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"Journal de confinement", texte oral du dramaturge et écrivain Wajdi Mouawad, Mars 2020.

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Lundi 16 mars - Journal de confinement - Jour 1 by La Colline

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par Wajdi Mouawad

Ouvert dès mardi 17 mars, Wajdi Mouawad, directeur de La Colline vous donne rendez-vous du lundi au vendredi à 11 heures pour un épisode sonore inédit de son journal d’un confinement, de sa propre expérience à ses errances poétiques : Une parole d'humain confiné à humain confiné. Une fois par jour des mots comme des fenêtres pour fendre la brutalité de cet horizon.

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Comme Wajdi Mouawad, écrivez un texte poétique et intime sur ce que provoque le confinement en vous et autour de vous. (souvenirs? angoisses? excitation? peurs? déstabilisation? . Bien sûr votre texte sera plus court !
Mais il doit également être pensé et créé pour être entendu.
Par les voisins à la fenêtre ?
Par vos proches dans le salon ?
Par vous-même dans votre tête?

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"Je me souviens", poème de G. Perec, 1978. Il évoque ici ses souvenirs d'enfance.

1
Je me souviens des dîners à la grande table de la boulangerie. Soupe au lait l'hiver, soupe au vin l'été.

2
Je me souviens du cadeau Bonux disputé avec ma soeur dès qu'un nouveau paquet était acheté.

3
Je me souviens des bananes coupées en trois. Nous étions trois.

4
Je me souviens de notre voiture qui prend feu dans les bois de Lancôme en 76.

5
Je me souviens des jeux à l'élastique à l'école.

6
Je me souviens de la sirène sonnant, certaines après-midi, à côté de l'école et qui vrombissait jusqu'à envahir l'espace que nous habitions.

7
Je me souviens de Monsieur Mouton, l'ophtalmo, qui avait une moustache blanche.

8
Je me souviens des coups de règle en fer sur les doigts.

9
Je me souviens des Malabars achetés chez la confiseuse au coin de la rue.

10
Je me souviens de l'odeur enivrante des livres, à la rentrée scolaire.

11
Je me souviens de mon grand-père qui se levait de sa chaise devant toute notre tablée pour pousser la chansonnette.

12
Je me souviens de lectures sous les draps, le soir, à la lampe de poche.

13
Je me souviens de ces départs en vacances où l'habitacle était aussi chargé que le coffre.

14
Je me souviens de la sécheresse de 1976.

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Comme Georges Perec, écrivez un poème en prose.
Chaque strophe commencera également par "Je me souviens".
Profitez-en pour évoquer tout ce qui vous manque et que vous aimiez faire à l'extérieur avant le confinement.

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Plusieurs posts facebook de l'écrivaine Cécile Coulon pendant le confinement.

18 MARS 2020 :
Des dauphins ont été vus à Venise, je suis sûre que personne ne les a prévenus que faire un tour de gondole est un piège à touristes.

20 MARS 2020 :
Les parents avec l'enfant capricieux, avant le 16 mars 2020 :
- si tu continues comme ça, on te laisse dehors !

Après le 16 mars 2020 :
- si tu continues comme ça, on te laisse dedans !

23 MARS 2020 :
Je crois que la blague : « appelle quand tu veux, je bouge pas de chez moi » arrive à la date limite d’utilisation.

23 MARS 2020 :

- Le type s'est foutu de ma gueule, il m'a complètement baladée.

- Cette chance !

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Comme Cécile Coulon, écrivez des petits textes amusants sur le confinement dans l'idée de décompresser !

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Extrait de "Puisque nous sommes seuls", texte publié sur Le Clavier cannibale, le 21 Mars 2020.

Puisque nous voilà réduits à nous-mêmes, enclos et retranchés, astreints à un isolement en passe de devenir synonyme d’inaction, de stagnation, propice en apparence à la seule inquiétude, au repli, au malaise,
[...]
Puisqu’il nous reste, quoi ? l’humour du barricadé ? la peur de l’autre ? le tremblement des sentiments ? l’ écœurant magnétisme du moi ? l’inquiète occupation des heures ?

Puisque cet isolement de tous et de toutes met à nu, de façon souvent cruelle, parfois obscène, les inégalités sociales,

Puisque pour les uns, le « confinement » est brandi comme un retour à soi, la chance d’une mise au point, d’un « recueillement », même si cet écartement n’est bien souvent que la jouissance d’une condition sociale qui met à l’abri des privations, protège de l’entassement,

Puisque pour les autres, les murs de la prison se sont resserrés, la vue depuis la fenêtre restant la même, la proximité des corps s’intensifiant dangereusement,
[...]

Puisque à tous ceux et celles qui devaient, chaque jour, fendre le réel de leur corps, la pandémie impose une « vacance » forcée, une mise à pied déroutante,
[...]

