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Quando as palavras são dolorosamente escassas.

Quando o que sinto não se acomoda em mim.

Quando a emoção se faz nocivamente presente.

Quando me perco em meus emaranhados pensamentos.

Quando me elevo aos confins cósmicos originais:

Choro. E choro tanto!

Não me negue a liberdade de chorar.

Deixe-me desaguar.

Há um rio turbulento que corre aqui dentro.

As lágrimas são-lhe a visível extensão.

Deixe-o verter em meus olhos cansados.

Pois assim não sendo,

Poderei me afogar.

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Mudo-me como tudo muda.

Em silêncio. Mudo.

Mudo-me: muda.

Muda-me dentro, mudo.

Muda, mudo eu.

Mudo meu mundo muda.

Mundano mundo meu.

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Às três da manhã vagueiam meus pensamentos:

Tudo e nada,

Vida e morte,

Penso....

Então eu digo:

_Vamos dormir! Amanhã continuaremos!

Mas pensamento liberto não respeita

O tempo...

_Vira sonho! Deixe a noite te ninar!

Mas pensamento é folha solta

Ao vento...

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O que não pode ser escrito, para onde vai?

O que foi sentido e não traçado,

O que foi vivido e não forjado,

O que foi contido e não moldado...

Para onde vai a palavra não dita,

O pensamento não versado,

A ideia não predita,

O amor não expressado?

Onde é que se esconde?

Onde é que se encerra?

Vira sonho, devaneio?

Ou vira espera...

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Uma menina descia a rua calma e fria.

Apressada a menina descia.

Pra onde ia?

Sozinha e apressada segue a menina.

Então eu disse:

_Porque corres pequena?

Mais parece ventania!

Nem parou pra responder

E seguiu a ventar.

No fim da rua, a menina

Mirou a poça d’água que havia

Acabado de se formar.

Sorriso grande de alegria

Vi no rosto da menina

Que saltou sobre a poça.

Molhou-se toda!

Ah quão simples epifania

Essa de ser menina...

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Por amar de mais

Amei por nós.

Eu só, amei.

E não me amei amando só.

Só fiquei.

Amando a sós.

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Pelos teus olhos vejo coloridas rosas,

O germe das belas flores do teu ventre.

E alfinetam teu peito os espinhos,

A eles acostumado.

E quando choras mulher,

Regas as rosas da tua alma florescida,

Do ventre úbere brotam raízes,

E o coração mais espinhado.

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O amor que tenho em mim é tão minúsculo!

Um cisco de amor tão diminuto,

Que de tão pequenino e parco, se perde.

Um mísero grão de amor.

Em tal grau reduzido e micro,

Que de tão reles e pouco, não se mede.

Uma miúda partícula de amor.

Um pingo tão pueril e escasso,

Que de tão ínfimo e relapso...

Transforma-me.

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Amanheci cinza como o dia e pesada como as nuvens.

Garoa e ventania.

Tempestade em mim.

Derramei-me,

Chovi.

(e eu sem guarda-chuva)

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                                      Escreva-me, com as minúcias tão íntimas e próprias de uma grande história.      Leia-me, com a delicadeza dos versos declamados pelos amantes da lua. Traduza-me, com a cautela necessária aos antigos e preciosos livros.                     Ouça-me, com o silêncio prudente de quem ouve uma oração.                           E toma-me, com o impulso do leitor ardoroso que encontra o livro a muito desejado.Página a página, desvenda-me.

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                                      Escreva-me, com as minúcias tão íntimas e próprias de uma grande história.      Leia-me, com a delicadeza dos versos declamados pelos amantes da lua. Traduza-me, com a cautela necessária aos antigos e preciosos livros.                     Ouça-me, com o silêncio prudente de quem ouve uma oração.                           E toma-me, com o impulso do leitor ardoroso que encontra o livro a muito desejado.Página a página, desvenda-me.