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Estadísticas de crímenes de odio LGBT (2019)

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Estadísticas de crímenes de odio LGBT (2019)

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Observatorio Nacional de Crímenes de Odio LGBT_Informe 2019.pdf

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Valeria del Mar Ramírez, la primera mujer trans que se presenta como querellante en un juicio de lesa humanidad por haber estado cautiva durante la última dictadura militar en el centro clandestino Pozo de Banfield, donde fue violada y vejada, afirmó que lo que vivió en esa época no se lo "saca más del cuerpo".

"Lo que viví no te lo sacás más del cuerpo", dijo Ramírez, quien confía que serán condenados los 18 represores que comenzaron esta semana a ser juzgados por un tribunal federal de La Plata.

"En esa época no estaba atenta a cómo era el Gobierno. Con los años me di cuenta que había que 'tenerlos bien puestos' para salir a la calle, en dictadura, con tetas y minifalda", contó a Télam Valeria del Mar, de 64 años, quien en 2012 recibió de la entonces presidenta Cristina Fernández de Kirchner su DNI corregido con su identidad autopercibida.

Ella es la primera mujer trans querellante en un juicio que investiga delitos de lesa humanidad cometidos durante la última dictadura militar y se prevé que declare en los próximos meses.

Desde los 8 años, Valeria del Mar se sentía mujer. Sufría cuando debía ponerse pantalones largos para ir a la escuela, acortaba el largo de su guardapolvo "para ser como las chicas que iban a otros colegios" y esperaba con ansias volver a su casa para "ir a mi piecita y ponerme los tacos y vestidos de mi mamá".

"Cuando mi mamá me veía así, me pegaba", recordó Valeria del Mar, quien detalló que muchas veces los directivos del colegio de varones al que asistía citaron a su madre para hablar sobre "la conducta de su hijo" y aconsejarle la llevara a médicos y psicólogos que pudieran "orientarlo".

Al finalizar la secundaria, comenzó a vincularse con travestis que vivían en el conurbano bonaerense: "En esa época la prostitución era la única salida laboral", dijo Valeria del Mar. Aprendió de ellas cómo se distribuían las "plazas" donde podía trabajar y en qué zonas el hostigamiento policial era mayor.

"Me dieron la plaza en Camino de Cintura y pronto entendí el código de la calle: si no tenías tetas, no salías a la calle, así que me puse las siliconas""

"Me dieron la plaza en Camino de Cintura y pronto entendí el código de la calle: si no tenías tetas, no salías a la calle, así que me puse las siliconas", relató.

También recordó que "el vinculo con la policía era malísimo. Tenía que pagar la plaza a la chica que me regenteaba y después pagarle al jefe de calle", dijo.

Un día, a fines de 1976, se corrió la voz que no salieran a trabajar hasta después de las 3 de la mañana, ya que jefes policiales iban a recorrer la zona: "A nosotros nos importaba la guita, así que salimos. Tenía 20 años. Esa noche nos llevaron detenidas y nos largaron a los dos días".

Pero lo peor llegaría meses más tarde, en 1977: "Un día, estaba trabajando junto a Romina, una compañera, cuando nos agarró un Falcon. Nos pareció extraño, porque siempre nos levantaban en patrullero. A los golpes, nos entraron en el auto, íbamos atrás con dos policías, arrodilladas, para que no viéramos el camino", comenzó a relatar.

Los hombres llevaron a Valeria del Mar y a Romina hasta el escritorio de un policía, al que recordó como gordo: "¡Bien, trajeron las cachorras que pedimos!", dijo ese policía y a continuación otro efectivo las condujo a un segundo piso. Nunca les vendaron los ojos, así que Valeria del Mar pudo ver la hilera de "buzones", pequeñas celdas de castigo individuales donde la metieron. No lo sabía, pero acababa de entrar en el Pozo de Banfield.

"Ahí dentro no sabías qué hora del día era, pero siempre en algún momento empezaba lo terrorífico: venían a violarme""

"Ahí dentro no sabías qué hora del día era, pero siempre en algún momento empezaba lo terrorífico: venían a violarme", contó y agregó: "Si no querías hacerles sexo oral, te dejaban sin comer 2 o 3 días".

Valeria del Mar sintetiza el padecimiento vivido con pocas palabras: "Me hicieron todo lo que te imagines... y eso del cuerpo no se va más".

Durante los 14 días que estuvo cautiva en el Pozo de Banfield, Valeria del Mar fue violada y vejada por los policías de ese centro. No recuerda sus nombres, ni cuántos fueron. Y en ese tiempo vio a una joven que acababa de parir, por lo que su testimonio también es valioso para probar que en el lugar operó una maternidad clandestina.

"Un día, un policía me permitió ir al baño a higienizarme y cuando me estaba bañando, oí un grito. Cerré la ducha y escuché que alguien decía: ´Ahora agarrá un balde y limpiá esa mugre que es tuya´ y sentí llorar un bebé", recordó.

En ese momento, entró al baño una joven con un vestido amarillo tipo camisero que no se podía mantener en pie y estaba ensangrentada. Valeria del Mar la ayudó a sostenerse y se acercaron a un piletón para cargar el balde.

"¿Qué hace este puto acá?", gritó una mujer policía al descubrir a Valeria junto a la joven, tras lo cual entró un policía y la sacó del baño, arrastrando a Valeria por los cabellos y haciéndola pasar por el piso ensangrentado donde la joven había dado a luz, momento en que vio a otro policía con un bebé en brazos.

Compañeras que paraban también en el Camino de Cintura consiguieron junto a la madre de Valeria del Mar que un abogado presentara un hábeas corpus y finalmente fue liberada: "Después, Romina me contó que a ella le hicieron lo mismo que a mí", agregó.

Valeria del Mar explicó que años más tarde estuvo en situación de prostitución en la zona de Constitución y en 1999 "comencé a militar" por mejorar las condiciones de vida de su colectivo.

Se contactó con la Fundación Buenos Aires Sida, donde realizó un curso de peluquería y un taller de VIH; hizo una capacitación de promotora de la Salud en el hospital Ramos Mejía y desde hace 6 años es secretaria de Derechos Humanos de la Asociación de Mujeres Meretrices de Argentina (Ammar).

No fue fácil para Valeria del Mar contar las vejaciones sufridas. Al principio, porque de alguna manera "naturalizaba" las violencias padecidas; hasta que un día, Alejandro Freire, integrante de la Fundación, escuchó su relato y le hizo ver que había sido víctima de delitos y debía contarlo.

La mujer aguarda declarar en el juicio unificado por los crímenes cometidos en los pozos de Banfield y Quilmes y en El Infierno de Lanús: "Estoy muy sensible por el juicio, soy víctima y querellante y quiero declarar, quiero contar lo que me ocurrió y exigir justicia, que paguen por lo que hicieron", remató.

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El testimonio de la primera querellante trans: "Lo que viví no te lo sacás más del cuerpo"

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Valeria del Mar Ramírez espera declarar como la primera mujer trans querellante en un juico de lesa humanidad. Entrevistada por Télam, repasa momentos de su vida, relata su secuestro y cuenta cómo fue su cautiverio en ese centro clandestino de detención.

