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Mi resurrección

Para Angelita y yo

todos los días son de fiesta;

las mañanas, tesoros de pájaros y flores

que celebran el sol, la eternidad.

Es hermoso ver saltar en el tejado

los pájaros radiantes

picotear su pan desmigajado;

oír sus trinos matinales

de adoración al Padre Sol,

a la Madre Tierra generosa,

de amores musicales,

sinfonías de silencio, gorjeos clamorosos;

en la savia del sietecueros

morado de milagros que moran en sus ramas

florecidas y vibrantes

de colores armonías y

nidos de flores encantados.

Mi amada y yo nos sentimos felices, jubilosos

con su vuelo de rayos,

raudal de plumas luminosas;

cantos amorosos a la Naturaleza Madre,

tesoro virgen y clave de la Vida,

la indecible Vida.
G. A

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EL SEÑOR BÚHO

Esta vigilante y serio el búho
de guardia en el poste de la tranquera.
Y da su aprobación o la niega
sea a quien sea
con el cogote girando
parado en el poste de la tranquera.

Son mas severos sus ojos y mas sabios
en la negrura de la noche
cuando está parado
como un rey absoluto
con el cogote girando
parado en el poste de la tranquera.

Aunque yo no mire al búho
yo se que me esta mirando
no se si me condena o absuelve
pero siempre me esta juzgando.

Cuantos amores secretos
miraron esos dos grandes y enigmáticos
ojos grandes y fijos
¿ es amigo de las brujas o de los duendes?

No se porque tanta curiosidad
me inspira
y porque tanto lo admiro
no se de su misterio
y me pregunto de donde vienen
su autoridad y su sabiduría.
Siempre está vigilante
con los ojos atentos
y con el cogote girando
parado en el poste de la tranquera.
Me conmueven esos grandes ojos fijos...

...¡yo no se porque lo quiero y me conmueve su misterio!...
-Luis María

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Mucho cuidado con el canto de los pájaros.

Vértigos, de Enrique Anderson Imbert.

Dos monjes —Jerónimo y Teodoro— estaban conversando, sentados a la mesa del refectorio del convento, cuando por la ventana vieron pasar un pájaro maravilloso. Se levantaron de un salto (con el empujón a la mesa hicieron caer una jarra de agua) y corrieron hacia el patio, en cuya fuente el pájaro empezó a cantar.
Mientras cantaba el pájaro, Jerónimo, embelesado, vio trescientos años de historia, desde la coronación de Carlomagno hasta la caída de Jerusalén bajo los cruzados de Godofredo de Bouillón. Y no solo la historia real, sino todas las historias paralelas que posiblemente hubieran ocurrido en caso de negarse el Papa a coronar a Carlomagno. Cuando el pájaro calló, Jerónimo se encontró solo —ni una seña de su compañero Teodoro—, volvió al refectorio del convento y alcanzó a levantar la jarra —que todavía se estaba cayendo— antes de que se derramara una gota. Después, sobre esa misma mesa, describió su experiencia en una crónica.
El otro monje, Teodoro, al oír el primer gorjeo del pájaro maravilloso, pestañeó como si en su éxtasis un relámpago lo encandilara. Un único pestañeo y ya el pájaro había callado. Teodoro estaba solo. De Jerónimo, ni una seña. El convento, en ruinas. El pintor Jacquemart de Hesdin encontró a Teodoro vagando por una galería derruida, mudo, enajenado. Lo recogió y lo usó como modelo para el cuadro que había prometido a Charles VI: cuadro sobre un monje que, según una multisecular leyenda, legada por un cronista llamado Jerónimo, había desaparecido del convento, volando por los aires, trescientos años atrás.

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Del lugar donde provengo, es mas importante el dulce que el salado
no me llamo como me iba a llamar,  pero por un error tengo un nombre algo conocido...

¿Ya sabes quién soy o necesitas otra endulzada?

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Para Camilo Martínez, un amigo del corazón...

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Para Camilo Martínez, un amigo del corazón...

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Algunas amistades son eternas (Pablo Neruda)

Algunas veces encuentras en la vida una amistad especial: ese alguien que al entrar en tu vida la cambia por completo.

Ese alguien que te hace reír sin cesar; ese alguien que te hace creer que en el mundo existen realmente cosas buenas.

