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Nace en la casa de una familia importante de la época aquel que será conocido como el más grande de los poetas colombianos.

En este recorrido breve intentaremos abordar un poco de su vida y obra.

Empecemos con un poema que a corta edad escribe sobre la muerte de una hermana.

Crisálidas

Cuando enferma la niña todavía
salió cierta mañana
y recorrió, con inseguro paso
la vecina montaña,
trajo, entre un ramo de silvestres flores
oculta una crisálida,
que en su aposento colocó, muy cerca
de la camita blanca...

Unos días después, en el momento
en que ella expiraba,
y todos la veían, con los ojos
nublados por las lágrimas,
en el instante en que murió, sentimos
leve rumor de alas
y vimos escapar, tender al vuelo
por la antigua ventana
que da sobre el jardín, una pequeña
mariposa dorada...

La prisión, ya vacía, del insecto
busqué con vista rápida;
al verla vi de la difunta niña
la frente mustia y pálida,
y pensé ¿si al dejar su cárcel triste
la mariposa alada,
la luz encuentra y el espacio inmenso,
y las campestres auras,
al dejar la prisión que las encierra
qué encontrarán las almas?

José asunción Silva

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En su juventud y guiado por amigos propios y familiares emprende un viaje al viejo continente, donde se perderá en las calles y las letras de París, leyendo incansablemente durante sus años de estadía.

Escuchemos ahora un Podcast para entender esos fuertes lazos que unían a José Asunción con otro gran poeta de la época como Rafael Pombo.

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Listen to this episode from Libros y versos, el corazón de José Asunción Silva on Spotify. Esta charla hace un recorrido y enmarca la historia de Rafael Pombo, uno de los poetas más importantes del país y a quien llevamos leyendo por 112 años.

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Luego de su retorno a Bogotá de Francia, continua escribiendo, pero situaciones familiares y económicas lo obligan a dividir su tiempo entre el negocio familiar y la poesía. Lo que posteriormente lo llevaría a Venezuela.

Intentemos acercarnos a su obra a través de sus escritos, 7 poemas para recordarlo.

También podemos escuchar un pequeño análisis de su obra en el siguiente podcast.

https://open.spotify.com/episode/7usXP84dvhVtYbqxvRAJxF?si=1926082657d24f4c

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José Asunción Silva, poeta colombiano, y uno de los más grandes precursores del modernismo, falleció luego de que en la madrugada del domingo 23 de mayo de 1896, a los 31 años, se suicidara dándose un tiro al corazón con un revólver Smith & Wesson.

Se habla de varias razones para que tomara esta decisión: pero la más contundente fue la escasez de dinero, luego de que se hundiera un barco con uno de sus pianos y parte de su obra. Hijo de Ricardo Silva, un escritor y comerciante acomodado, el poeta Silva se hundía en deudas. Se dice que con los últimos centavos compró un ramo de rosas para la tumba de su hermana Elvira, su adoración, y quien había fallecido tras una peritonitis.

Hacemos una recopilación de siete de los mejores poemas de este gran poeta.
A Adriana
Mientras que acaso piensa tu tristeza
En la patria distante y sientes frío
Al mirar donde estás, y el desvarío
De la fiebre conmueve tu cabeza,

Yo soñando en tu amor y en tu belleza,
Amor jamás por mi desgracia mío
De la profundidad de mi alma, envío
A la pena un saludo de terneza.

Si cuando va mi pensamiento errante
A buscarte en parejas de otro mundo
Con la nostalgia se encontrara a solas

Sobre las aguas de la mar gigante
Entre el cielo purísimo y profundo
Y el vaivén infinito de las olas.
Juntos los dos
Juntos los dos reímos cierto día...
¡Ay, y reímos tanto
Que toda aquella risa bulliciosa
Se tornó pronto en llanto!

Después, juntos los dos, alguna noche,
Reímos mucho, tanto,
Que quedó como huella de las lágrimas
Un misterioso encanto!

