# data[].attributes.custom_properties.YNwNt95M
J’ai choisi ce poème car le poète Victor Hugo utilise des images sombres et grandiose sur le sur le langage et la vision de ce poème, il utilise des contrastes entre l’ombre et la lumière que j’ai bien aimé. Aussi la « bouche d’ombre » ressemble à une voix venue d’un autre monde. C’est mystérieux et ça nous donne envie de continuer le poème, je donne 4,5/5 à ce poème parce que j’adore les métaphores qu’il utilise mais le poème est trop long.

# data[].attributes.body
The Poetry of earth is never dead:

When all the birds are faint with the hot sun,

And hide in cooling trees, a voice will run

From hedge to hedge about the new-mown mead;

That is the Grasshopper’s—he takes the lead

In summer luxury,—he has never done

With his delights; for when tired out with fun

He rests at ease beneath some pleasant weed.

The poetry of earth is ceasing never:

On a lone winter evening, when the frost

Has wrought a silence, from the stove there shrills

The Cricket’s song, in warmth increasing ever,

And seems to one in drowsiness half lost,

The Grasshopper’s among some grassy hills.

# data[].attributes.body
Vous êtes la grâce jeune des matins
Et le clair rire des flûtes pastorales
Roses fleuries!
Mais le charme des tristesses très chères est en vous
Et, notes de clavecins, s’évanouissent vos pétales
Roses fanées!
Vous êtes revêtues des robes d’aurore
Et, des tendres nuées d’Avril s’illuminent vos seins
Roses fleuries!
L’or mélancolique des couchants d’Automne
A mis sa beauté dans vos cœurs mourants
Roses fanées!
Vos parfums sont l’ivresse neuve des étreintes
L’allégresse de vivre et l’extatique encens
Roses fleuries!
Mais, dans les Urnes pieuses de vos défunts calices
Repose l’immortel arôme du Souvenir
Roses fanées!

# data[].attributes.custom_properties.YNwNt95M
Cette poème raconte le cycle de la vie à travers le symbole des roses, opposant leur éclat fugace ("roses fleuries") à leur déclin mélancolique ("roses fanées").

# data[].attributes.body
空山新雨后，天气晚来秋。

明月松间照，清泉石上流。

竹喧归浣女，莲动下渔舟

# data[].attributes.body
CORRESPONDANCES

La nature est un temple où de vivants piliers
Laissent parfois sortir de confuses paroles ;
L'homme y passe à travers des forêts de symboles
Qui l'observent avec des regards familiers.

Comme de longs échos qui de loin se confondent
Dans une ténébreuse et profonde unité,

Vaste comme la nuit et comme la clarté,
Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.

Il est des parfums frais comme des chairs d'enfant,

Doux comme les hautbois, verts comme les prairies.
Et d'autres, corrompus, riches et triomphants,

Ayant l'expansion des choses infinies,
Comme l'ambre, le musc, le benjoin et l'encens

Qui chantent les transports de l'esprit et des sens.

# data[].attributes.headline
登鹳雀楼，白日依山尽，黄河入海流，欲穷千里目，更上一层楼

# data[].attributes.subject
登鹳雀楼，白日依山尽，黄河入海流，欲穷千里目，更上一层楼

# data[].attributes.body
En français: Le soleil blanc se couche derrière les montagnes, le fleuve Jaune se jette dans la mer, veut viser à mille lieues, monte un étage de plus.

# data[].attributes.body
N’attendez pas de moi que je vais vous donner, des raisons contre Dieu que je vois rayonner, la nuit meurt, l’ hiver fuit, maintenant la lumière, dans les champs, dans les bois, est partout la première. Je suis par le printemps vaguement attendrit. Avril est un enfant frêle, charmant, fleurit;je sens devant l’enfance et devant le Zéphyre je ne sais quel besoin de pleurer et de rire, mai complètement ma joie et s’ ajoute à mes pleurs. Jeanne, George, accourez, puisque voilà des fleurs. Accourez dans la forêt chante, l’azur se dort, vous n’avez pas le droit d’être absent de l’ aurore., je suis un vieux songeur et j’ai besoin de vous , venez, je veux aimer, être juste, être doux, croire, remercier confusément les choses, vivre sans reprocher les épines aux roses, être enfin un bonhomme, acceptant le bon Dieu. O printemps, bois sacré, ciel profondément bleue, on sent un souffle d’air vivant qui vous pénètre et l’ouverture au loin d’une blanche fenêtre; on mêle sa pensée aux clair-obscur des eaux, on a le doux bonheur d’être avec les oiseaux et de voir sous l’abri des branches printanières, ces messieurs faire avec ces dames des manières.

# data[].attributes.custom_properties.YNwNt95M
« Après l’hiver »est un poème de Victor Hugo qui parle des jours après le printemps. ce poème est romantique, il me fait rêver. Selon les mois, les évènements changent. Ça me fait penser à la forêt, aux enfants qui jouent joyeusement. le vent souffle, les fleurs fleurissent. Ca me rappelle autre fois quand j’avais six ans, quand je jouais avec mes amis dans la forêt. Les fleurs dansent selon la direction du vent, mais c’est juste le passé. Ce poème est joyeux et triste en même temps. »Vivre sans reprocher les épines des roses. »Cette phrase est une grande leçon: les roses représentent les personnes que tu n’aimes pas.tu ne peux pas réussir à le changer, la seule chose que tu peux faire, c’est l’accepter.

# data[].attributes.body
NOTHING GOLD CAN STAY

Nature’s first green is gold,

Her hardest hue to hold.

Her early leaf’s flower;

But only so an hour.

Then leaf subsides to leaf.

So Eden sank to grief,

So dawn goes down to day.

Nothing gold can stay.

# data[].attributes.body
A AURORE

La nature est tout ce qu’on voit,

Tout ce qu’on veut, tout ce qu’on aime.

Tout ce qu’on sait, tout ce qu’on croit,

Tout ce que l’on sent en soi-même,

Elle est belle pour qui la voit,

Elle est bonne à celui qui l’aime,

Elle est juste quand on y croit

Et qu’on la respecte en soi-même.

Regarde le ciel, il te voit,

Embrasse la terre, elle t’aime.

La vérité c’est ce qu’on croit

En la nature c’est toi-même.

# data[].attributes.custom_properties.YNwNt95M
Je trouve que ce poème est très touchant. On pourrait dire qu’il parle de notre émerveillement face à la nature. Le texte est très beau et gracieux pour moi qui aime la nature. Ce poème est aussi très émouvant. Le texte nous fait prendre conscience du monde et des autres. Il nous montre bien ce qu’est la nature, ce qu’elle nous apporte. J’adore ce poème parce qu’il décrit très bien le lien fort que les hommes ont, ou devraient avoir, avec la nature. George Sand parvient à nous transmettre sa passion. On comprend très facilement sa fascination pour l’environnement. Ce texte est magnifique ! 

# data[].attributes.body
Nature smiled, flowers grew
The trees wore the blanket of leaves
The butterflies flitted with grace
Their colors soothing the air
The birds sang in a voice sweet
It made the earth dance in glee
And the world sparkled like stars
That the man gathered in his lap

Nature raged, storms blew
The trees shook to their very roots
The seas overflowed with rebellion
Their fury lashed the shores
The sky thundered in mad grief
It made the hearts skip a beat
And the world darkened like a hole
In which man became a ghost.

# data[].attributes.headline
L’éternité de la Nature, la Briéveté de l’Homme

# data[].attributes.subject
L’éternité de la Nature, la Briéveté de l’Homme

# data[].attributes.body
Roulez dans vos sentiers de flamme,
Astres, rois de l’immensité !
Insultez, écrasez mon âme
Par votre presque éternité !
Et vous, comètes vagabondes,
Du divin océan des mondes
Débordement prodigieux,
Sortez des limites tracées,
Et révélez d’autres pensées
De celui qui pensa les cieux !