Ese alguien que te convence de que hay una puerta lista para que tú la abras. Esa es una amistad eterna…

Cuando estás triste y el mundo parece oscuro y vacío, esa amistad eterna levanta tu ánimo y hace que ese mundo oscuro y vacío de repente parezca brillante y pleno.

Tu amistad eterna te ayuda en los momentos difíciles, tristes, y de gran confusión.

Si te alejas, tu amistad eterna te sigue.

Si pierdes el camino, tu amistad eterna te guía y te alegra.

Tu amistad eterna te lleva de la mano y te dice que todo va a salir bien.

Si tú encuentras tal amistad te sientes feliz y lleno de gozo porque no tienes nada de qué preocuparte.

Tienes una amistad para toda la vida, ya que una amistad eterna no tiene fin.

Cami, espero que te guste, es con mucho cariño. Un abrazo gigante para ti.

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Para la dulce Pamela, ríe siempre, que tus sueños no se rindan.

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Para la dulce Pamela, ríe siempre, que tus sueños no se rindan.

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Amor de mujer.

Acaricias tan sólo con tu mirada
mujer de perfecta sonrisa encantada.

Omnipotente siempre es tu franco amor
refulgente estás en cada nuevo albor
dispuesta a sustraerte de tu dolor
en pos de aliviar en otros su amargor.

Mil caricias, tus suaves manos nos brindan
uniendo fuerzas y brío que nos blindan.

Justicia es tu lema…, mujer esforzada
envuelta en nubes de cándido dulzor
ríe siempre, que tus sueños no se rindan.

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¿alguna idea de quien soy?
Espero los estés disfrutando  como yo buscando algo que se asemeje a ti... pero esta difícil la cosa.

El poeta es un fingidor - Fernando Pessoa

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente

que hasta finge que es dolor

el dolor que en verdad siente,

Y, en el dolor que han leído,

a leer sus lectores vienen,

no los dos que él ha tenido,
sino sólo el que no tiene,
Y así en la vida se mete,

distrayendo a la razón,

y gira, el tren de juguete

que se llama corazón.

con cariño.
firma: sr.

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Felicidad en herat-
Octavio paz

Vine aquí
como escribo estas líneas,
sin idea fija:
una mezquita azul y verde,
seis minaretes truncos,
dos o tres tumbas,
memorias de un poeta santo,
los nombres de Timur y su linaje.

Encontré al viento de los cien días.
Todas las noches las cubrió de arena,
acosó mi frente, me quemó los párpados.
La madrugada:
dispersión de pájaros
y ese rumor de agua entre piedras
que son los pasos campesinos.
(Pero el agua sabía a polvo.)
Murmullos en el llano,
apariciones
desapariciones,
ocres torbellinos
insubstanciales como mis pensamientos.
Vueltas y vueltas
en un cuarto de hotel o en las colinas:
la tierra un cementerio de camellos
y en mis cavilaciones siempre
los mismos rostros que se desmoronan.
¿El viento, el señor de las ruinas,
es mi único maestro?
Erosiones:
el menos crece más y más.

En la tumba del santo,
hondo en el árbol seco,
clavé un clavo,

no,
como los otros, contra el mal de ojo:
contra mí mismo.
(Algo dije:
palabras que se lleva el viento.)

Una tarde pactaron las alturas.
Sin cambiar de lugar
caminaron los chopos.
Sol en los azulejos
súbitas primaveras.
En el Jardín de las Señoras
subí a la cúpula turquesa.
Minaretes tatuados de signos:
la escritura cúfica, más allá de la letra,
se volvió transparente.
No tuve la visión sin imágenes,
no vi girar las formas hasta desvanecerse
en claridad inmóvil,
el ser ya sin substancia del sufí.
No bebí plenitud en el vacío
ni vi las treinta y dos señales
del Bodisatva cuerpo de diamante.
Vi un cielo azul y todos los azules,
del blanco al verde
todo el abanico de los álamos
y sobre el pino, más aire que pájaro,
el mirlo blanquinegro.
Vi al mundo reposar en sí mismo.
Vi las apariencias.
Y llame a esa media hora:
Perfección de lo Finito.

