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Los lagartos

El lagarto está llorando.

La lagarta está llorando.

El lagarto y la lagarta

con delantalitos blancos.

Han perdido sin querer

su anillo de desposados.

¡Ay, su anillito de plomo,

ay, su anillito plomado!

Un cielo grande y sin gente

monta en su globo a los pájaros.

El sol, capitán redondo,

lleva un chaleco de raso.

¡Miradlos qué viejos son!

¡Qué viejos son los lagartos!

Ay cómo lloran y lloran!

¡Ay, ay, cómo están llorando!

Pero como todos los poemas, este tiene también su significado:

La pérdida como símbolo

Los dos lagartos lloran porque han perdido su anillo de casados. Este anillo simboliza la unión y el amor entre ellos. Al perderlo, el poeta quiere representar la pérdida de algo importante en la vida, como el amor, la felicidad o la seguridad.

La personificación de los animales

Lorca da características humanas a los lagartos: están casados, llevan delantal y lloran. Esto es un recurso literario llamado personificación, que sirve para expresar emociones humanas a través de animales y hacer el poema más simbólico.

Contraste con la naturaleza

Mientras los lagartos están tristes, el cielo, el sol y los pájaros aparecen tranquilos y hermosos. Este contraste muestra que el dolor de los personajes es pequeño frente a la grandeza e indiferencia de la naturaleza.

El paso del tiempo y la vejez

Cuando el poeta dice “¡Miradlos qué viejos son!”, sugiere que los lagartos llevan mucho tiempo juntos. Esto puede indicar que su tristeza también está relacionada con el paso del tiempo y con los recuerdos de lo que han vivido

MORALEJA

Cuidado con lo que valoras

Aceptar las pérdidas

El tiempo y la vida

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Nació el 5 de junio de 1898 en el municipio granadino de Fuente Vaqueros

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Tras el estallido de la Guerra Civil, fue detenido y fusilado por las fuerzas sublevadas el 18 de agosto de 1936 en el camino de Víznar a Alfacar (Granada) por sus ideas liberales y su condición de homosexual.

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Publicó obras fundamentales como Libro de poemas (1921) y el celebérrimo Romancero gitano (1928)

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Estudió Filosofía y Letras y Derecho en la Universidad de Granada a partir de 1914-1915, licenciándose en Derecho en 1923

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LA COGIDA Y LA MUERTE

A las cinco de la tarde.

Eran las cinco en punto de la tarde.

Un niño trajo la blanca sábana

a las cinco de la tarde.

Una espuerta de cal ya prevenida

a las cinco de la tarde.

Lo demás era muerte y sólo muerte

a las cinco de la tarde.

El viento se llevó los algodones

a las cinco de la tarde.

Y el óxido sembró cristal y níquel

a las cinco de la tarde.

Ya luchan la paloma y el leopardo

a las cinco de la tarde.

Y un muslo con un asta desolada

a las cinco de la tarde.

Comenzaron los sones del bordón

a las cinco de la tarde.

Las campanas de arsénico y el humo

a las cinco de la tarde.

En las esquinas grupos de silencio

a las cinco de la tarde.

¡Y el toro, solo corazón arriba!

a las cinco de la tarde.

Cuando el sudor de nieve fue llegando

a las cinco de la tarde,

cuando la plaza se cubrió de yodo

a las cinco de la tarde,

la muerte puso 🤬 en la herida

a las cinco de la tarde.

A las cinco de la tarde.

A las cinco en punto de la tarde.

Un ataúd con ruedas es la cama

a las cinco de la tarde.

Huesos y flautas suenan en su oído

a las cinco de la tarde.

El toro ya mugía por su frente

a las cinco de la tarde.

El cuarto se irisaba de agonía

a las cinco de la tarde.

A lo lejos ya viene la gangrena

a las cinco de la tarde.

Trompa de lirio por las verdes ingles

a las cinco de la tarde.

Las heridas quemaban como soles

a las cinco de la tarde,

y el gentío rompía las ventanas

a las cinco de la tarde.

A las cinco de la tarde.

¡Ay qué terribles cinco de la tarde!

