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El otro no se escucha

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Black and Orange Simple Launching Soon Facebook Video

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Black and Orange Simple Launching Soon Facebook Video

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Documento A4 Portada de Proyecto de Música Ilustrado Orgánico Amarillo y Rojo

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Vídeo sin título ‐ Hecho con Clipchamp (95)

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Leire

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Pink Retro Vintage Fun Teen Podcast Logo (1)

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https://www.canva.com/design/DAGHF8JFKEI/SMgkC1uD7wP4q8Ouv_PliQ/edit?utm_content=DAGHF8JFKEI&utm_campaign=designshare&utm_medium=link2&utm_source=sharebutton

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Portada nuevo podcast audio moderno atrevido vintage beige negro

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Historia de Instagram Marketing Audios en Tendencia  violeta y amarillo (3)

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Poema de Rafael Alberti- Prólogo

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VEGA EN CALMA

El poema que voy a recitar se titula Vega En Calma de Jorge Guillén.

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El poema que voy a recitar es de Federico garcia Lorca.

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Untitled video ‐ Hecho con Clipchamp (1)

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A, Eme, O, Erre de Gerardo Diego

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Epístola a Norah Borges de Rosa Chacel

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La segunda Poema que voy a recitar es de Rafael Alberti. Y se titula " Los niños de Extremadura"

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Historia de Instagram Marketing Audios en Tendencia  violeta y amarillo (2)

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(Dani) Rafael alberti, A Cadiz base extranjera

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El Poema que voy a recitar es de Rafael Alberti - Rutas

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El poema que voy a recitar es Emilio Prados

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Voy a recitar el poema de Emilio Prados, y se llama: canción para los ojos.

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Se pueden escuchar los poemas "A, Eme, O, Erre" de Gerardo Diego y "Epístola a Norah Borges" de Rosa Chacel.

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El poema que voy a citar es Canción tonta , el autor es Luis Cernuda

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A Cádiz, Base Extranjera.

De Rafael Alberti

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El poema que voy a recitar es de Josefina de la Torre. Se titula "Mis años compañeros"

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Historia de Instagram Marketing Audios en Tendencia  violeta y amarillo (1)

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El poema que voy a recitar es de Gerardo Diego.

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El poema que voy a recitar es de Federico García Lorca.

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Untitled video - Made with Clipchamp (2) (1)

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El poema que voy a recitar es (Prólogo)

De Rafael Alberti

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Voy a recitar el poema:

“De la miel y del azúcar los ángeles confiteros” que es de Concha Méndez

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Ernestina de Champourcín la pared transparente

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El poema que voy a recitar es de Luis Cernuda

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CONTIGO Y VEGA EN CALMA

El poema que voy a recitar se titula Contigo de Luis Cernuda y el segundo de Jorge Guillén, se titula Vega En Calma.

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Nombre de los principales autores y autoras de la Generación del 27

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Nombre de los principales autores y autoras de la Generación del 27

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Los autores y autoras importantes fueron: Gerardo Diego, Josefina de la Torre, Diego de León, Pedro Salinas, María Zambrano, Emilio Prados, Concha Méndez y María Teresa León.

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se trata de un grupo de escritores que nace en el panorama literario español alrededor del año 1927. Está unido por la conmemoración, en ese año, del tercer centenario de la muerte de Luis Gongora.

María Zambrano,Gerardo Diego,Diego de León, Pedro Salinas.

Autor: Rafael Alberti, Los niños de extremadura

Los niños de Extremadura van descalzos. ¿Quién les robó los zapatos? Les hiere el calor y el frío. ¿Quién les rompió los vestidos? La lluvia les moja el sueño y la cama. ¿Quién les derribó la casa? No saben los nombres de las estrellas. ¿Quién les cerró las escuelas? Los niños de Extremadura son serios. ¿Quién fue el ladrón de sus juegos?