Nacen hondos suspiros, de la orgía
Entre las copas cálidas
Y en el agua salobre de los mares,
Se forjan perlas pálidas!
Mariposas
En tu aposento tienes,
En urna frágil,
Clavadas mariposas,
Que, si brillante
Rayo de sol las toca,
Parecen nácares
O pedazos de cielo,
Cielos de tarde,
O brillos opalinos
De alas suaves;
Y allí están las azules
Hijas del aire,
Fijas ya para siempre
Las alas ágiles,
Las alas, peregrinas
De ignotos valles,
Que como los deseos
De tu alma amante
A la aurora parecen
Resucitarse,
Cuando de tus ventanas
Las hojas abres
Y da el sol en tus ojos
Y en los cristales!

Idilio

-Ella lo idolatró y Él la adoraba...
-Se casaron al fin?
-No, señor, Ella se casó con otro
-¿Y murió de sufrir?
-No, señor, de un aborto.
-¿Y Él, el pobre, puso a su vida fin?
-No, señor, se casó seis meses antes
del matrimonio de Ella, y es feliz.

Estrellas fijas

Cuando ya de la vida
el alma tenga, con el cuerpo, rota,
y duerma en el sepulcro
esa noche, más larga que las otras,
mis ojos, que en recuerdo
del infinito eterno de las cosas,
guardaron sólo, como de un ensueño,
la tibia luz de tus miradas hondas,
al ir descomponiéndose
entre la oscura fosa,
verán, en lo ignorado de la muerte,
tus ojos, ... destacándose en las sombras.

A un pesimista

Hay demasiada sombra en tus visiones,
algo tiene de plácido la vida,
no todo en la existencia es una herida
donde brote la sangre a borbotones.
La lucha tiene sombra, y las pasiones
agonizantes, la ternura huída,
todo lo amado que al pasar se olvida
es fuente de angustiosas decepciones.
Pero, ¿por qué dudar, si aún ofrecen
en el remoto porvenir oscuro
calmas hondas y vívidos cariños
la ternura profunda, el beso puro
y manos de mujer, que amantes mecen
las cunas sonrosadas de los niños?

Las noches del hogar

Amo las dichas del hogar sencillo
Apetezco su plácido cariño
Yo quiero que descanse en mis rodillas
La rubia cabecita de algún niño.

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Poemas para recordar de José Asunción Silva

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La madrugada de un 23 de mayo de 1896, a los 31 años, se suicidó este poeta dándose un tiro al corazón con un revólver Smith & Wesson.

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En su vuelta al país después de su paso fugaz por Venezuela, se pierden en un fatídico naufragio la mayoría de sus escritos.

Nocturnos, son varios poemas que el poeta escribe a la perdida, no de lo material si no tal vez de aquello que era más valioso que el oro, su hermana más cercana, la más querida, fallece a una edad temprana a ella dedica este poema "Nocturno III", a ella y la perdida, a la perdida de todo lo importante...

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Nocturno III - José Asunción Silva- Declamado por Feneté

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En su vuelta a Bogotá y con el azar del destino no yendo a su favor, termina perdiendo todo, todo aquello que aunque no tan importante era necesario (dinero), todo aquello que fue importante para él, todo aquello que cuando ya no está solo queda el vacío, es ahí donde en una noche fría toma la decisión de acabar con el vacío que quedaba.

Tenemos entonces un pequeña "entrevista" hecha hace un año a José Asunción Silva.

Y también un poema a la ciudad y a la fría muerte que recorre sus calles.

