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MANGE LE FEU, DANSE LE FEU, MACHE LE FEU, MARCHE LE FEU, GARDE LE FEU, CRACHE LE FEU,

Pour surveiller les mots qui surveillent chacun de nos gestes, mange le feu,

pour tenter d’établir, rétablir des liens avec la création qui n’est que relation et transformation de la relation, mâche le feu

pour remettre en marche nos batteries de conscience et nos régiments de perception, marche le feu

pour répartir, découper, iriser le monde en rythmes d’opaques, garde le feu

pour manger à pleine mains les souvenirs de nos premières nuits de poésie, danse le feu

DANSE LE FEU, MANGE LE FEU, MARCHE LE FEU, MÂCHE LE FEU, CRACHE LE FEU, GARDE LE FEU

la chienne va de la chose à la dune et de la dune à la chose sans se soucier que le réel soit grand ou le travail terminé. Elle réceptionne hardie le matin et s’ébroue heureuse au passage des poèmes.

La nuit n'a pas rendu tous ses quartiers, elle a déserté la ville et se dissimule dans les pointes invisibles de la multiplicité.

Au matin on pend suspend éros au crochet du boucher. On bouleverse rouge le souffle. Impacts d’infinis et salve de regards seuil à la seconde.

Vents et forts nous attendons, sous la pointe du canif nos mains s’ouvrent.

DANSE LE FEU, MANGE LE FEU, MARCHE LE FEU, MÂCHE LE FEU, CRACHE LE FEU, GARDE LE FEU

Pour pouvoir marcher sur la tête et dire que le ciel s'inverse sous nos pieds mange le feu

pour faire apparaître les lignes profondes de la violence, trame invisible de la coercition, la micro-politique du corset et des barbelés mâche le feu

pour que le cheval prenne pas léger comme de la poudre sur la route devenue mèche, marche le feu,

pour que l’ossature incandescente de nos désirs repose en guerre et que sa poussière ne se lève pas à velours fixe, garde le feu

pour que les borborygmes des mystères viennent s'imprimer sur nos bâtons passagers, bois l'eau de feu

pour que les vibrations de la voix soient une dédicace aux brûlés et aux chamans, marche le feu

quand il faut bien que quelqu’un danse sur la corde raide pour se rappeler que la vie est une fuite, marche le feu,

parce que l’on brûle nos poèmes et coupe nos identités en pièces pour continuer à relever le défi d’être, marche le feu.

Le flux peut coaguler en un instant, crache le feu, crache le feu, crache le feu.

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Une mousse électrique se dégage des enceintes comme un reste de colère proliférant du ventre aux lèvres.

Dans le fond du verre antidote, un vieux rhum comme l'on dirait un meilleur ami ou un arbre à palabre, quelque chose ou quelqu'un qui vous déleste d'hectolitres de silences. Une liqueur qui vous ravivent les gospels au fond de la gorge. Une braise que l'on tourne pour faire voler le sucre, une barbe à papa d'anges noirs nécessitant le savoir-faire des vieux typhons, de ceux qui ont rebondi dans les quatre coins de l'ancienne pangée. Gamelle en Amérique, trois bandes en Afrique, une trouée en Asie. Une balle de flipper première noce. Qui vous reste en travers du nez.

Cette robe blanc-brune émaillée de menaces, c'est le repère des déshérents, la seule bouée que l'on conserve dans son bagage à travers l'océan.

Trois accords, cinq mesures, mille carrefours se mélangent dans l'âpre jus, de la résine de blues caramélisée, des piques acérées qui vous enflamme le gosier, du free jazz acerbe de petit matin à faire sursauter le singe de l'échine.

Big bandaison mama, les anges avalent l'aube cul sec. La nuit trémousse ses fêlures, les béances y sont accueillantes, nos débris d'exil font continent sur un manche et six cordes comme des coups, nos caractères et nos manies vieux roc se déguisent liquides. Ça ne durera pas, ça ne durcira pas, c'est pour de feux, c'est rien que du vrai, c'est pour déjouer la faux et battre le ballet, it's a rêve of rain. L'ivresse ne s'inverse pas à l'équateur.

Deux notes aperçues au coin de la ruelle, une fugue dans un costume dépenaillée, soufi des jours de pluie, derviche de fin de mois, un souffle qui gratte comme une couverture de mauvaise laine, de mauvaise vie, à même la peau, un rêve poisseux, à même la peur, une nuée de miette entre moi et moi. I&I.

Deux notes aperçues au loin qui vous mènent par le bout des brumes, une ritournelle d'yeux qui se dessinent définitive au fond de votre cerveau.

