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No te rindas de Mario Benedetti

“No te rindas, aún estás a tiempo

de alcanzar y comenzar de nuevo,

aceptar tus sombras,

enterrar tus miedos,

liberar el lastre,

retomar el vuelo.

No te rindas que la vida es eso,

continuar el viaje,

perseguir tus sueños,

destrabar el tiempo,

correr los escombros,

y destapar el cielo.

No te rindas, por favor no cedas,

aunque el frío queme,

aunque el miedo muerda,

aunque el sol se esconda,

y se calle el viento,

aún hay fuego en tu alma,

aún hay vida en tus sueños,

porque la vida es tuya y tuyo también el deseo,

porque lo has querido y porque yo te quiero.

Porque existe el vino y el amor, es cierto,

porque no hay heridas que no cure el tiempo,

abrir las puertas,

quitar los cerrojos,

abandonar las murallas que te protegieron.

Vivir la vida y aceptar el reto,

recuperar la risa,

ensayar un canto,

bajar la guardia y extender las manos,

desplegar las alas,

e intentar de nuevo,

celebrar la vida y retomar los cielos.

No te rindas, por favor no cedas,

aunque el frío queme,

aunque el miedo muerda,

aunque el sol se ponga y se calle el viento,

aún hay fuego en tu alma,

aún hay vida en tus sueños,

porque cada día es un comienzo nuevo,

porque esta es la hora y el mejor momento,

porque no estás solo, porque yo te quiero”.

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¿Cuál es la lección más importante que debe aprender una mujer?

Que desde el día uno ella ya tiene todo lo que necesita consigo misma. Es el mundo el que la ha convencido de que no es así

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África, mi vínculo con la vida

África,

Dadora de vida,

De mi herencia negra,

De mis labios gruesos que cantan verdades,

De mi nariz ancha que respira libertad,

De mis manos grandes que escriben lo que pienso.

África,

Mi vínculo con la vida,

Mi vínculo con América.

África,

Que ni ella ni yo nos hemos conocido…

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El enamorado
Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,
lámparas y la línea de Durero,
las nueve cifras y el cambiante cero,
debo fingir que existen esas cosas.

Debo fingir que en el pasado fueron
Persépolis y Roma y que una arena
sutil midió la suerte de la almena
que los siglos de hierro deshicieron.

Debo fingir las armas y la pira
de la epopeya y los pesados mares
que roen de la tierra los pilares.

Debo fingir que hay otros. Es mentira.
Sólo tú eres. Tú, mi desventura
y mi ventura, inagotable y pura.

Jorge Luis Borges

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Deténte, sombra de mi bien esquivo,
imagen del hechizo que más quiero,
bella ilusión por quien alegre muero,
dulce ficción por quien penosa vivo.

Si al imán de tus gracias atractivo
sirve mi pecho de obediente acero,
¿para qué me enamoras lisonjero,
si has de burlarme luego fugitivo?

Mas blasonar no puedes satisfecho
de que triunfa de mí tu tiranía;
que aunque dejas burlado el lazo estrecho

que tu forma fantástica ceñía,
poco importa burlar brazos y pecho
si te labra prisión mi fantasía.

sor juana ines de la cruz

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Daniel Peñalver Dominguez  EL NIÑO QUE GRITABA: ¡AHÍ VIENE EL LOBO!, de  Guillermo Cabrera Infante                       Un niño gritaba siempre “¡Ahí viene el lobo! ¡Ahí viene el lobo!” a su familia. Como vivían en la ciudad no debían temer al lobo, que no habita en climas tropicales. Asombrado por el a todas luces infundado temor al lobo, pregunté a un fugitivo retardado que apenas podía correr con sus muletas tullidas por el reuma. Sin dejar de mirar atrás y correr adelante, el inválido me explicó que el niño no gritaba ahí viene el lobo sino ahí viene Lobo, que era el dueño de casa de inquilinato, quintopatio o conventillo donde vivían todos sin (poder o sin querer) pagar la renta. Los que huían no huían del lobo, sino del cobro –o más bien, huían del pago.                             

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Daniel Peñalver Dominguez  EL NIÑO QUE GRITABA: ¡AHÍ VIENE EL LOBO!, de  Guillermo Cabrera Infante                       Un niño gritaba siempre “¡Ahí viene el lobo! ¡Ahí viene el lobo!” a su familia. Como vivían en la ciudad no debían temer al lobo, que no habita en climas tropicales. Asombrado por el a todas luces infundado temor al lobo, pregunté a un fugitivo retardado que apenas podía correr con sus muletas tullidas por el reuma. Sin dejar de mirar atrás y correr adelante, el inválido me explicó que el niño no gritaba ahí viene el lobo sino ahí viene Lobo, que era el dueño de casa de inquilinato, quintopatio o conventillo donde vivían todos sin (poder o sin querer) pagar la renta. Los que huían no huían del lobo, sino del cobro –o más bien, huían del pago.                             

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RÍO DE LOS SUEÑOS, de Gustavo Sainz

Yo, por ejemplo, misántropo, hosco, jorobado, pudrible, inocuo exhibicionista, inmodesto, siempre desabrido o descortés o gris o tímido según lo torpe de la metáfora, a veces erotómano, y por si fuera poco, mexicano, duermo poco y mal desde hace muchos meses, en posiciones fetales, bajo gruesas cobijas, sábanas blancas o listadas, una manta eléctrica o al aire libre, según el clima, pero eso sí, ferozmente abrazado a mi esposa, a flote sobre el río de los sueños.

