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Lamentaciones de Don Jeremías - Enrique Olmos de Ita

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Lamentaciones de Don Jeremías - Enrique Olmos de Ita

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Aquí toca compartir algo que las represente (puede ser su semblanza, una foto, una canción, algo que hayan escrito antes, la dirección de su blog...)

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Yo empiezo.
Estudié teatro y hago poesía en voz alta. Estoy viviendo temporalmente en Buenos Aires y escribiendo un libro de poemas de ciencia ficción. Este videito es el primero del libro.

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Adiós a Feyerabend - Martha Mega - videopoema

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Hola! soy tesista y asistente de investigación. Además soy Co-host de un programa de radio literario trasmitido por Radio UAEMor y formo parte de una colectiva de arte llamada Txrxntula Colectiva. Escribir poemas ha sido pieza clave en mi proceso terapéutico y mi sueño guajiro es que algún día pueda juntarlos todos y hacer un mini poemario.

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Hola hola,
me llamo Alberto... o Conri pa los cuates :)
Escribo desde chico para pasar el tiempo, gritar lo impronunciable... y alimentar mi alma desahogando mi mente.
Tiendo a escribir más cuento corto que poesía, así que estoy aquí para aprender.
Les dejo una de mis canciones favoritas.

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Hola. Les comparto una pintura. Abrazo.

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¡Hola! Soy Tania, tengo 27 años y de Argentina. Les comparto una canción :)

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La Sodomía en la Nueva España, de Luis Felipe Fabre

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La Sodomía en la Nueva España, de Luis Felipe Fabre

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El drama litúrgico o los auto sacramentales, son un subgénero del género dramático que se enfoca en la representación teatral breve de temas religiosos, tales como la vida de la Virgen, la redención de Cristo, la celebración de la Eucaristía, entre otros. Puede afirmarse que el objetivo principal de un auto sacramental es contribuir a la difusión de la doctrina católica. Estas obras recurren a personajes arquetípicos y permiten que el espectador saque sus propias conclusiones de los acontecimientos representados.

Según el hispanista Ludwig Pfandl, los autos sacramentales

Son los únicos dramas verdaderamente simbólicos. Presentan la vida alegórica y, por tanto, perceptible por los sentidos, al conjunto dogmático del Catolicismo; contienen el mundo y la naturaleza, los afectos y los sentimientos, la inteligencia, la voluntad y la imaginación como potencias del alma, la historia religiosa y la profana, el pasado, el presente y el futuro como el conjunto de la Iglesia, purgante, militante y triunfante, bajo el techo protector de aquella catedral de ideas; juntan el universo y la humanidad en una gran parábola.

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Algo que te guste

Algo que odies

Algo que te dé miedo

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download luis felipe fabre - poemas de terror y de misterio download document

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Luis Felipe Fabre - Poemas de Terror y de Misterio - [PDF Document]

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Luis Felipe Fabre Poemas de terror y de misterio Poemas de terror y de misterio SegÃºn lo que he visto en la tele, la manera en la que hablan los muertos es misteriosa....

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EL HUMOR

mi padre es un grupo
que tiene por @
Risoterapia
se embadurna de spam
la faz interna del cachete
y rasga con uñas cortas
un SUSCRÍBETE EN MÍ
en su primera papada

la gente lo valora:
un compartido por un barón
entronado en su retrete
dos lánguidos me gusta
por las tías chatbot

la gente dice para sí
'es un buen tipo'
como un velo ante el orbitar de las moscas
y explotan entrañas
y llantitos

pero el humor no nos salva
se atasca
como grasa luminosa en la garganta
que ataca con bilis
a cualquier camaleón

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La mano que aprieta tiene la palma rota
ella dice que no sabe nada.

La mano que transpira se hunde en la tierra
no está bien esconder cuchillos
si se clavan en tu palma

¿quién va a notar cuando te duela?

El barro se esconde tras las uñas
oscurece la piel manchada de lunares

La palma rota recoge
los nísperos que caen del árbol

No está bien ahogar las navajas
si se pierden en el fondo de lo podrido
¿quién va a encontrar prueba
de que tu palma sangra?

Cuando a la noche se prendan los motores
y descubras que solo es tierra girando
quién te va a detener de arrancarte las costras

De limpiar la mugre
los años acumulados como agua turbia

Motores que suenan
en la punta de tus dedos
el mundo que se termina en
la extensión de tus brazos
nada que no puedas tocar, existe.

