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Buenas noches, mi nombre es Carolina Cuzmicich

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Buenas noches, mi nombre es Carolina Cuzmicich

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Comparto con ustedes un poema de Hugo Mujica:
ALBA

Quieto,

como no moviéndose
para que la sangre no rebase
la boca

Quieto,

como sintiendo un pájaro
herido
en la palma de la mano

sin cerrar la mano
sin abrir los ojos.

hay una fe que es absoluta:

una fe sin esperanza.

Este poema de Roberto Juarroz presente en los Cuadernos para el aula, seguramente todas y todos lo conocen, nunca me canso de leerlo, de saborearlo.

Desbautizar el mundo, sacrificar el nombre de las cosas para ganar su presencia. El mundo es un llamado desnudo, una voz y no un nombre, una voz con su propio eco a cuestas. Y la palabra del hombre es una parte de esa voz, no una señal con el dedo, ni un rótulo de archivo, ni un perfil de diccionario, ni una cédula de identidad sonora, ni el banderín indicativo de la topografía del abismo. El oficio de la palabra, más allá de la pequeña miseria y la pequeña ternura de designar esto o aquello, es un acto de amor: crear presencia. El oficio de la palabra es la posibilidad de que el mundo diga al mundo, la posibilidad de que el mundo diga al hombre. La palabra: ese cuerpo hacia todo. La palabra: esos ojos abiertos
Sexta poesía vertical

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Cada día que pasa, más dueña de mí misma,
sobre mí misma cierro mi mirada interior;
en medio de los seres la soledad me abisma.
Ya ni domino esclavos ni tolero señor.

Ahora van pasando mujeres a mi lado
cuyos ojos trascienden la divina ilusión.
El fácil paso llevan de un cuerpo aligerado:
se ve que poco o nada les pesa el corazón.

Algunas tienen ojos azules e inocentes;
van soñando embriagadas, los pasos al azar;
la claridad del cielo se aposenta en sus frentes
y como son muy finas se les oye soñar.

Sonrío a su belleza, tiemblo por sus sueños;
el fino tul de su alma, ¿quién lo recogerá?
Son pequeñas criaturas, mañana tendrán dueños,
y ella pedirá flores..., y él no comprenderá.

Les llevo una ventaja que place a mi conciencia:
los sueños que ellas tejen no los supe tejer,
y en mis manos ignorantes no perdí mi inocencia.
Como nunca la tuve, no la pude perder.

Nací yo sin blancura; pequeña todavía
el pequeño cerebro se puso a combinar;
cuenta mi pobre madre que, como comprendía,
yo aprendí temprano la ciencia de llorar.

Y el llanto fue la llama que secó mi blancura
en las raíces mismas del árbol sin brotar,
y el alma está candente de aquella quemadura.
¡Hierro al rojo mi vida! ¿Cómo pude durar?

Alma mía, la sola; tu limpieza, escondida
con orgullo sombrío, nadie la arrullará;
si en música divina fuera el alma dormida,
el alma, comprendiendo, no despertara ya.

Tengo sueño mujeres, tengo un sueño profundo.
Oh, humanos, en puntillas el paso deslizad;
mi corazón susurra: me haga silencio el mundo,
y mi alma musita fatigada: ¡callad!...

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Cada día que pasa, más dueña de mí misma,
sobre mí misma cierro mi mirada interior;
en medio de los seres la soledad me abisma.
Ya ni domino esclavos ni tolero señor.

Ahora van pasando mujeres a mi lado
cuyos ojos trascienden la divina ilusión.
El fácil paso llevan de un cuerpo aligerado:
se ve que poco o nada les pesa el corazón.

Algunas tienen ojos azules e inocentes;
van soñando embriagadas, los pasos al azar;
la claridad del cielo se aposenta en sus frentes
y como son muy finas se les oye soñar.

Sonrío a su belleza, tiemblo por sus sueños;
el fino tul de su alma, ¿quién lo recogerá?
Son pequeñas criaturas, mañana tendrán dueños,
y ella pedirá flores..., y él no comprenderá.

Les llevo una ventaja que place a mi conciencia:
los sueños que ellas tejen no los supe tejer,
y en mis manos ignorantes no perdí mi inocencia.
Como nunca la tuve, no la pude perder.

Nací yo sin blancura; pequeña todavía
el pequeño cerebro se puso a combinar;
cuenta mi pobre madre que, como comprendía,
yo aprendí temprano la ciencia de llorar.

Y el llanto fue la llama que secó mi blancura
en las raíces mismas del árbol sin brotar,
y el alma está candente de aquella quemadura.
¡Hierro al rojo mi vida! ¿Cómo pude durar?

Alma mía, la sola; tu limpieza, escondida
con orgullo sombrío, nadie la arrullará;
si en música divina fuera el alma dormida,
el alma, comprendiendo, no despertara ya.

Tengo sueño mujeres, tengo un sueño profundo.
Oh, humanos, en puntillas el paso deslizad;
mi corazón susurra: me haga silencio el mundo,
y mi alma musita fatigada: ¡callad!...

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El racismo nos vuelve extranjeros en nuestro país (Esther Pineda G.)


Para muchos
Lo más difícil de ser extranjero
Es tener que explicar
Es tener que respond

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AUTOBIOGRAFÍA

Gloria Fuertes nació en Madrid

a los dos días de edad,

pues fue muy laborioso el parto de mi madre

que si se descuida muere por vivirme.

A los tres años ya sabía leer

y a los seis ya sabía mis labores.

Yo era buena y delgada,

alta y algo enferma.

A los nueve años me pilló un carro

y a los catorce me pilló la guerra;

A los quince se murió mi madre, se fue cuando más falta me hacía.

Aprendí a regatear en las tiendas

y a ir a los pueblos por zanahorias.

Por entonces empecé con los amores,

-no digo nombres-,

gracias a eso, pude sobrellevar

mi juventud de barrio.

Quise ir a la guerra, para pararla,

pero me detuvieron a mitad del camino.

Luego me salió una oficina,

donde trabajo como si fuera tonta,

-pero Dios y el botones saben que no lo soy-.

Escribo por las noches

y voy al campo mucho.

Todos los míos han muerto hace años

y estoy más sola que yo misma.

He publicado versos en todos los calendarios,

escribo en un periódico de niños,

y quiero comprarme a plazos una flor natural

como las que le dan a Pemán algunas veces.

........................................................

La obra de Gloria Fuertes se caracteriza por la ironía con la que trata temas  como el amor, la soledad, el dolor o la muerte. Proliferan las metáforas, los juegos lingüísticos y el carácter fresco y sencillo que dotan a sus poemas de una gran musicalidad y cadencia cercana al lenguaje oral. Su acento lírico es uno de los más personales, auténticos y distintivos entre las poetas contemporáneas.

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Quiero ser una niña mala y no lavar nunca los platos y escaparme de casa. No voy a explicarle las tareas a nadie, ni a tender la cama. No quiero esperar en el balcón, suspirando y aguantando lágrimas, la llegada de papá. Ni con mamá ni con nadie. Cuando sea una niña mala gritaré, lloraré dando alaridos hasta que la casa se caiga. Cuando sea una niña mala no voy a volver a marearme y a vomitar. Porque no voy a subir al auto que no quiero, para dar las vueltas y los paseos que no quiero, ni voy a comer lo que no quiero, ni a temer que alguien diga si vomitas te lo tragas, pero a papá no se lo hacen tragar. Yo voy a ser una niña mala y sólo voy a vomitar cuando me dé la gana, no cuando me obliguen a comer.

Llegaré con rastros de lápiz rojo en la camisa, oleré a sudor y a trago y me acostaré con la ropa sucia puesta, y roncaré hasta despertar a toda la familia. Todos despiertos, cada uno callado en su rincón, respirando miedo. Quiero ser el ogro y comerme a todos los niños, especialmente a los que no duermen mientras yo ronco y me ahogo. Porque los niños cobardes me irritan. Quiero niños malos, y quiero una niña mala que no se asusta por nada. No le importa ni la pintura ni la sangre, prefiere las piedras al pan para dejar su rastro, y aúlla con las estrellas y baila con su gato junto a la hoguera. Ésa es la niña que voy a ser. Una niña valiente que puede abrir y cerrar la puerta, abrir y cerrar la boca. Decir que sí y decir que no cuando le venga en gana, y saber cuándo le da la gana. Una niña mojada, los pies húmedos en un charco de lágrimas, los ojos de fuego.

La niña mala no tendrá que hacer visitas ni saludar, pie atrás y reverencia, ni sentarse con la falda extendida, las manos quietas, sin cruzar las piernas. Las cruzará, el tobillo sobre la rodilla, y las abrirá, el ángulo de más de noventa, la cabeza alta y la espalda ancha y larga, y se tocará donde le provoque. No volverá a hacer tareas, ni a llevar maleta, ni a dejarse hacer las trenzas, a tirones, cada madrugada, entre el huevo y el café. Nadie le pondrá lazos en la coronilla ni le tomarán fotos aterradas. Tendrá pelo de loba y se sacudirá desde las orejas hasta la cola antes de enfrentarse al bosque.

No me paren bolas, gritará la niña mala que quiere estar sola. No me miren. No me toquen. Sola, solita, se subirá con el gato a sillas y armarios, destapará cajas y bajará libros de estantes prohibidos. Cuando tenga su casa y cierre la puerta, no entrará el hambre del alma, ni los monos amaestrados, ni curas ni monjas. El aire de la tarde la envolverá en sol transparente. Las palomas y las mirlas saltarán en el techo y las terrazas, y las plumas la esperarán en los rincones más secretos y se confundirán con los lápices y las almohadas. Se colarán gatos y ladrones y tal vez alguna rata, por error, porque sí, porque van a lo suyo, de paso, y no saben de niñitas, ni buenas ni malas. Armará una cueva para aullar y para reír. Para jugar y bailar y enroscarse. Para relamerse.

Ahora el balcón ya está cerrado. El gato todavía recorre y revisa los alientos. Es tarde y la niña buena, sin una lágrima, se acurruca y se duerme.

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Comparto algunas frases de la novela.
"¿Qué pasa cuándo un niño nace con un seno doble o ambiguo?"
"anuncio de un grupo con un nombre sugestivo,  La Colmena,  que se definía a sí mismo como 'Colectiva Feministas (...)"
"Ser madre implica preocuparse por alguien todo el tiempo "
"Llamaron a Aurelio al área de finanzas para que realizara el pago.  Si no dejaba un voucher abierto no podían atenderla. La medicina privada tiene sus prioridades.  Cuando por fin avisaron que era posible seguí adelante, las cosas se aceleraron"
"¿Y si era ella quien se escapaba, dejandoles a  todos con  el paquete?"
"¿Quién no se ha sumergido en un amor abismal a sabiendas de que no tiene futuro,  aferrado a una esperanza endeble como una brizna de hierba? Pourquoi durer est- il mieux que brûler?, se preguntaba escéptico Roland Barthes. El amor y el sentido común no siempre son compatibles.  Generalmente uno tiende a elegir la intensidad por poco que dure y a pesar de todo lo que ponga en riesgo"

Miriam Angelica C. Garrido

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"La pequeña Frida"de Anthony Browne.
Cuando tenía seis años me enfermé de polio y tuve que estar en cama durante nueve meses.  Me dolía muchísimo, y cuando comencé a recuperarme solo podía caminar despacio,  y cojeaba. Otros niños se reían y se burlaban de mí,  me decían  "Pata de palo" siempre que pasaba caminando. Trataba de esconder mi delgada pierna derecha con tres capas de calcetines,  pero no engañaba a nadie.

Era diferente, ser diferente me hizo extraña.

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Miriam Angelica C. Garrido
Fragmento de "La Chaco" de Juan Solá.
A Carina la trajeron última y con el ojo izquierdo en compota. Le habían demorado un rato para averiguarle los antecedentes,  le empezaron a hacer preguntas,  lo de siempre.  El puto se puso como loca y eso a los canas les encanta.
- Me tienen harta, loco- dijo Carina, sosteniendo la servilleta sucia que le habían dado para parar el sangrado.
-¿ A vos, nomás?- agregó Hiedra, con una sonrisa cínica dibujada en el labios partido. (...)

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Yo me defino

me nomino

me delimito

decido, asumo, digo

me construyo

me animo

me nombro

como yo quiero;

soy la negra

la jetona

la mal llevada

la solitaria

la puta

la madre

la feminista

la gorda

la luchadora

la poeta

la poesía.