Triomphe, immortelle nature !
A qui la main pleine de jours
Prête des forces sans mesure,
Des temps qui renaissent toujours !
La mort retrempe ta puissance,
Donne, ravis, rends l’existence
A tout ce qui la puise en toi ;
Insecte éclos de ton sourire,
Je nais, je regarde et j’expire,
Marche et ne pense plus à moi !

Vieil océan, dans tes rivages
Flotte comme un ciel écumant,
Plus orageux que les nuages,
Plus lumineux qu’un firmament !
Pendant que les empires naissent,
Grandissent, tombent, disparaissent
Avec leurs générations,
Dresse tes bouillonnantes crêtes,
Bats ta rive! et dis aux tempêtes :
Où sont les nids des nations ?

Toi qui n’es pas lasse d’éclore
Depuis la naissance des jours.
Lève-toi, rayonnante aurore,
Couche-toi, lève-toi toujours!
Réfléchissez ses feux sublimes,
Neiges éclatantes des cimes,
Où le jour descend comme un roi !
Brillez, brillez pour me confondre,
Vous qu’un rayon du jour peut fondre,
Vous subsisterez plus que moi !

Et toi qui t’abaisse et t’élève
Comme la poudre des chemins,
Comme les vagues sûr la grève,
Race innombrable des humains,
Survis au temps qui me consume,
Engloutis-moi dans ton écume,
Je sens moi-même mon néant,
Dans ton sein qu’est-ce qu’une vie ?
Ce qu’est une goutte de pluie
Dans les bassins de l’océan !

Vous mourez pour renaître encore,
Vous fourmillez dans vos sillons !
Un souffle du soir à l’aurore
Renouvelle vos tourbillons!
Une existence évanouie
Ne fait pas baisser d’une vie
Le flot de l’être toujours plein;
Il ne vous manque quand j’expire
Pas plus qu’à l’homme qui respire
Ne manque un souffle de son sein !

Vous allez balayer ma cendre ;
L’homme ou l’insecte en renaîtra !
Mon nom brûlant de se répandre
Dans le nom commun se perdra ;
Il fut! voilà tout! bientôt même
L’oubli couvre ce mot suprême,
Un siècle ou deux l’auront vaincu !
Mais vous ne pouvez, à nature !
Effacer une créature ;
Je meurs! qu’importe ? j’ai vécu !

Dieu m’a vu ! le regard de vie
S’est abaissé sur mon néant,
Votre existence rajeunie
A des siècles, j’eus mon instant !
Mais dans la minute qui passe
L’infini de temps et d’espace
Dans mon regard s’est répété !
Et j’ai vu dans ce point de l’être
La même image m’apparaître
Que vous dans votre immensité !

Distances incommensurables,
Abîmes des monts et des cieux,
Vos mystères inépuisables
Se sont révélés à mes yeux !
J’ai roulé dans mes voeux sublimes
Plus de vagues que tes abîmes
N’en roulent, à mer en courroux !
Et vous, soleils aux yeux de flamme,
Le regard brûlant de mon âme
S’est élevé plus haut que vous !

De l’être universel, unique,
La splendeur dans mon ombre a lui,
Et j’ai bourdonné mon cantique
De joie et d’amour devant lui !
Et sa rayonnante pensée
Dans la mienne s’est retracée,
Et sa parole m’a connu !
Et j’ai monté devant sa face,
Et la nature m’a dit : Passe :
Ton sort est sublime, il t’a vu!

Vivez donc vos jours sans mesure !
Terre et ciel! céleste flambeau !
Montagnes, mers, et toi, nature,
Souris longtemps sur mon tombeau !
Effacé du livre de vie,
Que le néant même m’oublie!
J’admire et ne suis point jaloux !
Ma pensée a vécu d’avance
Et meurt avec une espérance
Plus impérissable que vous !

# data[].attributes.custom_properties.YNwNt95M
Dans ce poème, l’auteur montre à quel point la nature est grande, éternelle et puissante, alors que l’homme est petit, faible et mortel. Les astres, la mer, le ciel – tout semble écraser l’homme par leur immensité. Mais au lieu d’être jaloux ou en colère, le poète admire la nature. Il accepte sa place, même s’il va mourir.
Ce qui m’a marqué, c’est ce mélange entre humilité et fierté : l’homme sait qu’il ne vaut rien face à l’univers, mais il est quand même heureux d’avoir existé, même un instant. Cela m’a fait réfléchir à notre lien avec la nature – elle nous dépasse, mais elle nous accueille aussi. On disparaît, mais elle continue, belle et indifférente.

# data[].attributes.body
Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros
cantando.
Y se quedará mi huerto con su verde árbol,
y con su pozo blanco.

Todas las tardes el cielo será azul y plácido,
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.

Se morirán aquellos que me amaron
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y lejos del bullicio distinto, sordo, raro
del domingo cerrado,
del coche de las cinco, de las siestas del baño,
en el rincón secreto de mi huerto florido y encalado,
mi espíritu de hoy errará, nostáljico...

Y yo me iré, y seré otro, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido...
Y se quedarán los pájaros cantando.

Traduction: Et j'irai. Et les oiseaux continueront à chanter.

Et mon jardin restera avec son arbre vert,

et son puits blanc.

Chaque après-midi, le ciel sera bleu et paisible,

et les cloches du clocher sonneront, comme elles sonnent cet après-midi.

Ceux qui m'aimaient mourront,

et la ville se renouvellera chaque année ;

et loin de l'agitation différente, terne et étrange

des dimanches de fermeture,

de la voiture de cinq heures, des siestes dans la salle de bains,

dans le coin secret de mon jardin fleuri et blanchi à la chaux,

mon esprit d'aujourd'hui errera, nostalgique…

Et j'irai, et je serai un autre, sans maison, sans arbre vert, sans puits blanc,

sans ciel bleu et paisible…

Et les oiseaux continueront à chanter.

# data[].attributes.body
Who made the world?
Who made the swan, and the black bear?
Who made the grasshopper?
This grasshopper, I mean--
the one who has flung herself out of the grass,
the one who is eating sugar out of my hand,
who is moving her jaws back and forth instead of up and down--
who is gazing around with her enormous and complicatedeyes.
Now she lifts her pale forearms and thoroughly washes her face.
Now she snaps her wings open, and floats away.
I don't know exactly what a prayer is.
I do know how to pay attention, how to fall down
into the grass, how to kneel in the grass,
how to be idle and blessed, how to stroll through the fields,
which is what I have been doing all day.
Tell me, what else should I have done?
Doesn't everything die at last, and too soon?
Tell me, what is it you plan to do
With your one wild and precious life?

# data[].attributes.custom_properties.YNwNt95M
Le poème The Summer Day m’a beaucoup touché par sa simplicité et sa profondeur. Mary Oliver y parle de la nature avec beaucoup de tendresse, en observant une simple sauterelle. Elle nous montre que même les choses les plus petites peuvent être merveilleuses si on prend le temps de les regarder.
Ce que j’ai aimé, c’est la manière dont elle pose des questions sur la vie, sur la création, et surtout sur le sens de notre existence. À la fin, elle demande : "Que comptes-tu faire de ta vie unique, sauvage et précieuse ?". Cette phrase m’a vraiment fait réfléchir. Elle nous pousse à profiter du moment présent et à vivre pleinement.
C’est un poème calme, doux, mais aussi très puissant. Il nous rappelle que la beauté est partout autour de nous, si on sait la voir.