Puisqu’on tance les nantis en quête de produits consolateurs et de balades revigorantes,

Puisqu’on matraque les délaissés cherchant encore et encore à respirer l’air saturé,

Puisqu’être tous confinés ne signifie pas, en réalité, l’être tous de la même façon,

Puisqu’on promet des primes à ceux qui vont aller au charbon au risque de devenir eux-mêmes charbon et qu’on offre des tribunes à ceux dont le dernier loisir est de se mirer dans le diamant de leur privilège,

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Puisque nous voilà réduits à nous-mêmes, enclos et retranchés, astreints à un isolement en passe de devenir synonyme d'inaction, de stagnation, propice en apparence à la seule inquiétude, au repli, au malaise,

puisque cet isolement - que la rhétorique hygiéniste et militaire nomme " confinement " - est en train de devenir notre quotidien imposé,

puisque notre impuissance à agir s'étend de façon incommensurable, et qu'il ne nous est même plus possible d'offrir notre présence à ceux et celles que la pandémie emporte,

puisqu'il est même interdit d'approcher la tombe où s'effacent les proches,

puisqu'il nous reste, quoi ? l'humour du barricadé ? la peur de l'autre ? le tremblement des sentiments ? l' écœurant magnétisme du moi ? l'inquiète occupation des heures ?

puisque cet isolement de tous et de toutes met à nu, de façon souvent cruelle, parfois obscène, les inégalités sociales,

puisque pour les uns, le " confinement " est brandi comme un retour à soi, la chance d'une mise au point, d'un " recueillement ", même si cet écartement n'est bien souvent que la jouissance d'une condition sociale qui met à l'abri des privations, protège de l'entassement,

puisque pour les autres, les murs de la prison se sont resserrés, la vue depuis la fenêtre restant la même, la proximité des corps s'intensifiant dangereusement,

puisqu'il apparaît que, pour ceux et celles, qui depuis longtemps, avaient la chance de travailler chez eux, cette soudaine injonction à ne plus sortir de chez soi s'inscrit dans une troublante continuité,

puisque à tous ceux et celles qui devaient, chaque jour, fendre le réel de leur corps, la pandémie impose une " vacance " forcée, une mise à pied déroutante,

puisque la désinformation et l'inconscience gouvernementales nous ont pris en otage de leurs petits intérêts à court et moyen, et très médiocre terme,

puisqu'on tance les nantis en quête de produits consolateurs et de balades revigorantes,

puisqu'on matraque les délaissés cherchant encore et encore à respirer l'air saturé,

puisqu'être tous confinés ne signifie pas, en réalité, l'être tous de la même façon,

puisqu'un studio n'est pas un pavillon, qu'un palier n'est pas un jardin - qu'un lieu n'est pas toujours un espace,

puisque l'invisibilité devient peu à peu la doublure d'un haillon d'angoisse,

puisqu'une heure, une journée, une semaine sont désormais les mesures improbables d'une improbable survie, et que ces heures, ces journées, ces semaines n'ont pas la même valeur selon les individus,

puisqu'on promet des primes à ceux qui vont aller au charbon au risque de devenir eux-mêmes charbon et qu'on offre des tribunes à ceux dont le dernier loisir est de se mirer dans le diamant de leur privilège,

puisque cette étrange peste qui fait de nous tous des " Oranais " se plaît à accentuer le fossé entre possédants et démunis, même s'il existe des nuances, mais que valent les nuances quand pour les uns vivre c'est survivre et pour les autres continuer de vivre,

puisque l'Italie et l'Espagne nous observent depuis un passé qui sera notre futur, et que la distance s'est changé en durée, ce qu'ils ont vécu et vivent s'apprêtant à être ce que nous vivons et vivrons,

puisque nous allons devoir demain compter nos morts comme nous comptons aujourd'hui les heures,

puisque le mot de quarantaine est devenue une boîte de Pandore, et qu'en jaillit à chaque instant un flot d'amertumes, de ressentiments, d'aigreurs, de détestations, de jalousies,

d'égoïsmes - parfois, aussi, de solidarité, mais quel sens donner à une solidarité qui n'a plus pour foyer que soi-même et pour rayon d'action la limite de soi-même,

puisque c'est au sein d'un chez-soi claquemuré qu'il nous faut penser l'universalité d'un mal, et que le mètre carré où se tient - encore - notre corps est à l'image infiniment fragmentée de la planète,

puisque nous n'avons plus à consommer qu'une bouillie d'informations frelatées, et à digérer qu'un brouet d'injonctions contradictoires,

puisque chacun séparément fantasme via les réseaux un 'tous ensemble' qui vacille d'heure en heure,

puisqu'enfin nous sommes seuls, perdus, livrés non seulement à nous-mêmes mais aussi à l'absence de l'autre,

puisque le quotidien démobilisé n'est plus qu'un amas saturé de récits, de témoignages, de conjectures, d'espoirs, de frustrations,