¡Eran las cinco en todos los relojes!

¡Eran las cinco en sombra de la tarde!

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Fue un célebre poeta y dramaturgo español

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Fue un genio andaluz, pilar de la Generación del 27 y figura cumbre de la literatura española, destacado por su lírica musical y teatro trágico.

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 Aitor.                                                                                         Pequeño vals vienés

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 Aitor.                                                                                         Pequeño vals vienés

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En Viena hay diez muchachas

Un hombro donde solloza la muerte

Y un bosque de palomas disecadas

Hay un fragmento de la mañana

En el museo de la escarcha

Hay un salón con mil ventanas

Ay, ay, ay, ay

Toma este vals, este vals

Este vals con la boca cerrada

En Viena hay cuatro espejos

Donde juegan tu bocas y los ecos

Hay una muerte para piano

Que pinta de azul a lo muchachos

Hay mendigos por los tejados

Hay frescas guirnaldas de llanto

Ay, ay, ay, ay, ay, ay

Toma este vals, este vals

Este vals que se muere en mis brazos

Este vals, este vals, este vals, este vals

De sí, de muerte y de coñac

Que moja su cola en el mar

Porque te quiero, te quiero, amor mío

En el desván donde juegan los niños

Soñando viejas luces de Hungría

Por los rumores de la tarde tibia

Viendo ovejas y lirios de nieve

Por el silencio oscuro de tu frente

Ay, ay, ay

Toma este vals, este vals

Este vals de quebrada cintura

Este vals, este vals, este vals, este vals

De sí, de muerte y de coñac

Que moja su cola en el mar

En Viena bailaré contigo

Con un disfraz que tenga cabeza de río

Mira qué orilla tengo de jacintos

Dejaré mi boca entre tus piernas

Mi alma en fotografías y azucenas

Y en las ondas oscuras de tu andar

Quiero, amor mío, amor mío, dejar

Violín y sepulcro, las cintas del vals

Quiero, amor mío, amor mío, dejar

Violín y sepulcro, las cintas del vals

Ay, ay, ay, ay, ay, ay, yay, ay

Toma este vals, este vals

Este vals del "te quiero siempre"

Este vals, este vals, este vals, este vals

De sí, de muerte y de coñac

Que moja su cola en el mar

Este vals, este vals, este vals, este vals

De sí, de muerte y de coñac

Que moja su cola en el mar

Porque te quiero, te quiero, amor mío

En el desván donde juegan los niños

Soñando viejas luces de Hungría

Por los rumores de la tarde tibia

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En la Universidad recibió clases de Martín Domínguez Berrueta, el cual llevó a Lorca y a sus compañeros de viaje. Estos viajes por distintas partes de España fueron los que despertaron su vocación como escritor.

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Gacela de la terrible presencia, de Federico García Lorca

Yo quiero que el agua se quede sin cauce.

Yo quiero que el viento se quede sin valles.

Quiero que la noche se quede sin ojos

y mi corazón sin la flor del oro.

Que los bueyes hablen con las grandes hojas

y que la lombriz se muera de sombra.

Que brillen los dientes de la calavera

y los amarillos inunden la seda.

Puedo ver el duelo de la noche herida

luchando enroscada con el mediodía.

Resisto un ocaso de verde veneno

y los arcos rotos donde sufre el tiempo.

Pero no me enseñes tu limpio desnudo

como un negro cactus abierto en los juncos.

Déjame en un ansia de oscuros planetas,

¡pero no me enseñes tu cintura fresca!

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Es una persona que le gusta los poemas pero murió en 1936

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Su padre era Federico García Rodríguez, y su madre era Vicenta Lorca Romero

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Romance de la luna, luna

De Federico García Lorca

La luna vino a la fragua

con su polisón de nardos.

El niño la mira mira.

El niño la está mirando.

En el aire conmovido

mueve la luna sus brazos

y enseña, lúbrica y pura,

sus senos de duro estaño.

Huye luna, luna, luna.

Si vinieran los gitanos,

harían con tu corazón

collares y anillos blancos.

