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La descente aux enfers d'Orphée et d'Eurydice

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La descente aux enfers d'Orphée et d'Eurydice

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Resumen de contenidos de esta página:

Orfeo y Eurídice : ¿quiénes eran? ... Según el mito de Orfeo, éste fue el mejor cantante, poeta y músico de la antigüedad. Su padre era el dios tracio de los ríos: Eagro, y gobernante de Hemus (región del centro de la actual Bulgaria), y su madre, que fue su maestra, era la musa de la poesía épica Calíope.

El mito de Orfeo.

Sobre Orfeo, el gran cantante tracio, se ha escrito mucho. Incluso se le atribuyen cualidades sobrenaturales, algunos antiguos escritores dicen que encantó a las personas y las bestias con su música. Sus canciones mágicas y su lira encantaban a las aves y a los animales, los bosques doblaban sus ramas y las rocas y montañas tomaban vida al ritmo de su música. Según otros también podía purificar a las personas de los pecados cometidos, curar enfermedades y eliminar la maldición. Orfeo incluso hizo sombra a Apolo, el dios de las Artes .

Una de las leyendas sobre Orfeo es su participación en la marcha de Jasón y los argonautas en la búsqueda del vellocino de oro. Con su música los remeros argonautas entonaban cánticos mientras remaban, y gracias a la música de Orfeo, Jasón y los Argonautas pudieron escapar del hechizo de las sirenas.

Orfeo y Eurídice.

Pero el mito de Orfeo no estaría completo si no habláramos de Eurídice, su esposa. Se dice que después del día de la boda, una serpiente muerde la pierna de Eurídice y el veneno entra en su frágil cuerpo provocando su muerte. Orfeo lloró su muerte a orillas del río Estrimón (al sureste de Bulgaria). Para recuperarla, desesperado, Orfeo descendió al mundo subterráneo del dios Hades, al "inframundo". Para este propósito penetró al inframundo a través de la cueva de la Garganta del Diablo. Una vez allí mediante su mágica música consiguió ablandar el corazón de Hades y éste le permitió salir junto con Eurídice, pero a condición de que Orfeo saliera del inframundo delante de ella y sin mirar atrás hasta que los rayos de Sol iluminaran a Eurídice a su salida. A pesar de su angustia Orfeo realizó el peligroso recorrido de salida sin mirar atrás a su amada. Cuando ambos alcanzaron la superficie, Orfeo llevado por la desesperación miró atrás pero Eurídice aún no había salido completamente a la luz porque uno de sus pies aún estaba a la sombra del camino hacia el inframundo y en ese instante Eurídice se desvaneció en el aire, y esta vez para siempre...

Las huellas de Orfeo en Bulgaria.

A Orfeo se le negó el retorno al inframundo y devastado por la tristeza se retiró a las Montañas de Ródope, al Sur de la actual Bulgaria, donde evitó el contacto amoroso con cualquier mujer. La muerte de Orfeo tiene múltiples versiones, la más extendida es que unas seguidoras tracias del dios Dionisio ("Sabazios") lo encontraron y al ser rechazadas por Orfeo éstas, furiosas, lo apedrearon y lo desmembraron, arrojando las partes de su cuerpo, junto con su famosa lira, al río "Evros" (actual río Maritsa de Bulgaria"). La semejanza del nombre del río Evros de Bulgaria con el río Ebro de España se explica por la influencia de la cultura Tracia en la Celta y a su vez de ésta en la cultura Ibérica... Otra versión de la muerte de Orfeo cuenta que Orfeo fue asesinado por un relámpago del dios Zeus, enojado con Orfeo por haber revelado los secretos del inframundo.

Si eres un seguidor de la mitología griega, y de la Historia antigua, no te pierdas nuestro artículo sobre Aquiles y la Guerra de Troya en el que desmontamos con hechos algunas falsedades sobre este famoso mito.

Realidad y hechos.

Es difícil determinar cuál de todas estas leyendas sobre el mito del Orfeo está más cercana a la historia verdadera, pero se trata de eventos que han ocurrido hace más de tres mil años y son contados por distintos relatadores de la Historia, generalmente griegos, que dan una visión interesada de la Historia, la versión de los vencedores, que no siempre es la más cercana a la realidad y que es repetida actualmente por intereses económicos y políticos para hacer pensar al mundo que Grecia es en exclusiva la cuna de la cultura europea, tema que nosotros ponemos en cuestión... Pero una cosa es segura: Orfeo, el hijo del dios tracio Eagro y de la musa Calíope, fue una persona notable, de lo contrario no hubiese dejado una huella tan fuerte.

En el pasado, se han hecho muchos intentos por presentar a Orfeo como de origen griego, aunque el origen tracio del rey Eagro y de la musa Calíope no pueden ser más claros. Por ejemplo el propio nombre de "Orfeo" es una versión griega de una antigua palabra tracia, ya que en realidad su nombre original fue Orbish , que en el idioma de los Tracios significaba "joven empleado" o "niño trabajador", algo habitual hace 3000 años cuando los niños eran empleados en tareas del hogar y como servidumbre... Pero el de Orfeo no es un caso único, se sabe que algunos de los nombres de la mitología griega están basados en nombres de dioses tracios, por ejemplo el famoso dios griego Dionisio, es una adaptación griega del nombre del dios tracio llamado "Sabazios" o "Sabadios"...

Lugares actuales visitables relacionados con Orfeo.

Las leyendas aseguran que el descenso al inframundo de Orfeo se realizó por la Cueva de la Garganta del Diablo (Devil's Throat Cave) que se encuentra en las montañas búlgaras de Ródope , a 18 km de la ciudad de Devin . Esta cueva fascina a los visitantes con formaciones rocosas inusuales y sus recursos de aguas subterráneas. Todos los viajeros que la visitan disfrutan de una verdadera aventura en sus profundidades, misteriosas e impresionantes.

La entrada de la cueva es una bajada pronunciada a la que se accede por una escalera de 301 escalones que se asemeja a la garganta del diablo, por el temor que infunde el bajarla, de ahí su nombre. La cueva desciende hacia abajo sin girar en ningún lado. Además el agua del río Trigrad cae desde una altura de 60 metros en la garganta de la cueva, formando la cascada subterránea más alta de la península balcánica . Debido al embotamiento de la caída de agua de esta cascada, la sala al borde de la cascada se llama la Sala de Trueno por su estruendo permanente.

A 400 metros de la entrada de la cueva, el agua desaparece en una profunda galería de sifones de 150 metros y va a otra sala de la cueva con una longitud de unos 60 metros. El río subterráneo sale a la superficie y continúa a lo largo de las montañas en paralelo a la carretera de acceso a la cueva.

Un hecho interesante es que todo lo que se libera en el río a través de la Garganta del Diablo nunca vuelve a salir . Se han hecho muchos intentos para rastrear troncos, ramas y otros objetos a través de la cueva, pero todo desaparece bajo tierra sin dejar rastro. Los experimentos con pintura han demostrado que se necesitan más de 90 minutos para que el agua atraviese la corta distancia de una abertura a otra, lo que genera especulaciones sobre un vasto sistema de ríos subterráneos en la cueva. De hecho en una ocasión buceadores intentaron rastrear el río y murieron en el intento, sus cuerpos por supuesto nunca fueron encontrados... Estos hechos animan a creer en las leyendas que dicen que esta cueva es la entrada al inframundo de Orfeo ...

La cueva de la Garganta del Diablo está abierta a los visitantes durante todo el año, pero la mejor época para visitarla es en primavera y verano. De mayo a octubre el nivel del agua es muy alto dentro de la cueva y tan sólo se puede bajar con un grupo organizado mediante botes a lo largo del río.
Si quieres vivir en persona la aventura de entrar al "inframundo" tal y como cuenta el mito de Orfeo, contacta con nosotros y te llevaremos a ese misterioso lugar... info@senderismoeuropa.com
Fuentes bibliográficas: https://sparotok.blogspot.com/2016/01/blog-post_26.html

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El Inframundo de Orfeo y Eurídice : origen de este mito

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Resumen de contenidos de esta página: Orfeo y Eurídice : ¿quiénes eran? ... Según el mito de Orfeo, éste fue el mejor cantante, poeta y músico de la antigüedad. Su padre era el dios tracio de los ríos: Eagro, y gobernante de Hemus (región del centro de la actual Bulgaria), y su madre, que fue su maestra, era la musa de la poesía épica Calíope.

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Récits d’amour et d’aventure dans la mythologie

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Récits d’amour et d’aventure dans la mythologie

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Jeune fille d'une extraordinaire beauté, Psyché déchaîne la jalousie d'Aphrodite (Vénus), qui ordonne à Éros (Cupidon) de susciter en elle une folle passion pour un homme de basse condition. Au lieu de cela, le dieu s'éprend d'elle et la conduit dans un palais merveilleux. Tous les soirs, il vient lui rendre visite sous divers déguisements, en lui imposant de ne pas chercher à connaître son identité, sous peine de se voir abandonnée. Mais une nuit, Psyché, encouragée par ses sœurs méchantes et envieuses, s'approche de son amant en s'éclairant d'une lampe à huile. Une goutte d'huile tombe sur l'épaule de Cupidon qui se réveille et, se voyant trahi, abandonne aussitôt la jeune fille. Psyché part à la recherche de son bien-aimé et finit pour arriver au palais d'Aphrodite. La déesse soumet la jeune fille à une série d'épreuves que Psyché parvient à surmonter grâce à diverses interventions divines. Cupidon, regrettant son geste, retrouve la jeune fille et implore Zeus (Jupiter) de pouvoir l'épouser. Le roi des dieux demande alors à Mercure d'aller chercher Psyché pour la conduire sur l'Olympe parmi les Immortels. L'histoire de Cupidon et de Psyché fascina les artistes de la Renaissance qui illustrèrent divers épisodes de son destin dans des décors de palais. L'architecte et peintre Giulio Romano illustre le mythe classique dans une salle du Palais Te de Mantoue : la Sala di Amore e Psiche ; Raphaël à la Villa Farnesina : Loggia di Psiche.
L'Histoire de Cupidon et Psyché, vers 1473, Jacopo del Sellaio, Cambridge, Fitzwilliam Museum. La légende de Cupidon et Psyché est une allégorie des épreuves de l'âme (psyché en grec) avant son union avec le divin. Ce panneau faisait partie d'un coffre de mariage (cassone), un élément essentiel du mobilier à la Renaissance.
Quand Vénus, jalouse de sa beauté, força Psyché à voir Perséphone aux Enfers, raconte Apulée dans L'Âne d'or, trois vieilles tisseuses, sur l'autre rive du Styx, lui demandèrent son aide. Psyché n'ayant pas touché leur toile, elle put venir chez les vivants, déjouant ainsi le piège perfide de Vénus.

Selon la légende, Orphée parvient à calmer les animaux et les hommes les plus féroces par le son mélodieux de sa voix et de son instrument. L'épisode le plus célèbre de son histoire est celui de sa descente aux Enfers. À la mort de sa jeune épouse Eurydice, mordue par un serpent, Orphée, désespéré, décide d'aller la chercher au royaume des morts. Par son chant suave il réussit à émouvoir les divinités infernales, qui acceptent de laisser partir la jeune femme à condition qu'Orphée ne se retourne pas pour la regarder avant d'avoir atteint la lumière du jour. Mais le poète ne peut résister au désir de voir son épouse et se retourne. Eurydice disparaît alors dans les fumées de l'Hadès et Orphée, désespéré, remonte seul sur Terre. La légende veut que le poète soit mort tué par les Bacchantes, pour un motif qui reste obscur. Selon la version la plus courante, celles-ci se seraient senties insultées par la fidélité d'Orphée à son épouse par-delà la mort. Le poète est souvent représenté aux Enfers, implorant le seigneur du royaume des ombres et sa reine de lui rendre son épouse adorée, ou sur le chemin de retour, alors qu'il s'apprête à se retourner vers elle. La triste histoire d'Orphée et Eurydice a souvent inspiré les écrivains et compositeurs.

Les arts se penchèrent sur le berceau d'Orphée, fils d'Apollon et de Calliope " à-la-belle-voix ", la Muse de la poésie épique et de l'éloquence. Il suffisait qu'il prenne sa lyre et commence à chanter pour que toute la Création l'écoute, sous le charme.

Galatée, dont le nom signifie " d'une blancheur de lait ", est une divinité marine, fille de Nérée et de Doris. Elle est aimé du cyclope Polyphème, le fameux géant à un seul œil, mais elle est elle-même éprise d'Acis, un berger fils du dieu Pan et d'une nymphe, fille de Symaethus (fleuve au sud de Catane). Un beau jour, alors qu'il joue de la flûte en l'honneur de sa bien-aimée au sommet d'une colline, le géant aperçoit Acis et Galatée tendrement enlacés sur le rivage. Aveuglé par la jalousie, il saisit un énorme rocher, le jette avec force sur le berger et le tue. Galatée transforme alors Acis en fleuve. Les artistes ont fréquemment montré les deux amants enlacés en secret au son de la flûte de Polyphème assis no loin d'eux. Ils apparaissent également seuls sur fond de paysage marin, ou encore poursuivis par la cyclope. Parfois, Galatée est seule sur son char, un coquillage tiré par des dauphins et entourée de divinités marines, Tritons et Néréides.

Daphné, fille du dieu du fleuve Pénée, était une autre de ces jeunes chasseresses indépendantes et réfractaires au mariage et à l'amour que nous rencontrons si souvent dans les récits mythologiques. Après avoir tué le monstre Python, Apollon rencontre Cupidon, absorbé dans la fabrication de son arc. Enorgueilli par son récent exploit, Apollon se moque de Cupidon et lui conseille d'abandonner le tir à l'arc, qui convient mieux aux excellents chasseurs comme lui. Pour se venger, Cupidon frappe Daphné d'une flèche de plomb, qui provoque l'aversion, tandis qu'Apollon est frappé d'une flèche d'or qui, au contraire, fait naître l'amour. Épris de la jeune fille, le dieu la poursuit sans relâche, jusqu'à ce que Daphné finisse par demander secours à son père. Soudain, alors qu'Apollon est sur le point de la rattraper, la jeune nymphe se change en laurier. Apollon, désespéré, décide que puisque Daphné ne sera jamais à lui, le laurier deviendra sa plante sacrée.

La posture la plus courante de Daphné la montre levant les bras, qui se transforment en branches. Apollon, parfois couronné de laurier, la poursuit ou l'attrape. La nymphe est aussi représentée en train d'implorer son père.

Ovide dans " Le premier amour de Phébus fut Les Métamorphoses indique que Daphné était une Nymphe des montagnes fille du dieu-fleuve Pénée en Thessalie. Sa beauté la fit aimer d'Apollon : Daphné, fille de Pénée ; sa passion naquit ".

Jason, fils d'Aeson, roi d'Iolcos, est le célèbre héros qui dirigea l'expédition des Argonautes. Lorsque Aeson se voit usurper le trône par son frère Pélias, son fils est miraculeusement sauvé d'une mort certaine. Adulte, Jason revient à Iolcos pour réclamer le trône qui lui est dû, mais Pélias n'accepte de le lui rendre qu'en échange de la Toison d'Or, gardée en Colchide par un redoutable dragon. Jason commande donc à Argos, habile constructeur, de fabriquer un navire, justement nommé Argo, et appelle à son aide les plus célèbres héros, qui prendront le nom d'Argonautes. Après de nombreuses péripéties, ils finissent par arriver en Colchide. Là, avec l'aide de la magicienne Médée, à qui il promit le mariage, Jason conquit la Toison d'Or. Quand les Argonautes réembarquèrent avec Médée, poursuivis par les Colchicines, Médée tailla en pièces son frère Apsyrtos et jeta ses membres par-dessus bord, pour ralentir ses poursuivants, contraints de repêcher les restes du malheureux pour lui donner des funérailles décentes. Pour aider Jason à son retour à Iolcos, Médée provoqua un autre meurtre abominable en faisant croire aux filles de Pélias qu'elles lui rendraient sa jeunesse en le plongeant dans un philtre.

Médée donna deux fils à Jason. Quand il voulut l'abandonner pour épouser Créuse, une belle princesse corinthienne, Médée se vengea en imprégnant la robe de sa rivale d'un poison qui la brûla. Dans une autre version, Médée égorge ses propres enfants pour briser le cœur de son père.
Médée ou Médée furieuse, 1584, Eugène Delacroix, Lille, musée des Beaux-Arts. Dans cette version de Delacroix du crime de Médée, l'artiste a choisi de représenter une Médée haletante, le poignard à la main, tandis que ses enfants gesticulent pour échapper à son emprise. Par amour pour son mari Jason, elle a commis des crimes atroces.

Sur ordre de Minos, roi de Crète, Dédale bâtit le palais royal de Cnossos et conçut le Labyrinthe pour y cacher le Minotaure, monstre mi-taureau, mi-humain. Le roi de Crète enferme Dédale et son fils Icare dans le labyrinthe, afin de punir l'architecte d'avoir indiqué a Ariane le moyen d'aider Thésée à en sortir. Pour s'enfouir à son tour de cette prison, Dédale mit au point une technique d'évasion spectaculaire en se dotant, ainsi que son fils, d'ailes faites de plumes collées à la cire. Dédale recommanda à Icare de voler prudemment pendant la traversée de la mer - pas trop haut pour que le soleil ne fasse pas fondre la cire, pas trop bas non plus pour que les embruns n'alourdissent pas les plumes ! Mais Icare, enivré par cette expérience nouvelle, s'approcha trop près du soleil, et ce qui devait arriver arriva : la cire fondit, ses ailes l'abandonnèrent, et il fini précipité dans la mer.
La Chute d'Icare, vers 1558, Pieter Bruegel l'Ancien, Bruxelles, Musées royaux des Beaux-Arts. La légende raconte qu'Icare, fils de Dédale, est tombé dans la mer nommé Icarienne, une partie de la mer Méditerranée située dans la mer Égée. Elle se trouve près de l'île de Samos.

Bibliographie

Hamilton, Edith. La Mythologie, ses dieux, ses héros, ses légendes. Marabout, 1997
Lefèvre, Thierry. 13 histoires pour découvrir les amours des dieux. Somogy, 1998
Bertherat, Marie. Les Mythes racontés par les peintres. Bayard jeunesse, 2000 Impelluso, Lucia. Dieux et héros de l'Antiquité. Éditions Hazan, Paris, 2001Denizeau, Gérard. La mythologie expliquée par la peinture. Larousse. 2017

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Récits d'amour et d'aventure dans la mythologie

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Jeune fille d'une extraordinaire beauté, Psyché déchaîne la jalousie d'Aphrodite (Vénus), qui ordonne à Éros (Cupidon) de susciter en elle une folle passion pour un homme de basse condition. Au lieu de cela, le dieu s'éprend d'elle et la conduit dans un palais merveilleux.

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Jeune Fille thrace portant la tête d’Orphée de Gustave Moreau (1865)

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Jeune Fille thrace portant la tête d’Orphée de Gustave Moreau (1865)

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Jeune Fille thrace portant la tête d’Orphée de Gustave Moreau - 1865

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Orphée et les Bacchantes de Gregorio Lazzarini (1710)

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Orphée et les Bacchantes de Gregorio Lazzarini (1710)

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Orphée et les Bacchantes de Gregorio Lazzarini - 1710

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Lamentation d’Orphée d’Alexandre Séon (1896)

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Lamentation d’Orphée d’Alexandre Séon (1896)

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Lamentation d’Orphée d’Alexandre Séon - 1896

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Les regrets d’Orphée de Charles Paul Landon (1796)

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Les regrets d’Orphée de Charles Paul Landon (1796)

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Les regrets d’Orphée de Charles Paul Landon - 1796

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Orphée et Eurydice d’Edmond Dulac (1935)

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Orphée et Eurydice d’Edmond Dulac (1935)

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Orphée et Eurydice d’Edmond Dulac - 1935

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Orphée ramenant Euridyce des Enfers de Jean-Batiste Corot, (1861)

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Orphée ramenant Euridyce des Enfers de Jean-Batiste Corot, (1861)

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Orphée devant Pluton et Proserpine de François Perrier (vers 1647-1650)

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Orphée devant Pluton et Proserpine de François Perrier (vers 1647-1650)

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marbre de Pierre Francqueville, XVIe s

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bronze (entre 1880 et 1917)

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Florence (Italie)

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La mort d’Eurydice d’Ary Scheffer (1814)

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La mort d’Eurydice d’Ary Scheffer (1814)

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Orphée et Eurydice d’Eugène Delacroix (1862)

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Orphée et Eurydice d’Eugène Delacroix (1862)

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Musée de São Paulo

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Orphée et Eurydice de Nicolas Poussin (1664)

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Orphée et Eurydice de Nicolas Poussin (1664)

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huile sur toile, Musée du Louvre

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Orphée et Eurydice de Louis Ducis (1826)

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Orphée et Eurydice de Louis Ducis (1826)

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Orphée charmant les animaux de la forêt. Mosaïque romaine (IIIe s.)

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Orphée charmant les animaux de la forêt. Mosaïque romaine (IIIe s.)

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Musée archéologique de Palerme (Italie - Sicile)

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François de Nome (Monsu Desiderio) - Les Enfers (1622)

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travail réalisé par les élèves de 6e du collège Saint Jean (81)

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Les Enfers, travail réalisé par les élèves de 6e du collège Saint Jean (81) 

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Publié avec une licence réutilisable par paola Claude

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Quel au-delà pour les grecs? Présentation des Enfers - Les Enfers = royaume de morts - Là où Hadès et Perséphone règnent -L'Enfer grec différent de celui des chrétiens -L'endroit où toutes les âmes vont pour être jugées après la mort -Les séjours des morts peuvent être : Les

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Étape 1 C'est ici que commence le voyage aux enfers, Charon le passeur demade de l'argent aux vivants et attend que les morts soient totalements décomposés pour les faire traverser de l'autre côté du Styx. Étape 1 Charon & Le Styx Charon; hi, quos uehit unda sepulti Le Styx C'est

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It's Never Over (Oh Orpheus) (2013) de Arcade Fire

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It's Never Over (Oh Orpheus) (2013) de Arcade Fire

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Black Orpheus (2000), album de Keziah Jones

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Black Orpheus (2000), album de Keziah Jones

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Black Orpheus (2000), album de Keziah Jones

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Black Orpheus (2000), album de Keziah Jones

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Keziah Jones - Afrosurrealismfortheladies (Official Audio)

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Orphée est un héros de la mythologie grecque, fils du roi de Thrace Œagre[1] et de la Muse Calliope. Poète et musicien, il était parfois considéré comme un prophète et a inspiré un mouvement religieux appelé " Orphisme ", qui était lié aux pythagoriciens et aux mystères dionysiaques[2].

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Orphée (1926), pièce de théâtre de Jean Cocteau

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Orphée (1926), pièce de théâtre de Jean Cocteau

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LE MYTHE D’ORPHÉE Le mythe d’Orphée a été repris à travers divers moyens d’expressions, de genres et d’époques.

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LE MYTHE D’ORPHÉE Le mythe d’Orphée a été repris à travers divers moyens d’expressions, de genres et d’époques.