Yo me defino

con miedo

con vergüenza

con soledad

con determinación

con consciencia

de que también fui;

la pobre

la golpeada

la cornuda

la esposa de un hombre que no amé

la hija de un hombre que no amo

la madre que abortó

la amiga que no supo ser

la sexualidad fingida

la soledad doliente

la que buscaba aprobación

la que todavía la busca,

yo me defino sin limitarme

porque no sé quién querré ser mañana

no sé quien podré ser

no sé si volverán los miedos

no se si volveré a caer en contradicciones

no sé si me gustará algo más

no sé si me animaré

si me quedaré a la mitad de algún camino

si se me caerán las manos

si me abandonaran los versos

si se me cansaran los pies

o si quizás

en uno de esos tantos arrebatos míos

me nombro pájaro

y me mando a mudar.

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Comparto el libro álbum. Quizá alguien lo disfrute tanto como mis estudiantes y yo.

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POEMA XII:Se miran,  se presienten, se desean, se acarician, se besan, se desnudan, se respiran, se acuestan, se olfatean, se penetran, se chupan, se demudan, se adormecen, se despiertan, se iluminan, se codician, se palpan, se fascinan, se mastican, se gustan, se babean, se confunden, se acoplan, se disgregan, se aletargan, fallecen, se reintegran, se distienden, se enarcan, se menean, se retuercen, se estiran, se caldean, se estrangulan, se aprietan, se estremecen, se tantean, se juntan, desfallecen, se repelen, se enervan, se apetecen, se acometen, se enlazan, se entrechocan, se agazapan, se apresan, se dislocan, se perforan, se incrustan, se acribillan, se remachan, se injertan, se atornillan, se desmayan, reviven, resplandecen, se contemplan, se inflaman, se enloquecen, se derriten, se sueldan, se calcinan, se desgarran, se muerden, se asesinan, resucitan, se buscan, se refriegan, se rehúyen, se evaden y se entregan.                            Del libro Espantapájaros (al alcance de todos) (1932)

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POEMA XII:Se miran,  se presienten, se desean, se acarician, se besan, se desnudan, se respiran, se acuestan, se olfatean, se penetran, se chupan, se demudan, se adormecen, se despiertan, se iluminan, se codician, se palpan, se fascinan, se mastican, se gustan, se babean, se confunden, se acoplan, se disgregan, se aletargan, fallecen, se reintegran, se distienden, se enarcan, se menean, se retuercen, se estiran, se caldean, se estrangulan, se aprietan, se estremecen, se tantean, se juntan, desfallecen, se repelen, se enervan, se apetecen, se acometen, se enlazan, se entrechocan, se agazapan, se apresan, se dislocan, se perforan, se incrustan, se acribillan, se remachan, se injertan, se atornillan, se desmayan, reviven, resplandecen, se contemplan, se inflaman, se enloquecen, se derriten, se sueldan, se calcinan, se desgarran, se muerden, se asesinan, resucitan, se buscan, se refriegan, se rehúyen, se evaden y se entregan.                            Del libro Espantapájaros (al alcance de todos) (1932)

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Estos versos son magistrales, hablan del cuerpo, del sentipensar, de crisis, de enamoramientos y obsesiones, espero les guste esta creación del gran Girondo. Abrazos

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I

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente

para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.

II

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

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El pozo y el péndulo es un cuento de Edgar Allan Poe que se publicó en 1842. Es considerado uno de los relatos más famosos del autor
"Hasta ese momento no había abierto los ojos. Sentí que yacía de espaldas y que no estaba atado. Alargué la mano, que cayó pesadamente sobre algo húmedo y duro. La dejé allí algún tiempo, mientras trataba de imaginarme dónde me hallaba y qué era de mí. Ansiaba abrir los ojos, pero no me atrevía, porque me espantaba esa primera mirada a los objetos que me rodeaban. No es que temiera contemplar cosas horribles, pero me horrorizaba la posibilidad de que no hubiese nada que ver. Por fin, lleno de atroz angustia mi corazón, abrí de golpe los ojos, y mis peores suposiciones se confirmaron. Me rodeaba la tiniebla de una noche eterna"

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Luego de escuchar la poesía "Me gritaron negra" quede muy movilizada, la verdad es que sería una poesía que disfruté y me gustaría poder trabajar en algun momento.
Pero si quiero compartir con ustedes la poesía Puentes de Elsa Bornemann

Yo dibujo puentes para que me encuentres. Un puente de tela, con mis acuarelas… Un puente colgante, con tiza brillante… Puentes de madera, con lápiz de cera… Puentes levadizos, plateados, cobrizos…
Puentes irrompibles, de piedra, invisibles… Y tú... ¡Quién creyera! ¡No los ves siquiera! Hago cien, diez, uno... ¡No cruzas ninguno! Mas... como te quiero... dibujo y espero. ¡Bellos, bellos puentes para que me encuentres!
Poesía con la que he trabajado muchas veces y que siempre me y nos dispara hacia lugares inimaginados.

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Invito a leer la Novela de Charles Dickens, "Oliver Twist".

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Invito a leer la Novela de Charles Dickens, "Oliver Twist".

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Esta novela se las recomiendo para que puedan conocer la historia de Oliver, como fue transitando su vida, como se quedó solo, como fue acompañado y empujado a robar, viviendo situaciones que no puede vivir un niño y que hasta ahora suceden.
Verán como va cambiando el rumbo de su vida, como se va rodeando de personas que lo protegen, pero con el solo interés de que él trabaje para ellos.
Historia muy conmovedora.

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Veinte Poemas de Amor y una Canción Desesperada      Pablo Neruda (1904 - 1973), poeta chileno, fue uno de los poetas en lengua española más importantes del siglo XX. Poema 20                          Puedo escribir los versos más tristes esta noche.Escribir, por ejemplo: "La noche esta estrellada,y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".El viento de la noche gira en el cielo y canta.Puedo escribir los versos más tristes esta noche.Yo la quise, y a veces ella también me quiso.En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.La besé tantas veces bajo el cielo infinito.Ella me quiso, a veces yo también la quería.Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.Puedo escribir los versos más tristes esta noche.Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.La noche está estrellada y ella no está conmigo.Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.Mi alma no se contenta con haberla perdido.Como para acercarla mi mirada la busca.Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,mi alma no se contenta con haberla perdido.Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.                   

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Veinte Poemas de Amor y una Canción Desesperada      Pablo Neruda (1904 - 1973), poeta chileno, fue uno de los poetas en lengua española más importantes del siglo XX. Poema 20                          Puedo escribir los versos más tristes esta noche.Escribir, por ejemplo: "La noche esta estrellada,y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".El viento de la noche gira en el cielo y canta.Puedo escribir los versos más tristes esta noche.Yo la quise, y a veces ella también me quiso.En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.La besé tantas veces bajo el cielo infinito.Ella me quiso, a veces yo también la quería.Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.Puedo escribir los versos más tristes esta noche.Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.La noche está estrellada y ella no está conmigo.Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.Mi alma no se contenta con haberla perdido.Como para acercarla mi mirada la busca.Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,mi alma no se contenta con haberla perdido.Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.                   

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Mi nombre es Fabiana Roa de Junín de los Andes.                        Es el primer poema que leí en mi adolescencia, y el que marcó mucho en mí. Ya muchos lo han leído seguramente.

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El racismo nos vuelve extranjeros en nuestro país (Esther Pineda G.)

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El racismo nos vuelve extranjeros en nuestro país (Esther Pineda G.)

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Para muchos
Lo más difícil de ser extranjero
Es tener que explicar
Es tener que responder
A la eterna,
La inacabable pregunta,
¿De dónde eres?
¿De dónde sos?
Where are you from?
D’où viens tu?
De onde é?
Da dove vieni?
Woher kommst du?
Pero más difícil
Es ser extranjero
En tu país.
Ser negro es nacer extranjero
Ser negro es ser ajeno
A la tierra que te vio nacer
Ser negro es ser,
Constantemente expulsado
Con el discurso
Con los gestos
Con la mirada.
Desde que la memoria me asiste
Recuerdo,
La incesante pregunta:
¿De dónde eres?
Mi extrañeza ante la interrogante
Pero sobre todo,
La sorpresa
La incredulidad
La burla
La sospecha ante mi respuesta:
De aquí.
La insistencia de mi interlocutor
La repetición de la pregunta
Esta vez,
Esperando ser respondida
Con lo que este desea escuchar:
La afirmación de que no
No soy,
No puedo,
No debo,
Ser de aquí.
Mi respuesta nuevamente:
De aquí
Solo causa decepción
En quien me interpela.
No es suficiente
Mi respuesta no le basta
No le satisface.
Ahora,
El pertinaz cuestionador
Quiere saber de mi familia
De donde son
Cuantos son
Cómo son
Para encontrarle sentido
A lo que para él,
Es un absurdo,
Un despropósito.
Que yo
Al igual que él
Nací aquí,
Que mi piel negra
Al igual
Que la suya blanca
Es también de este país.
El racismo
nos vuelve extranjeros
en nuestro país:
yo soy extranjera
desde que nací.

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A JULIA - DE Lambert Schlechter (Luxemburgo, 1941)

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A JULIA - DE Lambert Schlechter (Luxemburgo, 1941)

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a Julia

el silencio en el que estoy / en el que me metiste
muchas veces por día desde hace semanas
quiero romperlo
pero estás fuera del alcance
de mis palabras mis silencios mis manos

nunca te hablé tanto

como desde que ya no me escuchás

[à Julie]

le silence dans lequel je me suis / tu m'as jeté

plusieurs fois par jour depuis des semaines

je veux le briser

mais tu es hors de portée

de mes mots de mes silences de mes mains

je ne t'ai jamais autant parlé

que depuis que tu ne m'entends plus

Lambert Schlechter
(Luxemburgo, 1941)

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Comparto el siguiente link, es un texto híbrido entre poesía y manifiesto, entre protesta y corporalidad, entre sexualidad y amor, entre literatura y leerlo o no leerlo. Interesante para buscar el yo poético, el yo ficcional o el sujeto del yo, el juego entre la rima y la palabra y la contrapalabra, a contracorriente, a contra decir que clava como daga al corazón. Atravesado por la ESI, la etnografía, la cultura, las clases sociales, la politización de la sexualidad, la identidad,  las voces de las minorías y las  marginalidades .- 

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Comparto el siguiente link, es un texto híbrido entre poesía y manifiesto, entre protesta y corporalidad, entre sexualidad y amor, entre literatura y leerlo o no leerlo. Interesante para buscar el yo poético, el yo ficcional o el sujeto del yo, el juego entre la rima y la palabra y la contrapalabra, a contracorriente, a contra decir que clava como daga al corazón. Atravesado por la ESI, la etnografía, la cultura, las clases sociales, la politización de la sexualidad, la identidad,  las voces de las minorías y las  marginalidades .- 

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Buenas noches soy Paola Contreras.. tarde mucho en participar porque leo muy poca poesía... mas que nada infantil (por mi trabajo) pero Me Gritaron Negra, es una de mis favoritas

Estuve leyendo para participar en este padlet, aun así prefiero compartir puentes de Elsa Bornemann

Yo dibujo puentes
para que me encuentres.
Un puente de tela,
con mis acuarelas…
Un puente colgante,
con tiza brillante…
Puentes de madera,
con lápiz de cera…
Puentes levadizos,
plateados, cobrizos…
Puentes irrompibles,
de piedra, invisibles…
Y tú... ¡Quién creyera!
¡No los ves siquiera!
Hago cien, diez, uno...
¡No cruzas ninguno!
Mas... como te quiero...
dibujo y espero.
¡Bellos, bellos puentes para que me encuentres!

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Tarde pero seguro, dejo el poema elegido

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Tarde pero seguro, dejo el poema elegido

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El niño

matado de un tiro por los soldados en Nyanga

El niño no está muerto

el niño levanta el puño contra su madre

que grita África grita el aroma

de libertad y brezo

en barriadas de corazón acorralado

el niño levanta el puño contra su padre

en el cortejo de generaciones

que gritan África gritan el aroma

de justicia y sangre

en las calles de su orgullo en armas

El niño no está muerto
ni en Langa ni en Nyanga
ni en Orlando ni en Sharpeville
ni en la comisaría de policía de Philippi
donde yace con la cabeza traspasada por una bala

El niño es la sombra de los soldados

que hacen guardia con fusiles y carros blindados y cachiporras

el niño está presente en todas las asambleas y legislaciones

el niño mira expectante por las ventanas de las casas y en los corazones

de las madres

el niño que sólo quería jugar al sol en Nyanga está por todos lados

el niño que se ha hecho un hombre recorre toda África

el niño que se ha hecho un coloso va por todo el mundo

Sin un pase

Ingrid Jonker. Humo y Ocre. Editorial Universidad de Antioquia. 2015
Traducción de Agustín B. Sequeros.

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Hola mi nombre es Mireya Sepulveda.
Las malas Cecilia Villagra Sosa.
Una linea delgada Rosa Adriana Strada.

