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Pluviôse, irrité contre la ville entière- 1857 -Charles Baudelaire.

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Pluviôse, irrité contre la ville entière- 1857 -Charles Baudelaire.

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Pluviôse, irrité contre la ville entière,
De son urne à grands flots verse un froid ténébreux
Aux pâles habitants du voisin cimetière
Et la mortalité sur les faubourgs brumeux.

Mon chat sur le carreau cherchant une litière
Agite sans repos son corps maigre et galeux ;
L'âme d'un vieux poète erre dans la gouttière
Avec la triste voix d'un fantôme frileux.

Le bourdon se lamente, et la bûche enfumée
Accompagne en fausset la pendule enrhumée,
Cependant qu'en un jeu plein de sales parfums,

Héritage fatal d'une vieille hydropique,
Le beau valet de coeur et la dame de pique
Causent sinistrement de leurs amours défunts.

Sonnet. poème extrait du recueil Les fleurs du mal , (1857)

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Bagdad mon amour – 2008 - Salah Al Hamdani poème 

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Bagdad mon amour – 2008 - Salah Al Hamdani poème 

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Tu n’as à te crucifier

ni au bord de la page

d’une histoire qui n’est pas tienne,

ni au rythme des morts qui couvent tes fléaux

car il n’y aura nulle part de cri pour soulager ta douleur.

Tu n’as pas à te crucifier aux rives des ruisseaux

qui saignent ton corps,

quand l’Euphrate essuie le secret de son âme

à la naissance d’une nouvelle défaite.

Je le sais, aucune blessure ne mérite une guerre.

Tu n’as pas à te crucifier à la tombée de la nuit,

alors que tu n’as pas fermé tes prières

sur le corps des palmiers

car il n’existe pas d’assassin honorable.

[...]

Bagdad mon amour,

j’étais accroupi dans le coin de la page

à l’abri des jours arides, loin des torrents de sang

qui emportent le nom des fusillés

avec le silence des hommes.

Bagdad mon amour,

assis comme un bédouin dans un mirage

allongé sur mes rivages,

je chérissais mon propre linceul.

Loin de la croix, de la paume de Fatma

et de l’étoile de David

loin de leurs livres, de leurs guerres

errant dans les sables des dunes,

de la steppe à la ville

je traîne mon corps de saisons en saisons

je te trimbale du canapé au miroir,

de ma chambre à la rue

entre mon écriture et ma solitude

à l’abri de leurs cimetières,

de leurs martyrs, de leurs morgues.

Bagdad mon amour,

tu n’as pas à grelotter au seuil de ces débris de jours,

une civilisation dressée pour tuer

a violé ta virginité.

Bagdad, ville à jamais insoumise à son bourreau Saddam

tu n’as pas à gémir à la seule révélation de cette hégémonie

ceux qui s’agitent autour de ton corps à l’agonie,

ces "libérateurs", sont ses complices.

Bagdad ma blessure,

mon père l’ouvrier est mort sans connaître la joie

ma mère a égaré sa jeunesse dans le miroir

et le seul témoin de mon premier chagrin sur ta poitrine

est le souffle du sable, le ciel étoilé

et le regard de Dieu sous l’appel de la prière.

Madinat al-Salam, cité de la paix,

amour dans l’âme de l’écriture.

J’aurais tant voulu aujourd’hui

que l’homme n’ait jamais découvert le feu

et le maudis d’avancer ainsi dans son propre vacarme.

Cette terre qui m’a fait naître,

aujourd’hui mise à mort

oh mère !

Je veux retourner dans ta chair

pour écouter les battements de ton âme

pour me désaltérer

aux balbutiements de ton souffle.

Poème extrait du recueil éponyme  Bagdad mon amour (2008)

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NEW YORK - 1956 - Léopold Sedar Senghor 

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NEW YORK - 1956 - Léopold Sedar Senghor 

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New York ! d’abord j’ai été confondu par ta beauté, ces grandes filles d’or aux jambes longues.

Si timide d’abord devant tes yeux de métal bleu, ton sourire de givre

Si timide. Et l’angoisse au fond des rues à gratte-ciel

Levant des yeux de chouette parmi l’éclipse du soleil.

Sulfureuse ta lumière et les fûts livides, dont les têtes foudroient le ciel

Les gratte-ciel qui défient les cyclones sur leurs muscles d’acier et leur peau patinée de pierres.

Mais quinze jours sur les trottoirs chauves de Manhattan

C’est au bout de la troisième semaine que vous saisit la fièvre en un bond de jaguar

Quinze jours sans un puits ni pâturage, tous les oiseaux de l’air

Tombant soudain et morts sous les hautes cendres des terrasses.

Pas un rire d’enfant en fleur, sa main dans ma main fraîche

Pas un sein maternel, des jambes de nylon, des jambes et des seins sans sueur ni odeur.

