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Dormir hasta encontrar
un cuerpo mas tibio
en donde despertar

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Ese ese viento
El único que me responde
O me permite dar una pausa
Mientras el corre
Viento de ventanilla
Que vuela por el piso
Y me grita 
casi en silencio
Desata susurros
Siempre con arena 
Viento como huella
Que transporta sombrillas 
Y globos de colores
Es fe sin religión
Que me abraza
Y rompe cemento 
Viento como ladrón
Cartas de uno en la orilla del mar
Me enseñaron entre llantos
Que no hay mejor manera de dejar ir
Que entre la arena
Mojado con mar

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Yo podría haber estado en el patio. Quizás si lograra dormir por la noche. Quizas, si no me quedara horas releyendo libros viejos, con el único propósito de hacer pasar el tiempo.

Yo podría haber estado en el patio, y no durmiendo.

Yo podría haber estado en el patio. Y es que de ahí no se escucha el timbre, no se escucha nunca. Pero su pitido agudo sí se hace notar a dos metros del sillón.

Si yo no hubiera escuchado el timbre, no hubiera sentido nunca que quede del lado malo del tiempo. Que elegí el camino incorrecto ¿Cuál es ese vacío que te hace responder que sí a las preguntas más insólitas?

Me desperté y, sin dar vueltas, abrí la puerta. Pidieron pasar pero me negué, especialmente por el desorden. Se hacen notar dos semanas sin limpiar.

Cuando se fueron creí haber hecho el mejor negocio de mi vida. Esa noche como era de costumbre no dormí, tampoco gaste un peso de la plata que me dieron, la guardé en un cajón antiguo de madera

Releí un libro entero, uno largo, muy bueno. Las quintas lecturas siempre se me hacen especialmente llevaderas. Esa tarde sí que salí al patio, mire el cajón lleno de plata por un rato, no dormí. Por mucho tiempo no dormí. El quinto día sin dormir no fue como la quinta lectura, no se me hizo llevadero en absoluto.

La pared vacía en donde estaba el dibujo de mi hermano se encontraba a segundos de largarse a llorar.

Volaba fuera de mí todo lo que me dije a mi mismo alguna vez.

¿Para qué habrán querido esas dos mujeres los objetos de mi historia? 3 cuadernos escritos por mi, hasta la última hoja, 10 libros, y sus palabras al margen, 1 dibujo, el de mi hermano, 1 peluche, y 2 cartas

¿Cómo habrán sabido ellas lo que yo hace cinco días no noté?

Me ofrecieron una enorme cantidad de plata por objetos que no valen más que para mí. No vacilaron. No entendía nada, pero ¿qué se supone que iba a decir?

Sin embargo, tanto tiempo tarde noté que no sé quién ser sin todas esas cosas. Sentía un vacío inmenso, el más grande de todos, no tenía a ninguno de los objetos de mi historia, de mi vida.

¿Cuáles son esos objetos que te componen? ¿Qué harías si se van?

Imaginé, descuartizado, a mi peluche de la infancia. Javier. Hipopótamo. Tamaño mediano. Azul grisáceo. Ahora, lejos.

En el fondo del vacío, con cinco días sin lograr dormir sobre mi espalda, creí que ver arder el cajón con la plata me devolvería a ese yo que perdí. Pero no fue así, ya estaba yo, en el yo equivocado. Ya estaba yo en el lado malo del tiempo.

Ardía una cajón de madera en el medio de la calle. Yo lo miraba con calma, ya pedido. Aceptando mi propia pérdida. Desde que escuché el timbre, y decidí aceptar venderles a esas mujeres todos mis objetos preciados, se desató una sucesión de hechos inevitables que terminaron acá. No entiendo ni cómo ni cuándo pasó. Ni por qué.

Será entonces que así, es como funcionan las cosas, inevitablemente, del lado malo del tiempo

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Habito cartas escritas en la ruta
Como partidas de truco
O confesiones
De la infinidad de un viaje corto
Arrastro partidas perdidas
Que me gritan que ya está
Que deje de jugar
Que siempre termino igual
Tragando lágrimas
Pero yo sé
Lo que quiero
Aunque en el fondo
No lo sepa
Así que escribo
Atardecer
Casi llegamos
El mazo me mira
Y me hace
No saber
Que hacer
Te miro a los ojos
Estoy tensa
Se me nota
6 de espada
Y que pierdo
Que tengo miedo
Y que pares
Un segundo
Que me leas
Que te quiero

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Pero yo sé
Lo que quiero
Aunque en el fondo
No lo sepa