# data[].attributes.body
O chevrier ! ce bois est cher aux Piérides.
Point de houx épineux ni de ronces arides ;
A travers l’hyacinthe et le souchet épais
Une source sacrée y germe et coule en paix.
Midi brûle là-bas où, sur les herbes grêles,
On voit au grand soleil bondir les sauterelles ;
Mais, du hêtre au platane et du myrte au rosier,
Ici, le merle vole et siffle à plein gosier.
Au nom des Muses ! viens sous l’ombre fraîche et noire !
Voici ta double flûte et mon pektis d’ivoire.
Daphnis fera sonner sa voix claire, et tous trois,
Près du roc dont la mousse a verdi les parois,
D’où Naïs nous écoute, un doigt blanc sur la lèvre,
Empêchons de dormir Pan aux deux pieds de chèvre.

# data[].attributes.custom_properties.YNwNt95M
Le poème "Symphonie" de Leconte de Lisle est une belle invitation à la nature et à la musique. Il nous transporte dans un paysage calme, rempli de fleurs, d’arbres et de chants d’oiseaux. On y sent la chaleur du soleil, mais aussi la fraîcheur de l’ombre. Le poète parle à un chevrier (un gardien de chèvres) et l’invite à jouer de la musique avec lui, dans un endroit paisible, presque magique.Ce que j’ai aimé, c’est l’ambiance douce et harmonieuse. On a l’impression d’être dans un rêve, loin du bruit et du stress. Le poème mélange la nature, la mythologie et la musique, comme si tout formait une grande symphonie, une mélodie parfaite.En résumé, c’est un poème qui fait du bien, qui apaise, et qui nous rappelle la beauté simple du monde naturel.

# data[].attributes.body
Homme libre, toujours tu chériras la mer !
La mer est ton miroir ; tu contemples ton âme
Dans le déroulement infini de sa lame,
Et ton esprit n’est pas un gouffre moins amer.

Tu te plais à plonger au sein de ton image ;
Tu l’embrasses des yeux et des bras, et ton cœur
Se distrait quelquefois de sa propre rumeur
Au bruit de cette plainte indomptable et sauvage.

Vous êtes tous les deux ténébreux et discrets :
Homme, nul n’a sondé le fond de tes abîmes ;
Ô mer, nul ne connaît tes richesses intimes,
Tant vous êtes jaloux de garder vos secrets !

Et cependant voilà des siècles innombrables
Que vous vous combattez sans pitié ni remord,
Tellement vous aimez le carnage et la mort,
Ô lutteurs éternels, ô frères implacables !

# data[].attributes.custom_properties.YNwNt95M
Je trouve que c’est un texte absolument magnifique, car ce rapport entre l’homme et la mer a toujours été assez complexe : la mer serait en effets une sorte de miroir pour l’homme, elle y reflète ses penses, voir même ses émotions… parfois calme, parfois moins, parfois dangereuse ou même menaçante. Expliquer cette relation avec un poème est tout à fait habile ! En seulement quelques mots, Charles Baudelaire réussit à évoquer tout ce que la mer représente pour les hommes. 
J’aime beaucoup la façon dont le poète parle de l’homme : il le tutoie comme s’il s’adresse à quelqu’un en particulier. Quand au vocabulaire qu’il emploie… je ne peux qu’être ébahit !
Aussi, dans le premier vers, il fait rimer « mer » et « amer », et ça c’est juste trop intelligent ! C’est une manière subtile de montrer que la mer, aussi grandiose soit-elle, peut éveiller une émotion profonde et troublante chez l’homme. Car oui, la mer est puissante, belle, mystérieuse, mais elle peut aussi être cruelle et sans pitié…

# data[].attributes.body
日照香炉生紫烟，遥看瀑布挂前川。

飞流直下三千尺，疑是银河落九天。

Traduction en francais: (Le soleil brille sur le brûle-encens, et une fumée violette s'en dégage. Au loin, j'aperçois une cascade suspendue devant la rivière. Elle tombe à pic, à neuf cents mètres de hauteur, et je me demande si ce n'est pas la Voie lactée qui tombe du ciel.）

# data[].attributes.attachment_link.title
望庐山瀑布 （我的照片）

# data[].attributes.body
Les poissons, les nageurs, les bateaux
Transforment l’eau.
L’eau est douce et ne bouge
Que pour ce qui la touche.

Le poisson avance
Comme un doigt dans un gant,
Le nageur danse lentement
Et la voile respire.

Mais l’eau douce bouge
Pour ce qui la touche,
Pour le poisson, pour le nageur, pour le bateau
Qu’elle porte
Et qu’elle emporte.

# data[].attributes.custom_properties.YNwNt95M
Ce poème de Paul Eluard est très beau. Je trouve qu’il cache un sens symbolique ; je pense que les nageurs et les bateaux représentent l’Homme et que l’eau représente la nature. L’homme a créé beaucoup d’impacts sur la nature par exemples la déforestation, le réchauffement climatique, la pollution, etc… Même si l’Homme peut faire tout ça, la nature peut comme même prendre le dessus par exemples par un tsunami, tremblement de terre, tornade et bien d’autre qui peut nous détruire. Malgré cette relation de dominant-domine, l’Homme et la nature peuvent coexister car“ l’eau ”peut changer pour « celui qu’il porte et qu’il emporte […]»et je suis sûr que l’Homme peut devenir le poisson.

# data[].attributes.headline
春江潮水连海平，海上明月共潮生。

# data[].attributes.body
春江潮水连海平，海上明月共潮生。

滟滟随波千万里，何处春江无月明！

江流宛转绕芳甸，月照花林皆似霰。

空里流霜不觉飞，汀上白沙看不见

江天一色无纤尘，皎皎空中孤月轮。

江畔何人初见月？江月何年初照人？

人生代代无穷已，江月年年望相似。

不知江月待何人，但见长江送流水。

白云一片去悠悠，青枫浦上不胜愁。

谁家今夜扁舟子？何处相思明月楼？

可怜楼上月裴回，应照离人妆镜台。

玉户帘中卷不去，捣衣砧上拂还来。

此时相望不相闻，愿逐月华流照君。

鸿雁长飞光不度，鱼龙潜跃水成文。

昨夜闲潭梦落花，可怜春半不还家。

江水流春去欲尽，江潭落月复西斜。

斜月沉沉藏海雾，碣石潇湘无限路。

不知乘月几人归，落月摇情满江树

(en francais)

(nuit de lune sur le fleuve au printemps)

Le flot du fleuve de printemps rejoint la mer au même niveau,

Sur les vagues marines, la lune monte avec la marée.

Ses reflets scintillent au fil des vagues sur des milliers de lieues,

Où donc, le long du fleuve de printemps, la lune ne brille-t-elle pas ?

Le cours du fleuve serpente à travers champs fleuris,

La lumière de la lune éclaire les forêts, semblables à des cristaux de givre.

Dans le ciel, une blancheur flotte comme une neige légère,

Sur les bancs de sable, le sable si blanc en devient invisible.

Le ciel et le fleuve ne font plus qu’un, purs et sans poussière,

Dans l'immensité, la lune seule, claire et ronde, brille au-dessus.

Qui donc, au bord du fleuve, a vu la lune pour la première fois ?

Et en quelle année la lune a-t-elle éclairé les hommes pour la première fois ?

Les générations humaines passent sans fin,

Mais la lune du fleuve revient semblable chaque année.

On ne sait pour qui la lune du fleuve attend,

On voit seulement le grand fleuve emporter l’eau sans fin.

Un nuage blanc s’éloigne lentement dans le ciel,

Sur les rives bordées d’érables verts, la tristesse est profonde.

Dans quelle maison, ce soir, vogue un homme sur une barque ?

Où, dans quelle tour, quelqu’un pense-t-il à un absent sous la lune ?

