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Screenshot_2021-02-13 Roland Barthes La redención del lector

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No sabemos donde está enterrado Felisberto. “En el año 1981 fui al cementerio del Norte y me llevé una sorpresa: los libros que registraban las muertes de enero del 64 habían quedado en una habitación donde caía una gotera. El ángulo superior derecho había sido (comido) por el agua. (Sclavo Jorge/Conferencia).”

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En el charco, un par de semanas después del comienzo de la primavera, hay millares de larvas no mucho más grandes que una gota. Todavía no podemos distinguirlas de los peces, porque faltan algunos días para que se despeguen sus patas de rana y alas de mosquito. Se empujan mediante ondulaciones que no sólo les sirven para desplazarse. Tienen un órgano sensitivo conocido como "línea lateral" que en cada vaivén de su cola les da información sobre el agua y el resto de sus habitantes. Por eso los renacuajos nadan juntos sin chocarse y pueden escapar si perciben algún movimiento extraño.
Pero cuando lo que se mueve es todo el charco, no hay donde ir. O, mejor dicho, hay que ir donde el charco vaya. Y puede ir muy lejos. Es el caso de uno de los fenómenos meteorológicos más extraños que se conocen y sobre el que ninguna conjetura está completamente aceptada. Aún se discute si las lluvias de animales son el resultado de teletransportación, maldiciones, derrames de un mar atmosférico en el que están varadas naves extraterrestres; si son causadas por vientos fuertísimos o por evaporaciones demasiado rápidas.
Dicen que las ranas, cuando se precipitan, siguen con su vida como si nada hubiera pasado. Pero eso es difícil saberlo. Porque no es un día cualquiera: estaban en las nubes siguiendo las corrientes de vapores y gotas electrificadas y ahora, después de caer quinientos o mil quinientos metros, saltan y cantan en un charco nuevo. Tampoco podemos saber qué recuerdan del primer charco, del que solo quedan los líquidos en sus oídos y las ondulaciones que nunca paran.

(La Formación del oido del renacuajo, por Miguel Garutty)

released November 10, 2020

Text by: Miguel Garutti
Remixes made by: Alma Laprida, Constanza castagnet, Cody Brant, Liza Casullo
Charco vocal ensemble: Constanza Castagnet, Ivana Castagnetti, Liza Casullo, Lucía Drocchi, Alma Laprida.
Original idea and visual art by: Jimena Croceri

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CHARCO Remix by various, released 10 November 2020 1. Constanza Castagnet 2. Alma Laprida 3. Liza Casullo 4. Cody Brant En el charco, un par de semanas después del comienzo de la primavera, hay millares de larvas no mucho más grandes que una gota.

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La casa inundada revela cómo se gesta un relato, cómo se construye la ilusión de un cuento, pero señala también que lo ilusorio parte de la transformación de situaciones de carencia, de sujeción y de sometimiento.

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El agua lo es tdo en La casa inundada. Está en contacto metonímico con todo y todos. Su significado no es tenerlo de antemano ni a posteriori. Pero conserva el privilegio de significar según las relaciones que establezca con otros significantes. Es el significante englobador, único, mítico, que borra o "traga" las diferencias, pero que también sirve para pautarlas: "y a medida que el relato avanzaba el agua se iba presentando como el espíritu de una religión que nos sorprendiera de formas diferentes. En el agua, dice el narrador, los pescados adquieren "otro sentido y no importaba tanto su significado". Lo propio del significante es que insiste. Es lo que dice la "sacerdotisa" del agua: "No, no debo abandonar el agua; por algo ella insiste como una niña que no puede explicarse".

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5. Carraspear, hablar, escribir: los orígenes de la escritura

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5. Carraspear, hablar, escribir: los orígenes de la escritura

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3. Repetir-tragar: el silencio narcisista

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3. Repetir-tragar: el silencio narcisista

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Repetición dual y corte estructuran el relato.

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Recordar (retroceder) que posibilita el deseo de escribir y descubrir los secretos de la memoria, postulado previo a la ficción en FH, jamás se presenta como una línea constante, sino como una oscilación y vaivén dentro de un pasado cuya cronología es imprecisa.

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Finge que su discurso proviene de otra parte, de otro origen.

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El narrador lleva a Margarita, de eso se trata La casa inundada, de llevar, de soportar el cuerpo/mundo de Margarita. El relato es un soporte.