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Oí que ladraban los perros

como si los hubiera despertado yo

Me interrumpen        otra vez       el sueño

Me desangran

Rojo      de vergüenza

De pasión vacía

Duer man se

No los llamo

No los busco

No los quiero

Mis sábanas      rojas

se mojan con lágrimas

se me deshace- de a poco- el pecho

Oí que ladraban los perros

como los hubiera despertado yo

NUNCA convoco demonios de madrugada

Vienen solos

Lo prometo

Los conozco a casi todos, son muchos

A veces vienen nuevos

Y me tengo que presentar

Porque sé que los más peligrosos

no son los más fuertes

ni los más rojos

Los demonios

que más rompen

son los que no conozco

Y que a la madrugada

no puedo reconocerlos

ni mirarlos fijo

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Esperé que vuelvas
que me quieras
que me escribas

Esperé dejar de esperarte durante unos días
Esperé estar sola

y que me abraces
Soportando mil voces
implorándome que abandone
mi estado expectante

No las escucho
de que ellas son de las que esperan sin deseo
las conozco

Sentadas
inactivas
resignadas
esperando lo esperable

Yo espero lo inesperado
lo espero todo el tiempo

¿Todo el tiempo a la espera?
¿Llegará el momento en el que no esperemos nada mas?
Sin mirar al futuro
sin esperar que el tiempo empiece a correr para atrás

Esperar: - Tener esperanza de que se realice algo que se desea
-Creer o saber que sucederá una cosa

¿Esperaremos sentados la muerte alguna vez?

¿Sera bueno no esperar nada?
ni del tiempo
ni de vos
ni si quiera de las voces que no me dejan descansar

Tampoco es buena la espera contaste
pero a pesar de eso yo
todavía te espero

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¿Miento cuando hablo?
¿O miento cuando pienso?

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Cuando el sol cuenta un secreto
lo hace de noche
hablando       rápido
los ojos          tapados
Cuando la luna lo escucha ya es de día
ella pausada y tartamuda
actúa de sorda
sin tapar sus manchas

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Cenizas
envueltas
por un mantel rojo
piel quemada
y el vapor
que el sol
carga seguro

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¿Qué culpa tiene el empleado de tener el jefe que tiene? Le pregunta a José a su hija, cuando lo
cuestiona por trabajar tanto bajo las órdenes de un hombre que parece sólo querer despedir
gente. ¿Qué culpa tiene el empleado de tener el jefe que tiene? Se pregunta indignado José
mientras hace la polenta para los dos ¿Qué culpa tiene aquel que sigue órdenes?
José sabe que él hace lo que puede entre el alquiler y los impuestos. Pero ese hombre, con
aspecto pálido y cansado, seguro tendrá otro jefe, otro hombre que le gusta viajar a Disney todos
los años ¿Pero qué culpa tiene ese hombre de los grandes problemas del mundo?
Ese hombre también tiene un jefe, que tiene un jefe, que tiene otro jefe ¿Qué culpa tienen ellos
de sus jefes? ¿Qué culpa tienen? ¿Quién tiene culpa? ¿Existirá, un reducido grupo de personas que
tiene la culpa de lo que pasa en el sur, de lo que pasa en los barrios, de lo que le pasa a la gente? O
lo reproducimos entre todos, intentando acomodarnos, formar parte ¿A quién le conviene lo que
pasa en el sur, lo que pasa en los barrios, lo que le pasa a la gente?
El jefe del jefe del jefe de José podría hacer algo, pensó una vez José en la parada del colectivo
¿Pero qué pasaría si la gente como José, decide un día que no quiere despedir gente ni trabajar
para otros? José se dispone a lavar los platos mientras piensa que si todos los trabajadores como
él se revelaran, el sistema caería. Se pregunta qué pasaría si decide parar. Se le viene la cabeza una
imagen de su hija en la playa, y se da cuenta de que no quiere quedarse sin viajar a Mar del plata
algunos veranos, ni sin comprarle ropa a su hija. Piensa que su jefe debe sentir lo mismo con su
traje de marca, al igual que el jefe de su jefe. Se va a dormir pensando en cómo se podría,
hipotéticamente, poner de acuerdo con otros trabajadores como el para parar.
Pone el despertador, sabiendo que de todas maneras mañana tiene que ir a trabajar. También
piensa que él no nació pensando así, que se lo enseñaron. Elige no echarles la culpa a sus padres,
sino a todos y cada uno de los que CASI no nos queda otra que reproducir al sistema. Pero, más
que nada, a aquellos que desbordan de recursos, que se aprovechan de los laburantes y las
minorías, que lo hacen racionalmente, y manejan las calles de sus casas.
A José todo se lo lleva puesto, aunque le sabe que hay personas que la pasan peor que él,
que a él también le conviene en algunos aspectos más que a otros.
José es un laburante, está cansado y le duele la cabeza, todo esto lo angustia demasiado.
Recién ahora se acuerda de porque a la noche prefiero escuchar la radio y no pensar.
Promete no pensar más en esas cosas, y se va a dormir, porque sabe que su jefe lo reta cada vez
que llega cansado del trabajo.

