lento (¡tenía malos ojos y todavía no lo sabía!!!) ¡Ella con 80 años todavía le daba al pedal lo que podía y manejaba una vez al año desde San Cristóbal a Nueva York! Tuvimos horas y horas de DEEP TALK por décadas, pláticas de exploración filosófica profundas. Hasta en los dos años antes de la muerte de Marcey. Se olvidaba de muchas cosas. Se había olvidado hasta de su gran miedo a la muerte.

Marcey y Janet viven adentro de mí. Me enseñaron una superlinda manera de tratar de envejecer!

Kiki Suárez  - KIKIMUNDO

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La profunda fortuna de vivir una vida entera abrazada entre brazos llenos de apoyo, paciencia, amor incondicional. Cuando es tu madre la que te abraza así, plenamente, aceptando todo lo que eres; cuando es ella quien te guía, no hacia su propio camino, sino hacia el sendero donde infinitos caminos se abren, invitándote a elegir el tuyo propio, no hay suficientes palabras para agradecerle ni a ella, ni a la vida. Sólo puede uno abrazar de regreso. Un abrazo fuerte. En espera de poder con él transmitir: Gracias por la enorme diferencia que has hecho en mí. Eres y siempre serás la mujer más importante de mi vida.

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Mi hija ha sido una gran inspiración en mi feminidad. Gracias a ella me he liberado y reinventado. Gracias Michel. He aprendido más de ti que de cualquiera de las mujeres en mi historia.

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BERTHA VON SUTTNER - incansable activista por LA PAZ, inventora del PREMIO NOBEL y casi nadie la conoce!!!!!!!!! por Kiki Suarez

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BERTHA VON SUTTNER - incansable activista por LA PAZ, inventora del PREMIO NOBEL y casi nadie la conoce!!!!!!!!! por Kiki Suarez

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CADA VEZ QUE DESENTIERRO UNA GRAN MUJER DE LA HISTORIA: se vuelve mi ANCESTRA y con ella rescato un pedazo de mi misma!

¿Cómo es que nos llenan de heroes e heroínas de l@s cuales muchs son falsos y no nos enseñan las vidas y el trabajo de l@s verdader@s? ¿Cómo puede ser que apenas hace poco supe de esta gran mujer ejemplar?

Cada vez que rescato a una mujer de la historia, siento que rescato un pedazo de mi misma. Eso siento y eso compartí ayer en nuestro circulo de lectura que se dedicó a la artista Leonora Carrington. Todavía siento coraje sobre mis maestras en la escuela de que nunca me hablaron de una mujer que de veras me parece una gran heroína en la historia humana: la periodista austriaca Bertha von Suttner.

Bertha Felicitas Sophie nació el 9 de junio de 1843 en Praga. Fue la hija póstuma del conde Franz Kinsky, consejero militar y mariscal de campo del Imperio austriaco, por lo que fue criada dentro de una sociedad aristocrática de tradiciones militares.

A los treinta años empezó a trabajar en Viena como institutriz de las cuatro hijas de la familia Suttner, pues, pese a ser de la nobleza, comenzaba a atravesar grandes necesidades económicas, ya que su madre había dilapidado toda la fortuna que recibió al enviudar. Allí se enamora del más joven de esta familia, Arthur von Suttner, siete años más joven que ella, que también era escritor. Esta relación resulta un tanto incómoda para la familia debido a la diferencia de edad, y es despedida, por lo que, en 1876, Bertha decide marchar a París, y allí comienza a trabajar como secretaria del conocido industrial sueco, inventor de la dinamita, Alfred Nobel. Su trabajo allí fue, sin embargo, corto, a pesar de la buena amistad que mantuvieron ambos, pues Bertha regresó al poco tiempo a Viena para casarse en secreto con el barón.

Sin embargo, debido al descontento de la familia Suttner con aquel matrimonio, Arthur fue desheredado y la pareja decide emigrar al Cáucaso, a Georgia. Allí pasan unos años, muchas veces de forma bastante precaria, con trabajos temporales, haciendo traducciones y dando lecciones de lengua y música; y otras veces con un poco más de suerte, escribiendo novelas. Hasta que en 1885, la familia Suttner cede y el matrimonio regresa a Austria, donde ella se dedica a escribir la mayor parte de sus libros.

Pero todo cambia cuando el matrimonio conoce la International Arbitration and Peace Association en Londres y varias organizaciones similares más, cuyos objetivos en busca de la paz y contra la guerra los dos compartían. Siguiendo estos ideales, Bertha, con cuarenta y seis años, publica en 1889 su novela ¡Abajo las armas!, su primer libro dedicado a las guerras de esos tiempos. Los Suttner habían visto las muchas víctimas y refugiad@s de las constantes guerras entre estados de la Europa de entonces.

Su efecto fue tan grande que supuso su reconocimiento internacional, ya que se convirtió rápidamente en un clásico del movimiento pacifista internacional, traduciéndose a multitud de idiomas, lo que la llevó a ser una líder activa del movimiento pacifista.

En su libro describe, desde su visión de mujer y esposa, todos los horrores de la guerra, a la vez que retrata el espíritu de su propio tiempo, de su época, de una sociedad inmersa en discusiones sobre el militarismo y la guerra, cuando, según ella, la paz debe ser un estado natural del ser humano en sociedad.

Con referencia a su libro, en cierta ocasión, el ministro de Hacienda austriaco, Dunajewski, dijo en el Parlamento: «No un diplomático, señores, sino una dama, ha pintado la guerra de tal modo que sería imposible imaginar un cuadro más horrendo y a un tiempo más eficaz. Desde hoy los partidarios de la guerra son, a fe mía, bien dignos de lástima».

A partir de entonces, la baronesa dedica la mayor parte de su tiempo y energía, incluidos sus escritos, a la causa por la paz; ayuda incluso a formar diversos grupos reclutando tanto a hombres como a mujeres, dando conferencias y comunicándose con gente de distintos países para conseguir promover proyectos relacionados con este fin pacifista. En 1891 funda la Asociación Austriaca de los Amigos de la Paz, de donde es presidenta. En ese mismo año, fue nombrada en Roma, vicepresidenta de la Oficina Internacional de la Paz. En 1899 tomó parte en la Primera Conferencia de la Paz de La Haya, presidida por diversos jefes de gobierno, donde se trató de cuestiones como la seguridad nacional e internacional, consiguiendo que se resolvieran algunos conflictos bélicos, aunque no pudo lograr el desarme ni conseguir la creación de un tribunal internacional.

En todos sus artículos, como escritora conmovida y concienciada, expresa repetidamente su fe en el progreso de la humanidad, y se esfuerza por demostrar cómo se pueden resolver los conflictos entre países sin necesidad de recurrir a la guerra.

En 1904, participó en el Congreso Mundial por la Paz en Boston, Estados Unidos, y fue invitada a la Casa Blanca por el presidente Roosevelt. También aprovechó para recorrer diversas ciudades dando numerosas conferencias y pudiendo comprobar que el movimiento pacifista estaba mucho más desarrollado en EE.UU. que en Alemania, donde la llamaban, un tanto despectivamente, «Bertha de la Paz».

Las pocas semanas que pasó junto a Alfred Nobel, con quien compartió, no solo su trabajo, sino también sus ideas en numerosas conversaciones, hizo que este se interesara por su trayectoria y decidiera, con gran merecimiento, concederle el Premio Nobel de la Paz en 1905; nunca se había dado este premio a ninguna mujer antes.

En 1907, durante la Conferencia Internacional por la Paz en La Haya, nuestra heroína se dedicó a advertir a los diferentes países sobre los peligros del armamento, los intereses de la industria bélica y de una guerra a nivel internacional. Un año después, en el Congreso de la Paz de Londres, se esfuerza en defender la Unión Europea como única forma de evitar la catástrofe mundial que se acercaba de forma inminente.

Estas son sus palabras: «El que no soporta escuchar los gritos de las víctimas o ver su sufrimiento, pero que al alejarse y no oírlo ni verlo, le es indiferente que griten y se convulsionen, tiene nervios, pero no tiene corazón». «La próxima guerra será de un horror tal como ninguna hasta ahora».

Y así sucedió en 1914… Pero Bertha se marchó antes, murió apenas un par de meses antes de que estallara la Primera Guerra Mundial, el 21 de junio de ese mismo año y por una enfermedad repentina. Quizás simplemente no quería verlo, no quería comprobar que se había cumplido su pronóstico, algo tan terrible y que en tantas oportunidades había advertido que sucedería…

Y sus palabras vibran con una predicción todavía mucho mas terribl hoy que tenemos armamiento nuclear para destrozar al mundo como lo conocemos dentro de pocas horas y hasta por accidente...

En 1993, Alemania crea en su honor la Fundación Bertha von Suttner por la Paz; y años después, Austria la recuerda imprimiendo su imagen en las monedas de dos euros.

Desde ayer, 24 de febrero, 2022, tenemos una nueva guerra en el este de Europa: ayer Rusia invadió a Ucrainia. En Ucrainia yacen los restos de la planta nuclear de Chernobyl que con su explosión en 1986 podría haber dejado inhabitable a medio Europa si no unos héroes rusos – malguiados por mentiras de su entonces gobierno sovierico - hubieran sacrificado sus vidas – sin saberlo – para enterrar los reactores que quedaban todavía sin explotar.  La Premio Nobel de Literatura, Svetlana Alexievich,  lo describe en detalle en su libro con las entrevistas de sobrevivientes de Chernobyl. Cada planta nuclear es una potencial bomba atómica si solamente un terremoto la sacude – como en Fukushima – o una bomba convencional la detona. Lograr el desarme nuclear de todo el mundo es uno de los objetivos tan antiguos como prioritarios para Naciones Unidas. Por eso se fundó la ONU. Es tal la importancia de este asunto que protagonizó la primera resolución aprobada por la Asamblea General que se celebró en 1946. Pero, más de medio siglo después, este propósito está aún lejos de conseguirse. Según los últimos datos del Instituto Internacional de Estudios para la Paz de Estocolmo (SIPRI, por sus siglas en inglés), en el mundo existen aún unas 14.465 armas nucleares. En comparación con sus cálculos realizados un año antes, esta cifra supone un descenso de 470 armas, una reducción "lenta" e insuficiente para los responsables del estudio. La ONU recuerda además que, a día de hoy, no se ha destruido físicamente ni una sola arma nuclear de conformidad con ningún tratado ni hay negociaciones en marcha sobre esta cuestión. Según sus cálculos, "más de la mitad de la población mundial aún vive en países que, o bien tienen este tipo de armas o son miembros de alianzas nucleares".Pero ¿cuáles son los países que poseen las armas nucleares que existen en el mundo y cuántas tiene cada uno? El 92% en dos países: Rúsia e EE.UU.