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Por primera vez un juicio de lesa humanidad juzga lo que sufrió una persona trans en un centro clandestino de la dictadura. Su amiga Romina, secuestrada con ella en el Pozo de Banfield, ya falleció. La primera vez que dio testimonio fue antes de la Ley de Identidad de Género. A diferencia de aquella vez, cuando le toque dar testimonio en este juicio será con su nombre. Valeria es trabajadora sexual y militante también por el reconocimiento de sus derechos laborales en AMMAR.

El martes 27 de octubre comenzó en el Tribunal Oral Federal número 1 de La Plata el juicio por la megacausa que reúne los delitos de lesa humanidad cometidos en tres centros clandestinos de detención: Pozo de Banfield, que funcionó en el edificio de Delitos contra la Propiedad de la bonaerense, el Pozo de Quilmes, instalado en la Brigada de investigaciones de esa localidad y El Infierno, que funcionó en la Brigada de Investigaciones de Lanús.

El terrorismo de Estado dejó sus marcas en estos centros clandestinos: hubo secuestros, torturas, asesinatos y siete apropiaciones de bebés en el Pozo de Banfield. El juicio deberá determinar cuál fue la responsabilidad de 18 imputados en las violaciones de derechos de 442 personas. Una de ellas es Valeria del Mar Ramírez, una "mujer trabajadora sexual trans". Es la primera vez que un juicio de lesa humanidad juzga lo que sufrió una persona trans en un centro clandestino de la dictadura.

"Yo salí a trabajar a los 20 años a fines del 76 y principios del 77 -cuenta Valeria-. Nosotras ignorando todo lo que pasaba. Era nuestra salida laboral y la única que teníamos para sobrevivir. Éramos todas chicas trans. En ese momento éramos prostitutas travestis, no existía la expresión mujer trabajadora sexual trans".
-¿Cómo fue tu secuestro?
-La primera vez fui detenida donde yo trabajaba, en Camino de Cintura, en Lavallol. Hubo una razzia y fuimos todas detenidas. Habremos sido como quince o veinte chicas travestis y nos fueron derivando a distintas comisarías de la zona. A mí y a unas chicas nos tocó una comisaría de Banfield y ahí estuvimos dos días.

Días después estábamos reunidas en Camino de Cintura y para un Ford Falcon para levantarnos a las que éramos más jovencitas, Romina y yo. Era raro para nosotras porque el jefe de calle no andaba en un Falcon, andaba en un coche particular. Pero en el momento que para el auto no podíamos decir nada, era la policía, teníamos que obedecer. Ahí empezó la odisea. A Romina la arrodillaron en las piernas del milico, a mí también en la parte de atrás. Y empezamos a sospechar porque nunca llegábamos. Si preguntábamos nos pegaban en la cabeza. Hasta que más o menos pude distinguir y vi que era todo campo y vi un portón por donde entró el coche. Era un edificio con partes de chapa y había un escritorio de esos antiguos verde oscuro y un policía gordo, que le dijo al que manejaba "ahora aviso que llegaron las cachorras que habíamos pedido".

Yo la nombré a Romina en la causa, pero ella ya falleció. Todas fallecieron. La Hormiga murió indigente hace dos años, en la rotonda de Lavallol, abajo del puente Firestone, la Perica, la Susana, la Sarita, su hermana, lamentablemente todas.

-¿Cómo te diste cuenta de que no era una detención más?

-Nosotras no estábamos militando en ese momento, no sabíamos nada. También para nosotras era costumbre y parte de nuestro itinerario que saliéramos a trabajar y cayéramos detenidas. Entonces era cosa normalizada, aunque no era normal tampoco. Pero cuando llegamos ahí nos dimos cuenta que no era lo mismo.

Nos llevaron por un costado, nos hicieron entrar. Vi que había unas escaleritas y no sé si había un ascensor, o un hueco, y un pasillo como los que llevan a calabozos. Y vi caras ahí que se asomaron, pero me llevaron al segundo piso, abrieron una reja y me metieron en un buzón, que nunca había estado. Y a mi amiga la llevaron para otro lado porque nunca la vi ni la escuché en los catorce días que estuvimos.
-El miedo que habrás pasado.
-Mucho miedo. Porque esuchame, hemos caído presas... me levantó la Brigada de Avellaneda, la Brigada de Solano, en Burzaco, en Adrogué. Una vuelta nos detuvieron en Monte Grande porque cuando se necesitaban estadísticas venían y nos manoteaban. Nosotras le pagábamos al Jefe de Calle de Lavallol y nos enojábamos porque no nos cuidaba, para qué le pagábamos. Y esas fueron las caídas, siempre me detuvieron por prostitución, no por otra cosa. Yo siempre caía con la Mono, que vivía en Claypole. Mi mamá era analfabeta y trabajaba como sirvienta. Estábamos solas. Nadie nos iba a llevar una frazada, un plato de comida, pero nunca pasé lo que pasé cuando me llevaron al Pozo de Banfield.
-No cambió mucho entre antes y ahora para las trabajadoras sexuales.
-Imaginate. Yo no quiero contar cómo fue mi día a día detenida en el Pozo de Banfield porque me hace muy mal. Pensá todas las violaciones que se pueden hacer a una persona. A veces venían borrachos, o andá a saber con qué cosa, y te sacaban. No me pusieron picana, pero sí muchos golpes. Y una, frente a dos tipos, qué podías hacer, no podías resistirte porque te mataban. En ese momento quién nos defendía a nosotras. Si nos moríamos o nos mataban era "un puto menos". Quién nos iba a reclamar, en ese momento no había derechos humanos, no había nada para nuestro colectivo. Yo cuento porque está bien contar cómo es la historia, porque es la historia de nuestro colectivo, pero me afecta mucho.

- ¿Y qué te gustaría contar?

-Cuando tenga que declarar me van a tratar de ayudar para no ser tan específica con los detalles que me afectan a mí, porque me duele recordar aquello. Yo cuando estaba ahí, vi nacer una criatura. También escuchaba fiesta, música, después me enteré que había un casino clandestino. Yo tengo 63 años, voy a cumplir 64 en diciembre, si hubiera seguido la suerte de mis compañeras, debería estar viendo crecer los rabanitos, pero tuve una suerte aparte que me iluminó, me sacó adelante. Pero nadie saca de este cuerpo todas las heridas que tengo y la mochila que yo llevo encima.

El Pozo de Banfield era parte de los 29 centros clandestinos del llamado Circuito Camps. Este circuito estaba a cargo de la Jefatura de la Policía de la provincia de Buenos Aires, cuyos cabecillas fueron los genocidas Ramón Camps y Miguel Etchecolatz. En el Pozo de Banfield funcionó también una improvisada maternidad clandestina, en la que las mujeres daban a luz con grilletes puestos. La apropiación de siete de esos bebés se analizará en este juicio.