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Yo soy Martin. No estoy seguro de por qué soy Martin. Pero sé que Martin es quien soy.
Hoy no ha sido un mal día. Mi pez está muerto, pero no me importa. Probablemente se haya comido una piedra. Mi pez era tan estúpido, pero lo amo. Le amaba.
Todavía recuerdo la mañana en que lo conocí, en el mar. Había comprado una botella, así que cuando la vi, lo puse dentro y me lo llevé a casa. Su nombre era Martín. Sí, el nombre de mi pez era el mismo que el mío. Siempre odié a las personas que se llaman igual que yo, pero con el pez Martín no fue tan malo.
Ahora tengo que ir a la playa a encontrarme con otro pez. Pero ningún pez será como Martín. Martin era el pez más estúpido. Cuando me di cuenta de que era un pez estúpido, casi lo tiro por el inodoro. Pero cuando lo estaba haciendo, noté que amo a Martin, nunca había amado a alguien así.
Fue muy agradable hablar con Martin. Sabía incluso de mi trauma infantil más reprimido.
Sé que estás pensando que estoy loco o que soy estúpido. Quizás estés pensando "El humano Martin es incluso más estúpido que pez Martin". Pero es porque eres un humano mediocre, que nunca ha abierto su corazón con los demás de verdad.
Martin está muerto y yo lo lloro en nuestra cocina.
Martin está muerto y ahora amo las cosas que odiaba de él. Pero es importante recordar lo estúpido que fue, porque a veces valoramos las cosas cuando no las tenemos. Pero también hay ocasiones en las que pensamos que las cosas que hemos perdido eran buenas, cuando la verdad es que no lo eran.
Martin ha muerto y creo que me importa, pero lo superaré.

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Las sillas no alcanzan para todos

Y el odia estar sentado

Le incomoda

Mira el piso                con lastima

Baja la mirada

Que nadie lo mire fijo

No quiere que sus ojos digan nada

No quiere escuchar otros ojos

No quiere

No quiere moverse          tampoco

Las sillas no alcanzan para todos

Las sillas NUNCA alcanzan para todos

Le enseñaron

Y a él le gusta

Supongo

Ser el

El que está sentado

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En mi bandera no hay un nombre
Hay una idea

Una idea inconstante
Que cambia en cada debate

En mi bandera hay una idea
Que es más pregunta que idea

¿Será por eso que me cuesta tanto compartir bandera?

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Ya hablamos solos tantos, que hablamos entre todos.

En el centro de mi manzana
somos soledades entrelazadas
al compás de un nuevo tiempo

Veo cómo pasa la luz 
por persianas cerradas.
Escucho como golpean en la puerta 
palabras sin cara

Yo sé
que alguien
está tratando de contarme
cómo está

Es una cuadricula de portales perfecta
que recién hoy se quiso presentar

Solo somos sombras susurrando

mundos aplaudiendo
que se miran de lejos
encontrando en ellos por primera vez presencia 

Pasan las nueve
y llega la noche
más oscura que nunca

Recién ahí
desde la terraza
se puede ver
cómo prenden y apagan sus luces

Al ritmo de una mirada 
que quedó en pausa


Ya no me cuentan más como están
y solo interrumpe el silencio
el ruido de una persiana baja

En mi manzana 
cierran sus persianas
solo porque a veces
Quieren sentir solos
su propia soledad

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Soy una mezcla de vos y limón
la que canta mentiras en voz baja
siendo otra

Soy la que se pregunta cuál de todos mis yo soy
la que reemplaza lágrimas con té
y baila a los gritos

soy viendo algo frío
aunque con el anhelo de poder frenar en algún lugar
y quedarme a descansar

Soy limón
limonada
helada
amarilla
limón solo

Mamaa, me arde la lengua!

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Seguir encontrando poesía

en el vaivén desesperado

de la supuesta evolución

El balance

de mirar el universo

y mirarnos a los ojos

No tenemos tiempo

Cuerpos tibios

arena entre pestañas

¿A dónde va todo lo que quise alguna vez?

No tenemos tiempo

Las sabanas envolviendonos el cuerpo

No tenemos tiempo

Pero igual te dejo entrar

a mi rincón de poesía

a mi cama vacía

a las noches más largas

Amar apurada

No tenemos tiempo

Y la locura de olvidarnos

que nos vamos a morir

Vos mirando para adentro

y yo observando

despeinada

agotada

Abrazame

no tenemos tiempo

Y hoy estoy cansada

No me quiero levantar