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Carne de yugo, ha nacido
Más humillado que bello,
Con el cuello perseguido
Por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta
A los golpes destinado,
De una tierra descontenta
Y un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
De vacas, trae a la vida
Un alma color de olivo
Vieja y ya encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
A morir de punta a punta,
Levantando la corteza
De su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
La vida como una guerra,
Y a dar fatigosamente
En los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe
Y ya sabe que el sudor
Es una corona grave
De sal para el labrador.

Trabaja y mientras trabaja
Masculinamente serio,
Se unge de lluvias y se alhaja
De carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
Y a fuerza de sol, bruñido,
Con una ambición de muerte
Despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
Más raíz, menos criatura,
Que escucha bajo sus pies
La voz de la sepultura.

Y como raíz se hunde
En la tierra lentamente,
Para que la tierra inunde
De paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
Como una grandiosa espina,
Y su vivir ceniciento
Revuelve mi alma de encina.

Lo veo arar los rastrojos,
Y devorar un mendrugo,
Y declarar con los ojos
Que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
Y su vida en la garganta
Y sufro viendo el barbecho
Tan grande bajo su planta.

Quién salvará a ese chiquillo
Menor que un grano de avena?
De dónde saldrá el martillo
Verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
De los hombres jornaleros,
Que antes de ser hombres son
Y han sido niños yunteros.

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Sueñan las pulgas con comprarse un perro
Y sueñan los nadies con salir de pobres
Que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte;
Pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznitas cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba

Los nadies, los hijos de nadie, los dueños de nada
Que no son, aunque sean
Que no hablan idiomas, sino dialectos
Que no profesan religiones, sino supersticiones
Que no hacen arte, sino artesanía
Que no practican cultura, sino folklore
Que no son seres humanos, sino recursos humanos
Que no tiene cara, sino brazos
Que no tienen nombre, sino número
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata

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La rana que quería ser una rana auténtica

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La rana que quería ser una rana auténtica

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Augusto Monterroso

Había una vez una rana que quería ser una rana auténtica, y todos los días se esforzaba en ello.

Al principio se compró un espejo en el que se miraba largamente buscando su ansiada autenticidad. Unas veces parecía encontrarla y otras no, según el humor de ese día o de la hora, hasta que se cansó de esto y guardó el espejo en un baúl.

Por fin pensó que la única forma de conocer su propio valor estaba en la opinión de la gente, y comenzó a peinarse y a vestirse y a desvestirse (cuando no le quedaba otro recurso) para saber si los demás la aprobaban y reconocían que era una rana auténtica.

Un día observó que lo que más admiraban de ella era su cuerpo, especialmente sus piernas, de manera que se dedicó a hacer sentadillas y a saltar para tener unas ancas cada vez mejores, y sentía que todos la aplaudían.

Y así seguía haciendo esfuerzos hasta que, dispuesta a cualquier cosa para lograr que la consideraran una rana auténtica, se dejaba arrancar las ancas, y los otros se las comían, y ella todavía alcanzaba a oír con amargura cuando decían que qué buena rana, que parecía pollo.

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Hola!!! Soy Silvia Orellano de Rincón de los Sauces. Quisiera recomendar tres libros que he trabajado en 3º año del CPEM 24 y que a mis alumnas y alumnos les encantaron, además que me permitieron trabajar ESI: Una delgada línea rosa de Annalisa Strada, Cocodrilo con flor rosa de Sandra Siemens y Elisa. La rosa inesperada de Liliana Bodoc

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Poesía "Vengo desde ayer" de Jenny Londoño. 

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Poesía "Vengo desde ayer" de Jenny Londoño. 

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Vengo desde el ayer, desde el pasado oscuro,

con las manos atadas por el tiempo,

con la boca sellada desde épocas remotas.

Vengo cargada de dolores antiguos

recogidos por siglos,

arrastrando cadenas largas e indestructibles.

Vengo de lo profundo del pozo del olvido,

con el silencio a cuestas,

con el miedo ancestral que ha corroído mi alma

desde el principio de los tiempos.

Vengo de ser esclava por milenios.

Sometida al deseo de mi raptor en Persia,

esclavizada en Grecia bajo el poder romano,

convertida en vestal en las tierras de Egipto,

ofrecida a los dioses de ritos milenarios,

vendida en el desierto

o canjeada como una mercancía.

Vengo de ser apedreada por adúltera

en las calles de Jerusalén,

por una turba de hipócritas,

pecadores de todas las especies

que clamaban al cielo mi castigo.

He sido mutilada en muchos pueblos

para privar mi cuerpo de placeres

y convertida en animal de carga,

trabajadora y paridora de la especie.

Me han violado sin límite

en todos los rincones del planeta,

sin que cuente mi edad madura o tierna

o importe mi color o mi estatura.

Debí servir ayer a los señores,

prestarme a sus deseos,

entregarme, donarme, destruirme

olvidarme de ser una entre miles.

He sido barragana de un señor de Castilla,

esposa de un marqués

y concubina de un comerciante griego,

prostituta en Bombay y en Filipinas

y siempre ha sido igual mi tratamiento.

De unos y de otros,  siempre esclava.

de unos y de otros,  dependiente.

Menor de edad en todos los asuntos.

Invisible en la historia más lejana,

olvidada en la historia más reciente.

Yo no tuve la luz del alfabeto

durante largos siglos.

Aboné con mis lágrimas la tierra

que debí cultivar desde mi infancia.

He recorrido el mundo en millares de vidas

que me han sido entregadas una a una

y he conocido a todos los hombres del planeta:

los grandes y pequeños, los bravos y cobardes,

los viles, los honestos, los buenos, los terribles.

Mas casi todos llevan la marca de los tiempos.

Unos manejan vidas como amos y señores,

asfixian, aprisionan, succionan y aniquilan;

otros manejan almas, comercian con ideas,

asustan o seducen, manipulan y oprimen.

Unos cuentan las horas con el filo del hambre

atravesado en medio de la angustia.

Otros viajan desnudos por su propio desierto

y duermen con la muerte en la mitad del día.

Yo los conozco a todos.

Estuve cerca de unos y de otros,

sirviendo cada día, recogiendo migajas,

bajando la cerviz a cada paso, cumpliendo con mi karma.

He recorrido todos los caminos.

He arañado paredes y ensayado cilicios,

tratando de cumplir con el mandato

de ser como ellos quieren,

mas no lo he conseguido.

Jamás se permitió que yo escogiera

el rumbo de mi vida

y he caminado siempre en una disyuntiva:

ser santa o prostituta.

He conocido el odio de los inquisidores,

que a nombre de la “santa madre Iglesia”

condenaron mi cuerpo a su sevicia

o a las infames llamas de la hoguera.

Me han llamado de múltiples maneras:

bruja, loca, adivina, pervertida,

aliada de Satán,

esclava de la carne,

seductora, ninfómana,

culpable de los males de la tierra.

Pero seguí viviendo,

arando, cosechando, cosiendo

construyendo, cocinando, tejiendo

curando, protegiendo, pariendo,

criando, amamantando, cuidando

y sobre todo amando.

He poblado la tierra de amos y de esclavos,

de ricos y mendigos, de genios y de idiotas,

pero todos tuvieron el calor de mi vientre,

mi sangre y su alimento

y se llevaron un poco de mi vida.

Logré sobrevivir a la conquista

brutal y despiadada de Castilla

en las tierras de América,

pero perdí mis dioses y mi tierra

y mi vientre parió gente mestiza

después que el castellano me tomó por la fuerza.

Y en este continente mancillado

proseguí mi existencia,

cargada de dolores cotidianos.

Negra y esclava  en medio de la hacienda,

me vi obligada a recibir al amo

cuantas veces quisiera,

sin poder expresar ninguna queja.

Después fui costurera,

campesina, sirvienta, labradora,

madre de muchos hijos miserables,

vendedora ambulante, curandera,

cuidadora de niños o de ancianos,

artesana de manos prodigiosas,

tejedora, bordadora, obrera,

maestra, secretaria o enfermera.

Siempre sirviendo a todos,

convertida en abeja o sementera,

cumpliendo las tareas más ingratas,

moldeada como cántaro por las manos ajenas.

Y un día me dolí de mis angustias,

un día me cansé de mis trajines,

abandoné el desierto y el océano,

bajé de la montaña,

atravesé las selvas y confines

y convertí mi voz dulce y tranquila

en bocina del viento

en grito universal y enloquecido.

Y convoqué a la viuda, a la casada,

a la mujer del pueblo,  a la soltera,

a la madre angustiada,

a la fea, a la recién parida,

a la violada, a la triste, a la callada,

a la hermosa, a la pobre, a la afligida,

a la ignorante, a la fiel, a la engañada,

a la prostituida.

Vinieron miles de mujeres juntas

a escuchar mis arengas.

Se habló de los dolores milenarios,

de las largas cadenas

que los siglos nos cargaron a cuestas.

Y formamos con todas nuestras quejas

un caudaloso río que empezó a recorrer el universo

ahogando la injusticia y el olvido.

El mundo se quedó paralizado

¡Los hombres sin mujeres no caminan!

Se pararon las máquinas, los tornos,

los grandes edificios y las fábricas,

ministerios y hoteles, talleres y oficinas,

hospitales y tiendas, hogares y cocinas.

Las mujeres, por fin, lo descubrimos

¡Somos tan poderosas como ellos

y somos muchas más sobre la tierra!

¡Más que el silencio y más que el sufrimiento!

¡Más que la infamia y más que la miseria!

Que este canto resuene

en las lejanas tierras de Indochina,

en las arenas cálidas del África,

en Alaska o América Latina.

Que hombre y mujer se adueñen

de la noche y el día,

que se junten los sueños y los goces

y se aniquile el tiempo del hambre y la sequía.

Que se rompan los dogmas y el amor brote nuevo.

Hombre y mujer,  sembrando la semilla,

mujer y hombre tomados de la mano,

dos seres únicos, distintos, pero iguales.

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Rima XCI: Podrá nublarse el sol eternamente

Gustavo Adolfo Bécquer

Podrá nublarse el sol eternamente;
podrá secarse en un instante el mar;
podrá romperse el eje de la tierra
como un débil cristal.¡Todo sucederá! Podrá la muerte
cubrirme con su fúnebre crespón;
pero jamás en mí podrá apagarse
la llama de tu amor.

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Novelas:
1"La oscuridad de los colores "
2"La chica pájaro "
3"Pozo ciego"
4"Rayuela"
5"Dos veces Junio"
6"Ni muerto has perdido tu nombre"
7"Luna caliente"

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"El jamón del sánguche" de Graciela Bialet.
"A veces la sombra: historia de un monstruo solitario" de Esteban Valentino.
"La senda del contrario" de Martín Blasco.

Son novelas en las que se pueden abordar ejes de ESI; poseen temáticas que pueden generar que el alumnado tome partido por algún personaje, y por ende, compartir puntos de vista diversos en cuanto a la lectura. (conversación literaria)

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Hola! Bueno, aquí dejo mis recomendados para secundaria. Traigo a Samanta Schweblin con Pájaros en la boca (cuentos); también a la joven Sofía Olguín con Cuando me transforme en río (novela) y a Juan Solá con Microalmas (microrrelatos). Los traigo así, en trío, porque los vengo pensando como invitaciones para convocar lecturas en torno a la construcción de las masculinidades, para interrogarnos acerca de la sensibilidad constitutiva de lo humano sin estereotipos que nos encasillen. Destaco de Solá y Olguín el ojo poético para narrar las percepciones del mirar a otro y contemplarlo. De Samanta Schw., la perspicaz manera de poner el lente donde pocxs ven. Lxs amé!

Contemplé a mi amigo. Tenía los ojos cerrados y sonreía. ¿Qué estaría pensando? Cuando abrió los ojos, me sorprendí. La luz los atravesaba y los hacía verse casi dorados, como pequeños soles en miniatura. Me hubiera gustado verle de cerca los ojos.

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La estadística                Buenas,                                           yo soy el que aparece en la estadística                                  y lo agradezco,                       me arreglaría con menos,sabe                                       pero a mis chicos les enseño a usar la ropa de sus primos, que no se tira el pan                          sin intentar          transformarlo en budín o una tostada.                             Bueno aquí estoy,                  soy el habitante de la patagonia                                       vengo por mi kilómetro cuadrado.                                                                                                                                 

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La estadística                Buenas,                                           yo soy el que aparece en la estadística                                  y lo agradezco,                       me arreglaría con menos,sabe                                       pero a mis chicos les enseño a usar la ropa de sus primos, que no se tira el pan                          sin intentar          transformarlo en budín o una tostada.                             Bueno aquí estoy,                  soy el habitante de la patagonia                                       vengo por mi kilómetro cuadrado.                                                                                                                                 

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Rafael Urretabiscaya

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hola soy Graciela Saso de Andacollo. les recomiendo estos libros, se los recomendaron a mi hijo en la escuela, los leí porque me llamaron la intención sus títulos, hermosos libros...  La chica pájaro de Paula Bombara, La lluvia sabe por qué de María Fernanda Heredia y La oscuridad de los colores  de Martín Blasco... muy buena trama y te lleva a la imaginación de cada situación que narra y los dos primeros a reflexionar en lo que hacemos y no hacemos con las infancias y adolescentes al momento de que ellos necesitan que los escuchemos y piden ayuda. 