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le mythe d’orphée le mythe d’orphée a été repris à travers divers moyens d’expressions

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Poème

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Enfin je vais chanter le peuple industrieux
Qui recueille le miel, ce doux présent des cieux.
Mécène, daigne encor sourire à mes abeilles.
Dans ces petits objets que de grandes merveilles !
Viens ; je vais célébrer leur police, leurs lois,
Et les travaux du peuple, et la valeur des rois ;
Et si le Dieu des vers veut me servir de maître,
Moins le sujet est grand, plus ma gloire va l'être.
D'abord, de tes essaims établis le palais
En un lieu dont le vent ne trouble point la paix :
Le vent, à leur retour, ferait plier leurs ailes,
Tremblantes sous le poids de leurs moissons nouvelles.
Que jamais auprès d'eux le chevreau bondissant
Ne vienne folâtrer sur le gazon naissant,
Ne détache des fleurs ces gouttes de rosée
Qui tremblent, le matin, sur la feuille arrosée.
Loin d'eux le vert lézard, les guêpiers ennemis,
Progné sanglante encor du meurtre de son fils ;
Tout ce peuple d'oiseaux, avide de pillage,
Ils exercent partout un affreux brigandage,
Et saisissant l'abeille errante sur le thym,
En font à leurs enfants un barbare festin.
Je veux près des essaims une source d'eau claire,
Des étangs couronnés d'une mousse légère ;
Je veux un doux ruisseau fuyant sous le gazon,
Et qu'un palmier épais protège leur maison.
Ainsi, lorsqu'au printemps, développant ses ailes,
Le nouveau roi conduit ses peuplades nouvelles,
Cette onde les invite à respirer le frais,
Cet arbre les reçoit sous son feuillage épais.
Là, soit que l'eau serpente, ou soit qu'elle repose,
Des cailloux de ses bords, des arbres qu'elle arrose,
Tu formeras des ponts, où les essaims nouveaux,
Dispersés par les vents ou plongés dans les eaux,
Rassemblent au soleil leurs bataillons timides,
Et raniment l'émail de leurs ailes humides.
Près de là que le thym, leur aliment chéri,
Le muguet parfumé, le serpolet fleuri,
S'élèvent en bouquets, s'étendent en bordure,
Et que la violette y boive une onde pure.
Leurs toits, formés d'écorce ou tissus d'arbrisseaux,
Pour garantir de l'air le fruit de leurs travaux,
N'auront dans leur contour qu'une étroite ouverture.
Ainsi que la chaleur, le miel craint la froidure ;
Il se fond dans l'été, se durcit dans l'hiver :
Aussi, dès qu'une fente ouvre un passage à l'air,
À réparer la brèche un peuple entier conspire ;
Il la remplit de fleurs, il la garnit de cire,
Et conserve en dépôt, pour ces sages emplois,
Un suc plus onctueux que la gomme des bois.
Souvent même on les voit s'établir sous la terre,
Habiter de vieux troncs, se loger dans la pierre.
Joins ton art à leurs soins ; que leurs toits entr'ouverts
Soient cimentés d'argile, et de feuilles couverts.
De tout ce qui leur nuit garantis leur hospice :
Loin de là sur le feu fais rougir l'écrevisse ;
Défends à l'if impur d'ombrager leur maison ;
Crains les profondes eaux, crains l'odeur du limon,
Et la roche sonore, où l'écho qui sommeille
Répond, en l'imitant, à la voix qui l'éveille.
Mais le printemps renaît ; de l'empire de l'air
Le soleil triomphant précipite l'hiver,
Et le voile est levé qui couvrait la nature :
Aussitôt, s'échappant de sa demeure obscure,
L'abeille prend l'essor, parcourt les arbrisseaux ;
Elle suce les fleurs, rase, en volant, les eaux.
C'est de ces doux tributs de la terre et de l'onde
Qu'elle revient nourrir sa famille féconde,
Qu'elle forme une cire aussi pure que l'or,
Et pétrit de son miel le liquide trésor.
Bientôt abandonnant les ruches maternelles,
Ce peuple, au gré des vents qui secondent ses ailes,
Fend les vagues de l'air, et sous un ciel d'azur
S'avance lentement, tel qu'un nuage obscur :
Suis sa route ; il ira sur le prochain rivage
Chercher une onde pure et des toits de feuillage :
Fais broyer en ces lieux la mélisse ou le thym ;
De Cybèle alentour fais retentir l'airain :
Le bruit qui l'épouvante, et l'odeur qui l'appelle,
L'avertissent d'entrer dans sa maison nouvelle.
Mais lorsque entre deux rois l'ardente ambition
Allume les flambeaux de la division,
Sans peine l'on prévoit leurs discordes naissantes :
Un bruit guerrier s'élève, et leurs voix menaçantes
Imitent du clairon les sons entrecoupés ;
Les combattants épars déjà sont attroupés,
Déjà brûlent de vaincre, ou de mourir fidèles ;
Ils aiguisent leurs dards, ils agitent leurs ailes,
Et, rangés près du roi, défiant son rival,
Par des cris belliqueux demandent le signal.
Dans un beau jour d'été soudain la charge sonne :
Ils s'élancent du camp, et le combat se donne :
L'air au loin retentit du choc des bataillons ;
Le globe ailé s'agite, et roule en tourbillons ;
Précipité des cieux, plus d'un héros succombe :
Ainsi pleuvent les glands, ainsi la grêle tombe.
À leur riche parure, à leurs brillants exploits,
Au fort de la mêlée on distingue les rois ;
Ils pressent le soldat, ils échauffent sa rage :
Et dans un faible corps s'allume un grand courage.
Mais tout ce fier courroux, tout ce grand mouvement,
Qu'on jette un peu de sable, il cesse en un moment.
Quand les rois ont quitté les plaines de Bellone,
Donne au vaincu la mort, au vainqueur la couronne.
Aisément on connaît le plus vaillant des deux :
De sa tunique d'or l'un éblouit les yeux ;
L'autre, à regret montrant sa figure hideuse,
Traîne d'un ventre épais la masse paresseuse.
Il faut, comme les rois, distinguer les sujets :
Les uns n'offrent aux yeux que d'informes objets ;
Leur couleur est pareille à la poussière humide
Que chasse un voyageur de son gosier aride.
Les autres sont polis, et luisants, et dorés,
Et d'un brillant émail richement colorés.
Préfère cette race : elle seule, en automne,
T'enrichira du suc des fleurs qu'elle moissonne ;
Elle seule, au printemps, te distille un miel pur,
Qui dompte l'âpreté d'un vin fougueux et dur.
Cependant si ce peuple, en son humeur volage,
Quittait ses ateliers, suspendait son ouvrage,
Sans peine on le rappelle à ses premiers emplois :
Arrache seulement les ailes de ses rois ;
Quels sujets oseront, quand leur chef est tranquille,
Abandonner leur poste et déserter la ville ?
Toi-même, pour fixer leurs folâtres humeurs,
Parfume tes jardins des plus douces odeurs ;
Ombrage de pins verts les dômes qu'ils habitent ;
Que les vapeurs du thym au travail les invitent ;
Que Priape, en ces lieux, écarte avec sa faux
Et la main des voleurs et le bec des oiseaux ;
Fais-y naître des fruits, fais-y croître des plantes,
Et verse aux tendres fleurs des eaux rafraîchissantes.
Si mon vaisseau, longtemps égaré loin du bord,
Ne se hâtait enfin de regagner le port,
Peut-être je peindrais les lieux chéris de Flore,
Le narcisse en mes vers s'empresserait d'éclore ;
Les roses m'ouvriraient leurs calices brillants ;
Le tortueux concombre arrondirait ses flancs ;
Du persil toujours vert, des pâles chicorées,
Ma muse abreuverait les tiges altérées ;
Je courberais le lierre et l'acanthe en berceaux ;
Et le myrte amoureux ombragerait les eaux.
Aux lieux où le Galèse, en des plaines fécondes,
Parmi les blonds épis roule ses noires ondes,
J'ai vu, je m'en souviens, un vieillard fortuné,
Possesseur d'un terrain longtemps abandonné.
C'était un sol ingrat, rebelle à la culture,
Qui n'offrait aux troupeaux qu'une aride verdure,
Ennemi des raisins, et funeste aux moissons :
Toutefois, en ces lieux hérissés de buissons,
Un parterre de fleurs, quelques plantes heureuses,
Qu'élevaient avec soin ses mains laborieuses,
Un jardin, un verger, dociles à ses lois,
Lui donnaient le bonheur, qui s'enfuit loin des rois.
Le soir, des simples mets que ce lieu voyait naître,
Ses mains chargeaient, sans frais, une table champêtre :
Il cueillait le premier les roses du printemps,
Le premier, de l'automne amassait les présents ;
Et lorsque autour de lui, déchaîné sur la terre,
L'hiver impétueux brisait encor la pierre,
D'un frein de glace encore enchaînait les ruisseaux,
Lui déjà de l'acanthe émondait les rameaux ;
Et, du printemps tardif accusant la paresse,
Prévenait les zéphyrs, et hâtait sa richesse.
Chez lui le vert tilleul tempérait les chaleurs ;
Le sapin pour l'abeille y distillait ses pleurs :
Aussi, dès le printemps toujours prêts à renaître,
D'innombrables essaims enrichissaient leur maître ;
Il pressait le premier ses rayons toujours pleins,
Et le miel le plus pur écumait sous ses mains.
Jamais Flore chez lui n'osa tromper Pomone :
Chaque fleur du printemps était un fruit d'automne.
Il savait aligner, pour le plaisir des yeux,
Des poiriers déjà forts, des ormes déjà vieux,
Et des pruniers greffés, et des platanes sombres
Qui déjà recevaient les buveurs sous leurs ombres.
Mais d'autres chanteront les trésors des jardins :
Le temps fuit ; je revole aux travaux des essaims.
Jadis, parmi les sons des cymbales bruyantes,
L'abeille, secondant les soins des corybantes,
Nourrit dans son berceau le jeune roi du ciel :
Son admirable instinct fut le prix de son miel.
Chez elle, les sujets unissent leurs fortunes ;
Les enfants sont communs, les richesses communes :
Elle bâtit des murs, obéit à des lois,
Et prévoit aux temps chauds les besoins des temps froids.
L'une s'en va des fleurs dépouiller le calice ;
L'autre d'un suc brillant et des pleurs du narcisse
Pétrit les fondements de ses murs réguliers,
Et d'un rempart de cire entoure ses foyers ;
L'autre forme un miel pur d'une essence choisie,
Et comble ses celliers de sa douce ambroisie ;
L'autre élève à l'état des enfants précieux ;
Celles-ci tour à tour vont observer les cieux ;
Plusieurs font sentinelle, et veillent à la porte ;
Plusieurs vont recevoir les fardeaux qu'on apporte ;
D'autres livrent la guerre au frelon dévorant :
Tout s'empresse ; partout coule un miel odorant.
Tels les fils de Vulcain, dans les flancs de la terre,
Se hâtent à l'envi de forger le tonnerre :
L'un tour à tour enferme et déchaîne les vents ;
L'autre plonge l'acier dans les flots frémissants ;
L'autre du fer rougi tourne la masse ardente :
L'Etna tremblant gémit sous l'enclume pesante ;
Et leurs bras vigoureux lèvent de lourds marteaux,
Qui tombent en cadence et domptent les métaux.
Tels, aux petits objets si les grands se comparent,
En des corps différents les essaims se séparent.
La vieillesse, d'abord, préside aux bâtiments,
Dessine des remparts les longs compartiments ;
La jeunesse, des murs abandonnant l'enceinte,
Sur le safran vermeil, sur la sombre hyacinthe,
Sur les tilleuls fleuris, enlève son butin,
Moissonne la lavande et dépouille le thym.
On les voit s'occuper, se délasser ensemble.
L'aurore luit, tout part ; la nuit vient, tout s'assemble :
L'espoir d'un doux repos les invite au retour ;
On s'empresse à la porte, on bourdonne à l'entour ;
Dans son alcôve enfin chacune se cantonne :
Plus de bruit ; tout ce peuple au sommeil s'abandonne.
L'air est-il orageux et le vent incertain ?
Il ne hasarde point de voyage lointain :
À l'abri des remparts de sa cité tranquille,
Il va puiser une onde à ses travaux utile ;
Et souvent dans son vol, tel qu'un nocher prudent,
Lesté d'un grain de sable, il affronte le vent.
Ses enfants sont nombreux ; cependant, ô merveille !
L'hymen est inconnu de la pudique abeille :
Ignorant ses plaisirs ainsi que ses douleurs,
Elle adopte des vers éclos du sein des fleurs,
De jeunes citoyens repeuple son empire,
Et place un roi nouveau dans ses palais de cire :
Aussi, quoique le sort, avare de ses jours,
Au septième printemps en termine le cours,
Sa race est immortelle ; et, sous de nouveaux maîtres,
D'innombrables enfants remplacent leurs ancêtres.
Plus d'une fois aussi, sur des cailloux tranchants
Elle brise son aile en parcourant les champs,
Et meurt sous son fardeau, volontaire victime :
Tant du miel et des fleurs le noble amour l'anime !
Quel peuple de l'Asie honore autant son roi ?
Tandis qu'il est vivant, tout suit la même loi :
Est-il mort ? Ce n'est plus que discorde civile ;
On pille les trésors, on démolit la ville :
C'est l'âme des sujets, l'objet de leur amour ;
Ils entourent son trône, et composent sa cour,
L'escortent au combat, le portent sur leurs ailes,
Et meurent noblement pour venger ses querelles.
Frappés de ces grands traits, des sages ont pensé
Qu'un céleste rayon dans leur sein fut versé.
Dieu remplit, disent-ils, le ciel, la terre et l'onde,
Dieu circule partout, et son âme féconde
À tous les animaux prête un souffle léger :
Aucun ne doit périr, mais tous doivent changer ;
Et, retournant aux cieux en globe de lumière,
Vont rejoindre leur être à la masse première.
Enfin veux-tu ravir leur nectar écumant ?
Devant leur magasin porte un tison fumant,
Et qu'une onde échauffée en roulant dans ta bouche,
Pleuve, pour l'écarter, sur l'insecte farouche.
L'abeille est implacable en son inimitié,
Attaque sans frayeur, se venge sans pitié :
Sur l'ennemi blessé s'acharne avec furie,
Et laisse dans la plaie et son dard et sa vie.
Deux fois d'un miel doré ses rayons sont remplis,
Deux fois ces dons heureux tous les ans sont cueillis ;
Et lorsque abandonnant l'humide sein de l'onde
Taygète monte aux cieux pour éclairer le monde ;
Et lorsque cette nymphe, au retour des hivers,
Redescend tristement dans le gouffre des mers.
Toutefois, si l'hiver, alarmant ta prudence,
Te fait de tes essaims craindre la décadence,
Epargne leurs trésors dans ces temps malheureux,
Et n'en exige point un tribut rigoureux ;
Mais parfume leurs toits, et prends les rayons vides
Dont viennent se nourrir leurs ennemis avides.
La chenille en rampant gagne leur pavillon !
Le lourd frelon se rit de leur faible aiguillon :
Le lézard de leur miel se nourrit en silence ;
Leur travail de la guêpe engraisse l'indolence ;
Des cloportes sans nombre assiègent leur palais ;
Et l'impure araignée y suspend ses filets.
Mais plus on les épuise, et plus leur diligence
De l'état appauvri répare l'indigence.
Comme nous cependant ces faibles animaux
Eprouvent la douleur et connaissent les maux ;
Des symptômes certains toujours en avertissent :
Leur corps est décharné, leurs couleurs se flétrissent :
On les voit dans leurs murs languir emprisonnés,
Ou bien suspendre au seuil leurs essaims enchaînés ;
Tantôt leur troupe en deuil autour de ses murailles
Accompagne des morts les tristes funérailles ;
Tantôt le bruit plaintif de ce peuple aux abois
Imite l'aquilon murmurant dans les bois,
Et le reflux bruyant des ondes turbulentes,
Et le feu prisonnier dans les forges brûlantes.
Veux-tu rendre à l'abeille une utile vigueur ?
Que des sucs odorants raniment sa langueur ;
Et, dans des joncs, remplis du doux nectar qu'elle aime,
À prendre son repas invite-la toi-même.
Joins-y du raisin sec, du vin cuit dans l'airain,
Ou la pomme du chêne, ou les vapeurs du thym,
Et la rose flétrie, et l'herbe du centaure.
Mais il est une fleur plus salutaire encore.
Sur les bords tortueux qu'enrichit son limon,
Le Melle la voit naître, et lui donne son nom.
De rejetons nombreux un amas l'environne ;
D'un disque éclatant d'or sa tête se couronne ;
Mais de la violette, amante des gazons,
La pourpre rembrunie embellit ses rayons ;
Et souvent les autels, chargés de nos offrandes,
Aiment à se parer de ses riches guirlandes :
Le goût en est pourtant moins flatté que les yeux.
Dans les flots odorants d'un vin délicieux
Fais bouillir sa racine, et devant tes abeilles
De ce mets précieux fais remplir des corbeilles.
Mais si de tes essaims tout l'espoir est détruit,
Apprends par quels secrets ce peuple est reproduit :
Je vais de ce grand art éterniser la gloire,
Et dès son origine en rappeler l'histoire.
Le peuple, dont le Nil inonde les sillons,
Qui, sur des vaisseaux peints voguant dans ses vallons,
Fend les flots nourriciers du fleuve qu'il adore,
Et de son noir limon voit la verdure éclore ;
Les voisins des Persans qu'il baigne de ses eaux ;
Les lieux où, vers la mer courant par sept canaux
Il fuit les cieux brûlants témoins de sa naissance,
De cet art précieux attestent la puissance.
Ce mystère d'abord veut des réduits secrets :
Il te faut donc choisir et préparer exprès
Un lieu dont la surface, étroitement bornée,
Soit enceinte de murs, et d'un toit couronnée ;
Et que des quatre points qui divisent le jour,
Une oblique clarté se glisse en ce séjour.
Là, conduis un taureau dont les cornes naissantes
Commencent à courber leurs pointes menaçantes ;
Qu'on l'étouffe, malgré ses efforts impuissants ;
Et, sans les déchirer, qu'on meurtrisse ses flancs.
Il expire : on le laisse en cette enceinte obscure,
Embaumé de lavande, entouré de verdure.
Choisis pour l'immoler le temps où des ruisseaux
Déjà les doux zéphyrs font frissonner les eaux,
Avant que sous nos toits voltige l'hirondelle,
Et que des prés fleuris l'émail se renouvelle.
Les humeurs cependant fermentent dans son sein.
Ô surprise ! ô merveille ! Un innombrable essaim
Dans ses flancs échauffés tout à coup vient d'éclore
Sur ses pieds mal formés l'insecte rampe encore ;
Sur des ailes bientôt il s'élève en tremblant ;
Plus vigoureux enfin, le bataillon volant
S'élance, aussi pressé que ces gouttes nombreuses
Qu'épanche un ciel brûlant sur les plaines poudreuses ;
Ou que ces traits, dans l'air élancés à la fois,
Quand les Parthes guerriers épuisent leurs carquois.
Muses, révélez-nous l'auteur de ces merveilles.
Possesseur autrefois de nombreuses abeilles,
Aristée avait vu ce peuple infortuné
Par la contagion, par la faim moissonné :
Aussitôt, des beaux lieux que le Pénée arrose,
Vers la source sacrée où le fleuve repose
Il arrive ; il s'arrête, et, tout baigné de pleurs,
À sa mère, en ces mots, exhale ses douleurs :
" Déesse de ces eaux, ô Cyrène ! ô ma mère !
Si je puis me vanter qu'Apollon est mon père,
Hélas ! du sang des dieux n'as-tu formé ton fils
Que pour l'abandonner aux destins ennemis ?
Ma mère, qu'as-tu fait de cet amour si tendre ?
Où sont donc ces honneurs où je devais prétendre ?
Hélas ! Parmi les dieux j'espérais des autels,
Et je languis sans gloire au milieu des mortels !
Ce prix de tant de soins qui charmait ma misère,
Mes essaims ne sont plus, et vous êtes ma mère !
Achevez ; de vos mains ravagez ces coteaux,
Embrasez mes moissons, immolez mes troupeaux ;
Dans ces jeunes forêts allez porter la flamme,
Puisque l'honneur d'un fils ne touche point votre âme. "
Cyrène entend sa voix au fond de son séjour :
Près d'elle, en ce moment, les nymphes de sa cour
Filaient d'un doigt léger des laines verdoyantes ;
Leurs beaux cheveux tombaient en tresses ondoyantes.
Là sont la jeune Opis aux yeux pleins de douceur,
Et Clio toujours fière, et Béroé sa sœur :
Toutes deux se vantant d'une illustre origine,
Etalant toutes deux l'or, la pourpre et l'hermine ;
Et la brune Nésée, et la blonde Phyllis,
Thalie au teint de rose, Éphyre au teint de lis ;
Près d'elle Cymodoce, à la taille légère,
Cydippe vierge encor, Lycoris déjà mère ;
Vous, Aréthuse, enfin, que l'on vit autrefois
Presser d'un pas léger les habitants des bois.
Pour charmer leur ennui, Clymène au milieu d'elles
Leur racontait des dieux les amours infidèles,
Et Vénus de Vulcain trompant les yeux jaloux,
Et le bonheur de Mars, et ses larcins si doux.
Tandis qu'à l'écouter les nymphes attentives
Font tourner leurs fuseaux entre leurs mains actives,
Du malheureux berger la gémissante voix
Parvient jusqu'à sa mère une seconde fois.
Cyrène s'en émeut ; ses compagnes timides
Ont tressailli d'effroi dans leurs grottes humides :
Aréthuse, cherchant d'où partent ces sanglots,
Montre ses blonds cheveux sous la voûte des flots :
" Ô ma sœur ! Tu sentais de trop justes alarmes ;
Ton fils, ton tendre fils, tout baigné de ses larmes,
Paraît au bord des eaux accablé de douleurs ;
Et sa mère est, dit-il, insensible à ses pleurs. "
" Mon fils ! répond Cyrène en pâlissant de crainte ;
Qu'il vienne : et quel est donc le sujet de sa plainte ?
Qu'on amène mon fils, qu'il paraisse à mes yeux ;
Mon fils a droit d'entrer dans le palais des dieux :
Fleuve, retire-toi. " L'onde respectueuse,
À ces mots suspendant sa course impétueuse,
S'ouvre, et, se repliant en deux monts de cristal,
Le porte mollement au fond de son canal.
Le jeune dieu descend ; il s'étonne, il admire
Le palais de sa mère et son liquide empire,
Il écoute le bruit des flots retentissants,
Contemple le berceau de cent fleuves naissants,
Qui, sortant en grondant de leur grotte profonde,
Promènent en cent lieux leur course vagabonde.
De là partent le Phase et le vaste Lycus,
Le père des moissons, le riche Caïcus,
L'Énipée orgueilleux d'orner la Thessalie ;
Le Tibre, encor plus fier de baigner l'Italie ;
L'Hypanis se brisant sur des rochers affreux,
Et l'Anio paisible, et l'Eridan fougueux,
Qui, roulant à travers des campagnes fécondes,
Court dans les vastes mers ensevelir ses ondes.
Mais enfin il arrive à ce brillant palais,
Que les flots ont creusé dans un roc toujours frais :
Sa mère en l'écoutant sourit, et le rassure ;
Les nymphes sur ses mains épanchent une eau pure,
Offrent pour les sécher de fins tissus de lin ;
On fait fumer l'encens, on fait couler le vin.
" Prends ce vase, ô mon fils ! Afin qu'il nous seconde,
Invoquons l'océan, le vieux père du monde.
Et vous, reines des eaux, protectrices des bois,
Entendez-moi, mes sœurs. " Elle dit ; et trois fois
Le feu sacré reçut la liqueur pétillante :
Trois fois jaillit dans l'air une flamme brillante.
Elle accepte l'augure, et poursuit en ces mots :
" Protée, ô mon cher fils ! peut seul finir tes maux.
C'est lui que nous voyons, sur ces mers qu'il habite,
Atteler à son char les monstres d'Amphitrite.
Pallène est sa patrie ; et, dans ce même jour,
Vers ces bords fortunés il hâte son retour.
Les nymphes, les tritons, tous, jusqu'au vieux Nérée,
Respectent de ce dieu la science sacrée ;
Ses regards pénétrants, son vaste souvenir,
Embrassent le présent, le passé, l'avenir ;
Précieuse faveur du dieu puissant des ondes,
Dont il paît les troupeaux dans les plaines profondes.
Par lui tu connaîtras d'où naissent tes revers ;
Mais il faut qu'on l'y force en le chargeant de fers.
On a beau l'implorer ; son cœur, sourd à la plainte,
Résiste à la prière, et cède à la contrainte.
Moi-même, quand Phébus, partageant l'horizon,
De ses feux dévorants jaunira le gazon,
À l'heure où les troupeaux goûtent le frais de l'ombre,
Je guiderai tes pas vers une grotte sombre,
Où sommeille ce dieu, sorti du sein des flots.
Là tu le surprendras dans les bras du repos.
Mais à peine on l'attaque, il fuit, il prend la forme
D'un tigre furieux, d'un sanglier énorme ;
Serpent, il s'entrelace ; et lion, il rugit ;
C'est un feu qui pétille, un torrent qui mugit.
Mais plus il t'éblouit par mille formes vaines,
Plus il faut resserrer l'étreinte de ses chaînes,
Redoubler tes assauts, épuiser ses secrets,
Et forcer ton captif à reprendre ses traits. "
Sur son fils, à ces mots, sa main officieuse
Répand d'un doux parfum l'essence précieuse :
Cette pure ambroisie embaume ses cheveux,
Rend son corps plus agile et ses bras plus nerveux.
Au sein des vastes mers s'avance un mont sauvage
Où le flot mugissant, brisé par le rivage,
Se divise, et s'enfonce en un profond bassin,
Qui reçoit les nochers dans son paisible sein.
Là, dans un antre obscur se retirait Protée :
Cyrène le prévient, y conduit Aristée,
Le place loin du jour dans l'ombre de ces lieux,
Se couvre d'un nuage, et se dérobe aux yeux.
Déjà le chien brûlant dont l'Inde est dévorée
Vomissait tous ses feux sur la plaine altérée ;
Déjà l'ardent midi, desséchant les ruisseaux,
Jusqu'au fond de leur lit avait pompé leurs eaux :
Pour respirer le frais dans sa grotte profonde,
Protée en ce moment quittait le sein de l'onde ;
Il marche ; près de lui le peuple entier des mers
Bondit, et fait au loin jaillir les flots amers :
Tous ces monstres épars s'endorment sur la rive.
Alors, tel qu'un berger, quand la nuit sombre arrive,
Lorsque le loup s'irrite aux cris du tendre agneau,
Le dieu sur son rocher compte au loin son troupeau.
À peine il s'assoupit, que le fils de Cyrène
Accourt, pousse un grand cri, le saisit et l'enchaîne.
Le vieillard de ses bras sort en feu dévorant ;
Il s'échappe en lion, il se roule en torrent.
Enfin, las d'opposer une défense vaine,
Il cède ; et se montrant sous une forme humaine :
" Jeune imprudent, dit-il, qui t'amène en ce lieu ?
Parle, que me veux-tu ? " " Vous le savez, grand dieu,
Oui, vous le savez trop, lui répond Aristée ;
Le livre des destins est ouvert à Protée :
L'ordre des immortels m'amène devant vous :
Daignez... " Le dieu, roulant des yeux pleins de courroux,
À peine de ses sens dompte la violence,
Et tout bouillant encor rompt ainsi le silence :
" Tremble, un dieu te poursuit ! Pour venger ses douleurs,
Orphée a sur sa tête attiré ces malheurs ;
Mais il n'a pas au crime égalé le supplice.
Un jour tu poursuivais sa fidèle Eurydice ;
Eurydice fuyait, hélas ! et ne vit pas
Un serpent que les fleurs recelaient sous ses pas.
La mort ferma ses yeux : les nymphes ses compagnes
De leurs cris douloureux remplirent les montagnes ;
Le Thrace belliqueux lui-même en soupira ;
Le Rhodope en gémit, et l'Èbre en murmura.
Son époux s'enfonça dans un désert sauvage :
Là, seul, touchant sa lyre, et charmant son veuvage,
Tendre épouse ! c'est toi qu'appelait son amour,
Toi qu'il pleurait la nuit, toi qu'il pleurait le jour.
C'est peu : malgré l'horreur de ses profondes voûtes,
Il franchit de l'enfer les formidables routes ;
Et, perçant ces forêts où règne un morne effroi,
Il aborda des morts l'impitoyable roi,
Et la Parque inflexible, et les pâles Furies,
Que les pleurs des humains n'ont jamais attendries.
Il chantait ; et ravis jusqu'au fond des enfers,
Au bruit harmonieux de ses tendres concerts,
Les légers habitants de ces obscurs royaumes,
Des spectres pâlissants, de livides fantômes,
Accouraient, plus pressés que ces oiseaux nombreux
Qu'un orage soudain ou qu'un soir ténébreux
Rassemble par milliers dans les bocages sombres ;
Des mères, des héros, aujourd'hui vaines ombres,
Des vierges que l'hymen attendait aux autels,
Des fils mis au bûcher sous les yeux paternels,
Victimes que le Styx, dans ses prisons profondes,
Environne neuf fois des replis de ses ondes ;
Et qu'un marais fangeux, bordé de noirs roseaux,
Entoure tristement de ses dormantes eaux.
L'enfer même s'émut ; les fières Euménides
Cessèrent d'irriter leurs couleuvres livides ;
Ixion immobile écoutait ses accords ;
L'hydre affreuse oublia d'épouvanter les morts ;
Et Cerbère, abaissant ses têtes menaçantes,
Retint sa triple voix dans ses gueules béantes.
" Enfin il revenait triomphant du trépas :
Sans voir sa tendre amante, il précédait ses pas ;
Proserpine à ce prix couronnait sa tendresse :
Soudain ce faible amant, dans un instant d'ivresse,
Suivit imprudemment l'ardeur qui l'entraînait,
Bien digne de pardon, si l'enfer pardonnait !
" Presque aux portes du jour, troublé, hors de lui-même,
Il s'arrête, il se tourne... il revoit ce qu'il aime !
C'en est fait ; un coup d'œil a détruit son bonheur ;
Le barbare Pluton révoque sa faveur,
Et des enfers, charmés de ressaisir leur proie,
Trois fois le gouffre avare en retentit de joie.
Eurydice s'écrie : " Ô destin rigoureux !
Hélas ! Quel dieu cruel nous a perdus tous deux ?
Quelle fureur ! Voilà qu'au ténébreux abîme
Le barbare destin rappelle sa victime.
Adieu ; déjà je sens dans un nuage épais
Nager mes yeux éteints, et fermés pour jamais.
Adieu, mon cher Orphée ! Eurydice expirante
En vain te cherche encor de sa main défaillante ;
L'horrible mort, jetant un voile autour de moi,
M'entraîne loin du jour, hélas ! et loin de toi. "
Elle dit, et soudain dans les airs s'évapore.
Orphée en vain l'appelle, en vain la suit encore,
Il n'embrasse qu'une ombre ; et l'horrible nocher
De ces bords désormais lui défend d'approcher.
Alors, deux fois privé d'une épouse si chère,
Où porter sa douleur ? Où traîner sa misère ?
Par quels sons, par quels pleurs fléchir le dieu des morts ?
Déjà cette ombre froide arrive aux sombres bords.
" Près du Strymon glacé, dans les antres de Thrace,
Durant sept mois entiers il pleura sa disgrâce :
Sa voix adoucissait les tigres des déserts,
Et les chênes émus s'inclinaient dans les airs.
Telle sur un rameau durant la nuit obscure,
Philomèle plaintive attendrit la nature,
Accuse en gémissant l'oiseleur inhumain,
Qui, glissant dans son nid une furtive main,
Ravit ces tendres fruits que l'amour fit éclore,
Et qu'un léger duvet ne couvrait pas encore.
Pour lui plus de plaisir, plus d'hymen, plus d'amour.
Seul parmi les horreurs d'un sauvage séjour,
Dans ces noires forêts du soleil ignorées,
Sur les sommets déserts des monts hyperborées,
Il pleurait Eurydice, et, plein de ses attraits,
Reprochait à Pluton ses perfides bienfaits.
En vain mille beautés s'efforçaient de lui plaire :
Il dédaigna leurs feux, et leur main sanguinaire,
La nuit, à la faveur des mystères sacrés,
Dispersa dans les champs ses membres déchirés.
L'Hèbre roula sa tête encor toute sanglante :
Là, sa langue glacée et sa voix expirante,
Jusqu'au dernier soupir formant un faible son,
D'Eurydice, en flottant, murmurait le doux nom :
Eurydice ! ô douleur ! Touchés de son supplice,
Les échos répétaient, Eurydice ! Eurydice ! "
Le devin dans la mer se replonge à ces mots,
Et du gouffre écumant fait tournoyer les flots.
Cyrène de son fils vient calmer les alarmes :
" Cher enfant, lui dit-elle, essuie enfin tes larmes ;
Tu connais ton destin. Eurydice autrefois
Accompagnait les chœurs des nymphes de ces bois ;
Elles vengent sa mort : toi, fléchis leur colère :
On désarme aisément leur rigueur passagère.
Sur le riant Lycée, où paissent tes troupeaux,
Va choisir à l'instant quatre jeunes taureaux ;
Choisis un nombre égal de génisses superbes,
Qui des prés émaillés foulent en paix les herbes ;
Pour les sacrifier élève quatre autels ;
Et, les faisant tomber sous les couteaux mortels,
Laisse leurs corps sanglants dans la forêt profonde.
Quand la neuvième aurore éclairera le monde,
Au déplorable époux dont tu causas les maux,
Offre une brebis noire et la fleur des pavots ;
Enfin, pour satisfaire aux mânes d'Eurydice,
De retour dans les bois, immole une génisse. "
Elle dit : le berger dans ses nombreux troupeaux
Va choisir à l'instant quatre jeunes taureaux ;
Immole un nombre égal de génisses superbes,
Qui des prés émaillés foulaient en paix les herbes.
Pour la neuvième fois quand l'aurore parut,
Au malheureux Orphée il offrit son tribut,
Et rentra plein d'espoir dans la forêt profonde.
Ô prodige ! Le sang, par sa chaleur féconde,
Dans le flanc des taureaux forme un nombreux essaim ;
Des peuples bourdonnants s'échappent de leur sein,
Comme un nuage épais dans les airs se répandent,
Et sur l'arbre voisin en grappes se suspendent.
Ma muse ainsi chantait les rustiques travaux,
Les vignes, les essaims, les moissons, les troupeaux,
Lorsque César, l'amour et l'effroi de la terre,
Faisait trembler l'Euphrate au bruit de son tonnerre,
Rendait son joug aimable à l'univers dompté,
Et marchait à grands pas vers l'immortalité.
Et moi je jouissais d'une retraite obscure ;
Je m'essayais dans Naples à peindre la nature,
Moi qui, dans ma jeunesse, à l'ombre des vergers,
Célébrais les amours et les jeux des bergers.

