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En 2350, la musique est interdite.

Ce n’est pas une légende. Pas un mythe de vieilles femmes au coin du feu. C’est une règle de fer, gravée dans la pierre et le sang. Depuis des générations, aucune voix ne s’élève. Les rues sont calmes. Les places sont muettes. Les maisons, silencieuses comme des tombes.

Tamara le sait. Comme tout le monde.

Mais ce matin-là, le silence semble plus lourd encore, plus coupant, comme si l’air lui-même retenait sa respiration.

Elle avance dans la foule compacte qui s’est massée sur la place du bourg. Les adultes murmurent. Les enfants restent accrochés aux bras de leurs parents. Le ciel est bas, menaçant. Une corde est tendue au milieu de la place, entre deux crochets rouillés. Un bûcher y a été monté dans la nuit. L’odeur du goudron et de la peur flotte dans l’air.

Tamara n’a jamais assisté à une exécution. Personne dans sa génération, en vérité. La dernière condamnation publique remonte à dix-sept ans. Mais aujourd’hui, un homme va mourir.

Et tout le monde sait pourquoi.

— Il a chanté, entend-elle murmurer près d’elle. Trois jours de suite. Dans la rue. Sans honte. Comme si le monde n’avait pas changé…

Tamara serre les poings. Elle voudrait détourner le regard, partir. Mais quelque chose en elle l’empêche de bouger. Une tension, une attente qu’elle ne comprend pas.

Le condamné arrive. Il est grand, maigre, les cheveux gris. On dirait un vieux professeur, ou un conteur ambulant. Mais dans son regard, il n’y a ni peur, ni haine. Seulement une étrange lueur de paix. Il sourit.

Les soldats ne sourient pas.

Ils le lient au poteau du bûcher, versent l’huile sur les fagots. Le bourreau s’approche avec une torche enflammée. Tamara sent son cœur battre contre ses côtes.

Puis l’homme relève la tête.

Et il chante.

Pas un cri. Pas une clameur. Pas même un mot.

Juste trois notes, simples, pures, presque douces.

🎵 Mi. Sol. Ré. 🎵

La foule recule. Certains crient. D’autres se signent. Mais Tamara, elle, reste figée. Ces trois notes la traversent comme une lame invisible. Une chaleur monte dans sa poitrine. Un souvenir qu’elle n’a jamais vécu. Une émotion sans nom.

Et quand le feu l’engloutit, l’homme continue de sourire.

Le soir, Tamara ne mange pas. Elle ne parle pas. Les notes résonnent encore dans son esprit, comme un écho entêtant.

Mi. Sol. Ré.

Elle les fredonne sans s’en rendre compte. Sous sa respiration. Dans le silence de sa chambre. Et quelque chose en elle s’ouvre. Lentement. Doucement. Comme une fleur interdite qui se souvient de la lumière.

Elle ferme les yeux.

Et elle sent, pour la première fois de sa vie… qu’elle est vivante

En 1350, la musique est interdite.

Ce n’est pas une légende. Pas un mythe de vieilles femmes au coin du feu. C’est une règle de fer, gravée dans la pierre et le sang. Depuis des générations, aucune voix ne s’élève. Les rues sont calmes. Les places sont muettes. Les maisons, silencieuses comme des tombes.

Tamara le sait. Comme tout le monde.

Mais ce matin-là, le silence semble plus lourd encore, plus coupant, comme si l’air lui-même retenait sa respiration.

Elle avance dans la foule compacte qui s’est massée sur la place du bourg. Les adultes murmurent. Les enfants restent accrochés aux bras de leurs parents. Le ciel est bas, menaçant. Une corde est tendue au milieu de la place, entre deux crochets rouillés. Un bûcher y a été monté dans la nuit. L’odeur du goudron et de la peur flotte dans l’air.

Tamara n’a jamais assisté à une exécution. Personne dans sa génération, en vérité. La dernière condamnation publique remonte à dix-sept ans. Mais aujourd’hui, un homme va mourir.

Et tout le monde sait pourquoi.

— Il a chanté, entend-elle murmurer près d’elle. Trois jours de suite. Dans la rue. Sans honte. Comme si le monde n’avait pas changé…

Tamara serre les poings. Elle voudrait détourner le regard, partir. Mais quelque chose en elle l’empêche de bouger. Une tension, une attente qu’elle ne comprend pas.

Le condamné arrive. Il est grand, maigre, les cheveux gris. On dirait un vieux professeur, ou un conteur ambulant. Mais dans son regard, il n’y a ni peur, ni haine. Seulement une étrange lueur de paix. Il sourit.

