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En un desierto lugar del Irán hay una no muy alta torre de piedra, sin puerta ni ventana. En la única habitación (cuyo piso es de tierra y que tiene la forma del círculo) hay una mesa de madera y un banco. En esa celda circular, un hombre que se parece a mí escribe en caracteres que no comprendo un largo poema sobre un hombre que en otra celda circular escribe un poema sobre un hombre que en otra celda circular… El proceso no tiene fin y nadie podrá leer lo que los prisioneros escriben.

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Unay Garcia: Las Gafas: Matias García Megías

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Unay Garcia: Las Gafas: Matias García Megías

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Tengo gafas para ver verdades. Como no tengo costumbre no las uso nunca.

Sólo una vez…

Mi mujer dormía a mi lado.

Puestas las gafas, la miré.

La calavera del esqueleto que yacía debajo de las sabanas roncaba a mi lado, junto a mí.

El hueso redondo sobre la almohada tenía los cabellos de mi mujer, con los rulos de mi mujer.

Los dientes descarnados que mordían el aire a cada ronquido, tenían la prótesis de platino de mi mujer.

Acaricié los cabellos y palpé el hueso procurando no entrar en las cuencas de los ojos: no cabía duda, aquello era mi mujer.

Dejé las gafas, me levanté, y estuve paseando hasta que el sueño me rindió y me volvió a la cama.

Desde entonces, pienso mucho en las cosas de la vida y de la muerte.

Amo a mi mujer, pero si fuera más joven me metería a monje.

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Ivet Herreros La felicidad-Julio Cortázar

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Ivet Herreros La felicidad-Julio Cortázar

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"Ella cerró los ojos y sopló las velas de su pastel de cumpleaños, deseando que su vida fuera tan dulce como el frosting en la parte superior. Pero cuando abrió los ojos, se dio cuenta de que seguía sola en su pequeño apartamento, con solo su gato para compañía. Decidió que, en lugar de esperar a que la vida le trajera la felicidad, iba a salir y buscarla ella misma."

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Tranvía (Andrea Bocconi)                                                  Nerea Nahbob

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Tranvía (Andrea Bocconi)                                                  Nerea Nahbob

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Por fin. La desconocida subía siempre en aquella parada. “Amplia sonrisa, caderas anchas… una madre excelente para mis hijos”, pensó. La saludó; ella respondió y retomó su lectura: culta, moderna.

Él se puso de mal humor: era muy conservador. ¿Por qué respondía a su saludo? Ni siquiera lo conocía.

Dudó. Ella bajó.

Se sintió divorciado: “¿Y los niños, con quién van a quedarse?”.

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Perseguido por tres libélulas gigantes, el cíclope alcanzó el centro del laberinto, donde había una clepsidra. Tan sediento estaba que sumergió irreflexivamente su cabeza en las aguas de aquel reloj milenario. Y bebió sin mesura ni placer. Al apurar la última gota, el tiempo se detuvo para siempre.

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Max Aub Mohrenwitz

Hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba. Y venga hablar. Yo soy una mujer de mi casa. Pero aquella criada gorda no hacía más que hablar, y hablar, y hablar. Estuviera yo donde estuviera, venía y empezaba a hablar. Hablaba de todo y de cualquier cosa, lo mismo le daba. ¿Despedirla por eso? Hubiera tenido que pagarle sus tres meses. Además hubiese sido muy capaz de echarme mal de ojo. Hasta en el baño: que si esto, que si aquello, que si lo de más allá. Le metí la toalla en la boca para que se callara. No murió de eso, sino de no hablar: se le reventaron las palabras por dentro.

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 Marc Van Steen: La carta, de Luis Mateo Díez

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 Marc Van Steen: La carta, de Luis Mateo Díez

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Todas las mañanas llego a la oficina, me siento, enciendo la lámpara, abro el portafolios y, antes de comenzar la tarea diaria, escribo una línea en la larga carta donde, desde hace catorce años, explico minuciosamente las razones de mi suicidio.

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Alguer Parramon: Un asesinato que no resolvió Sherlock Holmes,  Andrés Fornells.

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Alguer Parramon: Un asesinato que no resolvió Sherlock Holmes,  Andrés Fornells.