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La generación del 27 es un grupo de poetas revolucionarios y literarios, con el objetivo de cambiar el mundo a un mundo poético propio, bello y coherente y todo eso inició por el tercer centenario conmemorativo de Luis de góngora.

Trataban temas como el amor, libertad, revolucion, música.

Principales autores/as: María Zambrano, Rafael Alberti, Federico García Lorca, Pedro Salinas, Dámaso Alonso, Maruja Mallao, Emilio Prados, Victoria Kent, Salvador Dalí, Josefina de la Torre, Carmen conde, Ernestina Champourcin, Vicente aleixandre, Rosa chacel.

Poema: Entre los atlas y los pupitres, que firmes y gráciles son las niñas. Se confunden con las líneas azules, con los merecidos, como cabelleras, de las cartas geográficas. Cada vez que decían una letra, ondulaba el coro. Yo señalaba la rosa de la a , el lirio fresco de la ele... ¿ De qué isla, de que arbol , de qué fuente crece este chorro de luceros que son los niños?.

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Es un conjunto de escritores y escritoras españoles con edad parecida. Se juntaron por el tercer centenario conmemorativo de la muerte de Luis De Góngora. Lo que tienen en común son las emociones intensas en los poemas amorosos, amistosos y naturales, también utilizan metáforas imaginativas y complejas.

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La Generación del 27 estaba formada por Federico García Lorca, Carmen Conde, Jorge Guillén, Pedro Salinas, Gerardo Diego, Emilio Prados, Concha Méndez, Dámaso Alonso, María Teresa León y María Zambrano por solo mencionar a algunos.

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La Generación del 27 fue un grupo de escritores y escritoras de teatro, poesía y narrativa con intereses, trabajos y referentes comunes cuya actividad en conjunto o como un grupo comenzó durante la reunión conmemorativa del tercer centenario de la muerte de Luis de Góngora, un poeta al que admiraban. Eran vanguardistas pero abrazaban la parte tradicional. Trataban temas similares además, como la naturaleza, el camino y el destino o los sentimientos.

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Antonio viaja que viaja

Por tierra, por mar, por aire,

Va de un continente a otro

Porque el mundo ya no es grande.

Mira desde su avión Cordilleras y ciudades

Como si, soñando aún,

Sobre algún mapa trazase

Con el dedo rutas, rumbos.

¿Ser hombre es estar de viaje?

Por Josefina de la Torre

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https://www.lifeder.com/poemas-vanguardistas/

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Los poemas vanguardistas surgieron en la primera mitad del siglo XX y se caracterizaron, al igual que la corriente vanguardista en general, por tener un estilo libre e innovador, no atado a los convencionalismos literarios.

El vanguardismo en la poesía no respeta la métrica, se arriesga, es irreverente y muy creativa, al punto de practicar total libertad.

Esta anarquía se observa en la tipografía utilizada y la forma de plasmar las líneas sobre el papel (al revés o en forma de animales, espirales, etc.), incorporándole dibujos, sonidos e imágenes oníricas o situaciones extrañas.

La poesía vanguardista apela intencionalmente a la mala ortografía, a la creación de palabras inexistentes y a prescindir de conectores y otros recursos gramaticales.

La temática también se sale de lo común y las palabras no buscan tener significados más allá de las propias palabras, es decir, no existe el sentido figurativo.

Todas estas características estuvieron muy marcadas en la poesía vanguardista de Europa. Cuando esta corriente permeó América, los escritores de este continente la adoptaron para expresar sus ideales políticos socialistas y su preocupación por los temas sociales.

Por ello, trataron en sus poemas temáticas sobre los problemas de la humanidad, utilizando metáforas más o menos sutiles, pero en definitiva reflejando su compromiso con el pueblo.