Deux notes qui arpentent vos veines, vous inondent et vous dessèchent, qui grisent la totalité terrifiante de votre voie lactée, raclée ininterrompues de crachat solaires.

Deux note aperçues et une longue goutte d'amour qui se traînent sucrée, un chant sacré dans les rainures amères de l'attente urbaine. Une grenade de graines.

Le flux peut coaguler en un instant, en un instant seulement.

Nous nous perdons dans des forêts de souffle. Les passants ne cherchent plus grand chose. Égarement et abysses, courses vaines et labyrinthe crépuscules. On nous annonce la nuit depuis l'aube. Dieu est devenu un personnage périphérique. Nos paroles se cachent de honte derrière les arbres.

On fourre nos vies dans des sacs d'étouffement, entre deux syllabes sèches, des sacs neutres aux effigies de glace, de la paille. On frôle-glisse des mots de muse coupés, on glisse-marche sur des syllabes mouillées, mots réduits au silence de la signification, au bruit monochrome de la communication marchande. Dernières paroles, dernières marches. Avant l'abattoir, avant l'abattement. La transcription de nos tourments dans les sillons sténographiés de la diplomatie douteuse. Il ne me restait ce soir là plus grand chose à balbutier. L'heure vivante de ma plainte s'en était allée, il ne me restait qu'une démangeaison souvenir, un morceau de blues où la bête braille encore, brille rauque un peu encore.

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Mot à mot peau à peau allez hop en tas c'est
qu'est-ce que... qu'est-ce que t'as
c'est là c'est lasse
qu'est-ce que je ne ferais pas pour la peau pour la paix pêle mêle l'aile même en lacets
pour relever les yeux pour boire à tout crin à tout creux toute au monde toute à l'eau
toute épine ancienne au goût perdu permis
l'à bout de souffle l'à bout de nerfs l'à bout de mère
l'à bout d'épousée toute crue toute due toute tue
quand on n'y croit même pas n'aime pas
et tant n'est plus
ce qui bat ne bat plus au bas mot pour tout taire
les plaies fines et froides infoutues de fondre
l'effort j'en mets partout

Mot à mot trop c'est trop allez hop on casse et on encaisse
qu'est-ce que… qu'est-ce que je veux je vaux je viens
qu'est-ce que je viens de dire dare dare en tout et pour tout
taire encore un peu taire la chair taire et tenir les paupières
pourtant le contour flou se pose et se polit un soir sourd
dans le thé de buisson de miel poplité buissonnier

Mot à mot beaux tas de mots et peu à peu peau à peau et hop
le flot fou l'effarant faire dire fuir avoir faim et fougue
et puis enfin l'air et l'art et l'autre est l'une
qu'est-ce que je ne ferais pas pour ta peau pour te plaire
pour baiser tes paupières dans le soir
pour m'asseoir encore pour savoir encore et par cœur
ce qui croît ce qui doit ce qui nous est choix

Mot à mot mot à mot mot à mot mot à mot mot à mot mot à mot mot à mot mot à mot
(ad lib)

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Trentemoller - Moan (Trentemoller Remix) . HQ

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Mange le feu

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Mange le feu, Serge Pey à la Gaude le 21 mars 2015

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Transports sonores

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Des ailes de lépidoptère contre le verre allumé de la suspension
tourne tourne tape tourne tourne tourne  tape tape tape tourne tourne tourne
de travers       silence       ça grince ça chouine ça chante
ça trempe l'attente du gravier
pas pas pas pas pas grave
ça coule en gouttes qui éclaboussent
à ce stade de la nuit dehors je m'accroupis
un peu de vent dans les mollets
ça fond ça fontaine ça retient ça revient tard ça s'écroule dans le froid
ça froisse froisse le papier déchiré qui touille qui pend qui remue qui flotte au vent
bracelet de vent derrière et dans les cailloux ça caille plouf et ça mouille et ça brasse et ça rit
à peine la patouille dans l'eau qui chante et qui danse
alors alors shsshhhhshhhhhhhshhhhhhh joue dissonne
dix hommes sauvages courent derrière les talons de la femme du radiateur
sous vos applaudissements
sous vos applause dix se mentent s'essoufflent se perdent en territoire
encordés accordés assagis arpégés apaisés
ça bourdonne ça grelotte ça s'égraine en grand racle
ça respire et ça sonne dis sonne ça sonne
qui répond en ruban de métal qui fond mal ça fait mal et ça use ça frotte ça râpe
mon manteau-croûte déborde en murmure de matière silencieuse

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À cette heure de la nuit, mange le feu
(ici ça charge dans le vide mais en choisissant de télécharger ça charge tout de go)

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Mange le feu. Sans moi.
Moi je dis Mange tes morts.