puisqu'enfin nous sommes seuls au sein d'une solitude que nous n'avions jamais imaginée, une solitude partagée par tous bien qu'inégalement répartie, et violemment ressentie,

puisque nous allons peut-être vivre et peut-être mourir, tout entier confinés dans ce 'peut-être',

puisque certains pensent qu'au sortir de cette 'crise' quelque chose aura changé,

puisque certains se doutent que, non, rien ne changera vraiment, et que pour relancer l'économie l'Etat veillera à ce que nous nous vautrions vite dans la victuaille et les viscères de son veau d'or encore plus têtu qu'un phénix,

puisque ceux et celles qui maintiennent encore en vie les poumons de la société, les soignants, dont dépend le sort de ceux et celles qui maintiennent la libre circulation des aliments, de l'eau, de l'électricité, doivent seuls, sans argent ni moyen, endiguer la pandémie,

puisqu'il semble que nous n'ayons plus sous les yeux que des images et des phrases,

il faut persister insister protester

il faut nous préparer à demander des comptes à exiger réparation à rappeler à nos gouvernants 'confinés' dans leur lâcheté coupable et leur cupidité ignare que nous ne sommes pas que des électeurs, que nos poumons ne servent pas qu'à expulser des voix censés les maintenir en équilibre au pouvoir, que leur cynisme mortifère nous insupporte, que leurs leçons de morale puent la contrebande, que ce que nous attendons d'eux, ou plutôt de ceux qui leur succéderont, c'est autre chose qu'un parfait mépris de notre très menacée humanité, que leur capital est minuscule - humainement - face à notre capacité de résistance même si notre capacité de résistance semble minuscule - économiquement - face à leur capital,

ceux qui survivront, ceux qui se relèveront, ne toléreront plus d'être pris pour de simples échos, d'ineptes réceptacles, d'une volonté marchande, d'un pur désir d'iniquité sociale à des fins marchandes,

ceux qui survivront, ceux qui se relèveront, auront compris que la santé n'est pas une marchandise, mais un droit, et que ce droit ne doit pas rester un privilège, monnayable au gré des fantaisies boursières, des tractations fumeuses,

ceux qui survivront, ceux qui se relèveront diront tout haut ce que, du fond de leur confinement, ils ont appris, au contact de leur solitude, de leurs enfants, loin de leurs proches, loin de leurs morts, et ce que cet enseignement, désormais, encore plus qu'avant, leur dicte -

puisque nous voilà réduits à nous-mêmes

puisque nous sommes seuls et des millions à chercher

l'élan qui nous rendra notre liberté,

- la santé de la liberté / la liberté de la santé -

puisqu'il nous reste, quoi ?

un peu de temps à ne plus le perdre

à ne plus le donner à qui le brade

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Puisque nous voilà réduits à nous-mêmes, enclos et retranchés, astreints à un isolement en passe de devenir synonyme d'inaction, de stagnation, propice en apparence à la seule inquiétude, au repli, au malaise, puisque cet isolement - que la rhétorique hygiéniste et militaire nomme " confinement " - est en train de devenir notre quotidien imposé, puisque notre impuissance à agir s'étend de façon incommensurable, et qu'il ne nous est même plus possible d'offrir notre présence à ceux et celles que la pandémie emporte, puisqu'il est même interdit d'approcher la tombe où s'effacent les proches, puisqu'il nous reste, quoi ?

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Une des membres du collectif NOUS TOUTES publie la photo ci-dessous accompagnée de ce post : "Nous ne sortons plus coller mais nous n’arrêtons pas de militer. Il est temps de recouvrir nos fenêtres."

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Et vous ? Qu'aimeriez-vous afficher à votre fenêtre? Qui aimeriez-vous soutenir ou accuser ? A qui vont vos pensées ?

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Plus d'informations et de photos sur ce site.

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Plus d'informations et de photos sur ce site.

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Comme cet auteur anonyme, écrivez un texte poétique.
Chaque paragraphe commencera par "Puisque"...
Et fera état d'un "ras le bol" en lien avec le confinement.

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Post facebook du philosophe Zlazloj Zlizlek, 22 Mars 2020.

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Je pense que l'ennui est le début de tout acte authentique.
L'ennui ouvre l'espace, pour de nouveaux engagements.
Sans ennui, pas de créativité.
Si vous ne vous ennuyez pas, vous appréciez simplement la situation dans laquelle vous vous trouvez.

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Et vous ? Quelle est votre pensée du jour ?

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"Quand nous sourtirons d'ici" poème de Cécile Coulon publié sur son site facebook le 19 Mars 2020.

Quand nous sortirons d’ici j’irai devant la porte de la grande maison déposer un bouquet de crayons noirs dans du papier buvard que j’ai trouvé chez moi en rangeant le bureau où tu travaillais, les yeux baissés dans la lumière : quand tu levais la tête ton sourire m’éclaboussait.