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Lista de poemas de los principales autores del vanguardismo

Autor: Vicente Huidobro

Es la vendimia de las fronteras
Tras el horizonte algo ocurre
En la horca de la aurora son colgadas todas las ciudades
Las ciudades que husmean como pipas
Halalí
Halalí
Pero esta no es una canción

Los hombres se alejan

Te vi al pasar, una tarde,
ébano, y te saludé;
duro entre todos los troncos,
duro entre todos los troncos,
tu corazón recordé.

-Ébano real, yo quiero un barco,
ébano real, de tu negra madera...
-Ahora no puede ser,
espérate, amigo, espérate,
espérate a que me muera.

-Ébano real, yo quiero un cofre,
ébano real, de tu negra madera...
-Ahora no puede ser,
espérate, amigo, espérate,
espérate a que me muera.

Te vi al pasar, una tarde,
ébano, y te saludé:
duro entre todos los troncos,
duro entre todos los troncos,
tu corazón recordé.

Autor: Jorge Luis Borges

De las generaciones de las rosas
Que en el fondo del tiempo se han perdido
Quiero que una se salve del olvido,
Una sin marca o signo entre las cosas

Que fueron. El destino me depara
Este don de nombrar por vez primera
Esa flor silenciosa, la postrera
Rosa que Milton acercó a su cara,

Sin verla. Oh tú bermeja o amarilla
O blanca rosa de un jardín borrado,
Deja mágicamente tu pasado

Inmemorial y en este verso brilla,
Oro, sangre o marfil o tenebrosa
Como en sus manos, invisible rosa.

Y un pájaro cantó, delgada flecha.
Pecho de plata herido vibró el cielo,
se movieron las hojas,
las yerbas despertaron...
Y sentí que la muerte era una flecha
que no se sabe quién dispara
y en un abrir los ojos nos morimos.

Hay golpes en la vida, tan fuertes...¡Yo no sé!

Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,

la resaca de todo lo sufrido

se empozara en el alma...¡Yo no sé!

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras

en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.

Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;

o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma

de alguna fe adorable que el Destino blasfema.

Esos golpes sangrientos son las crepitaciones

de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... ¡pobre! Vuelve los ojos, como

cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;

vuelve los ojos locos, y todo lo vivido

se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

La misma noche que hace blanquear los mismos
árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis
brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Autor: José Coronel Urtecho

(Acompañamiento de papel de lija)

Burlé tu león de cemento al cabo.

Tú sabes que mi llanto fue de lágrimas,

i no de perlas. Te amo.

Soy el asesino de tus retratos.

Por vez primera comimos naranjas.

Il n'y a pas de chocolat -dijo tu ángel de la guarda.

Ahora podías perfectamente

mostrarme tu vida por la ventana

como unos cuadros que nadie ha pintado.

Tu vestido de emperador, que cuelga

de la pared, bordado de palabras,

cuánto más pequeño que ese pajama

con que duermes ahora,

que eres tan sólo un alma.

Yo te besé las manos.

"Stella -tú hablabas contigo mismo-

llegó por fin después de la parada",

i no recuerdo qué dijiste luego.

Sé que reímos de ello.

(Por fin te dije: "Maestro, quisiera

ver el fauno".

Mas tú: "Vete a un convento").

Hablamos de Zorrilla. Tu dijiste:

"Mi padre" i hablamos de los amigos.

"Et le reste est literature" de nuevo

tu ángel impertinente.

Tú te exaltaste mucho.

"Literatura todo -el resto es esto".

Entonces comprendimos la tragedia.

Es como el agua cuando

inunda un campo, un pueblo

sin alboroto i se entra

por las puertas i llena los salones

de los palacios -en busca de un cauce,

del mar, nadie sabe.

Tú que dijiste tantas veces "Ecce

Homo" frente al espejo

i no sabías cuál de los dos era

el verdadero, si acaso era alguno.

(¿Te entraban deseos de hacer pedazos

el cristal?) Nada de esto

(mármol bajo el azul) en tus jardínes

-donde antes de morir rezaste al cabo-

donde yo me paseo con mi novia

i soy irrespetuoso con los cisnes.