Les soldats ne sourient pas.

Ils le lient au poteau du bûcher, versent l’huile sur les fagots. Le bourreau s’approche avec une torche enflammée. Tamara sent son cœur battre contre ses côtes.

Puis l’homme relève la tête.

Et il chante.

Pas un cri. Pas une clameur. Pas même un mot.

Juste trois notes, simples, pures, presque douces.

🎵 Mi. Sol. Ré. 🎵

La foule recule. Certains crient. D’autres se signent. Mais Tamara, elle, reste figée. Ces trois notes la traversent comme une lame invisible. Une chaleur monte dans sa poitrine. Un souvenir qu’elle n’a jamais vécu. Une émotion sans nom.

Et quand le feu l’engloutit, l’homme continue de sourire.

Le soir, Tamara ne mange pas. Elle ne parle pas. Les notes résonnent encore dans son esprit, comme un écho entêtant.

Mi. Sol. Ré.

Elle les fredonne sans s’en rendre compte. Sous sa respiration. Dans le silence de sa chambre. Et quelque chose en elle s’ouvre. Lentement. Doucement. Comme une fleur interdite qui se souvient de la lumière.

Elle ferme les yeux.

Et elle sent, pour la première fois de sa vie… qu’elle est vivante

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Chapitre 1 – A l'aube de la mort

Le vent avait disparu depuis des années.

Non pas qu’il se fût éteint doucement, dans un dernier soupir, comme un vieil arbre qui s’effondre sur lui-même ; non, le vent s’était transformé, muté sous l’effet de la folie climatique, et ce qui jadis caressait les visages, portait les parfums des champs et soulevait les cheveux dans des éclats de rire enfantins, était devenu une force de destruction pure, un souffle monstrueux capable de balayer les routes, de déchirer les carcasses des habitations abandonnées, et de briser les corps en un seul hurlement furieux. Alors le vent avait cessé d’exister dans sa forme douce, et, avec lui, avait disparu cette idée même de mouvement dans l’air ; ce qui restait à présent n’était qu’un silence sec, étouffant, une immobilité si complète qu’elle donnait l’impression d’un monde figé dans le temps, comme si la planète elle-même retenait sa respiration.

Dans ce silence sans fin, Asha Hope marchait.

Elle n’était qu’une silhouette frêle enveloppée dans des couches de tissus usés, aux coutures renforcées par des fils de cuivre tressés, les bras serrés contre elle pour conserver la chaleur de son corps — non pas parce que la nuit était froide, mais parce qu’elle savait ce que le lever du jour apporterait, et qu’une part d’elle, même après toutes ces années, tremblait encore à cette pensée. Son visage était dissimulé derrière un masque filtrant artisanal, composé de céramique, de métal et de morceaux d’un vieux rideau thermique, et ses yeux, d’un gris presque translucide, scrutaient l’obscurité avec une attention méthodique, presque animale. Rien ne bougeait autour d’elle. Et pourtant, elle savait que dans ces ruines mortes, tout danger était possible.

Elle n’avait que quinze ans, mais ses gestes étaient ceux d’une adulte qui a déjà trop vu, trop perdu, trop appris.

Elle était née dans ce monde sans ciel, sans pluie, sans pardon — née d’une mère déjà en train de s’éteindre, affamée, desséchée, battue par la vie et par les autres, cette mère qui l’avait portée dans un ventre creux, nourri de rations périmées et de pilules récupérées dans les décombres d’un ancien hôpital, et qui, malgré tout, avait refusé de laisser mourir l’enfant en elle. Asha était venue au monde sans la moindre couleur : ses cheveux étaient blancs dès la naissance, ses pupilles grises et ternes, comme si le monde, avant même qu’elle ne respire, avait laissé son empreinte sur elle — non pas une marque de malédiction, mais une signature. Elle appartenait à cette ère. À cette fin.

Sa mère, Lina, lui avait donné un nom porteur de sens.
Asha – un mot ancien pour dire espoir.
Mais l’espoir n’avait pas duré.
Pas quand trois hommes affamés avaient attaqué leur campement pour voler les dernières conserves qu’elles possédaient.
Pas quand Asha, cachée comme sa mère le lui avait ordonné, avait entendu les cris, puis le bruit du métal, puis rien.
Et surtout, pas quand elle était sortie des gravats et avait vu ce que les cris avaient laissé derrière.

Depuis ce jour, elle n’avait plus adressé un mot à personne.

