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Essai audio Drouet

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1) Je lis les huit poèmes proposés.
2) J'en choisis un, et je rédige un texte argumentatif pour justifier mon choix, en deux paragraphes.
3) Je prépare une lecture à voix haute ou une récitation de mon poème.
4) J'enregistre ma lecture et mon avis

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Conversation de l’arbre et du vent, extraits

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Conversation de l’arbre et du vent, extraits

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L’arbre a franchi

l’opacité

de l’hiver

Il sait

la souffrance de l’attente

la fragilité des pousses

*

Les racines

sont mots de la terre

les nuages

mots de l’air

les vents

mots du rêve

les averses

mots de la mer

qui questionnent les étoiles

Le ciel

Est un buvard.

*

Le vent voit

plus loin que l’écorce

là où

le regard ne glisse pas

Simple souffle

entre ciel et terre

il voit les vies

au-dedans d’elles-mêmes.

Marie-Josée Christien, Conversation de l’arbre et du vent, Tertium éditions, 2009

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Parcourir l’Arbre

Se lier aux jardins

Se mêler aux forêts

Plonger au fond des terres

Pour renaître de l’argile

Peu à peu

S’affranchir des sols et des racines

Gravir lentement le fût

Envahir la charpente

Se greffer aux branchages

Puis dans un éclat de feuilles

Embrasser l’espace

Résister aux orages

Déchiffrer les soleils

Affronter jour et nuit

Evoquer ensuite

Au cœur d’une métropole

Un arbre un seul

Enclos dans l’asphalte

Eloigné des jardins

Orphelin des forêts

Un arbre

Au tronc rêche

Aux branches taries

Aux feuilles longuement éteintes

S’unir à cette soif

Rejoindre cette retraite

Ecouter ces appels

Sentir sous l’écorce

Captives mais invincibles

La montée des sèves

La pression des bourgeons

Semblables aux rêves tenaces

Qui fortifient nos vies

Cheminer d’arbre en arbre

Explorant l’éphémère

Aller d’arbre en arbre

Dépistant la durée.

Andrée Chédid, Poèmes pour un texte, 1991

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A Emmanuel Lansyer.

Il a compris la race antique aux yeux pensifs
Qui foule le sol dur de la terre bretonne,
La lande rase, rose et grise et monotone
Où croulent les manoirs sous le lierre et les ifs.

Des hauts talus plantés de hêtres convulsifs,
Il a vu, par les soirs tempétueux d'automne,
Sombrer le soleil rouge en la mer qui moutonne ;
Sa lèvre s'est salée à l'embrun des récifs.

Il a peint l'Océan splendide, immense et triste,
Où le nuage laisse un reflet d'améthyste,
L'émeraude écumante et le calme saphir ;

Et fixant l'eau, l'air, l'ombre et l'heure insaisissables,
Sur une toile étroite il a fait réfléchir
Le ciel occidental dans le miroir des sables.

J.M. DE HEREDIA, Les Trophées, 1893

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Une aube affaiblie
Verse par les champs
La mélancolie
Des soleils couchants.
La mélancolie
Berce de doux chants
Mon cœur qui s’oublie
Aux soleils couchants.
Et d’étranges rêves,
Comme des soleils
Couchants sur les grèves,
Fantômes vermeils,
Défilent sans trêves,
Défilent, pareils
À de grands soleils
Couchants sur les grèves.

Paul Verlaine, Poèmes saturniens, 1866

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jamais le cœur si grand

qu’en haut d’une falaise

la place pour qu’il s’étende

ouvre son ciel

plein soleil

plein vent

être à soi à l’autre

au monde

pleinement

*

être falaise

à l’horizontale

et

à

la

verticale

de tout

*

on a beau compter les lignes

sur la falaise

comme sur un arbre

toujours le temps

gouffre en dedans

Mélanie Leblanc, Des falaises, Cheyne Editeur, 2016

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J’ai besoin de voir l’eau. La mer ou un fleuve de préférence, un lac à la rigueur. Ça m’est venu avec le temps. Ce besoin de sentir l’eau à proximité, sous mes yeux quand j’ouvre la fenêtre.