Día de difuntos

La luz vaga... opaco el día,
la llovizna cae y moja
con sus hilos penetrantes la ciudad desierta y fría.
Por el aire tenebroso ignorada mano arroja
un oscuro velo opaco de letal melancolía,
y no hay nadie que, en lo íntimo, no se aquiete y se recoja
al mirar las nieblas grises de la atmósfera sombría,
y al oír en las alturas
melancólicas y oscuras
los acentos dejativos
y tristísimos e inciertos
con que suenan las campanas
¡las campanas plañideras que les hablan a los vivos
de los muertos!
¡Y hay algo angustioso e incierto
que mezcla a ese sonido su sonido,
e inarmónico vibra en el concierto
que alzan los bronces al tocar a muerto,
por todos los que han sido!
Es la voz de una campana
que va marcando la hora,
hoy lo mismo que mañana,
rítmica, igual y sonora,
una campana se queja,
y la otra campana llora,
ésa tiene voz de vieja,
ésta de niña que ora.
Las campanas más grandes, que dan un doble recio
suenan con acento de místico desprecio,
mas la campana que da la hora
ríe, no llora.
Tiene en su timbre seco sutiles ironías,
su voz parece que habla de goces, de alegrías,
de placeres, de citas, de fiestas y de bailes,
de las preocupaciones que llenan nuestros días,
es una voz del siglo entre un coro de frailes,
y con sus notas se ríe,
escéptica y burladora,
de la campana que ruega
de la campana que implora
y de cuanto aquel coro conmemora,
y es porque con su retintín
ella midió el dolor humano
y marcó del dolor el fin;
por eso se ríe del grave esquilón
que suena allá arriba con fúnebre són,
por eso interrumpe los tristes conciertos
con que el bronce santo llora por los muertos...
¡No la oigáis, oh bronces! ¡no la oigáis, campanas,
que con la voz grave de ese clamoreo,
rogáis por los seres que duermen ahora
lejos de la vida, libres del deseo,
lejos de las rudas batallas humanas!
¡Seguid en el aire vuestro bamboleo,
no la oigáis, campanas!
¿Contra lo imposible qué puede el deseo?
Allá arriba suena,
rítmica y serena,
esa voz de öro
y sin que lo impidan sus graves hermanas
que rezan en coro,
la campana del reló
suena, suena, suena ahora
y dice que ella marcó
con su vibración sonora
de los olvidos la hora,
que después de la velada,
que pasó cada difunto,
en una sala enlutada
y con la familia junto
en dolorosa actitud
mientras la luz de los cirios
alumbraba el ataúd
y las coronas de lirios,
que después de la tristura
de los gritos de dolor,
de las frases de amargura,
del llanto desgarrador,
marcó ella misma el momento
en que con la languidez
del luto huyó el pensamiento
del muerto, y el sentimiento...
seis meses más tarde o diez...
Y hoy, día de muertos, ahora que flota,
en las nieblas grises la melancolía,
en que la llovizna cae, gota a gota,
y con sus tristezas los nervios embota,
y envuelve en un manto de la ciudad sombría,
ella que ha medido la hora y el día
en que a cada casa, lúgubre y vacía
tras del luto breve volvió la alegría;
ella que ha marcado la hora del baile
en que al año justo, un vestido aéreo,
estrena la niña, cuya madre duerme
olvidada y sola, en el cementerio
suena indiferente a la voz de fraile
del esquilón grave y a su canto serio;
ella que ha medido la hora precisa,
en que a cada boca, que el dolor sellaba,
como por encanto volvió la sonrisa,
esa precursora de la carcajada,
ella que ha marcado la hora en que el viudo
habló de suicidio y pidió el arsénico
cuando aun en la alcoba, recién perfumada,
flotaba el aroma del ácido fénico
y ha marcado luego la hora en que, mudo
por las emociones con que el goce agobia,
para que lo unieran con sagrado nudo,
a la misma iglesia fue con otra novia;
¡ella no comprende nada del misterio
de aquellas quejumbres que pueblan el aire,
y lo ve en la vida todo jocoserio
y sigue marcando con el mismo modo
el mismo entusiasmo y el mismo desgaire
la huida del tiempo que lo borra todo!
Y eso es lo angustioso y lo incierto
que flota en el sonido
ésa es la nota irónica que vibra en el concierto
que alzan los bronces al tocar a muerto.
¡Por todos los que han sido!
ésa es la voz fina y sutil,
de vibraciones de cristal,
que con acento juvenil
indiferente al bien y al mal,
mide lo mismo la hora vil,
que la sublime o la fatal
y resuena en las alturas,
melancólicas y oscuras
sin tener en su tañido
claro, rítmico y sonoro,
los acentos dejativos
y tristísimos e inciertos
de aquel misterioso coro,
con que ruegan las campanas, las campanas,
¡las campanas plañideras
que les hablan a los vivos
de los muertos!

José Asunción Silva

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José Asunción Silva | Tiempo de Vuelta | Teleantioquia

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José Asunción Silva fue hombre, fue poeta, fue un humanista como pocos, que es y será recordado siempre, aún a más de ciento veinte años de su fatídica muerte, hablamos de él, lo leemos o nos imaginamos como sería hablar con él, en los misterios de su muerte, en la luz de su vida y en la belleza de su arte.