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Síndrome (Mario Benedetti)
Todavía tengo casi todos mis dientes
casi todos mis cabellos y poquísimas canas
puedo hacer y deshacer el amor
trepar una escalera de dos en dos
y correr cuarenta metros detrás del ómnibus
o sea que no debería sentirme viejo
pero el grave problema es que antes
no me fijaba en estos detalles.

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A un general (Julio Cortázar)
Región de manos sucias de pinceles sin pelo
de niños boca abajo de cepillos de dientes
Zona donde la rata se ennoblece
y hay banderas innúmeras y cantan himnos
y alguien te prende, hijo de puta,
una medalla sobre el pecho
Y te pudres lo mismo.

# data[].attributes.body
Aquí (Octavio Paz)

Mis pasos en esta calle

Resuenan

En otra calle

Donde

Sigo mis pasos

Pasar en esta calle

Donde

Sólo es real la niebla.

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¡Mis islas!

Alternan los marítimos pinares
con altos limoneros olorosos
y los lánguidos verdes platanares
con los castaños por la edad rugosos.

çUna vereda en el riscal bravío
se desliza entre zarzas y piteras,
del hondo valle al blanco caserío
que domina las cumbres altaneras.

Se descubren las islas adyacentes
desde un peñón escueto y descarnado,
dibujándose azules y atrayentes
a la sombra del Teide coronado;
y las isleñas naves que ligeras
desplegando sus alas blanquecinas,
son fieles y constantes mensajeras
entre las siete atlánticas ondinas.

Se ve cruzar y trasponer las lomas
al rumor cadencioso de su vuelo.
numerosas bandadas de palomas
que dibujan sus alas en el cielo;
como se ve la nave peregrina
que deja dos estelas en la bruma:
la del vapor, como fugaz neblina,
la de la quilla, como blanca espuma.

Y extendiendo la vista por sus playas
se divisa en las puntas más remotas
los escombros de viejas atalayas
donde tienen sus nidos las gaviotas.

¡Cuántas veces miré de aquella altura
el mar de Tenerife, el mar isleño,
que hoy recuerdo con toda su hermosura
y con todo el encanto de un ensueño!

Porque aquella es mi patria idolatrada,
una patria concreta y definida,
y no habrá nunca poderosa espada
que la acorte, la aumente o la divida.

No tiene la frontera artificiosa
que en los tratados fija a las naciones
la diplomacia ruin y cautelosa
o el terrible poder de los cañones;
la suya la marcó Naturaleza,
nunca sujeta a leyes arbitrarias,
desde que canta el mar la gentileza
del espléndido grupo de Canarias.

Islas amadas, adorable cuna
que me otorgó la bienhechora suerte,
ya no quiero más gloria y más fortuna
que en sus montañas esperar la muerte!

# data[].attributes.body
¡Mis Islas!

París, Octubre 1910
En el piélago inmenso del Atlántico
entre celajes y olas y rompientes
que las arrullan con su eterno cántico
y las bordan de espumas refulgentes,
brotaron como Venus de las ondas
las islas más hermosas del planeta,
coronadas de nieves y de frondas,
acariciadas por la brisa inquieta.

Son mis Siete, mis islas adoradas,
que no se apartan de la mente mía
ni en las horas de luchas enconadas
ni en plena noche ni a la luz del día,
porque ellas guardan en su santo seno
cenizas que venera mi memoria
y por ellas mi espíritu está lleno
del ideal de Humanidad y gloria

No importan la distancia ni el olvido
ni constantes y negros sinsabores
para pensar en ellas conmovido,
porque son el amor de mis amores.

¡Si a todas horas las estoy mirando!
¡si estoy viendo sus playas y su cielo!
¡si cuando muera, moriré pensando
que ellas han sido mi mayor anhelo!

Mi anhelo, mi ilusión, mi fantasía
es verlas de verdad, vivir en ellas,
aunque sea no más que un solo día,
contemplando su sol y sus estrellas;
el sol y las estrellas rutilantes
que doran sus campiñas y sus montes
con los reflejos vivos y constantes
que no tienen en otros horizontes:
ni en la región que ve desvanecidas
las risueñas auroras boreales,
ni en las aguas del trópico encendidas,
ni en las fértiles tierras tropicales;
porque no hay en los ámbitos del mundo
otro cielo más claro y purpurino,
cuando surge del mal el sol fecundo,
cuando brilla el lucero vespertino,
cuando alumbran los astros brilladores
o el ígneo corazón del Universo
o la luna de rayos tembladores
el paisaje en colores más diverso:
un suelo pedregoso y calcinado,
volcánicos relieves puntiagudos,
manchas verdes que esmaltan el collado,
ermitas blancas, campanarios mudos;
ya un jardín, una huerta, una espesura,
ya el árido escarpado de un torrente,
acá un laurel de regia vestidura
allá entre arbustos parladora fuente.
(Sucédense entre chopos y tuneras
la meseta, el barranco, el precipicio,
y corren por colinas y laderas
los perros sin bozal de don Patricio)

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Todo se imaginó Superman, menos que caería derrotado en aquella playa caliente y que su cuerpo fundido, serviría después para hacer tres docenas de tornillos de acero, de regular calidad
FUNDICIÓN Y FORJA, Jairo Aníbal Niño

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Dormí y soñé con… de Rabindranath Tagore

“Dormí y soñé que la vida era alegría.