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La poesía es el lugar donde todo sucede. A semejanza del amor, del
humor, del suicidio y de todo acto profundamente subversivo, la poesía
se desentiende de lo que no es su libertad o su verdad.
En cuanto a la inspiración, creo en ella ortodoxamente, lo que no me
impide, sino todo lo contrario, concentrarme mucho tiempo en un solo
poema. Y lo hago de una manera que recuerda, tal vez, el gesto de los
artistas plásticos: adhiero la hoja de papel a un muro y la contemplo;
cambio palabras, suprimo versos. A veces, al suprimir una palabra,
imagino otra en su lugar, pero sin saber aún su nombre. Entonces, a la
espera de la deseada, hago en su vacío un dibujo que la alude. Y este
dibujo es como un llamado ritual. (Agrego que mi afición al silencio me
lleva a unir en espíritu la poesía con la pintura; de allí que donde otros
dirían instante privilegiado yo hable de espacio privilegiado) […].
Nos vienen previniendo, desde tiempos inmemoriales, que la poesía es
un misterio. No obstante la reconocemos: sabemos dónde está. Creo que la pregunta «¿qué es para usted la poesía?» merece una u otra de estas
dos respuestas: el silencio o un libro que relate una aventura no poco
terrible; la de alguien que parte a cuestionar el poema, la poesía, lo
poético; a abrazar el cuerpo del poema; a verificar su poder
encantatorio, exaltante, revolucionario, consolador. Algunos ya nos han
contado este viaje maravilloso. En cuanto a mí, por ahora es un estudio.
Si me preguntan para quién escribo, me preguntan por el destinatario
de mis poemas. La pregunta garantiza, tácitamente, la existencia del
personaje.
De modo que somos tres: yo, el poema, el destinatario. Este triángulo en
acusativo precisa un pequeño examen.
Cuando termino un poema, no lo he terminado. En verdad lo abandono,
y el poema ya no es mío o, más exactamente, el poema existe apenas.
A partir de ese momento, el triángulo ideal depende del destinatario o
lector. Únicamente el lector puede terminar el poema inacabado,
rescatar sus múltiples sentidos, agregarle otros nuevos. Terminar
equivale, aquí, a dar vida nuevamente, a recrear.
Cuando escribo, jamás evoco un lector. Tampoco se me ocurre pensar
en el destino de lo que estoy escribiendo. Nunca he buscado al lector, ni
antes, ni durante, ni después del poema. Es por esto, creo, que he tenido
encuentros imprevistos con verdaderos lectores inesperados, los que me
dieron la alegría, la emoción, de saberme comprendida con
detenimiento. A lo que agrego una frase propicia de Gaston Bachelard:
El poeta debe crear su lector y de ninguna manera expresar ideas
comunes.
(de Textos de sombras y últimos poemas )

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“La poesía indaga qué clase de bicho hay dentro de uno mismo”.

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"la carne sólo llega hasta el pasillo" 
respiro hondo 
todo lo que no quiero me piensa 
por lo menos          en calzones y en cuclillas 

salitre: 
topografía yodada  

suena una chicharra eléctrica en el monitor 
del retorno a mis pies 
y entre las llagas 
profusa:                      la respiración confundida 
estalactitas en el micrófono abierto   
me niego a lo que con tanto         esfuerzo          memoricé 
  
El Cámara Tres
señala una pantalla que cae del techo 
y un manto baña en oro 
al segundero izquierdo   
entonces elijo todas 
y cualquier opción: 
la B)
“eso es el cielo 
choca contra la tierra con fantasías de estruendo” 

tras bambalinas:
un extintor de carcajadas 
golpea al ego 

en medio del set cae un cuchillo 
lento
//
RESPIRACIÓN ARTIFICIAL ASISTIDA 
lento
PAUSA COMERCIAL
// 
espero el dictamen 
con una sonrisa chueca por el machete 
pero no llega
no llega 

la carne 
sólo llega hasta el pasillo 
dicen que bramó mi abuela 
antes que su cerebro pasara 
a modo avión 

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Llamó la muerte a tu puerta celeste.
Sembró en la nota su semilla.
Cantó el canario sereno.
Llegaron los cuervos.

