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¿Algunos referentes de actores para el casting?

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¿Algunos referentes de actores para el casting?

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Modelo de contrato de prestación de servicios para una obra audiovisual

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Modelo de contrato de prestación de servicios para una obra audiovisual

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CONTRATO DE LICENCIA DE USO BY DE LA OBRA LITERARIO

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CONTRATO DE LICENCIA DE USO BY DE LA OBRA LITERARIO

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Esta en proceso de redacción

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Referenciamos el lugar de la penúltima escena de la huida de Cátira y su padre. A demás está referenciando el tono visual que se da normalmente en el ocaso llanero.

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Referencias de vestuario de personaje Catira en escenas finales

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Presupuesto y flujo de caja de La valientes también me gustan

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Contiene nuevamente el guion, ficha técnica provisional, desglose de locaciones, desglose de reparto, desglose de arte, hojas de desglose por escenas, cronograma 1, plan de rodaje 1, plan de incorporaciones 1, transporte general, incorporaciones de personal, incorporación de actores por escenas, entre otros formatos.

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E portafolio margareth jaimes( Las valientes..)

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Lo subrayado es el proceso para desglosar el guion

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Noticia de suceso que ficciona el cuento 

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Noticia de suceso que ficciona el cuento 

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foto de eltiempo.com (Thot)

El jefe guerrillero Gustavo Aníbal Giraldo alias 'Pablito', considerado el subversivo de más alto rango en el ELN y por quien el Gobierno colombiano ofreció una recompensa de 1,700 millones de pesos, habría huido a Venezuela tras ser rescatado a sangre y fuego de una cárcel de Arauca, informaron fuentes oficiales.

El comandante de la policía de Arauca, coronel Luis Alberto Ortiz, dijo que Carlos Marín Guarín o Gustavo Aníbal Giraldo Quinchía, del Ejército de Liberación Nacional (ELN), podría haber traspasado la frontera con Venezuela.

En consecuencia, el Gobierno colombiano solicitará la colaboración de su par de Venezuela para dar con el paradero del guerrillero y de los cómplices que lo rescataron, señaló Ortiz.

Alias "Pablito" había sido capturado el 6 de enero de 2008 en Bogotá por miembros del Ejército colombiano.

Por su lado, el director de la policía colombiana, general Oscar Naranjo, impartió la orden a todos sus hombres para concentrarse en la ubicación del guerrillero del ELN.

Un comunicado del Instituto Nacional Penitenciario y Carcelario (Inpec) indicó que en la fuga de alias "Pablito" fue asesinado un guardián y otro más resultó herido, el cual es atendido en un hospital local.

Detalló que "el interno se encontraba en el área de recepciones, aledaña a la puerta del penal, custodiado por ocho miembros del cuerpo de Custodia y Vigilancia del Inpec, cuando fueron atacados por tres sicarios que se desplazaban en dos motos, abriendo fuego sobre los uniformados".

La fuga se registró en momentos en que el jefe guerrillero iba ser trasladado de la cárcel de Arauca al aeropuerto de la ciudad.

Agrega que el detenido había sido remitido desde la penitenciaría de Cómbita Boyacá a Arauca, "para atender la orden de una autoridad judicial que lo requería".

Marín Guarín, alias "Pablito", está sindicado de rebelión, terrorismo, tráfico, fabricación o porte de estupefacientes, concierto para delinquir y obtención de documento público falso.

Al guerrillero también se le atribuye el asesinato, en 1989, de monseñor Jesús Emilio Jaramillo, quien entonces era obispo de Arauca.

Asimismo, está acusado de un ataque en el que murieron hace 15 años ocho militares de Venezuela en la frontera con ese país y de al menos 200 atentados contra el oleoducto Caño Limón-Coveñas, el más importante de Colombia y que conduce el petróleo de Arauca a la costa caribeña del noroeste.