Pas un mot tendre en l’absence de lèvres, rien que des cœurs artificiels payés en monnaie forte

Et pas un livre où lire la sagesse. La palette du peintre fleurit des cristaux de corail.

Nuits d’insomnie ô nuits de Manhattan ! si agitées de feux follets, tandis que les klaxons hurlent les heures vides

Et que les eaux obscures charrient des amours hygiéniques, tels des fleuves en crue des cadavres d’enfants.

[...]

Extrait d'Ethiopiques - Léopold Sédar Senghor

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Comme un arbre dans la ville - 1972 - Maxime LeForestier

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Comme un arbre dans la ville - 1972 - Maxime LeForestier

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Je suis né dans le béton
Coincé entre deux maisons
Sans abri sans domicile
Comme un arbre dans la ville

Comme un arbre dans la ville
J'ai grandi loin des futaies
Où mes frères des forêts
Ont fondé une famille
Comme un arbre dans la ville

Entre béton et bitume
Pour pousser je me débats
Mais mes branches volent bas
Si près des autos qui fument
Entre béton et bitume

Comme un arbre dans la ville
J'ai la fumée des usines
Pour prison, et mes racines

On les recouvre de grilles
Comme un arbre dans la ville

Comme un arbre dans la ville
J'ai des chansons sur mes feuilles
Qui s'envoleront sous l'oeil
De vos fenêtres serviles
Comme un arbre dans la ville

Entre béton et bitume
On m'arrachera des rues
Pour bâtir où j'ai vécu
Des parkings d'honneur posthume
Entre béton et bitume

Comme un arbre dans la ville
Ami, fais après ma mort
Barricades de mon corps
Et du feu de mes brindilles
Comme un arbre dans la ville

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Maxime Le Forestier - Comme Un Arbre (1972)

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Où fait-il bon même au cœur de l’orage
Où fait-il clair même au cœur de la nuit
L’air est alcool et le malheur courage
Carreaux cassés l’espoir encore y luit
Et les chansons montent des murs détruits

Jamais éteint renaissant de la braise
Perpétuel brûlot de la patrie
Du Point-du-Jour jusqu’au Père-Lachaise
Ce doux rosier au mois d’août refleuri
Gens de partout c’est le sang de Paris

Rien n’a l’éclat de Paris dans la poudre
Rien n’est si pur que son front d’insurgé
Rien n’est ni fort ni le feu ni la foudre
Que mon Paris défiant les dangers
Rien n’est si beau que ce Paris que j’ai

Rien ne m’a fait jamais battre le cœur
Rien ne m’a fait ainsi rire et pleurer
Comme ce cri de mon peuple vainqueur
Rien n’est si grand qu’un linceul déchiré
Paris Paris soi-même libéré

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Il pleure dans mon cœur - 1874 -  Paul Verlaine

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Il pleure dans mon cœur - 1874 -  Paul Verlaine

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Il pleure dans mon cœur
Comme il pleut sur la ville ;
Quelle est cette langueur
Qui pénètre mon cœur ?

Ô bruit doux de la pluie
Par terre et sur les toits !
Pour un cœur qui s'ennuie,
Ô le chant de la pluie !

Il pleure sans raison
Dans ce cœur qui s'écœure.
Quoi ! nulle trahison ?...
Ce deuil est sans raison.

C'est bien la pire peine
De ne savoir pourquoi
Sans amour et sans haine
Mon cœur a tant de peine !

Paul Verlaine
Romances sans paroles (1874)

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Je marche dans tes rues
Qui me marchent sur les pieds
Je bois dans tes cafés

Je traîne dans tes métros
Tes trottoirs m'aiment un peu trop
Je rêve dans tes bistrots

Je m'assoie sur tes bancs
Je regarde tes monuments
Je trinque à la santé de tes amants

Je laisse couler ta seine
Sous tes ponts ta rengaine
Toujours après la peine

Je pleure dans tes taxis
Quand tu brilles sous la pluie
C'que t'es belle en pleine nuit

Je pisse dans tes caniveaux
C'est d'la faute à Hugo
Et j'picolle en argot

Je dors dans tes hôtels
J'adore ta tour Eiffel
Au moins elle, elle est fidèle

Quand j'te quitte un peu loin
Tu ressembles au chagrin
Ça m'fait un mal de chien

Paris Paris combien
Paris tout c'que tu veux
Boul'vard des bouleversés
Paris tu m'as renversé
Paris tu m'as laissé

Paris Paris combien
Paris tout c'que tu veux
Paris Paris tenu

Paris Paris perdu
Paris tu m'as laissé
Sur ton pavé

J'me réveille dans tes bras
Sur tes quais y a d'la joie
Et des loups dans tes bois