(Acompañamiento de tambores)

He tenido una reyerta

con el Ladrón de tus Corbatas

(yo mismo cuando iba a la escuela),

el cual me ha roto tus ritmos

a puñetazos en las orejas...

Libertador, te llamaría,

si esto no fuera una insolencia

contra tus manos provenzales

(i el Cancionero de Baena)

en el "Clavicordio de la Abuela"

-tus manos, que beso de nuevo,

En nuestra casa nos reuníamos

para verte partir en globo

i tú partías en una galera

-después descubrimos que la luna

era una bicicleta-

y regresabas a la gran fiesta

de la apertura de tu maleta.

La Abuela se enfurecía

de tus sinfonías parisienses,

i los chicuelos nos comíamos

tus peras de cera.

(Oh tus sabrosas frutas de cera)

Tú comprendes.

Tú que estuviste en el Louvre,

entre los mármoles de Grecia,

y ejecutaste una marcha

a la Victoria de Samotracia,

tú comprendes por qué te hablo

como una máquina fotográfica

en la plaza de la Independencia

de las Cosmópolis de América,

donde enseñaste a criar Centauros

a los ganaderos de las Pampas.

Porque, buscándome en vano

entre tus cortinajes de ensueño,

he terminado por llamarte

"Maestro, maestro",

donde tu música suntuosa

es la armonía de tu silencio...

(¿Por qué has huido, maestro?)

(Hay unas gotas de sangre

en tus tapices).

Perdón. Nada ha sido.

Vuelvo a la cuerda de mi contento.

¿Rubén? Sí. Rubén fue un mármol

griego. (¿No es esto?)

"All's right with the world", nos dijo

con su prosaísmo soberbio

nuestro querido sir Roberto

Browning. Y es cierto.

En fin, Rubén,

paisano inevitable, te saludo

con mi bombín,

que se comieron los ratones en

mil novecientos veinte i cin-

Autor: Jorge Luís Borges.

Si el sueño fuera (como dicen) una

tregua, un puro reposo de la mente,

¿por qué, si te despiertan bruscamente,

sientes que te han robado una fortuna?

¿Por qué es tan triste madrugar? La hora

nos despoja de un don inconcebible,

tan íntimo que solo es traducible

en un sopor que la vigilia dora

de sueños, que bien pueden ser reflejos

truncos de los tesoros de la sombra,

de un orbe intemporal que no se nombra

y que el día deforma en sus espejos.

¿Quién serás esta noche en el oscuro

sueño, del otro lado de su muro?

Elogio de la sombra (fragmento)

Autor: Jorge Luis Borges.

La vejez (tal es el nombre que los otros le dan)

puede ser el tiempo de nuestra dicha.

El animal ha muerto o casi ha muerto.

Quedan el hombre y su alma.

Vivo entre formas luminosas y vagas

que no son aún la tiniebla.

Buenos Aires,

que antes se desgarraba en arrabales

hacia la llanura incesante,

ha vuelto a ser la Recoleta, el Retiro,

las borrosas calles del Once

y las precarias casas viejas

que aún llamamos el Sur.

Siempre en mi vida fueron demasiadas las cosas;

Demócrito de Abdera se arrancó los ojos para pensar;

el tiempo ha sido mi Demócrito.

Esta penumbra es lenta y no duele;

fluye por un manso declive

y se parece a la eternidad.

La rueda del hambriento (fragmento)

Por entre mis propios dientes salgo humeando,

dando voces, pujando,

bajándome los pantalones...

Váca mi estómago, váca mi yeyuno,

la miseria me saca por entre mis propios dientes,

cogido con un palito por el puño de la camisa.

Una piedra en que sentarme

¿no habrá ahora para mi?

Aún aquella piedra en que tropieza la mujer que ha dado a luz,

la madre del cordero, la causa, la raiz,

¿ésa no habrá ahora para mi?