Las más de 14.400 armas nucleares contabilizadas por el SIPRI en enero de este año permanecen en manos de nueve países. Se trata de Estados Unidos, Rusia, Reino Unido, Francia, China, India, Paquistán, Israel y Corea del Norte. Entre todos ellos, hay dos que concentran cerca del 92% de armamento nuclear que existe en el mundo: Rusia y EE.UU.

La vida siempre parece estar en el filo de una navaja. Durante los 4 mil millones y medio de años que se ha desarrollado sobre nuestra Madre Tierra ha habido catástrofes que han acabado, en su momento, con más del 90 por ciento de la vida que entonces existía. Después de cada destrucción, de las pocas formas de vida que quedaron como sobrevivientes, la vida se inventó de nuevo: El meteorito que acabó con los dinosaurios, que habían existido por 150 millones de años, y muchas otras especies, regaló una oportunidad a un tipo de ratón del cual salimos nosotr@s l@s human@s.

Durante la historia humana sobre la tierra, muy corta en comparación a los dinosaurios, hubo otros catástrofes: una hace, dicen, 60 mil años, una serie de explosiones volcánicas que redujeron la cantidad de seres human@s a solo 4 mil individuos. Casi nos extinguimos. Pero sobrevivimos….Hoy somos más que 7 mil millones de seres human@s y alrededor de 250 mil más por día, un millón cada 4 días, y dirigid@s, al parecer, hacía una catástrofe en muchos niveles.

El pelígro más inminente para nosotr@s somos nosotr@s con nuestras armas nucleares. Hace varias décadas este hecho me llevó a mí y much@s de mi generación a marchar en las calles, a pelearse con el gas lacrimógeno de los cuerpos policiácos, y cómo ningún partido políticos, entonces en Alemania, se preocupó por el asunto, surgió el Partido Verde. Alemania no tiene armas nucleares, pero aún con todo y el famoso Partido Verde: no se ha desmantelado ni una planta nuclear hasta la fecha, se habla mucho y no se hace nada – como con los armas nucleares en general – y ya casi no se habla mucho del asunto.

La mayoría del tiempo olvidamos las bombas y plantas nucleares, pero cada cuando se da una conflagración e la 3era Guerra Mundial y con cada conflagración bélica entre superpoderes, como en éste momento, nos acordamos y regresa el miedo. Nos acordamos de que no se ha resuelto nada de esta terrible potencialidad.

¿Cómo es que sigue el mundo así, como si no pasara nada? Nos relajamos cuando PEQUEÑAS GUERRAS siguen por años aquí y allá, hacen a los países vendedores de armas ganar mucho dinero y no muy pensamos en el sufrimiento de las personas en tal es áreas, de los refugiados nos preocupamos cuando nos tocan la puerta.

NECESITAMOS VOLVERNOS SEGUIDORAS DE BERTHA DE LA PAZ y de otras mujeres y hombres qie nos pueden ser ejemplos en este camino!

Si te interesa el libro ABAJO LAS ARMAS de Bertha von Suttner: escríbeme por WhatsApp 967 679 1005 o correo electrónico: kikiobe@hotmail.com

Kiki Suárez  - KIKIMUNDO

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Mascha Kaleko - La poetisa que me ha apoyado a lo largo de mi vida por Kiki Suarez

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Mascha Kaleko - La poetisa que me ha apoyado a lo largo de mi vida por Kiki Suarez

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Cuando yo supe de Mascha Kalejo: ya había muerto, apenas. La considero mi ancestra. Esta poeta profundaligera me ha acompañado por toda mi vida. Me gustaria abrazarla, agradecerle, pedirle perdón por todo lo que los naxis la hicieron sufrir. La considero mi guia, abuela, madre, hermana e amiga, mi acompañante en tratar de describir las tristezas de la vida y no perder ni humor ni amor.

Más interesante que el espacio infinito
es una pizca de vida.

Más poderoso que la naturaleza complicada
es el humano sencillo.

Más terrible que una pelea seria5
es una guerra rídicula.

Más valiosa que una paloma blanca
es una paz gris.

Dichos de Mascha Kaleko

Nacimiento 7 de junio de 1907   Chrzanów, Galitzia, Imperio austrohúngaro (actual Polonia)
Fallecimiento 21 de enero de 1975
Zúrich, Suiza   Causa de muerte Cáncer de estómago
Sepultura Friedhof Oberer Friesenberg   Nacionalidad Estadounidense (desde 1944) e israelí
Cónyuge  Saul Barkali (1928-1938)   Chemjo Vinaver (desde 1938)
Educación

Golda Malka Aufen, conocida como Mascha Kaléko (Chrzanów, 7 de junio de 1907-Zúrich, 21 de enero 1975) fue una poetisa judía que escribió en idioma alemán, asociada al movimiento de la nueva objetividad en la literatura.

Nacida como Golda Malka Aufen, Mascha Kaléklo fue hija natural de un comerciante ruso llamado Fischel Engel y de (su posteriormente esposa) Rozalia Chaja Reisel Aufen, ambos de origen judío. Nació en Chraznów, una localidad del Reino de Galitzia y Lodomeria, parte del Imperio austrohúngaro que correspondió al antiguo territorio polaco absorbido por el imperio en 1772. Pese a la diversidad étnica de la región (compuesta principalmente por judíos y polacos), era dominada por la élite germanohablante asociada al Imperio austriaco.

En 1914, al comienzo de la Primera Guerra Mundial, Aufen y sus hijas emigraron a Alemania, para escapar de los pogromos contra los judíos. Inicialmente se asentaron en Fráncfort del Meno, donde Kaléko cursó la escuela básica. En 1916 la familia se mudó a Marburg y finalmente en 1918 llegaron a Berlín, instalándose en el shtetl Scheunenviertel (Grenadierstraße 17, actualmente Almstadtstraße). Allí pasó Kaléko su época escolar y estudiantil. En 1922 se casaron sus padres, siendo adoptada legalmente por su padre y recibió el nombre de Mascha Engel.

En 1925, Kaléko fue contratada como aprendiz en el Arbeiterfürsorgeamts der jüdischen Organisationen Deutschlands (Oficina para el bienestar de las organizaciones judías en Alemania) en Berlín, de la calle Auguststraße 17. Simultáneamente acudía a los cursos vespertinos de filosofía y psicología, entre otros, de la universidad popular Lessing-Hochschule zu Berlin y de la Universidad Friedrich-Wilhelm, hoy llamada Universidad Humboldt de Berlín.

El 31 de julio de 1928 se casó con el profesor de hebreo Saul Aaron Kaléko, del cual adoptó su apellido.

A fines de los años 20 entró en contacto con la vanguardia artística de Berlín que frecuentaba el Romanisches Café. Así conoció, entre otros, a Else Lasker-Schüler, Erich Kästner y Joachim Ringelnatz.

En 1929 publicó su primera poesía en el periódico Der Querschnitt, que reflejaba en un tono alegre-melancólico el ambiente de los ciudadanos ordinarios y la atmósfera de Berlín. Entre 1933 y 1934 estudió en la Reimann-Schule en Berlín, entre otros el curso de escritura publicitaria. 1​ En 1933 publicó el Lyrisches Stenogrammheft (cuaderno lírico estenográfico), que ameritó el comentario que más tarde le dirigió el filósofo Martin Heidegger: «su cuaderno estenográfico demuestra que usted sabe todo lo que a los mortales les está dado saber». La obra fue un éxito y, aunque se había publicado en enero, se libró de la hoguera nazi de mayo porque las autoridades desconocían que la autora era judía. La editorial Rowohlt publicó una segunda edición en 1935 y un año antes Das kleine Lesebuch für Große.

Kaléko inició una relación sentimental con el director de orquesta Chemjo Vinaver, con el cual tuvo un hijo en diciembre de 1936, Evjatar Alexander Michael (cuyo nombre cambiaría a Steven al partir al exilio). El 22 de enero de 1938 se disolvió legalmente el matrimonio de Saúl y Mascha, la que se casó seis días más tarde con Vinaver. Pese al divorcio, Masha conservó el nombre artístico de Kaléko.

Producto de la creciente persecución al pueblo judío por la Alemania nazi, la nueva familia emigró en septiembre de 1938 a los Estados Unidos. Chemjo Vinaver no tuvo el éxito profesional esperado; Kaléko mantuvo a la familia escribiendo textos para publicidad comercial y escribió también poesía para niños. En 1939 Kaléko publicó textos en la revista del exilio judío Aufbau en lengua alemana. En 1944 la familia Vinaver-Kaléko obtuvo la ciudadanía estadounidense. El 6 de diciembre de 1945 Kaléko participó activamente en una velada del neoyorquino Progressive Literary Club, una iniciativa fundada por Heinrich Eduard Jacob para el cultivo de la lengua alemana en el exilio, que recordó al difunto poeta.

Después de la Segunda Guerra Mundial, Kaléko volvió a tener su público en Alemania: el Lyrisches Stenogrammheft fue editado nuevamente con éxito por la editorial Rowohlt (1956). En 1960 se le quiso premiar con el Premio Fontane de la Academia de Artes de Berlín (occidental); ella lo rechazó por la presencia de un 🤬 de las SS en el jurado, Hans Egon Holthusen. En el mismo año emigró a Jerusalén (Israel) por amor a su marido. Allí sufrió intensamente bajo el aislamiento cultural y lingüístico, viviendo solitaria y decepcionada.

En 1968 su hijo falleció repentinamente en Nueva York. Después de morir su esposo Chemjo Vinaver en 1973, reencontró en su último año de vida las fuerzas para escribir.