Este perfil de escritor lo escriben el 24 de mayo de 1924 en el periódico El Espectador en conmemoración a los 26 años de su muerte, nosotros lo leemos 100 años después y compartimos el mismo sentimiento, su importancia para la cultura colombiana es incalculable, tal vez en su tiempo fue incomprendido, no valorado, pero eso solo hace aún más importante que rescatemos su vida y obra.

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Cúmplese hoy un luctuoso aniversario. Hace veintiséis años fue hallado muerto, en su alcoba, con el corazón atravesado por una bala, el más armonioso y sugestivo de nuestros poetas, el cantor inmortal del "Nocturno". Es, pues, un momento oportuno para evocar una vez más su bella figura de príncipe agareno y para decir nuevamente - aún cunado sea en breves palabras - lo que su obra representa dentro de la evolución de las letras hispanoamericana.

Tengo ante los ojos, en este instante, el libro de versos en que Silva puso, como vaso santo, la esencia más pura de su alma y de su mente. Y en tanto que recorro con unción piadosa estas páginas embalsamadas de poesía, pienso en todas las riquezas de emotividad y sugestión que ella aportó al viejo parnaso castellano. Si Darío fue el Mesías del magnífico movimiento innovador que tuvo por objeto transmutar, en el mundo español, todos los valores literarios, el lírico bogotano fue el Bautista, el Precursor del nuevo evangelio. Antes que ningún otro artista moderno de nuestra raza, sirvióse, en su prosa y en sus versos, de una lengua incomparablemente dúctil y matizada, rica en imágenes y en músicas. Aquel no es el castellano enfático y oratorio de los escritores apegados a la tradición. Es un castellano remozado que puede equipararse con el francés en levedad exquisita y eufonía sugerente. Su arte es un arte de delicadas reticencias y suaves claroscuros. Dijérase que, como los versos de Shelley, los suyos están hechos de moonlight, feeling and music. Asimismo, y antes que nadie también, adoptó el eneasílabo francés a nuestra lengua, y sirvióse en sus cantos de la aliteración y las repeticiones para obtener imprevistos y sorprendentes efectos musicales. Por último, prefirió para sus versos la armonía interior a la vieja melodía clásica, y supo mostrarnos la superioridad del asonante sobre el consonante, cuando se quieren dar ciertas impresiones vagas, imprecisas, fugaces. Silva, pues, fue un novador, pero un novador que supo evitar los excesos en que cayeron Darío y algunos de sus discípulos. Su genial instinto poético, su sentido de la mesura, su buen gusto infalible, le hicieron rehuir las extravagancias decadentistas. Más de una vez burlóse donosamente de la Princesa Verde y el Paje Abril, caros a los troveros ultramodernistas. Pero esto no le impidió reconocer el genio del celeste liróforo de Nicaragua en una página que puede equipararse, por su factura exquisita y su lucidez crítica, a las más bellas de que escribió Rodó en su proemio de Las Prosas Profanas.

A pesar de ser uno de los más grandes poetas de su hora - como lo es de hoy y lo será de mañana - Silva murió casi desconocido. Apenas si se sabía en nuestra Beocia bogotana que aquel dandy de estirpe brumeliana no era solo un gran señor mundano sino también un inspirado, un dilecto de las Musas. El grueso público, habituado a los cantos declamatorios y sensibleros de los portaliras del momento, no comprendió el arte entrañable de Silva. El "Nocturno", el admirable "Nocturno" - esa poesía única que marca uno de los pasajeron instantes en que el acento humano se diviniza - parecióle al "monsieur qui ne comprends pas" un brote de extravagancia. Silva lo sabía, y cuando, por exigencias sociales, se veía obligado a decir sus versos en algún elegante salón, recitaba siempre los intitulados Un poema, recalcando maliciosamente en el último dístico:
Leí mi poema a un crítico estupendo, y lo leyó seis veces, y me dijo: No entiendo.
A Silva, de resto, le preocupaba una refinada voluptuosidad al pasar... [Esta parte de este párrafo está deteriorado en la versión física de este documento, por lo que no podemos reproducirlo]