-¿Cómo fue tu búsqueda?
-Mi mamá no sabía leer ni escribir, la acompañaba siempre la mamá de mi ahijada. Fueron varias veces a Lavallol, a la comisaría, y le contestaban "está incomunicada". Y cuando cayeron unas chicas detenidas, la Mono les preguntó por nosotras y le contestaron que habían estado solas: "no están ni la Valeria ni la Romina". Entonces la Mono le fue a decir a mi mamá que hiciera algo, que buscara a un abogado para averiguar mi paradero. Ahí se empezó a movilizar y a través de unos vecinos encontraron a un abogado, hicieron un hábeas corpus y me pudieron sacar. Y cuando salí mi mamá me dijo que llamara al abogado. Él me dijo "hasta acá llegué yo, lo único que te puedo aconsejar es que te retires de la ruta porque no sé qué puede pasar" y me agarró miedo, así que me quedé años en la casa de mi ahijada.
-¿Y cuándo declaraste por primera vez?
-Y la primera vez que declaré fue en la Secretaría de Derechos Humanos, antes de 2012, antes de la Ley de Identidad de Género. Yo ya vivía acá en la Capital Federal, porque cuando salió el Código de Convivencia me vine para Constitución y me quedé.

Este juicio es uno de los previstos para 2020 que sufrió más demoras para iniciar. Tras años de postergaciones, los expedientes de Banfield y Quilmes se unificaron. En el camino de la larga búsqueda de justicia el tiempo transcurrido se convierte en voces silenciadas, testigos que ya no están, reparaciones que llegan tarde, imputados que fallecen en la impunidad y sin justicia para las víctimas.

Los imputados son: Miguel Ethecolatz, Jaime Smart, José Antonio Bergés, Juan Miguel Wolk, Antonio Simón, Carlos del Señor Hidalgo Garzón, Jorge Di Pasquale, Carlos Romero Pavón, Roberto Balmaceda, Emilio Herrero Anzorena, Ricardo Fernández, Enrique Barre, Eduardo De Lío, Alberto Candioti, Federico Minicucci, Guillermo Domínguez Matheu, Carlos Fontana y Miguel Ángel Ferreyro. En las causas vemos que había muchos más imputados, pero ganó para ellos la impunidad biológica.

*Fotograma del documental "Valeria, la Evita de Constitución", de Julieta Bugacoff.

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Fotograma de Valeria, la Evita de Constitución

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Valeria del Mar: ser trans en un centro clandestino de detención y tortura - LatFem

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Por primera vez un juicio de lesa humanidad juzga lo que sufrió una persona trans en un centro clandestino de la dictadura. Su amiga Romina, secuestrada con ella en el Pozo de Banfield, ya falleció. La primera vez que dio testimonio fue antes de la Ley de Identidad de Género.

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La última dictadura cívico militar buscó aniquilar al colectivo trans porque este se oponía "a su modelo sexogenérico cuya hegemonía quería garantizar", aseguró a Télam Ana Oberlin, auxiliar de la Unidad Fiscal Federal Especializada en crímenes de Lesa Humanidad de La Plata, que interviene en el juicio unificado por los delitos cometidos en los centros clandestinos conocidos como Pozo de Bánfield, Pozo de Quilmes y El Infierno.

"Valeria del Mar Ramírez es la primer trans que es querellante en un juicio de lesa humanidad, es el único caso que llega a juicio pero no fue la única ni un caso aislado", remarcó Oberlin.

La auxiliar fiscal explicó que el secuestro y las violaciones sufridas por Valeria del Mar "se enmarcó en el objetivo del terrorismo de Estado de aniquilar a las personas construídas como enemigas por oponerse al modelo sexogenérico que establecía cómo debían ser los roles de hombres y mujeres dentro de una concepción de familia cis heteropatriarcal".

"En ese modelo, las mujeres estaban relegadas al ámbito doméstico, a su rol de amas de casa y los hombres participaban en el ámbito público y en tareas que la cultura machista relegaba a los varones", detalló.

Sostuvo que durante la última dictadura militar "quienes se salían de ese binarismo iban a ser castigados y aniquilados".

"Esto también explicaría el ensañamiento especial contra las mujeres cis dentro de los centros clandestinos; las mujeres cis secuestradas sufrieron violencias diferenciales porque se apartaban de ese modelo sexogenérico que alejaba a las mujeres de la militancia", sostuvo.

Oberlin, que integra la fiscalía de juicio junto a Hernán Schapiro, Gonzalo Miranda y Juan Martín Nogueira, destacó que en esa época, la violencia contra el colectivo trans "tuvo mayor ferocidad por la visibilidad que las trans tenían, ya que estaban en situación de prostitución por las dificultades y el rechazo que sufrían al querer trabajar y la persecución que padecían".

"Eso las exponía más a esa violencia estatal represiva y selectiva y el caso de Valeria se enmarca en esto", remarcó Oberlin y expresó su confianza de que la declaración de Valeria del Mar Ramírez en el juicio que comenzó el 27 de octubre último en La Plata "le dará una dimensión pública que servirá para seguir investigando otros casos de trans que sufrieron violencia por salirse de ese modelo de familia y binarismo absoluto".

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Para la dictadura, las trans "eran enemigas a destruir por oponerse a su modelo sexogenérico"

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Así lo confirmó Ana Oberlin, auxiliar de la Unidad Fiscal Federal Especializada en crímenes de Lesa Humanidad de La Plata, que interviene en el juicio unificado por los delitos cometidos en los centros clandestinos conocidos como Pozo de Bánfield, Pozo de Quilmes y El Infierno.

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24 de marzo de 1976. El gobierno constitucional de la presidenta de Argentina, María Estela Martínez de Perón, es derrocado. Una junta militar, liderada por los comandantes de las tres fuerzas armadas del país, asume el poder e inicia un gobierno de facto que se autodenomina Proceso de Reorganización Nacional. "Reorganización" fue un eufemismo para llamar a la última dictadura militar del país suramericano, que quedó marcada por su accionar sangriento y represivo.

20 de setiembre de 1984. Tras más de siete años de dictadura, la Comisión Nacional sobre la Desaparición de Personas (Conadep) entrega a Raúl Alfonsín, primer presidente de la democracia, el informe Nunca más, que da cuenta de los crímenes contra los derechos humanos cometidos durante el Proceso. No obstante, al informe se le reclama una importante omisión: invisibilizar la violencia dirigida a las personas de la diversidad sexual.

"Hay distintas expresiones de la violencia en contra del colectivo LGBTI (lesbianas, gais, bisexuales, transgénero e intersex). Primero, invisibilizándolo de los distintos registros y crónicas. El propio Nunca más no da cuenta del especial ensañamiento que había en relación a este colectivo, y después existe la acción represiva de la policía, que en democracia siguió ejerciendo una violencia enorme", explica Esteban Paulón, vicepresidente de la Federación Argentina de Lesbianas, Gais, Bisexuales y Trans (FALGBT).

Se estima que entre 400 y 600 personas de la diversidad sexual fueron detenidas ilegítimamente, secuestradas, torturadas, desaparecidas o asesinadas durante la última dictadura, mientras sufrían un doble estigma: la violencia del Estado, y el rechazo por parte de los movimiento revolucionarios argentinos.