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Porque me recuerdas el ejemplo y la inspiración que a veces sin saberlo podemos ser para otros.

A VUELO DE PÁJARO -

Jacques Prévert

Aprendí muy tarde a amar a los pájaros
lo lamento un poco
pero ahora todo se arregló
hemos llegado a un acuerdo
ellos no se ocupan de mí
yo no me ocupo de ellos
yo los miro
los dejo hacer
los pájaros hacen lo mejor que pueden
dan el ejemplo
no el ejemplo como por ejemplo el señor Glacis
que remarcablemente se condujo corajudamente durante la guerra o el ejemplo del pequeño Paul que era tan pobre y tan bello y tan noble con todo eso que se volvió más tarde el gran Paul tan rico y tan viejo y tan honorable y tan horrible y tan avaro y tan caritativo y tan religioso
o por ejemplo esa vieja sirvienta que tuvo una vida y una muerte ejemplares nunca una discusión nunca un rechinar de dientes nada de discusiones con el señor o con la señora a propósito de esa horrible cuestión de los salarios
no
los pájaros dan el ejemplo
el ejemplo que hace falta
ejemplo de pájaros
ejemplo de pájaros
ejemplo las plumas las alas el vuelo de los pájaros
ejemplo el nido los viajes y los cantos de los pájaros
ejemplo la belleza de los pájaros
ejemplo el corazón de los pájaros
la luz de los pájaros.

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Algunas citas del libro: Los miserables. / sobre diferentes aspectos.

-El amor tiene infantilismos; las demás pasiones, pequeñeces. ¡Avergoncémonos de las pasiones que hacen al humano pequeño! ¡Honremos a las que lo hacen niño!

-Miramos una estrella por dos motivos, porque es luminosa y porque es impenetrable. Tenemos al lado un resplandor más dulce y un misterio mayor: la mujer.

-¿Carece acaso el ciego de algo? No. Porque no se pierde la luz si se tiene el amor.

y una propia:
- ¿Que si la vida es un suplicio?, desde luego, estamos criados para desemvolvernos en un ambiente hostil y mas Medellin, y como algunos dirian nacemos para postumamente morir.
Ahora, es muy diferente el como te de la gana de vivir y ver tu vida, si vas a pasar pensando que se te va el tiempo; o si quieres ser conciente que tras cada aliento hay un nuevo tú.
No es necesario tener un titulo que de fé de que eres culto o un catedratico para "existir" en este mundo, si bien eso te facilita llenar una nevera al final del mes; lo que verdaderamente te convierte en un sabio es apreciar lo que te rodea, tener un ojo en el microscopio y otro en el telescopio, así realmente es como sabes si estas viviendo... o simple y llanamente gastando oxigeno.

- Tu amig@ secret@ y un pilsenon-

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LOS QUE NO DANZAN

Una niña que es inválida
dijo: ?«¿Cómo danzo yo?»
Le dijimos que pusiera
a danzar su corazón...

Luego dijo la quebrada:
?«¿Cómo cantaría yo?»
Le dijimos que pusiera
a cantar su corazón...

Dijo el pobre cardo muerto:
?«¿Cómo danzaría yo?»
Le dijimos: ?«Pon al viento
a volar tu corazón...»

Dijo Dios desde la altura:
?«¿Cómo bajo del azul?»
Le dijimos que bajara
a danzarnos en la luz.

Todo el valle está danzando
en un corro bajo el sol,
y al que no entra se le hace
tierra, tierra el corazón.

-Gabriela Mistral-

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Este es uno de los primeros poemas que el poeta García Lorca le hace a un amor de su mismo sexo

-Que la sangre rotando por los violines te sigan acechando todavía-

EL AMOR DUERME EN EL PECHO DEL POETA

Tú nunca entenderás lo que te quiero
porque duermes en mí y estás dormido.
Yo te oculto llorando, perseguido
por una voz de penetrante acero.

Norma que agita igual carne y lucero
traspasa ya mi pecho dolorido
y las turbias palabras han mordido
las alas de tu espíritu severo.

Grupo de gente salta en los jardines
esperando tu cuerpo y mi agonía
en caballos de luz y verdes crines.

Pero sigue durmiendo, vida mía.
Oye mi sangre rota en los violines.
¡Mira que nos acechan todavía!