Des poignets marqués
des cordes de la morale
Des chevilles saignées
du bien des biens pensant
Des voiles et linges
souillés, viscères exténués.
De celles qui noircies
par des paroles en croix
ont péris en buchers
avalées par les flammes
du Dieu mâle
Mange tes morts

Des chairs bleuies
gangrénées, festin de rats
embarqués au navire
"colons passagers animal"
Des chaînes brisantes
Os en partance, à la sueur piquante
les yeux secs de toutes échappées
Cayenne-poivre et sel à la mer
Balancés ou brûlés sur le port
Porc, Mange tes morts

Des scalpes racines
Graisses fermentées enwagonnés,
sans miroir et sans âge
folie feu
et fourgon blindés de cendre
sans nom ni plainte
Encore, Mange tes morts

Crémaillère
Saucisse fumée
Au cochon, oeil humain
saisi par la braise
sans autre punition
que la lame
Cri effrayant l'enfant des terres.
Goute et Mange tes morts

Feu, n'as tu pas d'autre fin
Que de mettre homme et cochon
Sur la même broche

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Cinéma.
Pédales plus vite.
Il faut rentrer, traverser le sous bois habité. Ne pas avoir peur de descendre du vélo avant la côte et finir à pieds, pas de course, noctambulation jusqu'à la fontaine. Souffler. Noctambulation et pérégriner, souffler et la fontaine qui me laisse l'hiver dans la bouche, collant mes lèvres comme main sur glaçon. Les rayons du vélo voilés laissent la trace derrière moi d'un fils à linge raidi par le savon, vibrato d'un linge pincé au  vent. Trop de bruit, je fais trop de bruit, ne pas être prise par la nuit, plus vite courir plus vite. Abondonnant le navire : guidon dans le talus, sonnette à l'herbe sauvage. Sauter par delà la flaque, ne pas mouiller la semelle, le parquet est fragile et garde toutes traces de l'extérieur. Flak-Flak, flaque flanquée de boue et de cailloux frétillants. Courir plus vite la cloche de Cendrillon, à l'esprit; "quelle cloche cette Cendrillon sans esprit!" L'envie de pisser me prend. Prendre ou non le temps de pisser telle est la question...me faire renifler le cul par un sanglier telle est la question. Tant pis, je pisserais plus tard! Chiens de paille aux trousses, je revoie Maman et la caravane, miroirs moisis de soleil et le petit matin fumant, laissés loin derrière.
Haleine de fuite:
- Maman je pense à toi tant et tant, pense à donner à boire au chien, qu'il ne crève pas comme tel, assoiffé par l'abandon si je ne rentre plus.
Tachycardique, ma plèvre se décolle, chien de paille et feu pour les sorcières. Je me coupe le souffle, dévorée par la crise et les coups de poings au ventre. "Coups de feux"...environ 1 kilomètre me laisse à l'écart de la ville et de son clocher. Cendre de cendrillon. Je suis sonnante et trébuchante, je suis lointaine, à ce stade de la nuit.

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Paumes au ciel
Phalanges croque-mortes
Messe et vitrail
Souffler dans le vers
Syllabique sonnante
Regardant en l'autre
Et sa bouche

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Une respiration qui palpite et pataugerait si la jungle ne la rythmait pas, dernier recours.
Mouvement de paupière fauve-jaune jaune-fauve d'un oiseau vert de soleil, affamé de ces gouttes manquantes et poussière de talons pressés pressés pressés autant que les pas des millions se pressent sans changer de forme, d'endroit seulement sur boucles connues.

Écoule, takam-takam les rames sont les conduites par lesquelles circulent les populations liquides, sang et lymphe de la city hyperactive, frénétique, les humeurs se reflètent dans chaque iris, chaque œil fatigué, un peu mouillé des particules flasques, molles, tannées, détachées et puantes de ce sang boueux de civilisation folle, court après sa queue métamorphe.

Liquide sans éclat malgré les chocs, l'érosion contrôlée, l'entropie ralentie, niée.
Yen a que ça fait rire même. Ya comme un quelque chose de faux, qui sonne faux dans ce liquide, sans parler de servitude volontaire, dans quelque langue que ce soit, les rythmes se tiennent, se meurent et vivent comme tant d'espèces meurent depuis, depuis, depuis.

Toujours s'écoule.