¡Siquiera aquella otra,

que ha pasado agachándose por mi alma!

Siquiera la calcárida o la mala (humilde océano)

o la que ya no sirve ni para ser tirada contra el hombre

ésa dádmela ahora para mí!

Siquiera la que hallaren atravesada y sola en un insulto,

ésa dádmela ahora para mí!

Siquiera la torcida y coronada, en que resuena

solamente una vez el andar de las rectas conciencias,

o, al menos, esa otra, que arrojada en digna curva,

va a caer por sí misma,

en profesión de entraña verdadera,

¡ésa dádmela ahora para mí!...

Quisiera hacer un verso que tuviera

ritmo de Primavera;

que fuera como una fina mariposa rara,

como una mariposa que volara

sobre tu vida, y cándida y ligera

revolara sobre tu cuerpo cálido

de cálida palmera

y al fin su vuelo absurdo reposara

-tal como en una roca azul de la pradera-

sobre la linda rosa de tu cara...

Quisiera hacer un verso que tuviera

toda la fragancia de la Primavera

y que cual una mariposa rara revolara

sobre tu vida, sobre tu cuerpo, sobre tu cara.

Cómo no ser romántico y Siglo XIX

Cómo no ser romántico y Siglo XIX,

no me da pena,

cómo no ser Musset

viéndola esta tarde

tendida casi exangüe,

hablando desde lejos,

lejos de allá del fondo de ella misma,

de cosas leves, suaves, tristes.

Los shorts bien shorts

permiten ver sus detenidos muslos

casi poderosos,

pero su enferma blusa pulmonar

convaleciente

tanto como su cuello-fino-Modigliani,

tanto como su piel-margarita-trigo-claro,

Margarita de nuevo ( así preciso ),

en la chaise-longue ocasional tendida

ocasional junto al teléfono,

me devuelven un busto transparente

( Nada, no más un poco de cansancio ).

Es sábado en la calle, pero en vano.

Ay, cómo amarla de manera

que no se me quebrara

de tan espuma tan soneto y madrigal,

me voy no quiero verla,

de tan Musset y siglo XIX

cómo no ser romántico.

Autor: Vicente Huidobro.

Mi espejo, corriente por las noches,

Se hace arroyo y se aleja de mi cuarto.

Mi espejo, más profundo que el orbe

Donde todos los cisnes se ahogaron.

Es un estanque verde en la muralla

Y en medio duerme tu desnudez anclada.

Sobre sus olas, bajo cielos sonámbulos,

Mis ensueños se alejan como barcos.

De pie en la popa siempre me veréis cantando.

Una rosa secreta se hincha en mi pecho

Y un ruiseñor ebrio aletea en mi dedo.

Autor: Vicente Huidobro.

Heme aquí al borde del espacio y lejos de las circunstancias

Me voy tiernamente como una luz

Hacia el camino de las apariencias

Volveré a sentarme en las rodillas de mi padre

Una hermosa primavera refrescada por el abanico de las alas

Cuando los peces deshacen la cortina del mar

Y el vacío se hincha por una mirada posible

Volveré sobre las aguas del cielo

Me gusta viajar como el barco del ojo

que va y viene en cada parpadeo

he tocado ya seis veces el umbral

del infinito que encierra el viento

Nada en la vida

salvo un grito de antesala

nerviosas oceánicas qué desgracia nos persigue

en la urna de las flores impacientes

se encuentran las emociones en ritmo definido

Soy todo el hombre

El hombre herido por quién sabe quién

Por una flecha perdida del caos

Humano terreno desmesurado

Sí desmesurado y lo proclamo sin miedo

Desmesurado porque no soy burgués ni raza fatigada

Soy bárbaro tal vez

Desmesurado enfermo

Bárbaro limpio de rutinas y caminos marcados

No acepto vuestras sillas de seguridades cómodas...

Pulida claridad de piedra diáfana,

lisa frente de estatua sin memoria:

cielo de invierno, espacio reflejado

en otro más profundo y más vacío.