Quand nous sortirons d’ici les oiseaux seront surpris de nous revoir, les renards dans la forêt seront bien tristes, je serai triste avec eux de ne pas te retrouver. Je cacherai ma peine dans la joie de la grand-rue où je marchais hier avec le souvenir que la nuit nous y avions laissé des petits baisers et de grands projets perdus.
Quand nous sortirons d’ici ma grand-mère m’offrira des feuilles de menthe. Je prie déjà pour trouver au courrier une lettre comme un cours d’eau cherche sa pente avec dans le cœur l’idée furieuse qu’une planète malade ne sépare pas ceux qui s’aiment, ceux qui s’aiment sont assez bêtes pour se séparer d’eux-mêmes.

Quand nous sortirons d’ici je veux dire par là de ce monde vivant, de cette terre, de cette fosse d’orchestre où nous jouons maladroitement de nobles instruments, je penserai à nos merveilles qui j’espère auront le luxe d’être enterrées dans la tombe du ciel.

Quand nous sortirons d’ici les yeux clos comme ceux des chatons et des chiots, les lèvres un peu sèches de n’avoir pas embrassé, le cœur un peu sec de n’avoir pas mieux aimé, je piquerai dans mes cheveux longs la première fleur du printemps.
J’imagine déjà la joie au prochain bal populaire sous les arbres géants de la Drôme endormie ;en attendant que nous sortions d’ici je porte mon sourire à l'envers.

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A toi!
En gardant la forme du poème de Cécile Coulon, raconte poétiquement ce que tu feras "quand nous sortirons d'ici"...

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Depuis le début du confinement le "chasseur d'images" Stephen Ellock multiplie les publications de tableaux ou de photographies artistiques sur le thème de la fenêtre.

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Bill Brandt, Bedroom Window, Spitalfields, London, 1939

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Bill Brandt, Bedroom Window, Spitalfields, London, 1939

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Caspar David Friedrich, femme à la fenêtre, 1822

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Caspar David Friedrich, femme à la fenêtre, 1822

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Charles Harbutt , Woman in window, Yorkville, New York, 1958

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Charles Harbutt , Woman in window, Yorkville, New York, 1958

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Edouard Boubat, Stanislas à la fenêtre. France, 1973

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Edouard Boubat, Stanislas à la fenêtre. France, 1973

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‘Nosferatu, eine Symphonie des Grauens’ , directed by F.W. Murnau, 1922 . Starring Max Schreck

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‘Nosferatu, eine Symphonie des Grauens’ , directed by F.W. Murnau, 1922 . Starring Max Schreck

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Alfred Hitchcock’s ‘Rear Window’ (1954) , with James Stewart and Grace Kelly

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Alfred Hitchcock’s ‘Rear Window’ (1954) , with James Stewart and Grace Kelly

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Alfred Hitchcock’s ‘Rear Window’ (1954) , with James Stewart and Grace Kelly

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Alfred Hitchcock’s ‘Rear Window’ (1954) , with James Stewart and Grace Kelly2

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Utagawa Hiroshige, Cat in a Window , woodblock print, Japan, 1860

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Utagawa Hiroshige, Cat in a Window , woodblock print, Japan, 1860

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A toi!
Partage une ou plusieurs photographies...
- que tu as prises autour de ta fenêtre
OU
- que tu as trouvées sur internet ou dans un livre.

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Mon chat est assez fâché à l'idée qu'on reste chez lui pour un bon moment .

C'est drôle , pour absorber 1 litre d'eau il faut 21 915 de coton-tige .

J'ai acheter des pâtes ou il y avait écrit 3 minute la cuisons , Mais ça a pris 5 minute et des poussières .

Sofia

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Ecriture libre pour ce jour. Ecrivez ce que vous voulez, comme vous le voulez, tant que cela vous plait et que c'est fait avec soin.

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Aujourd’hui encore
Nous somme tous d’accord
Tous du même avis
Ce monde est joli
Cette planète si belle
Faite de Co2
Pourquoi essentiel
N’est pas éternelle
Les morts
Arrachés comme de l’or
Montent à vive allure
Le vírus perdure
L’air y est moins pur
Sortir de nos fenêtre pour acclamer
Nos aventureux
L’inquiétude monte
Dans mon cœur caillouteux
Ne pas sortir n’est pas facile
Mais c’est pour notre planète bleu

Safa

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Je pense à cette pauvre Anne Frank , qui était confiné , chez elle avec un seul carnet , la peur au ventre , elle était très jeune , toute la vie devant elle , mais elle ne savait pas qu'il lui restait peu de temps à vivre .
Dans ce carnet , elle écrivait à son ami Kitty qui était imaginaire .
Elle mourut à l'age de quinze ans mais pas son carnet.
Son histoire et son carnet deviennent célèbres.

