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- Marot est un poète du XVIe siècle
- auteur de la villanelle ? (et disposition à revoir)
- pas de poème  du Moyen Age ni de l'Antiquité
- date, auteur et titre de "vous m'avez dit..." ?
- un problème de lisibilité (mise en page) pour deux poèmes

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Villanelle                                                                                         En ce mois délicieux,                                                     Qu'amour toute chose incite,                                                   Un chacun à qui mieux mieux                                                La douceur' du temps imite,                                                                        Mais une rigueur dépite                                                                       Me fait pleurer mon malheur.                                                      Belle et franche Marguerite                                                      Pour vous j'ai cette douleur.                                                  Dedans votre oeil gracieux                                                            Toute douceur est écrite,                        Mais la douceur de vos yeux                  En amertume est confite,              Souvent la couleuvre habite            Dessous une belle fleur.                    Belle et franche Marguerite,                Pour vous j'ai cette douleur.                 Or, puis que je deviens vieux,               Et que rien ne me profite,                 Désespéré d'avoir mieux,                      Je m'en irai rendre ermite,                    Pour mieux pleurer mon malheur.      Belle et franche Marguerite,            Pour vous j'ai cette douleur.               Mais si la faveur des Dieux                  Au bois vous avait conduite,              Ou, d'espérer d'avoir mieux,                  Je m'en irai rendre ermite,                       Peut être que ma poursuite             Vous ferait changer couleur.           Belle et franche Marguerite                   Pour vous j'ai cette douleur.

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Villanelle                                                                                         En ce mois délicieux,                                                     Qu'amour toute chose incite,                                                   Un chacun à qui mieux mieux                                                La douceur' du temps imite,                                                                        Mais une rigueur dépite                                                                       Me fait pleurer mon malheur.                                                      Belle et franche Marguerite                                                      Pour vous j'ai cette douleur.                                                  Dedans votre oeil gracieux                                                            Toute douceur est écrite,                        Mais la douceur de vos yeux                  En amertume est confite,              Souvent la couleuvre habite            Dessous une belle fleur.                    Belle et franche Marguerite,                Pour vous j'ai cette douleur.                 Or, puis que je deviens vieux,               Et que rien ne me profite,                 Désespéré d'avoir mieux,                      Je m'en irai rendre ermite,                    Pour mieux pleurer mon malheur.      Belle et franche Marguerite,            Pour vous j'ai cette douleur.               Mais si la faveur des Dieux                  Au bois vous avait conduite,              Ou, d'espérer d'avoir mieux,                  Je m'en irai rendre ermite,                       Peut être que ma poursuite             Vous ferait changer couleur.           Belle et franche Marguerite                   Pour vous j'ai cette douleur.

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Hymne à mon Ange

Il est parfois des heures qui dévorent la tristesse
Des instants qui se figent, d'ineffables tendresses,
Des bouffées de bonheur qu'on n'osait plus sentir.

Il est parfois des yeux, des sourires ou des mains
Qui se tendent, tel un arc, et déversent en mon sein
Une eau fraîche et limpide, source de tous mes rires,
Ma tête se renverse, enfin je sens la Vie.

Je t'aime pour tout cela et en toi je distille
Le souffle du zéphyr pour te bercer le soir.
Je t'aime pour tout cela et pour toi je dessine
Un ciel couvert de fleurs qui clament ton espoir...
A ton espoir ! A notre espoir !
Margarette Bouraut
21ème siècle

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Vous m'avez dit, tel soir...

Vous m'avez dit, tel soir, des paroles si belles
Que sans doute les fleurs, qui se penchaient vers nous,
Soudain nous ont aimés et que l'une d'entre elles,
Pour nous toucher tous deux, tomba sur nos genoux.

Vous me parliez des temps prochains où nos années,
Comme des fruits trop mûrs, se laisseraient cueillir ;
Comment éclaterait le glas des destinées,
Comment on s'aimerait, en se sentant vieillir.

Votre voix m'enlaçait comme une chère étreinte,
Et votre coeur brûlait si tranquillement beau
Qu'en ce moment, j'aurais pu voir s'ouvrir sans crainte
Les tortueux chemins qui vont vers le tombeau.