# data[].attributes.attachment_link.description
Enfin je vais chanter le peuple industrieuxQui recueille le miel, ce doux présent des cieux.Mécène, daigne encor sourire à mes abeilles.Dans ces petits objets que de grandes merveilles !Viens ; je vais célébrer leur police, leurs lois,Et les travaux du peuple, et la valeur des rois ;Et si le Dieu

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
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Historique
H&eacute;ros
Dieux et D&eacute;esses
Fin
Historique
Origine des dieux
Olympe
Enfers
Dieux et D&eacute;esses
Zeus
H&eacute;ra
Aphrodite
Had&egrave;s
Pos&eacute;idon
Apollon et
Art&eacute;mis
H&eacute;pha&iuml;stos
Herm&egrave;s
Ath&eacute;na
Dionysos
Ar&egrave;s
D&eacute;meter
H&eacute;ros
Achille
H&eacute;racl&egrave;s
Ulysse
Œdipe
ATH&Eacute;NA
Ath&eacute;na (Minerve), fille de Zeus, est la d&eacute;esse de
la guerre, de la sagesse, des arts, de l'intelligence,
de la ruse, des m&eacute;tiers, de la raison, des
techniques de combat et de la justice. C'est une
d&eacute;esse sage, mais habit&eacute;e par des sentiments
violents. Elle est une guerri&egrave;re redoutable : elle
r&eacute;pand la terreur autour d'elle et dans les combats
humains. Elle est tr&egrave;s pr&eacute;sente sur terre pour
apporter sa protection &agrave; de nombreux h&eacute;ros, son
pr&eacute;f&eacute;r&eacute; &eacute;tant Ulysse. Son culte est c&eacute;l&eacute;br&eacute; dans
de nombreuses villes, mais principalement &agrave;
Ath&egrave;ne.
H&eacute;ra
H&eacute;ra (Junon) est la d&eacute;esse du mariage et la
reine des dieux.
Elle se porte donc
protectrice du mariage l&eacute;gitime et de la
f&eacute;condit&eacute;.
Sa beaut&eacute; est par ailleurs
indiscutable. Elle est la fille de Rh&eacute;a et de
Cronos, ainsi que la sœur et l'&eacute;pouse de
Zeus, avec qui elle a eu quatre (4) enfants.
Cependant, H&eacute;ra &eacute;prouve une grande
jalousie pour les autres femmes : elle est
rancuni&egrave;re et vengeresse envers elles.
La mythologie
grecque
Par Maryse Fortin et
Isabelle Desrochers Galipeau
Origine des dieux
Selon la mythologie grecque, tout a d&eacute;but&eacute; par le Chaos. Ce n'est pas un dieu
mais un principe : l'image de ce qui existait avant les Dieux et les mortels, le
commencement confus de tout. Peu apr&egrave;s le Chaos, Ga&iuml;a, d&eacute;esse de la Terre,
&eacute;mergea et donna naissance &agrave; un fils, Ouranos, avec qui elle s'est mari&eacute; plus tard.
Elle est donc l'origine de la grande famille des dieux et par descendance
indirecte, de tous les &ecirc;tres vivants de la mythologie grecque. Cronos est le plus
jeune des enfants de Gaia et d'Ouranos. Il s'est d&eacute;barrass&eacute; de ses deux fr&egrave;res
les plus encombrants (Cyclopes et Cent Bras) et il a pris le pouvoir. Il a &eacute;pous&eacute;
sa sœur Rh&eacute;a et a eu cinq enfants. De peur d'&ecirc;tre d&eacute;tr&ocirc;n&eacute;, il les a d&eacute;vor&eacute; d&egrave;s
leur naissance. Son sixi&egrave;me enfant, nomm&eacute; Zeus, a &eacute;t&eacute; mis au monde en secret
par Rh&eacute;a. Elle avait donn&eacute; une grosse pierre &agrave; Cronos pour qu'il l'engloutisse, afin
qu'il ne d&eacute;vore pas l'enfant. Des ann&eacute;es plus tard, Zeus a exig&eacute; que Cronos rende
les cinq autres enfants. Il y a eu par apr&egrave;s une grande guerre entre les fr&egrave;res
et sœurs, et leur p&egrave;re avec ses fr&egrave;res les Titans. Zeus et ses fr&egrave;res et sœurs
sont sortis vainqueurs de cette guerre, en d&eacute;livrant les Cyclopes et les Cent
Bras, leurs oncles enferm&eacute;s dans le Tartare.
Olympe
L'Olympe est une montagne des plus majestueuses et imposantes
&eacute;tant donn&eacute; sa hauteur impressionnante.
Elle repr&eacute;sente la
demeure des immortels, qui est sous l'autorit&eacute; de Zeus, le dieu du
ciel et roi des dieux. Tous les dieux et les d&eacute;esses les plus v&eacute;n&eacute;r&eacute;s
de la Gr&egrave;ce antique y vivent. Chacun d'entre eux poss&egrave;de un culte
et des attributs bien particuliers. L&agrave;-bas, ils y d&eacute;cident parfois le
sort des mortels, m&ecirc;me si tous sont soumis au Destin. Et lorsqu'ils
descendent sur terre, les dieux et d&eacute;esses prennent une apparence
humaine ou animale.
Enfers
Les Grecs croyaient &agrave; une vie apr&egrave;s la mort dans les profondeurs de
la Terre. Lorsqu'une personne mourrait, son &acirc;me &eacute;tait guid&eacute;e
jusqu'&agrave; une caverne entour&eacute;e d'un lac noir qui s'entrouvrait pour
donner une all&eacute;e de peupliers blancs. Leurs &acirc;mes &eacute;taient alors
jug&eacute;es par Had&egrave;s, le dieu des Enfers et trois juges. L'&acirc;me acc&eacute;dait
alors &agrave; la grande porte des Enfers, puis elle devait traverser le
Styx, le plus important fleuve des Enfers. Apr&egrave;s cette travers&eacute;e,
l'&acirc;me se dirigeait vers l'une des trois parties principales des
Enfers : les Champs &Eacute;lys&eacute;es (le s&eacute;jour des bons et des justes),
l'Er&egrave;be (l'endroit sombre et lugubre o&ugrave; demeurent les &acirc;mes jug&eacute;es
ni justes ni criminelles) et le Tartare (le s&eacute;jour des criminels ou des
divinit&eacute;s d&eacute;chues par Zeus). Had&egrave;s et son &eacute;pouse r&egrave;gnent donc au
pays des morts pour emp&ecirc;cher ces derniers d'en sortir et les
vivants d'y entrer. Seuls quelques h&eacute;ros ont r&eacute;ussi &agrave; s'y aventurer...
Achille
Achille est le fils du roi P&eacute;l&eacute;e et de la d&eacute;esse
Th&eacute;tis.
Il est le h&eacute;ros exemplaire de
l'Antiquit&eacute;.
Il a un caract&egrave;re ardent et
sensible, et il d&eacute;teste le mensonge. Il a
pr&eacute;f&eacute;r&eacute; mourir jeune et glorieux, plut&ocirc;t que
vieux et obscur. Il a particip&eacute; &agrave; de nombreux
combats &agrave; la guerre. Il est mort d'une fl&egrave;che &agrave;
son talon qui &eacute;tait fragile , car petit sa m&egrave;re
avait tremp&eacute; Achille dans le Styx en le
retenant par le pied, afin de le rendre
immortel. Mort, il est finalement all&eacute; aux
Enfers, regrettant la vie et la lumi&egrave;re du soleil.
Ulysse
Ulysse est le plus humain des h&eacute;ros, car il est fils de
simples mortels, Haerte et Anticl&eacute;e. Il est brave, tr&egrave;s
intelligent, rus&eacute;, malin et prudent &agrave; la fois. D'ailleurs,
c'est lui qui a men&eacute; Achille &agrave; la guerre. L'une des forces
d'Ulysse &eacute;tait l'utilisation de l'arc et de la fl&egrave;che.
H&eacute;racl&egrave;s
H&eacute;racl&egrave;s, mortel devenu dieu, est mieux connu
sous le nom d'Hercule. Il est l'un des fils de
Zeus et il a eu une &eacute;ducation privil&eacute;gi&eacute;e. En
effet, il a appris l'art de la guerre, la
litt&eacute;rature, le tir &agrave; l'arc, le chant, la musique,
etc. Au cours de sa vie terrestre, il est devenu
tr&egrave;s populaire, &agrave; la fois humain et surhumain, car
il a affront&eacute; des cr&eacute;atures fantastiques. C'est
un mortel qui a connu la souffrance (il a connu la
folie en massacrant ses fils), qui a accomplit de
nombreux exploits (les 12 travaux d'Hercule) et
qui est devenu dieu &agrave; sa mort. C'est un homme
excessif, mais devenu sage avec la vieillesse.
Œdipe
Oedipe est le fils de Laios, roi de Th&egrave;bes, et de Jocaste.
Un oracle avait pr&eacute;dit que si Laios avait un fils celui-ci
tuerait son p&egrave;re et &eacute;pouserait sa m&egrave;re. Lorsque celui-ci
est n&eacute;, Laios l'a abandonn&eacute; sur le mont Cith&eacute;ron. Œdipe
a &eacute;t&eacute; retrouv&eacute; par des bergers et port&eacute; &agrave; Polybe, roi de
Corinthe, qui l'a &eacute;lev&eacute; comme son fils. Un jour, il a
d&eacute;cid&eacute; d'aller consulter l'oracle de Delphes afin de
conna&icirc;tre le myst&egrave;re de sa naissance. L'oracle lui a alors
conseill&eacute; de ne pas retourner dans son pays, sous peine
de tuer son p&egrave;re et d'&eacute;pouser sa m&egrave;re. Œdipe a donc
fuit Corinthe, et sur la route, Œdipe a rencontr&eacute; un
vieillard avec qui il a eu une querelle, et l'a tu&eacute; sur le
champs. C'&eacute;tait Laios, son p&egrave;re.
Ensuite, pr&egrave;s de
Th&egrave;bes, il s'est retrouv&eacute; en face du Sphinx qui
soumettait aux passants des &eacute;nigmes et d&eacute;vorait
quiconque ne pouvait les r&eacute;soudre. Œdipe a devin&eacute; les
&eacute;nigmes du monstre; puis a &eacute;t&eacute; proclam&eacute; roi de Th&egrave;bes,
pour finalement &eacute;pouser Jocaste. Au cours de sa vie,
Œdipe d&eacute;couvrit peu &agrave; peu le terrible secret de sa
naissance.
Zeus
Zeus (Jupiter) est le dieu supr&ecirc;me : du ciel, de la
lumi&egrave;re, de la foudre, ainsi que le roi des dieux et des
hommes. Il est &agrave; l'origine de tous les ph&eacute;nom&egrave;nes
atmosph&eacute;riques : les pr&eacute;cipitations, les temp&ecirc;tes, les
orages, etc. Il intervient souvent en tant qu'arbitre et
juge dans la soci&eacute;t&eacute; des hommes et celle des dieux.
Zeus r&egrave;gne donc sur les Olympiens, car il a pris le
pouvoir apr&egrave;s avoir longuement combattu (contre son
p&egrave;re et les autres Titans) pour d&eacute;livrer ses fr&egrave;res
a&icirc;n&eacute;s du ventre de leur p&egrave;re, Cronos. Gr&acirc;ce &agrave; sa m&egrave;re
Rh&eacute;a, il avait &eacute;chapp&eacute; &agrave; la voracit&eacute; de son p&egrave;re &agrave; sa
naissance. Zeus est un dieu qui est autant port&eacute; sur
l'amour que sur le pouvoir. Il a eu plusieurs &eacute;pouses,
dont H&eacute;ra. Ce dieu a eu plusieurs enfants : certains
divins, et d'autres mortels, qui sont devenus des h&eacute;ros.
Aphrodite
Aphrodite (V&eacute;nus) est la d&eacute;esse de l'amour (qu'il
soit principe de vie ou qu'il se manifeste sous la
forme d'une passion d&eacute;vastatrice et fatale) et de
la beaut&eacute;. On la dit aussi d&eacute;esse cosmique de la
f&eacute;condit&eacute; universelle.
Elle a &eacute;t&eacute; l'&eacute;pouse
d'H&eacute;pha&iuml;stos et d'Herm&egrave;s (dont elle a eu un fils),
bien qu'elle ait aim&eacute; Ar&egrave;s. Aphrodite est tr&egrave;s
jalouse et les femmes pour qui elle craint sont
ses victimes. Elle a particip&eacute; &agrave; l'&eacute;clatement de la
guerre de Troie, puisqu'elle avait gagn&eacute; un
concours de beaut&eacute;, d&eacute;classant H&eacute;ra et Ath&eacute;na,
qui ont voulu se venger plus tard.
Had&egrave;s
Had&egrave;s (Pluton) est le dieu des Enfers et r&egrave;gne au
royaume des &acirc;mes tristes du monde souterrain, le
Tartare. Il y est d&eacute;test&eacute; et les hommes craignent
de prononcer son nom. Il est d'ailleurs surnomm&eacute;
l'Invisible.
Avec son &eacute;pouse, Pers&eacute;phone, il
emp&ecirc;che les morts d'en sortir et les vivants d'y
entrer. Cette derni&egrave;re vit aux Enfers trois (3)
mois par ann&eacute;e et retourne dans l'Olympe
rejoindre sa m&egrave;re, D&eacute;meter, les neufs (9) autres
mois. Had&egrave;s est le fils de Cronos et de Rh&eacute;a,
ainsi que le fr&egrave;re de Zeus.
Pos&eacute;idon
Pos&eacute;idon (Neptune) est le dieu de la mer,
ayant &eacute;galement le pouvoir des eaux
douces des lacs et des sources. Il est
aussi per&ccedil;u comme &eacute;tant l'&Eacute;branleur du
sol, pouvant d&eacute;clencher tremblements de
terre et s&eacute;ismes. Il &eacute;tait le fils de
Cronos et de Rh&eacute;a, et n'a jamais accept&eacute;
la domination de son fr&egrave;re Zeus. Il a eu
plusieurs amours et quelques enfants,
certains sont devenus des h&eacute;ros,
brigands ou des cr&eacute;atures &eacute;tranges.
H&eacute;pha&iuml;stos
H&eacute;pha&iuml;stos (Vulcain) est le dieu du feu et
des m&eacute;taux. Il est le fils de Zeus et d'H&eacute;ra,
qui l'a presque enfant&eacute;e seule.
Il
affectionne beaucoup le travail artisanal, et
y manifeste un grand talent. H&eacute;pha&iuml;stos a
&eacute;galement une grande infirmit&eacute;, car il a fait
une chute du haut de l'Olympe &eacute;tant enfant.
Il s'est mari&eacute; avec la plus belle des d&eacute;esses,
Aphrodite, pour avoir &eacute;t&eacute; r&eacute;compens&eacute;
d'avoir sauv&eacute; sa m&egrave;re H&eacute;ra, &agrave; qui il avait
tendu un pi&egrave;ge auparavant... C'est un dieu
tr&egrave;s rus&eacute; et rancunier!
Dionysos
Dionysos (Bacchus) est le dieu de la vigne et
du vin. Il est n&eacute; dieu, car il est le fils de
Zeus, mais il est davantage humain... et plus
terrible aussi.
Pour plusieurs, il est
synonyme de folie, de vin, et de diff&eacute;rence.
Dionysos a beaucoup voyag&eacute;, transmettant
aux hommes l'usage de la vigne et diverses
connaissances sur ce sujet. Ce dieu a eu une
belle vie amoureuse avec Ariane, ainsi que de
nombreux enfants.
&Agrave; sa mort, il est
descendu aux Enfers pour conna&icirc;tre enfin sa
m&egrave;re.
Apollon et Art&eacute;mis
Apollon
Apollon (Phoebus) est le dieu de la
lumi&egrave;re et des arts. Il s'adonne donc
fr&eacute;quemment &agrave; la musique, &agrave; la
po&eacute;sie et aux chants harmonieux.
Malgr&eacute; ce profil sage, il a eu une
histoire riche en violence et il a
particip&eacute; &agrave; plusieurs combats: il
savait tr&egrave;s bien utiliser l'arc et les
fl&egrave;ches. Apollon a une sœur jumelle
n&eacute;e un jour apr&egrave;s lui, nomm&eacute;e
Art&eacute;mis (Diane). Elle est la d&eacute;esse
de la lune et de la chasse. Elle a
chass&eacute; toute sa vie et sans r&eacute;pit
avec un arc et des fl&egrave;ches. Elle &eacute;tait
v&eacute;n&eacute;r&eacute;e dans toute la Gr&egrave;ce.
Art&eacute;mis
Herm&egrave;s
Herm&egrave;s (Mercure) est le dieu des
passages, de la circulation, et des
&eacute;changes
concernant
les
activit&eacute;s
mercantiles, c'est-&agrave;-dire commerciales.
En fait, il est le messager des dieux. Il
est le ma&icirc;tre des mots doux et
trompeurs, surtout lorsqu'il s'agit de
transactions.
Herm&egrave;s est le fr&egrave;re
d'Apollon et d'Art&eacute;mis.
Ar&egrave;s
Ar&egrave;s (Mars) est le dieu de la guerre et de
la lutte. Il est toujours v&ecirc;tu d'un casque
et d'une armure. Il est le fils de Zeus et
d'H&eacute;ra. C'est un dieu tr&egrave;s agressif qui a
un aspect brutal. Il aime les batailles,
donc il n'est pas appr&eacute;ci&eacute; des dieux et des
hommes. Ar&egrave;s est un dieu tr&egrave;s beau, donc
il a v&eacute;cu plusieurs histoires d'amour avec
des mortelles, et ses enfants sont
violents, brigands ou bandits.
D&eacute;meter
D&eacute;m&eacute;ter (C&eacute;r&egrave;s) est la d&eacute;esse des
moissons, de l'agriculture et de la
f&eacute;condit&eacute;. Son nom signifie &laquo;D&eacute;essem&egrave;re&raquo;. Elle est l'une des filles de
Cronos et de Rh&eacute;a.
Elle a &eacute;t&eacute;
beaucoup v&eacute;n&eacute;r&eacute;e, car elle assure
l'abondance et l'&eacute;panouissement. Elle
est la m&egrave;re de Pers&eacute;phone, qui est la
femme d'Had&egrave;s et reine des Enfers
avec qui elle est tr&egrave;s li&eacute;e.
Quitter
Par Maryse Fortin et
Isabelle Desrochers Galipeau

# data[].attributes.attachment_link.description
Menu Historique Héros Dieux et Déesses Fin Historique Origine des dieux Olympe Enfers Dieux et Déesses Zeus Héra Aphrodite Hadès Poséidon Apollon et Artémis Héphaïstos Hermès Athéna Dionysos Arès Démeter Héros Achille Héraclès Ulysse Œdipe ATHÉNA Athéna (Minerve), fille de Zeus, est la déesse de la guerre, de la sagesse, des arts, de l'intelligence, de la ruse, des métiers, de la raison, des techniques de combat et de la justice.