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hola soy Graciela Saso de Andacollo. les recomiendo estos libros, se los recomendaron a mi hijo en la escuela, los leí porque me llamaron la intención sus títulos, hermosos libros...  La chica pájaro de Paula Bombara, La lluvia sabe por qué de María Fernanda Heredia y La oscuridad de los colores  de Martín Blasco... muy buena trama y te lleva a la imaginación de cada situación que narra y los dos primeros a reflexionar en lo que hacemos y no hacemos con las infancias y adolescentes al momento de que ellos necesitan que los escuchemos y piden ayuda. 

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Buen domingo para todxs, mi nombre es Luciana Riquelme soy de San Martín de los Andes y actualmente soy alumna de 4to año de Primaria del ISFD N°3.
Quiero compartir con ustedes uno de mis libros favoritos que he leído en el profesorado, "Quiere a ese perro" de Sharon Creech, hermosísimo!

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La ilusión de los mamíferos, de Julián López. Hace mucho que no sentía tal fascinación por un libro. No quería terminarlo. Una prosa muy íntima, intensa, desbordada de amor.

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Al pensar en recomendaciones de libros, recuerdo las recomendaciones de Neil Degrasse Tyson que las comparto:

1. La Biblia: para aprender lo fácil que es que otros nos digan cómo y qué pensar y nosotros creamos que estamos pensando por nosotros mismos.
2. El sistema del mundo, Neal Stephenson sobre Isaac Newton: para aprender que el universo es un lugar cognoscible.
3. El origen de las especies, de Charles Darwin: para aprender sobre nuestro parentesco con todas las otras formas de vida en la Tierra.
4. Los viajes de Gulliver, de Jonathan Swift: para aprender, entre otras tantas lecciones satíricas, que la mayoría de los seres humanos son Yahoos la mayor parte del tiempo.
5. La edad de la razón, Thomas Paine: para aprender cómo el poder del pensamiento racional es la fuente primaria de la libertad en el mundo.
6. La riqueza de las naciones, de Adam Smith: para aprender que el capitalismo es la economía de la codicia y una fuerza de la naturaleza en sí misma.
7. El arte de la guerra, de Sun Tzu: para aprender que el acto de asesinar a nuestros semejantes, los humanos, puede convertirse un arte.
8. El príncipe, de Niccolò Machiavelli: para aprender que la gente que no está en el poder hará todo lo posible para adquirirlo y que la gente que sí está en el poder, hará todo lo que esté a su alcance para mantenerlo.

Siguiendo esta lógica, me atrevo a agregar una novena recomendación imprescindible; Las Venas abiertas de América Latina, de Eduardo Galeano: para aprender que el colonialismo capitalista ha fundado -y lo sigue haciendo- la cultura del despojo en América Latina.

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Buenas noches a todos, Mi nombre es Lucía Arias y quiero compartirles mi libro favorito "La quinta montaña" de Paulo Coelho. Si tienen un tiempito libre de lectura se los recomiendo porque es hermosísimo!

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Esta es un cuento maravilloso que si bien no es novela también debería formar parte de nuestra textoteca.
Mercedes Figueroa

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Casiperro del hambre. De Graciela Montes
Maravillosa Novela que todes debiéramos leer alguna vez.
Soy Mercedes Figueroa y es mi aporte a este espacio

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Buenos días, soy Lorena Araya. Podría recomendar muchos poemas, o también palabras escritas en prosa, que para mi son poemas puros. Ejemplo: el último discurso de Salvador Allende...alguno de Pablo Neruda. Por ahora me conformo con uno de Oliverio Girondo:

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ESPANTAPÁJAROS (Poema de Oliverio Girondo)

I

Me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!

Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa.

¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿ Qué me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronóstico reservado?

¡María Luisa era una verdadera pluma!

Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa. Volando me preparaba el baño, la camisa. Volando realizaba sus compras, sus quehaceres.

¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. "¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte.

Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso; durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo.

¡ Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas! ¡Qué voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes, la de pasarse las noches de un solo vuelo!

Después de conocer una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay una diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?

Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando.

Reflexión al pie de un Espantapájaros

Oliverio Girondo (Buenos Aires 1881-1967), poeta dado a surcar el cielo. Hay poemas intactos, se visitan de nuevo y la emoción surge igual que aquella de los primeros besos. Cuando estás ante poemas así sabes que te encuentras ante un poeta que es un aeroplano.

Es claro que Girondo gustó de despojar a la poesía de sus aires pedestres, aquella anclada a la élite y a un lenguaje anquilosado. Les llaman innovadores. Mejor sería llamarlos águilas del lenguaje, traspasan kilómetros con palabras, ven, cual espada del augurio, más allá de lo evidente.

Me hizo gracia leer el poema con anteojos de cierto feminismo -no del que sabe volar, sino del que encarcela sus alas supuestamente sueltas-. Se me erizaron los cabellos, rechiné los dientes, fruncí el ceño, crucé las manos, las piernas y arrugué la frente; hice una mueca con la boca y gruñí. ¡¿Cómo es posible comparar a una mujer con una vaca?! ¡Exaltar el hecho de que una mujer le prepare el baño y la camisa a un hombre, símbolo de la más denigrante sumisión femenina! ¡Feministas del mundo, uníos! Uníos todas contra esta celebración del patriarcado, donde se pide una mujer que sepa volar en los parámetros exclusivos de un hombre.

Ante una perspectiva así sobre este extraordinario poema, yo digo, lástima de las ideas pedestres, pues la poesía está hecha para catapultarlas.

Igual nosotras debemos decir que también queremos hombres que sepan volar y que nos dejen volar como nos dé la gana.

Pero además de ello, de estas "exigencias", reitero que se debe leer con libertad toda creación, disfrutarla, "suspender nuestros juicios", volar junto y por medio de ella; y ya luego, si nos apetece, si nos da la gana, podemos analizarla bajo cualquier lupa: desde la socio-crítica, teoría de género, a través de su contexto histórico y geográfico, de estilo.

Mientras tanto, en El lado oscuro del corazón

Un placer ver de nuevo El lado oscuro del corazón (1992), digitalizada en 4K, film que se convirtió en cinta de culto, ante la propia sorpresa e incredulidad de Eliseo Subilea (1994-2016), su director.

El lado oscuro del corazón actualiza el poema de Girondo aquí dispuesto. Unas cuantas frases pronunciadas por Darío Grandinetti, actor que da vida a Oliverio, poeta de voz y mirada suspicaces hacen que Girondo y su poema se sientan de regreso a la década de los 90. Oliverio se enamora de Ana (Nacha Guevara), una prostituta de cabaret, experta en hacer levitar a los hombres con billetera en mano. Por su parte, la otra mujer de la historia es La Muerte ( Sandra Ballesteros), quien dará el toque onírico a la vida de Oliverio.

Mujer, seducción y mucha poesía, eso es El lado oscuro del corazón. Un largometraje para despegar los pies y el deseo de esta tierra, apta exclusivamente para quienes sepan volar.
Bibliografía
Costa, J. "El regreso de El lado oscuro del corazón". El País. Disponible en digital: https://elpais.com/cultura/2017/09/07/actualidad/1504794682_515172.html?id_externo_rsoc=FB_CC

Antropóloga y escritora. Uno de sus principales temas de análisis es el erotismo; el otro, el feminismo, desde aspectos históricos hasta sus derroteros actuales. Ha publicado en diversas compilaciones y revistas especializadas. Tiene a su cargo la sección Pasos de Eros en Vagabunda.

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Me importa un pito que las mujeres amanezcan con un aliento afrodisíaco o insecticida, mientras sepan volar

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ESPANTAPÁJAROS (Poema de Oliverio Girondo) I Me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida.

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hola mi nombre ,betita...comparto poemas de M.Benedetti, moviliza todo mi ser , cada una de sus palabras...movilizan mi alma.

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Entonces leer se transforma en una herramienta de liberación, en un trabajo pleno y gratificante… La gente humilde y sencilla, organizada y con la mirada clara será imposible de vencer, pues se da cuenta que las ruedas de la historia se sostienen en las manos de los hombres y mujeres que han construido todo, entiende que la historia oficial no es más que una mentira, donde la burguesía ha hecho lo imposible por ocultar la verdad,

Brecht, Bertold de “Preguntas de un obrero que lee”.  En Historias de Almanaque.

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"El regalo más grande que le puedes dar
a los demás es el ejemplo de tu propia vida."
Bertolt Brecht, escritor
Ya es hora de que tomemos las riendas de nuestro propio destino, y que sustituyamos la Historia por la historia. La historia de cada uno de nosotros y de nosotras...

¿O vamos a dejar que la sigan escribiendo los políticos y el resto de la clase dirigente?

Debemos aprender a tomar decisiones por nosotros mismos, sin miedos. Como dice la frase que inspira a nuestro blog, "No dudes nunca de la capacidad de un grupo de ciudadanos conscientes y comprometidos para cambiar el mundo. De hecho, siempre ha sido así." De hecho, creo que Margaret Mead generaliza demasiado, y no siempre ha sido así.

Pero sí las suficientes como para hacernos ver el camino.

Y esta vez seremos los protagonistas de nuestra propia experiencia vital. Es posible.
Es necesario.
Os dejo con un precioso poema de Bertolt Brecht donde el genial escritor alemán nos recuerda con un agudo sentido del humor que HERÓES ANÓNIMOS ha habido en todas las épocas...

¿Quién construyó Tebas,
la de las Siete Puertas?
En los libros figuran
sólo los nombres de reyes.
¿Acaso arrastraron ellos
bloques de piedra? Llena está de arcos triunfales
Roma la grande. Sus césares
¿sobre quienes triunfaron? Bizancio tantas veces cantada,
para sus habitantes
¿sólo tenía palacios? Hasta la legendaria
Atlántida, la noche en que el mar se la tragó,
los que se ahogaban
pedían, bramando, ayuda a sus esclavos. Federico de Prusia ganó
la guerra de los Treinta Años.
¿Quién ganó también? Un triunfo en cada página.
¿Quién preparaba los festines?
Un gran hombre cada diez años.
¿Quién pagaba los gastos?
A tantas historias,
tantas preguntas.

Pd: Gracias, Mirta

Vía poema: Luz del Alma
En El Blog Alternativo: Artículos sobre nuestro poder personal
Venta online de libros de Bertolt Brecht

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Todos podemos ser héroes. "Preguntas de un obrero que lee" de Bertolt Brecht: - El Blog Alternativo

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"El regalo más grande que le puedes dar a los demás es el ejemplo de tu propia vida." Bertolt Brecht, escritor Ya es hora de que tomemos las riendas de nuestro propio destino, y que sustituyamos la Historia por la historia. La historia de cada uno de nosotros y de nosotras...

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Hola soy Romina González y quería compartirles una textoteca con los libros de Isabel Allende... amo cada una de sus lecturas.

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Hola mi nombre es Lucia Marín, quisiera compartir este poema de Mario Benedetti.  moviliza mi cuerpo y mi alma, estaba colgado en la habitación de mis padres. 

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Hola mi nombre es Lucia Marín, quisiera compartir este poema de Mario Benedetti.  moviliza mi cuerpo y mi alma, estaba colgado en la habitación de mis padres. 

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HAGAMOS UN TRATO

Compañera
usted sabe
que puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo

si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo

si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo

pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted
es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.

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Hola, soy Pamela Nardi. Quiero compartir el poema "Tú me quieres blanca" de Alfonsina Storni. 

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Hola, soy Pamela Nardi. Quiero compartir el poema "Tú me quieres blanca" de Alfonsina Storni. 

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TU ME QUIERES BLANCA

Tú me quieres alba,
Me quieres de espumas,
Me quieres de nácar.
Que sea azucena
Sobre todas, casta.
De perfume tenue.
Corola cerrada

Ni un rayo de luna
Filtrado me haya.
Ni una margarita
Se diga mi hermana.
Tú me quieres nívea,
Tú me quieres blanca,
Tú me quieres alba.