En otoño de 1974 visitó Berlín por última vez y dio una conferencia allí el 16 de septiembre 2​ en la Amerika-Gedenkbibliothek (Biblioteca Conmemorativa de América).

Murió en 1975 —solo 14 meses después que su marido— en Zúrich de cáncer de estómago.
Su obra[editar]

La característica de su obra es una Lírica urbana (que considera por ejemplo pluralismo, simultaneidad, masificación, anonimidad) con un tono melancólico-tierno. Por largo tiempo después de su muerte, la obra lírica de Mascha Kaléko, a la que se le considera también como el equivalente femenino de Erich Kästner, mantiene aún una gran cantidad de seguidores. Las estrofas conocidas como Montagsgedichte conmueven por su sencillo y directo lenguaje. Sus poemas fueron convertidos en canciones por cabaretistas como Hanne Wieder o cantantes como Rainer Bielfeldt y son cantadas aún hoy.

Algunas poesias de Mascha :

En el exilio

Tuve una patria bonita hace tiempo –
Así cantó ya el refugiado Heine.
La suya estaba a la orilla del Rin,
la mía en la arena de la comarca de Brandenburgo.

Todos nosotros teníamos una (¡ver arriba!).
Se la devoró la peste, se deshizo en la caída.
Oh, rosita del matorral,
a ti te rompió la fuerzaatravésdelaalegría.

Los ruiseñores han enmudecido,
añoran un domicilio seguro,
ahora sólo chillan los buitres
en lo alto, sobre una hilera de tumbas.

Esto no será nunca, lo que fue,
si es que llega a ser de otra manera.
Aunque la querida campanita suene,
aunque ninguna espada tintinee.

En ocasiones siento, como si
el corazón se me rompiera.
Tengo a veces nostalgia.
Lo único que no sé, es de qué.

De viaje

Me voy de viaje otra vez
con mi silenciosa
compañera, la soledad.

Nos quedamos las dos solas
y no tenemos nada más
que este punto en común.

El extranjero es consuelo y tristeza
y engaño como todo. Con el tiempo
parece sueño nomás y soledad.

Palabras al viento

En la tierra, por cada pequeña palabra pagas
cada vez que rompes el silencio.
Tan profundo como amas serás herido
y malentendido casi tan a menudo como hablas.

Hoja al viento

Deja que sienta cómo late tu corazón,
que yo no oigo palpitar el mío.
Abre ante mí las puertas más secretas,
que empieza a haber cerrojo ante las mías.
No puedo, amor, decirlo con palabras,
y se quedan las lágrimas adentro.
La fuerza que al comienzo nos unió
nos ha de separar al final de los días.
Todo el dolor lo ahogo en besos.
Todo el secreto lo llevo como a un niño.
Soy una hoja caída antes de tiempo
¿Están tan solos todos los que aman?

¡Precaución-ante la precaución!

Un no se qué oscuro me lleva
a ignorar los peligros.
En una casa hecha de vidrio
me siento y tiro piedras.

Memento

No me da miedo mi propia muerte,
Sólo la muerte de mis seres queridos.
¿Cómo voy a vivir cuando ellos ya no estén?

Sola en la niebla voy tanteando por la muerte
Y de buen grado me dejo llevar a la oscuridad.
Partir no duele ni la mitad que quedarse.

Bien lo sabe aquel que se enfrentó a lo mismo –
Y que me perdonen quienes lo padecen.
Pensad: la propia muerte tan sólo se muere;
Mas con la muerte de otros hemos de vivir.

Vieja Receta

Tómate la existencia como tiempo de prueba,
sin quejas, sin preguntas.
Sube calladamente la sombría escalera,
porque, después de todo, resulta más liviano
cargar la propia cruz
que irla arrastrando.

Plegaria

Tres habitan en mi casa:
El yo, el mismo y lo mío.
Y si alguien desde fuera quiere entrar,
lo avientan con dureza fuera de la puerta
el yo, el mismo y lo mío.

Totalmente oscura está la casa,
la luz de la vela titubea.
Señor, deja que entre la luz
al yo, a mí mismo y a lo mío
i no se se les apaga la frágil flamita.

El famoso sentimiento

Cuando murió la primera vez,
no sé aún cómo fue.
Morí totalmente para mi inquietud.
Esto sucedió en Hamburgo en abril.
Yo tenía 18 años.

Cuando morí la segunda vez,
el morir dolió mucho.
Te dejé muy poco:
Mi corazón palpitante ante tu puerta
y las huellas rojas de mis pies en la nieve.

Pero cuando morí la tercera vez,
ya no me dolió.
La muerte me era tan conocida
como la cama, el pan, la ropa y el zapato.
Ahora ya no muero más.

Memento

No tengo temor ante mi propia muerte
sino solo ante la muerte de aquellos
que me acompañan.

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Considero a Helen Keller mi ancestra aunque - obviamente - no de sangre. Pero ella supo crearse una buena vida no solo sin tener vista, pero tampoco oía. Su ejemplo me saca de apuros cada cuando me quiero nuevamente desesperar von mi vista nuevamente empeorando. Encontré esto ya no sé dónde en Internet y cada vez que lo leo me asombra de nuevo:

Tengo el placer de poder platicarles que aunque soy ciega y sorda, me pasé una hora gloriosa a noche escuchando a La Novena de Beethoven por radio. No quiero decir que ESCUCHÉ la música en el sentido que otras personas la escuchan; no si puedo hacerles entender cómo era posible para mí de recibir placer de la sinfonía. Era una gran sorpresa para mí misma. Había estado leyendo en mi revista para l@s cieg@s sobre la alegría que el radio está llevando a l@s cieg@s por todos lados. Estaba encantada de saber que l@s cieg@s habían encontrado otro recurso de entretenimiento, pero no soñaba de ninguna manera que yo podría disfrutar una parte de su gozo. A noche, cuando la familia estaba escuchando (su) programa de la sinfonía inmortal alguien sugirió que yo ponga mi mano sobre la bocina para explorar si podría de alguna forma percibir algo de las vibraciones. Quitaron la tapa y puse mi mano y toqué el diafragma de la bocina ligeramente. Mi gran sorpresa fue descubrir que no solo sentía las vibraciones pero también el ritmo apasionado, el andar y la urgencia de la música. El entretejido y la mezcla de diferentes instrumentos me encantaron. Podría actualmente sentir la diferencia entre los trombones, el rollar de los tambores, los tonos bajos de las violas y los violines cantando todos en exquisita unión. Como el lenguaje bello de los violines fluía y rallaba encima de los tonos más bajos de los otros instrumentos. Cuando la voz humana brincó del origen de armonía, las reconocí inmediatamente como voces humanas. Sentí cómo el coro se expandía y se volvía más estático, en una curva rápida y rápida como una llama, y mi corazón casi se paró! Las voces de las mujeres me parecían como las de todos los ángeles apurándose dentro de un diluvio armónico de un sonido bello e inspirante. El gran coro pulsaba hacía mis dedos con pausas marcadas y nuevo fluir. Luego todas las voces y todos los instrumentos rompieron hacía adelante – un océano de vibración celestial – y se murió cómo el viento cuando el átomo ya se gastó y finalizó en chispas delicadas de notas dulces....

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LAURA BRIDGMAN NO ERA MI ANTEPASADA, PERO ERA - Kiki Suarez

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LAURA BRIDGMAN NO ERA MI ANTEPASADA, PERO ERA - Kiki Suarez

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Yo estoy perdiendo la vista, casi tod@s ya lo saben. Pierdo autonomía, pierdo vistas, dependo más de otr@s, es un proceso doloroso.

Sé de otras que han perdido no solamente su vista, pero también su oído. Tod@s conocemos a Helen Keller y cuando quiero nuevamente desesperarme de mis crecientes limitaciones me hace bien acordarme de Helen Keller, la mujer ciegasorda que logró ser una gran feminista e intelectual hace alrededor de cien años. Si Helen Keller pudo: ¿Puedo yo?

Recientemente leí sobre Laura Bridgman que vivió en la mitad de siglo 19. Vivió en los EE.UU. y yo nací alrededor de cien años después en Alemania, no hubo conexión genética alguna, pero la considero a mi ancestra, porque desade he sabido de ella, se ha vuelto una guía, un ejemplo.. una luz para la creciente oscuridad en mis ojos.  Vivió 50 años antes de Helen Keller y en este entonces fue considerada uno de los MILAGROS DEL MUNDO. Carlos Dickens que odiaba estar en barcos porque se mareaba terriblemente, se echó al entonces largo viaje por barco desde Europa a los EE.UU. para conocer la milagrosa Laura Bridgman que luego fue olvidada por la historia en la sombra de Helen Keller, pero sin Laura tal vez nunca hubiera habido una Helen Keller:

Laura Dewey Bridgman fue la primera persona ciegasorda que aprendió un lenguaje. Antes de que su historia fue olvidada en los principios del siglo 20, Laura había conmovido una infinidad de almas humanas alrededor del mundo por triunfar sobre sus múltiples discapacidades.

Laura nació en 1829, con la edad de dos años cayó enferma con Fiebre Escarlatina que le destrozó su vista, su capacidad auditiva y también dañó gravemente sus sentidos de saborear y oler. Su único sentido intacto fue si: EL TACTO.

Sus primeros intentos de comunicarse fue imitar por tocar. Aprendió a ayudar a su madre en la casa obedeciendo a las manos de su madre. Así hasta aprendió a coser. Pero un mecánico vecino le enseñó un lenguaje de señas y eso llevó a un profesor del Colegio Darthmouth a escribir un artículo sobre ella.

Dr. Samuel Howe, el entonces director de La Escuela Perkins Para L@s Cieg@s leyó el artículo y fue a conocer a Laura. En ese entonces l@s expert@s no creían que una persona ciegasorda podría aprender leer, escribir o aritmética. Howe era un hombre progresista, esposo de la feminista y escritora Julia Ward, y quería experimentar con nuevas posibilidades con Laura.