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Para Nata Gustín. Pues eres como ese tranquilizador viento que baja por las montañas en el alba....

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Para Nata Gustín. Pues eres como ese tranquilizador viento que baja por las montañas en el alba....

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EL VALLE DE LA INQUIETUD

Una vez sonrió un silencioso valle
donde nadie habitaba;
se habían ido las guerras,
confiando a las estrellas de suaves ojos
cada noche, desde sus azules torres,
la vigilancia sobre las flores,
en medio de las cuales todo el día
la roja luz del sol descansaba perezosa.
Ahora cada visitante confesará
la inquietud del triste valle.
Nada es allá inmóvil,
nada salvo el aire que cavila
sobre la mágica soledad.
¡Ah! ¡Ningún viento mueve aquellas nubes,
que susurran a través del sin sosiego cielo,
inquietamente, desde la mañana hasta la noche,
sobre las violetas allí yacen
en incontables tipos para el ojo humano,
sobre los lirios que allí se agitan
y lloran sobre una desconocida tumba!
Ondean: de sus fragantes cabezas
el eterno rocío se derrama gota a gota.
Lloran: de sus delicados tallos
lágrimas perennes descienden como joyas.

POE

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"El espíritu olvida todos los sufrimientos cuando la tristeza tiene compañia y amistad que la consuela" William Shakespeare.

Cuando alguien se acerca a ti, entiende lo calidad que es la vida, entiende que siempre se puede encontrar una sonrisa o una mano amiga que brinda refugio. Emanas paz y tranquilidad porque siempre tienes la dulzura en tus palabras y actos. Gracias por dar calidez a la vida.

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Otro para Diego Granda, porque me cae bien.

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Otro para Diego Granda, porque me cae bien.

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Usted que es una persona adulta- y por lo tanto-sensata, madura, razonable, con una gran experiencia y que sabe muchas cosas, ¿Qué quiere ser cuando sea niño?

Jairo Aníbal Niño

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Primero, el significado de tu nombre

Verónica

🔥La que alcanza la victoria.
De origen griego.

Características:

🌻Es sensible, alegre, desconfiada
y de carácter fuerte. Se interesa por lo que
les pasa a los que la rodean y es capaz de
hacer lo que sea para ayudar a los demás.
Es honesta y amable en su trato.

♥️ Cuando se enamora de verdad es fiel y
atenta con su pareja.

Tu bonito y brillante nombre me parece va con este poema:

Luciérnagas (Gioconda Belli)

A las cinco de la tarde
Cuando el resplandor se queda sin brillo
Y el jardín se sumerge en el último hervor dorado del día
Oigo el grupo bullicioso de niños
Que salen a cazar luciérnagas.

Corriendo sobre el pasto
Se dispersan entre los arbustos,
Gritan su excitación, palpan su deslumbre
Se arma un círculo alrededor de la pequeña
Que muestra la encendida cuenca de sus manos
Titilando.

Antiguo oficio humano
Este de querer apagar la luz.

¿Te acordás de la última vez que creímos poder iluminar
la noche?

El tiempo nos ha vaciado de fulgor.
Pero la oscuridad
Sigue poblada de luciérnagas.
🌃

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El cuento la Abuela Tejedora-Uri Orlev. De la pág. 91 a la 93.

http://www.secretosparacontar.org/Portals/0/Documentos%20y%20Pdfs/Colecciones/Cuentos%20y%20pasatiempos/cuentos%20y%20pasatiempos%20capi%CC%81tulo4_parte1.pdf

¡Espero que lo disfrutes!

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Dicen y cuentan… que Julián guarda en él un montón de historias y que eligió ser profe -entre otras cosas- para poder contarlas. También en su piel ha plasmado historias secretas y encriptadas, porque no todo se puede contar. Dicen que se abrió las orejas para expandir su escucha y percibir sonidos de historias lejanas.

Dicen y cuentan... que Julián ama lo que hace, que le importa el mundo, la gente, los lazos que nos tejen como humanidad y que por eso levanta su voz de profe y de protesta, se piensa y re-piensa la educación, la(s) cultura(s), lo social.

Dicen y cuentan... que a Julián lo mueven los sonidos y canciones que hacen vibrar el cuerpo, saltar con energía y pensar la vida.