Desperté y vi que la vida era servicio.

Serví y descubrí que en el servicio se encuentra la alegría.

¡Qué forma tan breve y tan poética de subrayar

la importancia del servicio!”

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Carpe Diem de Walt Whitman

“No dejes que termine sin haber crecido un poco,

sin haber sido un poco más feliz,

sin haber alimentado tus sueños.

No te dejes vencer por el desaliento.

No permitas que nadie

te quite el derecho de

expresarte que es casi un deber.

No abandones tus ansias de hacer de tu vida

algo extraordinario…

No dejes de creer que las palabras, la risa y la poesía

sí pueden cambiar el mundo…

Somos seres, humanos, llenos de pasión.

La vida es desierto y también es oasis.

Nos derriba, nos lastima, nos convierte en

protagonistas de nuestra propia historia…

Pero no dejes nunca de soñar,

porque sólo a través de sus sueños

puede ser libre el hombre.

No caigas en el peor error, el silencio.

La mayoría vive en un silencio espantoso.

No te resignes…

No traiciones tus creencias. Todos necesitamos

aceptación, pero no podemos remar en

contra de nosotros mismos.

Eso transforma la vida en un infierno.

Disfruta el pánico que provoca tener

la vida por delante…

Vívela intensamente,

sin mediocridades.

Piensa que en ti está el futuro y en

enfrentar tu tarea con orgullo, impulso

y sin miedo.

Aprende de quienes pueden enseñarte…

No permitas que la vida

te pase por encima

sin que la vivas…”

# data[].attributes.body
No me pegues​

No me pegues que me duelen​

el alma y el corazón,

no soy un objeto que usas,​

ni tu propiedad, señor.

Cicatrices me has dejado​

en la mente y en el cuerpo,

creyendo que soy tu esclava,​

pensando que eres mi dueño.

No me pegues que sufriendo​

me paso la noche entera

y mi amor va agonizando​

en la oscuridad más negra.

Me lastiman tus vocablos,​

tus golpes enfrían mi alma,

violencia verbal y física​

sobre mi cuerpo se lanzan.

Noto tu mirar de fuego​

quemando mis emociones,

me observas con aversión​

embriagado en tus licores.

Tus gritos llenan la casa,​

los niños miran y lloran,

me aporreas sin piedad,​

tirando y rompiendo cosas.

Y de pronto, entre tus manos,

mi cuerpo yace sin vida.​

Pégame que ya no siento

ni me duelen las heridas�​

Fabiana Piceda​

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. Mi árbol pequeño (Antonio García Teijeiro)

Mi árbol tenía

sus ramas de oro.

Un viento envidioso

robó mi tesoro.

Hoy no tiene ramas

Hoy no tiene sueños

mi árbol callado

mi árbol pequeño.

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``Caminante no hay camino´´

Antonio Machado

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(Alejandra Pizarnik)

Mata su luz un fuego abandonado.
Sube su canto un pájaro enamorado.
Tantas criaturas ávidas en mi silencio y esta pequeña lluvia que me acompaña.

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(Julio Cortázar)

Región de manos sucias de pinceles sin pelo de niños boca abajo de cepillos de dientes
Zona donde la rata se ennoblece y hay banderas innúmeras y cantan himnos y alguien te prende, hijo de puta, una medalla sobre el pecho
Y te pudres lo mismo.

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Jonathan Swift

“(…)En otra conversación Su Majestad recapituló todo lo que yo le había dicho y arribó a la siguiente conclusión: “Mi pequeño amigo Grildrig: has hecho una admirable exposición sobre tu país, sobre su historia, sus instituciones, su cultura, su religión y sus costumbres. Has probado con absoluta claridad que la ignorancia, la pereza y el odio son los ingredientes apropiados para formar un legislador; que quieres mejor explican, interpretan y aplican las leyes son aquellos cuyos intereses y habilidades residen en pervertirlas, confundirlas y eludirlas. Observo en tu patria algunos rasgos de una institución que en su origen pudo haber sido tolerable; pero la mitad ha sido borrada, y el resto, manchado por corrupciones. De lo que has dicho resulta que en tu país no se requiere perfección alguna para aspirar a alguna posición, y mucho menos que los hombres sean ennoblecidos por sus virtudes; los sacerdotes ascendidos por su piedad o sabiduría; los soldados, por su comportamiento y valor; los jueces, por su integridad; los senadores, por el amor a su patria; y los consejeros, por su prudencia. (…)

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RAMÓN GÓMEZ DE LA SERNA

El doctor Alejo murió asesinado. Indudablemente murió estrangulado. Nadie había entrado en la casa, indudablemente nadie, y aunque el doctor dormía con el balcón abierto, por higiene, era tan alto su piso que no era de suponer que por allí hubiese entrado el asesino. La policía no encontraba la pista de aquel crimen, y ya iba a abandonar el asunto, cuando la esposa y la criada del muerto acudieron despavoridas a la Jefatura. Saltando de lo alto de un armario había caído sobre la mesa, las había mirado, las había visto, y después había huido por la habitación, una mano solitaria y viva como una araña. Allí la habían dejado encerrada con llave en el cuarto.