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1) Se piensan todas las formas posibles del origen: origen del sujeto, del lenguaje, de la escritura, del narrar, del relato mismo.
Se representan las posibilidades enunciativas de todo relato en el "origen" latino del verbo relatar: llevar, citar, volver, retrocede, repetir, incluir.

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Algunos análisis

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Filosofía del ganster y un texto (partitura) de vanguardia

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Filosofía del ganster y un texto (partitura) de vanguardia

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Inestabilidad del género

La cuestión de la memoria.
Poética de la morosidad y el insterticio que altera la percepción del tiempo y que privilegia lo preliminar en desmedro de la consumación; extrañamiento de sus digresiones o sus desenlaces apagándose en un susurro, evitando el cierre efectista o catártico.

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Fidelidad a la experiencia.

Ser fiel a la verdad del pensamiento, hasta en sus dudas, o en sus impreciones relativas.

Aparición de la primera persona.

Escritor en busca de asunto. El relato que se piensa a sí mismo.

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"Yo los he sentido siempre como cuentos para ser dichos por mí, esa era su condición de materia (...) Mis cuentos fueron hechos para ser leídos por mí, como quien le cuenta a alguien algo raro que recién descubre, con lenguaje sencillo de improvisación y hasta con mi natural lenguaje lleno de repeticiones e imperfecciones que me son propias”. FH

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Obligado o traicionado por mí mismo a decir cómo hago mis cuentos, recurriré a explicaciones exteriores a ellos. No son completamente naturales, en el sentido de no intervenir la conciencia. Eso me sería antipático. No son dominados por una teoría de conciencia. Esto me sería extremadamente antipático. Preferiría decir que esa intervención es misteriosa. Mis cuentos no tienen estructuras lógicas. A pesar de la vigilancia constante y rigurosa de la conciencia, ésta también me es desconocida. En un momento dado pienso que en un rincón de mí nacerá una planta. La empiezo a acechar creyendo que en ese rincón se ha producido algo raro, pero que podría tener porvenir artístico. Sería feliz si esta idea no fracasara del todo.

Sin embargo, debo esperar un tiempo ignorado; no sé corno hacer germinar la planta, ni cómo favorecer, ni cuidar su crecimiento; sólo presiento o deseo que tenga hojas de poesías; o algo que se transforme en poesía si la miran ciertos ojos. Debo cuidar que no ocupe mucho espacio, que no pretenda ser bella o intensa, sino que sea la planta que ella misma esté destinada a ser, y ayudarla a que lo sea. Al mismo tiempo ella crecerá de acuerdo a un contemplador al que no hará mucho caso si él quiere sugerirle demasiadas intenciones o grandezas. Si es una planta dueña de sí misma tendrá una poesía natural, desconocida por ella misma. Ella debe ser como una persona que vivirá no sabe cuánto, con necesidades propias, con un orgullo discreto, un poco torpe y que parezca improvisado. Ella misma no conocerá sus leyes, aunque profundamente las tenga y la conciencia no las alcance. No sabrá el grado y la manera en que la conciencia intervendrá, pero en última instancia impondrá su voluntad. Y enseñará a la conciencia a ser desinteresada.

Lo más seguro de todo es que yo no sé cómo hago mis cuentos, porque cada uno de ellos tiene su vida extraña y propia. Pero también sé que viven peleando con la conciencia para evitar los extranjeros que ella les recomienda.
Felisberto Hernández
¿Te gustó el texto?

Te recomiendo otro cuento del mismo autor:
Mi primer concierto, de Felisberto Hernández

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Explicación falsa de mis cuentos (1955), de FELISBERTO HERNÁNDEZ

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Obligado o traicionado por mí mismo a decir cómo hago mis cuentos, recurriré a explicaciones exteriores a ellos. No son completamente naturales, en el sentido de no intervenir la conciencia. Eso me sería antipático. No son dominados por una teoría de conciencia. Esto me sería extremadamente antipático.

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Se proclama el fin de la razón. La nueva sensibilidad consiste en la facultad del hombre nuevo de actuar conscientemente en los planos ultrarracionales de la vida psíquica, regidos por otras leyes que las de la razón. Esta curiosa actitud anti-racional le hace afirmar que “Todas las doctrinas son igualmente valederas -incluso el sistema astronómico de Ptolomeo, incluso el mito teológico de la Trinidad- en tanto son formas de conciencia".