Son histoire me fait penser à un peintre , Vincent van Gogh qui n'a pas connu le succès quand il était vivant mais après sa mort .

Sofia

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Mon ballon me fait des caprices car il ne peut pas sortir.
Anonyme.

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Il faut accepter les déceptions passagères, mais conserver l'espoir pour l'éternité.

Martin Luther King

Avoir l'esprit de famille, c'est aimer se retrouver parmi les siens, non pour s'y enfermer, mais pour y prendre des forces afin de mieux s'ouvrir aux autres.

Janine Boissard ,

L'Esprit de famille, tome 1

Le juste milieu. Quelque part entre s'en foutre et en crever. Entre s'enfermer à double tour et laisser entrer le monde entier. Ne pas se durcir mais ne pas se laisser détruire non plus. Très difficile.

Emile Ajar ,

L'angoisse du roi Salomon

Quand il y a de la place dans le coeur, il y en a dans la maison.

Proverbe danois

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Choisissez une des citations et donnez votre avis dessus.
Êtes-vous d'accord?
Pas d'accord?
Expliquez pourquoi, nuancez, compléter, faîtes des liens...

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Ce matin, je me suis réveillée et me suis posée une question que jamais je ne me serais posée si on n'était pas en confinement. Je n'ai pas pu y répondre par moi même donc je vous la pose : d’après vous l'eau est-elle mouillée ?
Tamara.

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Puisque c’est comme ça, que je ne peux plus ni résister ni rester enfermé chez moi...

Puisque je n'en peux plus, que c’est tellement dur, qu'on dirait que je porte de lourds fardeaux...

Puisque j'ai l'impression que je devrais tenir jusqu’à la fin de mes jours...

Puisque nous sommes réduits à nous-même à cause du COVID-19 et que nous devons nous emprisonner chez nous...

Je veux respirer l’air frais de dehors!

Manger dans un Fast Food, pratiquer du sport!

Puisque on est obligé de jouer le jeu du confinement, je ne vois pas ce que je peux faire.

Je je me suis mis à nettoyer, frotter, surtout faire la vaisselle et puis la ranger.

Pour moi c’est une corvée. Moi je suis plutôt du genre fainéant.

Je veux respirer l’air frais de dehors!

Manger dans un Fast Food, pratiquer du sport!

Mais je n’ai plus qu’à profiter de ce séjour affreux.

Faire des devoirs, tenir jusqu’au jour J.

Essayer de m’occuper tranquillement mais ça ne sera pas facile.

Sur ce, souhaitez-moi bonne chance.
Anonyme

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Encore des posts facebook de Cécile Coulon :

26 Mars : ça va mal : j'ai adoré changer ma housse de couette.

28 Mars : Non seulement j'ai donné un prénom à mes meubles mais en plus je m'engueule avec eux.

29 Mars : Je ne suis pas du tout préparée pour le covid-19, déjà j’ai pas vu les 18 premières saisons.

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A vos jeux de mots ! A vos calembours ! A vos craquages ! A vos fantaisies ! Prêt.e.s? Feu ! Go !

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Quel texte vous inspire cette photographie ?

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Quel texte vous inspire cette photographie ?

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Avec cette lecture par Guillaume Gallienne, découvrons "L'étrange cas du Dr Jekyll et de Mr Hyde ", un incontournable de la littérature fantastique, allégorie de l'âme déchirée entre les pulsions et le surmoi, écrite par l'écrivain écossais, Robert Louis Stevenson.

Fredric March (1897 - 1975) interprète le Dr Jekyll dans l'adaptation du roman de Robert Louis Stevenson par Rouben Mamoulian (1931) © Getty / Hulton Archive

"C'était vers trois heures du matin, par une sombre nuit d'hiver. Toute la ville dormait, tant et si bien que je me retrouvai peu à peu dans l'état d'esprit de quelqu'un qui dresse l'oreille de plus en plus au point d'en venir à souhaiter l'apparition d'un agent de police. Tout à coup j'aperçus deux silhouettes : la première, celle d'un homme qui marchait d'un bon pas vers l'est, l'autre, celle d'une fillette qui arrivait par une rue transversale en courant à toutes jambes. Vous devinez la suite. A l'intersection, ce fut la collision. Mais ce n'est pas tout : ce qui suit est horrible..."

Figurez-vous que l'homme en question foula froidement aux pieds le corps de la fillette et l'enjamba en la laissant hurlante de douleur sur le pavé. Ça n'a l'air de rien à entendre mais c'était une vision d'Enfer. L'individu n'avait plus rien d'humain, c'était je ne sais quel monstre satanique et impitoyable.

Le funeste personnage qui vient de nous être présenté n'est autre que le célèbre Mister Hyde, né de l'imagination de Robert Louis Stevenson, pendant une nuit de cauchemar. Écrivain voyageur, l'auteur de L'Île au Trésor, délaisse ici l'océan et la nature sauvage pour explorer les contrées obscures de l'âme.