Niño, déjame que baile.

Cuando vengan los gitanos,

te encontrarán sobre el yunque

con los ojillos cerrados.

Huye luna, luna, luna,

que ya siento sus caballos.

Niño, déjame, no pises

mi blancor almidonado.

El jinete se acercaba

tocando el tambor del llano.

Dentro de la fragua el niño,

tiene los ojos cerrados.

Por el olivar venían,

bronce y sueño, los gitanos.

Las cabezas levantadas

y los ojos entornados.

Cómo canta la zumaya,

¡ay cómo canta en el árbol!

Por el cielo va la luna

con un niño de la mano.

Dentro de la fragua lloran,

dando gritos, los gitanos.

El aire la vela, vela.

El aire la está velando.

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Romance del prisionero, Anónimo

Que por mayo era, por mayo,

cuando hace la calor,

cuando los trigos encañan

y están los campos en flor,

cuando canta la calandria

y responde el ruiseñor,

cuando los enamorados

van a servir al amor;

Sino yo, triste, cuitado,

que vivo en esta prisión;

que ni sé cuándo es de día

ni cuándo las noches son.

Sino por una avecilla

que me cantaba el albor.

Matómela un ballestero;

déle Dios mal galardón.

Matómela un ballestero;

déle Dios mal galardón

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La casada infiel, de Federico García Lorca

Y que yo me la llevé al río

creyendo que era mozuela,

pero tenía marido.

Fue la noche de Santiago

y casi por compromiso.

Se apagaron los faroles

y se encendieron los grillos.

En las últimas esquinas

toqué sus pechos dormidos,

y se me abrieron de pronto

como ramos de jacintos.

El almidón de su enagua

me sonaba en el oído,

como una pieza de seda

rasgada por diez cuchillos.

Sin luz de plata en sus copas

los árboles han crecido,

y un horizonte de perros

ladra muy lejos del río.

Pasadas las zarzamoras,

los juncos y los espinos,

bajo su mata de pelo

hice un hoyo sobre el limo.

Yo me quite la corbata.

Ella se quitó el vestido.

Yo el cinturón con revólver.

Ella sus cuatro corpiños.

Ni nardos ni caracolas

tienen el cutis tan fino,

ni los cristales con luna

relumbran con ese brillo.

Sus muslos se me escapaban

como peces sorprendidos,

la mitad llenos de lumbre,

la mitad llenos de frío.

Aquella noche corrí

el mejor de los caminos,

montando en potra de nácar

sin bridas y sin estribos.

No quiero decir, por hombre,

las cosas que ella me dijo.

La luz del entendimiento

me hace ser muy comedido.

Sucia de besos y arena,

yo me la llevé del río.

Con el aire se batían

las espadas de los lirios.

Me porté como quien soy.

Como un gitano legítimo.

Le regalé un costurero

grande, de raso pajizo,

y no quise enamorarme

porque teniendo marido

me dijo que era mozuela

cuando la llevaba al río.

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Verde que te quiero verde.

Verde viento. Verdes ramas.

El barco sobre la mar

y el caballo en la montaña.

Con la sombra en la cintura

ella sueña en su baranda

verde carne, pelo verde,

con ojos de fría plata.

Verde que te quiero verde.

Bajo la luna gitana,

las cosas la están mirando

y ella no puede mirarlas.

Verde que te quiero verde.

Grandes estrellas de escarcha,

vienen con el pez de sombra

que abre el camino del alba.

La higuera frota su viento

con la lija de sus ramas,

y el monte, gato garduño,

eriza sus pitas agrias.

¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde…?

Ella sigue en su baranda,

verde carne, pelo verde,

soñando en la mar amarga.

Compadre, quiero cambiar

mi caballo por su casa,

mi montura por su espejo,

mi cuchillo por su manta.

Compadre, vengo sangrando

desde los puertos de Cabra.

Si yo pudiera, mocito,

este trato se cerraba.

Pero yo ya no soy yo,

ni mi casa es ya mi casa.

Compadre, quiero morir

decentemente en mi cama.

De acero, si puede ser,

con las sábanas de holanda.