Persecución y ensañamiento

Diferentes activistas e investigadores disputan si durante la dictadura existió una campaña dirigida por el Estado para perseguir a la población LGBTI. En lo que sí están de acuerdo es que, si se conocía la orientación sexual de la persona, el tratamiento que se les daba en los sitios de reclusión era especialmente cruel.

Paulón considera que la dictadura no persiguió solamente a personas de distintas miradas ideológicas, sino también a quienes se apartaran de lo que se consideraba "socialmente aceptable".

"El golpe cívico-militar no hubiese sido posible sin el apoyo y la promoción de muchos de los factores de poder en Argentina, entre ellos la jerarquía de la Iglesia Católica; en esa represión ilegal y terrorismo de Estado que implementó el gobierno militar, la persecución también se emprende contra distintos grupos sociales, que representaban conductas que se apartaban de la norma que se consideraba universal: la buena conducta, la familia, la heterosexualidad", afirma el activista.

Desde esta perspectiva, la persecución no era muy diferente a la del resto de las poblaciones afectadas. El secuestro, la detención sin ningún tipo de motivo, la tortura, la desaparición, todo al margen de cualquier proceso legal. A partir de la detención de alguna persona se tomaban agendas de contactos, y se secuestraba o detenía ilegalmente a todas las personas ahí registradas, por si las dudas.

"La represión llegó muy fuerte a la comunidad trans, que como siempre es la que no tiene armario, y que su cuerpo es la primera línea de fuego. Sobre todo las mujeres travestis que ejercían el trabajo sexual en la calle. Se dan una serie de persecuciones, encarcelamientos, asesinatos, desapariciones. Esto provoca que muchas mujeres trans tuvieran que abandonar el país. Fueron a Europa, España e Italia sobre todo, movidas por la represión policial", narra Paulón.

La saña era la característica principal. Había la sensación de que se hacía una doble limpia: se deshacían de elementos subversivos, pero a la vez eliminaban a personas que "no merecían la vida", porque no estaban cumpliendo con su rol social, que era la heterosexualidad obligatoria y la reproducción.

De esta época, hasta hace poco quedaron resquicios de la represión. Hasta la entrada en vigencia de la Ley de identidad de género en Argentina (2012) el travestismo era penalizado como una contravención: era posible, para cualquier fuerza policial en todo el país, detener a alguien sólo por ser travesti.

La negación de la memoria

Gustavo Pecoraro, activista LGBT argentino y periodista que le ha dado especial atención a este tema, rebate parte de la perspectiva de Paulón. De acuerdo con él, existen pocas evidencias sobre la existencia de una campaña de persecución dirigida específicamente hacia la población LGTBI bajo la dictadura militar.

Sin embargo, considera como un hecho que la Conadep no dedicó recursos específicos para investigar cómo esta población se vio afectada durante el Proceso, ni sobre las particularidades del ensañamiento.

"Según datos extraoficiales relatados por Carlos Jáuregui -máximo dirigente LGTBI que surge después de la dictadura militar, fundador y primer presidente en 1984 de la Comunidad Homosexual Argentina-, en un encuentro suyo con el Rabino Marshal Meyer -responsable del Movimiento Judío por los Derechos Humanos-, este último le dijo que 'habría' una cantidad aproximada de 400 personas LGTBI desaparecidas que figuraban en los archivos de la Conadep", explicó Pecoraro.

"Personalmente creo -es una teoría por lo cual puede ser refutado con datos concretos- que las personas LGTBI activistas en partidos políticos y movimientos revolucionarios durante los setenta no eran mayoritariamente visibles. Su militancia estaba muy marcada por el patriarcado y por el surgimiento del 'hombre nuevo' que se pregonaba desde el estalinismo y Cuba", agregó.

Para Pecoraro, la bisexualidad fue una excusa, en muchos casos, para que lesbianas y gais pudieran vivir más o menos libremente su sexualidad dentro de esos grupos de izquierda (Montoneros y el Ejército Revolucionario del Pueblo, ERP). Según narra, no estaba la discusión planteada y la homosexualidad (concepto que como paraguas abarcaba al resto de las identidades) era considerada un "producto burgués", algo que "había que combatir".

"En ese marco, no creo que la dictadura haya tenido un plan específico para secuestrar, asesinar o desaparecer a personas LGTBI, porque en general 'no existían' en los movimientos revolucionarios. Eso sí, como bien explica Jáuregui, si los militares descubrían la orientación sexual de estas personas, actuarían con más saña", dijo este activista.

Sin embargo, para Paulón, el rechazo que vivieron las personas LGBTI en los movimiento revolucionarios y de izquierda armada, posteriormente se reiteró en el informe N unca más con la invisibilidad.

Jáuregui, el escritor y activista pionero citado por Pecoraro, es una de las principales referencias en este tema. En una de sus publicaciones aseguró que, en su amplia mayoría, las 400 personas LGBTI de las que se tiene registro extraoficial no habían sido secuestrados a causa de su orientación sexual, pero...

"...el trato dispensado por sus 'católicos' carceleros había sido especialmente cruel y cruento, como en el caso de los desaparecidos judíos. Este dato no consta entre las estadísticas del Informe Nunca más. Jamás fue publicado [...] Esto no se ha investigado a fondo y habría que exigir a la Conadep abra sus archivos y se conforme una comisión de diversidad, para investigar específicamente las desapariciones de las personas LGTBI", concluye Pecoraro.

Lucha por la visibilidad

Esteban Paulón, vicepresidente de la FALGBT, mantiene que la lucha por la visibilidad está vigente. Asegura que cada 24 de marzo hay un esfuerzo enorme por parte de las organizaciones LGBTI por volver a colocar en la agenda que la dictadura tuvo una cara que se ensañó contra estos grupos.

"A nivel social se ha ido instalando la idea de que efectivamente la población de la diversidad sexual fue una de las principales víctimas de la represión ilegal. A nivel oficial hay un esfuerzo de parte de la Federación Argentina LGBT para generar un espacio de memoria", explicó.

"Hay una iniciativa de las propias organizaciones trans que se llama 'archivo de la memoria trans'. Con base en ese archivo estamos intentando llevar adelante un Museo de la Diversidad Sexual que funcione en el Espacio de la Memoria. La idea es visibilizar en ese espacio la historia del activismo, y lo que pasó a lo largo de la dictadura con nuestra población. Esa conversación está bastante adelantada, nosotros creemos que de instalarse ese espacio, podría constituirse en un reconocimiento a esta situación", agregó.

Aunque para el actual gobierno de Mauricio Macri, la memoria no es un tema de prioridad, como lo fue para Cristina Fernández, Paulón indica que tampoco ha habido ninguna medida que eche para atrás algunos de los avances logrados.

"De hecho, las conversaciones por el museo las veníamos trabajando con el gobierno anterior y han seguido con éste, sin ningún tipo de alteración. También es cierto que el actual secretario de Derecho Humanos del gobierno, Claudio Avruj, es una persona que ha trabajado y trabaja muchísimo de la mano de las organizaciones de derechos humanos", dijo sobre el contexto actual.