La résilience des liquides fascine. On l'entame à la hache ou la scie, affûtée, choisie, maniée avec soin ou brutalité rien n'y fait. Liquide se déroule dans l'espace, les particules donnent naissance ou meurent indifféremment, indifférenciées, bouillantes, baîllantes, écarquillées ou pressées, encore.
On ne peut pas presser le liquide, c'est le bouchon qui saute, toutes les évacuations possibles dégorgent et baignent pieds, chevilles, genoux... PAR DESSUS TÊTE de cette crue de pression! 1910.

Ça sonne faux ce rythme, ces fables, en lignes de métro ou de vies, ces courants d'air moites et arcs, ovales, ellipses tressées résonnent les instruments des particules agitées, êtres passoires, séparent le grain du papier.

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une recharge à décharge

décharge, recharge

amère

de la sueur en bobine se décharge

miasme-magma, magmiasme

orgasme

ça marche pas

à marner les vierges de fer, vulve-gueules, priape-sourires

on se crisme, on criasme

en brûlions, ça grouille

crâche-mange-flamme

y'm'dit mange le feu

mais j'ai plus faim d'puis qu'j'me suis fait une poussée d'incompréhension dans le magma de son corps

j'ai perdu la souple rigidité d'l'érection bien dosé

crispé dans la flamme ça coule hors-sol, n'ensemence rien

si ce n'est -peut-être- une cuisse en forêt d'poils

c'est ça, on s'y pête l'occiput pour un rien

sur des monts pelviens, y'a marqué, égrainé, sensuré, tuméfié

y'z'ont été, o-stra-ci-sés nos corps ardents

éteints sous des crachats d'sensure

l'érotisme est mort, le porno roi

vive la bécane, crachons sur nos corps en pleine éjac-faciale

ça vend bien

c'est devn'u normal l'ensemencement au faciès

la domination masculine, perclus d'peur d'perte de contrôle

sous l'oeil panoptique on se crispe en chambre, on normalise on'sait trop quoi

au cas-où...

en glaviots opaques on crisme nos corps, nos heures, loin des flammes

dans un bain d'marasme en ptit'amibes

faut tout ré-apprendre, redécorer la chambre de sueur acide

y faire fondre la tapisserie de "nous"

éructer des éro-èmes, plus de pornèmes, plus de baise à foutre

de jeunes adolescentes de 26 ans mais du chaos en frictions,

des orgmiasmes

du partout en tout-sens – hors-carcan

sortir victorieux du victorien qui nous obsèque -doucement- dans l'insidieux

orgasmons tous en coeur, heureux dans l'feu à vapeurs sensibles

libres de nos ardeurs, tous déviés

nul déviant

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ça grésille à marcher, le craquement-nuit, crâne organe à moudre sur l'autel des autres

j'ai marcher sur tes pieds à grésille cousin grillot très loin des saintes pensées

j'y ai  coeur sur l'arpo

ça crie, ça grésille l'analogie à outrance malmène le sens, la prise, l'énergie énervé des mots m'enterre, délétère sur une grève à sec

par capillarité, ça coule en moi, ça me surgit, m'envahit, m'ignore, me laissant là sans vie comme un petit opuscule de poète aigri

aux prises avec la dérive

là- dedans, là-bas, en bas, en contre-bas

des flaques d'eau-vives, d'abri clair, à l'écho cristal . . . des marins naufrageurs s'ébrouent

ça craint, ça craint pour sa vie et ça pleure un peu, le temps d'une goutte

ça piaille la grésille sur mes doigts à parier, à frire sur ta matrice à grog y'a mes doigts, mes joues en tranches de lard cramé

soudaines des voix s'éveillent hors du papier froissé, craquent mes tympans mangent mon occiput jouent aux osselets avec mes pomettes se font des colliers avec mes dents et des gris-gris avec mes lobes occulaires, mes mollaires en molets comme des oeufs coulant d'un oeil à frire

les frictions à fritures sonores s'accumulent et s'élancent en carcassonnes

ça joue, ça coule, ça respire, c'est grand et beau, ridicule en somme

sur l'accord tu reprend un air tuméfié, d'un vin abimé n's'écoule rien d'autre que v(a)in

de la mort plus qu'un catafalque, un symbole vain de cercueil plein de sable au vent, de cône lumineux à poussières suspendues

ça crâme, à friturer toute envie, dedans, là-bas, en moi, ça boit ... du son à songe à sang ça criarde des épaules à mots, grasses et sales des glaires de songes de gloires étranges qui s')trapèzent, qui nient les alcôves à penser, les refuges à sens, cramer le sens, enterrer, oublier, à quoi bon... sens-ure à tes pieds beau Caligula de mes pensées-années

à tout méfier

à tout cramer

à tout donner

on crime