Hélas ! Dans la tour, la lune tourne lentement,

Et sûrement éclaire le miroir de la femme séparée de son aimé.

Derrière le rideau de jade, on ne peut la chasser,

Sur la pierre où l’on bat le linge, elle revient encore.

À cette heure, on se regarde sans pouvoir s’entendre,

Puisse la lumière de la lune suivre mes pensées jusqu’à toi.

Les oies sauvages volent loin, la lumière ne les suit pas,

Sous l’eau, poissons et dragons bondissent, formant des motifs.

La nuit dernière, dans l’étang tranquille, j’ai rêvé de fleurs tombées,

Hélas, au milieu du printemps, je ne suis pas rentré chez moi.

L’eau du fleuve entraîne le printemps qui bientôt touche à sa fin,

Et la lune déclinante glisse vers l’ouest, tombant sur les rives.

La lune oblique s’enfonce doucement dans les brumes marines,

De Jieshi jusqu’à Xiaoxiang, les routes sont sans fin.

On ne sait combien de gens sont rentrés à la lumière de la lune,

Mais la lune qui décline fait frémir les arbres le long du fleuve.

# data[].attributes.custom_properties.YNwNt95M
Ce poème m’a beaucoup plu. Il parle d’un paysage calme avec le fleuve et la lune. En le lisant, j’ai imaginé une belle nuit tranquille.Le poème fait aussi penser à la tristesse, à la solitude et au temps qui passe. Les gens changent, mais la lune reste toujours la même. Cela m’a fait réfléchir.

# data[].attributes.body
Un matin

Emile Verhaeren

Dès le matin, par mes grand’routes coutumières

Qui traversent champs et vergers,

Je suis parti clair et léger,

Le corps enveloppé de vent et de lumière.

Je vais, je ne sais où. Je vais, je suis heureux ;

C’est fête et joie en ma poitrine ;

Que m’importent droits et doctrines,

Le caillou sonne et luit sous mes talons poudreux ;

Je marche avec l’orgueil d’aimer l’air et la terre,

D’être immense et d’être fou

Et de mêler le monde et tout

A cet enivrement de vie élémentaire.

Oh ! les pas voyageurs et clairs des anciens dieux !

Je m’enfouis dans l’herbe sombre

Où les chênes versent leurs ombres

Et je baise les fleurs sur leurs bouches de feu.

Les bras fluides et doux des rivières m’accueillent ;

Je me repose et je repars,

Avec mon guide : le hasard,

Par des sentiers sous bois dont je mâche les feuilles.

Il me semble jusqu’à ce jour n’avoir vécu

Que pour mourir et non pour vivre :

Oh ! quels tombeaux creusent les livres

Et que de fronts armés y descendent vaincus !

Dites, est-il vrai qu’hier il existât des choses,

Et que des yeux quotidiens

Aient regardé, avant les miens,

Se pavoiser les fruits et s’exalter les roses !

Pour la première fois, je vois les vents vermeils

Briller dans la mer des branchages,

Mon âme humaine n’a point d’âge ;

Tout est jeune, tout est nouveau sous le soleil.

J’aime mes yeux, mes bras, mes mains, ma chair, mon torse

Et mes cheveux amples et blonds

Et je voudrais, par mes poumons,

Boire l’espace entier pour en gonfler ma force.

Oh ! ces marches à travers bois, plaines, fossés,

Où l’être chante et pleure et crie

Et se dépense avec furie

Et s’enivre de soi ainsi qu’un insensé !

Emile Verhaeren, Les forces tumultueuses

# data[].attributes.custom_properties.YNwNt95M
Ce poème évoque une liberté pure et une connexion immédiate avec la nature. Le poète marche à travers les champs et les forêts. Le corps léger emportée par le vent et la lumière. Il ne cherche pas un but , il se constante de vivre l’instant , de ressentir la vie dans chaque  pas et chaque souffle. C’est un poème vibrant ou élémentaire ,l’air, la terre,l’eau  est vecu  dans sa peine puissance. le poète rejette l’idée fixe de livres et préfère suivre son instinct. C’est une célébration de la vie dans sa forme la plus pure et naturelle.

# data[].attributes.body
De oude wijnberg ligt in stille land    Zin top is bedekt met sneeuw en zand

De wind die fluistert door de dennenboom,Beweegt de takken in de schemering

De zon die onderdaat achter den heuvel Verwarm de lucht met haar gouden stuivel

De beek die zachtjes door het velje stroomt  Zingt in het donker haar heimelijk lied

# data[].attributes.body
Oui, j'ai quitté ce port tranquille,
Ce port si longtemps appelé,
Où loin des ennuis de la ville,
Dans un loisir doux et facile,
Sans bruit mes jours auraient coulé.
J'ai quitté l'obscure vallée,
Le toit champêtre d'un ami ;
Loin des bocages de Bissy,
Ma muse, à regret exilée,
S'éloigne triste et désolée
Du séjour qu'elle avait choisi.
Nous n'irons plus dans les prairies,
Au premier rayon du matin,
Egarer, d'un pas incertain,
Nos poétiques rêveries.
Nous ne verrons plus le soleil,
Du haut des cimes d'Italie
Précipitant son char vermeil,
Semblable au père de la vie,
Rendre à la nature assoupie
Le premier éclat du réveil.
Nous ne goûterons plus votre ombre,
Vieux pins, l'honneur de ces forêts,
Vous n'entendrez plus nos secrets ;
Sous cette grotte humide et sombre
Nous ne chercherons plus le frais,
Et le soir, au temple rustique,
Quand la cloche mélancolique
Appellera tout le hameau,
Nous n'irons plus, à la prière,
Nous courber sur la simple pierre
Qui couvre un rustique tombeau.
Adieu, vallons; adieu, bocages ;
Lac azuré, rochers sauvages,
Bois touffus, tranquille séjour,
Séjour des heureux et des sages,
Je vous ai quittés sans retour.

Déjà ma barque fugitive
Au souffle des zéphyrs trompeurs,
S'éloigne à regret de la rive
Que n'offraient des dieux protecteurs.
J'affronte de nouveaux orages ;
Sans doute à de nouveaux naufrages
Mon frêle esquif est dévoué ,
Et pourtant à la fleur de l'âge,
Sur quels écueils, sur quels rivages
N'ai-je déjà pas échoué ?
Mais d'une plainte téméraire
Pourquoi fatiguer le destin ?
A peine au milieu du chemin,
Faut-il regarder en arrière ?
Mes lèvres à peine ont. goûté
Le calice amer de la vie,
Loin de moi je l'ai rejeté ;
Mais l'arrêt cruel est porté,
Il faut boire jusqu'à la lie !
Lorsque mes pas auront franchi
Les deux tiers de notre carrière,
Sous le poids d'une vie entière
Quand mes cheveux auront blanchi,
Je reviendrai du vieux Bissy
Visiter le toit solitaire
Où le ciel me garde un ami.
Dans quelque retraite profonde,
Sous les arbres par lui plantés,
Nous verrons couler comme l'onde
La fin de nos jours agités.
Là, sans crainte et sans espérance,
Sur notre orageuse existence,
Ramenés par le souvenir,
Jetant nos regards en arrière,
Nous mesurerons la carrière,
Qu'il aura fallu parcourir.

Tel un pilote octogénaire,
Du haut d'un rocher solitaire,
Le soir, tranquillement assis,
Laisse au loin égarer sa vue
Et contemple encor l'étendue
Des mers qu'il sillonna jadis.