Llena de terror, acudió la policía y el juez. Era su deber. Trabajo les costó cazar la mano, pero la cazaron y todos le agarraron un dedo, porque era vigorosa corno si en ella radicase junta toda la fuerza de un hombre fuerte. ¿Qué hacer con ella? ¿Qué luz iba a arrojar sobre el suceso? ¿Cómo sentenciarla? ¿De quién era aquella mano? Después de una larga pausa, al juez se le ocurrió darle la pluma para que declarase por escrito. La mano entonces escribió: «Soy la mano de Ramiro Ruiz, asesinado vilmente por el doctor en el hospital y destrozado con ensañamiento en la sala de disección. He hecho justicia».

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Antonio Nella Castro

Montaba a la mañana el sillonero
con el último mate en los pellones
y salía, ganándole a los peones,
puro brillo de plata en el apero.
Y cuando el sol caía en el potrero,
entre mulas, arneses y jergones,
regresaba cortando callejones
con todo el horizonte en el sombrero.
Hoy que habito en un ser deshabitado
y al que miro vaciado como un higo,
borró los pasos por donde has andado.
Y te salgo a buscar, padre y amigo,
pues sé que estás aquí y te has quedado
para irte sólo si te vas conmigo.

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``Busca y anhela el sosiego´´

Rosalía de Castro

# data[].attributes.body
``Procura desmentir los elogios´´
Sor Juana Inés de la Cruz

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Amor eterno. Gustavo Adolfo Bécquer.
Podrá nublarse el sol eternamente;
Podrá secarse en un instante el mar;
Podrá romperse el eje de la Tierra
Como un débil cristal.
¡Todo sucederá! Podrá la muerte
Cubrirme con su fúnebre crespón;
Pero jamás en mí podrá apagarse
La llama de tu amor.

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Texto recitado de John Keats.

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``Amor constante más allá de la muerte´´

Francisco de Quevedo

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Relato de un náufrago.

Fue el primer animal que vi, casi treinta horas después de estar en la balsa. La aleta de un tiburón infunde terror porque uno conoce la voracidad de la fiera. Pero realmente nada parece más inofensivo que la aleta de un tiburón. No parece algo que formara parte de un animal, y menos de una fiera. Es verde y áspera, como la corteza de un árbol. Cuando la vi pasar orillando la borda, tuve la sensación de que tenía un sabor fresco y un poco amargo, como el de una corteza vegetal. Eran más de las cinco. El mar estaba sereno al atardecer. Otros tiburones se acercaron a la balsa, pacientemente, y estuvieron merodeando hasta cuando anocheció por completo. Ya no había luces, pero los sentía rondar en la oscuridad, rasgando la superficie tranquila con el filo de sus aletas.

Desde ese momento no volví a sentarme en la borda después de las cinco de la tarde, Mañana, pasado mañana y aun dentro de cuatro días, tendría suficiente experiencia para saber que los tiburones son unos animales puntuales: llegarían un poco después de las cinco y desaparecerían con la oscuridad.

Al atardecer, el agua transparente ofrece un hermoso espectáculo. Peces de todos los colores se acercaban a la balsa. Enormes peces amarillos y verdes; peces rayados de azul y rojo, redondos, diminutos, acompañaban la balsa hasta el anochecer. A veces había un relámpago metálico, un chorro de agua sanguinolenta saltaba por la borda y los pedazos de un pez destrozado por el tiburón flotaban un segundo junto a la balsa. Entonces una incalculable cantidad de peces menores se precipitaban sobre los desperdicios. En aquel momento yo habría vendido el alma por el pedazo más pequeño de las sobras del tiburón...

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Por Baltasar Gracián. Un fragmento para pensar.

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Volverán las oscuras golondrinas

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Volverán las oscuras golondrinas - Gustavo Adolfo Bécquer - Poemas de amor

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Microrrelato:
Todas las mañanas llego a la oficina, me siento, enciendo la lámpara, abro el portafolios y, antes de comenzar la tarea diaria, escribo una línea en la larga carta donde, desde hace catorce años, explico minuciosamente las razones de mi suicidio.

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Fragmento de la carta ``La muerte no es el final´´

La muerte no es nada, sólo he pasado a la habitación de al lado.
Yo soy yo, vosotros sois vosotros.
Lo que somos unos para los otros seguimos siéndolo
Dadme el nombre que siempre me habéis dado. Hablad de mí como siempre lo habéis hecho.
No uséis un tono diferente. No toméis un aire solemne y triste.
Seguid riendo de lo que nos hacía reír juntos. Rezad, sonreíd, pensad en mí.
Que mi nombre sea pronunciado como siempre lo ha sido, sin énfasis de ninguna clase, sin señal de sombra.
La vida es lo que siempre ha sido. El hilo no se ha cortado.
¿Por qué estaría yo fuera de vuestra mente? ¿Simplemente porque estoy fuera de vuestra vista?
Os espero; No estoy lejos, sólo al otro lado del camino.
¿Veis? Todo está bien.

San Agustín de Hipona

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ARIANA LUIS PÉREZ
TODO ES TAN SIMPLE

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ARIANA LUIS PÉREZ
COVID-19

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ARIANA LUIS PÉREZ
REGRESO AL MAR

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Día 15 de 365

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“Si piensas que la aventura es peligrosa, prueba la rutina.
ES MORTAL”

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“No hay que apagar la luz del otro para lograr que brille la nuestra”

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“Siempre es el momento apropiado para hacer lo correcto”

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“El odio es la venganza de un cobarde intimidado”

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"If You Can", Hanna Rybak.