Dans L'étrange cas du Dr Jekyll et Mister Hyde, paru en 1886, deux êtres s'affrontent : Jekyll, le bon, et Hyde, l'incarnation du mal. Mais au fil du récit, la frontière qui les sépare devient de plus en plus fragile... Allégorie de l'âme humaine écartelée entre la morale et le désir, ce récit connaît depuis sa parution un succès considérable, comme en témoignent les très nombreuses adaptations qui en découlent.

Né en Écosse en 1850, Robert Louis Stevenson parcourt le monde avant d'être enterré, 44 ans plus tard, aux îles Samoa, sous le nom de Tusitala, " Celui qui conte des histoires ". Et c'est en effet en conteur que Stevenson joue avec nos nerfs et nous entraîne dans une partie de cache-cache haletante, à la poursuite de Mr Hyde( hide, en anglais, signifie " se cacher ").

Devenu un incontournable du genre fantastique, dans la lignée du Frankenstein de Mary Shelley, ce roman interroge également les dangers de l'expérimentation scientifique sur les hommes.

Ouvrons ce roman délicieusement effrayant... Nous voici à la fin du XIXe siècle, un épais brouillard envahit les rues de Londres et Mister Hyde sème la panique autour de lui. Mais quel est ce démon, protégé par le respectable Dr Jekyll, et quel lien mystérieux unit ces deux êtres ? C'est ce que nous allons découvrir...

Le texte vous est proposé dans la traduction de Jean-Pierre Naugrette.

La programmation musicale :

The Rolling Stones - Sympathy For The Devil

Jessica 6 - I'm deranged

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"L'étrange cas du Dr Jekyll et de Mr Hyde" par Stevenson : un roman délicieusement effrayant

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Avec cette lecture par Guillaume Gallienne, découvrons "L'étrange cas du Dr Jekyll et de Mr Hyde ", un incontournable de la littérature fantastique, allégorie de l'âme déchirée entre les pulsions et le surmoi, écrite par l'écrivain écossais, Robert Louis Stevenson.

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“Le Capitaine Fracasse” de Théophile Gautier, récit baroque et fantastique

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Ouvrons ce récit baroque, mélange de fantaisie et de fantastique, qui fait l’éloge du théâtre et fait revivre la tradition de la commedia dell’arte, tout en pastichant, au passage, quelques célèbres répliques de Molière, Cyrano de Bergerac, ou Shakespeare.

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Assis sur les bombonnes de gaz, le dentiste et le vieux regardaient couler le fleuve. De temps en temps, ils se passaient la bouteille d'aguardiente, et fumaient des cigares de feuilles dures, les seuls qui résistent à l'humidité. Écoute, j'avais complètement oublié dit le dentiste : je t'ai apporté deux livres. Les yeux du vieux s'allumèrent. - D'amour ? Le dentiste fit signe que oui. Antonio José Bolivar Proaño lisait des romans d'amour et le dentiste le ravitaillait en livres à chacun de ses passages...

Paru en France en 1992, aux éditions Métailié, Le vieil homme qui lisait des romans d'amour de Luis Sepulveda, est un roman captivant, plein d'humour et de tendresse, porté par une écriture imagée et vive. Empruntant la forme du conte, il nous raconte la vie d'un homme bouleversé par deux grands événements : la découverte de l' Amazonie dans sa jeunesse et celle de la lecture à ses vieux jours . Tout jeune, Antonio José Bolivar, quitte les montagnes péruviennes pour s'établir au cœur de l'Amazonie comme colon, en échange d'une terre à déboiser. Inconscient des difficultés qui l'attendent, comme de l'impact de la déforestation, il découvre bientôt un paysage hostile et indomptable... le paradis promis, ironiquement appelé El Idilio (l'Idylle en français), se révèle être un enfer.

C'est alors que sa rencontre avec les indiens Shuars, fins connaisseurs de la forêt, change profondément notre homme

En vivant à leurs côtés, Antonio renonce à tenter de soumettre la nature pour en apprendre le langage. Il découvre alors un univers insoupçonné et poétique. Quant à la lecture, elle sera pour lui un " antidote contre le venin de la vieillesse " et une consolation face à la solitude.