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Poeta, traductora y fotógrafa, Susana Thénon formó parte junto a Juana Bignozzi y Alejandra Pizarnik de la Generación del ´60 en nuestro país. De "Edad sin tregua" a "Ova completa" seleccionamos 6 poemas para que conozcas su obra

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1. Como quien dice: anhelo,
vivo, amo,
inventemos palabras,
nuevas luces y juegos,
nuevas noches
que se plieguen
a las nuevas palabras.
Hagamos
otros dioses
menos grandes,
menos lejanos,
más breves y primarios.
Otros sexos
hagamos
y otras imperiosas necesidades
nuestras,
otros sueños
sin dolor y sin muerte.
Como quien dice: nazco,
duermo, río,
inventemosla vida
nuevamente

2. Juego Despojémonos de todo aquello
seguro
que se proyecta al exterior
con trazo lentos
y definitivos.
Todos empleados en la tarea
de ser, vivir, sentir
sin otros lazos.
Y quien no atine a sofocar
su amor por lo prohibido,
reclame su derecho al dolor,
su penitencia.
Despojémonos de todo cuanto
nos conformó a imagen y semejanza
nuestra
y gustemos sabiamente para el recuerdo
el minuto absurdo y libre.

3. 32

vomitar sueños

croar de pena de lejanía

llevar alimento a una torre

abrir dos ojos a la vez

aunque la cuerda salte

y algo llore en la noche del ropero

4. Aquí
CLÁVATE, deseo,

en mi costado rabioso

y moja tus pupilas

por mi última muerte.

Aquí la sangre,

aquí el beso roto,

aquí la torpe furia de dios

medrando en mis huesos.

5. Si te odiara,
el mundo no se inmutaría:

nunca el mundo se ensaña

con los que odian.

En cambio te amo

y todo es catástrofe alrededor:

las voces, las manos, los rostros

todos quieren apedrearnos

6. ¿por qué grita esa mujer?
¿por qué grita?
¿por qué grita esa mujer?
andá a saber
esa mujer ¿por qué grita?
andá a saber
mirá que flores bonitas
¿por qué grita?
jacintos
margaritas
¿por qué?
¿por qué qué?
¿por qué grita esa mujer?

¿y esa mujer?
¿y esa mujer?
vaya a saber
estará loca esa mujer
mirá
mirá los espejitos
¿será por su corcel?
andá a saber

¿y dónde oíste
la palabra corcel?
es un secreto
esa mujer
¿por qué grita?
mirá las margaritas
la mujer
espejitos
pajaritas
que no cantan
¿por qué grita?
que no vuelan

¿por qué grita?
que no estorban
la mujer
y esa mujer
¿y estaba loca mujer?

Ya no grita
(¿te acordás de esa mujer?)

(Ilustración de portada: Aymará Mont)

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6 poemas para conocer la obra de Susana Thénon

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Poeta, traductora y fotógrafa, Susana Thénon formó parte junto a Juana Bignozzi y Alejandra Pizarnik de la Generación del ´60 en nuestro país.

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Cuadras inmensas,
vagabundas desalmadas con chaquetas negras en primavera.
Edificios altísimos, baldíos con niños hambrientos hurgan en la basura.
Claxons.
¡Juanito no te alejes! Grita una madre.
Los callos punzan, sed insaciable, náuseas.
Silencio.
Complicidad.
Se erige el recinto. Número 1835.
Nos dejamos llevar por el aúreo portón blanco.
Nos recibe él. Augusto y benévolo.
Tapetes desgastados sobre los que posamos nuestros cuerpos lánguidos.
Bebemos su agua, agua que nos quita el aturdimiento.
Ella se asusta,
suelta mi mano,
corre,
se esconde...
¡Gracia, Gracia, Gracia! ¡Vuelve!
Él toma mi mano y me dirige al salón.
Lobos, lobos danzando, aullando a la luna menguante.
Desenfreno corporal, ausencia de miedo,
heraldos los cabellos, las manos conjuran, los pechos presagian, agoreros oculares, vaticinios de caderas.
Me envuelven, un fulgor se desprende de mi seno y ululo.
Recibo el auspicio de Amaterasu.
Danzo. Venia de las diosas.
Soy pluma. Soy fuego. Soy sal.

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Desobediencia es el nombre
que no me dio mi madre
pero que yo elegí
decidí honrar mi estirpe
negándola
enemiga pública
de mi propia casa

desobediencia
danza en lengua
emanan los poros
existencia objeto
deseo inherente
la vida no está hecha para los mártires
que anhelan la libertad
a través de la perilla
que forma nuestro rabillo del ojo

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Restaurante vegetariano

A los vegetales se entra
con hambre de animal longevo y apacible, y lentamente
se acaba
la lechuga.