No hay certezas de que a Julián le guste ver un atardecer, sentado en un piñón de oreja, ni se sabe bien si quiere ir al sur a conocer los pingüinos, o si se pregunta por los misterios de los cocuyos, el trino de las aves o las constelaciones. De eso no hay registro.

Y es que dicen y dicen, cuentan y cantan… pero nada se sabe, Julián, para muchos, sigue siendo un misterio -quizá también para él mismo-.

***

Pd: Julián, también te llegaron unas palabras de otros tiempos, de otros ríos...
están más abajo.

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Titulo: De todo quedaron tres cosas de Fernando Pessoa

De todo, quedaron tres cosas

De todo, quedaron tres cosas:
la certeza de que estaba
siempre comenzando,
la certeza de que
había que seguir
y la certeza de que sería
interrumpido antes de terminar.

Hacer de la interrupción un camino nuevo,
hacer de la caída, un paso de danza,
del miedo, una escalera,
del sueño, un puente,
de la búsqueda…un encuentro.

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DALE VIDA A TUS SUEÑOS!!

Dale vida a los sueños que alimentan el alma,

no los confundas nunca con realidades vanas.
Y aunque tu mente sienta necesidad, humana,
de conseguir las metas y de escalar montañas,
nunca rompas tus sueños, porque matas el alma.

Dale vida a tus sueños aunque te llamen loco.

No los dejes que mueran de hastío, poco a poco.
No les rompas las alas, que son de fantasía,
y déjalos que vuelen contigo en compañía.

Dale vida a tus sueños y, con ellos volando,

tocarás las estrellas y el viento, susurrando,
te contará secretos que para ti ha guardado
y sentirás el cuerpo con caricias, bañado,
del alma que despierta para estar a tu lado.

Dale vida a los sueños que tienes escondidos,

descubrirás que puedes vivir estos momentos
con los ojos abiertos y los miedos dormidos,
con los ojos cerrados y los sueños despiertos.

Mario Benedetti.

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Paz

Vamos hacia los árboles... el sueño
Se hará en nosotros por virtud celeste.
Vamos hacia los árboles; la noche
Nos será blanda, la tristeza leve.

Vamos hacia los árboles, el alma
Adormecida de perfume agreste.
Pero calla, no hables, sé piadoso;
No despiertes los pájaros que duermen.

Alfonsina storni.

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Los Nadie de Eduardo Galeano

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.

Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.

Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la

Liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:

Que no son, aunque sean.

Que no hablan idiomas, sino dialectos.

Que no hacen arte, sino artesanía.

Que no practican cultura, sino folklore.

Que no son seres humanos, sino recursos humanos.

Que no tienen cara, sino brazos.

Que no tienen nombre, sino número.

Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica

Roja de la prensa local.

Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

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HOMENAJE A LA MUJER

Si Casapueblo en mi homenaje al Sol, es también mi ofrenda a la Mujer.
A todo el universo de la mujer. Me refiero a la mujer obrera, a la mujer maestra. A la que encorvada bajo el sol lava la ropa en el arroyo o la que lleva a su hijo de mochila mientras transporta el cesto de fruta en su cabeza. La que enfrenta al desnudo la cresta de la ola o la que sofisticada decora el salón con belleza de pavo real.
Ella ha significado el mayor estímulo den todas las batallas que he debido librar o las empresas que he acometido. Siempre pienso que sin mujer no hay creación.
Es la base de todos nuestros proyectos y de todo lo que hacemos. Por ella somos capaces de levantar una casa, emprender una aventura, pintar, componer, escribir o hacer una revolución.
Es la raíz de nuestras motivaciones, la salsa que condimenta con su belleza nuestra vida.

Paez Vilaró

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Don Francisco,

Me gusta que en la escuela los niños van a encontrar un profe como tú: alegre, carismático e involucrado con las realidades sociales; un profe de brazos abiertos, soñador, de pies enraizados y cuerpo que crece hasta tu cabello de palmera.

Me gusta que, aunque siendo de la India, los visitantes que llegan a la Universidad se encuentren con un guía de corazón colombiano.

Me gusta que las personas encuentren en ti un amigo cálido, de oído atento, de palabra dulce, de chistes, de historias, de abrazos.

Me gusta esta coincidencia azarosa.