# data[].attributes.custom_properties.YNwNt95M
Ce poeme parle d’une personne qui quitte un endroit calme qu’elle aimait beaucoup, ou elle vivait heureuse et entourée de nature. Elle se souvient avec nostalegie de cet endroit mais elle doit partire, vers l’inconnu. E lle sait que la vie sera difficile et pleine de problème, elle veut continnuer d’avancer malgrer tout 

Elle pense a l’avenir, quand elle sera vieille et imagie revenir dans son village pour y retrouver la paix. Elle veut se reposer dans la nature, enfin elle compare sa vie à celle d’un vieux marin qui regarde la mer qu’il a parcourue autrefois, en etant serein et en acceptant le temps qui passe 
Ce poème montre que la vie est faites de depard , de souvenir, mais ausso de sagesse et de paix quand on vieillis 
J’aime ce poème car je m’associe a cette personne qui quitte cette endroit quelle aimait tant 

# data[].attributes.body
Bannières de mai

Arthur Rimbaud

Aux branches claires des tilleuls
Meurt un maladif hallali.
Mais des chansons spirituelles
Voltigent parmi les groseilles.
Que notre sang rie en nos veines,
Voici s’enchevêtrer les vignes.
Le ciel est joli comme un ange.
L’azur et l’onde communient.
Je sors. Si un rayon me blesse
Je succomberai sur la mousse.

Qu’on patiente et qu’on s’ennuie
C’est trop simple. Fi de mes peines.
je veux que l’été dramatique
Me lie à son char de fortunes
Que par toi beaucoup, ô Nature,
– Ah moins seul et moins nul ! – je meure.
Au lieu que les Bergers, c’est drôle,
Meurent à peu près par le monde.

Je veux bien que les saisons m’usent.
A toi, Nature, je me rends ;
Et ma faim et toute ma soif.
Et, s’il te plaît, nourris, abreuve.
Rien de rien ne m’illusionne ;
C’est rire aux parents, qu’au soleil,
Mais moi je ne veux rire à rien ;
Et libre soit cette infortune.

# data[].attributes.custom_properties.YNwNt95M
Je trouve ce poeme plutot triste car il évoque beaucoup la mort même si le poète en parle comme quelque chose de doux,agréable,comme si il l'attendait avec impatience. Le poètea l'air d'entretenir une relation particulière avec la nature qu'il à l'air d'aimer sincèrement.

# data[].attributes.body
La pioggia nel pineto

Taci. Su le soglie
del bosco non odo
parole che dici
umane; ma odo
parole più nuove
che parlano gocciole e foglie
lontane.
Ascolta. Piove
dalle nuvole sparse.
Piove su le tamerici
salmastre ed arse,
piove su i pini
scagliosi ed irti,
piove su i mirti
divini,
su le ginestre fulgenti
di fiori accolti,
su i ginepri folti
di coccole aulenti,
piove su i nostri volti
silenziosi,
su le nostre mani
ignude,
su i nostri vestimenti
leggeri,
su i freschi pensieri
che l’anima schiude
novella,
su la favola bella
che ieri
m’illuse, che oggi t’illude,
o Ermione.

Odi? La pioggia cade
su la solitaria
verdura
con un crepitìo che dura
e varia nell’aria
seconda le fronde
più rade, men rade.
Ascolta. Risponde
al pianto il canto
delle cicale
che il pianto australe
non impaura,
né il ciel cinerino.
E il pino
ha un suono, e il mirto
altro suono, e il ginepro
altro ancora, strumenti
diversi
sotto innumerevoli dita.
E immersi
noi siam nello spirto
silvestre,
d’arborea vita viventi;
e il tuo volto ebro
è molle di pioggia
come una foglia,
e le tue chiome
auliscono
come le chiare ginestre,
o creatura terrestre
che hai nome
Ermione.

Ascolta, ascolta. L’accordo
delle aeree cicale
a poco a poco
più sordo
si fa sotto il pianto
che cresce;
ma un canto s’acresce
più ricco, sotto
che varia, secondo la fronda
più folta, men folta.
Ascolta.
Piove
su le nostre mani
ignude,
su i nostri vestimenti
leggeri,
su i freschi pensieri
che l’anima schiude
novella,
su la favola bella
che ieri
m’illuse, che oggi t’illude,
o Ermione.

Puoi sentire? La pioggia
cade su la solitaria
verdura
con un crepitìo che dura
nell’aria
e varia secondo le fronde
più rade, men rade.
Ascolta.
Risponde al pianto il canto
delle cicale
che il pianto australe
non impaura,
né il ciel cinerino.
E il pino
ha un suono, e il mirto
altro suono, e il ginepro
altro ancora, strumenti
diversi
sotto innumerevoli dita.
E immersi
noi siam nello spirto
silvestre,
d’arborea vita viventi;
e il tuo volto ebro
è molle di pioggia
come una foglia,
e le tue chiome
auliscono
come le chiare ginestre,
o creatura terrestre
che hai nome
Ermione.

# data[].attributes.custom_properties.YNwNt95M
*La pioggia nel pineto* raconte la promenade d’un couple sous la pluie dans une forêt de pins, où le monde humain s’efface peu à peu. Le poète invite au silence pour mieux écouter les voix de la nature : les gouttes, les feuillages, les cigales. Sous cette pluie douce, les deux amants se fondent dans le paysage, devenant presque végétaux. Le poème célèbre la fusion des corps, des âmes et de la forêt dans une harmonie mystique. C’est une ode sensuelle et symbolique à la nature vivante et transformante.

# data[].attributes.body
One must have a mind of winter

To regard the frost and the boughs

Of the pine-trees crusted with snow;

And have been cold a long time

To behold the junipers shagged with ice,

The spruces rough in the distant glitter

Of the January sun; and not to think

Of any misery in the sound of the wind,

In the sound of a few leaves,

Which is the sound of the land

Full of the same wind

That is blowing in the same bare place

For the listener, who listens in the snow,

And, nothing himself, beholds

Nothing that is not there and the nothing that is. Wallace stevens

# data[].attributes.body
Entre les eaux

Je me suis endormie
Sur le parquet flottant
La houle de mon radeau
A fait lever les flots
Mon bateau de papier
Au sommet de mes voiles
Flotte vers l’arrimage
Le rivage en écho
Une vague qui déferle
Me réveille brusquement
Entre les eaux
Je suis un être libre
Qui avance
Contre vents et marrées
Les fragments de ma vie
Dans l’ascenseur céleste
Vogue et m’emporte
Là où le vent me guide
Dans la candeur vagabonde
Là où je m’abandonne
Dans l’inconnue beauté
Dans un monde en suspend

# data[].attributes.body
Cris d’enfants
transperçant le silence
des cerisiers en fleur
De loin une berceuse rythme chaque pas
Promenade solitaire au cœur de la cité
anesthésiée
Dans le labyrinthe du présent
malade
l’oxygène flotte entre les branches
parfumées de mort

# data[].attributes.custom_properties.YNwNt95M
J’aime bien ce poème car la solitude évoquée dans le poème traverse une ville figée, où le printemps, habituellement symbole de renouveau, semble teinté de deuil. L'expression « oxygène flotte entre les branches parfumées de mort » est particulièrement marquante : elle suggère une beauté empoisonnée, une nature qui continue de fleurir malgré la maladie ou la guerre 

# data[].attributes.body
It seemed an unlikely match. All winter unplugged,
grinding its teeth in a plastic sleeve, the chainsaw swung
nose-down from a hook in the darkroom
under the hatch in the floor. When offered the can
it knocked back a quarter-pint of engine oil
and juices ran from its joints and threads,
oozed across the guide-bar and the maker’s name,
into the dry links.

From the summerhouse, still holding one last gulp
of last year’s heat behind its double doors, and hung
with the weightless wreckage of wasps and flies,
moth-balled in spider’s wool…
from there, I trailed the day-glo orange power-line
the length of the lawn and the garden path,
fed it out like powder from a keg, then walked
back to the socket and flicked the switch, then walked again
and coupled the saw to the flex – clipped them together.
Then dropped the safety catch and gunned the trigger.