A la carne se va distinto, se ingresa a ella
con ansia orgánica, casi disputándola
como si fuera carne
del día de la resurrección, y se acaba
el bife.

Recuerdas:
para que tú vivieras
tu familia depredaba la tierra para ti,
pollos patos reses cuyes cabritos carne
para convalecer y durar.

El alimento en la boca te relaciona
con el mundo. Hay días de felino
y días de paquidermo. Hoy sean bienvenidas
las benéficas ensaladas, la suave soya y las frutas
aunque tarde:
ya cincuenta años que comes carne
y estás eructando miedo.

Pero hay días que no tienes carnes ni vegetales
sino arena en la lengua. Te explicas: tal vez has comido
una sequedad inicial, insidiosa, de pecho, y nunca
se acaba, el desierto
nunca se acaba.

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Informe para mi hermano muerto en la infancia

AHORA no hay lugar a discusión ni defensa.

La peste tenía su oficio.

Fue duro verte rodar como una semilla.

Yo sobrevivo entre los muertos.

Caminamos por los pasillos como en esas silenciosas y vastas posadas.

Respiramos el deseo de huir sin cancelar la cuenta.

Papá escanció su último adiós sobre nosotros.

Me acompaña una muchacha parecida a una fuente.

Nos alimenta una licuadora.

Ya empieza el verano.

¿Te ves con Papá?

En general, me he vuelto un poco indiferente.

A veces pesa mucho el silencio de los cipreses y los muertos.

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1-02

Hoy le corté el pelo a mi hermana

Su cabello caía como grandes lágrimas sobre el zócalo frío

Lo barrí y lo tiré a la basura

Tanto pelo muerto cubría mis sueños

Soñé un día con el pelo muerto                      Otra vez unía sus hebras

Cada una se juntaba y me demandaba respuestas a mi triste hazaña

Yo permanecía muda-quieta

El pelo muerto insistía: ¿Estás allí? ¿Por qué me mutilaste?

Recogía el cabello y el rostro de mi hermana aparecía flotando a la distancia

¿Por qué arrojaste mis cabellos a la bolsa de basura?

La cabellera me exigía alimento también agua abundante agua

Pero mis manos estaban cosidas                    No podía dar de beber

Mis piernas no daban un brinco                     No podía buscar

Y mis senos estaban secos                              No podía dar de lactar

Yo estaba más tiesa que aquel pelo muerto que corté

O yo estaba más muerta o quizá ya había muerto y no lo sabía

Mi hermana sintió piedad de mí de mi silencio

Calmó a la cabellera

Le habló con voz dulce como si fuera una hija pequeña

Le exigió que descansara        que durmiera en mi sueño

En suma          que no jodiera

Después de todo qué es una madre si no dice estas cosas

Yo he de aprender por ella lo que hace una madre

Yo he de imitar a mi hermana para poder ser su madre

¿Soy la madre o imito a la madre?

Quizá solo ejerzo la maternidad como un remedo casi un chiste

Pues no tengo ningún hijo que legitime mi condición de parturienta

¿Qué hacer?

Todo lo que escribo se reduce a dos o tres palabras

Madre Hija Hermana

Es una trilogía no prevista por el Psicoanálisis

Mi hermana-hija

Mi hija-hermana

Aparece en mis sueños

Es real y me mira con ojos lastimeros:

¿Por qué botaste mis cabellos al tacho de basura?

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À la Villon

¿En dónde está Johnny Rotten?
¿Dónde se encuentran Sid Vicious
y Mac Laren?
¿Decidieron los The Clash,
por último, que tenían que marcharse?
Los caramelos de miel
entre tus manos,
¿fueron, pues, interceptados
por tu madre?

Esta escena buena fue
si bien usásemos de ella
cual debemos,
para que cada uno baile
consigo mismo cual ríe
nuestro credo

Detrás de todo, Ian Curtis,
tan joven como la noche
para siempre,
con su hermosa voz de loco
desampara
y abandona a las tinieblas
la palabra

En la comisaría

Vengo a sentar la denuncia del extravío
de la contraseña para recoger la denuncia del extravío
del pasaporte que extravié, señor oficial
Extraviarse siempre es peligroso,
pero no hay que extraviar nunca el sentido del humor,
¿no le parece?