Tu amigo secreto e insecreto, porque somos amigos de verdad.

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Un día...
“Pensé que un hombre puede ser enemigo de otros hombres, de otros momentos de otros hombres, pero no de un país: no de luciérnagas, palabras, jardines, cursos de agua, ponientes.”...

... me fui entonces a...

“Mirar el río hecho de tiempo y agua

y recordar que el tiempo es otro río,

saber que nos perdemos como el río

y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño

que sueña no soñar y que la muerte

que teme nuestra carne es esa muerte

de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo

de los días del hombre y de sus años,

convertir el ultraje de los años

en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso

un triste oro, tal es la poesía

que es inmortal y pobre. La poesía

vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara

nos mira desde el fondo de un espejo;

el arte debe ser como ese espejo

que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,

lloró de amor al divisar su Itaca

verde y humilde. El arte es esa Itaca

de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable

que pasa y queda y es cristal de un mismo

Heráclito inconstante, que es el mismo

y es otro, como el río interminable.”

Tu amigo, desde ríos que ya son mar, Borges.

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Continuidad de los parques

Julio Cortázar

Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías, volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito, de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restañaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer.

Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano, la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.

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Fragmento de "Los Cuarenta Bramadores", relato del marino argentino Vito Dumas, quien navegó en su pequeño velero a mediados del siglo XX. En: La melancolía de los feos, Mario Mendoza.
Ojalá lo disfrutes.

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MI VIDA HUELE A FLOR
He redondeado esquinas
para no encontrar monstruos a la vuelta
y me han atacado por la espalda.
He lamido mi cara cuando lloraba
para recordar el sabor del mar
y solo he sentido escozor en los ojos.
He esperado de brazos cruzados
para abrazarme
y me he dado de bruces contra mi propio cuerpo.
He mentido tanto
que cuando he dicho la verdad
no
me
he
creído.
He huido
con los ojos abiertos
y el pasado me ha alcanzado.
He aceptado
con los ojos cerrados
cofres vacíos
y se me han ensuciado las manos.
He escrito mi vida
y no me he reconocido.
He querido tanto
que me he olvidado.
He olvidado tanto
que me he dejado de querer.
Pero
he muerto tantas veces
que ahora sé resucitar
—la vida es
quien tiene la última palabra—.
He llorado tanto
que se me han hecho los ojos agua
cuando he reído,
y me he besado.
He fallado tantas veces
que ahora sé cómo discernir los aciertos de lo inevitable.
He sido derrotada por mí misma
con dolor y consciencia,
pero la vuelta a casa ha sido tan dulce
que me he dejado ganar
—prefiero mi consuelo
que el aplauso—.
He perdido el rumbo
pero he conocido la vida en el camino.
He caído
pero he visto estrellas en mi descenso
y el desplome ha sido un sueño.
He sangrado,
pero
todas mis espinas
han evolucionado a rosa.
Y ahora
mi vida
huele a flor.
Elvira Sastre

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Acabar con todo

Octavio Paz

Dame, llama invisible, espada fría,

tu persistente cólera,

para acabar con todo,

oh mundo seco,

oh mundo desangrado,

para acabar con todo.

Arde, sombrío, arde sin llamas,

apagado y ardiente,

ceniza y piedra viva,

desierto sin orillas.

Arde en el vasto cielo, laja y nube,

bajo la ciega luz que se desploma

entre estériles peñas.

Arde en la soledad que nos deshace,

tierra de piedra ardiente,

de raíces heladas y sedientas.

Arde, furor oculto,

ceniza que enloquece,

arde invisible, arde

como el mar impotente engendra nubes,

olas como el rencor y espumas pétreas.

Entre mis huesos delirantes, arde;

arde dentro del aire hueco,

horno invisible y puro;

arde como arde el tiempo,

como camina el tiempo entre la muerte,

con sus mismas pisadas y su aliento;

arde como la soledad que te devora,

arde en ti mismo, ardor sin llama,

soledad sin imagen, sed sin labios.

Para acabar con todo,

oh mundo seco,

para acabar con todo.

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La despedida

Te digo adiós, y acaso te quiero todavía.
Quizá no he de olvidarte, pero te digo adiós.
No sé si me quisiste... No sé si te quería...
O tal vez nos quisimos demasiado los dos.