El mar respira apenas, brilla apenas.

Se ha parado la luz entre los árboles,

ejército dormido. Los despierta

el viento con banderas de follajes.

Nace del mar, asalta la colina,

oleaje sin cuerpo que revienta

contra los eucaliptos amarillos

y se derrama en ecos por el llano.

El día abre los ojos y penetra

en una primavera anticipada.

Todo lo que mis manos tocan, vuela.

Está lleno de pájaros el mundo.

Canta en la punta del pino

un pájaro detenido,

trémulo, sobre su trino.

Se yergue, flecha, en la rama,

se desvanece entre alas

y en música se derrama.

El pájaro es una astilla

que canta y se quema viva

en una nota amarilla.

Alzo los ojos: no hay nada.

Silencio sobre la rama,

sobre la rama quebrada.

Autor: Juan Carlos Onetti.

Sólo conozco de ti

la sonrisa gioconda

con labios separados

el misterio

mi terca obsesión

de desvelarlo

y avanzar porfiado

y sorprendido

tanteando tu pasado

Sólo conozco

la dulce leche de tus dientes

la leche plácida y burlona

que me separa

y para siempre

del paraíso imaginado

del imposible mañana

de paz y dicha silenciosa

de abrigo y pan compartido

de algún objeto cotidiano

que yo pudiera llamar

Autor: Juan Carlos Onetti.

Entonces no me des un motivo por favor

No le des conciencia a la nostalgia,

La desesperación y el juego.

Pensarte y no verte

Sufrir en ti y no alzar mi grito

Rumiar a solas, gracias a ti, por mi culpa,

En lo único que puede ser

Enteramente pensado

Llamar sin voz porque Dios dispuso

Que si Él tiene compromisos

Si Dios mismo le impide contestar

Con dos dedos el saludo

Cotidiano, nocturno, inevitable

Es necesario aceptar la soledad,

Confortarse hermanado

Con el olor a perro, en esos días húmedos del sur,

En cualquier regreso

En cualquier hora cambiable del crepúsculo

Tu silencio...

Autor: Juan Carlos Onetti.

A Manuel Torres

"Niño de Jerez"

que tiene tronco de faraón

Retrato de Silverio

Franconetti

Entre italiano

¿cómo cantaría

aquel Silverio?

La densa miel de Italia

con el limón nuestro,

iba en el hondo llanto

del siguiriyero.

Su grito fue terrible.

dicen que se erizaban

los cabellos,

y se abría el azogue

de los espejos.

Pasaba por los tonos

sin romperlos.

Y fue un creador

y un jardinero.

Un creador de glorietas

para el silencio.

Ahora su melodía

duerme con los ecos.

Definitiva y pura

¡Con los últimos ecos!

Norma y paraíso de los negros

Autor: Federico García Lorca.

Odian la sombra del pájaro

sobre el pleamar de la blanca mejilla

y el conflicto de luz y viento

en el salón de la nieve fría.

Odian la flecha sin cuerpo,

el pañuelo exacto de la despedida,

la aguja que mantiene presión y rosa

en el gramíneo rubor de la sonrisa.

Aman el azul desierto,

las vacilantes expresiones bovinas,

la mentirosa luna de los polos.

la danza curva del agua en la orilla.

Con la ciencia del tronco y el rastro

llenan de nervios luminosos la arcilla

y patinan lúbricos por aguas y arenas

gustando la amarga frescura de su milenaria saliva...

Autor: Federico García Lorca.

Mi corazón oprimido

siente junto a la alborada

el dolor de sus amores

y el sueño de las distancias.

La luz de la aurora lleva

semillero de nostalgias

y la tristeza sin ojos

de la médula del alma.

La gran tumba de la noche

su negro velo levanta

para ocultar con el día

la inmensa cumbre estrellada.

¡Qué haré yo sobre estos campos

cogiendo nidos y ramas,

rodeado de la aurora

y llena de noche el alma!

