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A CALLARSE

Ahora contaremos doce
y nos quedamos todos quietos.

Por una vez sobre la tierra
no hablemos en ningún idioma,
por un segundo detengámonos,
no movamos tanto los brazos.

Sería un minuto fragante,
sin prisa, sin locomotoras,
todos estaríamos juntos
en un inquietud instantánea.

Los pescadores del mar frío
no harían daño a las ballenas
y el trabajador de la sal
miraría sus manos rotas.

Los que preparan guerras verdes,
guerras de gas, guerras de fuego,
victorias sin sobrevivientes,
se pondrían un traje puro
y andarían con sus hermanos
por la sombra, sin hacer nada.

No se confunda lo que quiero
con la inacción definitiva:
la vida es sólo lo que se hace,
no quiero nada con la muerte.

Si no pudimos ser unánimes
moviendo tanto nuestras vidas,
tal vez no hacer nada una vez,
tal vez un gran silencio pueda
interrumpir esta tristeza,
este no entendernos jamás
y amenazarnos con la muerte,
tal vez la tierra nos enseñe
cuando todo parece muerto
y luego todo estaba vivo.

Ahora contaré hasta doce
y tú te callas y me voy.

Pablo Neruda.

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Milonga de Jacinto Chiclana.

Me acuerdo, fue en balvanera
En una noche lejana
Que alguien dejó caer el nombre
De un tal Jacinto Chiclana

Algo se dijo, también
De una esquina y de un cuchillo
Los años no dejan ver
El entrevero y el brillo

Quién sabe por qué razón
Me anda buscando ese nombre
Me gustaría saber
Cómo habrá sido aquel hombre

Alto lo veo y cabal
Con el alma comedida
Capaz de no alzar la voz
Y de jugarse la vida

Nadie con paso más firme
Habrá pisado la tierra
Nadie habrá habido como él
En el amor y en la guerra
Sobre la huerta y el patio
Las torres de Balvanera
Y aquella muerte casual
En una esquina cualquiera

Solo Dios puede saber
La laya fiel de aquel hombre
Señores, yo estoy cantando
Lo que se cifra en el nombre

Siempre el coraje es mejor
La esperanza nunca es vana
Vaya, pues, esta milonga
Para Jacinto Chiclana

Jorge Luis Borges.

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Herido de Amor.

Amor, amor, que está herido
Amor, amor, que está herido
Herido, de amor huído
Herido, muerto de amor

Decid a todos que ha sido
Decid a todos que ha sido el ruiseñor
Herido, muerto de amor
Herido, muerto de amor

Bisturí de cuatro filos
Bisturí de cuatro filos
Garganta rota, y olvido

Cógeme la mano, amor
Que vengo muy malherido
Que vengo muy malherido
Herido, de amor huído
Herido, muerto de amor
Herido, muerto de amor

Que vengo muy malherido
Que vengo muy malherido
Herido, de amor huído
Herido, muerto de amor
Herido, muerto de amor

Muerto de amor

Federico García Lorca.