No gearing up or getting to speeds, just an instant rage,
the rush of metal lashing out at air, connected to the main.
The chainsaw with its perfect disregard, its mood
to tangle with cloth, or jewellery, or hair.
The chainsaw with its bloody desire, its sweet tooth
for the flesh of the face and the bones underneath,
its grand plan to kick back against nail or knot
and rear up into the brain.
I let it flare, lifted it into the sun
and felt the hundred beats per second drumming in its heart,
and felt the drive-wheel gargle in its throat.

The pampas grass with its ludicrous feathers
and plumes. The pampas grass, taking the warmth and light
from cuttings and bulbs, sunning itself,
stealing the show with its footstools, cushions and tufts
and its twelve-foot spears.

It seemed an unlikely match. All winter unplugged,

grinding its teeth in a plastic sleeve, the chainsaw swung

nose-down from a hook in the darkroom

under the hatch in the floor.

When offered the can

it knocked back a quarter-pint of engine oil

and juices ran from its joints and threads,

oozed across the guide-bar and the maker’s name,

into the dry links.

From the summerhouse, still holding one last gulp

of last year’s heat behind its double doors, and hung

with the weightless wreckage of wasps and flies,

moth-balled in spider’s wool…

from there, I trailed the day-glo orange power-line

the length of the lawn and the garden path,

fed it out like powder from a keg, then walked

back to the socket and flicked the switch, then walked again

and coupled the saw to the flex – clipped them together.

Then dropped the safety catch and gunned the trigger.

No gearing up or getting to speeds, just an instant rage,

the rush of metal lashing out at air, connected to the main.

The chainsaw with its perfect disregard, its mood

to tangle with cloth, or jewellery, or hair.

The chainsaw with its bloody desire, its sweet tooth

for the flesh of the face and the bones underneath,

its grand plan to kick back against nail or knot

and rear up into the brain.

I let it flare, lifted it into the sun

and felt the hundred beats per second drumming in its heart,

and felt the drive-wheel gargle in its throat.

The pampas grass with its ludicrous feathers

and plumes. The pampas grass, taking the warmth and light

from cuttings and bulbs, sunning itself,

stealing the show with its footstools, cushions and tufts

and its twelve-foot spears.

This was the sledgehammer taken to crack the nut.

Probably all that was needed here was a good pull or shove

or a pitchfork to lever it out at its base.

Overkill.

I touched the blur of the blade

against the nearmost tip of a reed – it didn’t exist.

I dabbed at a stalk that swooned, docked a couple of heads, dismissed the top third of its canes with a sideways sweep

at shoulder height – this was a game.

I lifted the fringe of undergrowth, carved at the trunk –

plant-juice spat from the pipes and tubes

and dust flew out as I ripped into pockets of dark, secret

warmth.

To clear a space to work

I raked whatever was severed or felled or torn

towards the dead zone under the outhouse wall, to be fired.

Then cut and raked, cut and raked, till what was left

was a flat stump the size of a manhole cover or barrel lid

that wouldn’t be dug with a spade or prized from the earth. Wanting to finish things off I took up the saw

and drove it vertically downwards into the upper roots,

but the blade became choked with soil or fouled with weeds,

or what was sliced or split somehow closed and mended

behind, like cutting at water or air with a knife.

I poured barbecue fluid into the patch

and threw in a match – it flamed for a minute, smoked for a minute more, and went

out.

I left it at that.

In the weeks that came new shoots like asparagus tips

sprang up from its nest and by June

it was riding high in its saddle, wearing a new crown.

Corn in Egypt. I looked on

from the upstairs window like the midday moon.

Back below stairs on its hook, the chainsaw seethed.

I left it a year, to work back through its man-made dreams,

to try to forget.

The seamless urge to persist was as far as it got.

# data[].attributes.body
En ce mois délicieux,
Qu’amour toute chose incite,
Un chacun à qui mieux mieux
La douceur’ du temps imite,
Mais une rigueur dépite
Me fait pleurer mon malheur.
Belle et franche Marguerite
Pour vous j’ai cette douleur.
Dedans votre oeil gracieux
Toute douceur est écrite,
Mais la douceur de vos yeux
En amertume est confite,
Souvent la couleuvre habite
Dessous une belle fleur.
Belle et franche Marguerite,
Pour vous j’ai cette douleur.
Or, puis que je deviens vieux,
Et que rien ne me profite,
Désespéré d’avoir mieux,
Je m’en irai rendre ermite,
Pour mieux pleurer mon malheur.
Belle et franche Marguerite,
Pour vous j’ai cette douleur.
Mais si la faveur des Dieux
Au bois vous avait conduite,
Ou, d’espérer d’avoir mieux,
Je m’en irai rendre ermite,
Peut être que ma poursuite
Vous ferait changer couleur.
Belle et franche Marguerite
Pour vous j’ai cette douleur.

# data[].attributes.body
I must go down to the seas again, to the lonely sea and the sky,

And all I ask is a tall ship and a star to steer her by;

And the wheel’s kick and the wind’s song and the white sail’s shaking,

And a grey mist on the sea’s face, and a grey dawn breaking.

I must go down to the seas again, for the call of the running tide

Is a wild call and a clear call that may not be denied;

And all I ask is a windy day with the white clouds flying,

And the flung spray and the blown spume, and the sea-gulls crying.

I must go down to the seas again, to the vagrant gypsy life,

To the gull’s way and the whale’s way where the wind’s like a whetted knife;

And all I ask is a merry yarn from a laughing fellow-rover,

And quiet sleep and a sweet dream when the long trick’s over.

# data[].attributes.custom_properties.YNwNt95M
Ce poème illustre un fort sentiment sur la vie maritime. L'auteur décrit qu'il veut aller à la mer et regarder le beau paysage sous le ciel. Dès que je commence à lire, l'histoire m'amène directement devant la mer avec des oiseaux, des nuages... C'est comme si ce poème venait de moi, petit à petit endormie devant la mer silencieuse en faisant une reve merveilleux.

# data[].attributes.body
Hélas ! qui t’a si jeune enseigné ces mystères
Et toutes ces douleurs du pauvre cœur humain ?
Quel génie au milieu des sentiers solitaires,
Au sortir du berceau t’a conduit par la main ?

O chantre vigoureux, ô nature choisie !
Quel est l’esprit du Ciel qui t’emporte où tu veux ?
Quel souffle parfumé de sainte poésie
Soulève incessamment l’or de tes blonds cheveux ?

Quel art mystérieux à ton vers prophétique
Mêla tant de tristesse et de sérénité ?
Quel artiste divin, comme au lutteur antique,
Te donna tant de force avec tant de beauté ?

# data[].attributes.custom_properties.YNwNt95M
Ce poème de Félix Arvers m’a profondément touché. Dès les premiers vers, il évoque une grande tristesse et une curiosité face à la souffrance précoce, ce qui m’a semblé très profond et universel.

J’ai été frappé par l’image du poète comme un « chantre vigoureux », suggérant un talent exceptionnel, presque divin. L’idée que la poésie est inspirée par un « souffle parfumé de sainte poésie » ajoute une dimension mystique à l’acte de création.

La dualité entre la tristesse et la sérénité est très frappante et montre que même dans les moments de douleur, on peut trouver la paix. L’image du lutteur antique, combinant force et beauté, illustre bien cette dualité.

En conclusion, ce poème m’a marqué par sa profondeur et sa beauté, abordant des thèmes universels comme la souffrance et l’inspiration.

# data[].attributes.body
Le rouge du piment, celui de la tomate,
Luisent joyeusement contre le petit mur.
Le bel oignon de cuivre et le melon trop mûrJoignent leur blondeur fauve à la gamme écarlate.