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Enfant de la ville -2008 - Grand Corps Malade

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Enfant de la ville -2008 - Grand Corps Malade

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Si la campagne est côté face, je suis un produit du côté pile
Là où les apparts s'empilent, je suis enfant de la ville
Je sens le cœur de la ville qui cogne dans ma poitrine
J'entends les sirènes qui résonnent mais est-ce vraiment un crime
D'aimer le murmure de la rue et l'odeur de l'essence
J'ai besoin de cette atmosphère pour développer mes sens

{Refrain:}
Je suis un enfant de la ville, je suis un enfant du bruit
J'aime la foule quand ça grouille, j'aime les rires et les cris
J'écris mon envie de croiser du mouvement et des visages
Je veux que ça claque et que ça sonne, je ne veux pas que des vies sages

Je trempe ma plume dans l'asphalte, il est peut-être pas trop tard
Pour voir un brin de poésie même sur nos bouts de trottoirs
Le bitume est un shaker où tous les passants se mélangent
Je ressens ça à chaque heure et jusqu'au bout de mes phalanges
Je dis pas que le béton c'est beau, je dis que le béton c'est brut
Ca sent le vrai, l'authentique, peut-être que c'est ça le truc
Quand on le regarde dans les yeux, on voit bien que s'y reflètent nos vies
Et on comprend que slam et hip-hop ne pouvaient naître qu'ici
Difficile de traduire ce caractère d'urgence
Qui se dégage et qu'on vit comme une accoutumance
Besoin de cette agitation qui nous est bien familière
Je t'offre une invitation pour cette grande fourmilière
J'suis allé à New York, je me suis senti dans mon bain
Ce carrefour des cultures est un dictionnaire urbain
J'ai l'amour de ce désordre et je ris quand les gens se ruent
Comme à l'angle de Broadway et de la 42ème rue

{Refrain:}
Je suis un enfant de la ville, je suis un enfant du bruit
J'aime la foule quand ça grouille, j'aime les rires et les cris
J'écris mon envie de croiser du mouvement et des visages
Je veux que ça claque et que ça sonne, je ne veux pas que des vies sages

[...]

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"Dans Ma Rue" - 1946 Compositeur :J.Datin  Interprète : Edith Piaf

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"Dans Ma Rue" - 1946 Compositeur :J.Datin  Interprète : Edith Piaf

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J'habite un coin du vieux Montmartre

Mon père rentre soûl tous les soirs

Et pour nous nourrir tous les quatre

Ma pauvr' mère travaille au lavoir.

Moi j'suis malade, j'reste à ma fenêtre

J r'garde passer les gens d'ailleurs

Quand le jour vient à disparaître

Y a des choses qui me font un peu peur

Dans ma rue y'a des gens qui s' promènent

J'les entends chuchoter dans la nuit

Quand j m'endors bercée par une rengaine

J'suis soudain réveillée par des cris

Des coups d'sifflets, des pas qui traînent, qui vont et viennent

Puis le silence qui me fait froid dans tout le cœur

Dans ma rue y a des ombres qui s' promènent

Et je tremble et j'ai froid et j'ai peur.

Mon père m'a dit un jour : "ma fille,

Tu ne vas pas rester là sans fin

T'es bonne à rien, ça c'est d'famille

Faudrait voir à gagner ton pain

Les hommes te trouvent plutôt jolie

Tu n'auras qu'à sortir le soir

Y'a bien des femmes qui gagnent leur vie

En "s'baladant sur le trottoir"

Dans ma rue y'a des femmes qui s' promènent

J'les entends fredonner et dans la nuit

Quand j m'endors bercée par une rengaine

J'suis soudain réveillée par des cris

Des coups d'sifflets, des pas qui traînent, qui vont et viennent

Puis le silence qui me fait froid dans tout le cœur

Dans ma rue y a des femmes qui s' promènent

Et je tremble et j'ai froid et j'ai peur

Et depuis des semaines et des semaines

J'ai plus d'maison, j'ai plus d'argent

J'sais pas comment les autres s'y prennent

Mais j'ai pas pu trouver d'client

J'demande l'aumône aux gens qui passent

un morceau d' pain, un peu d' chaleur

j'ai pourtant pas beaucoup d'audace

maintenant c'est moi qui leur fait peur

Dans ma rue tous les soirs j'me promène

On m'entend sangloter dans la nuit

Quand le vent jette au ciel sa rengaine

Tout mon corps est glacé par la pluie

Mais j'en peux plus, j'attends sans cesse que le bon dieu vienne

Pour m'inviter à me réchauffer tout près de lui

Dans ma rue y'a des anges qui m'emmènent

Pour toujours mon cauchemar est fini

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Annexe 1 :