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La particular orientación literaria que caracteriza a FH no debe considerarse como resultado de su formación en el ambiente de vanguardia estética en el que aparecen sus primeros libros. Su originalidad parece tener otro origen.

José Pedro Días, Las vanguardias literarias en Argentina, Uruguay y Paraguay.

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La cita de este autor hace pensar en una composición musical de vanguardia. Recordemos que su carrera de pianista culminó -y se cerró- con un concierto dedicado a Stravinski.

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1. Acompañante de las funciones del cine mudo.

2. Negros

3. Festín chino, Bordoneos, Negros.

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Las dos versiones de lo imaginario, Maurice Blanchot

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Las dos versiones de lo imaginario, Maurice Blanchot

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Incorporación de la vanguardia europea: exaltación de La imaginación sin hilos o las palabras en libertad (Futurismo), afirmación vital de la velocidad, del deporte, de la modernidad técnica y mecánica. / Creacionismo de Vicente Huidobro/ Nativismo

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Estética de lo inacabado, Gustavo Lespada

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Estética de lo inacabado, Gustavo Lespada

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Screenshot_2021-02-12 glespada p65 - glespada pdf(1)

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Screenshot_2021-02-12 glespada p65 - glespada pdf

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Altazor o el viaje en paracaídas, Vicente Huidobro

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Altazor o el viaje en paracaídas, Vicente Huidobro