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
LES DIEUX GRECS
* Dans la mythologie
grecque, il y a une
centaine de dieux.
* Nous allons vous en
pr&eacute;senter quelques
un.
Zeus : le roi des dieux
* Zeus &eacute;chappa de
peu &agrave; la mort : son
p&egrave;re Chronos ayant
appris qu'un de ses
enfants le d&eacute;tr&ocirc;nerait,
il voulu les d&eacute;vorer
d&egrave;s leur naissance.
Sa m&egrave;re Rh&eacute;a
enveloppa une pierre
que son mari avala.
Zeus fut ainsi sauv&eacute;
Pos&eacute;idon : dieu de la mer
* Tandis que son fr&egrave;re
Zeus r&eacute;gnait sur le
ciel et Had&egrave;s sur le
royaume des morts,
Pos&eacute;idon obtient la
supr&eacute;matie* sur la
mer. Arm&eacute; de son
trident il fait jaillir des
sources.
*
*Supr&eacute;matie: Avoir le pouvoir.
Had&egrave;s : dieu des enfers
* Apr&egrave;s la mort, l'&acirc;me
des personnes grecs
ayant une tombe,
descend dans le
royaume des morts
gard&eacute; par Had&egrave;s le
dieu des enfers et
par un cerb&egrave;re (chien
&agrave; trois t&ecirc;tes).
Ath&eacute;na : d&eacute;esse de la guerre et de
la sagesse
* Ath&eacute;na est sortie toute
arm&eacute;e de la t&ecirc;te de Zeus.
Contrairement &agrave; Ar&egrave;s qui
incarne la sauvagerie de
la guerre, elle la
repr&eacute;sente dans ce
qu'elle &agrave; de plus glorieux.
D&eacute;esse de l'intelligence,
de la raison et de la
techniques. Elle prot&egrave;ge
Ath&egrave;nes.
Ares : dieu de la guerre
* Il est peu estim&eacute; des
autres dieux &agrave; cause
de sa violence et de
sa cruaut&eacute;. Les grecs
eux-m&ecirc;mes
l'appr&eacute;cient peu.
Aphrodite:d&eacute;esse de l'amour et de
la beaut&eacute;
* Par son exceptionnelle
beaut&eacute; , elle a attir&eacute; la
convoitise* de tous les
dieux qui voulurent
l'&eacute;pouser. Zeus la donna
finalement au plus laid
d'entre eux: H&eacute;pha&iuml;stos
*
*Convoitise:vouloir absolument
quelque chose.
H&eacute;pha&iuml;stos : dieu du feu et des
m&eacute;taux
* H&eacute;pha&iuml;stos &eacute;tait
tellement laid que
Zeus le fit tomber du
mont Olympe,ce qui
le rendit boiteux. Il
forgea la foudre de
Zeus,les fl&egrave;ches
d'Art&eacute;mis et
d'Apollon.
Art&eacute;mis : d&eacute;esse de la nature
sauvage et de la chasse
* C'est la sœur
d'Apollon . Elle
parcourt les bois &agrave; la
poursuite des cerfs .
Le grand temple
d'Eph&egrave;se, l'une des
sept merveilles du
monde, lui est
consacr&eacute;.
Apollon : dieu de la lumi&egrave;re et des
arts
* Il poss&egrave;de la beaut&eacute;
et la gloire mais se
montre souvent
violent. A Delphes, il
tua le serpent Pytho
qui ravageait le pays.
Il fonda son propre
culte.
Herm&egrave;s : dieu des voyageurs, des
marchands et des voleurs
* Sa l&eacute;gendaire
espi&egrave;glerie et sa ruse
plurent &agrave; Zeus qui
l'accueillit dans
l'Olympe. Il en fit le
messager des dieux
et lui confia la mission
de rapporter des
&acirc;mes de la vie &agrave; la
mort
Hestia : d&eacute;esse du foyer et du feu
sacr&eacute;
* Hestia est l'a&icirc;n&eacute;e des
dieux de l' Olympe , lieu
qu'elle ne quitte jamais et
dont elle est la gardienne.
Lors des banquets ,c'est
&agrave; elle que les grecs
adressent les premi&egrave;res
et les derni&egrave;res libations*.
* *libation:c'est un rituel religieux
consistant en la pr&eacute;sentation
d'une boisson en offrande &agrave; un
dieu, en renversant quelques
gouttes sur le sol ou sur un
autel.
D&eacute;m&eacute;ter : d&eacute;esse des r&eacute;coltes et
de la f&eacute;condit&eacute;s
* Avec son fr&egrave;re Zeus,
D&eacute;m&eacute;ter eut une fille :
Pers&eacute;phone celle-ci fut
enlev&eacute;e par Had&egrave;s, qui
accepta de rendre
l'adolescente &agrave; condition
qu'elle vienne la moiti&eacute;
de l'ann&eacute;e chez lui,
D&eacute;m&eacute;ter ne fais rien
pousser en hiver en
l'absence de sa fille.
H&eacute;ra : d&eacute;esse du mariage et
&eacute;pouse de Zeus
* H&eacute;ra est la sœur de
Zeus. Elle est d'une
l&eacute;gendaire fid&eacute;lit&eacute; ce
qui n'est pas le cas
de son mari.
*A suivre...

# data[].attributes.attachment_link.description
LES DIEUX GRECS * Dans la mythologie grecque, il y a une centaine de dieux. * Nous allons vous en présenter quelques un. Zeus : le roi des dieux * Zeus échappa de peu à la mort : son père Chronos ayant appris qu'un de ses enfants le détrônerait, il voulu les dévorer dès leur naissance.

# data[].attributes.headline
Les personnages de la mythologie grecque

# data[].attributes.subject
Les personnages de la mythologie grecque

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Les personnages de la mythologie grecque
La mythologie grecque est peupl&eacute;e de
divinit&eacute;s (les dieux et les d&eacute;esses grecques),
de cr&eacute;atures, de h&eacute;ros et d'exploits
extraordinaires.
Voici les dieux et d&eacute;esses grecques.
Quelques portraits :
Art&eacute;mis
Art&eacute;mis est la d&eacute;esse de la chasse associ&eacute;e &agrave; la
lune. Elle est la sœur jumelle d'Apollon associ&eacute;
au soleil. Ses attributs sont le cerf, l'arc en or, le
carquois, les fl&egrave;ches et le croissant de lune. Elle
est la fille de Zeus et de L&eacute;to.
Elle fait partie des douze dieux et d&eacute;esses
olympiens.
H&eacute;pha&iuml;stos
H&eacute;pha&iuml;stos est le
dieu du feu, de la forge,
de la m&eacute;tallurgie et des
volcans. Il est le fils de
H&eacute;ra et Zeus. Ses
attributs sont le marteau,
l'enclume, la b&eacute;quille, le
bouton d'or et l'&acirc;ne. Il est
souvent repr&eacute;sent&eacute; sous les traits d'un
forgeron boiteux. Il a lui m&ecirc;me
construit le trident de Pos&eacute;idon, l'&eacute;clair
de Zeus et le casque d'Had&egrave;s qui lui
permet d'&ecirc;tre invisible.
Hestia
Hestia est la
d&eacute;esse du feu
sacr&eacute; et du foyer.
Ses attributs sont
le feu, le foyer, et
l'&acirc;ne. Elle est la
fille ain&eacute;e de
Cronos et Rh&eacute;a.
Elle est
&eacute;galement la
sœur de
Pos&eacute;idon, Had&egrave;s,
Zeus, H&eacute;ra, et D&eacute;m&eacute;ter.
D&eacute;m&eacute;ter
D&eacute;m&eacute;ter est la d&eacute;esse de l'agriculture et
des moissons. Ses attributs sont : les
germes de bl&eacute;, le calathos, la faucille, le
flambeau, le serpent, la truie, le b&eacute;lier, le
pavot et la tourterelle. Elle est la fille de
Cronos et Rh&eacute;a. Elle est &eacute;galement la sœur
de Zeus, de
Pos&eacute;idon,
d'Had&egrave;s,
d'Hestia et
d'H&eacute;ra et la
m&egrave;re de
Pers&eacute;phone.
Adam CM2

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Les personnages de la mythologie grecque La mythologie grecque

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Les personnages de la mythologie grecque La mythologie grecque est peuplée de divinités (les dieux et les déesses grecques), de créatures, de héros et d'exploits extraordinaires. Voici les dieux et déesses grecques. Quelques portraits : Artémis Artémis est la déesse de la chasse associée à la lune.

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Hermès fabrique sa première lyre - ppt video online télécharger

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Mythe d'Orphée (GLOR 2390) A. Meurant - ppt télécharger

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Mythe d'Orphée (GLOR 2390) A. Meurant Introduction Lecture des sources : mythe sous forme de mosaïque ou de puzzle. Présentation d'une vision d'ensemble après avoir énoncé quelques considérations d'ordre général. Mythe d'Orphée (GLOR 2390) A. Meurant Mythe d'Orphée (GLOR 3120) - A. Meurant

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 John Duncan "La légende d'Orphée" 1895

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 John Duncan "La légende d'Orphée" 1895

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John Duncan - La légende d'Orphée - 1895

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 "Orphée et sa lyre "Mosaïque romaine (250 ap. J.-C) 

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 "Orphée et sa lyre "Mosaïque romaine (250 ap. J.-C) 

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Orphée et sa lyre - Mosaïque romaine 250 ap. J.-C

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Jean II Restout, Orphée descendu aux enfers pour demander Eurydice ou la musique, 1763, musée du Louvre

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Jean II Restout, Orphée descendu aux enfers pour demander Eurydice ou la musique, 1763, musée du Louvre

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Jean II Restout, Orphée descendu aux enfers pour demander Eurydice ou la musique, 1763, musée du Louvre

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The Orphée Suite pour piano (1993) de Philip Glass

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The Orphée Suite pour piano (1993) de Philip Glass

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Offenbach: Orpheus In The Underworld (Orphée aux enfers) - Overture

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Offenbach: Orpheus In The Underworld (Orphée aux enfers) - Overture

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Berlin Philharmonic Orchestra

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Offenbach: Orpheus In The Underworld (Orphée aux enfers) - Overture

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Orphée charme les animaux, 1740. François Boucher (1703-1770) 

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Orphée charme les animaux, 1740. François Boucher (1703-1770) 

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Huile sur toile, 54x66 cm, Clermont Ferrand, musée des Beaux Arts

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Orphée charme les animaux, 1740. François Boucher (1703-1770)

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Malgré tous ses efforts pour sauver sa promise, Orphée connaîtra un destin tragique (tableau de 1893 par Jean Delville)

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Malgré tous ses efforts pour sauver sa promise, Orphée connaîtra un destin tragique (tableau de 1893 par Jean Delville)

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Malgré tous ses efforts pour sauver sa promise, Orphée connaîtra un destin tragique (tableau de 1893 par Jean Delville)

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Orphée tentant de sauver Eurydice des Enfers (tableau de 1862 par Edward John Poynter)

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Orphée tentant de sauver Eurydice des Enfers (tableau de 1862 par Edward John Poynter)

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Orphée tentant de sauver Eurydice des Enfers (tableau de 1862 par Edward John Poynter)

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Orphée, de Gustave Moreau, 1865   Musée d’Orsay

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Orphée, de Gustave Moreau, 1865   Musée d’Orsay

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Orphée et les bacchantes, de Luca Giordano, v. 1700 Museo nacional del Prado

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Orphée et les bacchantes, de Luca Giordano, v. 1700 Museo nacional del Prado

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Orphée et les bacchantes, de Luca Giordano, v. 1700

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Orphée et Eurydice (détail), d’Auguste Rodin, 1887-1893 Metropolitan Museum

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Orphée et Eurydice (détail), d’Auguste Rodin, 1887-1893 Metropolitan Museum

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Orphée et Eurydice (détail), d’Auguste Rodin, 1887-1893

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Mise à mort d'Orphée, 460 av. J.C.Stamnos attique à figures rouges. Musée du Louvre - Photographe : Marie-Lan Nguyen

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Mise à mort d'Orphée, 460 av. J.C.Stamnos attique à figures rouges. Musée du Louvre - Photographe : Marie-Lan Nguyen

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Orphée jouant de la lyre parmi les guerriers thraces, vers 440 av. J.C.Cratère attique. Staatlichen Museeum de Berlin - Photographe : Johannes Laurentius

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Orphée jouant de la lyre parmi les guerriers thraces, vers 440 av. J.C.Cratère attique. Staatlichen Museeum de Berlin - Photographe : Johannes Laurentius

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Orphée jouant de la lyre parmi les guerriers thraces, vers 440 av. J.C.

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Épisode d’Orphée charmant les animaux, IIIe siècle Mosaïque. Musée d’Arles, Photo R. Valette

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Épisode d’Orphée charmant les animaux, IIIe siècle Mosaïque. Musée d’Arles, Photo R. Valette

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Épisode d’Orphée charmant les animaux, IIIe siècle

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Eurydice rendue à Orphée aux enfers, vers 1385 Manuscrit Métamorphoses (Ms 742, f. 166v). Bibliothèque municipale de Lyon

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Eurydice rendue à Orphée aux enfers, vers 1385 Manuscrit Métamorphoses (Ms 742, f. 166v). Bibliothèque municipale de Lyon

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Eurydice rendue à Orphée aux enfers, vers 1385

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Paysage avec Orphée et Eurydice, de Nicolas Poussin, 1648-1650 Musée du Louvre

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Paysage avec Orphée et Eurydice, de Nicolas Poussin, 1648-1650 Musée du Louvre

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Paysage avec Orphée et Eurydice, de Nicolas Poussin, 1648-1650

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Orphée et Eurydice, de Pedro-Pablo Rubens, 1636-1638 Museo nacional del Prado

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Orphée et Eurydice, de Pedro-Pablo Rubens, 1636-1638 Museo nacional del Prado

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Orphée et Eurydice, de Pedro-Pablo Rubens, 1636-1638

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La Mort d’Eurydice, de Erasmus Quellinus, 1636-1638 Museo nacional del Prado

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La Mort d’Eurydice, de Erasmus Quellinus, 1636-1638 Museo nacional del Prado

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La Mort d’Eurydice, de Erasmus Quellinus, 1636-1638

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Extraits musicaux

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Christoph Willibald Gluck : Orfeo ed Euridice : concert enregistré à la Cité de la musique le mercredi 15 novembre 2000 (20h, salle des concerts) / Christoph Willibald Gluck ; René Jacobs, direction ; Freiburger Barockorchester ; Bernarda Fink, mezzo-soprano (Orfeo) ; Veronica Cangemi, soprano (Euridice) ; Maria Cristina Kiehr, soprano (Amore) ; RIAS Kammerchor, 1h 28 min 45 sec

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Opéra en trois actes : version en italien de 1762

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Partie de concert audio (extrait)

1h 30 min 37 sec

Orphée et Eurydice

tragédie en 3 actes

fait partie du concert : La vie, la mort, Orphée : concert enregistré à la Cité de la musique le jeudi 29 septembre ...

Christoph Willibald Gluck

livret de Pierre-Louis Moline d'après Raniero de Calzabigi

version française revue par Hector Berlioz (1859)

Liliana Nikiteanu, contralto (Orphée)

Elena de la Merced, soprano (Eurydice)

Magali Léger, soprano (Amour)

Accentus

Laurence Equilbey, Nicolas Krüger, direction du choeur

La Chambre Philharmonique

Emmanuel Krivine, direction

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Orphée et Eurydice de Christoph Willibald Gluck

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Gluck compose en 1762 Orfeo ed Euridice, le premier opéra d'un nouveau genre : plus simple et plus naturelle, la musique est désormais au service de la poésie et non plus de la pure virtuosité vocale.

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Orphée aux enfers, peinture de Jacquesson de la Chevreuse, 1863. Musée des Augustins, Toulouse

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Orphée aux enfers, peinture de Jacquesson de la Chevreuse, 1863. Musée des Augustins, Toulouse

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Orphée aux enfers, peinure de Jacquesson de la Chevreuse, 1863. Musée des Augustins, Toulouse

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Couverture de la première édition de L’Orfeo de Monteverdi, par Ricciardo Amadino, Venise, 1609. Biblioteca Estense Universitaria, Modena

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Couverture de la première édition de L’Orfeo de Monteverdi, par Ricciardo Amadino, Venise, 1609. Biblioteca Estense Universitaria, Modena

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Couverture de la première édition de L’Orfeo de Monteverdi, par Ricciardo Amadino, Venise, 1609. Biblioteca Estense Universitaria, Modena

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carte d'identité de l'œuvre

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L'Orfeo de Monteverdi est l'un des premiers opéras. Le sujet est tiré des Métamorphoses d'Ovide. Monteverdi y fait preuve d'innovation et de modernité dans son écriture musicale.

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Monteverdi : L'Orfeo (Les Arts Florissants / Paul Agnew / Cyril Auvity /Léa Desandre...)

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Monteverdi : L'Orfeo (Les Arts Florissants / Paul Agnew / Cyril Auvity /Léa Desandre...)

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Concert Opéra sous-titré - Intégral

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Monteverdi : L'Orfeo (Les Arts Florissants / Paul Agnew / Cyril Auvity /Léa Desandre)

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Orphée pleurant la mort d’Eurydice, peinture d’Ary Scheffer, 1814. Musée des beaux-arts de Blois

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Orphée pleurant la mort d’Eurydice, peinture d’Ary Scheffer, 1814. Musée des beaux-arts de Blois

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Huile sur toile

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L'Orfeo Favola in musica (version de concert d'après la production du Teatro Real de Madrid)

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L'Orfeo Favola in musica (version de concert d'après la production du Teatro Real de Madrid)

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Extrait

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Concert vidéo

Utilisez votre adresse mail académique pour vous connecter et pour accéder à l'intégralité des ressources musicales de la Philharmonie de Paris.

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Claudio Monteverdi, compositeur

Les Arts Florissants ; Les Sacqueboutiers

Maria Grazia Schiavo, soprano (la Musique, Eurydice, Proserpine)

Dietrich Henschel, baryton (Orphée)

Sonia Prina, contralto (la Messagère, l'Espérance)

Luigi De Donato, basse (Charon)

Antonio Abete, basse (Pluton)

Agustín Prunell-Friend, ténor (Apollon)

Hanna Bayodi-Hirt, soprano (une nymphe)

Xavier Sabata, contre-ténor (premier berger)

Cyril Auvity, ténor (deuxième berger, premier esprit)

Juan Sancho, ténor (troisième berger, deuxième esprit)

Jonathan Sells, basse (quatrième berger, troisième esprit)

Ludovic Provost, baryton (Écho)

William Christie, direction

Isabelle Soulard, réalisation ; Claudio Monteverdi, compositeur ; Alessandro Striggio, livret

Les Arts Florissants ; Les Sacqueboutiers

Maria Grazia Schiavo, soprano (la Musique, Eurydice, Proserpine)

Dietrich Henschel, baryton (Orphée)

Sonia Prina, contralto (la Messagère, l'Espérance)

Luigi De Donato, basse (Charon)

Antonio Abete, basse (Pluton)

Agustín Prunell-Friend, ténor (Apollon)

Hanna Bayodi-Hirt, soprano (une nymphe)

Xavier Sabata, contre-ténor (premier berger)

Cyril Auvity, ténor (deuxième berger, premier esprit)

Juan Sancho, ténor (troisième berger, deuxième esprit)

Jonathan Sells, basse (quatrième berger, troisième esprit)

Ludovic Provost, baryton (Écho)

William Christie, direction

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L'Orfeo Favola in musica (version de concert d'après la production du Teatro Real de Madrid)

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L'Orfeo de Caudio Monteverdi, Acte II, le récit chanté de la messagère

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L'Orfeo de Caudio Monteverdi, Acte II, le récit chanté de la messagère

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Opéra - guide d'écoute

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Monteverdi - L'Orfeo, Acte II, "In un fiorito prato"

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Ovide - Métamorphoses - Livre X (descente aux Enfers et chants d'Orphée)

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Ovide - Métamorphoses - Livre X (descente aux Enfers et chants d'Orphée)

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De là, par les champs de l'espace, Hyménée, couvert de tissus éclatants, s'élance vers les rives de l'Hèbre. Il vient : Orphée l'appelle, mais il l'appelle en vain. Le dieu parut, il est vrai, mais il n'apporta ni paroles sacrées, ni visage souriant, ni fortunés présages. La torche même qu'il balance pétille, et ne jette que des flots de cuisante fumée ; Hymen l'agite sans pouvoir en ranimer la flamme. C'était le prélude d'un plus affreux malheur ; car tandis que la nouvelle épouse, accompagnée de la troupe des Naïades, court au hasard parmi les herbes fleuries, la dent d'un reptile pénètre dans son pied délicat. Elle expire. Quand le chantre du Rhodope l'eut assez pleurée à la face du ciel, résolu de tout affronter, même les ombres, il osa descendre vers le Styx par la porte du Ténare, à travers ces peuples légers, fantômes honorés des tributs funèbres ; il aborda Perséphone et le maître de ces demeures désolées, le souverain des mânes. Les cordes de sa lyre frémissent ; il chante :

"O divinités de ce monde souterrain où retombe tout ce qui naît pour mourir, souffrez que laissant les détours d'une éloquence artificieuse, je parle avec sincérité. Non, ce n'est pas pour voir le ténebreux Tartare que je suis descendu sur ces bords. Non, ce n'est pas pour enchaîner le monstre dont la triple tête se hérisse des serpents de méduse. Ce qui m'attire, c'est mon épouse. Une vipère, que son pied foula par malheur, répandit dans ses veines un poison subtil, et ses belles années furent arrêtés dans leur cours. J'ai voulu me résigner à ma perte ; je l'ai tenté, je ne le nierai pas : l'Amour a triomphé. L'Amour ! il est bien connu dans les régions supérieures. L'est-il de même ici, je l'ignore : mais ici même je le crois honoré, et si la tradition de cet antique enlèvement n'est pas une fable, vous aussi, l'Amour a formé vos noeuds. Oh ! par ces lieux pleins de terreur, par ce chaos immense, par ce vaste et silencieux royaume, Eurydice ! ... de grâce, renouez ses jours trop tôt brisés ! Tous nous vous devons tribut. Après une courte halte, un peu plus tôt, un peu plus tard, nous nous empressons vers le même terme... C'est ici que nous tendons tous... Voici notre dernière demeure, et vous tenez le genre humain sous votre éternel empire. Elle aussi, quand le progrès des ans aura mûri sa beauté, elle aussi pourra subir vos lois. Qu'elle vive ! c'est la seule faveur que je demande. Ah ! si les destins me refusent la grâce d'une épouse, je l'ai juré, je ne veux pas revoir la lumière. Réjouissez-vous de frapper deux victimes !"

Il disait, et les frémissements de sa lyre se mêlaient à sa voix, et les pâles ombres pleuraient. Il disait, et Tantale ne poursuit plus l'onde fugitive, et la roue d'Ixion s'arrête étonnée, et les vautours cessent de ronger le flanc de Tityus, et les filles de Bélus se reposent sur leurs urnes, et toi, Sisyphe, tu t'assieds sur ton fatal rocher. Alors, pour la première fois, des larmes, ô triomphe de l'harmonie ! mouillèrent, dit-on, les joues des Euménides. Ni la souveraine des morts, ni celui qui règne sur les mânes ne peuvent repousser sa prière. Ils appellent Eurydice. Elle était là parmi les ombres nouvelles, et d'un pas ralenti par sa blessure, elle s'avance. Il l'a retrouvée, mais c'est à une condition. Le chantre du Rhodope ne doit jeter les yeux derrière lui qu'au sortir des vallées de l'Averne : sinon la grâce est révoquée.

Ils suivent, au milieu d'un morne silence, un sentier raide, escarpé, ténébreux, noyé d'épaisses vapeurs. Ils n'étaient pas éloignés du but ; ils touchaient à la surface de la terre, lorsque, tremblant qu'elle n'échappe, inquiet, impatient de voir, Orphée tourne la tête. Soudain elle est rentraînée dans l'abîme. Il lui tend les bras, il cherche son étreinte, il veut la saisir ; elle s'évanouit, et l'infortuné n'embrasse que son ombre. C'en est fait ! elle meurt pour la seconde fois : mais elle ne se plaint pas de son époux. Et de quoi se plaindrait-elle ? Il l'aimait. Adieu ! ce fut le dernier adieu, et à peine parvint-il aux oreilles d'Orphée : déjà l'Enfer a reconquis sa proie.

Orphée demeure glacé. Perdre deux fois sa compagne ! Il est là, comme ce berger pusillanime à la vue des trois têtes de Cerbère enchaîné. La terreur n'abandonne l'infortuné qu'avec la vie. Son corps se transforme en pierre. Tel encore cet Olénus qui appela sur sa tête le châtiment de ton crime, ô Lethaea, trop fière de ta malheureuse beauté. Coeurs naguère tendrement unis, vous n'êtes plus que des rochers insensibles au sommet humide de l'Ida ! Il prie ; il veut en vain repasser l'Achéron. Le nocher le repousse. Et pourtant, sept jours entiers, couvert de poussière, sevré des dons de Cérès, il reste sur la rive du fleuve, immobile, se repaissant du trouble de son âme, de sa douleur et de ses larmes. Il accuse de cruauté les dieux de l'Erèbe. Enfin, il se réfugie au haut du Rhodope, de l'Hémus que battent les Aquilons. Trois fois, sur les pas du Soleil, les célestes Poissons avaient fermé le cercle de l'année, et nulle femme n'avait ramené à Vénus son coeur indocile, soit prudence, soit fidélité. Plusieurs cependant brûlaient de s'unir au chantre divin ; plusieurs essuyèrent la honte d'un refus. Même, à son exemple, les peuples de la Thrace apprirent à s'égarer dans des amours illégitimes, à cueillir les premières fleurs de l'adolescence, ce court printemps de la vie.

Une colline s'élevait, et sur cette colline, le sol, mollement aplani, nourrissait une herbe verte et touffue : mais l'ombre manquait en ces lieux. Sitôt que, se reposant à cette place, le chantre fils des immortels toucha les cordes sonores, l'ombre y vint d'elle-même. Soudain parurent et l'arbre de Chaonie, et les Héliades du bocage, et le chêne au feuillage superbe, et le gracieux tilleul, et le hêtre, et le laurier virginal. On vit paraître en même temps le coudrier fragile et le frêne guerrier, et le sapin sans noeuds, et l'yeuse courbée sous le poids de ses glands, et le platane ami de la joie, et l'érable aux nuances variées, et le saule des fleuves, et le lotus des eaux, et le buis toujours vert, et les bruyères timides, et les myrtes à deux couleurs, et le tinus aux baies d'azur. Vous accourûtes à l'envi, lierres dont les pieds se tordent ; vignes chargées de pampres, ormeaux que la vigne décore, frênes sauvages, arbres résineux. Puis vinrent l'arboisier couvert de fruits rouges, le palmier flexible, prix glorieux de la victoire, le pin, dont la tête se hérisse d'une âpre chevelure, le pin cher à Cybèle, à la mère des dieux. Car son Attis, dépouillé de la forme humaine, est là enfermé dans sa prison d'écorce. On vit, au milieu de cette foule empressée, le cyprès pyramidal, arbre désormais, jadis enfant aimé du puissant dieu qui fait résonner à la fois la corde de l'arc et celles de la lyre.