De momento, frente a las inconsistencias y la falta de investigación, la lucha por rescatar la memoria es parte importante de un movimiento LGBTI argentino, que no quiere quedarse dormido tras los importantes logros de la última década, que ponen sobre la mesa la necesidad de pasar del activismo por los derechos a la promoción de un cambio cultural.

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Memoria negada: persecución a la diversidad sexual durante la dictadura argentina - Distintas Latitudes

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24 de marzo de 1976. El gobierno constitucional de la presidenta de Argentina, María Estela Martínez de Perón, es derrocado. Una junta militar, liderada por los comandantes de las tres fuerzas armadas del país, asume el poder e inicia un gobierno de facto que se autodenomina Proceso de Reorganización Nacional.

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¿Cómo podemos reconstruir la historia argentina para incluir a las personas LGBTIQ+? ¿Qué voces nos faltan en la narrativa del "Nunca Más"? ¿Qué cambios y aportes se pueden realizar en las políticas nacionales de Memoria, Verdad y Justicia, emblemas en la región y el mundo, para que nos alojen a todxs? Estos son algunos interrogantes que surgen a 44 años del último golpe cívico-militar- eclesiástico.
"No los conocimos, no los conoceremos jamás. Son, solamente, cuatrocientos de los treinta mil gritos de justicia que laten en nuestro corazón".

Carlos Jáuregui en La homosexualidad en la Argentina , 1987.

Por Noelia Díaz

Las violencias hacia el colectivo LGBTIQ+ no iniciaron el 24 de marzo de 1976. Tampoco terminaron con el retorno de la democracia. Existió una continuidad entre gobiernos democráticos y de facto desde 1930, cuando un grupo de liberales, conservadores y católicos bregó por la vigilancia y la moralización de la población ante el "desorden social". Sin embargo, la persecución y la represión a las disidencias se intensificó durante la última dictadura cívico-militar-eclesiástica.

A 44 años del Golpe, emerge con fuerza una pregunta: ¿cuál debe ser la respuesta del Estado al colectivo LGBTIQ+? Según Patricio Simonetto, doctor en Ciencias Sociales y autor del libro Entre la injuria y la revolución: el Frente de Liberación Homosexual, todavía "existe una gran deuda porque no se reconoce la violencia a la que fueron sometidxs". En diálogo con Feminacida , aseguró que "el Estado no hizo ninguna disculpa pública y tampoco hubo una política de memoria específica".

"En este momento histórico se está disputando la memoria disidente para habilitar nuevos futuros. Crear una memoria que incluya tiene que ver con cuestionar al sujeto de la política y del Estado Nacional en la narrativa histórica. El objetivo es que esos otros pasados habiliten otros futuros posibles, donde las nuevas generaciones de personas LGBTTTIQ+ puedan decir: 'Bueno, no soy la primera o el primero en este mundo, sino que hubo gente como yo, hay gente como yo, y puedo proyectarme hacia el futuro con otras posibilidades'", explicó.

Ante la pregunta sobre cómo se puede reconstruir la historia del país, Simonetto invitó a pensar nuevas políticas de memoria, contenidos para las escuelas y las universidades, "no solo en las de Humanidades sino en las de otras ciencias".

Respecto al rol de los Organismos de Derechos Humanos, el autor sostuvo que abrieron un camino para reflexionar sobre el papel de la identidad. "Se deberá trabajar para repensar lo político y sumar en la construcción de la memoria activa, para que nunca más exista el exterminio constante y las micro violencias que destruyen las vidas de las personas y que inhabilitan futuros dignos de ser vividos".

Por último, recordó que las primeras en abrirles las puertas a las disidencias sexuales fueron las Madres de Plaza de Mayo. Esto ocurrió el 24 de marzo de 1986, a diez años del Golpe y bajo la consigna "Juicio y Castigo a los Culpables", cuando la Comunidad Homosexual Argentina (CHA) participó de las jornadas convocadas por las Madres y por primera vez se instaló una mesa LGBT.

30.400 compañerxs detenidxs desaparecidxs, presentes

En 1987, Carlos Jáuregui, primer presidente de la CHA, publicó La homosexualidad en la Argentina . En este libro escribió sobre 400 personas LGBT desaparecidas en la última dictadura cívico-militar- eclesiástica:

"Es muy difícil precisar si alguna persona desapareció a causa de ser homosexual. No hay información ni desgraciadamente la habrá. Como sabemos, los asesinos se cuidaron de borrar el mayor número de huellas posible. Pero el convencimiento íntimo nos llevaba a creer que, entre los miles de compañeros desaparecidos, víctimas del terrorismo de Estado, debía haber, cuando menos, algunos centenares que fuesen homosexuales".

Sobre las estadísticas oficiales, aseguró que no figuran en el Informe de la Comisión Nacional sobre la Desaparición de Personas Nunca Más, "pero uno de los integrantes responsables de la CONADEP afirma la existencia de, por lo menos, 400 homosexuales integrando la lista del horror". Según informó, "el trato que recibieron fue similar al de los compañeros judíos desaparecidos: especialmente sádico y violento. En su totalidad fueron violados por sus moralistas captores".

A partir de esto, en las marchas del Orgullo y del 24 de marzo, algunxs militantes recuerdan a lxs 400 compañerxs desaparecidxs y denuncian que los crímenes no han sido visibilizados ni condenados.

Además, uno de los puntos del Plan Nacional Contra la Discriminación, publicado en 2005 por el Instituto Nacional contra la Discriminación, la Xenofobia y el Racismo (INADI), explica que "la dictadura promovió la desaparición de estos movimientos y el escarnio y persecución para los/as homosexuales argentinos/as". También hace mención al registro informal sobre las 110 travestis asesinadas en situaciones sospechosas.

En diálogo con Feminacida , Silvia Delfino, licenciada en Letras e integrante de la Federación Argentina de Lesbianas, Gays, Bisexuales y Trans (FALGBT), aseguró que la investigación sobres lxs 400 víctimas del terrorismo de Estado sigue abierta y que "en los juicios por delitos de lesa humanidad hay testimonios que dan cuenta de la represión a personas LGBTIQ+".

Sin embargo, en estos procesos solo se registró, hasta el momento, el testimonio de Valeria Del Mar Ramírez, una trabajadora sexual travesti que estuvo detenida en el Centro Clandestino de Detención bonaerense Pozo de Banfield.

La primera vez que la llevaron a ese sitio fue a fines de 1976 cuando ella y sus compañeras fueron levantadas en una razzia. A los dos días fue liberada. En octubre del 77 estuvo secuestrada durante dos semanas en el mismo lugar. Sufrió violaciones diarias y vejaciones que relató en las audiencias por el juicio que reúne las causas del "Pozo".