Tú que hubiste todas
Las copas a mano,
De frutos y mieles
Los labios morados.
Tú que en el banquete
Cubierto de pámpanos
Dejaste las carnes
Festejando a Baco.
Tú que en los jardines
Negros del Engaño
Vestido de rojo
Corriste al Estrago.

Tú que el esqueleto
Conservas intacto
No sé todavía
Por cuáles milagros,
Me pretendes blanca
(Dios te lo perdone),
Me pretendes casta
(Dios te lo perdone),
¡Me pretendes alba!

Huye hacia los bosques,
Vete a la montaña;
Límpiate la boca;
Vive en las cabañas;
Toca con las manos
La tierra mojada;
Alimenta el cuerpo
Con raíz amarga;
Bebe de las rocas;
Duerme sobre escarcha;
Renueva tejidos
Con salitre y agua;
Habla con los pájaros
Y lévate al alba.
Y cuando las carnes
Te sean tornadas,
Y cuando hayas puesto
En ellas el alma
Que por las alcobas
Se quedó enredada,
Entonces, buen hombre,
Preténdeme blanca,
Preténdeme nívea,
Preténdeme casta.

Este poema es uno de mis favoritos, ya que teniendo en cuenta el contexto en que fue escrito, logra decir lo que en ese momento era prohibido o imposible. La cadencia del poema es lo que recorre mi cuerpo, cuando lo leo en voz alta siento que cada verso es un muro que se va derrumbando.

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Automovilista en vacaciones recorre las montañas del centro de Francia, se aburre lejos de la ciudad y de la vida nocturna. Muchacha le hace el gesto usual del auto-stop, tímidamente pregunta si dirección Beaune o Tournus. En la carretera unas palabras, hermoso perfil moreno que pocas veces pleno rostro, lacónicamente a las preguntas del que ahora, mirando los muslos desnudos contra el asiento rojo. Al término de un viraje el auto sale de la carretera y se pierde en lo más espeso. De reojo sintiendo cómo cruza las manos sobre la minifalda mientras el terror crece poco a poco. Bajo los árboles una profunda gruta vegetal donde se podrá, salta del auto, la otra portezuela y brutalmente por los hombros. La muchacha lo mira como si no, se deja bajar del auto sabiendo que en la soledad del bosque. Cuando la mano por la cintura para arrastrarla entre los árboles, pistola del bolso y a la sien. Después billetera, verifica bien llena, de paso roba el auto que abandonará algunos kilómetros más lejos sin dejar la menor impresión digital porque en ese oficio no hay que descuidarse.

Julio Cortázar Último round (1969), Madrid, Debate, 1992

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Soy María Inés Duarte, de Cipolletti. Les comparto un proyectito lector...

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Soy María Inés Duarte, de Cipolletti. Les comparto un proyectito lector...

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HOLA SOY ROMINA GONZÁLEZ Y QUIERO COMPARTIRLES UNA FRASE QUE ME GUSTA DE EL PRINCIPITO: TODAS LAS PERSONAS MAYORES HAN SIDO , PRIMERO, NIÑOS. PERO SON POCAS LAS QUE LOS RECUERDAN.
ME GUSTA, YA QUE AL TRABAJAR CON LOS NIÑOS, UNO QUIERE QUE LLEGUEN AL MISMO PENSAMIENTO O IDEA, OLVIDANDO QUE PODÉS VOLAR EN LA IMAGINACIÓN.

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Soy Marìa Sol Oural. Vivo en San Martín de los Andes, y quería compartir con ustedes este hermoso poema. Me pareció interesante compartirlo, porque desde mi punto de vista, habla de la identidad, de la transformación, del aprendizaje, del reconocimiento, y de muchas otras cuestiones que nos invitan a pensar en quienes somos. 

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Soy Marìa Sol Oural. Vivo en San Martín de los Andes, y quería compartir con ustedes este hermoso poema. Me pareció interesante compartirlo, porque desde mi punto de vista, habla de la identidad, de la transformación, del aprendizaje, del reconocimiento, y de muchas otras cuestiones que nos invitan a pensar en quienes somos. 

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Una del montón,

Wislawa Szmborska (1923-2012)

Soy la que soy.
Casualidad inconcebible
como todas las casualidades.

Otros antepasados
podrían haber sido los míos
y yo habría abandonado
otro nido,
o me habría arrastrado cubierta de escamas
de debajo de algún árbol.

En el vestuario de la naturaleza
hay muchos trajes.
Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte.
Cada uno, como hecho a la medida,
se lleva dócilmente
hasta que se hace tiras.

Yo tampoco he elegido,
pero no me quejo.
Pude haber sido alguien
mucho menos individuo.
Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre,
partícula del paisaje sacudida por el viento.

Alguien mucho menos feliz,
criado para un abrigo de pieles
o para una mesa navideña,
algo que se mueve bajo un cristal de microscopio.

Árbol clavado en la tierra,
al que se aproxima un incendio.
Hierba arrollada
por el correr de incomprensibles sucesos.
Un tipo de mala estrella
que para algunos brilla.

¿Y si despertara miedo en la gente,
o sólo asco,
o sólo compasión?
¿Y si hubiera nacido
no en la tribu debida
y se cerraran ante mí los caminos?

El destino, hasta ahora,
ha sido benévolo conmigo.
Pudo no haberme sido dado
recordar buenos momentos.
Se me pudo haber privado
de la tendencia a comparar.

Pude haber sido yo misma, pero sin que me sorprendiera,
lo que habría significado
ser alguien completamente diferente.

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Poesía de Mario Benedetti: No te salves.

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Poesía de Mario Benedetti: No te salves.

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No te salves
No te quedes inmóvil al borde del camino,
No congeles el júbilo,
No quieras con desgana;
No te salves ahora ni nunca, no te salves.
No te llenes de calma,
No reserves el mundo solo un rincón tranquilo,
No dejes caer los parpados pesados como juicios,
No te quedes sin labios,
No te duermas sin sueño,
No te pienses sin sangre,
No te juzgues sin tiempo.

Pero si pese a todo y no puedes evitarlo
Y congelas el júbilo
Y quieres con desgana
Y te salvas ahora
Y te llenas de calma
Y reservas el mundo solo un rincón tranquilo
Y dejas caer los parpados pesados como juicios
Y te secas sin labios
Y te duermes sin sueño
Y te piensas sin sangre
Y te juzgas sin tiempo
Y te quedas inmóvil al borde del camino
Y te salvas,
Entonces,
No te quedes conmigo.

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De dónde soy y a dónde pertenezco- Persona Normal de Benito Taibo 

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De dónde soy y a dónde pertenezco- Persona Normal de Benito Taibo 

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Uno no es de donde es, sino de donde quiere ser. Puedes haber nacido en la
ciudad más grande, impresionante, cosmopolita del mundo, pero en el fondo
de tu alma, dentro de tu corazón, pertenecerle a ese pequeñísimo pueblo en la
montaña, allí donde las golondrinas suben y bajan la cañada durante los
atardeceres a comer, haciendo un ballet acrobático de alas que te devuelven la
capacidad de asombro, allí donde puedes ser el privilegiado testigo del
portento inmenso que significa la naturaleza. Y ser de allí, aunque estés
viviendo en el piso 51 de un edificio en Nueva York y que abajo, taxis como
hormigas amarillas, anden buscando siempre enloquecidas su destino.
Algunos creen que sólo pueden ser del mismo lugar de donde son sus
antepasados. Les da una sensación de pertenencia, de apego a la tierra, de
seguridad. Se forja así un hilo invisible pero poderoso que los ata
irremediablemente con el suelo que pisan. Desde que dejamos de ser
nómadas y nos establecimos, cuando decidimos el lugar donde debía estar
nuestro hogar, creamos un vínculo especial con el entorno. Echar raíces,
dicen los viejos. Tienen razón.
Y, sin embargo… Mis padres están aquí; bueno, sus cenizas están aquí, y
yo no siento ningún apego especial por este sitio en el que vivo. Hablo de la
ciudad, entiéndanme.
Tal vez soy más de otros lugares en los que no he estado nunca y que a
pesar de ello, anidan en mi corazón y en mi cabeza y son tan parte de mí
como yo mismo. Hablo de Mompracem, donde tienen Sandokán y Yánez su
guarida y su hogar, su territorio libre, su santuario. Soy de Macondo porqué
allí está mi casa y mi patio interior con macetas y guayabas, donde las
mariposas amarillas revolotean por miles mientras cae un diluvio, soy de allí
porqué allí vi por primera vez el hielo, porque los milagros y las maravillas
son cosa de todos los días y sencillamente, porque se me da la gana y allá voy
cuando no quiero olvidar que estoy muy, pero muy vivo. Soy de Cuévano,
porque está y no está en ninguna parte, porque se parece mucho al México
que sufro y donde pasan cosas que por inverosímiles, por fuerza deben ser
ciertas; porque allí me divierto como loco y al mismo tiempo pienso y me
duele y está lleno de amigos y enemigos. Soy de Comala, que a pesar de estar
lleno de muertos, hablan y te cuentan historias y te dicen cómo se abona la
tierra con sangre y cómo, por ser lo que fuimos, vamos poco a poco siendo lo
que somos. Soy del País de las Maravillas, donde me apura siempre un
sombrerero loco que tiene prisa y que no va a ninguna parte, donde hay
orugas gigantes que fuman en pipas de agua, y gatos que se desvanecen como
por encanto pero que dejan, inmensa, su sonrisa colgada en el aire. Soy de la
lancha en la que el viejo captura un pez enorme y pasa días enteros luchando
contra él, más allá de sus fuerzas, más allá de lo imaginable, y por las noches
sueña con leones; a punto de ser vencido, el viejo dice: «Pero el hombre no
está hecho para la derrota. Un hombre puede ser destruido, pero no
derrotado», y sigue peleando. Soy de Nuncajamás, ya lo había dicho. No
quiero crecer, por lo menos aquí dentro, en mi cabeza. Quiero que me
acompañe para siempre el arrebato. No quiero volverme ovejita blanca
rumbo al matadero, quiero ser tigre; descubrir en el aire la fragancia de lo
nuevo, de lo desconocido, de lo bueno que queda entre nosotros, los
humanos. Soy de todos los barcos que despliegan las velas rumbo al
horizonte, rumbo a la aventura.
Soy de todas las fiestas, los bailes, los abrazos.
Soy de La República de Platón, y de La Utopía de Tomás Moro.
Soy de donde haya alguien que sonría, que me de la mano, que me bese.
Soy de donde son los que resisten, sobreviven, los que se quitan un pedazo de
pan de la boca para dárselo al otro. De allí soy. Allí me encuentro.
(...)
Alguien dijo que la patria es el lenguaje. Lo prefiero. Creo que hoy por hoy
mi patria es donde están Paco y Sofía y la tía Pili y mis amigos, y los libros
que amo y que me han enseñado a amar.

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El Necio de Silvio Rodriguez
Voz Mercedes Figueroa  Esc. 282

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Elegí este poema de Benedetti en la voz de la Gata Varela. Este dúo hace que el texto recorra cada célula de mi cuerpo.
A los y las estudiantes les encanta esta versión y su análisis siempre conduce a momentos íntimo que permiten textualizar interiores, emociones, sensaciones, etc.

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 Quedándote o Yéndote - 1975 Luis Alberto Spinetta               Y deberás plantar y ver así a la flor nacer                                    y deberás crear si quieres ver a tu tierra en paz                      el sol empuja con su luz         el cielo brilla renovando la vida                                                                                             y deberás amar amar, amar hasta morir                                 y deberás crecer sabiendo reír y llorar                                        la lluvia borra la maldad y lava todas las heridas de tu alma                  de ti saldrá la luz                    tan sólo así serás feliz                                   y deberás luchar   si quieres descubrir la fe                          la lluvia borra la maldad y lava todas las heridas de tu alma        este agua lleva en sí la fuerza del fuego la voz que responde por ti por mí...y esto será siempre así             quedándote o yéndote.                                                          

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 Quedándote o Yéndote - 1975 Luis Alberto Spinetta               Y deberás plantar y ver así a la flor nacer                                    y deberás crear si quieres ver a tu tierra en paz                      el sol empuja con su luz         el cielo brilla renovando la vida                                                                                             y deberás amar amar, amar hasta morir                                 y deberás crecer sabiendo reír y llorar                                        la lluvia borra la maldad y lava todas las heridas de tu alma                  de ti saldrá la luz                    tan sólo así serás feliz                                   y deberás luchar   si quieres descubrir la fe                          la lluvia borra la maldad y lava todas las heridas de tu alma        este agua lleva en sí la fuerza del fuego la voz que responde por ti por mí...y esto será siempre así             quedándote o yéndote.                                                          

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Luis Alberto Spinetta - Quedándote o Yéndote (Letra)

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Un elefante ocupa mucho espacio de Elsa Bornemann.
Este libro no solo es bello es si mismo sino también permite abordar muchísimos temas como la defensa de nuestros derechos, la búsqueda de la libertad, la huelga y el reclamo como medio de dar a conocer...
"La batalla de los monstruos y las hadas" de Graciela Montes.
Este libro cuando lo trabajé les pareció fantásticos...pudimos charlar sobre temas que losa travesaba muchísimo (niños de 9 y 10 años) porque plantea la infancia, los juegos, la imaginación, los vínculos...las peleas entre hermanos, la amistad...Hermoso libro
"Casi perro del hambre" de Graciela Montes
Este libro es hermoso...nunca pude trabajarlo con los chicos pero aborda infinidad de situaciones que no solo son propios de los animales...