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Cinematográfica fuga de cerebro del ELN en Arauca

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El jefe guerrillero Gustavo Aníbal Giraldo alias 'Pablito', considerado el subversivo de más alto rango en el ELN y por quien el Gobierno colombiano ofreció una recompensa de 1,700 millones de pesos, habría huido a Venezuela tras ser rescatado a sangre y fuego de una cárcel de Arauca, informaron fuentes oficiales.

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Cuento Araucano ganador de estímulos departamentales en 2009 de Umberto Amaya

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Thomas S. Eliot

Arauca, octubre 16 con calor de medio día.

Carajita: Deja que te llame carajita para que así, con un poco de intimidad pueda contarte mejor las cosas. Contarte por ejemplo que el lunes al caer la tarde te vi por primera vez,y el miércoles en la mañana se formó el mierdero. Ese lunes lo tengo claro, pasaste rozando el puesto de las empanadas pequeñitas que venden a solo trescientos pesos. Yo estaba ahí parado mirándote y en la alegría de ver una catira bonita, te sonreí y tú, con una sencillez que casi me congela, me devolviste en lazo abierto tu sonrisa.

-Prueba una, yo invito- te dije, y me respondiste que no. Pero insistí pidiendo que por favor la aceptaras para no sentirme despreciado -Si quieres mejor llévate diez, que yo con gusto las pago. -Llévaselas a los presos, que ahí no más queda la cárcel- te dije, casi que con autoridad. ¿Te acuerdas?

-El miércoles entendí porqué te gustó la idea y por qué me aceptaste las empanadas que te dieron en una bolsa de papel con la parte de abajo transparente de manteca. Te las entregaron, sacaste una y la mordiste comprobando que son pequeñitas pero deliciosas. Unos segundos no más te vi a los ojos y quedé sorprendido, porque las catiras de estos lados son marmoleñas y de ojos claros y otras más escasas todavía, tienen ojos de candela en marzo, pero los tuyos son diferentes, tienen un verde intenso color retoño.

Te vi las tetas mal escondidas en la camisa y se convirtieron en un imán para mis ojos; tú lo notaste y poniendo el semáforo en verde, me dijiste con picardía de cómplice: -las tengo un poco grandes, pero con una plata que voy a recibir les voy a disminuir una talla. Lo dijiste por mamar gallo y mamando gallo te respondí: -No, yo te pago la operación, pero no para que te las disminuyan sino para que te las agranden, que a mí no me gusta acariciar sino amasar con furia- te dije, feliz de encontrar una mujer como tú, sin escrúpulos de monja ni vergüenza genital, pero sentí en tus palabras la necesidad que tiene todo recién llegado de poder comentar con alguien afín sus emociones,y vi también en el fondo de tu alma el vaso de angustia que debías beber. Quiero decir con esto, lo que el olfato me dijo, que no habías llegado al pueblo a turis-vagabundear sino que en algún cruce serio te movías. Por eso, no te pregunté el número telefónico, además, no cargabas celular, yo me di cuenta. Te pedí el correo y en un pedacito de la bolsa que no estaba enmantecado lo apuntaste y todo sucedió como en esos amores ridículos, en que los acercamientos jamás pasan de besito en la mejilla, y es verdad, entre nosotros no ha pasado nada todavía, pero en el pueblo sí, en el pueblo se formó el mierdero y fuiste tú la protagonista.