Qué cero onda pienso este cana de mierda
Encima que le bromeo pone feroz cara de orrto

Un bolígrafo que no fue hecho para su mano
Un mundo que no fue hecho para él y que no entiende

Las tácitas palabras del cliente

"Esto", me sonreíste, chiquilla, "tiene un precio"
Te sentiste tan fría y tan cruel al decirlo
Pero me enterneciste, la verdad
"A tu edad", te ensañaste, "una mujer
tan bella como yo
nunca haría el amor contigo gratis"
Intentabas pensarte como la triunfadora en esta lucha,
la que creó ilusiones y las rompió después
Dejé que lo pensaras, pobrecilla:
bien sabía que era para ti necesario
No hiciste un buen negocio

Soy un viejo, es verdad, y sin embargo
al conducirte hacia los aposentos
a esto destinados en mi casa
sentí tu admiración hacia mis posesiones
por ti atisbadas entre la penumbra
Los nobles materiales que te hablaban
de un mundo en el que no podrías nunca entrar
excepto en tu función de delicada puta

-delicada, mas convenientemente
calculadora a fin de no inspirar
al cliente el fastidio de los remordimientos-

Y el poder que palpabas de reojo
te llenaba de algo tan próximo al amor

Porque tú me adorabas
Lo sentía en tu entrega
absoluta; más tarde, con esa lucidez
de la resaca que sigue al despertar
de una ebria ilusión -ilusión de la cual
tú, y no yo, fuiste presa- lograrías convencerte
de que no hubo en ti
pasión, sino artificio;
negocio, no arrebato, y la mentira
propia de un trabajo lucrativo

esa fascinación inconfesable
que hizo mío tu amor por una noche

Nada de esto
podrías admitirlo, más aún que por orgullo,
por mero instinto de supervivencia

Mal negocio
Me diste el buen amor de tu piel melancólica,
suavísima, la seda solitaria
de tu deseo famélico,
tu hambriento corazón, tu ardor innecesario,
de ímpetu suicida

Yo, chiquilla,
sólo te di dinero

Pájaro del balcón

Sacate la careta

Llevás tu remera impresa
con lo que hay en tu cabeza
Pero a mí no me importa lo que creas:
Alanis Morissette siempre fue fea
y no puede existir nada peörk
que escuchar los chillidos de la Björk
Trabajás claro está en publicidad
y en tu oficina no hay solemnidad
Cuando vas a editar una revista
pedaleás para un look ecologista
Antes de estacionar tu bicicleta
escuchá bien: sacate la careta

Te volviste diyei para figuretear
Te pegan la onda rave y la tribal
y los tatuajes de print animal
Coleccionás muebles kitsch
y celulares vintage
y pins de Lilo y Stitch
y de Nippur de Lagash
Decís que antes del hip-hop
no existía Norteamérica
Sacate la careta

Te creés cool con tu Ipod con temas de Calle 13
tu remera de Ramones y tus championes Converse
Te llevás bien con tus viejos sin ser facho
y estás arriba sin pisar a los de abajo
Tenés amigos gays pero todos son artistas
y te gusta vivir bien pero no sos consumista
Tenés amigos hippies pero ninguno es vairo
uno nació en Berlín y otro vivió en El Cairo
Y tenés amigos zurdos pero ninguno es berreta
Pará de romper las bolas y sacate la careta

Creés que sos una persona auténtica
porque usás palabrotas con frecuencia
Creés que sos una persona sincera
porque fingís que el alcohol te libera
Tus pasiones son tan truchas como un alfajor Havanna
porque siempre que son muchas las pasiones son enanas
Sacate la careta

Nómade, por Anahí Mallol

Si hay una verdad de la poesía, una verdad difícil de definir, ésta se hace presente en la lectura o la escucha, entre el ritmo y el sentido. Verdad o autenticidad, la cualidad se destaca cuando el poema impone su propia voz como algo acuciante, algo del orden de la necesidad. Una voz se alza para decir lo que merece ser dicho. Y surge, no como grito, no como crudeza del lenguaje, sino formada en lo poético como interioridad de la poesía como práctica de la palabra.