Carthée vit errer dans ses campagnes un beau cerf consacré aux nymphes de ses bords. Un bois large et spacieux s'élevait sur son front qu'il ombrageait de son éclatant ramure dorée. Le long de ses reins flottaient des colliers de perles suspendues à son cou arrondi ; sur son front une bulle d'argent, retenue par des liens délicats, s'agitait, et deux anneaux semblables, d'un airain poli, brillaient à ses oreilles autour de ses tempes étroites. Libre de toute frayeur, affranchi de sa timidité naturelle, il fréquentait les demeures des hommes, et ne craignait pas d'offrir son cou aux caresses d'une main étrangère. Cependant, par-dessus tous, ô le plus charmant des fils de Cos, tu l'aimais, toi, Cyparisse ! C'est toi qui le menais paître l'herbe nouvelle, toi qui l'abreuvais au courant des sources limpides. Tantôt tu parais son bois de testons fleuris ; tantôt, monté sur sa croupe, tu chevauchais çà et là, pressant d'un frein de pourpre sa bouche obéissante.

L'été régnait : c'était vers le milieu du jour ; brûlé par les feux du soleil, le Cancer recourbait ses bras douloureux. Etendu de lassitude sur la terre moelleuse, le cerf goûtait la fraîcheur à l'ombre de son épaisse ramure. L'imprudent Cyparisse lance un trait acéré ; le trait vole, perce son ami d'une atteinte cruelle ; l'enfant le voit mourir, et il veut mourir lui-même. Que de consolations lui prodigue alors Phoebus ! C'est un léger malheur qui ne mérite pas tant de plainte. Il l'encourage ; Cyparisse n'en gémit pas moins. La dernière faveur qu'il demande aux dieux, c'est de verser des larmes éternelles. Déjà ses pleurs intarissables ont épuisé tout son sang : une teinte livide se répand sur ses membres ; ces cheveux qui tout à l'heure pendaient sur son front de neige, ces beaux cheveux se dressent ; ils deviennent raides, et leur pointe aiguë menace le ciel étoilé. Le dieu gémit, et, plein de tristesse : "Toi que je pleurerai toujours, dit-il, tu seras l'arbre du deuil et le symbole des regrets".

Parmi ces arbres qu'il attire, parmi les habitants des bois et des airs, qui forment son cortège, le chantre était assis. Il essaie du doigt les cordes émues, et jugeant que de la variété des accords résulte une parfaite harmonie, il rompt le silence, il élève sa voix pure :

"A Jupiter, muse qui m'as donné le jour ! tout reconnaît son empire suprême : à Jupiter le début de mes chants ! Jupiter ! j'ai souvent célébré son pouvoir. J'ai chanté sur des tons hardis et les géants et les plaines de Phlégra sillonnées de ses foudres victorieuses. Aujourd'hui, sur une lyre plus légère, chantons les enfants chéris des immortels, et ces vierges coupables, égarées, dont les flammes monstrueuses ont attiré le courroux céleste.

Jadis le roi des dieux brûla d'amour pour Ganymède, le jeune Phrygien, et un être se rencontra dont Jupiter put envier la forme. Il se change en oiseau, mais c'est l'oiseau qui porte son tonnerre. Soudain frappant l'air d'une aile empruntée, il ravit le pâtre du Scamandre. Maintenant encore Ganymède remplit sa coupe, et Jupiter, en dépit de Junon, reçoit le nectar de sa main.

Toi aussi, fils d'Amyclès, Phoebus t'aurait placé dans l'Olympe, si les destins sévères eussent permis ton apothéose. Du moins il te fait une sorte d'immortalité, toutes les fois que le printemps détrône l'hiver ; toutes les fois que le Poisson cache, au retour du Bélier, son étoile pluvieuse, tu renais, bel Hyacinthe, tu refleuris sur ta tige verdoyante. Toi, plus qu'un autre, tu fus cher à l'auteur de ma vie. Au centre du globe, les trépieds de Delphes réclamaient sa présence, tandis qu'aux bords de l'Eurotas, le dieu fréquente Lacédémone, ceinte de vivantes murailles. Sa lyre, ses flèches, tout l'importune, il s'oublie lui-même, rien ne le rebute, ni filets à porter, ni meutes à conduire, ni montagnes aux cimes escarpées à franchir avec toi ; une longue habitude entretient sa flamme.

Le soleil était au milieu de sa course, à distance égale de la nuit qui vient et de la nuit écoulée. Les cieux amis se dépouillent de leurs vêtements ; la liqueur onctueuse de l'olivier assouplit leurs membres ; ils s'apprêtent au rude combat du disque. Phoebus commence ; le disque, balancé par sa main, part, vole dans les airs, fend la nue qui s'oppose à son essor, et retombe longtemps après sur la terre, qu'il ébranle de son poids. Ainsi le dieu fait voir sa vigueur et son adresse. Imprudent Hyacinthe ! l'ardeur du jeu l'emporte. Soudain, pour saisir le disque arrondi, il s'élance ; mais, repoussé par le sol élastique, le palet bondissant se relève et frappe le front d'Hyacinthe, ce front si beau ! L'enfant pâlit ; non moins pâle lui-même, le dieu reçoit dans ses bras ce corps défaillant... Il essaie de le ranimer. Tour à tour, ô douleur ! il étanche le sang qui coule de la blessure, ou à l'aide de plantes salutaires il retient l'âme fugitive. L'art est sans vertu ; la blessure est sans remède. Ainsi meurent les violettes ; ainsi, dans un frais jardin, meurent les pavots et les lis, brisés par le pied du passant. Vainement la fleur reste-t-elle unie à sa tige languissante et décolorée. Elle penche aussitôt sa tête appesantie, elle ne se soutient plus, et son front s'incline vers la terre. Ainsi, la mort sur les traits, tombe le jeune Hyacinthe. Ses forces l'abandonnent ; son cou fléchit sous le poids qui l'accable et roule sur son épaule.

"Tu meurs, fils d'Oebalie, et ta riante jeunesse est moissonnée, dit Phoebus ; je vois ta blessure et mon forfait ; tu causes ma douleur et mes remords ; ma main te priva de la lumière ; oui, qu'on le grave sur mon front ; je suis l'auteur de ton trépas ! Et quelle est ma faute pourtant ? Ah ! l'on ne peut flétrir un jeu du nom de crime, si du nom de crime on ne flétrit aussi nos amours. Que ne m'est-il permis de donner pour toi ma vie ou de mourir avec toi ? Mais une loi fatale m'enchaîne ; du moins tu vivras toujours dans mon coeur ; ma bouche te voue un culte fidèle : tu vivras et dans mes chants et dans les plaintes de ma lyre ; fleur nouvelle, tu porteras l'empreinte de mes gémissements, et un temps viendra que, pour rehausser ta gloire, un guerrier magnanime écrira son nom sur les feuilles de l'hyacinthe".

Tels sont les mots que profère Apollon d'une bouche véridique. Et déjà le sang répandu sur la terre, le sang dont la trace avait souillé l'herbe, s'efface et n'est plus du sang. Plus brillante que la pourpre de Tyr, une fleur éclôt. La forme qu'elle emprunte est celle du lis, mais la pourpre la colore, le lis est argenté. Ce n'est pas assez pour Phoebus ; car c'est à Phoebus que son ami doit cet honneur : lui-même il grave sur les feuilles le cri de ses regrets. Aï ! Aï ! ces lettres revivent sur la fleur qui reproduit la funeste syllabe. Non, bel Hyacinthe, Sparte n'a pas à rougir d'être ta mère. Ton culte dure encore de nos jours, et selon l'usage antique, solennel, chaque année ramène les fêtes pompeuses d'Hyacinthe.

Mais interrogez Amathonte, la cité aux mines opulentes ; avoue-t-elle la naissance des Propétides ? Elle les renie comme ces monstres dont naguère une double corne surmontait le front hideux, ces infimes Cérastes, dont le nom rappelle la difformité. Devant leurs portes s'élevait l'autel de Jupiter hospitalier, sinistre autel, monument de barbarie ! A le voir teint de sang, l'étranger pouvait croire que l'on égorgeait sur cet autel les tendres génisses et les brebis d'Amathonte. La victime, c'était lui-même. Indignée de ces épouvantables sacrifices, la bienfaisante Vénus s'apprêtait à déserter ses villes bien-aimées et les campagnes d'Ophiuse. Mais, dit-elle, ces demeures chéries, ces îles fidèles, de quoi sont-elles coupables ? Quel crime ont-elles commis ? Ah ! plutôt que l'exil me venge d'une race abhorrée ; l'exil ou la mort, que sais-je ? Entre la mort et l'exil n'est-il pas un châtiment ; et ce châtiment que peut-il être, sinon la perte d'une forme qu'ils déshonorent ?" Tandis qu'elle hésite sur leur métamorphose, les cornes de leurs fronts attirent ses regards. De tels attributs peuvent rester leur partage ; soudain ces monstres gigantesques se transforment en taureaux farouches.

Toutefois les impures Propétides osent refuser leur encens à Vénus. Mais en butte au courroux de la déesse, les premières elles trafiquèrent, dit-on, de leurs corps et de leurs baisers. Femmes sans pudeur, leur front s'est endurci à la honte ; pierres, elles n'ont fait que changer d'endurcissement.

Témoin de leurs fureurs criminelles, et révolté des vices sans nombre qui dégradent le coeur des femmes, Pygmalion vivait libre, sans épouse, et longtemps sa couche demeura solitaire. Cependant son heureux ciseau, guisé par un art merveilleux, donne à l'ivoire éblouissant une forme que jamais femme ne reçut de la nature, et l'artiste s'éprend de son oeuvre. Ce sont les traits d'une vierge, d'une mortelle ; elle respire, et, sans la pudeur qui la retient, on la verrait se mouvoir ; tant l'art disparaît sous ses prestiges mêmes. Ebloui, le coeur brûlant d'amour, Pygmalion s'enivre d'une flamme chimérique. Plus d'une fois il avance la main vers son idole ; il la touche. Est-ce un corps, est-ce un ivoire ? Un ivoire ! non, il ne veut pas en convenir. Il croit lui rendre baisers pour baisers ; tour à tour il lui parle il l'étreint ; il s'imagine que la chair cède à la pression de ses doigts ; il tremble qu'ils ne laissent leur empreinte sur les membres de la statue. Tantôt il la comble de caresses, tantôt il lui prodigue les dons chers aux jeunes filles, coquillages, pierres brillantes, petits oiseaux, fleurs de mille couleurs, lis, balles nuancées, larmes tombées du tronc des Héliades. Ce n'est pas tout, il la revêt de tissus précieux ; à ses doigts étincellent des diamants ; à son cou, de superbes colliers ; à ses oreilles, de légers anneaux ; sur sa gorge, des chaînes d'or qui pendent : tout lui sied, et nue, elle semble encore plus belle. Il la couche sur des carreaux que teint la pourpre de Sidon ; il l'appelle la compagne de son lit ; il la contemple étendue sur le duvet moelleux : il croit qu'elle y est sensible.

C'était la fête de Vénus. Cypre tout entière célébrait cette fameuse journée. L'or éclate sur les cornes recourbées des génisses au flanc de neige qui, de toutes parts, tombent sous le couteau ; l'encens fume : Pygmalion dépose son offrande sur l'autel, et debout, d'une voix timide : "Grands dieux, si tout vous est possible, donnez-moi une épouse... (il n'ose pas nommer la vierge d'ivoire) semblable à ma vierge d'ivoire".

Vénus l'entend ; la blonde Vénus, qui préside elle-même à ses fêtes, comprend les voeux qu'il a formés ; et, présage heureux de sa protection divine, trois fois la flamme s'allume, trois fois un jet rapide s'élance dans les airs. Il revient, il vole à l'objet de sa flamme imaginaire, il se penche sur le lit, il couvre la statue de baisers. Dieux ! ses lèvres sont tièdes ; il approche de nouveau la bouche. D'une main tremblante il interroge le coeur : l'ivoire ému s'attendrit, il a quitté sa dureté première ; il fléchit sous les doigts, il cède. Telle la cire de l'Hymette s'amollit aux feux du jour, et, façonnée par le pouce de l'ouvrier, prend mille formes, se prête à mille usages divers. Pygmalion s'étonne ; il jouit timidement de son bonheur, il craint de se tromper ; sa main presse et presse encore celle qui réalise ses voeux. Elle existe. La veine s'enfle et repousse le doigt qui la cherche ; alors, seulement alors, l'artiste de Paphos, dans l'effusion de sa reconnaissance, répand tout son coeur aux pieds de Vénus. Enfin ce n'est plus sur une froide bouche que sa bouche s'imprime. La vierge sent les baisers qu'il lui donne ; elle les sent, car elle a rougi ; ses yeux timides s'ouvrent à la lumière, et d'abord elle voit le ciel et son amant. Cet hymen est l'ouvrage de la déesse ; elle y préside. Quand neuf fois la lune eut rapproché ses croissants et rempli son disque lumineux, Paphos vint à la lumière, et l'île hérita de son nom. Tu naquis du même sang, ô malheureux Cinyre, toi que l'on eût compté entre les plus fortunés mortels, si tu n'avais pas éte père.

Je vais chanter un crime odieux. Arrière, jeunes filles. Pères, fuyez, retirez-vous ! Que si mes accents trouvent le chemin de vos coeurs, puisse ma voix ne frapper que des oreilles crédules, ou si vous croyez au forfait, croyez également à la punition.

Ah ! la nature permet-elle d'ajouter foi à la réalité d'un tel crime ! 0 Peuples de l'Ismarie, ô mes frères, je vous en félicite ; j'en félicite la terre que nous habitons ; nous sommes loin des lieux maudits, theâtre de ces épouvantables scènes. Le précieux amome, le cinname, le nard embaumé, l'encens que distille un bois aride, peuvent orner le sein de la fertile Arabie. Eh ! ne produit-elle point l'arbre de Myrrha ? C'est payer trop cher une nouvelle parure. Non, ce n'est point l'amour qui te blessa de ses traits ; il s'en défend, Myrrha. Sa torche n'est point complice de ta flamme incestueuse. Non, c'est un brandon du Styx qui l'alluma en toi ; non, c'est la bouche empoisonnée de l'une des furies qui le souffla dans ton sein ! On est criminel de haïr un père : mais un tel amour ! c'est un forfait bien plus détestable que ta haine. Toute une élite de princes est là qui recherche ta main ; toute la jeunesse de l'Orient se dispute l'honneur de partager ta couche ; choisis entre tous, Myrrha, prends l'un d'eux ; prends, mais excepte quelqu'un dans le nombre.

Myrrha le sent bien : elle combat cet horrible amour. "Hélas ! dit-elle, ou laissé-je égarer mes voeux et mon esprit ? 0 dieux ! que j'implore, ô Piété, ô droits sacrés de la nature, prévenez un tel attentat. Souffrirez-vous un si grand crime ? Mais est-ce un crime en effet ? Non, le sang ne condamne point les feux dont je brûle. Eh ! les animaux ne s'assemblent-ils pas sans choix ? Est-ce une honte pour la génisse de s'unir avec son père ? Le coursier prend sa fille pour compagne, le bélier rend féconde la brebis qu'il a mise au jour, l'oiseau dépose dans le sein maternel le germe qui doit le reproduire. Heureux privilège ! l'homme s'est fait des lois bizarres dont la jalouse rigueur défend ce que la nature autorise ; et pourtant, on l'assure, il est des contrées où le fils et la mère, le père et la fille, enchaînés par un double lien, voient l'amour accroître leur tendresse. Hélas ! que ne suis-je née en ces lieux ! C'est le hasard qui m'opprime, le hasard de la naissance. Mais pourquoi retomber dans mes funestes pensées ? Loin de moi, désirs illégitimes ! Oh ! il mérite d'être aimé, mais d'être aimé comme un père. Eh quoi ! si je n'étais pas la fille de Cinyre, du noble Cinyre, je pourrais dormir dans ses bras. Ainsi donc c'est parce qu'il m'est tout qu'il ne m'est rien. Tout mon malheur est de lui tenir de trop près. Une étrangère serait plus heureuse. Ah ! fuyons, quittons les champs de la patrie ! Etouffons mon crime et mon amour ! Mais une illusion décevante me retient. Etre là, auprès de Cinyre, le voir, le toucher, lui parler, sentir sa bouche sur la mienne, c'est beaucoup à défaut d'autre espérance. D'autre espérance ! Et que peux-tu prétendre au delà, fille impie ? Quoi ! ces noms, ces droits que tu profanes, ne les connais-tu pas ? Dis, seras-tu la rivale de ta mère, la fille de ton amant, la soeur de ton fils, et la mère de ton frère ? Ne crains-tu donc pas les sombres serpents qui sifflent sur la tête des furies, ces torches vengeresses, menaçantes, qu'elles agitent devant les yeux des coupables épouvantés ? Ah ! puisque ton corps est exempt de souillure, interdis au crime l'accès de ton âme. La nature a des lois souveraines ; ta flamme monstrueuse en violerait la sainteté. Crois-tu qu'il se rende à tes voeux, lui, ton père ? Jamais ; il est trop pur, trop fidèle au devoir. Oh ! comme je voudrais qu'il partageât mon égarement !"

Elle dit. Cependant Cinyre, qu'une foule d'illustres prétendants fait hésiter sur le choix d'un gendre, les nomme à sa fille, et lui demande quel époux elle préfère. Myrrha se tait d'abord. Les yeux attachés sur son père, elle rougit, et des pleurs viennent mouiller ses paupières brûlantes. Cinyre voit dans ces larmes le trouble d'une vierge pudique. Il sèche les pleurs, il essuie les joues de Myrrha, et sa bouche lui donne un baiser pour elle trop plein de délices. Il l'interroge de nouveau. "Quel est l'époux que tu désires ? - Un époux comme toi", dit-elle. Cinyre approuve la réponse : il n'a pas compris. "Bien, ma fille, conserve toujours une piété si tendre". A ce nom qui te reproche ton crime, tu baisses la tête, ô vierge infortunée !

La nuit avait fait la moitié de sa course, et dans l'âme des mortels la douleur s'était endormie. Mais la fille de Cinyre veille. En proie à l'indomptable feu qui la consume, elle roule des pensées frénétiques. Tantôt elle désespère, tantôt elle veut tout affronter ; elle craint, elle désire tour à tour. Que faire ? Elle l'ignore. Ainsi, blessé par la cognée, chancelle un grand arbre ; le dernier coup va l'abattre : où tombera-t-il ? On ne sait, mais de toutes parts on craint sa chute. Ainsi l'âme de Myrrha, ébranlée par maint assaut, penche, hésite, balance ; âme légère qui ne trouve en elle-même ni ressorts ni contre-poids. Nul terme, nul remède à son amour que la mort. La mort ! Elle s'y résigne. Elle se lève. Un lacet terminera sa vie ; elle l'a juré. Déjà sa ceinture est fixée au lambris. "Cher Cinyre, adieu ! puisses-tu devenir la cause de ma mort !" Et pâle, elle nouait à son cou le lien funeste.

Ces accents confus parvinrent, dit-on, aux oreilles de la nourrice de Myrrha. Gardienne attentive, elle reposait au seuil de son élève. La vieille sort de sa couche, ouvre la porte, et le premier objet qui s'offre à ses yeux, c'est l'instrument de trépas. Pousser un cri, se meurtrir le sein, déchirer ses vêtements, arracher, mettre en pièces le lacet homicide, tout cela est l'ouvrage d'un instant. C'est alors, c'est à la fin qu'elle donne un libre cours à ses larmes, qu'elle embrasse la jeune fille, qu'elle veut connaître la cause d'un tel désespoir. La jeune fille se tait ; muette, immobile, elle regarde la terre. Hélas ! pourquoi l'a-t-on surprise ? Pourquoi ces longs apprêts ont-ils retardé sa mort ? La vieille insiste. Par ses cheveux blancs, par ses mamelles qu'elle découvre, ses mamelles arides, par le berceau de Myrrha, par les soins qu'elle prit de son enfance, elle l'adjure de lui confier le secret de ses douleurs. Vaines prières ! Myrrha se détourne et ne peut que gémir. La nourrice redouble d'instances. Elle lui promet plus que de la discrétion. "Parle, dit-elle, accepte mes faibles secours ! Oh ! je ne suis pas engourdie par la vieillesse. Est-ce trouble d'esprit ? je sais qui te guérira avec des paroles et des plantes. Est-ce quelque sort malin ? on te purifiera d'après les rites de la magie. Est-ce colère des dieux ? un sacrifice apaise le courroux céleste. Que penser ? La fortune nous sourit, la maison est florissante, tout va bien ; tu as encore ta mère et ton père". A ce nom de père, Myrrha tire un soupir du plus profond de son coeur. La nourrice ne craint pas encore un crime ; mais elle soupçonne un amour malheureux. Décidée à pénétrer ce mystère, quel qu'il soit, elle prie son enfant de lui tout révéler ; elle la soulève pleurante sur son sein flétri de vieillesse, et la pressant ainsi dans ses bras débiles : "Je comprends, dit-elle, tu aimes ; mais, va, rassure-toi, mon zèle peut te servir en cela : ton père ne s'en doutera jamais". Myrrha s'est arrachée de ses bras ; furieuse, elle imprime ses dents sur sa couche. "Eloigne-toi, par pitié, épargne ma misère et ma honte ; n'insiste pas ; va-t'en, ou cesse, ajoute-t-elle, de me demander ce que je souffre... Ce que tu veux savoir, c'est un crime". La vieille frissonne ; elle lui tend ses mains, ses mains que l'âge et la crainte ont rendues tremblantes ; elle tombe aux pieds de son élève, et là, suppliante, prosternée, elle implore tour à tour les caresses et les menaces. Elle saura tout, sinon elle ira tout confesser, lien fatal, projet de mort : que Myrrha lui confie son amour, elle lui promet son assistance. Myrrha lève la tête, et les larmes dont elle est baignée inondent le sein de sa nourrice. Elle s'efforce de parler : sa voix expire. Enfin, couvrant d'un voile la rougeur de son front : "Oh ! dit-elle, que ma mère est une heureuse épouse !" Elle s'arrête, suffoquée de sanglots. La nourrice a deviné ; dans ses membres, jusqu'au fond de ses os, pénètre le frisson de l'horreur, et sur sa tête blanchie tous ses cheveux se hérissent et se tiennent droits d'épouvante. En vain pour étouffer, s'il est possible, cet horrible amour, la vieille s'épuise en remontrances. Myrrha sent la justesse de ses conseils ; mais c'en est fait, elle mourra si elle n'a pas celui qu'elle aime. "Vivez donc, dit la nourrice, vous aurez votre..." Elle n'ose dire votre père ; elle se tait, mais elle prend les dieux à témoin de sa promesse.

C'était l'anniversaire des fêtes de Cérès, de ces fêtes solennelles où, revêtues d'habits éclatants de blancheur, les femmes portent à la déesse, en guirlandes dorées, les premiers fruits de la moisson. Pendant neuf jours elles se refusent à Vénus, aux joies de l'hymen que la chasteté condamne. Au milieu d'elles, la reine Cenchréis, éloignée de son époux, célèbre les pieux mystères. Or, tandis que l'épouse fuit la couche nuptiale et ses légitimes plaisirs, la nourrice que son zèle égare, trouvant Cinyre échauffé par l'ivresse, lui peint sous un faux nom l'amour, hélas ! trop réel, d'une jeune fille dont elle lui vante les attraits. Cinyre demande son âge : "L'âge de Myrrha", dit la nourrice. Elle reçoit l'ordre de l'amener et court en hâte rejoindre son élève. "Bonne nouvelle, ma fille, victoire !" L'infortunée Myrrha ne livre pas son âme à une entière allégresse ; un sinistre pressentiment l'accable, et toutefois elle se réjouit, tant le coeur est plein de contradiction.

Voici l'heure du silence. Parmi les étoiles de l'Ourse, le Bouvier dirige obliquement le timon de son char. Myrrha va consommer son crime. La lune s'enfuit. Elle voile son front argenté. Les astres obscurcis se couvrent de sombres nuages. La nuit éteint ses flambeaux. Le premier de tous, Icare dérobe sa face à la pieuse trigone que l'amour filial immortalise. Coupable Myrrha ! Trois fois elle chancelle sans retourner en arrière ; trois fois le hibou répète à son oreille son lugubre avertissement. Elle va... La nuit, les profondes ténèbres affaiblissent encore un reste de pudeur ; d'une main elle tient la main de sa nourrice, de l'autre elle tâte l'ombre et interroge l'obscurité. Déjà elle touche au seuil nuptial ; déjà la porte s'ouvre ; déjà elle pénètre dans l'enceinte. Mais ses genoux tremblants fléchissent ; pâle, glacée, ses forces l'abandonnent en chemin. Plus l'instant fatal avance, plus elle frémit d'horreur, plus elle se repent d'avoir osé. Que ne peut-elle, sans être connue, revenir sur ses pas ! Elle hésite. La vieille l'entraîne par la main ; elle la pousse vers le lit pompeux, et, la livrant à Cinyre : "La voilà ,dit-elle, elle est à vous" ; et d'horribles embrassements les unissent. Cinyre reçoit la fille de ses entrailles dans sa couche incestueuse. La jeune fille tremble ; il la rassure, il apaise son effroi. Peut-être usant des droits de l'âge, il l'appelle mon enfant, peut-être répond-elle mon père. Rien ne doit manquer au crime, rien, pas même les noms.