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Poema recitado:
"Si tú me olvidas", Pablo Neruda.

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Si tu me olvidas - Pablo Neruda - Recitado por Feneté - If you forget me

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Fragmento de un libro recitado:
"La resistencia", Ernesto Sabato.

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Ernesto Sabato - La resistencia (fragmento)

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Fragmento de una novela:
"Cartas a un joven novelista", Vargas Llosa.

En eso consiste la autenticidad o sinceridad del novelista: en aceptar sus propios demonios y en servirlos a la medida de sus fuerzas. El novelista que no escribe sobre aquello que en su fuero recóndito lo estimula y exige, y fríamente escoge asuntos o temas de una manera racional, porque piensa que de este modo alcanzará mejor el éxito, es inauténtico y lo más probable es que, por ello, sea también un mal novelista (aunque alcance el éxito) [...] Los escritores que rehúyen sus propios demonios y se imponen ciertos temas, porque creen que aquéllos no son lo bastante originales o atractivos, y estos últimos sí, se equivocan garrafalmente.

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Poema:
"Por siempre", Mario Benedetti.

Si la esmeralda se opacara,
si el oro perdiera su color,
entonces, se acabaría
nuestro amor.

Si el sol no calentara,
si la luna no existiera,
entonces, no tendría
sentido vivir en esta tierra
como tampoco tendría sentido
vivir sin mi vida,
la mujer de mis sueños,
la que me da la alegría…

Si el mundo no girara
o el tiempo no existiese,
entonces, jamás moriría
Jamás morirías
tampoco nuestro amor…
pero el tiempo no es necesario
nuestro amor es eterno
no necesitamos del sol
de la luna o los astros
para seguir amándonos…

Si la vida fuera otra
y la muerte llegase
entonces, te amaría
hoy, mañana…
por siempre…
todavía.

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Microrrelato:
"Carta del enamorado", Juan José Millás.

Hay novelas que aun sin ser largas no logran comenzar de verdad hasta la página 50 o la 60. A algunas vidas les sucede lo mismo. Por eso no me he matado antes, señor juez.

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Microrrelato

# data[].attributes.body
Microrrelato

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Poema recitado

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NO TE RINDAS - Mario Benedetti [Poesía recitada por María Escámez]

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Fragmento de la novela de Carmen Martín Gaite
Lo raro es vivir

Es que todo es muy raro, en cuanto te fijas un poco. Lo raro es vivir. Que estemos aquí sentados y se nos oiga, poner una frase detrás de otra sin mirar ningún libro, que no nos duela nada, que lo que bebemos entre por el camino correcto que es y sepa cuándo tiene que torcer, que nos alimente el aire y a otros ya no, que según el antojo de las vísceras nos den ganas de hacer una cosa o la contraria y que de esas ganas dependa a lo mejor el destino, es mucho a la vez, tú, no se abarca, y lo más raro es que lo encontremos normal.

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Fragmento de la novela de Cristina Pero Rossi
Desastres íntimos

Nos reunimos los fines de semana,antes del domingo,estúpido domingo,el día más triste y pesaroso.El domingo es un día clausurado:la realidad está ahí,sin esperanza,sin adornos,es decir,sin arte.A lo sumo,se puede dormir un rato más,entre el ruido de la ducha del vecino,del ascensor cargado de niños(los niños están sueltos los domingos,y nadie sabe que puede ocurrir con tanta explosión de hormonas)o del teléfono,que siempre suena para anunciar la visita ritual de los suegros,un aniversario olvidado o la enfermedad de la tía abuela que,entre otras cosas,ya tiene ochenta años.El peso de la realidad,eso es el domingo:cuando uno tiene la irremediable comprobación de que el apartamento es pequeño para cuatro personas,de que la falta de espacio crea hostilidad (o la manifiesta),de que se puede comer paella o cordero al horno,de que si se va al cine con el marido una se siente sola...

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Texto recitado

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Espiral (Microcuento de suspenso) Enrique Anderson Imbert - Voz humana

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Ludmila Escobar Fragmento del libro "¿Águila o Sol?" escrito por Octavio Paz. 

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Ludmila Escobar Fragmento del libro "¿Águila o Sol?" escrito por Octavio Paz. 

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Hace años, con piedrecitas, basuras y yerbas, edifiqué Tilantlán. Recuerdo la muralla, las puertas amarillas con el signo digital, las calles estrechas y malolientes que habitaba una plabe ruidosa, el verde Palacio de Gobierno y la roja Casa de los Sacrificios, abierta como una palma, con sus cinco grandes templos y sus calzadas innumerables […] Sus moradores –astutos, ceremoniosos y coléricos- adoraban a las Manos, que los habían hecho, pero temían a los Pies, que podían destruirlos. Su teología, y los renovados sacrificios con que intentaron comprar el amor de las Primeras y asegurarse la benevolencia de los Últimos, no evitaron que una alegre mañana mi pie derecho los aplastara, con su historia, su aristocracia feroz, sus motines, su lenguaje sagrado, sus canciones populares y su teatro ritual. Y sus sacerdotes jamás sospecharon que Pies y Manos no eran sino las extremidades de un mismo dios.