Et maintenant, elle avançait seule à travers les ruines d’une ancienne ville, dont les noms avaient été effacés par les incendies et la poussière, dont les rues autrefois pleines de vie n’étaient plus que des canyons brûlés entre les squelettes d’immeubles éventrés, et dont le silence semblait peser plus lourd que les murs eux-mêmes.

Elle marcha jusqu’à ce qu’elle aperçoive la façade effondrée d’un ancien petit supermarché, dont les lettres du panneau d’entrée pendaient encore, tordues, comme des doigts déformés par le feu, et elle y entra lentement, les sens en alerte, les muscles tendus, le cœur battant à un rythme qu’elle s’efforçait de maintenir sous contrôle. Les rayons étaient presque vides, les caisses renversées, les frigos éventrés, mais il restait là, dans les coins sombres et oubliés, des promesses silencieuses — une boîte oubliée, un sachet scellé, une erreur d’un pillard trop pressé.

Elle fouilla, lentement, minutieusement, ses mains tremblantes s’attardant sur des morceaux de plastique fondu, soulevant des boîtes cabossées, retournant des tiroirs brûlés.

Et c’est alors qu’elle l’entendit.

Un bruit. Léger. Mais précis.
Un craquement, suivi d’un pas. Un autre.
Quelqu’un d’autre était là.

Son corps réagit avant sa pensée. Elle se glissa sans bruit derrière un vieux congélateur renversé, coinça son souffle entre ses dents, et attendit, son cœur tambourinant dans sa poitrine comme s’il voulait la trahir. Elle savait ce que les autres étaient devenus. Des ombres. Des bêtes. Parfois affamés, parfois violents, parfois simplement fous. Tous dangereux.

Une silhouette entra dans le champ de sa vision.
Un homme. Grand, maigre, vêtu de haillons renforcés, un sac à dos presque vide sur les épaules. Son visage était partiellement masqué, ses gestes rapides, nerveux. Il ne cherchait pas — il chassait. Il avait déjà repéré ce qu’il voulait.

Asha ne bougea pas. Ne respira pas.
Elle se tassa un peu plus contre le mur, sa lame de verre solaire serrée contre sa poitrine. Mais elle ne comptait pas se battre. Jamais.

L’homme ramassa plusieurs objets qu’elle n’avait pas eu le temps d’atteindre. Une boîte de haricots. Un sachet de gélules. Un reste de barres compressées dans un tiroir métallique. Puis, sans se retourner, il disparut à la manière des gens qui ne cherchent pas à vérifier s’ils sont seuls — ceux qui savent que le moindre retard peut coûter la vie.

Quand elle fut certaine qu’il était loin, Asha sortit de sa cachette.

Il ne restait rien.
Rien qu’un sol noirci, un air toujours aussi immobile, et un soupçon de chaleur montant du béton.

Elle ne pleura pas. Elle ne pleurait jamais.

Elle quitta le magasin sans bruit, et à travers les ruines de l’ancien centre-ville, elle trouva un accès effondré à une cave, enfouie sous les décombres d’un immeuble dont la structure penchait comme un cadavre au bord du gouffre. Elle s’y glissa, poussa une plaque de métal pour bloquer l’entrée, et s’installa dans l’obscurité étouffante.

Dehors, le ciel s’éclaircissait. Bientôt, le soleil s’élèverait à nouveau, et avec lui, reviendraient les vagues de chaleur, les UV capables de faire cloquer la peau en quelques minutes, les murs chauffés à blanc, l’air que l’on ne pouvait plus respirer sans filtre.

Asha cala son dos contre un mur, sortit un morceau d’algue séchée de son sac, le mâcha lentement sans y trouver de goût, puis but une minuscule gorgée d’eau.

Le jour n’était plus un moment pour vivre. C’était une épreuve à survivre.

Alors elle ferma les yeux.
Pas pour rêver.
Mais pour attendre que le monde redevienne, pour quelques heures, un peu moins dangereux.

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Le jour s’était traîné comme un animal blessé, rampant dans les fissures du monde avec sa lumière blanche et impitoyable, posant sa morsure sur les murs, les toits et les rares arbres morts qui n’avaient pas encore été avalés par la chaleur. Dans la cave où Asha s’était réfugiée, le silence était resté maître, percé seulement par les craquements lointains de structures brûlées qui se tordaient sous la dilatation des matériaux, ou par le lent écoulement de son souffle contre le tissu de son masque.

Elle s’était endormie sans le vouloir, écrasée par l’épuisement, le ventre vide, le corps recroquevillé comme celui d’un animal qui sait qu’il n’est à l’abri de rien — pas même des rêves.

