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Ler Camões - partilha de leituras

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Ler Camões - partilha de leituras

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Ler Camões - partilha de leituras (11.º CT2)

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Ler Camões - partilha de leituras

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Ler Camões - partilha de leituras (11.º CT2)

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Ler Camões - partilha de leituras

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Ler Camões - partilha de leituras (12.º CT2)

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Laura Oliveira, Maria Cidade e Mariana Oliveira, do Núcleo das Vozes Silenciadas, leem uma carta de "Novas Cartas Portuguesas", de Maria Isabel Barreno, Maria Velho da Costa e Maria Teresa Horta. 05-02-2025

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Regressados da pausa letiva do Carnaval, é o momento de retomarmos a leitura. Também porque nem só de leituras obrigatórias se faz o nosso percurso de leitores.

Assim, para este mês de março, a Comunidade de Leitores da ESMAVC sugere um livro, que está disponível na Biblioteca, e chamou a nossa atenção: Paraíso. É uma obra repleta de beleza e encanto, mas simultaneamente dura, pela realidade que mostra: a pobreza e as dificuldades levam uma família a entregar o seu filho a um implacável comerciante, que o explora como escravo. O percurso vital de Yusuf é também, ou sobretudo, o da perda da inocência.

Convidamos todos para esta leitura, que conduz à reflexão e nos abre as portas para um mundo só aparentemente distante.

Boas leituras!

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A saudade é algo que não tem palavras,

em outras palavras, como representá-la?

Talvez e com certeza pelo “argumentar”.

Nunca soube que argumentos dar.

Não sei o que é,

Ter essa inata fé.

Porém,

no azul infinito,

esperança talvez, seja avistada de relance.

Que Deus (se um existir),

faça com que a minha alma balance.

Esta hipotética esperança,

glance de lembrança,

da infância.

dos rios,

dos múltiplos passados frios.

Da lua,

Que flui e inclui.

E tristemente no meu caderno ainda próspera,

a nossa eterna,

fraterna flor,

que fez desaparecer todo o temor.

O que será da paz sem a guerra?

Do ser, sem a sua estimada Terra?

De mim?

Não sei.

Pois mesmo depois de despido o meu coração,

já não havia salvação.

Tudo se deforma.

Vazio e nada mais que abismos.

Distorcidos iluminismos.

Acho que a saudade é apenas a tristeza escondida,

uma obra que nunca será lida.

Nunca soube aguentar,

esta emoção no tempo paralisada,

na falta desse “Alguém”.

Que porém,

nunca soube dar valor

ao tão estimado

em todos os livros, meticulosamente traçado,

amor.

Sara Rodrigues – 12.º LH3

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"Ler com gosto" é uma iniciativa da Biblioteca para a Comunidade de Leitores. Neste episódio, o primeiro, foi proposto ao 11.º CT2 que fizessem uma leitura dramatizada do conto "Que", de Luísa Costa Gomes, no âmbito das comemorações do V Centenário do Nascimento de Camões e da atividade "Camões: vícios antigos, lições atuais" .
A música é de Eleny Karaindrou, "Music and Songs for the Theater"

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"Ler com gosto" é uma iniciativa da Biblioteca para a Comunidade de Leitores. Neste episódio, o primeiro, foi proposto ao 11.º CT2 que fizessem uma leitura dramatizada do conto "Que", de Luísa Costa Gomes, no âmbito das comemorações do V Centenário do Nascimento de Camões e da atividade "Camões: vícios antigos, lições atuais" . A música é de Eleny Karaindrou, "Music and Songs for the Theater"

Genre

Audiobooks

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"Ler com gosto" é uma iniciativa da Biblioteca para a Comunidade de Leitores. Neste episódio, o primeiro, foi proposto ao 11.º CT2 que fizessem uma leitura dramatizada do conto "Que", de Luísa Costa Gomes, no âmbito das comemorações do V Centenário do Nascimento de Camões e da atividade "Camões: vícios antigos, lições atuais" .