Des grains de malaga qui font songer aux dattesAchèvent de confire au haut du petit mur.Le cardonnette en fleurs mêle une ombre d’azurAux doigts fins de l’hysope offrant ses aromates,

Mais le crépi de cahxu qui par morceaux éclateSemble jusqu’à la nuit, le long du petit mur,Réfléchir un soleil si blanc, tapant si dur,Que les lézards ont dû fermer leurs yeux d’agate.

# data[].attributes.body
Todo pasa y todo queda,

Pero lo nuestro es pasar,

Pasar haciendo caminos,

Caminos sobre la mar.

# data[].attributes.custom_properties.YNwNt95M
Ce poeme peut etre traduit par: ''Tout passe et tout demeure, Mais notre destin est de passer,Passer en traçant des chemins,Des chemins sur la mer.''Je trouve qu’il parle de la vie comme d’un voyage : on fait qu’avancer, on fait que bouger, mais on ne laisse pas toujours des traces derrière nous. Comme un peu des pas dans le sable qui s’effacent à cause des vagues. Tout ça pour dire que la vie est un voyage, et que on ne laisse pas toujours une trace permanente, mais on avance en créant notre chemin même dans un endroit incertain comme la mer. Mais pour moi Il évoque aussi la courte et fragile vie humaine face à l’immensité de la nature. Machado veut dire que, même si les choses changent avec le temps, on doit continuer à avancer et à créer notre propre chemin. Il nous rappelle qu’on doit profiter de la vie en créant quelque chose qui compte pour nous. Je trouve aussi ce poème très beau par sa simplicité et le fait qu’elle soit courte tout en pouvant néanmoins signifie tant de chose et nous y faire réfléchir, je ne saurais pas comment expliquer cela mais je trouve cela assez remarquable!

# data[].attributes.body
The way a crow

shook down on me

The dust of snow

from a hemlock tree

Has given my heart

a change of mood

and save some part

or day I had rued.

# data[].attributes.body
Si j’étais la feuille que roule

L’aile tournoyante du vent,

Qui flotte sur l’eau qui s’écoule,

Et qu’on suit de l’œil en rêvant ;

La feuille frêle, fraîche encore,

De la branche à demi lâchée,

Au zéphyr qui souffle à l’aurore,

Au ruisseau qui vient du glacier ;

Plus loin que le fleuve qui gronde,

Plus loin que les vastes forêts,

Plus loin que la gorge profonde,

Je finirais, je courrais, j’irais !

Plus loin que l’odeur de la louve,

Plus loin que le bois des ramiers,

Plus loin que la plaine où l’on trouve

Une fontaine et trois palmiers ;

Par delà ces rocs qui répondent

À l’orage en torrents troublés,

Par delà ce lac morne où pendent

Tant de buissons échevelés ;

Plus loin que les terres arides

Du chef maure au large turban,

Où le front pâle a plus de rides

Que la mer un jour d’ouragan ;

Je franchirais comme la flèche

L’étang d’Arsis, mouvant miroir,

Et le mont dont la cime lèche

Corinthe et Mylène à les voir.

Comme par un charme attirée,

Je m’arrêterais au matin

Sur Mylène, la ville dorée,

La ville aux coupoles d’étain ;

J’irais chez la fille du prêtre,

Chez la blanche fille à l’œil noir,

Qui le jour chante à sa fenêtre,

Et joue à sa porte le soir.

Enfin, feuille à peine envolée,

Je viendrais, au gré de mes vœux,

Me poser sur son front, mêlée

Aux boucles de ses blonds cheveux ;

Comme une perdrix au pied leste

Dans le blé jaune, ou bien errer

Comme, dans un jardin céleste,

Un fruit vert sur un arbre d’or.

Et là, sur sa tête qui penche,

Je serais, fût-ce un peu de temps,

Plus fière que l’aigrette blanche

Au front étoilé des sultans.

# data[].attributes.custom_properties.YNwNt95M
Le poème « Vœu » de Victor Hugo parle d’un amour très fort, il est encore plus fort que la mort. Même après la vie, la personne promet d’aimer toujours. Ça  me fait penser à quelque chose beau, mais triste à la même fois, un peu comme quand la lune brille tout seul sur le ciel. J’aime bien Ce poème, car il montre que l’amour peut être plus puissant que tout, même la mort. Il est à la fois doux et triste, comme une mélodie qu’on oublie pas.

# data[].attributes.headline
Lines Composed a Few Miles above Tintern Abbey-Jules

# data[].attributes.subject
Lines Composed a Few Miles above Tintern Abbey-Jules

# data[].attributes.body
Five years have past; five summers, with the length

Of five long winters! and again I hear

These waters, rolling from their mountain-springs

With a soft inland murmur.—Once again

Do I behold these steep and lofty cliffs,

That on a wild secluded scene impress

Thoughts of more deep seclusion; and connect

The landscape with the quiet of the sky.

The day is come when I again repose

Here, under this dark sycamore, and view

These plots of cottage-ground, these orchard-tufts,

Which at this season, with their unripe fruits,

Are clad in one green hue, and lose themselves

'Mid groves and copses. Once again I see

These hedge-rows, hardly hedge-rows, little lines

Of sportive wood run wild: these pastoral farms,

Green to the very door; and wreaths of smoke

Sent up, in silence, from among the trees!

With some uncertain notice, as might seem

Of vagrant dwellers in the houseless woods,

Or of some Hermit's cave, where by his fire

The Hermit sits alone.

These beauteous forms,

Through a long absence, have not been to me

As is a landscape to a blind man's eye:

But oft, in lonely rooms, and 'mid the din

Of towns and cities, I have owed to them,

In hours of weariness, sensations sweet,

Felt in the blood, and felt along the heart;

And passing even into my purer mind

With tranquil restoration:—feelings too

Of unremembered pleasure: such, perhaps,

As have no slight or trivial influence

On that best portion of a good man's life,

His little, nameless, unremembered, acts

Of kindness and of love. Nor less, I trust,

To them I may have owed another gift,

Of aspect more sublime; that blessed mood,

In which the burthen of the mystery,

In which the heavy and the weary weight

Of all this unintelligible world,

Is lightened:—that serene and blessed mood,

In which the affections gently lead us on,—

Until, the breath of this corporeal frame

And even the motion of our human blood

Almost suspended, we are laid asleep

In body, and become a living soul:

While with an eye made quiet by the power

Of harmony, and the deep power of joy,

We see into the life of things.

If this

Be but a vain belief, yet, oh! how oft—

In darkness and amid the many shapes

Of joyless daylight; when the fretful stir

Unprofitable, and the fever of the world,

Have hung upon the beatings of my heart—

How oft, in spirit, have I turned to thee,

O sylvan Wye! thou wanderer thro' the woods,

How often has my spirit turned to thee!