Et quand elle ouvrit les yeux, ce fut d’abord à cause d’un bruit qu’elle ne reconnut pas immédiatement : un frottement, lent, presque imperceptible, comme si quelque chose — ou quelqu’un — tentait de déplacer une masse de métal posée contre la trappe. Elle resta un instant figée, encore entre deux mondes, l’esprit engourdi par la chaleur piégée dans l’air stagnant de la cave, les membres englués dans cette fatigue sans fin qui ne quitte jamais les affamés.

Mais le bruit revint. Plus net, plus insistant.

Des pas.

Lents. Prudents. Calculés.

Quelqu’un approchait. Et il — ou elle — savait qu’il y avait une ouverture ici.

Elle se redressa d’un coup, le cœur soudain battant trop fort pour qu’elle entende ses propres pensées, et ses mains tâtonnèrent à l’aveugle pour attraper sa lame solaire posée à côté d’elle. Mais elle savait déjà que c’était trop tard. Elle aurait dû se réveiller plus tôt. Elle aurait dû entendre plus vite. Elle aurait dû...

Le loquet gronda faiblement. Puis, dans un grincement que la terre entière sembla entendre, la trappe s’ouvrit.

La lumière du crépuscule coula dans la pièce comme un liquide froid, dessinant une silhouette dans l’encadrement, haute, mince, tremblante.

Il tenait un pistolet dans sa main droite.

Pas une arme artisanale, pas un bout de métal brut récupéré sur un chantier. Un vrai pistolet, usé, sale, mais identifiable. Et il la pointait vers elle. Mais ce qui frappa Asha, plus encore que l’arme, ce fut son visage.

Un garçon. Pas un adulte. Pas un pillard.
Un adolescent. Quinze, peut-être seize ans.
Son âge.

Il la regardait comme si elle était un fantôme. Comme si, dans ce monde où tout était cendre, il n’avait pas cru possible de tomber sur quelqu’un qui ne l’était pas déjà.

Le silence tomba comme une chape de béton entre eux.

Il ne parlait pas. Elle non plus.

Ses doigts tremblaient légèrement sur la crosse du pistolet. Il n’avait pas l’air dangereux. Seulement... terrifié.

Et elle comprenait ça mieux que personne.

Elle ne bougea pas. Elle resta assise, les jambes repliées contre elle, la lame posée au sol, visible mais non menaçante. Elle savait ce que le moindre geste brusque pouvait déclencher. Le moindre regard trop fixe. La moindre hésitation.

Le garçon cligna des yeux. Une fois. Puis une deuxième.
Et enfin, d’une voix cassée, presque surprise de fonctionner encore, il lâcha :

— Tu... t’es réelle ?

Asha ne répondit pas.

Elle le fixait simplement. Lui, ses vêtements usés, trop grands, la crasse sur son visage, les marques d’un long voyage, la peur dans ses traits. Mais aussi une chose rare. Inhabituelle. De la jeunesse.

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Chapitre 1 : Les échos du passé

Le monde tel qu’on le connaissait avait disparu. L’intelligence artificielle, jadis pilier de la civilisation, s’était effondrée, entraînant avec elle le chaos et la mort. Des centaines de millions de vies s’étaient éteintes, emportées par la famine, la peur, et l’absence de repères.

Kaï, 14 ans, aux cheveux d’un blond cendré mêlé de brun et aux yeux verts étincelants, avançait seule dans ce paysage désolé. Elle avait appris à survivre dans ce silence brisé par les cris lointains des damnés, où chaque jour était un combat contre la faim, la solitude, et la folie.

Son voyage avait commencé il y a plusieurs semaines, après que son clan se soit désintégré. Ils avaient vécu ensemble pendant des mois, partageant ce qu’ils pouvaient encore trouver, jusqu’à ce que la faim les ronge, lentement mais sûrement.

Le clan était d’abord devenu méfiant, les regards se faisaient plus durs, les silences plus lourds. Puis, la peur s’était changée en paranoïa. Des disputes éclataient pour des bouts de pain, pour un peu d’eau. La soif, plus terrible encore que la faim, creusait des ravines dans les esprits déjà fragiles.

Kaï se souvenait de la dernière nuit qu’elle avait passée avec eux. Des cris, des pleurs, puis la folie s’était emparée de certains. Ils s’étaient battus, entre eux, pour une poignée de racines sèches. La violence avait éclaté, dévastatrice et brutale.