En su declaración, contó que presenció un nacimiento: "Una mañana, un guardia joven con acento del interior, alto y flaco, de tez blanca y con cabello castaño claro, me permitió salir a higienizarme al baño. En ese momento escuché gritos de una mujer y luego el llanto de un bebé. Entré al baño y encontré una chica de menos de 30 años con pelo castaño, muy pálida, con un solero amarillo claro hasta las rodillas. No podía mantenerse en pie y estaba llena de sangre. Le ofrecí ayuda y una mujer policía me gritó: '¿¡y vos qué hacés, puto de mierda!?'. Me tomó de los pelos y me arrastró hacia afuera, ahí vi al policía joven con el bebé en brazos".

A diferencia de otrxs compañerxs, Valeria del Mar Ramírez sobrevivió a la dictadura y a las violencias ejecutadas en democracia.

A 44 años del golpe cívico-militar-clesiástico, recordemos a lxs 30 mil compañerxs detenidxs-desaparecidxs y a todxs lxs que lucharon por un país más justo. Pensemos en nuevas formas de reconstruir la historia y cuestionar los espacios que ocupan las disidencias en el proceso de Memoria, Verdad y Justicia.
Foto de portada: Agencia Presentes

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Nunca más, hacia una memoria disidente - Feminacida

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¿Cómo podemos reconstruir la historia argentina para incluir a las personas LGBTIQ+? ¿Qué voces nos faltan en la narrativa del "Nunca Más"? ¿Qué cambios y aportes se pueden realizar en las políticas nacionales de Memoria, Verdad y Justicia, emblemas en la región y el mundo, para que nos alojen a todxs?

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Existen varias fichas que prueban la persecución a lxs “AMORALES” de la Dirección de Inteligencia de la Policía de la provincia de Buenos Aires.

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Se cumplieron A 44 años del Golpe cívico-militar y en las redes sociales se vio más que nunca el número 30.400 que busca visibilizar a las personas de la comunidad LGBTQI desaparecidas, un reclamo histórico de activistas de la diversidad sexual.

En la nota " Ser mujer y militante en la dictadura: cuando el opresor también está de tu lado" de Paula Giménez en Filo.news, Miriam Lewin dice: "La homosexualidad estaba tan estigmatizada fuera como dentro de las organizaciones. Los compañeros y compañeras mantenían en secreto, con dolor y a veces hasta con vergüenza su orientación cuando no era heterosexual. Cantábamos 'No somos putos, no somos faloperos, somos soldados de FAR y Montoneros'". "En los centros clandestinos de detención, se percibía que la manifestación de otra orientación distinta de la heteronormativa era una causal más de muerte", sentencia Miriam.

En aquellos años se utilizaba la palabra "homosexuales" como uno de los modos para designar a todas las identidades que no eran estrictamente heterosexuales. Incluía a gays, lesbianas, trans, travestis, bisexuales y más.

María Laura Ludueña es directora de la agencia Presentes (agenciapresentes.org) que tiene perspectiva de derechos humanos y visibiliza las violencias contra las personas travestis, transexuales, transgéneros, lesbianas, gays, bisexuales, e intersex, pero también las conquistas del colectivo. Además es autora del libro "Laura. Vida y militancia de Laura Carlotto". A ella le consultamos sobre la historia del número 30.400.

De donde proviene el número 400?

Proviene de un testimonio que publica en 1987 Carlos Jáuregui en el libro "La homosexualidad en Argentina". Allí el fundador de la CHA (Comunidad Homosexual Argentina) hace referencia por primera vez a 400 personas LGBT+ desaparecidas en el marco del Terrorismo de Estado. "Son solamente cuatrocientos de los treinta mil gritos de justicia que laten en nuestro corazón" escribió.

Esas 400 no formaron parte de las listas de la Comisión Nacional sobre la Desaparición de Personas (CONADEP). El número se basa en una información que le comparte el rabino Marshall Meyer, que integró la CONADEP. y que identificaba entre las víctimas listadas de la dictadura a 400 "homosexuales" (categoría que incluía entonces a lo que hoy es LGBT+).

¿Por qué se habla de 30.400?

Si bien la cifra es estimativa, se habla a grandes rasgos de 400 porque no estaban incluidas en las listas oficiales de la CONADEP, dicen que por presiones de la Iglesia. Ese número se baraja en un momento en que las desapariciones estimadas eran mucho menos que las 30 mil de las que hablamos hoy.

Hablar de 30400 no es disputar los 30 mil sino visibilizar que aún se sabe poco acerca de la persecución del terrorismo de Estado a personas LGBT. Lamentablemente esa persecución no empezó con la dictadura ni terminó con el regreso de la democracia.

¿Quienes impulsaron esta visibilización este año?

La visibilización no empezó este año, quizás se vio más en redes sociales pero la empieza la CHA en los ´80. Activistas de la diversidad sexual reclaman esto con la cifra simbólica 30.400, aunque otros piensan que esos 400 ya están incluidos en los 30.000.

La visibilidad cobra fuerza con el avance de los juicios por delitos de lesa humanidad. Se vienen escuchando testimonios que dan cuenta de la represión a gays, lesbianas, trans y travestis. Como dice Silvia Delfino, ya se está construyendo esa memoria LGBT, pero el proceso de Memoria, Verdad y Justicia es muy complejo, y no tiene todavía la dimensión y visibilidad que podría tener.

Pasaron años también hasta que se empezó a hablar de la violencia hacia las mujeres en los centros de tortura y exterminio, y se tipificaron y condenaron por primera vez los delitos sexuales.

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Nunca más y memoria LGTB: Por qué se habla de 30.400 desaparecidos?

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Se cumplieron A 44 años del Golpe cívico-militar y en las redes sociales se vio más que nunca el número 30.400 que busca visibilizar a las personas de la comunidad LGBTQI desaparecidas, un reclamo histórico de activistas de la diversidad sexual.

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24 de marzo de 2019

Por María Eugenia Ludueña y Lucas Gutiérrez

Al cumplirse otro aniversario del Golpe, con un modelo de Memoria, Verdad y Justicia que es ejemplo en el mundo y ha logrado condenar a más de 901 personas en Argentina por delitos de lesa humanidad, activistas de la diversidad sexual vienen denunciando que los crímenes contra personas LGBT+ no han sido aun visibilizados ni castigados.

En las marchas del 24 de marzo, algunxs militantes por los derechos de la diversidad sexual enarbolan un cartel y un número. Denuncian que existen al menos 400 personas desaparecidas LGBT+. ¿De dónde nace esta cifra?

Lxs 30400

La primera mención a este número apareció publicada en 1987, en el libro de Carlos Jáuregui "La homosexualidad en Argentina". Luego, en 1996, en un texto para revista Nx Jáuregui amplió: "Nuestra comunidad, como toda minoría en tiempos dictatoriales, fue víctima privilegiada del régimen. El fallecido rabino Marshal Meyer, miembro integrante de la CONADEP (Comisión Nacional para la Desaparición de Personas), creada durante el gobierno radical, expresó en 1985 a quien esto firma, que la Comisión había detectado en su nómina de diez mil personas denunciadas como desaparecidas, a cuatrocientos homosexuales. No habían desaparecido por esa condición, pero el tratamiento recibido, afirmaba el rabino, había sido especialmente sádico y violento, como el de los detenidos judíos".