Myrrha sort du lit paternel. 0 forfait ! elle est mère ! Elle porte dans son flanc le gage d'un amour odieux, elle a conçu de l'inceste! La nuit du lendemain renouvelle sa honte, et cette nuit n'est pas la dernière. Mais enfin Cinyre veut connaître son amante, après tant de doux plaisirs ; un flambeau la montre à ses yeux : il voit sa fille et son déshonneur. La parole expire sur sa bouche ; furieux, il saisit son épée suspendue aux parois. Le fer brille hors du fourreau. Myrrha s'enfuit dans les ténèbres ; la nuit sombre la dérobe à la mort. Seule, errante dans les vastes campagnes, elle abandonne les palmiers de l'Arabie et les plaines de Panché. Neuf fois le retour du croissant nocturne avait éclairé ses courses vagabondes, lorsque, brisée de fatigue, elle se laisse tomber sur la terre de Saba. Hélas ! son flanc portait à peine le fardeau de la maternité ; alors, ne sachant quels voeux former, partagée entre la crainte de la mort et le dégoût de la vie, voilà les prières qu'elle adresse aux dieux : "Ah ! si le repentir vous désarme, entendez-moi, dieux justes ! Oui, j'ai mérité mon sort et j'en accepte la rigueur ; mais épargnez aux morts comme aux vivants l'opprobre de ma présence ; bannissez-moi de l'un et de l'autre séjour ; changez mon être, et que la mort et la vie me soient également refusées". Le ciel, que le repentir désarme, bénit les voeux suprêmes de Myrrha. Elle parle encore, et déjà la terre recouvre ses pieds, ses ongles se divisent ; il en sort des racines tortueuses, solide appui du tronc qui s'allonge ; les os deviennent bois, et la moelle y circule toujours ; le sang a formé la sève ; les bras sont les grands rameaux ; les doigts, les branches légères ; la peau se durcit en écorce ; déjà l'arbre s'élève : il presse le sein que le crime a fécondé ; la gorge est ensevelie : le cou même va disparaître. Myrrha n'attend pas son destin ; elle prévient le bois qui la gagne, et s'affaissant sur elle-même, elle se plonge au fond de son tombeau. Mais tout en perdant, avec sa forme, le sentiment de ses douleurs, elle pleure encore, et l'arbre qui l'emprisonne distille goutte à goutte de tièdes et précieuses larmes ; cette liqueur embaumée, c'est la myrrhe qui conserve son nom, et qui perpétuera sa mémoire jusque dans les siècles futurs.

Cependant le fruit de l'inceste a crû sous le bois maternel, et cherche à se dégager des liens qui le captivent. L'arbre en travail s'enfle, se tend. Le fardeau de l'amour déchire ses flancs douloureux, et la voix manque à l'expression de la souffrance. Myrrha ne peut invoquer le secours de Lucine ; mais elle semble prête à enfanter. Elle se recourbe, elle pousse des soupirs profonds, et des larmes roulent sur son écorce humide. L'indulgente Lucine accourt : elle touche de la main les rameaux gémissants et prononce les paroles libératrices. L'arbre s'entr'ouvre, l'écorce fendue rend à la vie son tendre dépôt. L'enfant crie : les Naïades le reçoivent, le couchent sur l'herbe molle, et l'arrosent des pleurs de sa mère. Sa beauté forcerait le suffrage de l'envie elle-même. Telle, oui, telle est la gracieuse nudité que le pinceau prête aux Amours. Adonis leur ressemble : pour qu'il ne manque rien à la ressernblance, ou donnez-lui leurs flèches légères, ou ôtez-les à ses rivaux !

Le temps coule insensiblement ; il s'envole d'une aile rapide, et rien n'est si prompt que la fuite des années. Cet enfant qu'un arbre enfermait naguère et qui voit à peine le jour, cet enfant, hier le plus beau des enfants, le voilà dans l'adolescence, le voilà jeune homme, le voilà plus beau qu'il n'a jamais été, le voilà qui plaît même à Vénus et qui venge les infortunes de sa mère. Car tandis que l'Amour donne un baiser à Cypris, par malheur, une flèche, sortant à demi du carquois, effleure le sein de la déesse. Vénus, blessée, repousse son fils de la main. L'atteinte était profonde : la déesse se trompa d'abord à l'apparence, mais bientôt, éprise des charmes d'un mortel, Vénus oublie Cythère et ses rivages ; elle ne fréquente plus Paphos dont la mer forme la ceinture, Cnide aimée des pêcheurs, Amathonte aux mines opulentes. Elle abandonne le ciel même ; le ciel ne vaut pas Adonis. Elle s'attache à ses pas ; elle est sa compagne assidue. Jadis, sous de frais ombrages, tout entière à l'indolence, elle se livrait sans réserve aux soins de sa beauté. Maintenant les monts, les bois, les roches buissonneuses la voient errer, la jambe nue, la robe relevée à la manière de Diane ; elle anime les chiens, mais contre de douces et d'innocentes proies. Les animaux qu'elle poursuit, c'est le lièvre rapide, le daim, le cerf à la superbe ramure. Prudente, elle évite le sanglier féroce, le loup ravisseur, l'ours armé de griffes cruelles, le lion qui se gorge du sang des troupeaux.

Toi-même (et puisses-tu profiter de ses conseils !) elle t'engage à les craindre, ô Adonis ! "Sois brave, dit-elle, mais contre de timides adversaires : l'audacieux s'expose en se mesurant à l'audace. De grâce, ô mon jeune amant ! ne sois pas téméraire, au péril de mon bonheur ! Ces monstres qui tiennent de la nature des armes redoutables, oh ! ne va pas les affronter, ta gloire pourrait me coûter trop cher. Non, crois-moi, ni ton âge, ni ta beauté, rien de ce qui sut toucher Vénus ne pourrait attendrir les lions, les sangliers hideux : comme leurs yeux, leur âme est farouche. Les sangliers ! ils sont terribles ; leurs défenses recourbées, c'est la foudre ! Et les lions au poil fauve ! leur colère est impétueuse et sans borne ; c'est une race qui m'est en horreur. Tu me demandes pourquoi ? Ecoute le merveilleux récit de l'antique châtiment qu'ils subirent : mais encore mal aguerrie, je suis déjà épuisée de fatigue ; voici l'ombre de ce peuplier qui nous invite et nous sourit ; le gazon nous offre une couche verte, je veux m'y reposer avec toi". Et ils se reposèrent tous deux, et, pressant à la fois l'herbe et son amant, appuyant sur le sein du jeune homme sa tête gracieuse, elle parle, et des baisers se melent à ses paroles souvent interrompues.

"Une femme, tu l'as peut-être entendu raconter, surpassait à la course les hommes les plus agiles. Ce n'est pas une fable, un vain bruit, elle les surpassait tous, et l'on ne savait qu'admirer le plus en elle, ou sa vitesse incomparable, ou son éclatante beauté. Elle consulte un jour l'oracle : "Doit-elle prendre un époux ? - Un époux ? répond le dieu. garde-t'en bien, ô Atalante ! Fuis les lois de l'hymen ; mais non, tu ne pourras t'en affranchir, et, sans cesser de vivre, tu cesseras d'être toi-même". Effrayée de cette réponse prophétique, c'est dans les forêts sombres que la vierge fait sa demeure. Une foule de prétendants la poursuit de ses voeux : elle les repousse avec dureté.

"Non, dit-elle, non ; pour me posséder, il faut d'abord me vaincre à la course : luttez avec moi de vitesse ; ma main, mon lit seront le prix de la victoire ; le vaincu paiera de sa tête : telle est la loi du combat". La loi était cruelle ; mais la beauté a tant de puissance ! cette foule d'amants ne craint pas d'en affronter la rigueur.

Hippomène était là, spectateur de cette lutte barbare. "Quoi ! dit-il, courir de si grands dangers pour une femme !" Et, dans son coeur, il blâmait l'amour de ces jeunes insensés. Il la voit, elle a rejeté les tissus qui la couvrent ; il la voit telle que je suis, ou telle que tu paraîtrais toi-même sous la forme d'une jeune fille. Il s'étonne, et, levant les mains : "Pardonnez, s'écrie-t-il, vous que j'accusais tout à l'heure ! Ah ! je ne connaissais pas le noble prix de vos efforts". Il s'exalte à vanter ce qu'il admire. Pourvu qu'un de ces jeunes hommes ne la devance pas à la course ! Il désire, il tremble, il est jaloux. "Mais pourquoi, dit-il, ne tenterais-je pas aussi les hasards du combat ? Qui m'arrête ? Osons ! le ciel même protège l'audace".

Tandis que ces pensées occupent l'esprit d'Hippomène, la vierge s'élance et vole comme l'oiseau ; moins rapide est la flèche qui part d'un arc de Scythie, et pourtant, aux yeux du jeune Aonien, elle n'en semble que plus belle. Il l'admire plus encore ; sa légèreté même est un charme qui l'embellit. Le vent joue avec sa robe flottante, que repoussent ses pieds agiles ; avec ses cheveux, qui voltigent sur ses épaules d'ivoire ; avec la frange de sa tunique, arrêtée sous le genou qu'elle dessine ; la blancheur virginale de ses joues s'anime d'un vif incarnat ; tel, sur les blanches tentures de l'atrium, un voile de pourpre jette une ombre qui les colore. Hippomène reste absorbé ; mais c'en est fait, l'espace est franchi, et l'orgueilleuse Atalante couronne sa tête du laurier de la victoire. Les vaincus poussent un gémissement, et se soumettent à la loi fatale.

Le sort de ces infortunés n'épouvante pas Hippomène. Il paraît dans la carrière, et, les yeux attachés sur la jeune fille : "Pourquoi, dit-il, chercher un facile renom dans un triomphe sans honneur ? Mesurons-nous ensemble ; si la Fortune me donne l'avantage, un vainqueur tel que moi ne te fera point rougir de ta défaite, car j'ai pour père Mégarée, le fils d'Onchestus ; Neptune est l'aïeul de mon père : je suis, moi, l'arrière-petit-fils du roi des eaux. Ma valeur ne le cède pas à la noblesse de ma race ; si je succombe, Hippomène vaincu assure à ta mémoire une glorieuse immortalité". Il dit, et la fille de Schoenée le regarde avec des yeux pleins de douceur ; elle se trouble. Que doit-elle préférer, d'une victoire ou d'un revers ? "Ah ! dit-elle, quel dieu jaloux de sa beauté le précipite à sa perte et le contraint, au péril de ses précieux jours, à rechercher ma triste alliance ? Oh ! je ne vaux pas tant à mes yeux ! Ce n'est pas sa grâce qui me touche, et pourtant cela aussi est fait pour m'attendrir mais c'est qu'il est encore si jeune ! C'est son âge, et non lui qui m'intéresse. Et puis, c'est qu'il est plein de courage, c'est que son âme est insensible à la mort, c'est qu'il rapporte son origine au souverain des mers, c'est qu'il m'aime, enfin, et qu'il tient à ma possession jusqu'à la mort, si le Destin sévère anéantit son espérance. Tu le peux encore, fuis, étranger, renonce à un hymen sanglant ; ma couche nuptiale est une couche funèbre. D'autres ne refuseront pas de te donner leur main : tu peux charmer le coeur de toute jeune fille sensée. Mais d'où vient l'intérêt qu'il m'inspire, après la mort de ses rivaux ? Il le veut, il mourra puisque le sort de tant de victimes n'a point découragé son audace, puisqu'elle le pousse au dégoût de la vie. Il mourra donc, et son crime est de vouloir me consacrer ses jours. La mort ! voilà l'indigne prix de sa flamme ! Oh ! l'Envie n'aura pas à se désoler de ma victoire ! Mais la faute n'en est pas à moi ; plût aux dieux qu'il abandonnât son entreprise, ou du moins, que n'a-t-il plus d'agilité ! Mais quels traits enfantins ! c'est le visage d'une jeune fille ! Malheureux Hippomène, pourquoi m'as-tu connue ! Tu méritais de vivre ; si, plus heureuse, les destins ennemis ne s'opposaient pas à mon hymen, c'est toi, c'est toi seul que je choisirais pour partager ma couche". Elle dit, et naïve encore, blessée d'une première atteinte, elle aime, et, dans son ignorance des choses, elle ne se doute pas de son amour.

Cependant, peuple, monarque, tous demandent la course accoutumée. Alors, d'une voix tremblante, le rejeton de Neptune, Hippomène, invoque mon appui : "O belle Cythérée! de grâce, viens, dit-il, seconder mon périlleux dessein ! Ces feux, tu les allumas, daigne les protéger". Le zéphyr, sur son aile docile, m'apporta ses ferventes prières. Je me sentis émue, je l'avoue, et le secours ne se fit pas attendre. Cypre possède, dans le plus fertile de ses cantons, un champ que les habitants de l'île ont nommé Tamase ; leurs aïeux me l'ont consacré naguère : ils en ont doté mes autels. Au milieu s'élève un arbre fastueux, à la chevelure d'or ; l'or éclate sur ses rameaux bruissants. Je venais de cueillir par hasard trois de ses pommes précieuses ; ma main les tenait encore ; invisible à tous, et présente à lui seul, j'aborde Hippomène et lui enseigne l'art d'en faire usage.

La trompette a donné le signal ; penchés en avant, tous deux s'élancent de la barrière, et leurs pas légers touchent à peine le sable uni qu'ils effleurent : sans se mouiller, leurs pieds raseraient les flots humides ; sans courber la tête des épis, ils voleraient sur la blanche moisson. De toutes parts on encourage Hippomène : ce sont des cris flatteurs, des paroles qui l'exaltent : "Bien ! bien ! redouble, jeune homme ! hâte-toi ! rassemble toutes tes forces ! Point de relâche ! A toi la victoire !" Qui sait ? le rejeton de Neptune est peut-être moins charmé de ces voeux que la fille de Schoenée. Oh ! que de fois, pouvant le passer, ne suspend-elle pas son essor ! Elle contemple longtemps le visage d'Hippomène, et ne s'en détourne qu'à regret. Mais il s'épuise, un souffle haletant s'échappe de sa bouche aride, et le terme est bien loin encore. Dans cette extrémité, le fils de Neptune lance un des fruits séducteurs ; la vierge s'étonne, la pomme l'éblouit et l'attire ; elle s'écarte, elle s'empare de l'or qui roule ; Hippomène la devance ; le cirque retentit d'acclamations. Atalante s'est oubliée ; d'une course légère, elle regagne le temps qu'elle a perdu, et le jeune homme est laissé derrière elle. Une seconde pomme arrête son élan ; une seconde fois elle a ressaisi l'avantage. Restait un faible intervalle à franchir. "A moi ! s'écrie-t-il ; à moi, déesse tutélaire !" Et afin de la retarder plus encore, il lance obliquement, de toute la force de sa jeune main, cet or qui roule vers l'un des côtés de l'arène ; la vierge semble hésiter ; j'aiguillonne son envie, elle y cède, et je rends la pomme plus pesante dans ses mains. Tout la ralentit, le détour, le poids qui l'accable. Enfin, pour ne pas allonger mon récit plus que la course elle-même, Atalante est vaincue ; le vainqueur fait son épouse de sa conquête.

Dis-moi, sa reconnaissance, ne la méritais-je pas, Adonis ? ne méritais-je pas son encens et ses voeux ? La reconnaissance, il l'abjure ; l'encens, il ose me le dénier. Soudain, ma bonté se change en colère ; indignée de ses mépris, je veux qu'un exemple prévienne de nouveaux affronts ; je m'anime à châtier le couple profane. Il est un temple que le noble Echion voua jadis à la mère des dieux, et qui se cache au fond d'un bois sombre. Comme ils passaient un jour en ces lieux, la fatigue d'une longue route les invite au repos. Un amoureux désir s'empare d'Hippomène ; c'est moi qui lui souffle cette intempestive ardeur. Eclairé d'un faible demi-jour, près du temple s'ouvrait un réduit en forme de grotte, que la nature a creusé de ses mains. Là, dans cet asile des vieilles croyances, le prêtre avait rassemblé les images de bois des divinités antiques. Ils entrent, et leur flamme impure a souillé le sanctuaire ; les dieux se détournent d'horreur ; la déesse au front couronné de tours se demande si elle ne plongera point les coupables dans l'onde stygienne ; mais c'est un châtiment trop léger à ses yeux. Soudain, leur cou de lis disparaît sous une crinière fauve, leurs doigts s'arment de griffes recourbées, leur corps se ramasse sur lui-même, et la poitrine en supporte tout le poids ; leur queue traîne sur la poudre, qu'elle sillonne ; la fureur éclate dans leurs regards, leur voix est un rugissement sourd, leur demeure un antre sauvage ; terribles à l'homme, mais dociles à Cybèle, ils mordent de leurs dents de lion le frein qu'elle leur impose. Fuis-les, cher Adonis, fuis avec eux toute cette race féroce qui jamais ne montre le dos au chasseur, mais qui fait toujours front à l'attaque ; fuis-les ! Crains que ta valeur ne nous soit fatale à tous deux !"

Tels sont les conseils de Vénus. La déesse, attelant les cygnes de son char, s'élève dans les airs. Mais les conseils timides ne font que révolter la valeur ; forcé dans sa retraite, un sanglier, dont les chiens ont suivi la trace fidèle, s'apprêtait à sortir du bois, lorsqu'un dard oblique part de la main du fils de Myrrha, et le perce. Soudain, le monstre à la hure effrayante secoue le javelot teint de son sang ; furieux, il poursuit le jeune homme, lui plonge dans l'aine ses défenses tout entières, et le jette mourant sur la terre rougie. Le char léger de Cythérée voguait dans la plaine des airs, et ses coursiers à l'aile d'albâtre n'avaient pas encore atteint les rivages de Cypre ; de loin, elle a reconnu les plaintes de son Adonis expirant ; elle dirige vers lui le vol de ses blancs oiseaux, elle descend des hauteurs du ciel, elle voit... Quel spectacle ! Adonis, glacé, qui nage dans les flots de son sang. Elle s'élance, elle arrache, elle déchire ses voiles, ses cheveux, tout, et d'une main désespérée, elle meurtrit ses appas. "Ah ! cruels destins ! non, tout ne sera pas soumis à vos lois, dit-elle ; non, mon Adonis devra l'immortalité aux monuments de ma douleur ! Chaque année ramènera des solennités funèbres, emblèmes animés de mort et de regrets : son sang produira une fleur délicate. Quoi ! naguère Menthe, la belle Nymphe, ne s'est-elle pas vue transformée en herbe odorante par la jalouse Perséphone ; et toi, fils de Cinyre, ta métamorphose trouverait des envieux ?"

Elle dit, et sa main verse un nectar embaumé sur le sang qui d'abord frémit et bouillonne. Telles, quand le ciel se fond en pluie, des bulles transparentes s'élèvent à la surface des eaux. Une heure ne s'est pas écoulée, et voici qu'une fleur naît du sang qui la colore ; on dirait la fleur de l'arbuste qui recèle une graine féconde sous l'écorce de son fruit, l'éblouissante grenade. Mais son éclat ne dure qu'un instant ; trop frêle, trop légère, elle tombe, et le vent qui lui donne son nom la détruit et la brise.

Traduction de Louis Puget, Th. Guiard, Chevriau et Fouquier (1876) modifiée sur un certain nombre de points par Agnès Vinas (2005)

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De là, par les champs de l'espace, Hyménée, couvert de tissus éclatants, s'élance vers les rives de l'Hèbre. Il vient : Orphée l'appelle, mais il l'appelle en vain. Le dieu parut, il est vrai, mais il n'apporta ni paroles sacrées, ni visage souriant, ni fortunés présages.

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Ovide - Métamorphoses - Livre XI (mort d'Orphée)

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Ovide - Métamorphoses - Livre XI (mort d'Orphée)

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Tandis que, par ses accents, le chantre de Thrace entraîne sur ses pas les forêts, les bêtes féroces et les rochers émus, voici que, du haut d'une colline, les bacchantes furieuses, au sein couvert de sanglantes dépouilles, aperçoivent Orphée qui marie ses chants aux accords de sa lyre. Une d'elles, les cheveux épars et flottant dans les airs : "Le voilà, s'écrie-t-elle, le voilà, celui qui nous méprise" ; et elle frappe de son thyrse la bouche harmonieuse du prêtre d'Apollon. Le trait enveloppé de feuillage laisse sans blesser une empreinte légère. Une autre s'arme d'un caillou qui, lancé dans les airs, est vaincu par les accords de la lyre et des chants, et comme pour implorer le pardon d'une si criminelle audace, vient tomber suppliant aux pieds du poète. La fureur des Ménades s'en accroît : elles ne connaissent plus de bornes : l'aveugle Erinnys les possède ; les chants divins auraient émoussé tous leurs traits ; mais une horrible clameur s'élève, la flûte de Phrygie, les tymbales, le bruit des mains frappées,les hurlements des bacchantes étouffent de leurs sons discordants les sons harmonieux de la lyre : alors seulement les rochers se teignirent du sang du chantre dont ils n'entendaient plus la voix. Les innombrables oiseaux, les serpents, les bêtes féroces qu'avait attirés la lyre, et qui semblaient être encore sous le charme de la voix d'Orphée, la troupe furieuse des Ménades les disperse. Puis elles tournent contre le chantre leurs mains criminelles. Tel l'oiseau de la nuit, si le jour l'a surpris dans la plaine, est entouré d'une foule d'oiseaux attirés par sa vue : ou tel, le matin, aux yeux des spectateurs, un cerf qui doit périr dans l'arène est livré en proie à une meute féroce : ainsi les Ménades entourent Orphée, le frappent de leurs thyrses verdoyants, faits pour un autre usage. Celles-ci s'arment de glèbes ; celles-là, de branches arrachées : d'autres lancent d'énormes cailloux. Tout sert d'arme à leur fureur. Non loin de là des boeufs traçaient avec le soc des sillons dans la plaine, et de robustes laboureurs confiaient à la terre l'espoir de la moisson et le prix de leurs sueurs. A la vue de la troupe furieuse, ils s'enfuient, abandonnant les instruments de leur travail ; de tous côtés demeurent dispersés dans les champs et les sarcloirs, et les longs hoyaux, et les râteaux pesants. Les bacchantes s'en emparent, arrachent jusqu'aux cornes des boeufs, et retournent, en furie, achever les destins du chantre de la Thrace. Il leur tendait ses mains suppliantes, et sa voix, pour la première fois impuissante, leur adressait des prières inutiles. Leurs mains sacrilèges lui donnent la mort, et cette bouche, ô Jupiter ! cette bouche dont les accents s'étaient fait entendre des rochers, et avaient ému les monstres des forêts, laisse passer son âme qui s'exhale dans les airs.

Les oiseaux attristés, Orphée, les bêtes féroces, les durs rochers, les forêts, si souvent entraînées par tes chants, te pleurèrent ; les arbres dépouillèrent leur feuillage, et on dit que les fleuves s'accrurent de leurs larmes. Les Naïades, les Dryades se couvrirent de voiles funèbres, et laissèrent flotter leurs cheveux en signe de douleur.

Les membres d'Orphée sont dispersés en divers lieux. Hèbre glacé, tu reçois sa tête et sa lyre, et, ô prodige ! tandis que le fleuve les entraîne, sa lyre fait entendre des plaintes, sa langue inanimée en murmure, et les échos du rivage y répondent. Déjà ces tristes débris ont quitté le fleuve, et la mer les dépose sur le rivage de Méthymne. Là, un serpent s'apprête à dévorer cette tête abandonnée sur un sable étranger : il lèche ses cheveux encore dégouttants de l'onde amère, et, la gueule ouverte, il va déchirer cette bouche harmonieuse. Mais enfin Apollon paraît, détourne la morsure et change en un dur rocher le serpent, dont la gueule s'arrête et se durcit béante. L'ombre descend dans la demeure des morts, et reconnaît ces lieux qu'elle a déjà visités : dans les champs réservés aux justes, elle cherche, elle trouve Eurydice, et la serre avec amour dans ses bras. Là, tantôt les deux ombres s'unissent dans leur marche ; tantôt Orphée suit son épouse, tantôt il la précède, et il peut regarder en arrière sans perdre son Eurydice.

Mais Bacchus ne laisse pas le crime impuni : touché du sort de son ministre, il attache soudain à la terre, au milieu des forêts, les pas des Ménades criminelles. Les doigts de leurs pieds s'allongent en noueuses racines, et s'enfoncent dans le sol, suivant le degré de fureur qui naguère anima les coupables. Tel, si son pied s'est engagé dans les lacs qu'a disposés un adroit chasseur, l'oiseau qui se sent retenu se débat, et par ses secousses, ne fait que resserrer ses liens. Ainsi ces femmes, saisies d'effroi, cherchent à fuir ; mais la racine tenace les arrête et retient leur élan. Elles cherchent où sont leurs pieds, leurs doigts, leurs ongles, et elles voient un tronc arrondi qui a pris la place de leurs jambes ; elles veulent frapper leurs cuisses en signe de douleur, et elles ne frappent qu'un bois insensible ; déjà leur sein, leurs épaules ne sont plus que bois : on prendrait leurs bras étendus pour des rameaux, et ce ne serait pas se méprendre.

Ce n'est pas encore assez pour Bacchus : il quitte ces fatales campagnes, et, suivi d'une troupe moins cruelle, il va visiter ses vignobles aimés du Tmole, et les rivages du Pactole, lequel ne roulait pas encore dans ses ondes un sable d'or envié des mortels. Les satyres, les bacchantes, cohorte accoutumée, accompagnent le dieu ; mais Silène est absent. Les pâtres de Phrygie l'ont surpris chancelant sous le poids de l'âge et du vin : ils l'ont conduit, enchaîné de fleurs, au roi Midas, à qui le chantre de Thrace et l'Athénien Eumolpe ont enseigné les rites des Orgies. A peine a-t-il reconnu le nourricier du dieu, le compagnon de ses mystères, que, pendant dix jours et dix nuits il célèbre, par de joyeux festins, l'arrivée d'un tel hôte. Déjà, pour la onzième fois, l'astre du matin avait chassé du ciel l'armée brillante des étoiles, quand Midas, joyeux, ramène le vieux Silène aux champs de la Lydie et le rend à son jeune nourrisson. Charmé d'avoir retrouvé son compagnon, le dieu donne à Midas le choix d'un voeu, qu'à l'avance il exauce ; récompense flatteuse, mais que l'imprudent va rendre inutile. "Fais, dit-il, que tout ce que j'aurai touché se convertisse en or". Bacchus accomplit ce souhait, et lui fait ce don funeste, en regrettant qu'il n'ait pas mieux choisi. Le fils de Cybèle se retire, joyeux de posséder ce qui fera son malheur. Croyant à peine à son pouvoir, il veut en faire l'essai. Une branche de chêne pendait verdoyante au-dessus de sa tête : il l'arrache, et c'est un rameau d'or. Il ramasse un caillou qui jaunit dans ses mains ; il touche une glèbe, et c'est une masse d'or ; il coupe des épis, et il tient une moisson d'or ; il cueille un fruit, et vous croiriez voir un fruit du jardin des Hespérides ; il applique ses doigts aux portes de son palais, et l'or rayonne sur les portes ; il plonge ses mains dans l'eau, et l'eau qui ruisselle de ses mains pourrait tromper une autre Danaé. A peine peut-il contenir sa joie et ses espérances : il ne voit plus que de l'or.