¡Qué haré si tienes tus ojos

muertos a las luces claras

y no ha de sentir mi carne

el calor de tus miradas!

¿Por qué te perdí por siempre

en aquella tarde clara?

Hoy mi pecho está reseco

como una estrella apagada.

Autor: Federico García Lorca.

Cada canción

es un remanso

Cada lucero,

Y cada suspiro

Poema para un amor eterno.

Si la esmeralda se opacara, si el oro perdiera su color, entonces, se acabaría nuestro amor.

Si el sol no calentara, si la luna no existiera, entonces, no tendría sentido vivir en esta tierra, como tampoco tendría sentido vivir sin mi vida, la mujer de mis sueños, la que me da la alegría...

Si el mundo no girara o el tiempo no existiese, entonces, jamás moriría, tampoco nuestro amor...

Pero el tiempo no es necesario, nuestro amor es eterno, no necesitamos del sol de la luna o los astros para seguir amándonos...

Si la vida fuera otra y la muerte llegase, entonces, te amaría hoy, mañana... por siempre... todavía.

Un poema irresistible para confesar un amor desinteresado.

Compañera usted sabe que puede contar conmigo, no hasta dos o hasta diez, sino contar conmigo.

Si alguna vez advierte que a los ojos la miro y una veta de amor reconoce en los míos, no alerte sus fusiles, ni piense que deliro.

A pesar de esa veta de amor desprevenido, usted sabe que puede contar conmigo.

Pero hagamos un trato nada definitivo, yo quisiera contar con usted.

Es tan lindo saber que usted existe, uno se siente vivo.

Quiero decir contar hasta dos hasta cinco, no ya para que acuda presurosa en mi auxilio, sino para saber y así quedar tranquilo, que usted sabe que puede contar conmigo.

Al pie desde su niño (fragmento)

El pie del niño aún no sabe que es pie,

y quiere ser mariposa o manzana.

Pero luego los vidrios y las piedras,

las calles, las escaleras,

y los caminos de la tierra dura

van enseñando al pie que no puede volar,

que no puede ser fruto redondo en una rama.

El pie del niño entonces

fue derrotado, cayó

en la batalla,

fue prisionero,

condenado a vivir en un zapato.

Poco a poco sin luz

fue conociendo el mundo a su manera,

sin conocer el otro pie, encerrado,

explorando la vida como un ciego...

Mujer, yo hubiera sido tu hijo, por beberte

la leche de los senos como de un manantial,

por mirarte y sentirte a mi lado y tenerte

en la risa de oro y la voz de cristal.

Por sentirte en mis venas como Dios en los ríos

y adorarte en los tristes huesos de polvo y cal,

porque tu ser pasara sin pena al lado mío

y saliera en la estrofa -limpio de todo mal-.

Cómo sabría amarte, mujer, cómo sabría

amarte, amarte como nadie supo jamás!

Morir y todavía

Autor: Gabriela Mistral.

Si yo te odiara, mi odio te daría

En las palabras, rotundo y seguro;

¡Pero te amo y mi amor no se confía

A este hablar de los hombres tan oscuro!

Tú lo quisieras vuelto un alarido,

Y viene de tan hondo que ha deshecho

Su quemante raudal, desfallecido,

Antes de la garganta, antes del pecho.

Estoy lo mismo que estanque colmado

Y te parezco un surtidor inerte.

¡Todo por mi callar atribulado

Que es más atroz que entrar en la muerte!