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Recomendaciones de libros solicitada en el tercer encuentro

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Recomendaciones de libros solicitada en el tercer encuentro

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Hola a todos a continuación comparto los libros que me gustaría recomendar y el motivo de ello.
Estos 3 libros fueron los primeros que leí durante mi formación docente y considero que son oportunos para llevarlos al aula con nuestros niñes, ya que,  presentan las características propias del texto literario: extrañamiento, verosimilitud, connotación e intertextualidad,. Además el lector implícito que demandan los textos implica un lector activo, considero que les autores creen que quien lee sus historias van a ser capaz de leer entre líneas, decodificar todos los mensajes de sus textos y añadir información y sentido gracias a aquellos silencios o espacios en blancos que dan lugar a la cooperación del lector para la construcción de significado

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PUDIERA SER de Alfonsina Storni. Porque fue mi primera lectura "no infantil" cuando tenía 12 años y ni idea de qué era todo aquello que esta escritora me obligaba a cuestionarme... Pero supe que -de tener una hija- se llamaría Alfonsina. Y hoy Alfo tiene 12 año y la lee... 

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PUDIERA SER de Alfonsina Storni. Porque fue mi primera lectura "no infantil" cuando tenía 12 años y ni idea de qué era todo aquello que esta escritora me obligaba a cuestionarme... Pero supe que -de tener una hija- se llamaría Alfonsina. Y hoy Alfo tiene 12 año y la lee... 

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Pudiera ser que todo lo que en verso he sentido
no fuera más que aquello que nunca pudo ser,
no fuera más que algo vedado y reprimido
de familia en familia, de mujer en mujer.
Dicen que en los solares de mi gente, medido
estaba todo aquello que se debía hacer...
Dicen que silenciosas las mujeres han sido
de mi casa materna... Ah, bien pudiera ser...
A veces en mi madre apuntaron antojos
de liberarse, pero, se le subió a los ojos
una honda amargura, y en la sombra lloró.
Y todo esto mordiente, vencido, mutilado,
todo esto que se hallaba en su alma encerrado,
pienso que sin quererlo lo he libertado yo.

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Hola mi nombre es Silvia Leonor Salas
comparto el poema que elegí
Me gusta cuando callas, de Pablo Neruda

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

# data[].attributes.body
¿Cómo decirte
hombre
que no te necesito?
No puedo cantar a la liberación femenina
si no te canto
y te invito a descubrir liberaciones conmigo.
No me gusta la gente que se engaña
diciendo que el amor no es necesario
-‘témeles, yo le tiemblo’
Hay tanto nuevo que aprender,
hermosos cavernícolas que rescatar,
nuevas maneras de amar que aun no hemos inventado.
A nombre propio declaro
que me gusta saberme mujer
frente a un hombre que se sabe hombre,
que sé de ciencia cierta
que el amor
es mejor que las multi-vitaminas,
que la pareja humana
es el principio inevitable de la vida,
que por eso no quiero jamás liberarme del hombre;
lo amo
con todas sus debilidades
y me gusta compartir con su terquedad
todo este ancho mundo
donde ambos nos somos imprescindibles.
No quiero que me acusen de mujer tradicional
pero pueden acusarme
tantas como cuantas veces quieran
de mujer.

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Gustavo Becker

# data[].attributes.headline
"El poema respira por sus manos"  de Roberto Juarroz              El poema respira por sus manos,                                   que no toman las cosas:      las respiran como pulmones de palabras,como carne verbal ronca de mundo. Debajo de esas manos      todo adquiere la forma          de un nudoso Dios vivo,        de un encuentro de Dioses ya maduros.                                Las manos del poema reconquistan la antigua reciedumbre de tocar a las cosas con las cosas.                   

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"El poema respira por sus manos"  de Roberto Juarroz              El poema respira por sus manos,                                   que no toman las cosas:      las respiran como pulmones de palabras,como carne verbal ronca de mundo. Debajo de esas manos      todo adquiere la forma          de un nudoso Dios vivo,        de un encuentro de Dioses ya maduros.                                Las manos del poema reconquistan la antigua reciedumbre de tocar a las cosas con las cosas.                   

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Sitiar tiene impronta latina
y su forma replica la de una muralla.
Sitiar es acción colectiva, individual, acción humana.
Sitiaste una parte minúscula, suelo de mi pelvis.
Sitié entera la corteza donde se alojó el recuerdo.
Situamos los ratos libres, las noche de celo
cada vocablo dulce, cada veneno.
Poco a poco cercados
los sitios de mi cuerpo.
No, no lo hice sola
no puedo sola con tanto
territorio vivo.

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"Palabras para regalar" ©Silvia Schujer

Te regalo una palabra
con cinta y moño
de estas que se desatan
cualquier otoño.

Una palabra blanda
con piel de espuma
para soplarle al viento
y llenar la luna.

Luna de una palabra
que, soñadora,
vive cuando se duerme
y muere en la aurora.

Te regalo una palabra
sin decir nada
porque la traigo escrita
en tú y mi-rada.

Una palabra enorme
con nuez y ruido
de la que no se pierden
cuando se han ido.

Te la regalo ahora
porque es urgente
que alces la vista y veas
que estoy enfrente.

En: Palabras Para Jugar. Editorial Sudamericana S.A.

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Hola comparto el poema que elegí, es un recuerdo de mi paso por la primaria me marcó tanto de la manera que en su momento lo entendí, que hasta hoy tiene el mismo significado.

"CAMINANTE NO HAY CAMINO"
Caminante, son tus huellas el camino y nada más; caminante, no hay camino, se hace camino al andar.
Al andar se hace el camino, y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino sino estelas en la mar.
ANTONIO MACHADO.

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Y uno aprende

# data[].attributes.body
Mario Benedetti

Me sirve no me sirve

La esperanza tan dulce
tan pulida tan triste
la promesa tan leve
no me sirve

no me sirve tan mansa
la esperanza

la rabia tan sumisa
tan débil tan humilde
el furor tan prudente
no me sirve

no me sirve tan sabia
tanta rabia

el grito tan exacto
si el tiempo lo permite
alarido tan pulcro
no me sirve

no me sirve tan bueno
tanto trueno

el coraje tan docil
la bravura tan chirle
la intrepidez tan lenta
no me sirve

no me sirve tan fría
la osadía

si me sirve la vida
que es vida hasta morirse
el corazon alerta
si me sirve

me sirve cuando avanza
la confianza

me sirve tu mirada
que es generosa y firme
y tu silencio franco
si me sirve

me sirve la medida
de tu vida

me sirve tu futuro
que es un presente libre
y tu lucha de siempre
si me sirve

me sirve tu batalla
sin medalla

me sirve la modestia
de tu orgullo posible
y tu mano segura
si me sirve

me sirve tu sendero
compañero.
Este poema es mi caballito de batalla , me levanta cuando estoy atravesando alguna situación difícil , me hace ver las cosas de otra manera y sobre todo valorar la vida en todas sus faces .
Saludos
Johana

# data[].attributes.body
la noche leudó la masa
abrigada con un repasador

aquí la grasa
es de la pella del capón
y está en la olla
hierve en burbujas
alrededor de las tortas recortadas
que se inflan con el calor
se doran

llega ese olor
a cada habitante del planeta
esté su corazón como esté
lo vuelve niño

hay una conversación
en el patio
atenta a la fuente que sale

y se interrumpe

porque un ser
invencible
convida
tortas fritas
recién hechas

se muerde una
cruje la fina piel
calor y sal en la medida exacta

bajamos la guardia

como si todo fuera pasto alrededor y un río
como si no hubiera nada más
que cuerpos
en presente y con memoria.

autora: Liliana Ancalao Meli

# data[].attributes.body
Hola !!! Comparto el poema :

Mario Benedetti

Me sirve no me sirve

La esperanza tan dulce
tan pulida tan triste
la promesa tan leve
no me sirve

no me sirve tan mansa
la esperanza

la rabia tan sumisa
tan débil tan humilde
el furor tan prudente
no me sirve

no me sirve tan sabia
tanta rabia

el grito tan exacto
si el tiempo lo permite
alarido tan pulcro
no me sirve

no me sirve tan bueno
tanto trueno

el coraje tan docil
la bravura tan chirle
la intrepidez tan lenta
no me sirve

no me sirve tan fría
la osadía

si me sirve la vida
que es vida hasta morirse
el corazon alerta
si me sirve

me sirve cuando avanza
la confianza

me sirve tu mirada
que es generosa y firme
y tu silencio franco
si me sirve

me sirve la medida
de tu vida

me sirve tu futuro
que es un presente libre
y tu lucha de siempre
si me sirve

me sirve tu batalla
sin medalla

me sirve la modestia
de tu orgullo posible
y tu mano segura
si me sirve

me sirve tu sendero
compañero.
Este poema es mi caballito de batalla , cada vez que estoy atravesando situaciones tristes o malas, la leo y me levanta es ánimo y me hace rescatar lo lindo de la vida y valorarla más .
Saludos
Johana

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Si en cada cicatriz me apoyaran
un tallo
con su flor silvestre,
manzanillas, verbenas,
malvas,
dientes de león,
tréboles blancos,
nadie vería la belleza
de este cuerpo roto
que resiste.

# data[].attributes.body
Cirio, candel
farol y luciérnaga
La constelación
de la saeta.
Ventanitas de oro
tiemblan,
y en aurora se mecen
cruces superpuestos,
ciro, candil, farol y luciérnaga

Federico García Lorca

# data[].attributes.body
No me dejen tirada
tengo un nombre
una vida
una hermana
una madre
una hija
una abuela
una amiga
una tía
un gato
un perro
una flor.
No me dejen tirada,
quiero vivir.
-----------------------------------------------------
Un grito- Valeria Sardi

Un grito
en medio de la ciudad
Un grito, otra vez.

"¿Por qué grita esa mujer?", se preguntaba Susana Thénon en
un poema.

¿Por qué grita? me lo pregunto sentada en el colectivo.

La gente la mira pasar,
nadie se le acerca.
Ese grito,
el de esa mujer,
queda en mí.

Cuánta soledad en ese grito.
--------------------------------------------------
Bueno, elegí ambos poemas en homenaje a la Dra. Valeria Sardi, quien, tan generosa y sólidamente, en más de una oportunidad, ha aportado a la formación de lxs docentes neuquinxs. Además, porque tanto "Morada" como "En el aire" me interpelan sobremanera, por la solidaridad con las mujeres/hermanas violentadas en feminicidios y por la vinculación, siempre singular y personal, con la cuestión del maternar (como mandato social) no siempre deseado.
Hablando de "pasar por el cuerpo" los poemas, les comparto este enlace, en el que Moma Sardi (hermana y cantante de Valeria) nos regala unas performances o audio-instalaciones fabulosas
https://www.youtube.com/watch?v=gPnRLTbv2r0
... que las disfruten.
Gracias por lo compartido en este mosaico -lírico-de voces... Lamentablemente, no creo que pueda continuar con el cursado del trayecto (por razones y contingencias varias) pero felicito al equipo organizador por la travesía emprendida.
Saludos afectuosos, Prof. extensionista del ISFD13 de Zapala (y el 3 de SMA).

# data[].attributes.body
Me Gritaron Negra

Tenía siete años apenas,
apenas siete años,
¡Qué siete años!
¡No llegaba a cinco siquiera!
De pronto unas voces en la calle
me gritaron ¡Negra!

¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!

¿Soy acaso negra?, me dije
¡SI!

¿Qué cosa es ser negra?
¡Negra!

Y yo no sabía la triste verdad que aquello escondía.
¡Negra!

Y me sentí negra,
¡Negra!

Como ellos decían
¡Negra!

Y retrocedí
¡Negra!

Como ellos querían
¡Negra!

Y odié mis cabellos y mis labios gruesos
y miré apenada mi carne tostada

Y retrocedí
¡Negra!

Y retrocedí…
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Neeegra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!