El poeta bogotano, empero, no fue sólo interesante por su producción. Fuelo también por su vida vivida en belleza. Wilde decía que en sus libros sólo había talento, porque su genio todo lo había puesto en su vida. Silva, a imitación del gran paradojista, quiso hacer de la suya una joya exquisitamente trabajada, el mejor de sus poemas. Poseedor de todos los dones que confieren la sangre prócer y una educación esmerada, y aristócrata hasta la medula de los huesos, realizaba el tipo del artista moderno en quien la personalidad del hombre de mundo, refinado y elegante, va de brazo con la del creador de belleza. Su filosofía del vivir parecía ser un epicureísmo amable y sonriente como el de "Nicias", que nos pinta Anatole France en su "Thais". Negador de todos los dioses y profundamente escéptico en filosofía, no tenía más culto que el de la Belleza. Acaso también el del Placer. Así exclama en un soneto famoso:
No, soñadores de infinito: de la carne el supremo grito hondas vibraciones encierra; dejadla gozar de la vida antes de caer corrompida en las negruras de la tierra.
Su avidez de emociones era infinita. Quiso experimentarlas todas, desde las más dulces hasta las más terribles. Quiso escalar todos los cielos y descender a todos los abismos. El mismo autorretratóse en el protagonista de su novela "De sobremesa", diletante y hedonista exquisito, amador del lujo, de la molicie y de los goces alquitrados. En un espléndido estudio acerca del poeta bogotano, Ventura García Calderón hace hincapié en su violencia para capturar sensaciones e ideas, que es -dice- "de un magnífico pirata".

¿Por qué se mató Silva? He aquí la pregunta -un tanto ociosa- que se hacen las gentes al pensar en el trágico fin del poeta. Según el señor de Unamuno, condújolo a la fatal determinación un álgido pesimismo, un visceral desencanto de la vida. El inevitable don Miguel anduvo errado, a mi ver, al formular semejante apreciación. Silva, sin duda, era un pesimista. Sus "Gotas amargas", la parte más interesante y más original de su producción -si no la más bella- lo prueba de sobra. Pero esto no quiere decir que el poeta odiara la existencia. El pesimismo fue para él un tónico amargo pero saludable. Como los Borgias, ingería venenos mortales para hacerse inmune a ellos. Y si no, escuchad las palabras que brinda al lector las nombradas composiciones:
Y para completar el régimen que fortifica y que levanta, ensaya una dosis de estas "Gotas amargas".
En las mismas poesías se burla de la emotividad llorona de los románticos y preconiza, en frase brutal, la cauterización del chancro sentimental. Y en sus otros versos no hay tampoco rastros de tanatofilia o de whertherismo. A mi ver, Silva, al contrario de odiar la vida, la amaba con pasión. Pero la vida no le dio lo que exigía de ella, y por eso se mató, como otros se matan porque la mujer amada burló sus ensueños. Además, nacido para vivir en un medio de delicada selección y de refinado aristocratismo artístico y social, mal podía habituarse a vegetar en la atmósfera gris y murriosa Atenas criolla. Hubiera podido evadirse de ella, quizás su mano nunca habría empuñado el arma libertadora. Pero crueles reveses de fortuna lo mantuvieron sujeto a un ambiente en que todo le era impropicio. Silva habría podido sobrellevar grandes dolores, hubiera podido pasar sonriente al través de una tragedia, pues su alma tenía prodigioso temple. Pero era incapaz de soportar la mediocridad de una existencia opaca, insulsa y rutinera. Nació por equivocación en una democracia bárbara de esta nuestra edad de hierro. Habría debido venir al mundo en la Italia del Renacimiento, en una de aquellas cortes regidas por tiranos fastuosos y eruditos donde los creadores de belleza eran considerados como semidioses.

La gloria de Silva -acrecida día por día- es hoy más grande que nunca. Y continuará creciendo, porque su obra no es de esas que pasan con una moda o una escuela literaria. Hay en ella voces que le hablarán eternamente al corazón de los hombres. Cuando nadie recuerde a versicultores como Salvador Rueda o Herrera Reissig, que han conquistado su fama pasajera haciendo de la estrofa un detonante fuego de bengalas, un malabarismo de colores e imágenes, todavía pasará por las almas el divino estremecimiento de amor y de muerte que vibra en los versos del Nocturno.

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Presentamos este perfil de José Asunción Silva, publicado el 24 de mayo de 1924, a los 26 años de su muerte, en el Magazín Dominical.