La cifra estimaba a muy grandes rasgos "cuatrocientos homosexuales". En aquellos tiempos, la palabra "homosexuales" era un modo de designar a todas las identidades que no eran estrictamente heterosexuales. Incluía a gays, lesbianas, trans, travestis, bisexuales y más. El contexto de aquella cifra era un número que en 1985 y con muchas limitaciones, recién empezaba a perfilarse y con los años, las denuncias, se convirtió en 30.000 personas desaparecidas. Pero las detenciones y persecuciones a personas LGBT no habían empezado en terrorismo de Estado.

Ivanna Aguilera es una sobreviviente trans. Tenía 13 años aquella tarde de mayo de 1976 en Rosario. Eran las siete y estaba junto a otras compañeras, frente al Automóvil Club en la Plaza de San Martín, a cinco cuadras de su casa, cuando vio venir un camión y dos jeeps del Ejército, según contó a Presentes. "Nosotras recién estábamos descubriéndonos, saliendo a la calle. Íbamos a la plaza porque habíamos encontrado a una compañera trans, la Poropá, la primera que conocíamos. El camión paró y nos subieron a las trompadas. La compañera mayor nos protegió. Nos llevaron al Batallón 121 (ahí funcionó un centro clandestino de detención), donde fui apaleada, abusada sexualmente en grupo, picaneada en mi genitalidad y quebrada. Todo era acompañado con insultos sobre mi identidad: maricón, puto, degenerado, ustedes son una enfermedad, hay que matarlos de chiquitos".

Ivanna cuenta que estuvo 72 horas secuestrada con sus compañeras. "Nos tiraron en un descampado a todas. Pero después una no sobrevivió", dice. Más tarde, Ivanna sería detenida reiteradas veces. "Nos llevaban presas por nuestra sexualidad. Pero jamás nos ponían junto con lxs compañerxs presos politicxs, sino con la población común: violadores, delincuentes, ladrones. Y algunos volvían a abusar de nosotras. A las pocas que quedamos vivas nos pasó lo mismo. ¿Por qué nos llevaban y torturaban? Jamás nos lo dijeron. No estábamos en un gremio", dice Ivanna.

Hoy vive en Córdoba y es presidenta de Devenir Diverse. "Las travas no tenemos justicia. Hace pocos años que empezamos a trabajar con ella. Y este genocidio para con nuestros cuerpos LGBTQ+ no se terminó cuando llegó la democracia. Hace siete años que tenemos ley de identidad de género. Antes íbamos a un hospital y nos llevaban detenidas, por edictos policiales que fueron creados por la dictadura".
Foto: archivo personal de Ivanna Aguilera
Antes, durante y después de la dictadura

Para este 24 de marzo de 2019, su agrupación junto a otras de la diversidad marcharán en Córdoba con en el mismo reclamo: Cupo Laboral Travesti Trans. "Por qué hablar de inclusión laboral trans en la semana de la memoria? Porque las políticas de persecución hacia el colectivo LGTB empezaron de manera sistemática y generalizada en la dictadura de Félix Uriburu. Se ejecutó un plan de exterminio con prácticas similares o peores a las implementadas por los nazis desde la dictadura de Onganía", dice.

En Buenos Aires, Greta Pena, de 100 por ciento diversidad y derechos, marcha con su agrupación y otras de la diversidad con una bandera del arco iris y el emblemático Nunca Más. "Queremos visibilizar a lxs 400 compañeros LGBTI desaparecidxs que fueron borrados de la CONADEP por influencia de la Iglesia Católica. Son nuestros 400 dentro de los 30000 desaparecidxs" dice.

Valeria del Mar tiene 62 años, es travesti y estuvo secuestrada en el centro clandestino Pozo de Bánfield. Vive en Buenos Aires y es secretaria de Derechos humanos de AMMAR (Asociación de Mujeres Meretrices de la Argentina). El 22 de marzo el Pozo de Bánfield abrió sus puertas como espacio de memoria y Valeria estuvo ahí. "Fue llegar y recordar. Pero fue un día luminoso dentro de los 14 días de oscuridad que tuve ahí adentro".

Declaró dos veces en sede judicial lo que pasó en esas dos semanas que estuvo secuestrada. La llevaron mientras trabajaba como prostituta en la ruta 4, Camino de Cintura, junto con otras compañeras. Contó a la Justicia: "Me violaban casi todos los días, hasta cuatro veces un mismo día. Fui obligada a practicar sexo oral a través del buzón de la puerta, fui violada por vía anal, sin profiláctico, por un joven policía, fui torturada física y psíquicamente de manera sistemática".

En el Pozo de Bánfield, Valeria era insultada por su identidad de género: "vení acá puto de mierda, vení negro culo roto", contó a Presentes. "Tener tetas en 1976 era una camiseta contra la dictadura. Eso les daba mucha bronca y nos trataban mal". Valeria sigue luchando para cobrar la reparación por víctima del terrorismo de Estado. "¿Qué testigos puedo tener si mis compañeras están todas muertas? Es una lucha y un trabajo de hormiga", dice. En 2013 fue aceptada como querellante en la causa por delitos de lesa humanidad cometidos en ese centro entre 1976 y 1977.

La moral pública: heterosexual y cristiana

Hasta ahora, en los juicios por delitos de lesa humanidad, es poco lo que se escucha sobre las violaciones a derechos humanos de las personas LGBTIQ. "En estos juicios en distintos tribunales de la Argentina, los testimonios dan cuenta de la represión a personas LGBTI. Esa información aparece, pero el proceso de Memoria, Verdad y Justicia es complejo, falta avanzar en la visibilización. Así como fue complejo que apareciera la visibilización de temas como la violación y la violencia sexual en los centros de tortura y exterminio, los tratos degradantes a mujeres, hechos que tuvieron su propia especificidad y no fueron simples prácticas subsumidas en la tortura. Es una tarea que tenemos", escribió en Presentes Silvia Delfino, profesora de la Universidad de La Plata, miembro de la Liga Argentina por los Derechos del Hombre y de la Federación Argentina de Lesbianas, Gays, Bisexuales y Trans (FALGBT).

"Tanto la ignorancia como el silencio son políticamente producidos. Asumir esto puede ser un paso muy importante", dice Emmanuel Theumer, activista y docente de la Universidad Nacional del Litoral. Por otro lado, el acrónimo LGBT+ fue impulsado por los activistas hace unos 25 años. "La pregunta que creo que tenemos que hacernos es: ¿Existió un aparato represivo estatal dirigido a personas por su orientación sexual, identidad o expresión de género? Tal como históricamente lo han denunciado los movimientos de resistencia sexual y diferentes memorias, algunas subalternas, otras recogidas judicialmente, no tengo dudas de que existió tal "gubernamentalidad represiva", por decirlo desde la criminología. Esta dictadura se autopresentó como Proceso de reorganización y se asentó en una comprensión de familia heterosexual cristiana como la base de la defensa nacional. El aparato represivo dirigido a personas por su expresión de género, orientación sexual e identidad de género se articuló dentro del plan recrudecido de sostenimiento de una moral pública heterosexual-reproductiva".
"No se visibiliza porque vivimos en un país machista"
Eugenio Talbot Wright tiene 46 años. Este varón trans es hijo de Héctor Talbot Wright (militante de Montoneros desaparecido en octubre de 1976) y de XX. Integrante de HIJXS y activista de la diversidad sexual, dice: "No se visibiliza la persecución al colectivo LGBT+ porque seguimos viviendo en un país machista que muy de a poco va abriendo la puerta a nuevas voces que el heteropatriarcado ha invisibilizado. Desde los años 30 se vienen perpetrando ataques y persecuciones contra el colectivo LGBT+ desde el Estado. Corrió mucha sangre. Y seguimos enterrando compañeras".

