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Rester debout, boudeur.
Lourdeur du temps, impossibilité de bouger, de s'échapper.
Doit rester debout, bouteille. Bouteille à la mer, massive recherche entre les herbes. Ce qui se cache dessous, sous le vent, sous le souffle, sous le blast.
Le vaste monde dévasté. Espace ténu de survie, vitrification puérile.
Il se meurt, il reste vivant malgré tout.
Au sol dessous, dans le nadir, la racine tient bon.

Bondir, s'enfuir, impossible.
Rester, SURvivre, debout.
S'enraciner plus profond.

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C'est un blast qui décoiffe. Le fil, cheveux devient peigne, un peigne qui se dresse, noir, encré, écrasé, figé dans le mouvement.
Le noir est gras, intense. Comme un retour à la terre, terreau filaire, entre-las de racines fines, emmêlées. Le nœud d'une explosion passée, d'une colère dissoute, figée sur une feuille de papier blanche.

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BLAST - traversée par Laurence de l'oeuvre de Mathilde

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BLAST - traversée par Laurence de l'oeuvre de Mathilde

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Le titre de l’œuvre c’est Blast. Un mot anglais dont je ne connais pas le sens. Mais tout de suite je décide que ça parle de ce moment précis où la colère s’enflamme. Pas une colère qui tourne en rond, gronde et gonfle. Non vraiment ce moment liminaire. Le moment du Blast. Avant que ça devienne brasier. L’instant où la flamme lèche le rouge.

Je pense au tableau de Courbet, L’origine du monde, ce sexe de femme tranquille, presque mou. Le Blast, est exactement à l’opposé : verticalité phallique et féminin colérique. On nous cache souvent cette colère car elle est trop monstrueuse, trop Médée et ce n’est pas ça qu’on veut donner comme image de la femme. On préfère des sexes féminins racontant le « mystère des origines », c’est beaucoup plus romantique que des poils qui se dressent dans une déflagration.

J’ai lu une interview de l’artiste qui dit ‘cela n’a abouti nulle part’. Je n’ai pas compris si elle parlait de son œuvre ou de sa colère. Pourtant nulle part est bien endroit. Mais peu de personnes sont disposées à nous suivre dans la violence et l’errance du nulle part.

Moi je ne sais pas me mettre en colère. Ça me terrorise. Quand je crée avec et autour de ma colère, ça donne des tessons de céramiques, des mâchoires d’animaux et des tissus soyeux bien ficelés pour pas que ça crie.

Colère contenu.

Alors ça me fait du bien de voir cette œuvre, une colère comme une oriflamme qu’on pourrait planter au sommet de nulle part et dire j’ai conquis cet endroit en moi et su me métamorphoser pour aller plus loin.

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@Virginie
Il s'agit d'une série de dessins au graphite commencée il y a 3 ans. Il y a trois ans déjà qu'elle a éprouvé le besoin de tirer des traits sur la colère comme des coups de poignards crayonnés au graphite.
Format marin, format raisin, format paysage, son intention était claire. Le destin de cette partie de feuille canson était fixé. Un combat, un blast, une explosion figée. Le témoignage d'une lutte violente ou le fil ne tient plus qu'à une fibre parce que le reste ressemble maintenant à une bête touffue. Une fille, un trait de dynamite enracinée au sol les cheveux en pétard.

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@Virginie
La force n°11, celle du centre s'est plantée au milieu du salon dans un filet sombre couleur cuivrée. Peinte avec une matière grasse où rien ne colle.
Pour bannir le cafard, faire fuire les scorpions et tout autres nuisances, elle avait pensé pouvoir capturer la force, l'enduire de la couleur de l'amour ou lui offrir la mer.. .les réseaux sociaux lui ont offert un masque à gaz pour la félicité de son adhésion.
Rien n'y fait, rien n'y colle. Une énergie abstraite et multiforme cohabite mal dans un salon. La force n'a pas de cadre. Pourrait-elle se retrouver rouler sur une étagère?
Elle connaitrait sa localisation faute de pouvoir identifier son origine.
Elle voudrait finir cette toile, toile d'araignée qui colle à la peau. Nouer la boucle ou la boucler à jamais!

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LA FORCE - traversée par Laurence de l'oeuvre de Babette

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LA FORCE - traversée par Laurence de l'oeuvre de Babette

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C’est une œuvre métamorphique. Parfois peinture, parfois vidéo, parfois sculpture. Elle s’appelle La force mais elle aurait aussi pu s’appeler Ovide. A chaque fois qu’elle est exposée, elle mue. Il y a cette phrase que j’aime, « The future is unwritten ». Cette œuvre est son miroir : on ne sait jamais à quoi La force ressemblera quand on viendra à nouveau la voir car l’artiste la modifie sans cesse. L’œuvre se densifie, s’abime, se sublime, se complexifie, trouve son équilibre puis comme les nuages s'épuise, s’allège, se délivre. Elle raconte la traversée de l’artiste dans les contrées qu’elle a habité physiquement, émotionnellement ou symboliquement. C’est une œuvre instable. C’est une œuvre qui ne veut pas être saisie.

Il y a quelque chose d’inquiétant dans cette création de soi qui échappe, glisse des mains comme une savonnette. Cette œuvre vient éprouver l’artiste en même temps qu’elle lui rappelle sa capacité d’adaptation et de réinvention.

L’origine de cette œuvre c’est l’arcane 11 du tarot. Onze : Un et un. Ricochons.