Cependant ses serviteurs dressent devant lui des tables chargées de mets et de fruits. Mais si sa main touche les dons de Cérès, ils se durcissent sous sa main ; s'il veut broyer les mets, changés en lames d'or, ils fatiguent en vain sa dent ; s'il mêle à une eau pure les présents de Bacchus, c'est un or fondu qui coule dans sa bouche. Effrayé de ce malheur étrange, riche et pauvre tout à la fois, il voudrait se soustraire à ces funestes richesses, et ce don qu'il avait désiré, il le déteste. Rien ne peut apaiser sa faim : une soif ardente dessèche son gosier, et l'or, qui lui est devenu odieux, fait son juste supplice. Alors, levant au ciel ses mains et ses bras tout brillants de l'or qu'ils ont touché : "Pardonne, s'écrie-t-il, ô Bacchus, j'avoue ma faute ; pardonne, et écarte de moi ces fatales richesses". Les dieux sont indulgents : Bacchus pardonne à Midas une faute qu'il avoue, et le délivre du présent qu'il lui fit pour accomplir sa promesse. "Va, lui dit-il, si tu veux te dépouiller de cet or dont ton coupable souhait t'a revêtu, va vers le fleuve qui arrose la ville puissante de Sardes, et remonte ses eaux sur la montagne, jusqu'à ce que tu en aies trouvé la source : là, à l'endroit où l'eau sort avec abondance, tu présenteras ta tête à l'onde écumante, et tu laveras tout ensemble et ton corps et ta faute". Midas exécute ces ordres : la vertu qu'il possède passe de son corps dans les eaux et va teindre le fleuve. Et maintenant encore cette vertu des eaux sème l'or sur les bords jaunissants du Pactole.

Désormais ennemi des richesses, Midas aime les forêts et les champs, et il habite, avec le dieu Pan, les antres des montagnes. Mais son intelligence est demeurée épaisse, et sa sottise lui sera encore une fois fatale. Au-dessus des mers qu'il domine, s'élève la haute montagne du Tmole, dont les deux rampes se terminent au pied de Sardes d'un côté, de l'autre au pied de l'humble Hypépis. C'est là que Pan amuse de ses chants les nymphes assemblées, et module des accords sur des roseaux qu'unit la cire. Pan osa préférer ses chants aux chants d'Apollon, et le défier à un combat inégal, dont le Tmole fut choisi pour juge. Le vieil arbitre s'assied sur sa montagne. Il écarte de ses oreilles la forêt qui les couvre ; seulement une couronne de chêne ceint sa chevelure azurée, et des glands pendent autour de ses tempes profondes. Alors, regardant le dieu des troupeaux : "Le juge est prêt", dit-il. Pan aussitôt enfle ses pipaux, et leur rustique harmonie charme Midas présent à cette lutte. Pan avait terminé ses chants : le dieu du mont se tourne vers Phébus ; la forêt qui couvre sa tête a suivi ce mouvement. Phébus a couronné ses cheveux blonds des lauriers du Parnasse ; les plis de sa tunique de pourpre descendent jusqu'à terre, et sa main gauche soutient une lyre ornée d'ivoire et de pierres précieuses : sa main droite tient un archet ; sa pose est celle d'un maître de l'art ; ses doigts savants touchent les cordes. Emu des sons divins qu'Apollon fait entendre, le Tmole prononce que les roseaux de Pan sont vaincus par la lyre. Tous approuvent la sentence du dieu ; seul, Midas la condamne, et l'accuse d'injustice.

Le dieu de Délos ne voulut pas laisser la forme humaine à des oreilles si barbares : il les allonge, les remplit de poils grisâtres et les rend mobiles. Midas a tout le reste d'un homme : il est puni dans cette seule partie de son corps, et ses oreilles sont celles d'un âne. Il veut dérober sa honte et cacher sous un bandeau de pourpre l'outrage de son front. Mais un de ses serviteurs l'a vu ; c'est celui dont la main taille avec le fer les cheveux de son maître. Il n'ose révéler ce qu'il a vu ; et cependant il veut le dire : il ne pourrait se taire. Se retirant à l'écart, il creuse la terre, et, à voix basse, y dépose le secret de son maître ; puis il recouvre la fosse et s'éloigne en silence. Bientôt à cette même place une forêt de roseaux se balance, et l'automne qui les mûrit vient trahir celui qui les a semés ; car les tiges balancées par le zéphyr laissent échapper les paroles confiées à la terre, et racontent le secret des oreilles de Midas.

Ainsi vengé, Phébus quitte le Tmole, et s'élevant dans les airs, vole, en deçà de l'étroite mer d'Hellé, vers les plaines de Laomédon. Entre les deux promontoires de Sigée et de Rhétée, s'élève un autel antique consacré à Jupiter Panomphée. C'est de là que le dieu voit Laomédon édifiant une ville nouvelle ; difficile entreprise et qui demandera d'immenses travaux et d'immenses richesses. Apollon prend la forme d'un mortel, et avec l'aide de Neptune, élève les murs pour un prix convenu. L'oeuvre achevée, le tyran en refuse le prix, et pour comble de perfidie, il ose renier sa promesse : "Ton parjure ne restera pas impuni", s'écrie le dieu des mers ; et il incline ses eaux sur le rivage de la cité perfide. La contrée n'est plus qu'une vaste mer ; l'espoir des laboureurs est détruit ; les flots ont recouvert les moissons. Ce châtiment serait trop doux encore : la fille du roi parjure est dévouée à un monstre marin et enchaînée aux rochers du rivage. Hercule la délivre, et réclame les chevaux promis en récompense. Laomédon refuse le salaire d'un si grand service, et le héros s'empare de Troie deux fois parjure. Télamon, qui, dans ces combats, a partagé la gloire et les dangers d'Alcide, reçoit pour prix la main d'Hésione : déjà Pélée, autre compagnon d'Hercule, est l'heureux époux d'une déesse. Il ne s'enorgueilit pas moins de son gendre que de son beau-père : car, si beaucoup ont pu se vanter d'être du sang de Jupiter, lui seul a pour épouse une immortelle.

Le vieux Protée avait dit à Thétis : "Déesse des ondes, deviens mère : de toi naîtra un fils dont les hauts faits surpasseront ceux de son père, et qui sera plus grand que celui dont il aura reçu le jour. Aussi, afin que le monde n'eût rien de plus grand que Jupiter, le maître des dieux étouffa les feux dont il brûlait pour Thétis, et s'interdit la couche de la reine des mers. Mais il veut que son petit-fils, le fils d'Eaque, le remplace dans cette union.

Il est dans la Thessalie un golfe en forme de croissant, qui étend ses deux bras dans la mer : si ses eaux étaient plus profondes, il offrirait un sûr asile aux vaisseaux ; mais à peine la mer vient-elle y recouvrir le sable. Le sol de la rive n'y garde aucune empreinte et ne retarde pas le voyageur. L'algue marine n'y recouvrit jamais la grève. Près de là est un bois de myrtes aux baies de deux couleurs ; au milieu est un antre. Est-ce l'art ou la nature qui le creusa ? C'est ce qu'on ne saurait décider ; et cependant il semble qu'il doive plus à l'art. C'est en ce lieu que souvent, nue et portée par un dauphin, tu venais te reposer, ô Thétis ! C'est là que Pélée te surprit, vaincue par le sommeil ; tu résistais à ses prières, il a recours à la force et t'enlace dans ses bras. Tu succombais si, recourant à tes ruses, tu n'eusses emprunté des formes nouvelles. Oiseau rapide, il te retient ; arbre élevé, il s'attache à ton écorce. Enfin tu prends la forme d'une tigresse à la peau tachetée ; effrayé, le fils d'Eaque te laisse échapper de ses bras. Le héros offre un sacrifice aux divinités de la mer ; il répand le vin sur les ondes, et brûle sur un autel l'encens et les entrailles des victimes. Alors, du milieu des flots, le devin de Carpathie lui adresse ces paroles : "Fils d'Eaque, tes désirs seront satisfaits : lorsque Thétis ira goûter dans sa grotte la fraîcheur et le repos, surprends-la pendant son sommeil, et enchaîne son corps de liens fortement serrés ; ne te laisse pas étonner par ses mille figures : sous quelque aspect qu'elle t'apparaisse, retiens-la jusqu'à ce qu'elle ait repris sa forme première". Ainsi parle Protée : il se replonge dans la mer, et le flot étouffe ses dernières paroles. Le soleil achevait sa carrière, et plongeait dans la mer d'Hespérie le timon de son char incliné, quand la belle néréide, abandonnant les flots, entra dans sa retraite accoutumée. A peine le héros a-t-il enchaîné ses membres délicats qu'elle change de forme : tant qu'elle se sent retenue, elle agite ses bras, et cherche à se dégager. Enfin, gémissante : "Tu l'emportes, dit-elle, et ce n'est pas sans l'aide des dieux". Alors elle redevient Thétis. Le héros victorieux la prend dans ses bras, satisfait son amour, et la rend mère du grand Achille.

Heureux Pélée d'un tel fils et d'une telle épouse ! heureux, s'il n'eût pas porté sur Phocus ses mains criminelles ! Souillé du sang d'un frère, chassé de sa patrie, il se retire à Trachine. Là régnait le fils de l'astre du matin, Céyx, roi pacifique, ennemi du meurtre et de la violence ; Céyx qui portait sur son visage l'éclat de l'astre paternel, mais qui alors, plongé dans la tristesse, pleurait la perte d'un frère. Accablé de soucis et de fatigue, le fils d'Eaque entre dans la ville, avec une suite peu nombreuse : il avait laissé non loin des murs, dans une fraîche vallée, les troupeaux qu'il menait avec lui. Dès que l'entrée du palais lui est permise, il s'avance, portant le rameau des suppliants, entouré de bandelettes. Il dit son nom, sa naissance, et ne tait que son crime ; et donnant un faux prétexte à sa fuite, il demande un asile, ou dans les murs, ou hors des murs. Le roi lui répond avec un bienveillant sourire : "Notre ville est ouverte à tous, Pélée ; nous ne régnons pas sur une terre inhospitalière. Mais ton nom illustre et le sang de Jupiter sont des titres assez puissants pour ajouter encore à notre bon vouloir. Ne perds pas ton temps en prières : tout ce que tu demandes, tu l'obtiendras. Dispose de tout ce que tu vois. Plût au ciel que tu fusses venu dans un temps moins néfaste ! Et il pleurait. Pélée et ses compagnons lui demandent la cause de ses larmes ; Céyx leur répond :

"Peut-être pensez-vous que cet oiseau qui vit de rapine et qui répand la terreur parmi les habitants de l'air a toujours été couvert de ce plumage. Non, ce fut un homme, audacieux, comme il l'est encore, invincible guerrier, toujours prêt au combat. Son nom fut Dédalion : comme moi, il eut pour père l'astre qui appelle l'Aurore et qui sort le dernier du ciel. J'aimai la paix et les douceurs d'un tranquille hyménée ; mon frère n'aimait que les sanglants combats. Ce courage, qui maintenant porte l'effroi parmi les colombes de la Béotie, lui soumit autrefois des rois et des nations. Il devint père de Chione, qui, après quatorze printemps, devint par sa beauté l'objet des voeux de mille prétendants. Phébus et le fils de Maïa revenaient, l'un de son temple de Delphes, l'autre du mont Cyllène. Tous deux la virent, tous deux l'aimèrent. Apollon diffère jusqu'à la nuit l'espoir de ses plaisirs ; Mercure, plus impatient, touche la jeune fille de son caducée, l'endort par ce charme puissant, et apaise ses désirs. Lorsque la nuit a semé les astres dans le ciel, Phébus à son tour prend la figure d'une vieille, trompe la jeune fille, et goûte les plaisirs désirés. Neuf mois se sont écoulés : deux jumeaux sortent de son sein : l'un, fils du dieu rusé qui porte le caducée, Autolycus, rusé comme son père, habile à d'ingénieux larcins, digne de celui qui lui donna le jour ; il saura changer le noir en blanc, et le blanc en noir. De Phébus naît Philammon à la voix harmonieuse, habile à tirer de doux sons de la lyre. Mais que sert à Chione d'être mère de deux enfants, et d'avoir inspiré de l'amour à deux divinités ? Que lui sert d'avoir un père illustre et Jupiter pour aïeul ? Hélas ! la gloire elle-même n'est-elle pas fatale à plusieurs ? Ne le fut-elle pas à Chione ? Elle osa se préférer à Diane et mépriser la beauté de la déesse. Diane irritée : "Peut-être, s'écrie-t-elle, ne mépriseras-tu pas mes flèches". Aussitôt elle courbe son arc, tend la corde, et une flèche va traverser la langue de la criminelle Chione. Elle veut parler ; sa langue est impuissante ; elle perd tout à la fois et son sang et sa vie. Je la serre dans mes bras, touché de douleur comme un père ; j'adresse à mon frère des paroles de consolation, mais il ne les entend pas plus qu'un rocher n'entend les vains murmures des flots. Il ne cesse de pleurer la perte de sa fille, et quand il la voit sur le bûcher, quatre fois il veut s'élancer dans les flammes ; quatre fois retenu, il s'enfuit, et comme un taureau qui porte dans sa tête l'aiguillon du taon qui l'a percé, il court par des chemins inaccessibles ; il semble courir plus vite qu'un homme, ou plutôt il semble voler ; il a devancé tous ceux qui le poursuivent. Avide du trépas, il s'élance sur les sommets du Parnasse, et se précipite du haut d'un rocher ; mais Apollon, touché de pitié, le change en oiseau et le soutient, dans sa chute, par des ailes nouvelles ; il l'arme d'un bec crochu, d'ongles recourbés, lui laisse son ancienne vertu et lui donne des forces plus grandes que son corps. Maintenant c'est un épervier, oiseau cruel, qui porte le carnage parmi les oiseaux et fait souffrir aux autres la douleur qu'il ressent".

Tandis que le fils de Lucifer raconte ces prodiges, on voit accourir, tout haletant, le Phocéen Anétor, gardien des troupeaux du fils d'Eaque. "Pélée, s'écrie-t-il, Pélée, je viens t'apprendre un horrible désastre. - Parle, dit Pélée, quelle que soit la nouvelle que tu m'apportes. Cependant il est saisi d'inquiétude, et Céyx lui-même écoute en frémissant. Le pâtre parle en ces termes : "J'avais conduit sur le rivage les troupeaux fatigués ; le soleil était au milieu de sa course. Une partie des taureaux avait plié le genou sur la jaune arène et reposait, les yeux fixés sur la vaste plaine des mers ; l'autre à pas lents errait çà et là sur la plage ; quelques-uns nageaient, et on voyait leur tête s'élever au-dessus des flots. Près de la mer est un temple. Ni l'or ni le marbre ne l'enrichissent : il est formé de poutres grossières, et un bois antique lui prête son ombrage. Un pécheur, qui séchait ses filets sur le rivage, nous apprit que ce temple était consacré à Nérée et aux Néréides. Tout auprès est un marais, formé par l'eau stagnante de la mer, et couvert d'une forêt de saules pressés. C'est de là qu'avec un bruit terrible, un loup énorme s'elance ; sa gueule est remplie d'écume mêlée d'un sang épais ; ses yeux rouges lancent la flamme. Il fond sur les taureaux, poussé par la faim, mais surtout par la rage ; car il ne cherche pas à se rassasier de la chair de ses victimes : il veut tout égorger. Nous volons à sa rencontre ; mais plusieurs d'entre nous trouvent la mort sous ses cruelles morsures ; le rivage, les vagues, le marais sont teints de sang : d'affreux mugissements retentissent. Mais tout retard est fatal ; il n'y a pas à hésiter : tandis qu'il reste encore quelque chose à sauver, armons-nous et courons".

Le pâtre avait dit. Pélée semble peu touché de ce désastre : il se rappelle son crime, et comprend que la Néréide fait ces offrandes aux mânes de Phocus. Cependant le roi de Trachine fait armer ses guerriers, leur ordonne de prendre leurs javelots et s'apprête à marcher à leur tête. Mais son épouse Alcyone, avertie par le bruit, s'élance les cheveux en désordre, et jetant ses bras autour du cou de Céyx, le supplie avec larmes d'envoyer des soldats sans les guider lui-même, et de conserver deux vies en conservant la sienne. Alors, le fils d'Eaque : "Reine, dit-il, quittez ces tendres et touchantes terreurs. Cette offre me suffit et j'en suis plein de reconnaissance. Mais mon dessein n'est pas d'employer les armes contre ce nouveau prodige, je veux adorer les divinités de la mer".

Près de là s'élève une tour dont le sommet est surmonté d'un fanal, astre aimé des matelots fatigués. Ils y montent, ils aperçoivent en gémissant les taureaux étendus sur le rivage, et le monstre, la gueule béante, et ses longs poils souillés de sang. Pélée, les mains étendues vers la mer, supplie Psamathe d'apaiser sa colère, et de lui porter secours. Ces prières ne peuvent toucher la Néréide. Thétis, suppliante, obtient le pardon pour son époux. Le monstre cependant infatigable dans le carnage, s'élançait, rendu plus acharné par le goût du sang : il mord le cou d'une génisse ; tout à coup il est changé en marbre. Son corps a conservé sa forme, mais non sa couleur : la blancheur du marbre témoigne qu'il ne vit plus et qu'il n'est plus à craindre.

Les destins ne permettent pas encore à Pélée de s'arrêter en ces lieux ; toujours fugitif, il arrive au pays des Magnètes, et là, le Thessalien Acaste le purifie de son crime.

Cependant, troublé du sort de son frère et de ce nouveau prodige, Céyx, cédant à un penchant commun à tous les mortels, veut consulter le sort, et s'apprête à visiter l'oracle de Claros ; car l'impie Phorbas, avec ses Phlégyens, ferme aux voyageurs l'accès du temple de Delphes. Il fait part de son projet à la fidèle Alcyone ; elle pâlit ; un froid mortel court dans ses veines, et ses joues se mouillent de larmes. Trois fois elle veut parler, trois fois sa voix est arrêtée par ses pleurs ; enfin, elle laisse échapper ces paroles à travers ses sanglots : "Qu'ai-je donc fait, cher époux, pour changer ainsi ton coeur ? Qu'est devenu ton amour d'autrefois ? Déjà tu peux supporter la pensée de quitter ton Alcyone, tu songes à de lointains voyages, tu m'aimes mieux absente. Au moins, prends la route de terre : ma douleur sera la même, mais je ne craindrai pas pour tes jours, et j'aurai des chagrins sans terreurs. La mer m'épouvante, et je frémis à la pensée des écueils et des tempêtes. L'autre jour, sur la grève, j'ai vu les débris d'un naufrage, et souvent, sur de tristes cénotaphes, j'ai lu les noms d'imprudents nautoniers. Ne mets pas dans ton sang une vaine confiance ; ton beau-père Eole sait contenir dans ses prisons les vents impétueux, et il peut à son gré apaiser les vagues émues ; mais, une fois déchaînés, les vents n'épargnent plus rien ; il n'y a pas de terre, il n'y a pas de mer qui puisse échapper à leur fureur ; le ciel lui-même n'est pas à l'abri, et leur horrible choc fait jaillir la flamme des nues. Plus je les connais (et je les connais bien, car souvent, jeune encore, je les ai vus dans la maison paternelle), plus je les connais, plus je les crains. Cher époux ! si ta résolution est inébranlable, si mes larmes, si mes prières ne peuvent te persuader, au moins, emmène-moi. Je ne craindrai pour toi aucun danger que je ne partage ; toutes les vicissitudes nous seront communes, et nous serons portés ensemble sur la vaste étendue des mers".

Ces prières, ces larmes de la fille d'Eole out touché son époux : il n'aime pas moins qu'il n'est aimé. Il ne veut ni renoncer à son projet ni faire partager ses dangers à son Alcyone ; il lui dit tout ce qu'il croit capable de rassurer son coeur alarmé, rien ne peut la consoler ; enfin, il lui fait cette promesse, qui seule calme la douleur d'une amante : "Oui, toute absence est trop longue pour moi ; mais je te le jure par l'astre paternel, si les destins me le permettent, je serai de retour avant que deux fois la lune ait arrondi son croissant". Cette promesse fait rentrer l'espoir dans le coeur d'Alcyone. Aussitôt on lance un vaisseau à la mer ; on l'arme de ses agrès. Alcyone frémit à cette vue ; ses yeux se remplissent de larmes, elle embrasse son époux, et lui dit un douloureux adieu ; son corps s'affaisse, elle tombe évanouie.

Cependant Céyx, impatient, donne le signal du départ. Les matelots, placés sur deux rangs, ramènent leur double rame contre leur forte poitrine, et, à coups égaux, fendent les vagues. Elle lève ses yeux humides de pleurs, et aperçoit, debout sur la poupe recourbée, son époux, qui, de ses mains, lui envoie un muet adieu ; elle répond à ces signes. Déjà le vaisseau s'éloigne, et le rivage a paru reculer ; les yeux d'Alcyone ne pouvant plus distinguer les traits de son époux, suivent encore le vaisseau qui fuit, et, lorsqu'il leur échappe, ils s'attachent à la voile qui flotte au sommet du mât. La toile a disparu ; Alcyone va regagner sa couche solitaire : cette couche, cette chambre nuptiale ravivent sa douleur, et lui rappellent un époux absent.

Le vaisseau avait quitté le port, et le vent agitait les cordages ; les matelots attachent la rame oisive aux flancs du navire, élèvent les antennes au sommet du mât, et déploient au vent toutes les voiles, qui se gonflent. Déjà un espace égal séparait Céyx et du port de Trachine et du but de son voyage, quand, aux approches de la nuit, la mer commence à blanchir, et l'Eurus à souffler. "Pliez les antennes ! s'est écrié le pilote ; attachez les voiles au mât !" Il dit ; le bruit des vents, le fracas des vagues ont couvert sa voix. D'eux-mêmes, cependant, quelques-uns se hâtent de retirer les rames, d'autres bouchent les fentes du vaisseau ou détendent les voiles ; celui-ci pompe l'eau qui pénètre, et rejette les flots dans les flots ; celui-là arrache les antennes. Pendant que toutes ces manoeuvres s'exécutent en désordre la tempête redouble de furie ; de tous côtés les vents déchainés se livrent d'horribles combats, et soulèvent l'onde irritée. Le pilote lui-même a pâli ; il ne sait ni où il est, ni ce qu'il doit faire, tant le péril est grand, tant il surpasse son art ! Les cris des matelots, le grincement des cordages, le bruit des vagues entrechoquées, le fracas du tonnerre, tout se mêle. La mer, qui s'élève, semble atteindre les cieux et pousser son écume jusqu'aux nues ; tantôt elle se teint des couleurs de la jaune arène qu'elle soulève, tantôt elle est plus noire que l'onde du Styx ; par moment elle semble se calmer, et se couvre d'une blanche écume. Le vaisseau, ballotté, suit tous ces mouvements ; tantôt, porté au sommet des vagues, il semble, du haut d'une montagne, dominer des vallées et regarder à ses pieds les noirs abîmes de l'Achéron ; tantôt il s'abaisse, les flots creusés l'enveloppent, et il semble regarder le ciel du fond du gouffre des enfers ; souvent ses flancs, frappés par les flots, résonnent avec fracas : tel un mur que bat le bélier de fer ou la puissante baliste. Et comme, ajoutant à sa force par ses impétueux élans, un lion furieux s'élance, la poitrine en avant, contre les dards qu'on lui oppose, ainsi, lancée par les efforts réunis des vents, la vague se rue sur les agrès du navire, et les dépasse. Déjà craquent les jointures ; déjà se détache le bitume qui unissait les poutres, et l'eau s'élance par les ouvertures ; les nues se fondent en torrents pressés ; on dirait que le ciel s'abaisse sur la mer, et que la mer gonflée s'élève pour attaquer le ciel ; la pluie trempe les voiles, et les eaux de la mer se mêlent à l'eau des nuages. L'éther est sans étoiles, et aux ténèbres de la nuit se joignent les ténèbres de la tempête ; seulement, la foudre les dissipe par moments, et éclaire les eaux d'une lumière menaçante.

Déjà le flot s'est ouvert un passage entre les parois disjointes de la carène. Lorsqu'une troupe nombreuse de soldats, après plusieurs assauts, s'empare enfin d'une ville bien défendue, de tant de milliers d'hommes qu'excite l'amour de la gloire, un seul s'élance le premier sur les murs ; ainsi, après que, neuf fois, d'énormes vagues ont battu les flancs élevés du navire, plus immense encore, une dixième s'élance, fracasse la carène fatiguée, et s'abat dans le vaisseau comme l'ennemi dans une ville prise ; au-dedans sont les flots, au-dehors les flots se cherchent un passage. Les matelots tremblent comme tremblent les assiégés, quand, au-dehors, l'ennemi bat les murs, et qu'au-dedans il s'en est emparé. L'art du pilote est en défaut, les esprits sont découragés, et il semble que chaque flot qui pénètre soit une mort nouvelle : l'un ne peut retenir ses larmes, l'autre est plongé dans une douleur stupide ; celui-ci envie le sort de ceux qui auront un bûcher, celui-là adore les dieux, les appelle à son aide, et lève en vain ses bras au ciel, qu'il ne voit pas ; un autre se rappelle et son frère et son père, et sa maison et ses enfants, et tout ce qu'il a quitté. Céyx ne pense qu'à son Alcyone, ne parle que de son Alcyone, ne regrette qu'elle seule, et cependant se réjouit de la savoir absente ; il voudrait se tourner encore une fois du côté de sa patrie, et jeter un dernier regard vers son palais ; mais il ne sait où il est, tant est grande l'agitation des ondes, tant les nues couvrent le ciel entier d'un voile épais et redoublent la nuit. Un tourbillon brise le mât, brise le gouvernail ; la vague qui l'emporte semble fière de ces débris, et comme pour célébrer sa victoire, s'élève au-dessus des autres, puis, tout à coup précipitée, et de son poids et de son choc, enfonce le vaisseau dans l'abîme. Une partie des matelots périssent submergés sous les flots, d'autres s'attachent aux débris du navire ; lui-même, de cette main qui naguère portait un sceptre, Céyx saisit un débris de rame ; il invoque et son père et son beau-père. Prières inutiles ! Mais surtout le nom d'Alcyone est dans sa bouche, et son image est dans son âme. Il voudrait du moins que la mer portât son corps sous les yeux d'Alcyone, et que des mains amies rendissent les derniers devoirs à ses mânes. Si les flots ne couvrent pas sa tête, il prononce le nom d'Alcyone ; il le murmure sous les flots. Tout à coup, au-dessus des vagues qui l'entourent, s'élève en arc une vague immense, qui crève et le submerge. Pendant cette triste nuit, Lucifer obscurcit son disque méconnaissable, et, forcé de demeurer dans les cieux, voila ses feux de nuages épais.