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Hacía una de esas noches típicas de densa niebla londinense que procura a los transeúntes aspecto difuminado, fantasmal. El aire olía a combustible quemado y a humo de fogata de vagabundos, por un grupido de ellos que se estaban calentando en un solar mientras aliviaban su desdichada existencia pasándose, de uno a otro, una botella de whisky.
Sherlock Holmes caminaba por una oscura y solitaria calle dentro de aquel barrio marginal de la metrópoli británica, cuando de pronto surgió de la oscuridad de un portal un hombre armado con un cuchillo y, sin mediar palabra, se lo clavó en mitad del pecho, agresión ésta que, a la salud del agredido le sentó fatal.
Mientras el famosísimo detective agonizaba lo eswcucharon musitar con voz apenas audible:
—¿Por qué…?
Y Sherlock Holmes murió intrigado, sin haber resuelto si su asesino lo había matado para cumplir con ello una venganza sobre él por algún agravio antiguo, o simplemente para robarle la cartera, el reloj y, sobre todo, sus zapatos nuevos, acción esta de pura necesidad, pues el homicida iba descalzo.

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Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí.

FIN

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La carta, de Luis Mateo Díez              Óscar Sánchez 

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La carta, de Luis Mateo Díez              Óscar Sánchez 

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Todas las mañanas llego a la oficina, me siento, enciendo la lámpara, abro el portafolios y, antes de comenzar la tarea diaria, escribo una línea en la larga carta donde, desde hace catorce años, explico minuciosamente las razones de mi suicidio.

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Clara Maltas:(Microrrelato de Luis Mateo Díez): La carta

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Clara Maltas:(Microrrelato de Luis Mateo Díez): La carta

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Todas las mañanas llego a la oficina, me siento, enciendo la lámpara, abro el portafolios y, antes de comenzar la tarea diaria, escribo una línea en la larga carta donde, desde hace catorce años, explico minuciosamente las razones de mi suicidio.

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Abril Flaqué Torrens:   Hotel, Carlos j. Egueren.

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Abril Flaqué Torrens:   Hotel, Carlos j. Egueren.

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Estaba demasiado cansado como para fijarme en qué habitación de aquel hotel iba a pasar la noche. Y... no dormí. ¡pude! Desde que llegué, el llanto de un bebé en la habitación contigua continua impidió que conciliase el sueño... La una, las dos, las tres, las cuatro, las cinco, las seis de la mañana... A las siete tuve que levantarme e irme.
¿Qué demonios le habia pasado al niño? Sentía ganas de estamparlo contre la pared. ¿Por qué sus padres no habían hecho nada para callarlo? Cuando me marchaba, recuerdo que se lo pregunte al tipejo de recepción. Me miró con sorpresa y me contesto:
-No había ninguna habitación al lado de la suya. Es usted nuestro unico huésped.
Desde entonces, cada noche, a ciertas horas me despierto y creo escuchar ese llanto. Me pregunto donde estara ese crío, que habrá sido de sus padres y si algun dia volveran a por el o lo dejaran en paz.
Ya no siento ganas de estamparlo contre una pared. A veces, sueño que lo hice, bajo otro nombre, en otra vida.
En ocasiones recuerdo....

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Naia Iglesias AVIONES DE PAPEL (Raúl Clavero)

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Naia Iglesias AVIONES DE PAPEL (Raúl Clavero)

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En el morro escribe la niña nombres de países lejanos. Aprendió muchos con aquella bola del mundo luminosa que le regaló su tío. Después, en las alas, dibuja a sus amigos del colegio. Cuando el avión de papel ya está lleno, abre la ventana y lo lanza con todas sus fuerzas. La mayoría cae sobre las flores, o en el aparcamiento de las ambulancias, pero algunos comienzan a volar, y se alejan, se alejan. Entonces pide un deseo, y regresa corriendo a la cama, antes de que alguna enfermera la descubra.

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 Aya Zenjli el Mansouri: La niebla del pasado Carlos,j Egueren

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 Aya Zenjli el Mansouri: La niebla del pasado Carlos,j Egueren

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El  mejor recuerdo de mi infancia  era jugar al escondite en los días de niebla. Era tan pálida tan densa,tan misteriosa .... que podía tocarla,lanzarla.¡ Si te quedabas quito, desaparecias en ella! Era como nadar en un mar de ahogados.
Un día, tras jugar, mi madre me pregunto que hacía en la niebla y le dije que jugar al escondite con otros niños.
Ella me respondia que no habia ningun niño en la niebla. Desde ese dia no he vuelto a ver los hijos de la niebla. Todavia los echo de menos. Espero reunirme algun dia con ellos. Són los únicos amigos que he tenido.