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I

O outono é o paraíso dos românticos e dos poetas.

É o meio termo entre o calor ardente e o frio arrepiante.

O outono é a estação de procurar nos olhos de alguém,

um aconchego irrevogável ou um amor estonteante.

Acredito que na vida tenhamos vários outonos.

Alguns de céu soalheiro, outros de um grisalho gasto.

Alguns serão poesia matutina ou prosa vesperal,

outros serão apenas desafogos num horizonte vasto.

O seguintes versos e as suas dolentes palavras,

expressam em grão de areia um outono por mim vivenciado.

Deu para sorrir, refletir, chorar, desesperar, entristecer e escrever,

mas no fim percebi que me fora meramente emprestado.

II

Às vezes, quando tenho tempo,

e me inspira a profunda reflexão,

assisto ao desfile imponente daquelas memórias,

algumas aquecem-me, outras não.

É curioso sermos tão conscientes da escassez do tempo,

e ainda assim pararmos o fluxo da vida para pensar em vão.

Para quê rever tudo em obstinado devaneio,

se todas essas imagens difusas no passado ficarão?

Suponho que possa haver algo que desencadeia

o meticuloso desenrolar do dito novelo de pensamentos.

Frequentemente uma música, uma pessoa,

ou algo ao qual os nossos sentidos estejam atentos.

Ontem os meus olhos encontraram o céu noturno,

aliás, esse reflexo inconsciente já é parte de mim.

Então pensei, “quando um dia não passar de uma memória,

os que mirarem a lua lembrar-se-ão de mim assim!”

Também estudando Fernando Pessoa ortónimo,

vem-me à mente alguém que muito escrevia,

uma pessoa que era genuína e sincera no papel,

mas que na vida real usava o fingimento mais do que devia.

No fundo fingir era parte da sua arte,

não há teatro sem um certo fingimento.

Mas a frase «A vida é um palco» é só uma metáfora,

e, como tal, agradeço ter durado pouco o sentimento.

Agora escrevo para estimular o esquecimento,

por muito que ative momentaneamente a lembrança.

Escrevo sobre o que no futuro será uma vaga ideia,

sobre o que no passado fora uma fogosa esperança.

III

Outrora fomos um dia de outono.

Fomos tons quentes e folhas em queda.

Mas de repente ressoou no calendário o aviso

de que se viria a mostrar o outro lado da moeda.

Outrora fomos uma história ainda por escrever,

fazíamos de combustível a nossa efémera esperança.

Mas de repente a chama em ti se apagou,

e da folha de papel meio escrita ficou a lembrança.

Outrora foste a inspiração da minha poesia,

deste à minha escrita magnificência e esplendor.

Mas de repente a tua alma descoloriu por completo,

e da poesia romântica passei para a expressão da dor.

Outrora foste as letras que completavam as minhas palavras,

disseste tudo aquilo que os meus ouvidos ansiavam ouvir.

E escondendo atrás delas o que já em ti acontecia,

fugiste ao inevitável e ao que estava por vir.

Outrora foste o meu espelho mais fidedigno,

mas um dia que me mirava nele

vi nos teus olhos uma pessoa diferente.

Não digo isto de forma alguma metafórica,

julgo que nunca na minha vida algo me fora tão transparente.

Outrora foste o meu primeiro pensamento matinal,

como que a brisa vinda de uma janela entreaberta.

Mas agora não passas de um pensamento pouco nítido,

de um pedaço de tecido com que um dia fui coberta.

Outrora tiveste mais do que só metade de mim.

Agora quanto muito me guardas em pensamento.

E sentindo-me imensamente mais leve e livre,

posso ter a certeza de que foi grande o livramento.

IV

O poeta escreve quando lhe escapa a voz,

voando debilmente pela atmosfera rarefeita.

E foi assim que te deitei em folha vazia,

plantei dor, e sublime poema foi a minha colheita.

Na iminência de dar voz ao pensamento,

a rouquidão penetrava-me nas cordas vocais.