Antes que todo eso sucediera yo tenía ya tu dirección electrónica, que escribir por internet es mi fiebre, porque en la escritura tiene uno la intimidad y el encanto de rumiar las palabras, en cambio con el teléfono debes ser más repentista y estás siempre peleando con los minutos y cuando no estás acostumbrado te atoras, y como en el amor, hasta las palabras se acaban. Pero mi vicio es intercambiar mensajes largos con mis amigas cibernautas y las que por pereza empiezan mandando frases de Pablo Cohelo, o grupos de oración en cadena, les doy el preaviso y si insisten en sus pendejadas y en su contaminación visual, les cierro los vidrios. Y en esta vida de peregrino que me ha tocado, cuando paso por los pueblos busco las peladas que se escriben conmigo y les hago la visita. Por eso en este primer mensaje, te pido que me digas en que pueblo vives para que cuando pase por allá, almorcemos juntos, y si por el mierdero que formaste estás escondida, a caballo vamos p´al monte, que yo soy de allá, y por allá te llego, con mi cuatro sonoro de cálida poliritmia, quizás desnudo o cubierto de harapos; pero un favor te pido muchachita: "Alista las alpargatas porque lo que te llega es joropo".

Al finalizar la carta, cuando presione la tecla "enviar" me daré cuenta si la dirección que me diste es verdadera, o si lo hiciste simplemente por seguir la mamadera de gallo: lacatiratira@hotmail.com ja, já..! Todo es posible y ya quisieran los policías, los presos y muchos otros tener tu e-mail.

Las palabras tienen el sabor de la tierra que las produce y como en la llanura solo crece lo que comúnmente nace en todas partes: la hierba, hoy, nueve días después de nuestro encuentro, con voz de sabana y con sabor a pajonal, tendré que empezar esta carta como la empezaría cualquier llanero: Con un saludo por delante.

El miércoles en la media mañana que estaba en mi oficio de - no hacé ná - como dice la canción, escuché unos tiros sueltos, tiros regados les decimos nosotros porque los disparos están distanciados en el tiempo, pero cuando llegó lo grueso de la plomacera, que yo me asomé, vi a mis vecinos metiendo y sacando la cabeza por la ventana, que parecían gusanos entre una guayaba, todos mirando al occidente, en dirección de la cárcel. Sonaron las sirenas de las radio patrullas y en cada uno de nosotros empezó el trabajo de sacar conclusiones, lo primero que todos pensamos fue: "Se putió de nuevo el pueblito".

Todo lo que pasó lo sabes mejor que yo, que lo escuché en la versión de un niño que estaba ayudándole a su papá a limpiar un solar, que lo oyó en su casa en boca de una vecina, que se lo contó la novia de un policía, que lo escuchó en el velorio del guardián. Y también lo sé por la versión de la doña que le plancha la ropa a un doctor y lo que contó también la mujer de un preso, y lo que escuchó la muchacha que trabaja de mesera en un restaurante, y las muchachitas que venden gelatina de pata de res, lo que salió por televisión, lo que dijo el cerdo vomitivo por el micrófono, lo que contaron después de lavar los baños las aseadoras de la gobernación y la alcaldía, la versión de las cocineras que trabajan en las casas de los duros y los comentarios de los ordeñadores, de los jugadores de billar y de los compradores de chance y lotería. Lo tuyo fue el plato fuerte en la mesa de todos los hogares, como si todos a un mismo tiempo se hubieran leído un libro extraordinario y emocionados, lo estuvieran comentando.

Porque del presidente pa´abajo, todo el mundo dijo que esa vaina estaba amarrada y más si había pasado aquí en Arauca donde somos los más buenas sogas. Y es verdad, somos tan buenas sogas que no quedaron registros de nada, habían quitado las cámaras de seguridad de la cárcel para hacerles mantenimiento. Y cómo no va a ser verdad lo que dice el presidente, si aquí amarramos contratos y reinados, amarramos la poesía en rima y en glosa para ayudar a los amigos que están jodidos y desde los hijos del presidente pa´bajo, todos somos buena soga; pero yo digo que tú, eres la mejor de todos, porque lo tuyo fue de un solo lazo.