Así se escuchan los poemas de Montserrat Alvarez: juegan con la tradición, a la vez que la reescriben; desde las coplas de Manrique, a los textos bíblicos, pasando por otras modulaciones, rescata la entonación de Villon, barriobajera, callejera, inclasificable, justamente, nómade entre tierras, grupos sociales e ideas, pero también el tono de la mujer reflexiva, filósofa, de las letras por excelencia, Juana Ramírez, conocida como sor Juana. Voces que en este caso se hacen un lugar en la más absoluta contemporaneidad para hacer de la poeta una vidente, una analista social, una crítica literaria y cultural, una militante, una humorista, es decir, una poeta, que va desde el latín erudito a la frase coloquial: "yo tampoco entiendo el mundo hermano" para poner en escena la dificultad de "preguntarse por el magnánimo absurdo que es un alma".

Usuaria de un lenguaje social y de un paisaje textual, a la vez ajenos y propios, construye una voz única, que lee y reescribe en clave poética las cuestiones filosóficas esenciales: la relación con el cuerpo, con la divinidad, con la moral y, sobre todo, con la vida misma. A contrapelo de los aires de la época, y por eso encarnándolos en lo más profundo, invita a salir de la zona de confort, saltea los estereotipos, las fórmulas, los hábitos, se atreve a cuestionar a los maestros como Séneca o Epicuro, y hace su defensa encarnizada de la intensidad, el atrevimiento, al mismo tiempo que lleva a los lectores al abismo del profundo disgusto de sí de cuño baudelairiano, para mover conciencias muelles. De este modo la miseria material y espiritual no es escenografía o decorado, tampoco tema, sino la sustancia misma de que están hechos el lector y su poema. De allí su interpelación profunda y su no complacencia. Increpa a dios de manera no violenta, y da una vuelta por la que lo más humano, el amor, el cuerpo en su belleza y su capacidad de gozar, se vuelven un fundamento no individualista de la vida.

El uso de la rima, aleatorio, también de cierta recurrencia métrica, rotos abruptamente, por lo general al final del poema, subrayan su dicción como una proximidad con la arenga. No desfallece el tono, que alcanza su clímax en el poema largo "Filosofemas". Entonces pregunta:
Y dime pues
si es en verdad Tu pecho ilimitado
y no vacío chisme de teólogos,
¿perdonarás que hiciera de mi voz
instrumento de furia?
¿Que tan ensimismado corazón
contra todo latiera
con placenteras risas de arrogancia?
El nomadismo de Álvarez es esta potencia, la transversalidad de un ataque contra lo sabido, lo repetido, que ensaya modos de interpelación, que recorre con soltura ciertos hitos para decir lo que quiere decir, sin pudor pero con un estricto trabajo de los materiales, en los que lo discursivo del texto se mide con la tradición, filosófica y poética, para venir a decir, en definitiva, que pasó el tiempo de lo banal, que ahora necesitamos ir, otra vez pero diferente, en busca de la verdad.

Datos y poemas de Montserrat Álvarez. En Letras.s5 / Círculo de Poesía / Zona Dark

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¿En dónde está Johnny Rotten? ¿Dónde se encuentran Sid Viciousy Mac Laren?¿Decidieron los The Clash,por último, que tenían que marcharse?Los caramelos de mielentre tus manos,¿fueron, pues, interceptados por tu madre?

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Sumar dígito a dígito la fecha completa de tu nacimiento. Si la suma te entrega un número mayor a 22, debes reducir sumando los dos dígitos.

Por ejemplo, si naciste el 3 de octubre de 1967, la suma será:
3+1+0+1+9+6+7 = 27
En este caso debemos reducir la cifra 2+7= 9
Por lo tanto, el Arcano Natal es el Noveno, es decir El Ermitaño.

– 1: El Mago
– 2: La Papisa
– 3: La Emperatriz
– 4: El Emperador
– 5: El Papa
– 6: Los Enamorados
– 7: El Carro
– 8: La Justicia
– 9: El Ermitaño
– 10: La Rueda de la Fortuna
– 11: La Fuerza
– 12: El Colgado
– 13: El arcano sin nombre (La Muerte)
– 14: La Templanza
– 15: El Diablo
– 16: La Torre
– 17: La Estrella
– 18: La Luna
– 19: El Sol
– 20: El Juicio
– 21: El Mundo
– 22: El Loco