1. Historia de la literatura moderna. Recuperado de es.wikipedia.org.

2. Poesía de vanguardia. Recuperado de educ.ar.

3. Principales poetas vanguardistas del siglo XX. Recuperado de timetoast.com.

4. Poemas Vanguardistas. Recuperado de mispoemasde.com.

5. Poesía de Vanguardia del siglo XX. Recuperado de estudiaraprender.com.

6. Vanguardia, Transformación Total. Recuperado de vanguardistasecuador.blogspot.com.ar

7. Neruda. Recuperado de Neruda.uchile.cl.

8. Oda a Rubén Darío. Recuperado de poesi.as.

9. Ciudad se va (s/f). Cada canción. Recuperado de: ciudadseva.com

10. Federico García Lorca (s/f). Poeta en Nueva York. Recuperado de: federicogarcialorca.net

11. Hilos primitivos (2016). 7 poemas de Jorge Luís Borges. Recuperado de: hilosprimitivos.wordpress.com

12. Marxists (s/f). Poemas de Vallejo. Recuperado de: marxists.org

13. Mi librería (2010). Cinco poemas de amor de Nicolás Guillén. Recuperado de: milibreria.wordpress.com

14. Norfi (s/f). Poemas de amor de Mario Benedetti. Recuperado de: norfipc.com

15. Poeticous (s/f). Juan Carlos Onetti. Recuperado de: poeticous.com

16. Time toast (s/f). Principales poetas vanguardistas del siglo XX. Recuperado de: timetoast.com.

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27 Poemas Vanguardistas Muy Representativos - Lifeder

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Lista de poemas vanguardistas de los autores más importantes. Surgieron en la primera mitad del siglo XX y se caracterizaron, al igual que la corriente vanguardista en general, por tener un estilo libre e innovador, no atado a los convencionalismos literarios.

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Surrealismo, psicoanálisis y el estudio de la psique en la pintura - ttamayo.com

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Desde sus inicios el surrealismo estuvo estrechamente involucrado con los desarrollos contemporáneos en psicología y psicoanálisis. El líder del movimiento,

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Autor: Gustav Klimt      Fuente: Canvas By Numbers ES 

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Definición de Vanguardia:

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Texto Vanguardista:

Poema

¡Oh grande, rebelde y feroz mar¡
Mar vengador,
mar como huele incoloro… !Anda¡¡salta¡
saltar con salto elástico
hasta las nubes, hasta el cenit.

¡… Y luego botar y rebotar, sin cansarte
como una enorme bola¡
¡ Inundar orillas, puertos, muelles, agachados
como búfalos bajos sus retorcidos cuernos de humo¡
… Aplasta, oh mar, las ciudades con sus corredores de catacumbas
y aplasta eternamente a los viles,
los idiotas y los abstemios, y siega, siega
de un solo golpe las espaldas inclinadas de tu cosecha.

Machucar los pozos de los millonarios,
tocándolos como tambores,
y lanzar, lanzar, mar vengador,
nuestro cráneos explosivos entre las piernas de los reyes.
Y decid, Vagabundos y bandidos
si no es este el boliche que esperabais.

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estilo cubista y expresionista

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La vanguardia es un movimiento artístico que rompe con la tradición, buscando la innovación y destruir las normas cambiando la sociedad y la manera de ver las cosas.

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Vanguardia es una expresión artística que enseña movimientos de la realidad.

No se enseña como es en realidad, lo muestra de una manera abstracta.

Aparecen el la literatura, arte, poesía etc

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Escritor: Apollinaire

Fuente: https://www.culturagenial.com/es/poemas-vanguardistas/

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Libertad, Artístico, Renovación, Surrealismo y Escultura.

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Es un grupo de movimientos que surgieron en medio del siglo XX, que busacaban renovacion y libertad.

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-Ismos

-1905

-1949

-Libertad

-Creatividad

-Rebeldía

-Cambio

-Bélico

-Modernización

-Innovación

-Efímero

-Cuestionamiento

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Vinieras y te fueras dulcemente, de otro camino a otro camino. Verte, y ya otra vez no verte. Pasar por un puente a otro puente. -El pie breve, la luz vencida alegre-. Muchacho que sería yo mirando aguas abajo la corriente, y en el espejo tu pasaje fluir, desvanecerse. De Vicente Aleixandre