Y en la voz del pueblo supe, que con una pistola en cada mano te metiste a la cárcel y con mucha maña Juanita alimaña, encañonaste a los guardias y con la mano izquierda hiciste cuatro disparos. Los dos primeros se los pegaste en el pecho a uno de los guardianes, disparaste de nuevo y le diste a otro guardián en el oído, y el cuarto tiro le tocó al perro que tienen en la cárcel para oler a las personas y a los paquetes que entran. El perro se puso de gruñón y tú con tu brujería lo mandaste a la tumba fría. Con la mano derecha tenías amenazados a los otros seis guardianes y sacaste a Pablito Arauca, el jefe militar de los Elenos ("un elemento tan peligroso como el Mono Jojoy" -dijo el ministro de la defensa el día de su captura). Sacaste a Pablito que estaba esposado, lo encaramaste en una moto y sales como el viento en tu disparada, y aunque muchos vieron nadie ha visto nada y la libertad fue su camino, no sin antes invitar a que se escapara también a un guajibo compañero de prisión: -no, yo no me voy porque me sale más largo el canazo -dijo Pedrito Navaja y agregó - yo ya casi cumplo la condena. Y mientras tú salías con el prófugo, dos compañeros que venían en bicicleta te cubrían la retirada, uno disparando a la puerta de la cárcel y el otro disparando a la torre. Pasó una camioneta y con la tranquilidad del mundo subieron las bicicletas, se encaramaron ellos, y arrancaron rumbo a Matecandela, la guajibera que queda allá arriba en la orilla del río, zumbando hacia arriba manotadas de billetes de veinte mil que parecían enjambres de mariposas azules con su vuelo impreciso hacia ninguna parte, demorando así su caída al pavimento, y la gente en la necesidad del billete, y maravillados en la emoción de la plata fácil, se tiraban a la calle a recogerlos como si fuera maná que caía del cielo, obstaculizando con sus cuerpos la persecución de la policía.

-Locutor loco, una vez más por tu emisora dedícales a los presos la canción de Fruko y sus tesos: Oye Manyoma, te hablo desde la prisión, para mí no existe el cielo, ni luna ni estrella-. Que cuando un canero se da el ancho, en la cárcel hay formación, relación y Pesadilla con Tambor: Chacón, Cerón, Rendón, Leguizamón, Angulo, Romúlo cuartel del culo. Pero también, si alguien que ha perdido toda esperanza y en acto maravilloso se convierte en papillón, hay emoción y admiración, porque si te desanimas cuando estás en aprietos no es mucha la fuerza que tienes y porque el guardián muerto es el riesgo que se corre al escoger ese oficio como su profesión. Tú también corriste riesgos, ahí nadie estaba jugando, cada quién estaba haciendo su trabajo, ellos, cuidando al man y tú, rescatándolo. "Nunca seas policía, son presos de una profesión sin humor, ternura, ni gracia, mejor sé marinero, que es oficio de libertarios" decía la abuela.

Pero tú lo mataste, y lo mataste sin tenerle rabia y en los barrios periféricos la gente te defendía, alegando que Bolívar mató muchísimos más por todos los caminos que van de Venezuela a Bolivia y sin embargo el parque de todo pueblo se llama Simón Bolívar y en el parque principal de todo pueblo hay una estatua de Bolívar que insultando a las leyes de la escultura está el caballo parado en dos patas como cuando el héroe que representa es herido y muerto en la batalla y lo montan fundido en bronce "para que idolatréis el becerro de bronce", el caballo levantando una pata como cuando el personaje en cuestión es herido en combate y a consecuencia de esa herida muere después; y otros más hijueputas todavía, esculpen a Bolívar desnudo encima de un caballo que va volando sin tener alas.