En 1837, con casi 8 años de edad, Laura dejó su familia para entrar a vivir en la Escuela Perkins cerca de Boston donde aprendió a leer y escribir con papel tridimensional. Dr. Howe inventó un nuevo método: le daba por ejemplo una cuchara para tocar y luego pasó los dedos de Laura sobre letras elevadas que decían CUCHARA. Howe siguió el método con muchos diferentes objetos por semanas sin mucho éxito hasta que un día de repente la cara de Laura se iluminó con entusiasmo y alegría: había comprendido. Primero comprendió palabras, luego aprendió el alfabeto y los números. Con 10 años pudo escribir su nombre, luego era capaz de escribir un diario, describiendo lo que había aprendido cada día y sus pensamientos lo cual parecía un verdadero milagro y se hizo obvio que la fiebre no había dañado su capacidad de pensar. Laura era extraordinariamente inteligente.

Dr. Howe supo promoverse a y a Laura, artículos aparecían en Inglaterra lo que inspiró Carlos Dickens a viajar a conocerla- Con eso Laura Bridgman se volvió famosa mundialmente en poco tiempo. Miles de turistas la querían ver en la Escuela Perkins y allí la exponían como una atracción lo que tal vez para ella no era tan inhumano como hoy nos parece, porque ella no veía y no escuchaba a éstos curiosos.

Su educación por cuando cumplió 20 años y Laura regresó a casa lo que no fue una buena decisión. Laura, en casa, en un pueblito, se sentía sola e aislada. Después de 3 años regresó a la Escuela Perkins donde vivió el resto de su vida, solamente visitando su familia durante vacaciones. Ganaba dinero tejiendo bolsas y otros artículos que vendía a turistas que seguían visitando la escuela que por y con Laura y Dr. Howe se había vuelto famosa mundialmente. Laura hasta enseñó costura a otras estudiantes ciegas, escribía y recibía cartas de muchas personas, pensaba sobre cuestiones filosóficas y religiosas lo que la llevó a decidir a dejarse bautizar en 1862, algo que el ateo Howe, humanista y amante de la ciencia, no muy le perdonó. Laura nunca llegó a los niveles intelectuales de Helen Keller que logró lo que logró por su maestra increíble, Anne Sullivan, la vida de Laura era una historia de éxito hasta su muerte unos meses antes de cumplir 60 años.

Una vez que descubrí a Laura Bridgman y estando en mi propio proceso de vivir con una creciente debilidad visual quise platicarles a tod@s que leen mi blog un poco de ella. Rescatarla en mi mini - manera del hoyo del olvido.

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Como me DUELE LA VIDA DE MI TIA GERDA - Kiki Suarez

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Como me DUELE LA VIDA DE MI TIA GERDA - Kiki Suarez

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La vida más triste la tuvo mi tía Gerda, la hermana un año más grande que mi madre, que había nacido por medio de forceps lo que parece haberla dañada de alguna manera. Parecía sufrir un pequeño retraso mental y creo que sufrió mucho a su hermana tan bella e inteligente de solamente un año menos que era mi madre.

Se casó con un hombre mucho mayor que ella, un jardinero, mi tío Hermann. Tuvieron un hija, mi prima Inge, dos años más grande que yo, la que veía los fines de semana cuando la familia se reunía en la casa de Lisl y Reinhold en el pueblito de Neu Börnsen, donde vivían y donde tod@s de Neu Bórnsen conocían a tod@s l@s otr@s.

Cada fin de semana, sábado o domingo, se unían tod@s a comer, jugar cartas, tomar y pelearse hasta gritos y lágrimas. A veces corrían llorando y gritando de la casa de l@s abuel@s para regresar enfurecid@s a sus casas en otras partes de Hamburgo: ¡pero el otro fin de semana allí estaban nuevamente: jugando cartas y calentándose con mucho Schnapps!

Los que más tomaban, y por eso luego peleaban, eran Gerda y su esposo, Gerda, comprensiblemente, llena de rencores por la eterna preferencia de mis abuel@s hacía mi madre.

Eran los primeros alcohólic@s que conocí en mi vida. Nadie sabía que tan alcohólic@s eran o tal vez tod@s se hacían de la vista gorda, pero cuando Gerda tenía 49 años la llevaron de un día al otro, al hospital y diagnosticaron cirrosis fulminante y se murió pocos días después.

Una vez ne pasé una semana con mi tía Gerda e Inge en su casa al otro lado de Hamburgo y me sentí bien porque había gestos de Gerda que eran las mismas de mi madre y hacían que me sentí en casa. Yo no veía tanto la diferencia en belleza y cuando le dije a mi madre, después que me recogieran de Tía Gerda, que me había dado cuenta de cuánto Gerda se parecía a ella, mi madre, mi madre se enfureció y después seguramente era el pretexto o la verdadera razón por la cual ella se quedó una semana sin salir de la cama. Yo entonces no entendía nada.

Mi prima, Inge, luego la casaron porque se había embarazado con solo 19 años. Su esposo era un hombre violento. Era un padrote. Tenían una hija, Maren. Una luz en la triste vida de mi tía Gerda hasta su temprana muerte.

Muerta su madre, Inge estaba más sola y más desesperada. Un día fue con mis abuelos a ver a un homeópata muy famoso entonces en Hamburgo., uno que leía lo que te aflige de enfermedades en tus iris, Saliendo de la consulta Inge anunció que ¡la había diagnosticado con Leucemia!

No sé si este hombre de veras la había diagnosticado con tal enfermedad o si ella se lo inventó. Años después yo fui con él mismo medico, según yo: supercharlatan, y me mal diagnosticó completamente. También es posible que Inge se inventó el diagnostico esperando que bajo tal situación su esposo cambiaría por bien.

Obviamente esto no ocurrió. Finalmente admitió que el diagnostico era falso. Ella se lo había inventado para ver si así iba mover el corazón de piedra de su esposo,
Poco tiempo después Inge si encontró su diagnóstico verdadero y mortal: ¡Melanoma!

Por más que esto parezca tragedia,  le trajo a Inge un regalo, porque le dio la fuerza de tomar su hija y abandonar al esposo horroroso y encontró a un nuevo y verdadero amor, un hombre dulce que la cuidó los 4 años hasta su muerte.

Mi madre visitó a Inge en sus últimos momentos. Habíamos acompañado a mi abuelo así, inspiradas por el trabajo de Elisabeth Kübler - Ross, y poco después mi madre me visitó en México. La prima que tanto admiré de niña, la que usaba lapíz labial y zapatos de tacón mucho antes que me lo permitieron a mí, con la que habíamos jugado miles de sábados, había muerto! Creo que yo tenía3 5 años entonces, quiere decir que Ingelein se murió con solamente 37.

De Maren pronto ya no supimos nada, se murmuraba que trabajaba de 🤬.

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Mi tía Helga venía mucho a ayudar a mi madre. También mis abuel@s. Mi abuela planchaba y mi abuelo arreglaba el jardín. Mi madre quería el jardín bello para las visitas , pero no quería ensuciarse las manos con la tierra. A veces cuando llegaban visitas del negocio de mi papá, mi mamá introducía sus padres como emplead@s. Eso fue terrible. Absolutamente terrible.

Con Helga no hacía eso y eso empezó a pasar en casa 3, más elegante. Ya Helga tenía su propia familia y un bebé se le había muerto. Pero en Casa 2 Helga venía un buen rato, creo especialmente en inviernos, o solamente me acuerdo de estas mañanas de invierno cuando apenas a las ocho de l mañana salí el sol y afuera hacía mucho frio y estaba todo cubierto de nieve. Helga venía a planchar, antes prendíamos una vela en la cocina y mi madre y ella tomaban café. Es fuerte y caliente, muy caliente, el café en Alemania y eso es necesario especialmente en invierno. De allí Helga abría  la mesa de planchar y platicaban. No sé porque pero estas mañanas con vela eran mágicas para mí. Me sentía acogida, tomada en cuenta, segura y no me acuerdo cuando acabó eso, tal vez simplemente porque yo ya no sentía la magia?

Hace unos años le escribí un carta agradeciéndola estas mañanas. Tiene 82 años hoy, otro hijo se le ha muerto, mi tio ha muerto y su siguiente novio también. A veces me manda tarjetas de cumpleaños o navidad, nunca ha entrado al internet o celular. Pero ella no pudo recordarse de estas mañanas entonces, bueno, de las mañanas planchando para mi madre; si, pero de ninguna magia especial. Todo era en mi cabecita.

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Mi Tia Annemie y La Vida por Kiki Suarez

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Mi Tia Annemie y La Vida por Kiki Suarez

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Mi madre nació en 1927 en un peueñisimo pueblo de Silesia, del Riesengebirge, Las Montañas de Los Gigantes. No sé porque le dieron este nombre, porque son más colinas que montañas altas, más viejas y redondeadas que los picos de los alpes. Hay cuentos, de un gigante de nombre Rübezahl – RABONUMERO traducido literalmente – que funge como enytre autoridades humanas y la de Diós, regala y castiga a los peueñois habitantes del Riesengebierge. Mi mamá nos leía estas leyendas cuando estábamos chicas. También nos cantaba la canción de las montañas de los gigantes y siempre se laían las lágrimas, porque después de la guerra habían tenido que abandonar su Heimat, su hogar.

El río Elbe nace en el Riesengebierge y entra al mar no muy lehos de Hamburgo a donde la familia de mi madre se refugió. Así que el principio y desarrollo y fin de la vida de mi madre siempre estaba ligado al río Elbe, ella no hizo gran cosa de eso, a mí me mueve ahora que lo escribo.

Aparte del gigante Rübezahl y su canción, del esuiqr en invierno y tirarse al pasto para no hacer nada más que observar las nubes nadando por un cielo azul, mi madre no muy quería ser recordada a su niñez, inmediatamente allí dolía la profunda pobreza en la que habían vivido.  Mi abuiela Lisl hablaba su dialecto y decía APONA en vez de Kartoffel . papa. Mi madre se esforzó a no tener ni una pizca de su accento, no quería que absolutamente nadie adivinara sus orígenes, Y lo logró.

En una de las casiotas de su pueblo desde niña se hizo amiga con Annemie y allí se desarrolló una amistad que duró casi toda la vida, aunque Annemie llevaba 7 años a mi madre que son muchos años cuando somos niñas.