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MIGRACIONES

a mí me gusta el Viagra

porque me hace recordar a Dear Wendy  

(ver IMDB 

de Lars Von Tier circa 2000ish)

las mujeres no lo entenderían 

tampoco

nosotros sin ellas 

mis queridas pastillitas 

gracias por forzar mi cuerpo a coger 

gracias por no pararme el corazón

en la primera cita 

aunque me meta suficientes miligramos 

como para matar a un pollo 

o a un perro chiquito 

gracias 

porque en el pacto de lo no escrito 

el honor entre varones anónimos asegura 

que los técnicos farmacéuticos

que hacen sus prácticas profesionales 

y los jóvenes graduados 

-los viejos ya ni me miran- 

me devuelvan la receta con una mueca partida 

cada vez que salgo a comprar

tus paquetes de diez 

gracias

por tu presentación masticable y en comprimidos

gracias por tu disolución rápida 

en mi sistema gastrointestinal 

gracias por haber expirado tu patente 

por todos nosotros

gracias por cargar con plomo 

a este fierro sin hueso 

con el que me disparo los sesos para encontrarme 

vacío de preguntas 

gracias por darle vida a quienes por razones orgánicas inoperables o falencias genéticas

o expresiones fenotípicas tristes

no pueden ponerla sin tu bendición

gracias por ahuyentar las pesadillas recurrentes en los veteranos de guerra que se automedican

con sobredosis por las noches

gracias por hacer indiscernibles 

nuestras ausencias 

gracias por preservarnos de las fauces 

del deseo ajeno

gracias por alejarnos de la certeza de la muerte en la putrefacción de nuestros miembros 

gracias por acompañarnos a Las Vegas aunque seamos sólo un cúmulo

de futuras hipotecas 

y duelos mal hechos 

gracias por tu amor incondicional y en tres cuotas 

gracias por tu fecha de expiración prolongada 

gracias por tus muestras gratis en los consultorios privados 

los miércoles de cada mes

gracias Viagra 

sos el padre que nunca tuve 

sos la madre que me mira con un cariño silvestre

sos el buitre que me arrastra por el desierto

y quema mis palabras con arena sublingual  

y acaricia con plumas sucias 

todas las puntas agrietadas en mi piel 

y me arranca 

a picotazos quirúrgicos el hígado 

y el vaso

hasta que dejo de serlo

mientras un azul sin fronteras calcina 

un iris agoniza sin parpadeos

dos puntos

el arrojo

el arrojo al borde de un oasis turbio y un puesto abandonado

con un cartel en un idioma

ilegible sin testigos 

# data[].attributes.attachment_link.description
３０２１扱 Ｐｏｅｍａｓ　Ａｃｅｌｅｒａｄｉｔｏｓ　ド蒸ハ has 2,853 members. ********************* Los aceleracionistas afirman que la mejor manera de destruir al capitalismo es intensificando sus propios mecanismos técnicos y...

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hay una vieja en pijamas

que mira desde fuera

a todas las deudas del coche

incrustadas en el pavimento

busca aliviar su rutina

con una garra

de plástico espantosa

el salitre la rasga

con aullidos de clemencia

tuerce al horizonte por los pelos

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“El ahorcado”
Cuelgo del árbol y medito y te observo.
Observo tu olvido, tu defecto.
Y ya no eres tú, ahora eres ellos.
Cortas la cuerda,
brota la sangre.
Mueres y me desato.

Qué triste ha sido colgarte.

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Cuadras inmensas,
vagabundas desalmadas con chaquetas negras en primavera.
Edificios altísimos, baldíos con niños hambrientos hurgan en la basura.
Claxons.
¡Juanito no te alejes! Grita una madre.
Los callos punzan, sed insaciable, náuseas.
Silencio.
Complicidad.
Se erige el recinto. Número 1835.
Nos dejamos llevar por el aúreo portón blanco.
Nos recibe él. Augusto y benévolo.
Tapetes desgastados sobre los que posamos nuestros cuerpos lánguidos.
Bebemos su agua, agua que nos quita el aturdimiento.
Ella se asusta,
suelta mi mano,
corre,
se esconde...
¡Gracia, Gracia, Gracia! ¡Vuelve!
Él toma mi mano y me dirige al salón.
Lobos, lobos danzando, aullando a la luna menguante.
Desenfreno corporal, ausencia de miedo,
heraldos los cabellos, las manos conjuran, los pechos presagian, agoreros oculares, vaticinios de caderas.
Me envuelven, un fulgor se desprende de mi seno y ululo.
Recibo el auspicio de Amaterasu.
Danzo. Venia de las diosas.
Soy pluma. Soy fuego. Soy sal.