Por la manera de hacerle fuerza a los presos ya te habrás dado cuenta que yo también fui bodeguero, lo que no me avergüenza porque en la cárcel aprendí a tocar cuatro y adquirí un vicio peor que el de meterme a internet: la lectura. Y mientras los otros presos levantaban pesas o jugaban ajedrez, yo leía las biografías de los artistas; pero no la de los artistas de cine sino de los otros, los pintores, los escultores, los escritores, los poetas, los músicos y la vida de los sabios, también a uno que otro humanista vivencial como Florence Nigthingale y Albert Schweitzer, llegando a la conclusión que todos por igual, comieron mierda. Todos menos Da Vinci el que pintó el cuadro de la Monalisa, un cuadro opaco y triste al que ni siquiera le puso amarillo que es el color de Dios, que hizo el sol amarillo para que con su luz nos alumbrara. Un cuadro que lo único que tiene de valioso es la placa de metal donde dice: Leonardo da Vinci 1452-1519, que si a cambio de eso, tuviera en la placa el nombre de cualquier pintor local, el cuadro no valdría treinta mil pesos.Y como le faltó comer mierda, Da Vinci nunca consideró a Miguel Ángel artista porque hacía su trabajo con un martillo y un cincel -herramientas de obrero- decía, y a pesar de eso las esculturas de Miguel Ángel, siendo hechas en mármol blanco dan la impresión que las venas fueran azules y siente uno como si latiera la sangre dentro de ellas, porque utilizó como modelos a los trabajadores de las canteras, hombres fibrosos de tanto partir piedras con un mazo. Pero con todo lo bueno y de haberle trabajado al papa y de haber pintado la capilla Sixtina y de ser amigo de los Médicis, no se salvó de llevar una existencia llena de deudas.

Por eso cuando entendí que ser artista equivale a comer mierda, trabajes mucho o trabajes poco, me dediqué a no hacer ná, a vivir con un libro frente a los ojos, y cuando se me acaba me meto a internet y frente a la pantalla duro horas interminables buscando datos en Google y comunicándome con mis amigas, como lo estoy haciendo en este momento contigo. No quiere decir esto, que coma de balde, ni que viva pendiente de la mesa de los demás sino que entendí claramente que Dios no manda boca sin pan, y entonces con poco me basto y me basto con menos, con un vaso de agua y un pedazo de pan moreno. Y con apenas dos camisas y un solo pantalón, me abandoné a la providencia y me convertí en un desocupado más que vendió sus cadenas a los regaladores de sudores y tragadores de palabras.

La juma de ayer ya se me pasó y hoy nos importan un bledo los artistas arruinados y los escultores analfabetos que montan a Bolívar en un caballo que si les cortan tres patas quedan peleando con una (bien bueno fuera así, que la papa viniera pelada). Que en el tiempo de Bolívar el pueblo apoyaba la gesta libertadora y los ganaderos lo respaldaban, y lo mismo pasó en los tiempos de Guadalupe Salcedo, que todos los llaneros simpatizábamos con la revolución, pero hoy la veo gris, el pueblo todo está en la juega por el billete y tú también, cosa que no te quita lo valiente, y por eso mi interés por ti, que te ganaste mi aprecio, porque mujeres así de resueltas yo no había mirado.

De mujeres guapas solo sabemos de las doscientas que al mando de Barreiro fueron derrotadas en el puente de Boyacá cuando se enfrentaron al ejército libertador, que también venía vestido con ropas femeninas. Mujeres guapas, todas ellas indias chibchas, que pelearon no tanto para defender al rey porque nadie dependía del gobierno sino porque sus maridos estaban muertos o heridos. Eran guerras de travestis, igual que ahora, que vestimos nuestras mujeres de soldados.

En la Revolución de los llanos, el ejército tenía rodeado a Guadalupe Salcedo y una muchacha fue la única que se atrevió a darle el aviso; se metió una carta en el ruedo del camisón y cuando el ejército la sorprendió cruzando el puente de La Cabuya, ella para salvarse, se tiró desde el puente al arroyo y le llevó la carta.