Este cariño triste, y apasionado, y loco,
me lo sembré en el alma para quererte a ti.
No sé si te amé mucho... no sé si te amé poco;
pero sí sé que nunca volveré a amar así.

Me queda tu sonrisa dormida en mi recuerdo,
y el corazón me dice que no te olvidaré;
pero, al quedarme solo, sabiendo que te pierdo,
tal vez empiezo a amarte como jamás te amé.

Te digo adiós, y acaso, con esta despedida,
mi más hermoso sueño muere dentro de mí...
Pero te digo adiós, para toda la vida,
aunque toda la vida siga pensando en ti.

José Angel Buesa

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Para Diego Londoño, espero te guste  🕯🎀🍡🍬🍫🧁🍭🍩🍰

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Para Diego Londoño, espero te guste  🕯🎀🍡🍬🍫🧁🍭🍩🍰

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Solo tuya es

La sonrisa, un diamante en bruto

Es como el sol, aparece en sus mejores días

Acompañante inválida, dependiente del rostro fugaz, de los momentos

Con una forma asimétrica o simétrica según el portador

Un tesoro que a todos nos acompaña,

Capaz de ser encontrada por cualquier mortal

En cualquier momento
Ella es, y nos deja ser

Ella es, tuya y mía a la vez

Es como el viento, refresca

Tiene el superpoder de cambiar un momento lánguido y triste

En uno eufórico y jocoso

Se puede transformar en un grato recuerdo

Y permanecer, en la memoria, aquí y allá, o en ninguna parte

Ella genera eco en el universo

Puedes llamarla cuando quieras

Siempre estará allí para ti, incluso durante tus peores días
Puedes obsequiarla a quien quieras, no discrimina

La sonrisa es como tú, ella decide con quien y dónde estar

Ella permanece donde más le place

Expresa, habla sin hablar, enamora, ama y transforma

AUTOR (A) : YOP 🤣😎😁

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Para Deisy ... 💖🎶Porque sin hablar también se dicen cosas ..

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Para Deisy ... 💖🎶Porque sin hablar también se dicen cosas ..

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SILENCIO 😘🌹
Así como del fondo de la música
brota una nota
que mientras vibra crece y se adelgaza
hasta que en otra musica enmudece,
brota del fondo del silencio
otro silencio, aguda torre, espada,
y sube y crece y nos suspende
y mientras suben caen,
recuerdos, esperanzas
las pequeñas mentiras y las grandes,
y queremos gritar y en la garganta
se desvance el grito:
desembocamos al silencio
en donde los silencios enmudecen.

Octavio Paz

Un abrazo grande... Saludes a Milán ❤❤💕✨

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Sube a nacer conmigo, hermano.

Dame la mano desde la profunda
zona de tu dolor diseminado.
No volverás del fondo de las rocas.
No volverás del tiempo subterráneo.
No volverá tu voz endurecida.
No volverán tus ojos taladrados.
Mírame desde el fondo de la tierra,
labrador, tejedor, pastor callado:
domador de guanacos tutelares:
albañil del andamio desafiado:
aguador de las lágrimas andinas:
joyero de los dedos machacados:
agricultor temblando en la semilla:
alfarero en tu greda derramado:
traed a la copa de esta nueva vida
vuestros viejos dolores enterrados.
Mostradme vuestra sangre y vuestro surco,
decidme: aquí fui castigado,
porque la joya no brilló o la tierra
no entregó a tiempo la piedra o el grano:
señaladme la piedra en que caísteis
y la madera en que os crucificaron,
encendedme los viejos pedernales,
las viejas lámparas, los látigos pegados
a través de los siglos en las llagas
y las hachas de brillo ensangrentado.
Yo vengo a hablar por vuestra boca muerta.
A través de la tierra juntad todos
los silenciosos labios derramados
y desde el fondo habladme toda esta larga noche
como si yo estuviera con vosotros anclado,
contadme todo, cadena a cadena,
eslabón a eslabón, y paso a paso,
afilad los cuchillos que guardasteis,
ponedlos en mi pecho y en mi mano,
como un río de rayos amarillos,
como un río de tigres enterrados,
y dejadme llorar, horas, días, años,
edades ciegas, siglos estelares.