Annemie era igual de bella que mi madre: gÚera, con ojos azules grandes y una mujer muy alegre. Lo que más le gustaba era reírse .  Y eso que su vida no le había dado muchas razones para risa. Cuando ya era más grande me platicaba que su padrastro continuamente había abusado de ella sexualmente y aunque no sobrevivió la guerra el hombre, Annemie lo odiaba por el resto de su vida. Annemie no se había casado y no tenía hijos. De joven se enfermó de dos enfermedades crónicas, una del corazón, la otra de la espina dorsal y estuvo un largo tiempo entre vida y muerte en el hospital. En su condición era imposible tener hijos y todavía los tiempos eran así que entonces una mujer que no podí concebir hijos mejor dejaba a l hombre escoger otra, una fértil.

Annemie no era rica como mi madre. Aprendió dar peducure y de eso vivía, con sus achaques y cuidando a su madre por una infinidad de años y muchos en demencia.

Tía Annemie me gustaba. Así hubiera querido mi madre: resiliente, alegre, con chispa, interesada en las personas, sintiendo entusiasmo para la fotografía, la hitoria, los viajes, la vida.

Cuando nos visitaba siempre había mucha alegría, platicaba a fondo con nosotras las hijas de su amiga de la niñez. Se llevaba muy bien con mi padre, eran igual de cuentachistes .

Estuvo con nosotros cuando por primera vez me emborraché. Fue en el hotel favorito de mi padre al lado de la estación de trenes en Hamburgo, el Hotel Europäischer Hof, y en el bar mezclaban un cocktail con quien sabe qué, mandarinas y limón y no sabía nada a alcohol y al rato ya no m acuerdo de nada, solo que hablé por horas con mi padre y con la tía Annemie y de cosas que nunca les había compartido. Tenía 13 años. No se debe servir alcohol a una niña de 13 años, pero hasta el Alemania y entonces a veces se rompen las leyes. Y sirvió porque al otro día me sentí tan fatal que solamente una vez más en mi vida me emborrache a tal grado. Tía Annemie también pagó el pato de los cockteles: con su condición no debería haber tomado alcohol, había sabido que mal iba estar al otro día, pero quería disfrutar la noche anterior y aceptó el sufrimiento con calma.

Annemie era la única amiga de mi madre que no era esposa de un dentista o de un fiscal o alguien más de peso social que mantuvo. Tía Annemie era pobre, no en la misería pero comparado a nuestra casa, viajes, ropa, zapatos y joyas: bastante pobre.

Tenía una voz especial, soñaba a whiskey y confianza y risa. Nunca olvidó escribirme en mis cumpleaños, mandaba flores secas y fotografías y poesías.

Yo me enamoré en tía Annemie. Era un ejemplo que una mujer bella no tiene ue ser fría y superficial, así percibía a menudo a mi madre. Annemie era bella, alegre y inteligente, profunda. Era religiosa. Ayudaba a otros.

Ya de grande y viviendo en México, le hablaba cada cuando visité Alemania, nos escribíamos. Me hubiera gustado que nos visitara en México, pro ya su madre estaba muy frágil y no la podía dejar sola.

Para mis hermanas tïa Annemie era algo viejo de nuestra niñez ya acabada, ya no se emocionaron mucho con ella, pero yo si. La visité en su pueblo una vez con mi hijo más chico y nos preparó pastel y crema batida. La ultima vez visité a tía Annemie hace 16 años. Ya tenía ochenta y dos años, era frágil y vivía en un asilo de monjas luteranas. Tenía su cuarto y reconocí muchos de sus muebles. Me reconoció. No la vi tan alegre. Tal vez mi tía estaba un poco rota ya? No era deprimida, más una profunda melancolía. Mi madre ya no le hablaba nunca, decía. Mi madre no pudo sostener a otra persona rompiéndose, ya evadía el contacto. Annemie estaba firme en su confianza en Diós.

Siéntate, Kiki, aquí a mi lado, y quiero mostrarte mi álbum de fotos de toda la vida!

Me senté. Me gusta ver álbumes de personas. Había muchas personas en las fotos que yo nunca había conocido, pero allí estaba yo, mirando y escuchando. Finalmente Annemie cerró el álbum y dijo, no exactamente a mí, pero al aire en frente:¡ Ya todoas estas personas están muertas, menos tu madre y yo!

Me despedí sabiéndo que no la iba a volver a ver viva. Enfrente, saliendo del asilo, pasé por un bello parque lleno de arboles que tenían cientos de años….

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Me enseñaron a ser una tribu, donde hay un lugar para cada mujer que se nos quiera unir, hablar, apoyar, reír y crecer juntas

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Gracias a mis ancestras, que me enseñaron a ser mujer, mamá, esposa y amiga. La mejor herencia que me dejan es enseñar a amar. Porque se que no camino sola, mi camino fue caminado por ellas, mis ancestras, todas ellas estuvieron aquí, con su sabiduría, sus historias su propio linaje. Permanecen para guiar mi camino..

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Guerra e Amistad entre mi Madre y mi Tercera Abuela - Kiki Suarez

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Guerra e Amistad entre mi Madre y mi Tercera Abuela - Kiki Suarez

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Hasta mi madre admitía  que mi abuela tenía  bellas piernas. Para mi madre era casi imposible reconocer algo bello en otra mujer. ¡Ella sonaba en ser  la más bella del mundo, como la reina en el cuento!

Tal vez podía reconocer las bellas piernas de mi abuela, porque está ya era grande y ninguna competencia para mi madre que en ese entonces apenas estaba en sus 30 y tantos años y probablemente una de las más bellas mujeres de nuestro pueblo. Aparte de bella mi madre era una Lady: era elegante, tenía estilo. Nadie sospechaba que venía de una familia pobre de campesinos, nadie podía detectar ni la más ligera huella de su dialecto eslesiano en su pronunciación del alemán.

Pocos conocimos sus raíces.

Nuestra abuela, la tercera, que llamábamosOmi, no tenía las posibilidades económicas de mi madre, esposa de un pequeño pero exitoso empresario. Mi Omi era la segunda esposa del suegro de mi madre. Él, después de la capitulación de Alemania - en la hora cero - con sus 60 y tantos años vividos había juntado suficiente creatividad e energía para reabrir sus varias veces antes fracasado negocio de vender motores eléctricos. Primero el negocio sólo era un cuarto en el departamento donde vivía mi abuelo con la abuela,  donde olía a naftalina y a las galletas y pasteles deliciosos de mi Omi.

Mi mamá no muy comía pasteles: ¡no quería engordar como su madre y la madre de mi padre, mujeres campesinas y rústicas que se encontraban para mi madre al otro lado de la escala de Lady.

Mi abuela y mi madre se respetaban mutuamente por haber logrado mantener estilo. Mi madre ya tenía algo de economía para gastar en zapatos, bolsas y trajes. Para la abuela gastar e ir de shopping era mucho más complicado. En realidad ni era la esposa de mi abuelo.  ¡Mi abuelo nunca se casó con ella! La tenía ahí para servirle sus deliciosos platos. Cuidar al hijo, mi padre, el único que había regresado vivo de la guerra y quién iba a heredar el negocio. ¡El abuelo le daba un mínimo de dinero a la abuela! Cuando murió el abuelo, la abuela hubiera estado prácticamente  en la calle si mi padre no hubiera sido un hombre tan integro y entrado a su rescate de ella.

Aún bajo sus condiciones tan difíciles la abuela siempre había sabido mantener su estilo. Para no gastar, se cosía sus vestidos ella misma, era una excelente sastre, y estaba siempre a la moda.

La abuela vivía a pocas calles de nosotros y a menudo mi madre, después de haber acabado con las compras diarias, se tomaba un rato para visitar a la abuela. ¡Me parecía que al chismear y charlar juntas se afirmaban mutuamente su pertenencia al mundo un poco elevado de las Ladies!

Mi abuela preparaba una bebida alcohólica con – creo - armañac y ciruelas pasas. Allí las vi sentadas a las dos con sus bien formadas piernas envueltas dentro de mallas delgadas de nylon, con la cosida bien derechita detrás en el centro de cada pierna, y piernas elegantemente cruzadas e expuestas a la otra ¡y las dos ladies chupaban su armañac con las ciruelas adentro!

Eso no debe haber sido fácil para la abuela. Sabía que mi madre estaba con el hombre mejor y ella con el peor, que mi madre era joven y ella ya grande. Sabía que antes de que mi madre era mi madre y hasta novia de mi padre había sido la joven y radiante secretaria de mi abuelo en el cuarto que entonces contenía todo su negocio. Mi madre no había tenido oportunidad de negarse al depredador de mi abuelo: ¡necesitaba el trabajo! en casa vivía toda su familia de refugiados en un solo cuarto y todos hambrientos…

Kiki Suárez  - KIKIMUNDO

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Elvira, Barbara y Yoeli de La CDMX

Te quiero fuerte pequeña mía,

te quiero fuerte cada día

para saber afrontar el sistema patriarcal

que hace tantos años queremos cambiar.

Te quiero fuerte y tampoco mía

te quiero libre y decidida

te quiero siempre, hijita mía.

“Katherine Buchhammer

Barcelona, España”

Tres generaciones tan distintas pero tan iguales, fuertes, independientes, con valores, con fe en su propia revelación de Dios, tan suya y tan real en su vida y convicciones

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Esas nuevas amigas que supimos rebasar las buenas relaciones en nuestro trabajo, para convertirnos en amigas entrañables y por siempre‼️

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A mis adoradas hermanas con las que viví y vivo experiencias llenas de armonía, amor, solidaridad y servicio. Mejores mujeres que siempre han estado en mi histo

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Olivia Torres

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Porque no cabe duda que nuestras hijas, también son maestras en nuestra propia historia y de ellas aprendemos a ser mejores mujeres.

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A mis amigas de siempre porque hemos aprendido a disfrutar nuestra amistad con cariño, sin juicios, con respeto y apoyo.

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Uno de los más lindos recuerdos que tengo son las reuniones de mamá y hermanas con la abuelita Mamica. En ellas se resolvía el mundo, se ventilaban los problemas y se aconsejaba sobre recetas de cocina. En estos pequeños aquelarres nunca faltaron las delicias de panqués y galletitas acompañadas de té. Mamica era punto de reunión, ahí nos encontrábamos todas y la pasábamos genial. En el plano donde te encuentres, mis besos para ti.