Je suis né dans la plaine, j’y ai passé de longues années. Quand j’en suis parti, j’aspirais aux reliefs et à la profusion des riches, des végétaux. Puis j’ai vécu au bord de l’océan et me suis rendu compte que j’aimais l’horizontalité, dès lors qu’elle était perturbée par le mouvement des vagues.

Paysage à la fois mouvant et stable, aux emportements comme régulés par la ligne d’horizon. Face à lui, je me sentais arrimé, éprouvant la consistance du sol, et mon propre attachement à celui-ci.

J’évitais de longer les plages à marée basse, qui atténuaient la séparation entre terre et mer, comme la résolution décevante d’une énigme. Ou quand de fortes pluies brouillaient la ligne d’horizon.

J’ai habité ensuite quelque temps dans une ville à l’intérieur du pays. Les voies d’eau qui la traversaient des décennies plus tôt avaient été détournées, en raison des odeurs pestilentielles des canaux en été. De vieilles photos montraient la ville inondée, avec des gens sur les pontons de fortune. A l’époque, j’étais irritable, comme en proie à un manque.

Aujourd’hui, je vis au bord d’un fleuve. Sur l’autre rive, une grue rouillée, des bâtiments à l’abandon, à demi-cachés par des arbres ; cette vue m’obsède. Le fleuve isole la rive opposée, en souligne la fixité, l’inutilité des lieux, et passe, dissuadant d’entreprendre quoi que ce soit.

L’avoir sous les yeux m’arrache à moi-même. Les mouvements qui l’agitent sont étrangers aux miens. Je n’ai rien vécu de décisif face à l’eau, pas de rencontre ni de séparation. Comme si elle m’interdisait de tels débordements. Qu’elle aplanissait l’existence. La réduisant à ce seul besoin : la regarder.

La regarder et ne plus voir que la lumière la modeler en continu, stimulée par le courant.

Quand je pense à une mort idéale, je m’imagine sur un banc face à l’océan, ou derrière la vitre d’un bar en bord de mer. Seul.

Dominique A, Regarder l’océan, Stock, 20

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J’aimerais qu’un jour dans mon cœur

Naisse un arbre épris de soleil

Tous les mots en vain suppliés

Toutes les joies demeurées sans nom

Les peines les plus secrètes

Jailliraient des bourgeons du silence

Et les feuilles qui lisent dans le ciel

Seraient l’image de mes pensées

Mais je n’ai pour vous atteindre

Que la langue des racines

Et les appels muets de la solitude.

Hélène Cadou, Le bonheur du jour, 2012

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Ainsi, toujours poussés vers de nouveaux rivages,
Dans la nuit éternelle emportés sans retour,
Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges
Jeter l'ancre un seul jour ?

Ô lac ! l'année à peine a fini sa carrière,
Et près des flots chéris qu'elle devait revoir,
Regarde ! je viens seul m'asseoir sur cette pierre
Où tu la vis s'asseoir !

Tu mugissais ainsi sous ces roches profondes,
Ainsi tu te brisais sur leurs flancs déchirés,
Ainsi le vent jetait l'écume de tes ondes
Sur ses pieds adorés.

Un soir, t'en souvient-il ? nous voguions en silence ;
On n'entendait au loin, sur l'onde et sous les cieux,
Que le bruit des rameurs qui frappaient en cadence
Tes flots harmonieux.

Tout à coup des accents inconnus à la terre
Du rivage charmé frappèrent les échos ;
Le flot fut attentif, et la voix qui m'est chère
Laissa tomber ces mots :

" Ô temps ! suspends ton vol, et vous, heures propices !
Suspendez votre cours :
Laissez-nous savourer les rapides délices
Des plus beaux de nos jours !

(…)

Ô lac ! rochers muets ! grottes ! forêt obscure !
Vous, que le temps épargne ou qu'il peut rajeunir,
Gardez de cette nuit, gardez, belle nature,
Au moins le souvenir !

(…)

Qu'il soit dans le zéphyr qui frémit et qui passe,
Dans les bruits de tes bords par tes bords répétés,
Dans l'astre au front d'argent qui blanchit ta surface
De ses molles clartés.

Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire,
Que les parfums légers de ton air embaumé,
Que tout ce qu'on entend, l'on voit ou l'on respire,
Tout dise : Ils ont aimé !

Alphonse de Lamartine - Méditations poétiques, 1820