Né au chili en 1949, Luis Sepulveda, grand voyageur aux positions engagées (qui lui valurent plusieurs années de prison sous Pinochet), est aujourd'hui également correspondant de presse et scénariste. Nourrit de l'expérience personnelle de l'auteur auprès des Indiens, Le vieux qui lisait des romans d'amour, est un magnifique récit d'aventure à la dimension métaphysique. Une invitation à repenser notre rapport avec la nature. Suivons donc Antonio José Bolivar au cœur de cette forêt sacrée, victime de la barbarie des hommes.
La playlist de l'émission :

PINK MARTINI : " Que sera sera "

LUZ CASAL : " Historia de un amor "

Les archives de l'INA:

"Je suis d'abord un citoyen et seulement ensuite un écrivain" Lettres étrangères, France Culture 06/08/2016 Sylvain Bourmeau

Son amour pour la forêt amazonienne et ses habitants Le Pays d'ici , France Culture 19/11/1993 Sylvie Andreu

"Ce qui m'intéresse c'est d'écrire l'histoire des perdants" Radio Libre , France Culture 23/01/2010 Ali BADDOU

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Luis Sepulveda : Le vieux qui lisait des romans d'amour

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Conteur de génie, Luis Sepulveda nous embarque au cœur de la forêt amazonienne et nous invite à repenser notre rapport avec la nature...

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Simone de Beauvoir, “Mémoires d’une jeune fille rangée”

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Découvrons le parcours pas si “rangé” d’une brillante jeune fille qui deviendra l’une des grandes figures du féminisme.

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Découvrons ce roman d'aventure, chef-d'œuvre du genre, remis au goût du jour par la très vivante traduction de Jean-Jacques Greif aux éditions Tristram.

Carte au trésor © Getty / wragg

Jim, me dit Billy Bones, tu es le seul ici qui vaut kekchose ; et tu sais que j'ai toujours été bon pour toi. Regarde, comme mes doigts dansent. J'peux pas les tenir tranquilles. J'ai pas eu une goutte de rhum de toute la sainte journée. Ce docteur est un idiot, j'te dis. Si j'bois pas une gorgée de rhum, j'aurai les lucinations. Ça a djà commencé. J'ai vu le vieux Flint dans l'coin, là, derrière toi ; comme si son portrait serait imprimé sur le mur, je l'ai vu... Ecoute bien, mon gars, ils sont après mon vieux coffre marin ; tout l'équipage du vieux Flint, hommes et moussaillons. C'était moi, l'second du vieux Flint, et j'suis le seul qui sait l'endroit. Il me l'a confié à Savannah, l'était en train d'crever, comme moi maintenant, tu vois. Alors ouvre l'œil, Jim...

La langue fleurie des flibustiers

C'est avec l'évocation du plus grand butin de tous les temps de mémoire de pirate, que s'ouvre L'Île au Trésor, magnifique roman de l'écrivain voyageur Robert Louis Stevenson, paru en 1883. Bientôt emporté par son goût immodéré pour le rhum, Billy Bones, qui fut le second du légendaire Capitaine Flint, laisse derrière lui le précieux parchemin. Et c'est ainsi que Jim Hawkins, le fils de l'aubergiste chez qui le corsaire est venu finir ses jours, hérite de la fameuse carte et se lance dans l'aventure. Autour de Jim, l'adolescent, vierge de toute expérience, et qui est le narrateur de cette histoire, se dessine un univers flamboyant, fait de vagues hautes comme des murs, de voiles gonflées par les vents, d'île sauvage et de rêve de trésor... Un monde peuplé de pirates sanguinaires, de marins balafrés, tatoués et blanchis par le sel, saoulés au rhum et qui manient les mots comme le sabre.

Et c'est le tour de force de cette nouvelle traduction, signée Jean Jacques Greif qui vient de paraître aux éditions Tristram, que de donner à entendre la langue fleurie des flibustiers et la vivacité du style de l'auteur qui n'a pas pris une ride depuis un siècle et demi.

La soif de l'or et le mirage de la fortune aveuglent tout un chacun : marins, pirates ou notables... Mais le véritable trésor n'est-il pas au fond, celui que nous livre le merveilleux conteur qu'est Stevenson, à savoir le récit de cette aventure, transmis avec une joie communicative par la voix de Jim Hawkins ? Nous voilà donc embarqués à ses côtés, écoutons-le se remémorer avec passion cet épisode de sa jeunesse.

Programmation musicale

David Solinas - Le Flibustier étourdi

Sting - The Pirate's Bride

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"L'Île au trésor" de Stevenson, remis au goût du jour par une nouvelle traduction

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Découvrons ce roman d'aventure, chef-d'œuvre du genre, remis au goût du jour par la très vivante traduction de Jean-Jacques Greif aux éditions Tristram. Jim, me dit Billy Bones, tu es le seul ici qui vaut kekchose ; et tu sais que j'ai toujours été bon pour toi. Regarde, comme mes doigts dansent.

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Donnez rapidement votre avis sur l'histoire que vous venez d'entendre.

