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Meu nome é Dora. Cresci vendo a vida passar pela fresta das casas alheias. Minha mãe morreu cedo, e eu fiquei com meu irmão pequeno nos braços. Gente como a gente não tem futuro escrito – a gente rabisca o que dá. A rua virou escola, abrigo, prisão. E tudo o que eu queria era proteger meu irmão e sobreviver.

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Chegar no trapiche foi como atravessar um campo minado. Um monte de moleques duros, desconfiados, e eu – uma menina. A primeira. No começo, senti medo. Mas logo entendi: ali eu podia ser forte, ser útil, ser alguém. Cuidava da comida, do meu irmão, deles. E, aos poucos, conquistei respeito. Até carinho.

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Eu e Pedro... não sei explicar. Era carinho, era desejo, era cuidado. Mas também era conflito. Eu era mais que a namorada dele. Eu era Dora. A única menina ali, tentando achar um lugar entre ladrões, órfãos e sonhadores. Meu maior dilema era: como ser livre, mulher e respeitada num mundo que me via como frágil ou indecente?

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Desde pequena aprendi que o mundo não tem lugar pra menina sozinha. Quando minha mãe morreu, só restou a rua pra mim e pro meu irmão.

Ser pobre e mulher é carregar o peso do mundo nas costas. Mas eu não deixava ninguém tocar no meu irmão. Eu virei mãe, irmã e escudo dele.

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Ser mulher me fez forte... mas também me fez alvo. Um dia, a polícia nos pegou. Não ligaram pros outros, queriam me separar. Me levaram pra um lugar horrível. Lá, não era gente – era sozinha era triste. Sofri. Chorei. Mas jurei que, se saísse dali, ia seguir lutando pra ser o que quisesse, não o que mandassem ser.

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Acordei no último amanhecer. Olhei pro céu pela fresta do telhado e sorri. Porque, mesmo partindo, eu fui amada. Mesmo pobre, mesmo menina, mesmo fraca, eu fui alguém. Fui Dora, dos Capitães da Areia. E morri com eles ao meu redor. Morri sendo parte deles. E em cada um que ficou, um pedaço de mim seguiu vivendo.