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Lo que decian mis abuelas y dice la abuela dentro de mi

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Lo que decian mis abuelas y dice la abuela dentro de mi

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- Kiki Suarez

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Carmen Ruiz es mi tía, hermana de Carmen Ruiz era mi tía, hermana de mi madre. Nació en Nofuentes, un pueblecito de la provincia de Burgos. "Era más lista que el hambre" decía de ella mi madre. Mayor de 10 hermanos, harta de trabajar sin espectativas (aunque trabajó en el ayuntamiento del pueblo, algo un tanto insólito en la posguerra española) falseó su fecha de nacimiento para emigrar: primero a Uruguay y después a Argentina. De ella conservabamos recortes de revistas, patrones, postales... en una carpeta marrón que era el anticipo de un interés por saber, conocer y abrir horizontes. Siempre la he tenido como inspiración. No la conocí pero nos escribíamos con frecuencia y hablabamos por teléfono. Una vez me envió partituras para piano, entre ellas "Caminito". Sé que su vida no fue un camino de rosas:  le quitaron su dinero a punto de regresar, se enemistó con su familia por temas de herencias... pero también conoció el amor y viajó por el mundo junto a él. Curiosamente, nunca a España. Cuando falleció, me guardaron en una caja lo más valioso: los recuerdos de su vida. Tuve la fortuna de poder viajar a Merlo, Argentina, para recoger aquella caja. Gracias tía, fuiste referente para mi vida, para mirar más allá, para hacerla mejor. Mabel Ruiz, Zaragoza, España.

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Carmen Ruiz es mi tía, hermana de Carmen Ruiz era mi tía, hermana de mi madre. Nació en Nofuentes, un pueblecito de la provincia de Burgos. "Era más lista que el hambre" decía de ella mi madre. Mayor de 10 hermanos, harta de trabajar sin espectativas (aunque trabajó en el ayuntamiento del pueblo, algo un tanto insólito en la posguerra española) falseó su fecha de nacimiento para emigrar: primero a Uruguay y después a Argentina. De ella conservabamos recortes de revistas, patrones, postales... en una carpeta marrón que era el anticipo de un interés por saber, conocer y abrir horizontes. Siempre la he tenido como inspiración. No la conocí pero nos escribíamos con frecuencia y hablabamos por teléfono. Una vez me envió partituras para piano, entre ellas "Caminito". Sé que su vida no fue un camino de rosas:  le quitaron su dinero a punto de regresar, se enemistó con su familia por temas de herencias... pero también conoció el amor y viajó por el mundo junto a él. Curiosamente, nunca a España. Cuando falleció, me guardaron en una caja lo más valioso: los recuerdos de su vida. Tuve la fortuna de poder viajar a Merlo, Argentina, para recoger aquella caja. Gracias tía, fuiste referente para mi vida, para mirar más allá, para hacerla mejor. Mabel Ruiz, Zaragoza, España.

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Tal vez por querer a mis tres abuelas, Omas en alemán, tres porque Omi era la segunda esposa de mi abuelo Bernhard, solo que nunca se casó con ella y después de que ella le había cocinado por décadas y aguantado sus amoríos con todas las vecinas, él se murió y la dejo literalmente en la calle, ella ya grande, más grande que yo ahora. Solo era por el buen corazón de mi papá que tuvo una buena vida hasta su fin.

Tal vez por mis tres lindas abuelas de joven me gustaba platicar con viejas. Con 20 años entré a un proyecto largo sobre la vejez en la Universidad de Hamburgo. Mi trabajo era visitar e entrevistar a personas de 65 arriba, en su mayoría, su gran mayoría mujeres, porque viven más años y los hombres no estaban dispuestos a dar entrevistas, también en su gran mayoría. Con algunas me hice amiga e inclusive formamos un grupo como los de ayuda mutua que me encantan tanto hoy. Estaba una señora que se sentía de clase por la fama que había tenido su esposo como arquitecto en Hamburgo. Un poco con l nariz en alto. Pero una vez me compartió como había estado con fiebre y pulmonía y al borde de la muerte en el hospital y: en absoluta extásis! Nada de miedo ni nada. La comprendí años después cuando me enfermé fuertemente de salmonella en México y por un día la fiebre me produjo eso: un extásis! Nunca jamás me ha pasado. Otra era Frau Jürrs, 72 entonces, un poco más grande que yo ahora, esposa de un mastro de panadería que un día, leyendo su periódico, había caído muerto de su sillón. Frau Jürs me caía tan bien que la visitaba hasta en privado y plticabamos a gusto y también yo me sentía entendida y solo perdí el contacto por quedarme en México. Hoy tendrí 118 años y aunque en Alemania muchas llegan a 100, ya se murió. Pero en mi vive. Siempre tení buen pastel y pastel me encanta. Estaba Frau Sebastian, en un asilo. Su único hijo la había depositado en un asilo para ancianos en la parte más fina de Hamburgo. Adentro era un infierno, porque ella era la única que no sufría de demencia. Estaba bien clara. Quería morir. Rezaba por morir. Su hijo casi nunca la visitaba, también tenía un hijo y le decía a su madre: Es un infierno tu asilo, no quiero presentar eso a tu nieto!  Tenía una amiga, ya muy demente, pero tan dulce: dejaba de comer durante las comidas para guardar las migajas para luego alimentar a los muchos pajaritos en el jardín. El jardín era precioso y allí estaba yo sentada con Frau Sebastian durante mis visitas y observaba a la anciana demente alimentar a los pajaritos. Ya la conocían y venían a comer de sus manos y si, la expresión de su cara también era extasis! Las enfermeras la regañaban de ahorrar su comid y darla a los pajaros, probablemente también en euforia, pero ningún regaño la sacaba de su felicidad. Todavía me siento mal de que un día yo también empecé a evadir esta realidad infernal del asilo y y no visité a Frau Sebastian. La dejé morir sola. Ojala vino a eso su hijo, pero quien sabe. Asi, y eso es más grave, permití que mi Omi, la segunda esposa de mi abuelo Berrnhard, muriera sola. Tanto que también para mi había cocinado y sus pasteles eran los meros mejores del mundo. Preparaba uno de rosas y uno de chocolate cn medula de huesos! En su momento de muerte estaba yo en 68 y poco después. En lo hippie, lo del amor libre, la rebelión- Ella se había ofendido por un novio etíope que tenido y luego con uno alemán pero con el pelo muy largo y teñido con henna de rojo! Yo estaba dura entonces, en mi cabeza la insulté como racista, que probablemente era desde su educación durante el tercer Reich con Hitler y todo, pero dejé que muriera sola y no me lo he perdonado. Mi Omi fue un amor conmigo.

Mi nieta hoy me recalca que vieja soy: Tu vas a morir pronto, Kiki, y yo viviré 5 mil años más! Tu tal vez tienes dos navidades más, pero yo tengo mil! O, cundo no escucho bien que dice: eres ciega o sorda? No lo dice feo, simplemente expresa honestamente como lo ve y a veces tiemblo un poco, pero sé que dice la verdad. Tal vez un día, ya de vieja ella, me recuerda con un cariño? Por los pastelitos preparados, los 🤬 pintados a manera alemana cada Pascuas, los proyectos de arte logrados en conjunto?

Kiki Suárez  - KIKIMUNDO

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Porque eres incansable en tu mensaje de dignificación y valoración de las mujeres. Eres una gran amiga‼️

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Omi era una hija ilegítima de una sirvienta del Duque de Oldenburgo. Nadie sabe quién era su padre. Creció con su abuela.

Vivía tres esquinas de nosotros y a veces una de nosotras hermanas se quedaba una semana con ella. Nos cocinaba a diario una de nuestrs comidas favoritas, nos contaba sus aventuras en El Cairo, Egipto, donde había cuidado a su amiga enferma de Cáncer y su hij acon discapacidad. La amiga se había casado con un médico egipcio. Diez años vivía mi Omi en el Cairo y en este tiempo tuvo, nos platicaba, el amor de su vida, un alemán de nombre Leo Pfahl. Un día fue encontrdo asesinado en una calle de El Cairo y nadie nunca investigó nada. Había regalado una ollita de plata a mi Omi con sus iniciales. La heredé después de la muerte de Omi y la hice dije y me maravilla descubrir que ahora que escribo todo eso : me puse ese dije!

La amiga y su hija de mi Omi murieron en El Cairo y entonces ella regresó a Alemania justo en tiempo para la Segunda Guerra Mundial y encontrarse con el 🤬 de mi abuelo!

En una de estas semanas con Omi que decidí escribir una carta a Dios. La puse bajo mi almohada, segura y segurísima que al despertar ya no iba estar allí, Dios se la iba haber llevado. Cuando al despertar encontré la carta ilesa bajo mi almohada, lloré, me enfurecí, la rompí y la tiré al escusado y es cuándo me entraron mis primeras dudas en la existencia de Dios…. Unos años después de primero haber descubierto por la agudez de observación de mi hermana Gabi que Santa Claus era Othe!

Mi Omi sufría de insómnia horrible. Tomaba pastillas para dormir pero aún la encontraba leyendo en las noches, cuando me despertaba para ir al baño. Durmía, cuando la visitaba a su lado. Le gustaban las novelas de amor, pero en las noches con insomnio:¡Leía el libro de teléfono de nuestra pequeña ciudad, Bergedorf!

¿Porque les el libro de teléfono, Omi? No es muy aburrido?

No, contestaba ella, ¡Me acuerdo de toda la gente que conozco en nuestra pequeña ciudad y me acuerdo de sus historias y lo que yo he vivido con ellos!

Luego en las mañanas ella estaba cansada a morir. Una vez mi hermana la vio tambaleando sentada sobre una silla murmurando: ¡Dios mió , haz que pronto llegará la noche para que yo pueda acostarme a dormir!

Un año, creo que yo tenía 17 años, Omi quería hacer una gran fiesta en su cumpleaños, que era un día después del mío.

Mi papa decía: ¿pero porque quiere tanto trabajo? ¡yo los invito a un bello café en el bosque!

Pero Omi estaba terca y preparo con mucho cuidado varios de sus mejores pasteles, nunca la había visto preparar tantos para una sola ocasión, y yo feliz: ¡yo me atasqué!