Y pasaba el tiempo,
y siempre amargada
Seguía llevando a mi espalda
mi pesada carga
¡Y cómo pesaba!

Me alacié el cabello,
me polveé la cara,
y entre mis entrañas siempre resonaba la misma palabra

¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Neeegra!

Hasta que un día que retrocedía, retrocedía y qué iba a caer
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!

¿Y qué?
¿Y qué?

¡Negra!
Sí

¡Negra!
Soy

¡Negra!
Negra

¡Negra!
Negra soy

¡Negra!
Sí

¡Negra!
Soy

¡Negra!
Negra

¡Negra!
Negra soy

De hoy en adelante no quiero
laciar mi cabello
No quiero
Y voy a reírme de aquellos,
que por evitar –según ellos–
que por evitarnos algún sinsabor
Llaman a los negros gente de color
¡Y de qué color!

NEGRO
¡Y qué lindo suena!

NEGRO
¡Y qué ritmo tiene!

NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO NEGRO

Al fin
Al fin comprendí
AL FIN
Ya no retrocedo
AL FIN

Y avanzo segura
AL FIN

Avanzo y espero
AL FIN

Y bendigo al cielo porque quiso Dios
que negro azabache fuera mi color

Y ya comprendí
AL FIN

¡Ya tengo la llave!

NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO

¡Negra soy!

# data[].attributes.attachment_link.title
Victoria Santa Cruz | Me Gritaron Negra (Afro Perú) | Music MGP

# data[].attributes.body
PUEDO escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos
árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.
_________________________________
Elegí este poema porque es el que leí por primera vez en secundaria y me enamore de él (no se porque),. También porque durante las noches de verano a orilla del lago, mi esposo siempre me lo recitaba porque sabia que me gustaba.

# data[].attributes.body
Lago en el Cielo
Gustavo Cerati

Un lago en el cielo
Quiero ser suave
Para evitar tu dureza
Apago tu fuego
Enciende mi agua
Puede que no haya certezas

Vamos despacio
Para encontrarnos
El tiempo es arena en mis manos
Sé por tus marcas
Cuánto has amado
Más de lo que prometiste

Hoy te apuré
Estaba tan sensible
Son espejismos que aumentan la sed
Si adelanté no me hagas caso
A veces no puedo con la soledad

Vamos despacio
Para encontrarnos
El tiempo es arena en mis manos
Sé por tus marcas
Cuanto has dejado
Para olvidar lo que hiciste
Sentir algo que nunca sentiste

Sos el paisaje más soñado
Y sacudiste las más sólidas…

# data[].attributes.body
El jabón blanco intenta,
Federal y vano,
desdibujar la mancha
que otra vez
despierta este mes.

Arrodillarse en la bañera
y putear la suerte.
Cepillar el borde
de la imagen
en el agua fría.

Saber que no se puede
andar
sin dejar huella
en los sudarios
cada vez que la pérdida
es presencia
es presencia
es calvario
olor a clavo
ojeras del calzón, la sábana,
el asiento del auto.

Se amanece así
al acontecimiento
lo repentino del líquido humor
que por gravedad
viaja chorreando la pierna
hasta la sandalia,
hasta la sandalia.

¿Es que además
hay que borrar con el codo
lo que escribimos
con la perla?

Pagamos al barquero
con el azul
original, interno
que se oxida al aire
forjando el cobre
en un abrir y cerrar
de piernas.

Para las leidis
nunca es gratis
andar siendo.

# data[].attributes.body
Así que esto es el miedo.
La araña oscura se escabulle
sobre los tablones de abajo.
Miro la gotita de sangre en mi piel
y enseguida pienso:
el último dólar,
el último pedazo de pan,
los relámpagos que crepitan bajo la puerta.
Duela o no
me imagino que sí.
Me acuerdo de un murciélago hace años
en el ático, cómo luchó
entre las escobas al aire,
sin saber que íbamos a soltarlo.
Me levanto para caminar, para ver si puedo.
Así que esto es el miedo.
La trampilla
se abre sola en el crepúsculo
se mueven las cortinas
como si el viento tuviera huesos.

Traducción: Eleonora González Capria

# data[].attributes.headline
El tiempo dónde el hombre era un árbol - Antonin Artaud. 

# data[].attributes.subject
El tiempo dónde el hombre era un árbol - Antonin Artaud. 

# data[].attributes.body
El tiempo donde el hombre era un árbol sin órganos ni función,
Pero de voluntad
Y árbol de voluntad que avanza
Volverá.
Ha sido y volverá.
Pues la gran mentira ha sido hacer del hombre un organismo
Ingestión, asimilación,
Incubación, excreción
Lo que existía creó todo un orden de funciones latentes
y que escapan
Al dominio de la voluntad
deliberadora
La voluntad que decide de sí a cada instante;
Pues era eso este árbol humano que avanza,
Una voluntad que decide de sí a cada instante,
Sin funciones ocultas, subyacentes, regidas por el inconsciente.
De lo que somos y de lo que queremos poco queda
ciertamente,
Un polvo ínfimo sobrenada,
Y el resto, Perre Loëb, qué es?
Un organismo para ingurgitar,
Pesado de carne,
Y que excreta
Y en cuyo campo
Como una irisación,
Lejana,
Un arco iris de reconciliación con
Dios,
Sobrenadan,
Nadan,
Los átomos perdidos,
Las ideas,
Accidentes y azares en el conjunto de todo un cuerpo
Qué fue Baudelaire,
Qué fueron Edgar Poe, Nietzsche, Gérard de Nerval?
Cuerpos
Que comieron,
Digirieron,
Durmieron,
Roncaron una vez por noche,
Cagaron
Entre 25 y 30.000 veces,
Y frente a 30 o 40.000 comidas,
40 mil sueños,
40 mil ronquidos,
40 (mil) bocas amargas y agrias al despertar
Tienen que presentar unos 50 poemas,
Verdaderamente no basta
Y el equilibrio entre la producción mágica y la producción automática está muy lejos de ser mantenido.
Está absolutamente roto
Pero la realidad humana, Pierre Loëb no es eso
Somos 50 poemas,
El resto no somos nosotros sino la nada que nos reviste,
Se ríe de nosotros primero,
Vive de nosotros después.
Ahora bien, esta nada no es nada,
No es algo,
Es algunos.
Digo algunos hombres.
Bestias sin voluntad ni pensamiento propio
Es decir sin dolor propio,
Sin la acepción en ellos de la voluntad de un dolor propio
Y que no han encontrado otro medio de vivir
Que falsificar la humanidad.
Y del árbol cuerpo,
Pero voluntad pura que éramos,
Han hecho este alambique de mierda
Este tonel de destilación fecal,
Causa de peste,
Y de todas las enfermedades,
Y de este lado de debilidad híbrida,
De tara congénita,
Que caracteriza al hombre nato.
Antes, el hombre era virulento,
No era más que nervios eléctricos
Llamas de un fósforo perpetuamente encendido,
Pero eso ha pasado en la fábula,
Porque los animales han nacido en ella,
Los animales,
Esas deficiencias de un magnetismo innato,
Ese hoyo hueco entre los fuelles poderosos,
Que no eran,
Eran nada
Y se volvieron algo
Y la vida mágica del hombre ha caído,
El hombre ha caído de su roca imantada,
Y la inspiración que era el fondo
Se ha transformado en el ojo, el accidente,
La singularidad,
La excelencia,
Excelencia tal vez
Pero frente a tal montón de horrores
Que más valdría no haber nacido nunca jamás.
No era el estado edénico,
Era el estado maniobra,
Obrero,
El trabajo sin rebordes, sin pérdidas,
En una inenarrable singularidad,
Por qué ese estado no se ha conservado?
Por las razones por las cuales
El organismo animal hecho por y para animales,
Que desde siglos ha continuado
Va a estallar,
Exactamente por las mismas razones.
Más ineluctables éstas que aquellas
Más ineluctable el salto del organismo de las bestias
Que el del trabajo único
En el esfuerzo de la única y muy hallable voluntad.
Porque en realidad el hombre árbol,
El hombre sin función ni órganos que justifiquen su humanidad
Ese hombre ha continuado
Bajo el revestimiento de lo ilusorio del otro
El revestimiento ilusorio del otro,
Ha continuado en su voluntad,
Pero escondida,
Sin compromisos ni contactos con el otro.
Y lo que ha caído es aquello que ha querido rodearlo e imitarlo.
Y luego
De un gran golpe,
De bomba,
Revelará su inanidad.
Porque una criba debía crearse entre el primero de los hombres.
Pero los otros, árboles y los otros, ha sido necesario el tiempo, siglos de tiempo para que
Los hombres que han comenzado ganando sus cuerpos,
Como el que no ha comenzado y no ha cesado de ganar su cuerpo,
Pero en la nada
Y no había nadie
Y no había conmigo
Entonces?
Entonces.
Entonces las deficiencias han nacido entre el hombre y el ávido trabajo de bloquear también la nada.
Pronto ese trabajo será terminado.
Y será preciso que el caparazón ceda.
El caparazón del mundo presente.
Construido sobre las mutilaciones digestivas de un cuerpo que diez mil guerras descuartizaron,
Y el mal,
Y la enfermedad
Y la miseria,
Y la escasez de alimentos, objetivos y sustancias de primera necesidad.
Los mantenedores del orden del beneficio,
De las instituciones sociales y burguesas
Que jamás han trabajado,
Pero han amontonado grano sobre grano desde millones de años el bien robado,
Y lo mantienen en ciertas cavernas de fuerzas
Defendido por toda la humanidad
Exceptuando sólo algunos
Van a verse constreñidos a restituir sus energías
Y por eso a combatir y no podrán no combatir.
Pues su cremación eterna está al término de la guerra,
Aquélla, apocalíptica que viene
Por eso creo que el conflicto entre América y Rusia
Sigue multiplicado por las bombas atómicas,
Es poca cosa frente al otro conflicto
Que va
De un sólo golpe
a estallar
Entre los mantenedores de una humanidad digestiva
Por una parte,
Por la otra
Con el hombre de voluntad pura y sus muy raros adeptos y seguidores
Pero que tienen la fuerza
sempiterna
para ellos.

Traducción: Alejandra Pizarnik

# data[].attributes.body
¿Cómo decirte
hombre
que no te necesito?
No puedo cantar a la liberación femenina
si no te canto
y te invito a descubrir liberaciones conmigo.
No me gusta la gente que se engaña
diciendo que el amor no es necesario
-‘témeles, yo le tiemblo’
Hay tanto nuevo que aprender,
hermosos cavernícolas que rescatar,
nuevas maneras de amar que aun no hemos inventado.
A nombre propio declaro
que me gusta saberme mujer
frente a un hombre que se sabe hombre,
que sé de ciencia cierta
que el amor
es mejor que las multi-vitaminas,
que la pareja humana
es el principio inevitable de la vida,
que por eso no quiero jamás liberarme del hombre;
lo amo
con todas sus debilidades
y me gusta compartir con su terquedad
todo este ancho mundo
donde ambos nos somos imprescindibles.
No quiero que me acusen de mujer tradicional
pero pueden acusarme
tantas como cuantas veces quieran
de mujer.

# data[].attributes.body
Buenas! Comparto un poema que me atravesó en la adolescencia, y después en el resto de mis días, no se como llegó a mis manos, pero un día me lo encontré impreso en una hoja a4, desde ahí, siempre lo tengo guardado en algún lado: la billetera, el bolsillo de una campera, en un bolso. Lo guardo en diferentes lugares y me olvido, tiempo después, lo vuelvo a encontrar, y lo leo, como si fuera un regalo de mi, para mi.

# data[].attributes.body
Táctica y Estrategia
Mario Benedetti

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos
mi táctica es
hablarte y
escucharte
construir con palabras
un puente indestructible
mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos
mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos
mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.

# data[].attributes.body
I
Estoy fingiendo
que no te quiero,
que no me importa
la hoguera, la bolsa negra,
la asfixia terrena,
el vientre herido,
el residuo del residuo
en el que me convertís
cada vez que te molesta mi sexo.
Cada cadáver de mujer soy
cada cadáver de mujer, soy
cada falta, cada mujer que falta.

De Flor Codagnone, en Otros colores para nosotras. Poesía contemporánea de mujeres argentinas.

Comparto este texto porque lo sentí  en el cuerpo, tanto a partir del aspecto semántico como de su ritmo. Porque me atraviesa toda entera la realidad en la que vivimos con respecto a las violencias contra las mujeres.

# data[].attributes.body
Buenas noches..comparto  microrelato del Libro de  Eduardo Galeano.Elijo este microrelato porque considero  que cada unx de nosotrxs puede transformar o modificar desde cada lugar, con el compromiso de construir un mundo más justo para todxs.