Eugenio quería que el discurso del 24 de marzo en Córdoba, donde vive, lo pronunciara una persona trans. No será este año. "Son pocas las sobrevivientes trans, tienen un promedio de vida de 35 años. Es hora de que se oigan sus voces. Y más teniendo en cuenta la relación política que existió entre el Frente de Liberación Homosexual y las organizaciones revolucionarias. Y hay que investigar cómo operó la dinámica del exterminio hacia las personas LGBT+".

Por otro lado, las organizaciones revolucionarias y políticas de los setenta tenían posicionamientos diferentes frente a la diversidad sexual. Algunas lo consideraban una suerte de enfermedad. Otras, un aspecto que hacía más vulnerable a lxs militantes frente al poder aniquilador de la dictadura.

En su biografía de Viviana Avendaño (Todo lo que el poder odia) Alexis Oliva reconstruye la vida de esta militante revolucionaria, activista lesbiana y feminista cordobesa, vinculada a diferentes luchas. Viviana estuvo presa en la cárcel de Devoto en dictadura, donde la incluyeron en un experimento de "recuperación" y fue catalogada de "irrecuperable". Los testimonios de quienes la conocieron dan cuenta de las discriminaciones y violencias que sufrió por ser lesbiana.

Memorias LGBT+ silenciadas

Cristian Prieto es periodista y trabaja en la Comisión Provincial de la Memoria. Ahí es que descubrió en los archivos de la División Inteligencia de la Policía de Buenos Aires (DIPBA) como durante la última dictadura no solo se hacía inteligencia con la vida social y política sino también con la sexual.

"Con gobiernos democráticos, con dictaduras, con la existencia de edictos que nos penalizaban o sin ellos: sólo para enderezarnos o para no ser las frutas podridas que invitaran a otrxs a pudrirse con nosotras", narra Prieto. Con el material que abarca desde 1957 hasta el 98 escribió una novela que mezcla ficción con datos reales, en 'Fichados' esas anotaciones de los archivos que decían cosas como: homosexual, amanerado y más, dan testimonio de la violencia a la que se estaba expuesto por no ser heterosexual antes, durante y post dictadura.

Existen archivos como este. Existen testimonios, algunos tomados en sede judicial como el de Valeria (y otros que no llegaron a la Justicia como el de Ivanna). Existen medidas de reparación histórica: en 2018 la provincia de Santa Fe reconoció a 25 personas trans como víctimas de la violencia estatal por su identidad de género durante la dictadura en la Argentina. "Pero hay que entender que aparato represivo es anterior y posterior a la última dictadura cívico militar", dice Theumer.

Mientras el 10 de diciembre de 1983 la democracia regresaba al país de la mano de un presidente electo por el pueblo, esta no llegaba a todas, todos y todxs las personas. "El aparato represivo se articuló en torno a la defensa de la "moral pública", en algunas ocasiones fue explícito en dirigirse a "travestis y homosexualismos" también a prostitutas, pero no siempre fue así de tácito. Los activistas gays de la CHA y el MLH (Movimiento de Liberación Homosexual de Rosario) lo comprendieron muy bien cuando se preguntaban a mediados de los años ochenta "¿esto era la democracia?" Lo que denunciaban eran los códigos de faltas y otras modalidades contravencionales que, dicho groseramente, habilitaba una infrapenalidad represiva en manos de la policía", explica Theumer.

¿Quién reclama por las trans?

"Marchamos el domingo reclamando por 30400 compañeres desaparecides, la disidencia también está presentes y quiere justicia. Yo en cualquier momento espicho. Esto se tiene que saber. No tenemos hijos ni familiares que marchen por nosotras".

Cada año Ivanna sigue marchando. Se la puede encontrar visibilizando esas 400 desapariciones y aportando su testimonio de vida: "Parece que somos solamente testigos de un acto terrorista, pero no es así, también fuimos protagonistas de ese tiempo infame. Hemos padecido con cárcel, con tortura, en nuestros cuerpos están las huellas. ¿Qué tenemos que hacer? ¿Demostrarlo? Estamos los sobrevivientes, quedamos. Hay un problema que es la sexualidad. El sexo en general. Es tabú hablar de sexo. Acá los putos, las tortas y travas se los perseguía. También existían obreros, maestros y estudiantes que eran putos, tortas y trans. Están los documentos. La orden de López Rega a las fuerzas policiales para nuestro exterminio".

"El duelo público activado por las organizaciones LGBT ante la última dictadura se artícula de un modo diferente a lo propio de Madres y Abuelas e Hijos, el reclamo aquí no está necesariamente asentado sobre un parentesco biológico de sangre sino que se invoca proyectando una comunidad con la que nos identificamos y desde la que reclamamos por todas nuestras muertas", comparte Emmanuel Theumer.

Para él, la potencia política de los "400 desaparecidxs" permitió problematizar lo sexual de las memorias, lo sexual de lo sospecha y también la subversión. "Y algo no menor: la connivencia social respecto a esta modalidad represiva y de vulneración de derechos. La memoria abierta por los 400 desaparecidos se resiste a volverse archivo. Problematiza críticamente la vida en democracia al poner en evidencia la continuidad de la violencia de Estado y la vulneración de derechos a personas x su orientación sexual e identidad de género. Me gusta insistir en que este, para mí, es el Nunca Más de los 400".

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#24M Por qué no se habla de persecución a LGBT+ en dictadura - Agencia Presentes

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24 de marzo de 2019 Por María Eugenia Ludueña y Lucas Gutiérrez Al cumplirse otro aniversario del Golpe, con un modelo de Memoria, Verdad y Justicia que es ejemplo en el mundo y ha logrado condenar a más de 901 personas en Argentina por delitos de lesa humanidad, activistas de la diversidad sexual vienen denunciando que los crímenes contra personas LGBT+ no han sido aun visibilizados ni castigados.

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*Por Matias Máximo para Cosecha Roja ** Fotografía del Archivo de la Memoria Trans, Ciento por ciento diversidad, Facundo Nivolo, Florencia Guimaraes, Lara Otero, Noelia Domenech y Otrxs

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Por Matias Máximo para Cosecha Roja ** Fotografía del Archivo de la Memoria Trans, Ciento por ciento diversidad, Facundo Nivolo, Florencia Guimaraes, Lara Otero, Noelia Domenech y Otrxs