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Будиночок з картону... Я часто питаю себе: чи моя в тому вина? Та чи є це нормальним? Паперові схіці... Весь дім здається мені паперовим з цими дитячими малюнками, розкиданими усюди, з полотнами, які Жак засовує під сходи, з цими розкритими книжами, недописаними віршами, колажами: з усого цього складається той різнокольоровий, легкий і міцний матеріал, з якого зібрано наш будинок.

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 Тут все розбиваєтьс

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Тут все розбивається, припадає пилом, зникає. Немає порядку, немає режиму, немає запланованих обідів. Наші діти з неймовірною легкістю малюють, пишуть вірші, роблять колажі, ставлять п'єси, танцюють, співають, сміються і плачуть, але не чистять зуби, забувають взяти портфелі до школи, з щирою посмішкою пред'являють щоденники з поганими оцінками і завжди готові займатися чим завгодно, тільки не тим, що вважається нормальним життям школярів їхнього віку.

Друзі заходять і виходять, обідають, вечеряють. І навіть тварини поселяються у нас, схоже, за власною ініціативою. Зникла кішка, безпритульний собака. Золота рибка, виграна в лотерею, яка вже досягла канонічного віку — чотири роки. Голуб з перебитим крилом, який одного дня ховався в нас на сходах, а побачивши нас, зашкутильгав по східцях і зупинився перед нашими дверима. Сумнівів бути не могло. Він йшов до нас. Три місяці він жив у Венсана в кімнаті. Швидко ставши ручним, вночі він спав на його подушці, поруч з його головою. Зворушливе видовище для тих, хто не бачив, що при цьому діялося в кімнаті. Я вже не кажу про інших наших співмешканців: болотних черепах, яких нам подарував наш приятель Боббі, хом'яках, які перідично в нас з'явлються, про щенят, залишених на піклування Долорес сусідами, які поїхали відпочивати, про співочого (та ще й як!) дрозда, про кролика, якого Долорес виграла в лотерею. Собака, кішка, голуб, кролик — цілий звіринець. Паперовий будиночок, двері якого постійно відкриваються та закриваються, і я марно намагаюся прикрити ці двері, через які всі зникає, втрачається, входить. Та чи треба закривати, ставити все на місце?

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La maison est en carton... Je me suis demandé bien souvent : est-ce ma faute ? Et, est-ce normal ? L'escalier est en papier... C'est toute la maison qui me semble en papier, avec ces dessins d'enfants partout, les toiles que Jacques entasse sous l'escalier, ces livres ouverts, ces poèmes inachevés, ces collages : c'est tout cela qui forme la substance colorée, légère et vacillante de notre maison.

Tout s'y brise, s'y empoussière, y disparaît. Il n'y a pas d'ordre, pas d'heure, pas de menus. Nos enfants font des croquis, des poèmes, des collages, du théâtre, dansent, chantent, rient, pleurent, avec la plus grande facilité, mais ne se lavent pas les dents, oublient leur cartable pour aller à l'école, rapportent de mauvais livrets avec un sourire désarmant, et sont généralement prêts à tout, sauf à ce qui est considéré comme l'existence normale des écoliers de leur âge.

Des amis entrent et sortent, dînent ou déjeunent. Des animaux même s'installent, apparemment de leur propre initiative. Un chat perdu, un chien reçu. Un poisson rouge gagné à une loterie et qui atteint aujourd'hui l'âge canonique de quatre années. Un pigeon à l'aile cassée se réfugia un jour dans l'escalier, et à notre arrivée se mit à gravir péniblement les marches, pour s'arrêter devant notre porte. Le doute n'était pas permis. Il venait chez nous. Vincent l'hébergea trois mois dans sa chambre. Vite apprivoisé, le pigeon se posait sur son oreiller, à côté de sa tête, pour la nuit. Spectacle touchant, pour qui ne voyait pas l'état de la chambrette. Je ne parle pas des animaux accessoires, tortues d'eau offertes par notre ami Bobby, hamsters épisodiques, petits chiots «confiés» à Dolores par des voisins qui, eux, vont en vacances, merle siffleur (ô combien!) que le chien dévora, lapin que Dolores gagna à une loterie. Chien, chat, pigeon, lapin, tout ce qu'il faut pour faire une comptine. Maison de papier, maison aux portes sans cesse battantes, c'est en vain que j'essaie de refermer ces portes, par lesquelles tout se perd, tout fuit, tout entre. Mais faut-il fermer, ranger ?

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J'ai beaucoup aimé l'éducation que Françoise donne à ses enfants. Elle est leur ami et conseiller, elle ne les réprime pas. Ils ont la possibilité de se développer, ils s'apprennent à prendre des décisions eux-mêmes. Les enfants disent eux-mêmes qu'ils sont heureux.

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C'est un livre sur la vie quotidienne d'une famille. La mère, le narrateur, est écrivain, son mari est peintre. Ils ont quatre enfants : deux garçons et deux filles. Leur maison est toujours ouverte : ils accueillent leurs amis et des visiteurs imprévus, ils abritent ceux qui ont besoin d’aide. L'héroïne principale la compare avec des " maisons japonaises si mal fermées ", où chacun peut entrer à sa guise. Leur vie n’est pas réglée du point de vue ménager, mais la maison est remplie de joie et de chaleur.

Françoise élève les enfants dans le respect des idéaux chrétiens, mais elle leur laisse toute la liberté de penser, de s’exprimer, d’être tels qu'ils sont. Elle ne leur impose jamais son avis, en leur apprenant à réfléchir. Françoise les aide à développer leur potentiel de création : elle organise les soirées de poésie, met des petits spectacles familiaux.

Les histoires de la vie alternent les réflexions de Françoise sur la foi, sur le métier d’écrivain, sur la justice, sur le bonheur et le malheur.

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Editeur    Livre de poche

Genre     Roman

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Roman

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Françoise Mallet-Joris, nom de plume de Françoise Lilar, née le 6 juillet 1930 à Anvers (Belgique) et morte le 13 août 2016 à Bry-sur-Marne (France), est une femme de lettres belge et française, écrivaine de renom et membre de l'Académie Goncourt de 1971 à sa démission en 2011.

Elle publie à 16 ans sa première œuvre, Poème du dimanche. Elle ne peut publier sous son nom, à 19 ans, un « roman sulfureux », Le Rempart des Béguines, et choisit le pseudonyme de Mallet. En 1950, elle y ajoute Joris pour conserver une assonance belge.

Membre du comité du Prix Femina de 1969 à 1971, elle est élue à l'unanimité en novembre 1971 à l'Académie Goncourt où elle siège jusqu'à la démission en 2011.

De 1993 à sa mort, Françoise Mallet-Joris est membre de l'Académie royale de langue et de littérature françaises de Belgique.

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1970