# data[].attributes.body
No habrá una sola cosa que no sea

una nube. Lo son las catedrales

de vasta piedra y bíblicos cristales

que el tiempo allanará. Lo es la Odisea,/

que cambia como el mar. Algo hay distinto/

cada vez que la abrimos. El reflejo

de tu cara ya es otro en el espejo

y el día es un dudoso laberinto.

Somos los que se van. La numerosa/

nube que se deshace en el poniente/

es nuestra imagen. Incesantemente/

la rosa se convierte en otra rosa.

Eres nube, eres mar, eres olvido.

Eres también aquello que has perdido./

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
No habrá una sola cosa que no sea

una nube. Lo son las catedrales

de vasta piedra y bíblicos cristales

que el tiempo allanará. Lo es la Odisea,

que cambia como el mar. Algo hay distinto

cada vez que la abrimos. El reflejo

de tu cara ya es otro en el espejo

y el día es un dudoso laberinto.

Somos los que se van. La numerosa

nube que se deshace en el poniente

es nuestra imagen. Incesantemente

la rosa se convierte en otra rosa.

Eres nube, eres mar, eres olvido.

Eres también aquello que has perdido.

Por el aire andan plácidas montañas

o cordilleras trágicas de sombra

que oscurecen el día. Se las nombra

nubes. Las formas suelen ser extrañas.

Shakespeare observó una. Parecía

un dragón. Esa nube de una tarde

en su palabra resplandece y arde

y la seguimos viendo todavía.

¿Qué son las nubes? ¿Una arquitectura

del azar? Quizá Dios las necesita

para la ejecución de Su infinita

obra y son hilos de la trama oscura.

Quizá la nube sea no menos vana

que el hombre que la mira en la mañana.

En Foto:
Los conjurados (1985)
Borges en Palermo (Sicilia) 1984© Ferdinando Scianna/Magnum Photos

# data[].attributes.attachment_link.title
Jorge Luis Borges: Nubes (I) y Nubes (II)

# data[].attributes.attachment_link.description
No habrá una sola cosa que no sea una nube. Lo son las catedrales de vasta piedra y bíblicos cristales que el tiempo allanará. Lo es la Odisea, que cambia como el mar. Algo hay distinto cada vez que la abrimos. El reflejo de tu cara ya es otro en el espejo y el día es un dudoso laberinto.

# data[].attributes.body
En una de las intervenciones de la charla pasada quede complacido cuando afloró la idea de la poesía en las letras de canciones, dicho de manera más directa la poesía hecha canción o bien ponerle música a la poesía.
En ese sentido comparto una letra muy significativa, de ATTAQUE 77:
Setentista
Hasta que no te pase a vos, no vas a entender
Siempre así, tan egoísta
Hasta que no te pase a vos, no vas a entender
Clásico individualista

Decido que no te quiero escuchar
Decido no formar parte de tu plan

¿Cuántos ríos de sangre han de correr
Tanta muerte ya, tanto horror, tanta injusticia?
¿Cuánto tiempo para reconocer
Que la historia es otra vez y todo de vuelta?

Deciles que no les sirve luchar
Decime que no me sirve luchar

Si estaba en el Cordobazo hace tiempo atrás
Y estaba en el Rosariazo y en Tucumán
Espíritu setentista vuelve hoy
Gente que no puede decir:
Hey, hey, no te metas

En Neuquén resiste Zanón
Lucha obrera, movilización
Los bastones acechan, también vos y yo

Deciles que no les sirve luchar
Decime que no me sirve luchar

Si estaba en el Cordobazo…

Muchas gracias por el espacio ofrecido para compartir.
Saludos virtuales!!!

# data[].attributes.headline
¡Buenas tardes! Aquí comparto el poema "Revelaciones" de Alejandra Pizarnik

# data[].attributes.subject
¡Buenas tardes! Aquí comparto el poema "Revelaciones" de Alejandra Pizarnik

# data[].attributes.body
Lo elegí no solo porque tiene que ver con lo charlado en el primer encuentro (el cuerpo y la lectura) sino también porque lleva a la reflexión.

# data[].attributes.headline
Buenas tardes. Quiero compartir uno de los poemas que marco mi adolescencia. 

# data[].attributes.subject
Buenas tardes. Quiero compartir uno de los poemas que marco mi adolescencia. 

# data[].attributes.body
"Me gusta cuando callas" de Pablo Neruda. Un autor al cual amo.
ME gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

# data[].attributes.headline
Hola. Comparto la poesía "El amor". La elección es debido a que recuerdo a mi abuelo leyendo y compartiéndola hace un tiempo. 

# data[].attributes.subject
Hola. Comparto la poesía "El amor". La elección es debido a que recuerdo a mi abuelo leyendo y compartiéndola hace un tiempo. 

# data[].attributes.body
El amor
Te da y te quita
Te apaga y te agita
Te niega y te necesita
Te riega y te marchita
Te ignora y te acaricia
Es todo y nada
Es tu piso y tu almohada
Es tu calle y tu morada
El amor
Es tu silencio
Es tu palabra
Es tu mirada...
Autores: María Teresa Murciego y Pablo A. Cabral.

# data[].attributes.body
Buenas tardes: comparto con ustedes el primer poema que me atravesó el cuerpo desde la primera que lo leí. Me impresionó la facilidad con la que el poeta, en una sola frase, logra transmitir sus emociones....muy fuerte.

Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Todos saben que vivo,
que soy malo; y no saben
del diciembre de ese enero.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Hay un vacío
en mi aire metafísico
que nadie ha de palpar:
el claustro de un silencio
que habló a flor de fuego.

Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Hermano, escucha, escucha...
Bueno. Y que no me vaya
sin llevar diciembres,
sin dejar eneros.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Todos saben que vivo,
que mastico... y no saben
por qué en mi verso chirrían,
oscuro sinsabor de ferétro,
luyidos vientos
desenroscados de la Esfinge
preguntona del Desierto.

Todos saben... Y no saben
que la Luz es tísica,
y la Sombra gorda...
Y no saben que el misterio sintetiza...
que él es la joroba
musical y triste que a distancia denuncia
el paso meridiano de las lindes a las Lindes.

Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo,
grave.

# data[].attributes.headline
Buenas tardes a todos, dejo por aquí "Fideos finos", de María Elena Walsh. Elegí esta poesía por las diferentes sensaciones, emociones y recuerdos que se vienen a la memoria luego de leerla/escucharla:

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Buenas tardes a todos, dejo por aquí "Fideos finos", de María Elena Walsh. Elegí esta poesía por las diferentes sensaciones, emociones y recuerdos que se vienen a la memoria luego de leerla/escucharla:

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¡Hola a todos y a todas! A continuación les comparto la poesía que elegí y el por qué de su elección:

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¡Hola a todos y a todas! A continuación les comparto la poesía que elegí y el por qué de su elección:

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Seleccione esta poesía porque mi mamá me la leyó antes de entrar al quirófano, la misma aun me sensibiliza y me da fuerza a la vez para afrontar el destino.

# data[].attributes.headline
Hola. Me llamo Cintia Valenzuela, vivo en Neuquén Capital. Elegí el poema de Edith Galarza "ella cree que su casa es pequeña" Me encanta este poema porque atraviesa temas que me interpelan, la noción de casa, de familia, lo grande o pequeño que nos resultan determinados aspectos de la vida y el poder/fortaleza o como quiera pensarse de las personas, sobre todo de las mujeres. Me conmueven muchos versos del poema. La idea de mujer alada (y todo el campo simbólico que abre) me resulta sumamente bellísimo. Es un poema que me transite fuerza personal y, sobre todo, una profunda amorosidad, una vinculación directa con los sueños, los deseos, más allá de los cuerpos físicos. Rompe la idea de personas simples y comunes para transformarnos en seres increíbles. Dejo el blog de la escritora en el enlace. Un abrazo alado!!!!!! 

# data[].attributes.subject
Hola. Me llamo Cintia Valenzuela, vivo en Neuquén Capital. Elegí el poema de Edith Galarza "ella cree que su casa es pequeña" Me encanta este poema porque atraviesa temas que me interpelan, la noción de casa, de familia, lo grande o pequeño que nos resultan determinados aspectos de la vida y el poder/fortaleza o como quiera pensarse de las personas, sobre todo de las mujeres. Me conmueven muchos versos del poema. La idea de mujer alada (y todo el campo simbólico que abre) me resulta sumamente bellísimo. Es un poema que me transite fuerza personal y, sobre todo, una profunda amorosidad, una vinculación directa con los sueños, los deseos, más allá de los cuerpos físicos. Rompe la idea de personas simples y comunes para transformarnos en seres increíbles. Dejo el blog de la escritora en el enlace. Un abrazo alado!!!!!! 

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ella cree que su casa es pequeña
y la habitan cuatro gigantes

ella cree que su casa es pequeña
y caben sueños para todas las noches del universo

pequeña!
su casa tiene jardines y balcones con flores
justo en el borde de su vestido

sin embargo ella cree que su casa es pequeña
porque la mira con sus ojos grandes

ella cree que su casa es pequeña
porque para entrar
tiene que doblar sus alas.

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ella cree que su casa es pequeña
y caben sueños para todas las noches del universo

su casa tiene jardines y balcones con flores
justo en el borde de su vestido
sin embargo ella cree que su casa es pequeña
porque la mira con sus ojos grandes

ella cree que su casa es pequeña
porque para entrar
tiene que doblar sus alas.

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ella cree que su casa es pequeña y caben sueños para todas las noches del universo su casa tiene jardines y balcones con flores justo en el borde de su vestido sin embargo ella cree que su casa es pequeña porque la mira con sus ojos grandes ella cree que su casa es pequeña porque para entrar tiene que doblar sus alas.

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La tarde del sábado para lavar la ropa

Entre los peones, que cayeron fusilados en las huelgas rurales de 1920 y 1921, seguramente había hombres de los pueblos originarios que cuarenta años antes habían recorrido libres los territorios del sur

La tarde del sábado para lavar la ropa

pedían los

peones

que ahora les llamaban así a los empobrecidos

williches pikunches ahonikenk shelknam

yagan kaweskar y kamollfunche

Cuarenta años después

un rato de ser wentru pedían

aunque los alambrados

No les dijeron no, a su pedido

siempre fueron afables

tampoco sí:

a las ventanas de brisa en el galpón cerrado

un suspiro limpio que ventile el pecho

y se lleve el olor de los corrales

lo desparrame

como el agua enjabonada

el sábado a la tarde en el patio de la estancia

Un respiro de aire sin

patrones

que ahora debían llamarle así

a los muy enriquecidos

no les dijeron no, los muy prolijos

hicieron venir a los milicos

Y no les dieron:

tiempo para lavar su cara y su cabello

que el agua corra hasta sus pies

el sábado a la tarde

para lavar sus calzoncillos la camisa

la roña de los puños la mugre del cuello

los sudores de la espalda

Salir del ciclo de la lana por un rato

que la parición

que cortarles los huevitos a las crías

y la señal del patrón en las orejas.

que la pelada del ojo que la esquila

que los fardos de lana trepándose hasta el techo

No tuvieron:

los bancos que pedían

para sentarse descansar el cuerpo

armar el círculo de la conversa

y el silencio

y que en los puestos esa distancia alambrada

en la inmensidad del latifundio

el hombre no esté solo condenado a estar impar

Eso pedían a cambio de volver

a producirles las ganancias

Y los ataron como hacía cuarenta años

a sus parientes allá por el Chubut

en el corral de sacamata

como a animales

los milicos obedientes de los muy enriquecidos

No les dijeron no, tampoco sí:

al sábado a la tarde

para volver a ser wentru por un rato

para lavarse

bancos

velas

aire

no estar solos en los puestos

no más pedían

Balas

les dieron los milicos obedientes

primero los pusieron paraditos

y en fila como los postes del alambre

A los peones que se habían atrevido

les apuntaron ahí

a la memoria

y fueron cayendo

las camisas con sangre

que ningún jabón refregará el sábado a la tarde

y vuelve a gotear el dolor

mierda

vuelve.

Liliana Ancalao

# data[].attributes.body
un poema de Bernando S. "Formulas para Cratilo

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Hola a todos y todas, desde  Villa Elisa, La Plata,  les quiero compartir este poema de Olga Orozco, de paso invitarles a que lean su obra.

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Hola a todos y todas, desde  Villa Elisa, La Plata,  les quiero compartir este poema de Olga Orozco, de paso invitarles a que lean su obra.

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Este poema lo siento encarnado en mi vida. Realmente me atravesó  demasiado,  a través de la metáfora de la puerta y las puertas  que por elección no abrimos y  que aceptamos  no haber abierto y otras que nos llenan de culpa por haberlas dejado cerradas.