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Il reste un peu de nuit dans un angle à croupir.

Étincelle en coups durs dans notre ciel timide

(Les arbres du silence accrochent des soupirs)

Une rose de gloire au sommet de ce vide.

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Dans vos bras embaumés, dans vos châteaux de neige !

Seigneur des lieux obscurs, je sais encore prier.

C’est moi mon père, un jour, qui me suis écrié :

Gloire au plus haut du ciel au dieu qui me protège,

Hermès au tendre pied !

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Le condamné à mort et autres poèmes, Jean Genet, éditions NRF Poésie/Gallimard.

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I. Marche funèbre p. 29
II. Le condamné à mort p. 22
III. La parade p. 64
IV. Le condamné à mort p. 17
V. Le condamné à mort p. 19
VI. La galère p. 54
VII. Le condamné à mort p. 18
VIII. Le condamné à mort p. 15
IX. Un chant d'amour p. 75-76
X. Le condamné à mort p. 18
XI. Poèmes retrouvés p. 102
XII. Le condamné à mort p. 14-15
XIII. La parade p. 66
XIV. Le condamné à mort p. 11
XV. Le condamné à mort p. 22

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Transparent voyageur des vitres du hallier

Par la route du sang revenu dans ma bouche

Les doigts chargés de lune et le pas éveillé

J’entends battre le soir endormi sur ma couche.

Votre âme est de retour des confins de moi-même

Prisonnière d’un ciel aux paresseux chemins

Où dormait simplement dans le creux d’un poème

Une nuit de voleur sous le ciel de ma main.

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Un fracas grec soudain fit trembler le navire.

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Mais viens, ô ma frégate, une heure avant ma mort.

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J’ai tué pour les yeux d’un bel indifférent

Qui jamais ne comprit mon amour contenue,

Dans sa gondole noire une amante inconnue,

Belle comme un navire et morte en m’adorant.

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Je roule sous la mer et ta vague au-dessus

Travaille ses essieux tordus par tes orages

Pourtant j’irai très loin car le ciel à l’ouvrage

Du fil de l’horizon dans un drap m’a cousu.

Autour de ta maison je rôde sans espoir.

Mon fouet triste pend à mon cou. Je surveille

À travers les volets tes beaux yeux ces charmilles

Ces palais de feuillage où va mourir le soir.

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Un assassin si beau qu’il fait pâlir le jour.

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Roncevaux belle gorge où ton rêve situe

Durandal au fil d’or, Roland sonnant du cor

À nos larmes de honte ouvre une brèche encor

La gorge d’un berger d’aurore dévêtue.

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Tes pieds bleus traversés d'étoiles et de branches
Tu cours sur mon rivage et bondis dans ma main
Mais ose cet amour que ton rire déclenche
Hardiment le fouler de tes pieds inhumains !

Tu t'éveilles de moi avec leur promptitude
Les spectres de mes dents, pour hanter l'escalier
Si rapide il faut donc Guy que ma solitude
Par toi-même soit toi mon coeur multiplié

Mais pour me parcourir enlève tes souliers.

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Ta bouche est d'une morte où tes yeux sont des roses,
Et ton nez d'un archange est peut-être le bec.

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Je demande à la mort la paix, les longs sommeils
Le chant des séraphins, leurs parfums, leurs guirlandes,
Les angelots de laine en chaudes houppelandes ,
Et j'espère des nuits sans lunes ni soleils
Sur d'immobiles landes.

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Un chant d'amour, Jean Genet, photographie, 1950.
Crâne de squelette fumant une cigarette, Vincent Van Gogh, peinture à l'huile, 1885-1886.
La Barque de Charon, José Benlliure, peinture à l'huile, 1919.
Le Cri, Edvard Munch, peinture à tempera, 1893.
Ecce Lex, Victor Hugo, dessin au fusain, 1854.
Saturne dévorant un de ses fils, Francisco de Goya, peinture à l'huile, 1819-1823.

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Les mots de Genet sont l’écho d’un monde souterrain.

Il est des époques où le poète, loin des hommes de haute naissance, se fait chantre de ceux qui peuplent les bas-fonds. Emprisonné entre les murs de Fresnes, Jean Genet écrit Le condamné à mort, chef-d’œuvre d’une beauté grecque. Il rend hommage, non sans exaltation, aux voleurs qu’une France conformiste rejette. Peut-être éprouve-t-il plus de tendresse encore pour ceux qu’elle guillotine. Maurice Pilorge, assassin de vingt ans, parcourt le poème d’une façon prodigieuse. À l’heure des têtes tranchées, la sienne rayonne.
Pourquoi avoir choisi le titre de Noces funèbres ? La mort, en même temps que l'amour, tiennent une place essentielle dans le recueil. Il s'agit ainsi d'unir deux thématiques d'apparence contradictoires, mais étonnamment ressemblantes. Tout lecteur averti songera qu'une valse amoureuse peut devenir une danse macabre.