¿Te acuerdas de Osana? Osama no, ni Obama tampoco, te hablo de Osana, la bella muchacha que ganó en Puerto Rico la corona de Miss Universo y que es una mezcla de juventud, política, belleza, leyes, represión y guerra. Veintidós años, novia de Vladimir Vladimirovich Putin presidente de Rusia, abogada, teniente de la policía, experta en artes marciales y cuyo deporte favorito es el tiro. Quiero recordarte con esto, que por aquí ya hay llaneras como Osana y como tú, que andan en cosas diferentes a barrer el patio, a amasar celulitis y a buscar la muchachita para completar la parejita.

Mi abuela por ejemplo, que cuando mataron al abuelo en la batalla de Guasdualito, viuda aquí en Arauca, un tipo que cenó con caldo de pescado se fue a las dos de la mañana, tumbó la tranca y se le metió al cuarto a forzarla. Forzarla es la palabra llanera para decir que se metió a violarla, entonces mi abuela cogió una escopeta de dos cañones "una morocha" y le dijo: -Un paso más y le disparo. -Tranquila mi amor, deja la bulla, que es la pura puntica -le respondió el otro, dio el paso adelante desabotonándose la bragueta y mi abuela sin pensarlo mucho apretó el gatillo, sonó el disparo y del cuarto sacaron al tragador de pescado con una espina de plomo atravesada en el pecho. De eso se murió y para vergüenza de las rezanderas y risas de las muchachas, lo velaron con la bragueta abierta. Por eso, el día que le preñaron una hija que no era mi mamá, esperó cuatro meses, cogió de nuevo la morocha se fue a la casa del preñador y lo llevó encañonado hasta la iglesia para que respondiera por la muchacha y la barriga. Lo casó a las malas y de regalo de bodas les entregó la escopeta.

Puedo contarte también la historia de una amiga, muy valiente la caraja, que después de un año de estar encorvándome encima de ella, un día le mostré las fotos que poco a poco había ido amontonando de Carlos El Chacal y le dije: Mira es igualito a ti, y me respondió con su sonrisa de Monna Lissa -"Sí, es que él, es mi hermano".

Pero entre todas las mujeres tú carajita, que a lo muy hembra, con chaleco antibalas, dos cananas cruzadas en el pecho como Pancho Villa y disparando con una pistola en cada mano, sacaste al carajo ese de la cárcel. Tú, carajita, eres la heroína que rescató al Eleno de Troya, que no tenía esperanza de salvación ninguna porque estaba a menos de una semana su extradición.

"Llamemos a Miguel Ángel que le haga una estatua a la catira frente a la cárcel, ella montada en una moto y el parrillero esposado atrás" -dijo la doña mientras planchaba. -"Que la haga y se la quedamos debiendo, hasta que la guerrilla derrote al gobierno" - Dijo el papá del niño que limpia solares. -"Tranquilos que eso ya casi va a pasar, ochocientos años duraron los españoles y los moros peleando y si no es porque descubren el Nuevo Mundo y se olvidan de lo demás, allá estarían agarrados todavía" -dijo un profesor marginal que le apasionaba la historia.

Carajita: Las palabras son el sexo del alma y llevan el sabor de la tierra que las produce, y nosotros con la guerra de la independencia, las guerras civiles, la revolución de Guadalupe Salcedo, con cincuenta años de guerrilla y veinte de paramilitarismo, completamos un bicentenario de luchas sangrientas, nuestras palabras saben por obligación a aguardiente, tabaco y pólvora. Vivimos confundidos y no sabemos la diferencia entre valiente y violento; pero si ya te operaron y en la recuperación por no tener nada que hacer te ocupas de esta carta, debes saber que si te las disminuyeron, tendré que aprender a acariciar, porque las valientes también me gustan.
Este cuento fue premiado por los Estímulos departamentales de Cultura Arauca 2009.

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Thomas S. Eliot Arauca, octubre 16 con calor de medio día. Carajita: Deja que te llame carajita para que así, con un poco de intimidad pueda contarte mejor las cosas. Contarte por ejemplo que el lunes al caer la tarde te vi por primera vez,y el miércoles en la mañana se formó el mierdero.