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"Pablo Neruda / Un hombre anda bajo la luna"

Pena de mala fortuna
que cae en mi alma y la llena.
Pena.
Luna.
.
Calles blancas, calles blancas.
Siempre ha de haber luna cuando
por ver si la pena arranco,
ando
y ando.
.
Recuerdo el rincón oscuro
en que lloraba en mi infancia.
-Los líquenes en los muros.
-Las risas a la distancia.
.
Sombra. Silencio. Una voz
que se perdia.
La lluvia en el techo. Atroz
lluvia que siempre caía,
y mi llanto, húmeda voz
que se perdía.
.
Se llama y nadie responde.
Se anda por seguir andando.
Andar, andar. ¿hacia donde?
¿y hasta cuando?
.
Amor perdido y hallado
y otra vez la vida trunca.
Lo que siempre se ha buscado
no debiera hallarse nunca.
.
Uno se cansa de amar.
Uno vive y se ha de ir.
Soñar. ¿para que soñar?
Vivir. ¿para que vivir?
.
Siempre ha de haber calles blancas
cuando por la tierra grande
por ver si la pena arranca
ande
y ande.
.
Ande en noches sin fortuna
bajo el vellón de la luna,
como las almas en pena.
.
Pena de mala fortuna
que cae en mi alma y la llena.
Pena.
Luna
....

# data[].attributes.body
"Jorge Luis Borges / Los Espejos"

Yo que sentí el horror de los espejos
no sólo ante el cristal impenetrable
donde acaba y empieza, inhabitable,
un imposible espacio de reflejos

sino ante el agua especular que imita
el otro azul en su profundo cielo
que a veces raya el ilusorio vuelo
del ave inversa o que un temblor agita

Y ante la superficie silenciosa
del ébano sutil cuya tersura
repite como un sueño la blancura
de un vago mármol o una vaga rosa,

Hoy, al cabo de tantos y perplejos
años de errar bajo la varia luna,
me pregunto qué azar de la fortuna
hizo que yo temiera los espejos.

Espejos de metal, enmascarado
espejo de caoba que en la bruma
de su rojo crepúsculo disfuma
ese rostro que mira y es mirado,

Infinitos los veo, elementales
ejecutores de un antiguo pacto,
multiplicar el mundo como el acto
generativo, insomnes y fatales.

Prolonga este vano mundo incierto
en su vertiginosa telaraña;
a veces en la tarde los empaña
el Hálito de un hombre que no ha muerto.

Nos acecha el cristal. Si entre las cuatro
paredes de la alcoba hay un espejo,
ya no estoy solo. Hay otro. Hay el reflejo
que arma en el alba un sigiloso teatro.

Todo acontece y nada se recuerda
en esos gabinetes cristalinos
donde, como fantásticos rabinos,
leemos los libros de derecha a izquierda.

Claudio, rey de una tarde, rey soñado,
no sintió que era un sueño hasta aquel día
en que un actor mimó su felonía
con arte silencioso, en un tablado.

Que haya sueños es raro, que haya espejos,
que el usual y gastado repertorio
de cada día incluya el ilusorio
orbe profundo que urden los reflejos.

Dios (he dado en pensar) pone un empeño
en toda esa inasible arquitectura
que edifica la luz con la tersura
del cristal y la sombra con el sueño.

Dios ha creado las noches que se arman
de sueños y las formas del espejo
para que el hombre sienta que es reflejo
y vanidad. Por eso no alarman.

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Cuando en sesiones dulces y calladas... (William Shakespeare)

Cuando en sesiones dulces y calladas
hago comparecer a los recuerdos,
suspiro por lo mucho que he deseado
y lloro el bello tiempo que he perdido,
la aridez de los ojos se me inunda
por los que envuelve la infinita noche
y renuevo el plañir de amores muertos
y gimo por imágenes borradas.
Así, afligido por remotas penas,
puedo de mis dolores ya sufridos
la cuenta rehacer, uno por uno,
y volver a pagar lo ya pagado.
Pero si entonces pienso en ti, mis pérdidas
se compensan, y cede mi amargura.

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"Tal vez, un día de estos" de Marwan. Texto recitado

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Fe mía (Pedro Salinas)

No me fío de la rosa

de papel,

tantas veces que la hice

yo con mis manos.

Ni me fío de la otra

rosa verdadera,

hija del sol y sazón,

la prometida del viento.

De ti que nunca te hice,

de ti que nunca te hicieron,

de ti me fío, redondo

seguro azar.

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Aprenderas -Carta a un amigo- William Shakespeare (Maravilloso texto)

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Microrrelato de Anderson Imbert: El suicida (Una minificción irónica) 🔫 🔫 🔫 🔫

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FEDERICO GARCÍA LORCA "Lluvia". Recitado por Joan Mora.

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“Yo la adoro a Jane Austen”- Isabel del Valle

—Te equivocas, cariño. Tengo el más alto respeto por tus nervios. Son mis más viejos amigos. Al menos te he escuchado hablar de ellos considerablemente en los últimos veinte años.

—¡Ah, no entiendes cuánto sufro!

—Pero espero que lo superes y vivas para ver a muchos jóvenes con rentas de cuatro mil libras al año llegar a este vecindario.