E então as tuas soturnas, penosas palavras

ditavam sobriamente os nossos pontos finais.

Desde janeiro que tudo era evidente.

Mas os olhos ajustam-se ao que querem ver.

A cegueira arrastava-se desde o gélido inverno,

terminando no outono sem o primeiro saber.

É como se chovesse em dilúvio divino,

como se o pinhal envolvente não parasse de arder.

Mas eu num tanque de água clara e cortante

não temesse a chama nem ouvisse a chuva bater.

O frio da noite não exigia casaco de lã ou manta,

as tuas palavras viajam pelo poluído ar da cidade,

chegavam até mim e aqueciam-se tocando-me na pele,

agora tocam noutra, quiçá não sendo de sua vontade.

O céu noturno perseguir-te-á em noites de insónia,

verás a minha essência nas suas primorosas formas.

Na cegueira das estrelas, na escuridão vagarosa do céu

serei apenas uma turva memória mas

num desses dias a lucidez te cairá em véu.

Num desses dias o teu vulto voltará a seguir-me os passos,

mas eu estarei longe e não o deixarei entrar.

Num desses dias olharás para uma história em verso

e, lembrando-te de mim, não me poderás apanhar.

Num desses dias sentirás um aperto incômodo no peito,

estiveste perto do amor, mais perto não poderias estar,

mas perdeste-te num cabelo ruivo desbotado

e o meu negro como a noite nem pôde chorar.

Estiveste perto do amor, mais perto não poderias estar,

mas escolheste a praticidade da vida,

mesmo não sendo ela quem te vai amar.

Maria Manuel Pimenta – 12.º CT2

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Neste episódio de "Conversas sobre livros", um alunos do 11.º ano entrevista a mãe sobre o livro que escolheu para o Projeto de leitura, uma vez que a escolha foi, de certo modo, influenciada por ela.

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Conversas sobre livros - Tony entrevista a mãe by Biblioteca ESMAVC

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"Conversas sobre livros" é uma atividade da Biblioteca para a Comunidade de Leitores da ESMAVC.
Sonoplastia - Biblioteca ESMAVC
Música - Sinfonia n.º 9, "From de New World", de Antonín Dvorák, interpretada pela New York Phillharmonic, sob a direção de Alan Gilbert.

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Concurso Literário 2025 - 3.º Lugar (ex aequo)

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Concurso Literário 2025 - 3.º Lugar (ex aequo)

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Um homem, uma estrada e milhões de metáforas

Num universo solitário, existe um campo infinito e frio, que era atravessado

por uma estrada. A estrada era como uma cicatriz gigante que dividia o campo em

duas partes vastas e intermináveis de relva amarelada, alta e quebradiça que a

rodeavam. Mas esta estrada tinha uma particularidade: um único ruído conseguia

ser ouvido, que rompia a imensidão de silêncio quase ensurdecedor. Um homem

esguio caminhava, o chapéu bem ajustado, o casaco pesado sobre os ombros e

uma pasta a pender do seu braço direito. O mundo parecia morto e a sua paleta de

cores era inquietante e estranha: o verde escuro do traje do homem, o amarelo

desbotado da relva e o cinzento, quase negro, da estrada e do céu, num mundo

sombrio e nublado. E, nesse universo de cores limitadas, o homem não falava, não

gritava, e os seus movimentos eram os únicos barulhos audíveis — os sapatos a

bater na pedra desgastada, ou os conteúdos metálicos da sua pasta que sacudiam de acordo com os seus passos. A imensidão preenchida pelo vazio era tanta, que o próprio homem conseguia ouvir os seus batimentos cardíacos, e quase que cheirar qualquer mínimo cheiro espalhado pela distância, mas apesar das adversidades, ele estava com o foco na estrada. Cada passo ecoava num espaço onde o som parecia não saber para onde se deslocar. O cheiro de mofo do casaco misturava-se com o frescor do oxigênio, o que tornava o ar pesado. O homem continuava a caminhar sem hesitar, com passos firmes e resolutos. Seus olhos estavam fixos no horizonte, como se atravessassem a névoa que cobria o “fim” da estrada, quase de forma que ele fosse capaz de ver além dela. Uma certeza ele tinha: chegaria ao fim da estrada.