¿No veis la herida que tengo

desde el pecho a la garganta?

Trescientas rosas morenas

lleva tu pechera blanca.

Tu sangre rezuma y huele

alrededor de tu faja.

Pero yo ya no soy yo.

Ni mi casa es ya mi casa.

Dejadme subir al menos

hasta las altas barandas,

¡Dejadme subir!, dejadme

hasta las altas barandas.

Barandales de la luna

por donde retumba el agua.

Ya suben los dos compadres

hacia las altas barandas.

Dejando un rastro de sangre.

Dejando un rastro de lágrimas.

Temblaban en los tejados

farolillos de hojalata.

Mil panderos de cristal,

herían la madrugada.

Verde que te quiero verde,

verde viento, verdes ramas.

Los dos compadres subieron.

El largo viento dejaba

en la boca un raro gusto

de hiel, de menta y de albahaca.

¡Compadre! ¿Dónde está, dime?

¿Dónde está tu niña amarga?

¡Cuántas veces te esperó!

¡Cuántas veces te esperara,

cara fresca, negro pelo,

en esta verde baranda!

Sobre el rostro del aljibe,

se mecía la gitana.

Verde carne, pelo verde,

con ojos de fría plata.

Un carámbano de luna

la sostiene sobre el agua.

La noche se puso íntima

como una pequeña plaza.

Guardias civiles borrachos

en la puerta golpeaban.

Verde que te quiero verde.

Verde viento. Verdes ramas.

El barco sobre la mar.

Y el caballo en la montaña

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Tuvo una infancia feliz y rural, rodeado de naturaleza, y fue criado con delicadeza por su madre, maestra, y su padre, un hacendado. Desde pequeño mostró gran talento para la música, aprendiendo a tocar el piano y a leer partituras.

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Murió al amanecer

Noche de cuatro lunas

y un sólo árbol

con una sola sombra

y un sólo pájaro.

Busco en mi carne las

huellas de tus labios

El manantial besa al viento

sin tocarlo

Llevo el no que me dijistes ,

en la palma dela mano

como un limón de cera

casi blanco

Noche de cuatro lunas

y un sólo árbol,

en la punta de una aguja ,

está mi amor igirando

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LA LEYENDA DEL TIEMPO

El sueño va sobre el tiempo

flotando como un velero.

Nadie puede abrir semillas

en el corazón del sueño.

¡Ay, cómo canta el alba, cómo canta!

¡Qué témpanos de hielo azul levanta!

El tiempo va sobre el sueño

hundido hasta los cabellos.

Ayer y mañana comen

oscuras flores de duelo.

¡Ay, cómo canta la noche, cómo canta!

¡Qué espesura de anémonas levanta!

Sobre la misma columna,

abrazados sueño y tiempo,

cruza el gemido del niño,

la lengua rota del viejo.

¡Ay, cómo canta el alba, cómo canta!

¡Qué espesura de anémonas levanta!

Y si el sueño finge muros

en la llanura del tiempo,

el tiempo le hace creer

que nace en aquel momento.

¡Ay, cómo canta la noche, cómo canta!

¡Qué témpanos de hielo azul levanta!

Federico García Lorca

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Soneto de la dulce queja

Tengo miedo a perder la maravilla

de tus ojos de estatua, y el acento

que de noche me pone en la mejilla

la solitaria rosa de tu aliento.

Tengo pena de ser en esta orilla

tronco sin ramas; y lo que más siento

es no tener la flor, pulpa o arcilla,

para el gusano de mi sufrimiento.

Si tú eres el tesoro oculto mío,

si eres mi cruz y mi dolor mojado,

si soy el perro de tu señorío,

no me dejes perder lo que he ganado

y decora las aguas de tu río

con hojas de mi otoño enajenado

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Malagueña

La muerte

entra y sale

de la taberna.

Pasan caballos negros

y gente siniestra

por los hondos caminos

de la guitarra.

Y hay un olor a sal

y a sangre de hembra,

en los nardos febriles

de la marina.

La muerte

entra y sale,

y sale y entra

la muerte

de la taberna