—No importará, pues aunque vengan veinte seguirás rehusándote a visitarlos.

—Confía, querida, en que cuando vengan veinte, visitaré a cada uno de ellos.

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Ojalá- Poema visual

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Un sueño, de Jorge Luis Borges

En un desierto lugar del Irán hay una no muy alta torre de piedra, sin puerta ni ventana. En la única habitación (cuyo piso es de tierra y que tiene la forma de círculo) hay una mesa de maderas y un banco. En esa celda circular, un hombre que se parece a mi escribe en caracteres que no comprendo un largo poema sobre un hombre que en otra celda circular escribe un poema sobre un hombre que en otra celda circular…El proceso no tiene fin y nadie podrá leer lo que los prisioneros escriben.

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Microrrelato: "Una decisión de amor", Jordi Álvarez.

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Microrrelatos: Capítulo 7 Una decisión de amor

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ARIANA LUIS PÉREZ

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PABLO NERUDA!!  Poema 20 - Puedo escribir los versos mas tristes esta noche.....

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ARIANA LUIS PÉREZ

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"Poemas de la Isla", Josefina de la Torre.

Pero no me dejes sola.
Dime palabras y ritmos
y gestos para el alcance
y voces acompasadas.
Pero no me dejes sola.
No es presencia ni vaivén
ni caminito seguro
ni ruedecitas del aire
ni luz, ni sol, ni mañana.
Es un presente, constante,
aquí, cerca, más, despierto,
vivo, alerta, repetido,
único instinto posible.
Dime tu palabra intacta
de luz repetida y libre.
Pero no me dejes sola.

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ARIANA LUIS PÉREZ

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ARIANA LUIS PÉREZ

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"Vivo el presente", J.Segarra
Este es el presente,
Pasado y futuro existen sólo en la mente.
Acepto la salud,la abundancia y la prosperidad en mi vida.
Cambiar el mundo comienza con el propio proceso personal de cambiarme a mi mismo.
El único lugar donde puedo empezar es donde estoy y la única vez en que puedo comenzar siempre es ahora.

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ARIANA LUIS PÉREZ

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Un cuento de terror.

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"Marianela", Benito Pérez Galdós.

– ¿Brilla el sol, Nela? Aunque me digas que sí, no lo entenderé, porque no se lo que es brillar.

– Brilla mucho, sí, señorito mío. ¿Y a ti qué te importa eso? El sol es muy feo. No se le puede mirar a la cara.

– ¿Porque?

– Porque duele.

– ¿Que duele?

– La vista. ¿Que sientes cuando estás alegre?

– ¿Cuándo estoy libre, contigo, solos los dos en el campo?

– Sí.

– Pues siento que nace dentro del pecho una frescura, una suavidad dulce…

– ¡Madre de Dios! Pues ya sabes como brilla el sol.

– Con frescura.

– No, tonto.

– ¿Pues con qué?

– Con eso.

– Con eso; ¿y qué es eso?

-Eso – afirmo nuevamente la Nela con acento de la más firme convicción.

– Ya veo que esas cosas no se pueden explicar. Antes tenía la idea que era de día cuando la gente hablaba, y de noche, cuando la gente callaba y cantaban los gallos.Ahora creo que es de día cuando estamos juntos tu y yo; y es de noche cuando nos separamos.

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"Historia de dos ciudades", Charles Dickens.

«Era el mejor de los tiempos, era el peor de los tiempos, era la edad de la sabiduría, era la edad de la insensatez, era la época de la creencia, era la época de la incredulidad, era la estación de la luz, era la estación de la oscuridad, era la primavera de la esperanza, era el invierno de la desesperación»

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"Mi voz",Oscar Wilde.
En este mundo inquieto,moderno,apresurado,
tomamos todo aquello que nuestro corazón deseaba -tú y yo,y ahora las velas blancas de nuestro barco están arriadas y agotada la carga del navío.

Por ello,prematuras empalidecen  mis mejillas,pues el llorar es mi contento huido y el dolor ha apagado el rosa de mi boca y la ruina corre las cortinas de lecho.

Pero toda esta vida atiborrada ha sido para ti solamente una lira,un laúd,el encanto sutil del violonchelo,la música del mar que duerme,mímico eco,en su concha marina.

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"Ya ha llegado Matilda", Willmouse.

¡Ah, el timbre! ¡Ya ha llegado! ¡Es ella! ¡Matilda! ¡Qué guapa estás! Yo diría que ese vestido rojo te sienta maravillosamente. ¿Te has hecho algo en el pelo? Sí, estás guapísima, como siempre. Me gusta ese perfume nuevo. ¿No traes maleta? Bueno, no importa. Siéntate, siéntate… ¿Quieres un té? Ah, claro, con leche. Y dos terrones de azúcar, ya lo sé… Es maravilloso tenerte de nuevo en casa, Matilda. No sé qué haría sin ti. Esta semana que has estado fuera me he sentido perdido y triste, y apenas he comido nada. Créeme: cuando te llamo “mi vida”, no exagero ni una pizca. ¿Quieres darte un baño? Ah, buena idea. Ahora te llevo toallas limpias. Hay sales perfumadas en la estantería, Matilda. ¿Las ves? Aquí te dejo las toallas… No te quedes dormida en la bañera, que te conozco. Mientras, voy a preparar algo de cena… Oh, vaya, el teléfono. ¿Sí? Dígame. […] Oh, debe de haberse equivocado, señor. Debe de tratarse de una lamentable confusión. Con toda seguridad no se trata de mi esposa, señor, porque en estos momentos está aquí en casa, dándose un baño… Es un error, señor. Buenas noches. Matilda, acaban de llamar del tanatorio… ¡Qué confusión tan desagradable…! Decían que estabas… ¿Puedo entrar, Matilda? Matilda. Matilda. ¿Estás ahí, Matilda…?