And now, with gleams of half-extinguished thought,

With many recognitions dim and faint,

And somewhat of a sad perplexity,

The picture of the mind revives again:

While here I stand, not only with the sense

Of present pleasure, but with pleasing thoughts

That in this moment there is life and food

For future years. And so I dare to hope,

Though changed, no doubt, from what I was when first

I came among these hills; when like a roe

I bounded o'er the mountains, by the sides

Of the deep rivers, and the lonely streams,

Wherever nature led: more like a man

Flying from something that he dreads, than one

Who sought the thing he loved. For nature then

(The coarser pleasures of my boyish days

And their glad animal movements all gone by)

To me was all in all.—I cannot paint

What then I was. The sounding cataract

Haunted me like a passion: the tall rock,

The mountain, and the deep and gloomy wood,

Their colours and their forms, were then to me

An appetite; a feeling and a love,

That had no need of a remoter charm,

By thought supplied, nor any interest

Unborrowed from the eye.—That time is past,

And all its aching joys are now no more,

And all its dizzy raptures. Not for this

Faint I, nor mourn nor murmur; other gifts

Have followed; for such loss, I would believe,

Abundant recompense. For I have learned

To look on nature, not as in the hour

Of thoughtless youth; but hearing oftentimes

The still sad music of humanity,

Nor harsh nor grating, though of ample power

To chasten and subdue.—And I have felt

A presence that disturbs me with the joy

Of elevated thoughts; a sense sublime

Of something far more deeply interfused,

Whose dwelling is the light of setting suns,

And the round ocean and the living air,

And the blue sky, and in the mind of man:

A motion and a spirit, that impels

All thinking things, all objects of all thought,

And rolls through all things. Therefore am I still

A lover of the meadows and the woods

And mountains; and of all that we behold

From this green earth; of all the mighty world

Of eye, and ear,—both what they half create,

And what perceive; well pleased to recognise

In nature and the language of the sense

The anchor of my purest thoughts, the nurse,

The guide, the guardian of my heart, and soul

Of all my moral being.

Nor perchance,

If I were not thus taught, should I the more

Suffer my genial spirits to decay:

For thou art with me here upon the banks

Of this fair river; thou my dearest Friend,

My dear, dear Friend; and in thy voice I catch

The language of my former heart, and read

My former pleasures in the shooting lights

Of thy wild eyes. Oh! yet a little while

May I behold in thee what I was once,

My dear, dear Sister! and this prayer I make,

Knowing that Nature never did betray

The heart that loved her; 'tis her privilege,

Through all the years of this our life, to lead

From joy to joy: for she can so inform

The mind that is within us, so impress

With quietness and beauty, and so feed

With lofty thoughts, that neither evil tongues,

Rash judgments, nor the sneers of selfish men,

Nor greetings where no kindness is, nor all

The dreary intercourse of daily life,

Shall e'er prevail against us, or disturb

Our cheerful faith, that all which we behold

Is full of blessings. Therefore let the moon

Shine on thee in thy solitary walk;

And let the misty mountain-winds be free

To blow against thee: and, in after years,

When these wild ecstasies shall be matured

Into a sober pleasure; when thy mind

Shall be a mansion for all lovely forms,

Thy memory be as a dwelling-place

For all sweet sounds and harmonies; oh! then,

If solitude, or fear, or pain, or grief,

Should be thy portion, with what healing thoughts

Of tender joy wilt thou remember me,

And these my exhortations! Nor, perchance—

If I should be where I no more can hear

Thy voice, nor catch from thy wild eyes these gleams

Of past existence—wilt thou then forget

That on the banks of this delightful stream

We stood together; and that I, so long

A worshipper of Nature, hither came

Unwearied in that service: rather say

With warmer love—oh! with far deeper zeal

Of holier love. Nor wilt thou then forget,

That after many wanderings, many years

Of absence, these steep woods and lofty cliffs,

And this green pastoral landscape, were to me

More dear, both for themselves and for thy sake!

# data[].attributes.body
Dans tout l’enivrement d’un orgueil sans mesure,
Ébloui des lueurs de ton esprit borné,
Homme, tu m’as crié : « Repose-toi, Nature !
Ton oeuvre est close : je suis né ! »

Quoi ! lorsqu’elle a l’espace et le temps devant elle,
Quand la matière est là sous son doigt créateur,
Elle s’arrêterait, l’ouvrière immortelle,
Dans l’ivresse de son labeur?

Et c’est toi qui serais mes limites dernières ?
L’atome humain pourrait entraver mon essor ?
C’est à cet abrégé de toutes les misères
Qu’aurait tendu mon long effort ?

Non, tu n’es pas mon but, non, tu n’es pas ma borne
A te franchir déjà je songe en te créant ;
Je ne viens pas du fond de l’éternité morne.
Pour n’aboutir qu’à ton néant.

Ne me vois-tu donc pas, sans fatigue et sans trêve,
Remplir l’immensité des oeuvres de mes mains ?
Vers un terme inconnu, mon espoir et mon rêve,
M’élancer par mille chemins,

Appelant, tour à tour patiente ou pressée,
Et jusqu’en mes écarts poursuivant mon dessein,
A la forme, à la vie et même à la pensée
La matière éparse en mon sein ?

J’aspire ! C’est mon cri, fatal, irrésistible.
Pour créer l’univers je n’eus qu’à le jeter ;
L’atome s’en émut dans sa sphère invisible,
L’astre se mit à graviter.

L’éternel mouvement n’est que l’élan des choses
Vers l’idéal sacré qu’entrevoit mon désir ;
Dans le cours ascendant de mes métamorphoses
Je le poursuis sans le saisir ;

Je le demande aux cieux, à l’onde, à l’air fluide,
Aux éléments confus, aux soleils éclatants ;
S’il m’échappe ou résiste à mon étreinte avide,
Je le prendrai des mains du Temps.

Quand j’entasse à la fois naissances, funérailles,
Quand je crée ou détruis avec acharnement,
Que fais-je donc, sinon préparer mes entrailles
Pour ce suprême enfantement ?

Point d’arrêt à mes pas, point de trêve à ma tâche !
Toujours recommencer et toujours repartir.
Mais je n’engendre pas sans fin et sans relâche
Pour le plaisir d’anéantir.

J’ai déjà trop longtemps fait oeuvre de marâtre,
J’ai trop enseveli, j’ai trop exterminé,
Moi qui ne suis au fond que la mère idolâtre
D’un seul enfant qui n’est pas né.

Quand donc pourrai-je enfin, émue et palpitante,
Après tant de travaux et tant d’essais ingrats,
A ce fils de mes voeux et de ma longue attente
Ouvrir éperdument les bras ?

De toute éternité, certitude sublime !
Il est conçu ; mes flancs l’ont senti s’agiter.
L’amour qui couve en moi, l’amour que je comprime
N’attend que Lui pour éclater.

Qu’il apparaisse au jour, et, nourrice en délire,
Je laisse dans mon sein ses regards pénétrer.
– Mais un voile te cache. – Eh bien ! je le déchire :
Me découvrir c’est me livrer.

Surprise dans ses jeux, la Force est asservie.
Il met les Lois au joug. A sa voix, à son gré,
Découvertes enfin, les sources de la Vie
Vont épancher leur flot sacré.

Dans son élan superbe Il t’échappe, ô Matière !
Fatalité, sa main rompt tes anneaux d’airain !
Et je verrai planer dans sa propre lumière
Un être libre et souverain.

Où serez-vous alors, vous qui venez de naître,
Ou qui naîtrez encore, ô multitude, essaim,
Qui, saisis tout à coup du vertige de l’être,
Sortiez en foule de mon sein ?

Dans la mort, dans l’oubli. Sous leurs vagues obscures
Les âges vous auront confondus et roulés,
Ayant fait un berceau pour les races futures
De vos limons accumulés.

Toi-même qui te crois la couronne et le faîte
Du monument divin qui n’est point achevé,
Homme, qui n’es au fond que l’ébauche imparfaite
Du chef-d’oeuvre que j’ai rêvé,

A ton tour, à ton heure, if faut que tu périsses.
Ah ! ton orgueil a beau s’indigner et souffrir,
Tu ne seras jamais dans mes mains créatrices
Que de l’argile à repétrir.

# data[].attributes.attachment_caption
Image ci-dessus en cliquant sur l'icône photo

# data[].attributes.body
POEME en entier ICI

# data[].attributes.body
Le poète
Arthur Rimbaud

Impressions
Dans ce poème, la nature joyeuse berce le jeune soldat tué, faisant presque disparaître la mort dans sa verdure.