Con el tiempo Omi necesitaba más cuidado fue a ser cuidada por una enfermera, en la casa y familia de la enfermera. Y siguió el hilo exótico en la vida de Omi: Ésta señora estaba casada con un hombre afgano, tenían dos hijas que se volvían una especie de nuevas nietas para Omi, una nueva generación de nietas. Estaba con los Hekmats!

Herr Hekmat nos introdujo a la colonia afgana en Hamburgo lo que presentaba nuevas aventuras para mi madre y nosotras.

Era antes de que los rusos invadieran a Afganistán, era en tiempos que todavía estudiantes podían irse en su viejo vocho de Hamburgo, cruzando todo Afganistán, hasta la India y ¡no había bronca!

Nos invitaban a las fiestas de la colonia afgana en Hamburgo. Parecían ser puros árabes muy ricos y estaban encantados de conocer a mi bella madre y a sus jovenes hijas. Un señor, algo gordo, me presumía que allí en Kabul tenía una casa con chimenea y ¡toda la chimenea estaba hecha de puro Lapislazuli!

Otro, un joven, me platicaba que sufría de insomnia total, nunca dormía y por eso ya solo le quedaban dos años más de vida. Me rompi en lástima hasta que otro joven afgano me susurro que toda la historía era inventada, su amigo solo quería mover mi corazón para ver si así yo quería andar con él estos supuestos 2 años hasta su supuesta muerte!

Herr Hekmat tenía ya un hijo grande en Afganistán y lo trajo a vivir a Alemania, un joven guapisimo que hasta hoy vive en Alemania y tiene un pequeño hotel en la ciudad de Husum. Una de mis hermanas lo visitó hace poco y como su padre: solo trató de llevar mi hermana a la cama mientras que su esposa atendía el restaurante de su hotelito!

Herr Hekmat hasta había escrito un libro sobre su escape de Afganistán. Me hice amiga de la hermana de Herr Hekmat cuando llegó también a vivir a Hamburgo. Era una joven que tenía una verdadera barba, ¡un bigote como nunca había visto una mujer tener un bigote! Nos reíamos mucho y una vez la invité de ir de compras al centro de Hamburgo y se asustó cuando en un centro comercial veía una escalera eléctrica.

Yo en ese entonces no podría imaginarme que había personas en el mundo que no habían visto una escalera eléctrica (y vivo en San Cristóbal donde hasta hoy no existe ninguna!). Ella no sabía ni como pisarla y nos tardamos un buen rato para llegar del primer piso al segundo, las dos muertas en ataques de risa, ella con una risa muy nerviosa.

Finalmente Herr y Frau Hekmat se divorciaron, pero mi Omi seguía allí  con Frau Hekmat y sus hijas. Como le encantaba a mi Omi unir parejas, llevó a su cuidadora a su familia ranchera en Oldenburgo y allí Frau Hekmat se enamoró y casó con un sobrino de mi Omi, el en el que me había enamorado cuando fui allí con 12 años,  Detlef, ya un señor de por lo menos 50 años. Pronto le Sali´o a Frau Hekmat la parte de su esposo afgano: un hombre no era suficiente. Empezó a coquetar con el hermano de Detlef y finalmente dejó al primer hermano para casarse con el segundo! Debe haber sido un superescándalo en un pueblo de unos cientos rancher@s! Lo de lo hippie y del amor libre no había llegado allí y probablemente nunca llegó.

Con este éxito mi Omi de unir la Ex - Frau Hekmat con uno de sus sobrinos, Frau Hekmat se mudó al rancho y Omi perdió su estancia con su cuidadora y finalmente tuvo que entrar a un lugar de más cuidados, un albergue o hogar para ancian@s, ya estaba mal. Y es cuando y no pudo con mi novio etíope y él de pelos largos rojos y la abandoné. Pero si: la visité una vez antes de que ella se muriera.

En esta ocasión la vi  con su cabeza sin un pelo, mi Omi que siempre era tan elegante, y algo confundida. Pero me reconoció, tomó mi cabeza entre sus manos y dijo: ¡ahora viene el Duque de Oldenburgo!

Siempre pensé que era porque adoraba a los de la nobleza, pero ahora que lo escribo aquí, me pregunto si tal vez el Duque de Oldenburgo, si, ¿había sido su padre biológico???

Kiki Suárez  - KIKIMUNDO

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Abuela Gert: Perlas, Piscis y Lagrimas. Kiki Suárez

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Abuela Gert: Perlas, Piscis y Lagrimas. Kiki Suárez

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LA HEROINA DE MI ABUELA ELLI. Kiki Suárez

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LA HEROINA DE MI ABUELA ELLI. Kiki Suárez

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Mi papá nos platicaba: Hasta que yo tenía 15 años, vivíamos en la ciudad de Colonia en un departamento de 14 cuartos, con muchos sirvientes y lujos. Sólo que no me acuerdo de una sola noche que mi padre hubiera estado en casa. Llegaba tarde y tomado y de otras mujeres y cada noche escuché los terribles pleitos que se daban. Durante la Gran Depresión mi padre perdió su negocio y nos abandonó. De un día al otro vivíamos mi madre, mi hermanito y yo en un cuartito, sufriendo hambre y frío. Mi madre trabajaba todas las noches tejiendo ropa para niñ@s. Como su matrimonio era tan mal, creo, que mis padres intentaron abortar a mi hermano que nació 6 años después de mí. Sus intentos habían fracasado. Luego mi hermano fue un niño enfermizo y débil y mis padres se sintieron von culpa. Creo que por eso lo mimaron y yo me acomodé en un lugar de olvido.

Mi padre platicaba eso sin ningún rencor, como si comprendiera a todos los actores del drama familiar y hasta hoy aprecio esta capacidad de amor y perdón que él tuvo.

Después de la muerte de mi padre encontré una carta de mi abuela paterna, la Abuela Colonia. Es una carta a su hijo menor que todavía se encontraba en el cuartel, todavía no había 🤬 a la guerra como mi padre, su hermano grande, desde hace ya años.

Querido Werner, Hace unos días me llegó una carta de ti con dos fotografías. Mi hijito ¡Cómo has adelgazado!!
Ahora ya estás en el cuartel. ¿Qué tan grande es uno de estos tanques de los cuales hablan? ¡Me imagino que se ve muy peligroso!
Estoy segura que tú también todavía te van a mandar en contra de Rusia y en muy corto tiempo tendrás que enfrentar al enemigo. ¡Eso es terrible mi hijito! ¡Todo eso de la guerra no es nada tu cosa! Tu padre me escribió ayer que le pediste un peine. ¡Eso me rompe el corazón! ¿No tienes un peine? ¡Aquí te mando uno! El peine que te mando es grande y va funcionar con tu pelo tan delgadito.
Aquí en Colonia ha habido ataques de aviones recientemente. ¡Era terrible! Casi siempre tiran muchos balazos. Hay tantos balazos que un@ ni escucha a las bombas que caen. Desde los últimos ataques muchas personas quedaron enterrados bajo los escombros por muchos días. Un balazo encontró a la Señora Schalig. Se murió instantáneamente. ¡Es tan incomodo tener que levantarse en las noches para aguantar allí en el sótano hasta que los ataques acaban!
Después de muchísimo tiempo me llegó una carta de tu hermano. Se encuentra en Ucrania. Me mandó dos diarios que me gustaría leer. Pero él no quiere que yo los lea, entonces no los leeré.
Tengo mucha esperanza que esto sea el último invierno de Guerra. Me imagino que en Rusia el frío esta mucho peor. Cada cuando me acuesto en las noches pienso en mis dos hijitos. ¡Siento mucho que tú en las noches sientas tanto frío! ¿Te mando otra cobija?
Fui con un fotógrafo para que me tomara una foto que te mando aquí. Si mi foto te molesta: ¡mándamela de regreso!
Para Navidad prepararé y mandaré a cada uno de mis hijitos un pastel… tu fiel madre octubre 1941

¡Tú hablas de tu hermano, decía a mi papa, ¡entonces tenemos un tío! ¿Dónde está el Tío Werner?

Mi padre se callaba. Cuando tenía 9 años me llevó a su cuarto con el gran escritorio, sacó su cartera y me enseñó una carta de Werner:

Escrito en el este (Estalingrado), el 26 de diciembre 1942

Querido Fritz, Espero que tú pasaste esta navidad mejor que yo. Ya son cinco semanas que nos encontramos encerrados por los rusos. ¡No puedes imaginarte que tan poca comida tenemos! Sólo comemos carne de caballo. Cada día nos dan 200g de pan y un poco de agua. Me siento muy débil. ¡Hasta ahora comprendo lo que es hambre! Esto no se puede escribir a casa, pero siento la necesidad de decirlo a alguien. Para todo un pan entero uno daría 50 RM, ¡pero aún para 50 RM nadie daría su pan! En casa deberían ver como compartimos nuestro pan aquí! ¡Creo que todos estallarían en llanto! Soy el líder de mi grupo. Dos transportes de comida ya fueron derrumbados. ¡Qué bella Noche Buena! Para hoy te saluda tu hermano Werner

Todo estaba escrito con lápiz sobre un papel ya un poco viejo y amarillo. Vi que mi padre tenía lágrimas en sus ojos. Dobló la carta y la regresó a su cartera donde la cargaba hasta su muerte en 1988.

Werner desapareció poco después de escribir esta carta en el infierno de Estalingrado. Fue un infierno creado por Hitler, pero eso no quita que cuando mi padre me la enseñó, lloré como cada vez que la he releído, y ahora que la traduzco : ¡lloro nuevamente por tanta crueldad e ignorancia en el mundo humano!

Mi Abuela Colonia, la Abuela Elli, perdió tres veces sus departamentos por bombas. Me acuerdo que la visitamos en principios de los 50tas del siglo pasado en Colonia y vivía en una ruina.

Abuela Elli no era una mujer amargada, tenía buen humor, sabía vivir con poquitísimo dinero aunque una vez, de joven, había sido la hija de un ranchero rico en Prusia de Este y sabía tocar el piano.