Dadme el silencio, el agua, la esperanza.

Dadme la lucha, el hierro, los volcanes.

Apegadme los cuerpos como imanes.

Acudid a mis venas y a mi boca,

Hablad por mis palabras y mi sangre.

(contadme mas de las que te gusta!)

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No te rindas

No te rindas, aún estás a tiempo
De alcanzar y comenzar de nuevo,
Aceptar tus sombras,
Enterrar tus miedos,
Liberar el lastre,
Retomar el vuelo.

No te rindas que la vida es eso,
Continuar el viaje,
Perseguir tus sueños,
Destrabar el tiempo,
Correr los escombros,
Y destapar el cielo.

No te rindas, por favor no cedas,

Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se esconda,
Y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma
Aún hay vida en tus sueños.

Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo
Porque lo has querido y porque te quiero
Porque existe el vino y el amor, es cierto.
Porque no hay heridas que no cure el tiempo.

Abrir las puertas,
Quitar los cerrojos,
Abandonar las murallas que te protegieron,
Vivir la vida y aceptar el reto,
Recuperar la risa,
Ensayar un canto,
Bajar la guardia y extender las manos
Desplegar las alas
E intentar de nuevo,
Celebrar la vida y retomar los cielos.

No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se ponga y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma,
Aún hay vida en tus sueños

Porque cada día es un comienzo nuevo,
Porque esta es la hora y el mejor momento.
Porque no estás sola...

Mario Benedetti.

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SOMOS MUJERES

Miradnos.
Somos la luz de nuestra propia sombra,
el reflejo de la carne que nos ha acompañado,
la fuerza que impulsa a las olas más minúsculas.

Somos el azar de lo oportuno,
la paz que termina con las guerras ajenas,
dos rodillas arañadas que resisten con valentía.

Miradnos.
Decidimos cambiar la dirección del puño
porque nosotras no nos defendemos:
nosotras luchamos.

Miradnos.
Somos, también, dolor,
somos miedo,
somos un tropiezo fruto de la zancadilla de otro
que pretende marcar un camino que no existe.
Somos, también, una espalda torcida,
una mirada maltratada, una piel obligada,
pero la misma mano que alzamos
abre todas las puertas,
la misma boca con la que negamos
hace que el mundo avance,
y somos las únicas capaces de enseñar
a un pájaro a volar.

Miradnos.
Somos música,
inabarcables, invencibles, incontenibles, inhabitables,
luz en un lugar que aún no es capaz de
abarcarnos, vencernos, contenernos, habitarnos,
porque la belleza siempre cegó los ojos
de aquel que no sabía mirar.

Nuestro animal es una bestia indomable
que dormía tranquila hasta que decidisteis
abrirle los ojos con vuestros palos,
con vuestros insultos, con este desprecio
que, oídnos:
no aceptamos.

Miradnos.
Porque yo lo he visto en nuestros ojos,
lo he visto cuando nos reconocemos humanas
en esta selva que no siempre nos comprende
pero que hemos conquistado.

He visto en nosotras
la armonía de la vida y de la muerte,
la quietud del cielo y del suelo,
la unión del comienzo y del fin,
el fuego de la nieve y la madera,
la libertad del sí y el no,
el valor de quien llega y quien se va,
el don de quien puede y lo consigue.

Miradnos,
y nunca olvidéis que el universo y la luz
salen de nuestras piernas.

Porque un mundo sin mujeres
no es más que un mundo vacío y a oscuras.
Y nosotras
estamos aquí
para despertaros
y encender la mecha.

- Elvira Sastre

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Frases que siempre le deben decir a una persona alta:

1."Eres muy alto, ¿eh?"
2."Los altos al final de la foto"

3."¿Algún día vas a parar de crecer?"

4."De pequeño/a eras el/la más alto/a de la clase fijo"
5."¿Hace más fresco por allá arriba?"
6."Caminas demasiado rápido"
7."No tienes problemas para coger nada de las estanterías" ¿pero...tendrás problemas para coger? :P
8. "Tú vas para modelo"
9. "¿Te cuesta encontrar pantalones?"
10. "¿Tus padres también son así de altos?"
11."Seguro que juegas a baloncesto"

¿Confirmas?