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Nací a los treinta y tres años, el día de la muerte de Cristo; nací en el Equinoccio, bajo las hortensias y los aeroplanos del calor.
Tenía yo un profundo mirar de pichón, de túnel y de automóvil sentimental. Lanzaba suspiros de acróbata.
Mi padre era ciego y sus manos eran más admirables que la noche.
Amo la noche, sombrero de todos los días.
La noche, la noche del día, del día al día siguiente.
Mi madre hablaba como la aurora y como los dirigibles que van a caer. Tenía cabellos color de bandera y ojos llenos de navíos lejanos.
Una tarde, cogí mi paracaídas y dije: "Entre una estrella y dos golondrinas." He aquí la muerte que se acerca como la tierra al globo que cae.
Mi madre bordaba lágrimas desiertas en los primeros arcoiris.
Y ahora mi paracaídas cae de sueño en sueño por los espacios de la muerte.
El primer día encontré un pájaro desconocido que me dijo: "Si yo fuese dromedario no tendría sed. ¿Qué hora es?" Bebió las gotas de rocío de mis cabellos, me lanzó tres miradas y media y se alejó diciendo: "Adiós" con su pañuelo soberbio.
Hacia las dos aquel día, encontré un precioso aeroplano, lleno de escamas y caracoles. Buscaba un rincón del cielo donde guarecerse de la lluvia.
Allá lejos, todos los barcos anclados, en la tinta de la aurora. De pronto, comenzaron a desprenderse, uno a uno, arrastrando como pabellón jirones de aurora incontestable.
Junto con marcharse los últimos, la aurora desapareció tras algunas olas desmesuradamente infladas.
Entonces oí hablar al Creador, sin nombre, que es un simple hueco en el vacío, hermoso, como un ombligo.
"Hice un gran ruido y este ruido formó el océano y las olas del océano.
"Este ruido irá siempre pegado a las olas del mar y las olas del mar irán siempre pegadas a él, como los sellos en las tarjetas postales.
"Después tejí un largo bramante de rayos luminosos para coser los días uno a uno; los días que tienen un oriente legítimo y reconstituido, pero indiscutible.
"Después tracé la geografía de la tierra y las líneas de la mano.
"Después bebí un poco de cognac (a causa de la hidrografía).
"Después creé la boca y los labios de la boca, para aprisionar las sonrisas equívocas y los dientes de la boca, para vigilar las groserías que nos vienen a la boca.
"Creé la lengua de la boca que los hombres desviaron de su rol, haciéndola aprender a hablar... a ella, ella, la bella nadadora, desviada para siempre de su rol acuático y puramente acariciador."
Mi paracaídas empezó a caer vertiginosamente. Tal es la fuerza de atracción de la muerte y del sepulcro abierto.
Podéis creerlo, la tumba tiene más poder que los ojos de la amada. La tumba abierta con todos sus imanes. Y esto te lo digo a ti, a ti que cuando sonríes haces pensar en el comienzo del mundo.
Mi paracaídas se enredó en una estrella apagada que seguía su órbita concienzudamente, como si ignorara la inutilidad de sus esfuerzos.
Y aprovechando este reposo bien ganado, comencé a llenar con profundos pensamientos las casillas de mi tablero:
"Los verdaderos poemas son incendios. La poesía se propaga por todas partes, iluminando sus consumaciones con estremecimientos de placer o de agonía.
"Se debe escribir en una lengua que no sea materna.
"Los cuatro puntos cardinales son tres: el sur y el norte.
"Un poema es una cosa que será.
"Un poema es una cosa que nunca es, pero que debiera ser.
"Un poema es una cosa que nunca ha sido, que nunca podrá ser.
"Huye del sublime externo, si no quieres morir aplastado por el viento.
"Si yo no hiciera al menos una locura por año, me volvería loco."
Tomo mi paracaídas, y del borde de mi estrella en marcha me lanzo a la atmósfera del último suspiro.
Ruedo interminablemente sobre las rocas de los sueños, ruedo entre las nubes de la muerte.
Encuentro a la Virgen sentada en una rosa, y me dice:
"Mira mis manos: son transparentes como las bombillas eléctricas. ¿Ves los filamentos de donde corre la sangre de mi luz intacta?
"Mira mi aureola. Tiene algunas saltaduras, lo que prueba mi ancianidad.
"Soy la Virgen, la Virgen sin mancha de tinta humana, la única que no lo sea a medias, y soy la capitana de las otras once mil que estaban en verdad demasiado restauradas.
"Hablo una lengua que llena los corazones según la ley de las nubes comunicantes.
"Digo siempre adiós, y me quedo.
"Ámame, hijo mío, pues adoro tu poesía y te enseñaré proezas aéreas.
"Tengo tanta necesidad de ternura, besa mis cabellos, los he lavado esta mañana en las nubes del alba y ahora quiero dormirme sobre el colchón de la neblina intermitente.
"Mis miradas son un alambre en el horizonte para el descanso de las golondrinas.
"Ámame."
Me puse de rodillas en el espacio circular y la Virgen se elevó y vino a sentarse en mi paracaídas.
Me dormí y recité entonces mis más hermosos poemas.
Las llamas de mi poesía secaron los cabellos de la Virgen, que me dijo gracias y se alejó, sentada sobre su rosa blanda.
Y heme aquí, solo, como el pequeño huérfano de los naufragios anónimos.
Ah, qué hermoso..., qué hermoso.
Veo las montañas, los ríos, las selvas, el mar, los barcos, las flores y los caracoles.
Veo la noche y el día y el eje en que se juntan.
Ah, ah, soy Altazor, el gran poeta, sin caballo que coma alpiste, ni caliente su garganta con claro de luna, sino con mipequeño paracaídas como un quitasol sobre los planetas.
De cada gota del sudor de mi frente hice nacer astros, que os dejo la tarea de bautizar como a botellas de vino.
Lo veo todo, tengo mi cerebro forjado en lenguas de profeta.
La montaña es el suspiro de Dios, ascendiendo en termómetro hinchado hasta tocar los pies de la amada.
Aquél que todo lo ha visto, que conoce todos los secretos sin ser Walt Whitman, pues jamás he tenido una barba blanca como las bellas enfermeras y los arroyos helados.
Aquél que oye durante la noche los martillos de los monederos falsos, que son solamente astrónomos activos.
Aquél que bebe el vaso caliente de la sabiduría después del diluvio obedeciendo a las palomas y que conoce la ruta de la fatiga, la estela hirviente que dejan los barcos.
Aquél que conoce los almacenes de recuerdos y de bellas estaciones olvidadas.
Él, el pastor de aeroplanos, el conductor de las noches extraviadas y de los ponientes amaestrados hacia los polos únicos.
Su queja es semejante a una red parpadeante de aerolitos sin testigo.
El día se levanta en su corazón y él baja los párpados para hacer la noche del reposo agrícola.
Lava sus manos en la mirada de Dios, y peina su cabellera como la luz y la cosecha de esas flacas espigas de la lluvia satisfecha.
Los gritos se alejan como un rebaño sobre las lomas cuando las estrellas duermen después de una noche de trabajo continuo.
El hermoso cazador frente al bebedero celeste para los pájaros sin corazón.
Sé triste tal cual las gacelas ante el infinito y los meteoros, tal cual los desiertos sin mirajes.
Hasta la llegada de una boca hinchada de besos para la vendimia del destierro.
Sé triste, pues ella te espera en un rincón de este año que pasa.
Está quizá al extremo de tu canción próxima y será bella como la cascada en libertad y rica como la línea ecuatorial.
Sé triste, más triste que la rosa, la bella jaula de nuestras miradas y de las abejas sin experiencia.
La vida es un viaje en paracaídas y no lo que tú quieres creer.
Vamos cayendo, cayendo de nuestro cenit a nuestro nadir y dejamos el aire manchado de sangre para que se envenenen los que vengan mañana a respirarlo.
Adentro de ti mismo, fuera de ti mismo, caerás del cenit al nadir porque ése es tu destino, tu miserable destino. Y mientras de más alto caigas, más alto será el rebote, más larga tu duración en la memoria de la piedra.
Hemos saltado del vientre de nuestra madre o del borde de una estrella y vamos cayendo.
Ah mi paracaídas, la única rosa perfumada de la atmósfera, la rosa de la muerte, despeñada entre los astros de la muerte.
¿Habéis oído? Ese es el ruido siniestro de los pechos cerrados.
Abre la puerta de tu alma y sal a respirar al lado afuera. Puedes abrir con un suspiro la puerta que haya cerrado el huracán.
Hombre, he ahí tu paracaídas maravilloso como el vértigo.
Poeta, he ahí tu paracaídas, maravilloso como el imán del abismo.
Mago, he ahí tu paracaídas que una palabra tuya puede convertir en un parasubidas maravilloso como el relámpago que quisiera cegar al creador.
¿Qué esperas?
Mas he ahí el secreto del Tenebroso que olvidó sonreír.
Y el paracaídas aguarda amarrado a la puerta como el caballo de la fuga interminable.