Un jour de janvier, j’ai tiré les cartes à un ami cher à cette artiste et à moi-même. C’était la veille de sa performance dans une galerie parisienne. La question posée était en lien avec sa légitimité à être artiste. Il a tiré la carte de la Force. Et seul, sans que je n’ai rien eu à formuler, il a trouvé ce que la force avait à lui dire pour se sentir à sa place. Dans la lemniscate du chapeau, entre les mains élégantes de la femme ou dans la gueule de cette sorte de lion.  Peu importe, ce fut comme une épiphanie. Le dessin de l’arcane onze est maintenant tatoué sur sa jambe, stabilisé et ancré dans sa chair pour qu’elle le guide.

J’aime à savoir que deux faces de la Force existe chez deux de mes amis :

Sa métamorphose incessante et sa stabilité inéluctable.

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C'est comme une bataille, un quête.

D'abord il y a une toile inaccessiblement rangée, une terre promise incognita, un eldorado flou qui pourrait offrir comme trésor une renaissance.

Mais pour cela, il faudra la force ; une force vive, mais morcelée, dont les parties démembrées seront projetées sur un tapis volant. Elle laissera apparaître en détail son visage scrutateur et ses mains arquées sur la gueule du lion soumis.

Le lion vaincu, elle lancera ses filets dans un geste ample pour ramasser en plein vol les pistaches vertes et violettes qui envahiront l'espace en 2 dimensions. La peau, les cheveux seront cabossés par la chute de ces fruits colorés, mais ils seront soignés par le poison de l'huile grasse.

Puis il y aura une grande fête. Les confettis rouges tomberont à l'infini recouvrant petit à petit tous les reliefs, tous les détails comme une neige de coucher de soleil. Ce sera l'heure violette où toute chose s'apaise dans le tiédeur alanguie d'une plongée dans la mer pour retrouver le silence vrombissant et assourdi de la matrice.

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Le père était lumière.
La mère était rosière sauvage. Presqu'aveugle, elle ne percevait que la lumière.

Elle eut un enfant de demain, un enfant fabriqué de ses propres mains. Tellement désiré cet enfant ; modelé par sa mère, pétri de cire et de lumière.

A mains nues, l'enfant fut, informe, hologramme à deux faces.

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references au travail de virginie : Roger Ballen

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references au travail de virginie : Roger Ballen

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ca nest pas cette image en particulier mais l'univers en general de cet artiste.

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references au travail de virginie : Guy Maddin

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references au travail de virginie : Guy Maddin

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Au milieu du mur blanc, 4 photos carrées superposées, associées dans un même cadre papier au liséré blanc sont épinglées. Au premier regard, rien de particulier, une famille composée ; un photomaton, un objet usuel, d'usage,... qui use.

Puis un doute, et on s'approche au plus près parce que c'est petit, au plus près parce qu'on s'inquiète.

La famille idéale se désaccorde.

La femme aux lèvres rouge vif et vamp, les yeux empêchés, subit les épines et le latex comme un sarcophage sur son visage trompeur. Trompé ?

L'homme porte sa barbe comme une virilité agressive ou empoisonnée d'épines de roses ; les yeux au ciel. Déjà, ou toujours ailleurs.

C'est comme si les deux étaient volontaires pour porter les stigmates imposés par la société.

L'enfant coupé en 2, coupé en quatre, en matières, formé de mains ne serait que l'assemblage torturé des deux autres ? Le résultat de leurs façons, de leur manière d'être façonnés ?

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FERTILITÉ - traversée par Laurence de l'oeuvre de Virginie

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FERTILITÉ - traversée par Laurence de l'oeuvre de Virginie

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C’est la plus petite des œuvres de l’exposition et en même temps c’est celle qu’on voit le mieux. Après avoir traversé une forêt de vêtements, on arrive dans une chambre peinte en rose chair, une moquette dorée au sol et rien d’autre, sinon sur le mur en face un photomaton accroché à hauteur des yeux.

J’ai pensé à la petite croix du Christ que ma grand-mère avait au-dessus de son lit.

L’énergie de la photo est tellement intense qu’on ne sait pas trop si on est autorisé à se rapprocher. Si on aura le courage d’aller voir. Je me suis récité une boucle l’Avé Maria plein de grâce, ça faisait longtemps, d’habitude le seul moment où je me le fais tourner c’est quand je crois que je vais mourir en avion.

Et puis j’y suis allée puisque j’étais là pour ça.

La première chose que j’ai vu c’est l’enfant. Je ne sais pas comment j’ai su que c’était un enfant car on ne voit qu’un assemblage de mains. L’enfant est coupé en deux, une moitié dans le troisième photomaton et l’autre dans le quatrième. Je me suis dit que ses mains n’avaient rien pu faire pour sauver ce bébé. J’ai pensé à l’enfant que je n’ai pas eu avec cet homme que j’ai tant aimé et j’ai imaginé que sa petite âme était là dans la scindure de ce nourrisson entre le troisième et le quatrième photomaton. Ça m’a donné envie de pleurer et en même temps ça m’a apporté beaucoup de réconfort. L’enfant était quelque part. Dans un interstice.

J’ai voulu me raccrocher aux yeux des parents. Mais La mère avait les yeux mi-clos et le père les yeux rivés vers le ciel pour demander de l’aide à Dieu. Ils ne pouvaient pas me regarder mais moi, maintenant, je pouvais être là pour eux. J’ai déposé au pied du photomaton une rose blanche dont j’avais pris soin de couper les épines, je suis sortie dans la lumière du soir pour rejoindre la mer. La plage était déserte, j’ai planté dans le sable les 7 épines de roses.