No meio da caminhada, onde só uma figura divina poderia saber a distância

percorrida pelo homem. Ele sentiu um pequeno sopro, de forma que uma carícia fria atingisse o seu casaco: era vento. Um sinal teria sido dado ao homem. O mundo ao seu redor parecia suspirar no silêncio. A única interrupção era o som dos seus

próprios passos, que ecoavam sobre a pedra. O vento trouxe consigo um leve

arrepio, uma sensação de que a natureza ao seu redor estava a começar a

manifestar-se, como se a estrada estivesse viva e observando-o. Ao longo da

caminhada, agora acompanhada pelo leve vento frio, as coisas começaram gradualmente a mudar. O homem, com os olhos fixos no horizonte, começou a

perceber, lentamente, que o terreno à sua volta não estava mais vazio. Pedras

pequenas, grandes e com diferentes formatos, distribuídas de forma uniforme, foram emergindo da névoa, como se o mundo estivesse a revelar-se, tomando uma nova forma. Contudo, a discrepância não foi suficiente para fazer o homem perder a concentração que impôs em seu objetivo. O homem continua a caminhar.

O vento fica mais forte, é suficiente para se tornar num incómodo para o

homem, não era mais um simples sopro como era no passado, era uma irritante brisa que parecia perturbar o homem. Isso se permaneceu por bastante tempo, o homem caminhava ao redor de diversas pedras e pedregulhos, ainda em posições uniformes, mas que estavam extremamente longe de sequer preencher metade da imensidão do campo infinito que dissipava um cheiro húmido, será que as pedras eram apenas um aviso de que algo diferente estaria por vir?

De repente, o vento ficou tão forte que parecia empurrá-lo para trás, como se o

mundo estivesse contra ele. O homem estava com dificuldades para se movimentar e, num movimento de desespero, ele começou a correr. O homem não estava disposto a deixar-se ir tão facilmente. O vento era uma mera complicação que teria sido criada contra ele, acreditava o homem que por uma figura divina. Ele estava tão determinado

em combater o vento, que todos os seus sentidos olfativos haviam ido embora, ele

não sentia o cheiro de mais nada, não pensava em mais nada. A complicação do

vento era a única coisa na cabeça do persistente homem. Ele correu sem parar, até que, inevitavelmente, o chapéu caiu e desapareceu na névoa ao seu redor. O homem para. A expressão séria do seu rosto permanece. Será que este é o fim?

Ele senta-se na calçada, pousa a sua pasta no chão e abre-a, revelando uma caneta e uma sopa de verduras enlatada, com um grande autocolante, com texto escrito com uma esferográfica vermelha que mais parecia ter sido feito à pressa: dizia “ENVENENADO”. O homem tira um pedaço de papel amarrotado do bolso traseiro das suas calças e, enquanto a forte ventania dificulta todo o processo, ele agarra na caneta da sua pasta e escreve um denso texto relatando a sua vida.

Após a escrita do texto, o homem pousou a caneta na pasta e atirou o papel para o ar, que rapidamente acaba por desvanecer na névoa enquanto é levado pela forte tempestade. Em seguida, ele agarra a sopa de verduras enlatada que estava armazenada em sua pasta, abre-a e bebe-a. Ele sabia que se estava a condenar, e aceitava o destino que havia escolhido. Mas o homem desfruta da sopa envenenada de uma forma desconcertante, parecia que já não comia há mais de 600 anos, o líquido quente entrou em contacto com a sua língua que, numa brisa tão desconfortável como aquelas, relaxou o homem instantaneamente. O sabor das verduras era intenso, com destaque para a cenoura, a batata e a cebola. O sal dava um contraste agradável à sopa. Aquela com certeza estava prestes a ser a melhor refeição que ele alguma vez iria ter.