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Altazor o El Viaje en Paracaídas, Poema en VII Cantos.

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Nací a los treinta y tres años, el día de la muerte de Cristo; nací en el Equinoccio, bajo las hortensias y los aeroplanos del calor. Tenía yo un profundo mirar de pichón, de túnel y de automóvil sentimental. Lanzaba suspiros de acróbata. Mi padre era ciego y sus manos eran más admirables que la noche.

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Reconocimiento y posicionamiento en el campo cultural

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Reconocimiento y posicionamiento en el campo cultural

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No se parece a nadie: a ninguno de los europeos y a ninguno de los latinoamericanos, es un “francotirador” que desafía toda clasificación y todo marco, pero se presenta como inconfundible al abrir sus páginas.

Italo Calvino

Julio Cortázar
Italo Calvino
Juan Carlos Onetti,
Jules Supervielle y
Raúl Blengio

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1. El inconsciente como fundamento de la creación literaria

2. La idea de “proceso”

3. Sobre sinceridad literaria (1925)

Se plantean problemas morales de la escritura - alcanzar la mayor autenticidad en lo que se está escribiendo. “Ser sincero para escribiri quiere decir y no quiere decir sino ésto -para un examen grueso-: decir sólo lo que se cree verdadero, decir todo lo que se cree verdadero, no buscar o en todo caso no escribir para buscar el éxito, para halagar al público, a la crítica, etc”.

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Le Sacre du printemps / The Rite of Spring - Ballets Russes

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Le Sacre du printemps / The Rite of Spring - Ballets Russes

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FELISBERTO HERNÁNDEZ EN DOS MUJERES PABLO ROCCA Universidad  de  la  República  /  Montevideo,  Uruguay

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FELISBERTO HERNÁNDEZ EN DOS MUJERES PABLO ROCCA Universidad  de  la  República  /  Montevideo,  Uruguay

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Década del 20: incorporación de la vanguardia europea

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Década del 20: incorporación de la vanguardia europea

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Felisberteando: notas sobre la improvisación

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Felisberteando: notas sobre la improvisación

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Enea Zaramella, doctor en Princeton University que obtuvo con una tesis ti-tulada "Textualidades tímbricas. Mário de Andrade, Felisberto Hernández, Alejo Carpentier".

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Música atonal de principios del siglo XX

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Música atonal de principios del siglo XX