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«Los cristales, restos de la puerta del centro comercial, crujieron bajo sus pies. Dirigió su linterna hacia el interior, una amalgama de cascotes, tuberías y envases vacíos. Primero inspeccionó el supermercado. La ausencia de moscas indicaba que allí no había habido ni comida ni cadáveres frescos desde hacía tiempo. Después deambuló por los pasillos abandonados. Pasó por tiendas que ni recordaba que hubieran existido alguna vez, con estantes repletos de productos indispensables en otra época pero que hoy no podría intercambiar por nada de valor. Llegó a la entrada de una sucursal bancaria, con cientos de billetes esparcidos por el suelo. Y allí, escondida detrás de un escritorio, la vio. La apuntó con la luz y con su rifle. Tendría unos 25 años. Llevaba un bulto en sus brazos. Era un bebé. «Es mi día de suerte —pensó—. Por la carne de ese me darán mucho más».

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Aina: Final para un cuento fantástico, de I.A. Ireland

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Aina: Final para un cuento fantástico, de I.A. Ireland

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-¡Que extraño! -dijo la muchacha avanzando cautelosamente-. ¡Qué puerta más pesada!
La tocó, al hablar, y se cerró de pronto, con un golpe.
-¡Dios mío! -dijo el hombre-. Me parece que no tiene picaporte del lado de adentro. ¡Cómo, nos han encerrado a los dos!
-A los dos no. A uno solo -dijo la muchacha.
Pasó a través de la puerta y desapareció.

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Maitane Zabala: La dicha de vivir, de Leopoldo Lugones

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Maitane Zabala: La dicha de vivir, de Leopoldo Lugones

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Poco antes de la oración del huerto, un hombre tristísimo que había ido a ver a Jesús conversaba con Felipe, mientras concluía de orar el Maestro.

–Yo soy el resucitado de Naim –dijo el hombre–. Antes de mi muerte, me regocijaba con el vino, holgaba con las mujeres, festejaba con mis amigos, prodigaba joyas y me recreaba en la música. Hijo único, la fortuna de mi madre viuda era mía tan solo. Ahora nada de eso puedo; mi vida es un páramo. ¿A qué debo atribuirlo?

–Es que cuando el Maestro resucita a alguno, asume todos sus pecados -respondió el Apóstol-. Es como si aquél volviera a nacer en la pureza del párvulo…

–Así lo creía y por eso vengo.

–¿Qué podrías pedirle, habiéndote devuelto la vida?

–Que me devuelva mis pecados –suspiró el hombre.

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Cloe Bonis: Carta del Enamorado, de Juan José Millás

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Cloe Bonis: Carta del Enamorado, de Juan José Millás

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Carla Catalan: La manzana  (Ana María Shua)

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Carla Catalan: La manzana  (Ana María Shua)

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La flecha disparada por la ballesta precisa de Guillermo Tell parte en dos la manzana que está a punto de caer sobre la cabeza de Newton. Eva toma una mitad y le ofrece la otra a su consorte para regocijo de la serpiente. Es así como nunca llega a formularse la ley de gravedad.

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Ndey Rafel: una noche mintras esperaba el autobus:Autor: Alejandro Reyes

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Ndey Rafel: una noche mintras esperaba el autobus:Autor: Alejandro Reyes

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Una noche, mientras esperaba el autobús, un hombre se acercó a mí. Estaba envuelto en una oscuridad que nunca antes había visto. Sus ojos eran como charcos de la luna, su cabello rubio y rizado, sus labios tan rojos como la sangre.Sin pronunciar palabra, extendió su mano y me entregó una pequeña nota. La abrí con mucha curiosidad, y descubrí una poesía. Sus palabras eran como una canción, un himno de la belleza de la vida. Sentí que su poesía me estaba diciendo que no hay que rendirse, que la vida vale la pena vivirse.Entonces él sonrió, me dijo adiós con la mirada y se fue. Nunca supe quién fue, pero sus palabras me hicieron ver la vida de una manera nueva.

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Júlia Barranca:   Un sueño, de Jorge Luis Borges                                        

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Júlia Barranca:   Un sueño, de Jorge Luis Borges                                        

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En un desierto lugar del Irán hay una no muy alta torre de piedra, sin puerta ni ventana. En la única habitación (cuyo piso es de tierra y que tiene la forma de círculo) hay una mesa de maderas y un banco. En esa celda circular, un hombre que se parece a mi escribe en caracteres que no comprendo un largo poema sobre un hombre que en otra celda circular escribe un poema sobre un hombre que en otra celda circular…El proceso no tiene fin y nadie podrá leer lo que los prisioneros escriben.