A sensação de cansaço começou a envolver-lhe o corpo, como uma mão invisível que o apertava. As suas pernas, antes firmes, agora pareciam pesadas e sem vida. O ar tornava-se mais denso, e o seu peito apertava, como se a própria estrada tentasse sufocá-lo. Mas ele já não se importava. As suas mãos, que ainda seguravam o copo com o líquido envenenado, tremeram levemente, mas ele não largou. O fim da estrada já não importava. A sopa, agora fria, não lhe aquecia. Cada gole parecia um adeus, um último suspiro que o aproximava ainda mais do fim. Sentia o veneno a correr-lhe nas veias, cada gota a consumir-lhe lentamente, como se a própria vida estivesse a escoar-se dele. Não havia mais força para continuar. Ele sabia que não iria mais levantar-se. O horizonte, que antes parecia distante, agora parecia uma ilusão. O caminho que percorreu já não fazia sentido. Ele estava ali, sozinho, à espera do fim. O vento, que antes o irritava, agora parecia sussurrar-lhe palavras que ele não queria ouvir. Mas o homem já não tinha forças para reagir. O veneno e o silêncio tornaram-se os seus únicos companheiros.

Ele fechou os olhos por um momento, permitindo que o peso da sua decisão o

envolvesse. Já não havia luta. Apenas a aceitação da inevitabilidade. A estrada, o

campo, o vazio e o vento ao seu redor desapareceram por completo. O fim estava

próximo e os seus esforços para se expressar foram em vão, mas pelo menos a

ventania havia parado e a sopa tinha sido de facto, a mais saborosa que ele havia

comido. E, assim, ele permaneceu, sentado, à espera do que viria a seguir, sem mais forças para resistir.

João Taboada – 11.º LH3

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Concurso Literário 2025 - 3.º Lugar (ex aequo)

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Concurso Literário 2025 - 3.º Lugar (ex aequo)

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Lá para o fim da tarde é que me sinto bem, o sol declina e o vento adormece,

Recupero o olhar da noite como se lhe tivesse emprestado a minha alma.

A noite começa a cair lentamente e vejo-me onde não estou e a ter saudades

de lá ter estado.

A vida vem ao meu encontro, a realidade fica ao alcance dos meus olhos. A

solidão fere e pesa-me excessivamente no pensamento e não temo mais nada.

A plenitude existe, eu conheci-a e tudo o que perdi ou nunca tive é insuficiente

para perturbar a paz do meu espírito.

Podia ter conhecido o amor… provavelmente conheci…

O amor é sempre o que ainda se desconhece o que continua vivo dentro de

nós.

Cada pessoa guarda escondido em si a totalidade do mistério.

São 5 da manhã… e eu não durmo, só porque penso na minha vida.

No espaço sem cor que precede a noite um ruído insólito nega o silêncio.

Repouso um instante e tento respirar para não pensar em amor verdadeiro.

Preocupa-me bastante o dia de amanhã, mas o meu sono desce fecho os

olhos e… silenciosamente, abandono-me.

Deixo de pensar e a noite leva consigo o esquecimento de uma eternidade

longínqua.

A minha existência não tem solução porque vivo para além da infância.

Carolina Maximino – 11.º CT1

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De descobrir os contos tradicionais de comunidades linguísticas distantes. Este foi o contributo dos alunos de PLNM_B1. Dar a conhecer narrativas que fazem parte da sua cultura.

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Com a atividade “Poesia na Rua”, o Clube de Leitura e os aluno da turma 11.º AV1 partilharam textos poéticos com a comunidade escolar.

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Descobrir a poesia de outras paragens...

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Semeando palavras, despertando 'saberes'...

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 Clube de leitura-ilustrando palavras 'multiculturais'.

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 Clube de leitura-ilustrando palavras 'multiculturais'.

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Contributo dos alunos ( artistas) do 10.º ano Português ( PNLM) 2025

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Contributo dos alunos de PLNM- 10.º

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contributo dos alunos (artistas) de Português (PLNM)- 10.º ano

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contributo dos alunos- artistas- do 10.º ano PLNM.