Extrait de L’assommoir d’Emile  Zola - chapitre 12

https://youtu.be/t5s7BskX6Vg?t=8h2m26s

— Monsieur, écoutez donc…

Mais les hommes passaient. Elle partait des abattoirs, dont les décombres puaient le sang. Elle donnait un regard à l’ancien hôtel Boncœur, fermé et louche. Elle passait devant l’hôpital de Lariboisière, comptait machinalement le long des façades les fenêtres éclairées, brûlant comme des veilleuses d’agonisant, avec des lueurs pâles et tranquilles. Elle traversait le pont du chemin de fer, dans le branle des trains, grondant et déchirant l’air du cri désespéré de leurs sifflets. Oh ! que la nuit faisait toutes ces choses tristes ! Puis, elle tournait sur ses talons, elle s’emplissait les yeux des mêmes maisons, du défilé toujours semblable de ce bout d’avenue ; et cela à dix, à vingt reprises, sans relâche, sans un repos d’une minute sur un banc. Non, personne ne voulait d’elle. Sa honte lui semblait grandir de ce dédain. Elle descendait encore vers l’hôpital, elle remontait vers les abattoirs. C’était sa promenade dernière, des cours sanglantes où l’on assommait, aux salles blafardes où la mort raidissait les gens dans les draps de tout le monde. Sa vie avait tenu là.

— Monsieur, écoutez donc…

Et, brusquement, elle aperçut son ombre par terre. Quand elle approchait d’un bec de gaz, l’ombre vague se ramassait et se précisait, une ombre énorme, trapue, grotesque tant elle était ronde. Cela s’étalait, le ventre, la gorge, les hanches, coulant et flottant ensemble. Elle louchait si fort de la jambe, que, sur le sol, l’ombre faisait la culbute à chaque pas ; un vrai guignol ! Puis, lorsqu’elle s’éloignait, le guignol grandissait, devenait géant, emplissait le boulevard, avec des révérences qui lui cassaient le nez contre les arbres et contre les maisons. Mon Dieu ! qu’elle était drôle et effrayante ! Jamais elle n’avait si bien compris son avachissement. Alors, elle ne put s’empêcher de regarder ça, attendant les becs de gaz, suivant des yeux le chahut de son ombre. Ah ! elle avait là une belle gaupe qui marchait à côté d’elle ! Quelle touche ! Ça devait attirer les hommes tout de suite. Et elle baissait la voix, elle n’osait plus que bégayer dans le dos des passants :

— Monsieur, écoutez donc…

Annexe 2 :

Extrait de Les Misérables (Tome III. Marius – Livre Premier : Paris étudié dans son atome – Chapitre 1. Parvulus)

« Accouplez ces deux idées qui contiennent, l'une toute la fournaise, l'autre toute l'aurore, choquez ces étincelles, Paris, l'enfance ; il en jaillit un petit être. Homuncio, dirait Plaute.
Ce petit être est joyeux. Il ne mange pas tous les jours et il va au spectacle, si bon lui semble, tous les soirs. Il n'a pas de chemise sur le corps, pas de souliers aux pieds, pas de toit sur la tête ; il est comme les mouches du ciel qui n'ont rien de tout cela. Il a de sept à treize ans, vit par bandes, bat le pavé, loge en plein air, porte un vieux pantalon de son père qui lui descend plus bas que les talons, un vieux chapeau de quelque autre père qui lui descend plus bas que les oreilles, une seule bretelle en lisière jaune, court, guette, quête, perd le temps, culotte des pipes, jure comme un damné, hante les cabarets, connaît des voleurs, tutoie des filles, parle argot, chante des chansons obscènes, et n'a rien de mauvais dans le cœur. C'est qu'il a dans l'âme une perle, l'innocence, et les perles ne se dissolvent pas dans la boue. Tant que l'homme est enfant, Dieu veut qu'il soit innocent.
Si l'on demandait à la grande et énorme ville : Qu'est-ce que c'est que cela ? elle répondrait : C'est mon petit. »

Chanson de Gavroche (extrait des Misérables –

(Tome V. Jean Valjean – Livre Premier : La Guerre entre quatre murs – Chapitre 15. Gavroche dehors)

On est laid à Nanterre,
C'est la faute à Voltaire,
Et bête à Palaiseau,
C'est la faute à Rousseau.

Je ne suis pas notaire,
C'est la faute à Voltaire,
Je suis petit oiseau,
C'est la faute à Rousseau.

Joie est mon caractère,
C'est la faute à Voltaire,
Misère est mon trousseau,
C'est la faute à Rousseau.

Je suis tombé par terre,
C'est la faute à Voltaire,
Le nez dans le ruisseau,
C'est la faute à... [Rousseau]

Victor Hugo

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Fabrice Ploquin - C'est la faute à Voltaire (Les misérables) 1980