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"Cada vez que pienso en ti", anónimo.

Cada vez que pienso en ti,

mis ojos rompen en llanto;

y muy triste me pregunto,

¿por qué te quiero tanto?

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Fragmento de "El Cantar de Mio Cid", Anónimo.
He aquí que dos caballeros entraron en la corte; al uno dicen Ojarra, de Navarra embajador, al otro Iñigo Jiménez, del infante de Aragón. Besan las manos al rey don Alfonso, piden sus hijas a mío Cid el Campeador, para ser reinas de Navarra y de Aragón y que se las diesen con honra y bendición

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Fragmento de "Don Quijote de la Mancha", Miguel de Cervantes Saavedra.
LO VEROSÍMIL ES LO PERFECTO. (página 491)
Pues ¿qué hermosura puede haber, o qué proporción de partes con el todo y del todo con las partes, en un libro o fábula donde un mozo de diez y seis años da una cuchillada a un gigante como una torre y le divide en dos mitades, como si fuera de alfeñique, y que cuando nos quieren pintar una batalla, después de haber dicho que hay de la parte de los enemigos un millón de competientes, como sea contra ellos el señor del libro, forzosamente, mal que nos pese, habemos de entender que el tal caballero alcanzó la vitoria por solo el valor de su fuerte brazo? Pues ¿qué diremos de la facilidad con que una reina o emperatriz heredera se conduce en los brazos de un andante y no conocido caballero? ¿Qué ingenio, si no es del todo bárbaro e inculto, podrá contentarse leyendo que una gran torre llena de caballeros va por la mar adelante, como nave con próspero viento, y hoy anochece en Lombardía y mañana amanezca en tierras del Preste Juan de las Indias, o en otras que ni las describió Tolomeo ni las vio Marco Polo? Y si a esto se me respondiese que los que tales libros componen los escriben como cosas de mentira y que, así, no están obligados a mirar en delicadezas ni verdades, responderles hía yo que tanto la mentira es mejor cuanto más parece verdadera y tanto más agrada cuanto tiene más de lo dudoso y posible. Hanse de casar las fábulas mentirosas con el entendimiento de los que las leyeren, escribiéndose de suerte que facilitando los imposibles, allanando las grandezas, suspendiendo los ánimos, admiren, suspendan, alborocen y entretengan, de modo que anden a un mismo paso la admiración y la alegría juntas; y todas estas cosas no podrá hacer el que huyere de la verosimilitud y de la imitación, en quien consiste la perfección de lo que se escribe.

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Fragmento del libro: "Tú y otros desastres naturales", María Martínez.

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El cantar de gesta.
Cantar de gesta es un género narrativo escrito en verso en la Edad Media, perteneciente a la épica que narra las hazañas de un héroe cuyas virtudes representan modelos para un pueblo o colectividad durante el Medievo.
No se conocen a los autores de estos versos, ya que se recitaban por juglares y trovadores de la época siguiendo la tradición oral, por lo que el anonimato es una de sus características. Aunque finalmente fueron transcritos al papel.
La longitud de estos podía ser muy variada, yendo desde los dos mil versos en los más cortos, hasta los veinte mil en los más extensos. Además, sus métricas son irregulares y utilizan lenguaje sencillo.
Algunas obras conocidas de este género son "El Mío Cid",  "El Cantar de Roldán", "El Cantar de los Nibelungos" y " El Beowulf".

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"Y te busqué por pueblos...", José Martí.
Y te busqué por pueblos,
Y te busqué en las nubes,
Y para hallar tu alma,
Muchos lirios abrí, lirios azules.

Y los tristes llorando me dijeron:
¡Oh, qué dolor tan vivo!
¡Que tu alma ha mucho tiempo que vivía
En un lirio amarillo!

Mas dime ¿cómo ha sido?
¿Yo mi alma en mi pecho no tenía?
Ayer te he conocido,
Y el alma que aquí tengo no es la mía.

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"¿Quién muere?", Pablo Neruda.

Muere lentamente quien no viaja,
quien no lee,
quien no oye música,
quien no encuentra gracia en sí mismo.

Muere lentamente
quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito
repitiendo todos los días los mismos trayectos,
quien no cambia de marca,
no se atreve a cambiar el color de su vestimenta
o bien no conversa con quien no conoce.

Muere lentamente quien evita una pasión y su remolino de emociones,
justamente estas que regresan el brillo
a los ojos y restauran los corazones destrozados.
Muere lentamente quien no gira el volante cuando esta infeliz
con su trabajo, o su amor,
quien no arriesga lo cierto ni lo incierto para ir detrás de un sueño
quien no se permite, ni siquiera una vez en su vida,
huir de los consejos sensatos…

¡Vive hoy!
¡Arriesga hoy!
¡Hazlo hoy!
¡No te dejes morir lentamente!
¡No te impidas ser feliz!