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Voici mon compliment                               Guy de Maupassant                                    En ce joyeux temps de nouvelle année L’usage prescrit de faire un cadeau. L’un donne une fleur bien vite fanée, L’autre un souvenir oublié bientôt.           Moi si de mon coeur suivais la prière, Perles à vos pieds viendrais apporter, Mais la bourse, hélas! est la conseillère Qu’avant notre coeur il faut écouter.       J’aperçois partout sur vos étagères Heureux souvenirs, mignons et coquets,                                                     Le troupeau fleuri des choses légères, Les petits bijoux et les grands bouquets.                                                  Or, ma bourse est vide et mon coeur soupire:                                                        Si même un bouquet voulais vous donner,                                                    Serait si chétif qu’il vous ferait rire          Et que ne pourriez me le pardonner .      Ne puis vous offrir de ces fleurs qui brillent,                                                 Jasmin, rose ou lys, belle dame, mais Dans mon jardinet chantent et scintillent                                               Floraisons du coeur, quatrains et couplets.                                                       Ceci j’ai cueilli, c’est fort peu de chose. Cherchant plus avant autre trouverais Peut-être, mon Dieu?                                     Las, mon coeur?…                                      Je n’ose Que bien volontiers je vous offrirais.                                                    Nuit de Noël, 1872

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Voici mon compliment                               Guy de Maupassant                                    En ce joyeux temps de nouvelle année L’usage prescrit de faire un cadeau. L’un donne une fleur bien vite fanée, L’autre un souvenir oublié bientôt.           Moi si de mon coeur suivais la prière, Perles à vos pieds viendrais apporter, Mais la bourse, hélas! est la conseillère Qu’avant notre coeur il faut écouter.       J’aperçois partout sur vos étagères Heureux souvenirs, mignons et coquets,                                                     Le troupeau fleuri des choses légères, Les petits bijoux et les grands bouquets.                                                  Or, ma bourse est vide et mon coeur soupire:                                                        Si même un bouquet voulais vous donner,                                                    Serait si chétif qu’il vous ferait rire          Et que ne pourriez me le pardonner .      Ne puis vous offrir de ces fleurs qui brillent,                                                 Jasmin, rose ou lys, belle dame, mais Dans mon jardinet chantent et scintillent                                               Floraisons du coeur, quatrains et couplets.                                                       Ceci j’ai cueilli, c’est fort peu de chose. Cherchant plus avant autre trouverais Peut-être, mon Dieu?                                     Las, mon coeur?…                                      Je n’ose Que bien volontiers je vous offrirais.                                                    Nuit de Noël, 1872

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19ème siècle

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Vos beaux yeux

Pierre Corneille

Chanson.

Vos beaux yeux sur ma franchise
N’adressent pas bien leurs coups,
Tête chauve et barbe grise
Ne sont pas viande pour vous ;
Quand j’aurais l’heure de vous plaire,
Ce serait perdre du temps ;
Iris, que pourriez-vous faire
D’un galant de cinquante ans ?

Ce qui vous rend adorable
N’est propre qu’à m’alarmer,
Je vous trouve trop aimable
Et crains de vous trop aimer :
Mon cœur à prendre est facile,
Mes vœux sont des plus constants ;
Mais c’est un meuble inutile
Qu’un galant de cinquante ans.

Si l’armure n’est complète,
Si tout ne va comme il faut,
Il vaut mieux faire retraite
Que d’entreprendre un assaut :
L’amour ne rend point la place
À de mauvais combattants,
Et rit de la vaine audace
Des galants de cinquante ans.

17ème siècle

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André CHÉNIER   (1762-1794)

Voilà ce que chantait aux Naïades prochaines

Voilà ce que chantait aux Naïades prochaines
Ma Muse jeune et fraîche, amante des fontaines,
Assise au fond d'un antre aux nymphes consacré,
D'acanthe et d'aubépine et de lierre entouré.
L'Amour, qui l'écoutait caché dans le feuillage,
Sortit, la salua Sirène du bocage.
Ses blonds cheveux flottants par lui furent pressés
D'hyacinthe et de myrte en couronne tressés :
" Car ta voix, lui dit-il, est douce à mon oreille,
" Autant que le cytise à la mielleuse abeille

André Chénier
18ème siècle

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De l’amoureux ardant .                                                     Au feu, qui mon coeur a choisi,                        Jetez-y, ma seule Déesse,                                         De l’eau de grâce et de liesse,                                     Car il est consommé quasi.                                Amour l’a de si près saisi                                        Que force est qu’il crie sans cesse                            Au feu.Si par vous en est dessaisi,                     Amour lui doint plus grand détresse,                           Si jamais sert autre maîtresse :                      Doncques, ma dame, courez-y Au feu.               Clément Marot

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De l’amoureux ardant .                                                     Au feu, qui mon coeur a choisi,                        Jetez-y, ma seule Déesse,                                         De l’eau de grâce et de liesse,                                     Car il est consommé quasi.                                Amour l’a de si près saisi                                        Que force est qu’il crie sans cesse                            Au feu.Si par vous en est dessaisi,                     Amour lui doint plus grand détresse,                           Si jamais sert autre maîtresse :                      Doncques, ma dame, courez-y Au feu.               Clément Marot

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15ème siècle