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Rira bien , KIRI ra le dernier
Désoler je peux PATTEX expliquer

SOFIA

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J'ai demander à mon chat , quand est-ce que c'est la fin du confinement et il m'a répondu :
MI-AOUT

SOFIA

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Je pourrais enfin sortir dehors sans me dire que je risque d'attraper ou bien contaminé autrui.Je pourrais enfin voir le monde comme il est. QUAND NOUS SORTIRONS D'ICI je pourrais me rendre à l'école, ne pas à travailler toute la journée sur mon ordinateur, voir mes camarades de classe et mes professeurs, je pourrais remprunter le chemin de l'école. QUAND NOUS SORTIRONS D'ICI je pourrais dire que si quelqu'un me touche je n'attraperais pas le COVID-19 (à par pour serrer la main, etc...) QUAND NOUS SORTIRONS D'ICI je pourrais grandir en toute liberté mais pas enfermé chez moi, je pourrais remarquer les gens heureux autour de moi qui eux aussi ont libres.
Mohamed

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Gaël Faye est né au Burundi. Il est auteur, compositeur, interprète et écrivain. En 2016, il publie "Petit Pays". Au début de l'épidémie, il contracte le Covid 19. Dans cette lettre adressée à un ami d'enfance, il met en doute la capacité des nos sociétés à tirer profit des enseignements du passé.

Photo de famille © Gaël Faye

"Reims, le 27 avril 2020

Mucyo, mon ami,

Le début de cette étrange période s'est joué dans une sorte d'épais brouillard. Le médecin m'avait mis en quarantaine. Le virus avait tissé sa toile dans mes poumons, c'était comme si mon thorax abritait une volière où s'ébattaient des oiseaux en feu.

Pendant ce tour de grand huit, maintes fois j'ai sombré dans des fatigues qui me ramenaient aux crises de paludisme de mon enfance, quand je divaguais, fiévreux, et que ma grand-mère à mon chevet, me forçait à ingurgiter sa bouillie de sorgho.

Durant cette période de maladie, j'ai souvent rêvé de toi

De ces dimanches d'ennui, où pour tuer le temps, nous tournions des heures entières autour de la petite maison verte de ma grand-mère, laissant nos mains courir sur le crépi rêche. On faisait bon manège !

Aujourd'hui, le monde est un carrousel à l'arrêt. Ma grand-mère vient de partir et je ne pardonnerai jamais à ce foutu virus de m'avoir empêché de lui faire un dernier adieu.

Je te jure que j'aurai ma vengeance !

Dès que je m'en sentirai le courage, j'irai fomenter poèmes et chansons pour déposer sur sa tombe, le moment venu, ma gratitude, mon amour et ces larmes séquestrées en moi depuis l'annonce de sa disparition. Cela fait plusieurs semaines que je ne parviens plus à écrire. Je respire à nouveau, mais impossible de fixer des mots sur les choses. Je ne crois pas aux bons côtés du confinement, aux vertus de ces jours désemplis.

Cette situation nous confronte surtout à l'échec de nos sociétés, fait apparaître nos fragilités dans une lumière crue. Bien sûr, comme tout le monde, je pronostique le jour d'après. Mais je crains que les promesses du " Plus Jamais ça " n'aillent pas plus loin que la prochaine page de publicités.

Ce mois d'avril me rappelle que nous venons, toi et moi, d'une histoire qui tire à bout portant. Au printemps 1994, les " plus jamais ça " du XXème siècle ont raisonné dans le vide pendant que nos familles disparaissaient de la surface de la terre.

C'était il y a 26 ans dans l'indifférence générale. Quelles leçons avons-nous tirées ?

Nous serons toujours plus enclins à reprendre nos vieilles habitudes, à retrouver nos petits conforts qu'à ouvrir d'autres horizons. Tous nos " hélas " et nos " à quoi bon " préparent patiemment les fins de monde. Mais... Nous pouvons aussi changer le cours de l'histoire si nous arrêtons de douter du bien que l'on peut faire.

Avant de t'embrasser, je joins à ce courrier une photo que j'ai retrouvée. C'était le jour de mon baptême. On y voit ma grand-mère d'un côté, qui m'entoure la taille d'un bras discret, et toi de l'autre, qui t'appuies sur mon épaule. Cette photo me bouleverse.

Elle me rappelle comme je t'aime depuis si loin.

On existe toujours seul dans la vie. Mais tu resteras l'une des rares solitudes à qui je puisse tenir la main.

Après tout ça, j'ai hâte de te retrouver, que nous poursuivions la vie, cette valse du temps, ce manège étourdissant, comme autrefois autour de la petite maison verte de ma grand-mère."

Gaël Faye

Habillage

Max Richter - The End of All Our Exploring

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"Je ne crois pas aux bons côtés du confinement, aux vertus de ces jours désemplis" - Gaël Faye

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Gaël Faye est né au Burundi. Il est auteur, compositeur, interprète et écrivain. En 2016, il publie "Petit Pays". Au début de l'épidémie, il contracte le Covid 19. Dans cette lettre adressée à un ami d'enfance, il met en doute la capacité des nos sociétés à tirer profit des enseignements du passé.

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A écouter, à sentir, à réfléchir...
(Durée : 3 minutes)