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Contributo dos alunos do 10.º ano- Português ( PLNM)

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E assim se partilham múltiplas culturas e memórias...

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O que nos leva a escrever a alguém que admiramos? Possivelmente, o questionamento surge, não como a porta que nos conduz imediatamente a uma resposta, antes nos mostra um percurso de busca, um caminho rico e cheio de surpresas, mas também feito de perigos e desânimo.

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Nestes três contos de Kipling, encontramos uma visão sobre um Oriente estranho, diferente ao nosso olhar, mas sedutor: costumes, crenças e rituais que fascinaram o homem europeu, ao longo dos tempos. Este olhar de estranheza, do ocidente sobre o oriente, está, hoje mais do que nunca, de plena atualidade.

Lê estes contos e não te deixes influenciar por estereótipos…

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A Biblioteca desafiou alguns professores para lerem poemas do seu agrado. O professor de Geografia José Neves escolheu Fiama Hasse Pais Brandão, a partir dum livro da Biblioteca: "Epístolas e Memorandos".

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Epístola para os amados - Fiama Hasse Pais Brandão (Ft. José Neves) by Biblioteca ESMAVC

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Ainda outro poema de "Epístolas e Memorandos", de Fiama Hasse Pais Brandão.

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Epístola ao sol - Fiama Hasse Pais Brandão (Ft. José Neves) by Biblioteca ESMAVC

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O professor bibliotecário lê um poema de Vasco Graça Moura.

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Blues da Morte de Amor, Vasco Graça Moura : Paulo Moura : Free Download, Borrow, and Streaming : Internet Archive

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Blues da morte de amorjá ninguém morre de amor, eu uma vezandei lá perto, estive mesmo quase,era um tempo de humores bem sacudidos,depressões sincopadas,…

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O professor bibliotecário lê um poema de Nuno Júdice.

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“Um Amor”, Nuno Júdice : Paulo Moura : Free Download, Borrow, and Streaming : Internet Archive

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Um amorAproximei-me de ti; e tu, pegando-me na mão,puxaste-me para os teus olhostransparentes como o fundo do mar para os afogados. Depois, na rua,ainda…

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A professora Alexandra Silva (de História A) lê um poema de Adília Lopes.

A música ("Águas paradas não movem moinhos") é um original de José Mário Branco, reinterpretada por José Valente 6 Violas.

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Os Papelotes - Adília Lopes (Ft. Alexandra Silva) by Biblioteca ESMAVC

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Fernão de Magalhães é a figura histórica que inspira a nossa sugestão de leitura para maio, por unir dois autores distantes no tempo, mas próximos na fonte de inspiração. A seu modo, cada um deles sente a grandiosidade do homem. O navegador português permite cruzar duas obras distintas: a narrativa de viagens com o texto poético. O poema VIII, "Fernão de Magalhães", na segunda parte de Mensagem, constitui a homenagem de Pessoa à “alma ousada” do navegador.

Também Gonçalo Cadilhe, nos convida à ousadia, ao sonho e determinação, como filosofia de vida.

Estão à tua espera na biblioteca da ESMAVC.

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Professor José Neves lê Jorge de Sena.

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De docta ignorantia (Jorge de Sena Ft. José Neves) by Biblioteca ESMAVC

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O Clube de leitura e a Biblioteca da ESMAVC recomendam…

Y, O Último Homem, de Brian K.

Vaughan (10 volumes)

Brian K. Vaughan, um destacado argumentista de comics, que escreveu para a Marvel, é a nossa recomendação para o mês de junho, período de exames,

mas também de merecidas férias.

Encontrarás nesta novela gráfica muito suspense, aventuras extremas e desafios

inesperados.

Imagina que todos os portadores do cromossoma Y eram eliminados e tu o único sobrevivente. Esta é a realidade com a qual se vê confrontado o nosso herói. Originalidade, subversão e imaginação não faltam nestes 10 volumes.

Vem descobri-los no Centro de Recursos!