Elle avait vu ses proches s’entretuer, la mort rôdant silencieusement dans l’ombre. Certains avaient préféré se donner la mort plutôt que de continuer cette lente agonie. Kaï avait couru, fuyant cette folie meurtrière, fuyant le bruit des corps qui s’effondraient et des cœurs qui se brisaient.

Depuis, elle avait parcouru des terres ravagées, traversant d’anciennes forêts où les arbres, morts ou malades, semblaient eux aussi porter le poids de la désolation. Elle avait marché pendant des jours à travers des villages déserts, les maisons éventrées et les rues envahies par la végétation, témoins muets d’un passé éclaté.

L’eau se faisait rare, et Kaï apprenait à reconnaître les rares points d’eau où le liquide n’était pas encore pollué. Chaque gorgée était une victoire sur la mort qui la guettait, chaque ombre un danger potentiel.

Un soir, alors que la fatigue la gagnait, elle s’arrêta près d’un petit ruisseau. Tandis qu’elle buvait, elle repensa aux visages de ceux qu’elle avait aimés, aux souvenirs qui semblaient à la fois si proches et déjà si lointains.

Elle reprit la route à l’aube, le cœur lourd mais déterminé. Le monde avait changé, et elle devait s’adapter pour survivre.

Après plusieurs jours de marche, elle arriva enfin aux abords d’une ville en ruines. L’immense bâtisse d’un ancien centre commercial se dressait au loin, fissurée, envahie par la végétation sauvage. Les rues principales, autrefois animées, étaient désormais silencieuses et jonchées de débris.

C’est dans l’une de ces rues, entre les façades écroulées et les vitrines brisées, que Kaï aperçut une silhouette. Une jeune fille de son âge, aux cheveux courts et désordonnés, qui fouillait dans un tas de décombres.

Le cœur de Kaï se serra d’espoir et de méfiance à la fois. Elle s’approcha lentement, prête à fuir au moindre signe de danger.

« Je m’appelle Lara, » dit la fille, levant les yeux vers Kaï avec une lueur d’espoir mêlée de fatigue. « Tu veux partager un peu de ta nourriture ? Je n’ai presque rien mangé depuis des jours. »

Kaï hésita, puis sortit les dernières miettes de pain qu’elle gardait précieusement. Peut-être était-ce là une chance, ou un piège. Mais dans ce monde brisé, chaque rencontre était une page blanche.

Chapitre 2 : Le poids du silence

Kaï partageait ses maigres provisions avec Lara, le silence pesant entre elles comme un voile fragile. La méfiance ne se dissipait pas facilement, mais le besoin d’alliance était plus fort que la peur.

Pourtant, derrière cette main tendue, quelque chose d’obscur se préparait. La fatigue, la faim, le poids des jours sans lumière avaient fait de Lara une personne instable, prête à tout pour survivre.

Quelques jours plus tard, alors que Kaï s’était endormie près d’un feu fragile, Lara s’approcha en silence, un couteau à la main. Ses yeux brillaient d’une colère sourde, et un rictus déformait ses lèvres.

Kaï ne comprit pas tout de suite ce qui se passait. Puis la lame fut posée doucement, mais fermement, sous sa gorge.

La peur la paralysa un instant, tandis que la trahison se lisait clairement sur le visage de Lara. Une colère violente, née du désespoir et de l’égoïsme, s’y mêlait.

Kaï recula lentement, cherchant à garder son équilibre, mais ses jambes fléchirent soudain et elle tomba au sol.

Lara se pencha pour enfoncer le couteau, mais avant qu’elle ne puisse agir, un garçon surgit de l’ombre, se jetant sur elle. Ils roulèrent au sol, luttant violemment.

Kaï, haletante, se releva difficilement, ses yeux cherchant autour d’elle une échappatoire.

Le garçon réussit à désarmer Lara, la repoussant violemment. Lara cria de rage et tenta de nouveau de porter un coup, mais le garçon était plus rapide. Il la maîtrisa avec une force inattendue.

« Tu ne lui feras pas de mal, » grogna-t-il. « Pas tant que je serai là. »

Kaï, encore tremblante, sentit une vague de gratitude mêlée à la peur l’envahir. Qui était ce garçon ? Et pourquoi était-il venu la sauver ?

La nuit s’installa lentement sur les ruines de la ville, enveloppant les survivants dans son manteau d’incertitude et de danger.

Mais pour la première fois depuis longtemps, Kaï sentit naître en elle une lueur d’espoir. Peut-être n’était-elle pas seule, après tout