Fumaba como chacuaco, puros cigarros sin filtro y escupía el tabaco por la ventana de su pequeño departamento en el pueblo a donde mi padre se la había llevado, al lado de mis otros abuelos y el Tío Detlef. Cuando no miraba fumando y escupiendo pedacitos de tabaco por la ventana mirando a todos en el pueblo que pasaban y charlando con cada uno, leía apasionadamente malísimas novelas de amor o jugaba cartas.

Es mi Abuela Elli que exclamaba: ¡Qué bonito jolotea el café de la jarra a la taza! Disfrutaba todos estos detalles, ¡un pequeño sonido especial así que yo nunca antes había registrado! Jolotear, le pregunté, ¿eso es dialecto prusiano?

No, me contestaba, así que no sé si es o si ella se inventaba palabras así.

Sus últimos años pasó en un hogar para ancianos y la visitamos mucho. A veces ella y yo nos sentábamos en el bello jardín y estuvimos sentadas allí, agarrándonos las manos, por una hora o dos, sintiendo paz, nada más.

La última vez que la vi le traje bombones de menta, las que le gustaban tanto. Para darle un bombón tenía que romperlo en muchos muy pequeños pedacitos y darle uno tras otro, con mucha calma, porque cada uno le provocaba un gran ataque de tos.

¡Me quieres, Kiki? Preguntaba

Si, Oma, ¡te quiero mucho!

Nos despedimos.  Me regresé a México. Poco después del nacimiento de mi segundo hijo, Abuela Elli murió. Murió con 90 años cumplidos y muy orgullosa de esto, en su cama, Desayunó y murió. Al lado de la cabecera de su cama estaba una foto de su hijo Werner en uniforme, joven y guapo.

La última vez que pedí a mi hermana mostrarme la última carta de Werner, el papel ya se deshacía, las letras estaban casi borradas. La carta, Werner, mi abuela y mi padre han regresado a ser polvo de estrellas.

La Tía Hilde

Mi abuela Elli venía de una familia de rancheros de buena economía de Prusia de Este. Solo vi una foto con los bisabuelos y sus, creo, 6 o 7 hijos. Como se acostumbraba entonces cuando se pagaba a un fotógrafo: todos se ven muy bien vestidos y muy tiesos con expresión severa en sus caras. Sé muy poco de esta familia. Sé que un día la bisabuela preparó un guiso en una olla de cobre que se había oxidado, algo muy peligroso, y toda la familia cayó enferma. El bisabuelo se murió. Con la muerte del bisabuelo el rancho se tuvo que vender y la familia se mudó a la ciudad. Tres hermanos de Elli cayeron enfermos de Tuberculosis y dos murieron.

Después de la guerra todos de la familia acabaron en el Oeste. De niña chiquita acompañe a mi padre a visitar a un tío de él, Onkel Heinrich – el Tío Enrique. El tío estaba grave, no sé de qué, tal vez por algo que le había sucedido durante la guerra. Se pasó años en cama. Tal vez yo tenía 5 años cuando acompañé a mi padre a visitar al Tío Enrique. Había un reloj cerca de su cama en el buró, de estos de entonces, un despertador que había que darle cuerda regularmente. Tenía un tictac muy ruidoso. Poco después de nuestra visita nos avisaron que el tío había fallecido y que en el momento de su muerte ¡el reloj se había parado! Esto, en mi niñez, se oía mucho: que en el momento de la muerte de una persona, se paraba un reloj. Hoy ya nunca me platican eso. Hoy son relojes electrónicos con un clic muy sutil y la muerte de una persona les importa un bledo.

Quedaban dos hermanas. Una era Tía Hilde. Era una mujer muy moderna para sus tiempos: nunca se casó y o para cuidar a nadie, simplemente, me explicaba un día, había uno u otro novio, pero pronto descubría algo que no le gustaba a ella. Una vez, platicaba, vi su manera de él de subirse a la bici y no me pareció y ¡me desenamoré en un segundo! La bici le encantaba a Hilde, iba a todos lados en su bici y a excursiones. No necesitaba ningún hombre porque ella trabajaba y era muy orgullosa de este hecho. Toda su vida trabajaba en una fábrica que producía cremas para limpiar zapatos. Era una mujer guapa en su juventud e independiente! La tía Hilde adoraba a mi padre, su sobrino favorito.

En familia se platicaba que cuando mi padre tenía 3 años – en 1917 – mi abuela y la tía Hilde lo llevaron a un café donde tocaba un violinista. Mi tía Hilde – y eso enseña su carácter difícil, creo – comentó a su hermana: ¡Este músico tiene cara para pegarle! Seguían chismeando las dos hermanas y de repente todos los clientes en el café se rompen en risa: ¡mi padre, para agradar a la tía – había movido una silla al lado del violinista, se subió en ella y le dio una bofetada! Elli y Gilde con la vergüenza en sus caras pagaron lo más rápido posible y jamás se atrevieron regresar a este café.

Tía Hilde tenía fama del Dragón en la familia. Con su cuñado, mi abuelo depredador de mujeres -hay rumores - que también tuvo su coqueteo. A nosotras, sus sobrinas abuelas, nos trató de maravilla como a mi padre y con mi mamá iba bien, porque también Hilde quería ser elegante y una lady como mi mamá.

Abuela Elli vivía en el norte y su hermana Hilde en el sur de Alemania. Con más edad – como suele pasar – las hermanas se extrañaban. Había un fuerte amor - odio entre ellas. Eran tan diferentes como uno se puede imaginar dos hermanas y probablemente una envidiaba a la otra por haber sido casada y tenido hijos y la otra por nunca haber caído en garras de un depredador y sufrido la muerte de un hijo. Una vez al año Tía Hilde tomaba el tren desde el sur del país para visitar a Elli en el norte. Se emocionaban, lo anhelaban, lo organizaban y una vez en casa de Elli, a la media hora: ¡estaban discutiendo y Hilde criticando cada detalle de la vida de Elli! A veces Hilde se regresaba antes del día planeado a su ciudad en el sur. Cada cuando eso pasaba, las hermanas ni se hablaban ni se escribían por un buen rato, ¡solo para el año siguiente pasar por exactamente lo mismo!

Un año mi padre invitó su madre y su tía a una pensión en un bosque cerca de Hamburgo – para, tal vez, invitarlas a caminando por el bosque las dos se relajasen más. A los dos días nos hablaron de emergencia: ¡tía Hilde estaba muriéndose de envenenamiento en el hospital!

Mi papá fue inmediatamente a verlas. La tía estaba muy grave, pero sobrevivió.

¿Con qué te envenenaste? Preguntó mi papá

¡Se comió un hongo venenoso! Contestó mi abuela, ¡Estos hongos solo se pueden comer cocidos!

¿Mamá., porque no le dijiste a tu hermana que este hongo al comerlo crudo era venenoso?

¡Porque, diga lo que diga, ella no me escucha nada nunca! ¡Entonces mejor no dije nada!

Unos años después a la tía Hilde le dio demencia y mis padres se la trajeron a un hogar para ancianos cerca de nosotros y se dio un verdadero milagro: ¡el dragón de la familia se volvió un verdadero dulce, sonriendo e agradecida todo el tiempo, para cada visita, para las fresas con crema que le llevábamos, ya nunca ninguna crítica cruzo sus labios.

Elli ya había sufrido un accidente de coche grave y apenas sobrevivido meses en el hospital. Ya no caminaba bien. Mis hermanas y yo la queríamos llevar al café en el Bosque de Bismarck en silla de ruedas, pero a ella le daba demasiada vergüenza salir en silla de ruedas. Prefería quedarse en el asilo en el cual ella vivió. Cuando Hilde murió su único chance de Elli de atender al sepelio fue en silla de ruedas. Me acuerdo que fue un bellísimo día de primavera, todo floreciendo y pájaros cantaban con toda la inspiración de una primavera nórdica. Y aunque Oma Elli lloraba mucho la pérdida de su hermana: ¡descubrió que salir en silla de ruedas era mucho mejor que no salir!

Poco después mi hermana y yo la llevamos a un café en el Bosque de Bismarck para tomar café y comer pastel con crema batida. Había un mesero atendiéndonos. Mi abuela siempre decía exactamente lo que pensaba y hablaba con voz muy fuerte. De esta manera – pensando que estaba susurrando algo que en realidad gritaba y no habiendo nadie más que nosotras en todo el café - el mesero se puso rojo al escuchar: ¡Oyen, niñas: este mesero esta chulo!

¡Mi hermana y yo nos pusimos igual de rojas como el mesero! ¡Oma Elli ni cuenta se dio! Pero chulear a un mesero es mucho más agradable que bofetear a un violinista y en vez de pagar rápidamente, nos reímos todos juntos con abuela y mesero.

Extraño a Elli.

Kiki Suárez  - KIKIMUNDO

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Mi abuela tenia muchos bellos dichos. Kiki Suárez

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Mi abuela tenia muchos bellos dichos. Kiki Suárez

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Más de otra abuela - Sobre eñ Enamoramiento o no. Kiki SUárez

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Más de otra abuela - Sobre eñ Enamoramiento o no. Kiki SUárez

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A mi maestra de vida que se dedicó a hacer que aprendiera a dirigir mi amor al Amor de mi vida: Dios-Jesús-Espiritu Santo.

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Mamita Alicia, gracias por tu poder trasmitido con tanta fuerza y ternura en mi vida. Hoy te honro y reconozco junto a mi abuela Carmen Rosa. Las amo

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M'á, gracias por el amor que me diste como abuela/madre, gracias por la dignidad que me heredaste, la resiliencia, el amor por la vida, tu sentido de justicia. 

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La presencia de Dios la sigo encontrando en tu mirada que tanto me amó.
¡Te amo!

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Ella es mi ancestra, mi mami siempre dice que las mujeres que somos familia nos conocemos en los ojos. Su enseñanza más grande es reconocernos en los ojos de las otras...

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Quero exaltar as minhas ancestrais que estão vivas por me ensinarem sobre o poder e a importância da união feminina. #mujeresmontezumas

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Mujer sabia que iluminó mi camino para el encuentro kairótico con la Divina Sabiduría. Sus enseñanzas partieron de la experiencia y de una profunda presencia de la Divinidad, la cual compartió con cada una de nosotras. ¡Gracias Mayaya ahí donde te encuentras!