Cependant, ignorant son malheur, la fille d'Eole compte les nuits ; déjà elle apprête les tissus que doit revêtir son époux, ceux dont elle veut se parer elle-même ; elle se berce du vain espoir d'un retour, elle fait fumer l'encens sur l'autel de tous les dieux ; mais c'est surtout au temple de Junon qu'elle va porter ses pieuses offrandes. Elle l'implore pour un époux qui n'est plus ; elle lui demande de le ramener sain et sauf, de faire qu'il lui reste fidèle. Hélas ! ce dernier voeu est le seul qui puisse être accompli ! La déesse ne peut supporter plus longtemps d'être priée pour Céyx, qui n'est plus ; elle veut écarter de son autel ces offrandes funestes. "Va, dit-elle, Iris, fidèle messagère, va, d'une aile rapide, vers la demeure du Sommeil ; ordonne-lui d'envoyer en songe à Alcyone l'image de Céyx, pour lui apprendre le sort de son époux". Elle dit ; Iris revêt sa tunique aux mille couleurs, fait briller son arc dans les cieux, et dirige son vol vers le palais du roi des Songes.

Il est, dans le pays des Cimmériens, une caverne profonde, creusée dans les flancs d'une montagne : c'est la demeure ignorée du Sommeil. Soit qu'il se lève à l'orient, soit qu'il arrive au milieu de sa carrière, soit qu'il se plonge dans les flots, jamais Phébus n'y lance ses rayons. La terre, à l'entour, exhale de sombres brouillards ; ces lieux ne sont éclairés que par la lueur douteuse d'un éternel crépuscule. Là jamais l'oiseau vigilant à la crête de pourpre n'appela l'Aurore de ses chants ; jamais le chien fidèle, jamais l'oiseau du Capitole, plus fidèle encore, ne troublèrent par leur voix le silence ; jamais, ni le rugissement des bêtes féroces, ni les bêlements des troupeaux, ni le froissement des feuilles agitées par le vent, ni les cris de l'homme, ne s'y firent entendre : c'est l'empire du muet repos. Seulement, du fond de la caverne, un ruisseau plein de l'eau du Léthé coule sur les cailloux retentissants, avec un murmure dont la douceur invite au sommeil ; à l'entrée croît une moisson de pavots et d'herbes assoupissantes ; la Nuit en exprime le suc et le répand sur la terre avec ses ombres. Là, pas de porte qui grince en tournant sur ses gonds ; rien ne défend l'entrée, nul gardien ne veille sur le seuil. Au milieu s'élève un lit d'ébène, rempli d'un épais duvet et couvert d'un noir tissu où le dieu repose ses membres languissants. Autour de lui sont étendus çà et là les Songes aux formes vaines, en nombre égal aux épis que mûrit l'automne, aux feuilles des forêts, aux sables que la mer rejette sur ses rivages.

Iris entre, et de ses mains écarte les Songes qui lui ferment le passage ; la sombre demeure resplendit des feux de sa robe étincelante. Le dieu essaie d'ouvrir ses paupières appesanties ; il se soulève et retombe, et son menton, qui vacille, va frapper sa poitrine ; enfin, il s'arrache à lui-même, et, appuyé sur son coude, demande à la vierge, qu'il a reconnue, le motif qui l'amène. Iris répond : "Sommeil, repos de la nature, ô toi le plus paisible des dieux ! paix de l'âme, remède des soucis ; toi qui viens rafraîchir le corps fatigué des travaux du jour, et renouveler les forces pour les travaux du lendemain, commande aux Songes, qui savent imiter la forme des mortels, de visiter, dans Trachine, Alcyone, sous les traits de son époux ; qu'ils présentent à ses yeux son corps jouet des vagues : c'est l'ordre de Junon". Iris a rempli son message ; elle se retire. Elle ne pourrait plus longtemps supporter l'épaisse vapeur qui l'entoure ; déjà elle sentait le sommeil se glisser dans ses membres ; elle s'envole et retourne au ciel sur l'arc brillant qui l'amena.

Entre ses mille enfants, le Sommeil choisit Morphée, habile à revêtir la forme des mortels. Nul autre mieux que lui ne saurait imiter et la démarche, et les traits, et la voix, et les vêtements, et jusqu'aux paroles les plus familières de ceux qu'il représente ; mais il ne sait imiter que les hommes. Un autre prend la forme d'une bête féroce, d'un oiseau, d'un serpent aux replis sinueux :les dieux le nomment Icélon, les mortels Phobétor. Un troisième a son emploi différent des deux autres : c'est Phantasos ; il se transforme en terre, en pierre, en onde, en bois ; il imite tous les corps inanimés. Ces trois songes trompent, pendant la nuit, les yeux des chefs et des rois ; d'autres vont visiter la demeure du pauvre. Ceux-ci, le Sommeil les néglige ; il leur préfère Morphée, et le charge d'exécuter les ordres d'Iris ; puis, de nouveau cédant à la douce langueur qui l'accable, il laisse retomber sa tête et s'endort.

Morphée vole, et son aile silencieuse le transporte en un instant, à travers les ténèbres, dans la ville où régna Céyx. Là, il dépose ses ailes et prend la forme de l'époux d'Alcyone. Nu, livide, semblable à un cadavre, il se place devant la couche de l'infortunée. Sa barbe est humide, et l'eau semble dégoutter de ses cheveux ; il se penche sur le lit, et mouillant son visage de larmes, il dit : "Reconnais-tu Céyx, ô malheureuse épouse ? La mort a t-elle bien changé mes traits ? Regarde, et vois au lieu de ton époux l'ombre de ton époux. 0 Alcyone, tes voeux m'ont été inutiles : je ne suis plus ; cesse de te promettre un retour impossible. Au milieu de la mer Egée, l'orageux Auster a battu mon navire et l'a fracassé de son souffle terrible, et ma voix, ma voix qui répétait en vain ton nom, les flots l'ont étouffée. Apprends le malheur de ton époux, non par un messager infidèle, non par des bruits incertains, mais par la bouche de ton époux lui-même qui vient te raconter ses destins. Lève-toi, donne-moi des larmes et revêts des habits de deuil. Ne fais pas que je descende aux abîmes du Tartare sans avoir été pleuré".

Morphée dit, et, pour mieux tromper Alcyone, il a pris la voix de son époux : il semble répandre de véritables larmes, et son geste est celui de Céyx. Alcyone gémit, elle pleure, étend ses bras dans son sommeil, veut embrasser son époux et n'embrasse que le vide : "Où fuis-tu ? s'écrie-t-elle. Demeure, ou je te suis". Et, troublée par cette image, par sa propre voix, elle s'éveille. Ses serviteurs, accourus à ses cris, avaient apporté des flambeaux ; elle cherche tout autour d'elle si ce qu'elle vient de voir n'y est plus. L'ombre a disparu. Alors, elle frappe son visage avec ses mains, elle déchire les voiles qui couvrent son sein, elle meurtrit son sein lui-même, elle arrache ses cheveux. Sa nourrice lui demande quelle est cette douleur : "Il n'est plus d'Alcyone, s'écrie-t-elle : Céyx est mort, et Alcyone avec lui ; gardez vos consolations, Céyx est mort dans un naufrage ; je l'ai vu, je l'ai reconnu ; il fuyait, j'ai tendu mes mains vers lui pour le retenir : c'était une ombre, mais une ombre réelle, l'ombre de mon époux. Ses traits ne brillaient pas de leur éclat accoutumé ; mais pàle, nu, les cheveux humides, je l'ai vu, malheureuse que je suis ! à cette même place ; (et elle cherche s'il a laissé quelque vestige). Ah ! c'était là, c'était bien ce que prévoyait mon âme, lorsque je te suppliais de ne pas fuir ton Alcyone, de ne pas te confier aux vents. Puisque tu allais à la mort, pourquoi ne m'as-tu pas emmenée avec toi ? Je devais, oui, je devais te suivre. Ainsi, il n'y aurait pas eu une heure de ma vie que je n'eusse passée avec toi, et nous ne serios pas morts séparés l'un de l'autre. Maintenant, loin de toi, je suis morte avec toi ; absente, les flots se jouent de mon cadavre et l'onde m'engloutit sans me posséder. Ah ! que mon âme soit plus cruelle encore que la mort, si je cherche à prolonger ma vie, si j'essaie de survivre à une telle douleur. Non, je n'y survivrai pas : non, je ne t'abandonnerai pas, cher et malheureux époux. Maintenant du moins je vais te suivre, et, dans notre commun tombeau, si nos urnes, si nos cendres ne se mêlent pas, que nos deux noms se touchent". La douleur ne lui permet pas d'en dire davantage ; chacune de ses paroles est étouffée par un sanglot, et sa poitrine oppressée laisse échapper des gémissements.

L'aurore a paru : Alcyone quitte son palais et se rend au rivage ; elle va visiter ces lieux, témoins du départ de Ceyx. "Là, dit-elle, il s'arrêta, et tandis qu'on levait l'ancre, prêt à partir, il me donna sur ce rivage ses derniers baisers". Ces lieux lui rappellent ces tristes souvenirs ; elle regarde au loin la mer, et, tout à coup, sur la plaine liquide, elle croit apercevoir comme un corps humain. Elle ne peut d'abord le distinguer ; mais bientôt le flot s'avance, et malgré l'éloignement, Alcyone peut reconnaître un cadavre. Elle ne sait quel est ce corps, mais c'est celui d'un naufragé, et ce présage la trouble : elle lui donne des larmes sans le connaître. "Ah ! malheureux, dit-elle, qui que tu sois, malheureuse est ton épouse, si tu en as une". Poussé par les ondes, le corps s'approche, et plus elle le regarde, plus elle se sent troublée. Déjà le cadavre touche la terre ; elle peut le reçonnaître : c'est celui de son époux : "C'est lui !" s'écrie-t-elle ; et elle déchire son visage, ses cheveux, ses vêtements, et, tendant ses mains tremblantes vers Céyx : "C'est donc ainsi, cher époux, que tu devais m'être rendu !"

Au bord des eaux s'élève une digue construite par la main des hommes, pour briser la fureur des flots et fatiguer leurs efforts. 0 prodige ! elle y monte, ou plutôt elle y vole, et, d'une aile qui vient de naître, frappe l'air et rase les ondes. Elle vole, et de son bec effilé sort un cri semblable aux cris de la douleur. Elle s'abat sur le corps froid et inanimé de Céyx ; elle embrasse de ses ailes ces membres chéris et de son bec leur donne de vains baisers. Ont-ils ranimé Céyx ou la vague a-t-elle imprimé ce mouvement à sa tête ? on en doute. Mais non, Céyx a senti ces baisers. Les dieux, enfin touchés de ses malheurs, ont métamorphosé les deux époux en oiseaux ; leurs nouveaux destins n'ont pas changé leur amour : oiseaux, ils sont encore époux ; ils s'unissent, ils se reproduisent ; et, pendant sept jours d'hiver, Alcyone couve ses petits dans son nid suspendu sur les vagues ; alors l'onde est paisible, les vents sont contenus dans leurs prisons profondes, et, en faveur de ses enfants, Eole assure la tranquillité des mers.

Un vieillard, qui les voit voler ensemble sur la surface des mers, applaudit à ces amours fidèles ; un autre, ou peut-être le même : "Voyez-vous, dit-il, cet oiseau aux longs pieds, au long cou, qui plonge sa tête dans les ondes ? il sort du sang des rois : si vous vouliez remonter jusqu'à son origine, il compte pour aïeux Ilus, Assaracus et Ganymède, enlevé par l'oiseau de Jupiter, et le vieux Laomédon, et Priam, qui a vu les derniers jours de Troie ; son frère fut Hector, et peut-être, si les destins ne l'avaient pas condamné dans son printemps, porterait-il un nom égal à celui d'Hector. Et cependant Hécube ne fut pas sa mère ; on dit que la fille du Granique, la nymphe Alexirhoë, lui donna le jour en secret dans les sombres forêts de l'Ida.

Esaque haïssait les villes et le faste des cours ; il habitait les montagnes solitaires et les paisibles campagnes ; rarement il visitait Ilion et le palais de son père ; son coeur, cependant, n'était pas sauvage et inaccessible à l'amour : il poursuivit longtemps, dans les forêts, Hespérie, la fille du Cébrène. Un jour, il l'aperçoit sur la rive paternelle, qui séchait au soleil ses longs cheveux, épars sur ses épaules ; surprise, la nymphe s'enfuit, comme une biche timide fuit la dent du loup, ou comme la canne aquatique fuit les serres du vautour qui l'a surprise loin de l'étang qu'elle habite ; le héros troyen poursuit la nymphe ; l'amour le rend plus léger, la crainte la rend plus rapide. Tout à coup, caché sous l'herbe, un serpent mord le pied de la nymphe ; la dent aiguë laisse le poison dans sa blessure ; Hespérie cesse à la fois et de fuir et de vivre. Hors de lui, Esaque embrasse la nymphe inanimée ; il s'écrie : "Pourquoi, malheureux ! pourquoi t'ai-je poursuivie ? Pouvais-je le prévoir ? Aurais-je voulu vaincre à ce prix ? Infortunée ! nous avons conspiré pour te donner la mort, ce serpent par sa morsure, et moi par ma poursuite. Ah ! que je sois plus cruel que ce reptile, si je ne venge ta mort par la mienne !"

Il dit, et d'un rocher qu'a miné la vague sonore, il se précipite dans les flots. Touchée de compassion, Tétys adoucit sa chute, le couvre de plumes, et lui refuse cette mort qu'il désire. Le malheureux s'indigne d'être forcé de vivre, et son âme cherche en vain à s'échapper de sa demeure ; il s'élève sur ses ailes nouvelles, et s'élance de nouveau dans les flots ; ses plumes le soutiennent ; furieux, il se précipite sans cesse dans les ondes, et sans cesse il y cherche une mort qu'il ne trouve jamais. L'amour a causé sa maigreur ; ses jambes sont effilées, et sur un long cou, sa tête s'éloigne de son corps ; il aime l'onde, son nom vient de ce qu'il se plaît à s'y plonger.

Traduction de Louis Puget, Th. Guiard, Chevriau et Fouquier (1876)

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Tandis que, par ses accents, le chantre de Thrace entraîne sur ses pas les forêts, les bêtes féroces et les rochers émus, voici que, du haut d'une colline, les bacchantes furieuses, au sein couvert de sanglantes dépouilles, aperçoivent Orphée qui marie ses chants aux accords de sa lyre.

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Apollinaire - Le bestiaire ou Cortège d'Orphée (1911)

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Apollinaire - Le bestiaire ou Cortège d'Orphée (1911)

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Apollinaire - Le bestiaire ou Cortège d'Orphée (1911)

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Apollinaire - Le bestiaire ou Cortège d'Orphée (1911)

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Le mythe d’Orphée résumé et version moderne : Quand l’amour transcende tout

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Le mythe d’Orphée résumé et version moderne : Quand l’amour transcende tout

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Aujourd'hui, nous nous attaquons au mythe d'Orphée ! Le mythe d'Orphée est l'histoire d'un couple à l'amour si puissant qu'il conduisit Orphée à braver les enfers pour retrouver sa bien-aimée Eurydice... Petite analyse du mythe d'Orphée : résumé et version moderne.

Résumé du mythe d'Orphée :

Fils d'un roi et de la muse Calliope, elle-même fille de Zeus et déesse grecque inspiratrice de la poésie épique et de l'éloquence, Orphée est un héros légendaire de la mythologie grecque. Ayant séduit Apollon par ses talents musicaux, ce dernier lui offrit une lyre a sept cordes. Instrument dont il apprit rapidement à se servir à la perfection. Orphée est d'ailleurs toujours représenté avec cet instrument emblématique.

Sa femme, Eurydice subit une morsure de serpent, mourut et descendit aux Enfers. Il convient de préciser que, dans la mythologie grecque, le royaume des Enfers est le royaume où vont tous les morts, sans distinctions. Il n'est donc pas comparable à la vision des enfers léguée par le christianisme. Orphée fou de douleur décida de s'y descendre à son tour, bravant tous les interdits. Utilisant sa lyre, il endormi Cerbère, le célèbre chien à trois têtes gardien des enfers. Arrivé devant Hadès, dieu des enfers, il parvint à le charmer avec sa musique, lui demandant de le laisser repartir lui et sa bien-aimée. Hadès se laissa donc convaincre, et accepta à une seule condition. Qu'Eurydice suive Orphée sur le chemin du retour en silence... Mais que celui-ci ne se retourne ni ne lui adresse la parole sous aucun prétexte.

Parvenus presque à la fin de leur périple, Orphée, qui n'entendait plus son aimée monter derrière lui, s'inquiéta, s'impatienta, et donc, se retourna, perdant ainsi immédiatement à jamais la femme qu'il aimait. Sombrant dans le désespoir, il mourut peu de temps après...

Lire aussi : L'amour d'après Platon et Stendhal

Le mythe d'Orphée version moderne :

Pour vous la faire courte et version moderne, Orphée est un artiste qui pèse et qui vient d'une famille plutôt stylée (parce que c'est le fils du grand patron quand même ; Zeus !). Il est complètement fou amoureux de sa femme Eurydice. Manque de bol, elle se fait bouffer le pied par un serpent et meurt. Du coup, bim, Enfers direct (oui, parce que le Paradis n'existe pas chez les grecos).

Complètement désespéré, Orphée décide de se pointer aux Enfers parce que c'est un mec stylé qui est prêt à tout pour sa donzelle. Il gratte sa lyre pour endormir Cerbère (ouais, le même que dans Harry Potter) et puis il mixe un petit son pour faire kiffer Hadès, patron des Enfers. Mais Hadès il est pas fou, il va pas se laisser faire comme ça, parce qu'il pèse lui aussi ! Alors il met une petite condition : Ok il laisse partir Eurydice mais que si elle suit Orphée et qu'il ne se retourne pas une seule fois. Easy.

Sauf qu'Orphée, il est mignon mais un tout p'tit peu con puisqu'il se retourne quand même alors qu'on lui a dit non. Du coup, bye bye Eurydice.

Trop dépité, Orphée clamse d'amour.

Interprétation moderne :

L'amour est un sentiment puissant, qui anime tous les hommes, de manières très différentes certes. L'amour est au centre de toute société quand on y songe ; sans amour, pas d'unions, pas de naissances, pas de vie. Sans amour, il n'y aurait ni passion, ni désir, ni bonheur, ni tristesse, ni déception... Puissant et versatile, l'état amoureux peut aussi bien nous donner des ailes que nous couper les jambes. Mais une chose est certaine, nous ne pourrions vivre sans amour.

Le mythe d'Orphée nous montre de manière assez évidente que l'amour nous permet d'affronter tout, même la mort. Que pour l'être aimé, nous serions prêt à renverser les montagnes, à décrocher la lune, à traverser des océans. Cependant, l'Homme reste l'Homme... Il est mortel. Il naît, il vit, il meurt, et rien ne peut aller à l'encontre de ce cycle naturel. Même l'amour, s'il est capable de lutter contre la mort, devra s'avouer vaincu face au fait de faire revivre physiquement l'être aimé.

Oui, la mort fait peur, c'est un départ vers l'inconnu, mais elle fait partie de l'ordre naturel des choses. Et ce mythe explique qu'il est vain de lutter, de croire que l'on peut être plus fort qu'elle. Et ce, si fort soit notre amour. Mais nous pouvons voir aussi que notre amour peut transcender les considérations physiques : Orphée descend aux Enfers alors qu'il appartient au monde des vivants. De même l'amour nous permet de continuer à aimer un être cher. Même séparé par la mort, son souvenir reste vivace dans nos cœurs.

Ce mythe parle avant tout d'acceptation. L'acceptation que l'amour et la mort font partie de notre nature humaine. Orphée a perdu Eurydice à jamais car il a tenté de s'opposer, de dépasser sa condition de mortel. La symbolique de la seconde perte de l'être-aimé est aussi intéressante. En nous racontant qu'Eurydice est perdue a tout jamais car Orphée a regardé en arrière pour l'apercevoir, ce mythe nous montre qu 'il est mauvais de vivre dans le regret causé par l'amour et la mort. Qu'il n'est pas bon de vivre sans arrêt dans le passé, et qu'il est important de continuer à aller de l'avant, d'accepter les faits, et de tourner la page, si dur cela soit-il.

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Le mythe d'Orphée résumé et version moderne : Quand l'amour transcende tout | Parler d'Amour

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Aujourd'hui, nous nous attaquons au mythe d'Orphée ! Le mythe d'Orphée est l'histoire d'un couple à l'amour si puissant qu'il conduisit Orphée à braver les enfers pour retrouver sa bien-aimée Eurydice... Petite analyse du mythe d'Orphée : résumé et version moderne.

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LA PLUS CÉLÈBRE HISTOIRE D’AMOUR DE LA MYTHOLOGIE GRECQUE.

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L'histoire d'Eurydice et d'Orphée est la plus célèbre histoire d'amour de la mythologie grecque. Le héros descend jusqu'en enfer pour retrouver sa bien-aimée.

Il manque à sa promesse de ne pas se retourner, la perdant ainsi à jamais, symbole d'un amour sacrifié où gronde un esprit de sagesse et de religiosité.

Orphée est le fils de la muse Calliope, muse de l'éloquence et de la Poésie et du roi de Thrace Oeagre. Soupçonné d'être en fait le fils d'Apollon qui en fait son élève, il montre dès son enfance de grandes dispositions à ma musique et à la poésie. Ainsi Apollon lui offre une lyre à sept cordes, conçue par Hermès, à laquelle il rajoute deux cordes en l'honneur des muses. Héros antique, il charme rochers et arbres qui se déplacent pour l'écouter, attendrit les bêtes les plus féroces et les monstres, et les hommes les plus durs retrouvent la douceur de l'enfance en l'écoutant.

En revenant d'une longue expédition au côté des argonautes, il rencontre Eurydice, une dryade, dont il tombe éperdument amoureux. Déesse de la forêt elle incarne de manière douce la force des arbres et particulièrement des chênes. Orphée et Eurydice se marient, mais mauvais augure, lors de leur mariage, le chant d'Hyménée le Dieu du Mariage est triste et sans joie et la torche qu'il brandit est faible et de couleur ocre, autant de mauvais présages qui font pleurer les invités.

Eurydice part tous les matins se baigner dans le fleuve en compagnie des naïades. Un berger fruste du nom d'Aristée dont elle refuse les avances, l'épie depuis plusieurs jours et finit par les pourchasser. Toutes s'enfuient, mais Eurydice marche sur un serpent mortel. Elle meurt instantanément. Orphée fou de désespoir et de chagrin se rend à la porte des enfers, en Laconie, dans l'espoir de ramener Eurydice.

Il descend courageusement dans les profondeurs , et charme, avec sa musique plaintive et lancinante, le passeur Charon, le chien à trois têtes Cerbère, les trois juges des morts, les Euménides. Hadès, l'impitoyable Dieu des Morts l'autorise alors à ramener sa bien-aimée dans le royaume des vivants, à la seule condition qu'Orphée ne se retourne pas tant qu'elle n'a pas atteint la rive des vivants et la lumière du soleil.

Eurydice le suit, dans la pénombre, au son de sa lyre, mais lorsqu'il arrive près du but, Orphée, pris de doutes, n'entendant plus de bruit, se retourne, la perdant ainsi à jamais dans un dernier cri. Accablé de douleur, Orphée tente de redescendre aux enfers, mais son épouse est bien morte et ne reviendra jamais.

Il décide alors de se retirer avec sa peine au Mont Rhodope où il cache son désespoir, ne cessant de chanter son amour pour Eurydice. Le dieu Dyonisos le livre aux Ménades, des furies qui déchiquettent son corps et le jettent à l'eau, mais sa tête émerge et continue de chanter la gloire de son épouse.

Les muses, éplorées, enterrent sa dépouille au pied du mont Olympe et l'on prétend que sa tête n'en finit par de chanter le prénom de sa belle.

Revenu du royaume des morts, comme invincible et porté par son indestructible amour, l'âme d'Orphée et la force de la musique dont il s'est inspiré, porté par le souvenir envoûtant d'Eurydice, règne sur la mythologie grecque.

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Il manque à sa promesse de ne pas se retourner, la perdant ainsi à jamais, symbole d'un amour sacrifié où gronde un esprit de sagesse et de religiosité. Orphée est le fils de la muse Calliope, muse de l'éloquence et de la Poésie et du roi de Thrace Oeagre.

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Petit historique des oeuvres les plus connues en rapport avec le mythe d’Orphée.

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LE MYTHE D’ORPHÉE DANS LES ARTS ET EN MUSIQUE

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LE MYTHE D’ORPHÉE DANS LES ARTS ET EN MUSIQUE

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Outils éducatifs

Affiche pour Orphée aux enfers d'Offenbach (Théâtre de la Gaïté) © Gallica BnF

Ovide, les Métamorphoses et Orphée

Issu de la plus haute société romaine, Ovide (43 av. J.C. - 17 ou 18 ap. J.C.) exploita longtemps toutes les tendances de la poésie élégiaque, au caractère volontiers érotique ( Les Amours, Les Héroïdes, L'Art d'aimer, etc.).

En l'an -1, il débute l'écriture de son chef-d'œuvre, les Métamorphoses, long poème mythologique épique de 15 livres et près de 12 000 vers en hexamètres. Ce poème raconte en 246 fables l'histoire du monde gréco-romain, du chaos primitif à l'apothéose de César, au cours de laquelle s'enchaînent des légendes de transformations de dieux ou d'hommes en animaux, plantes, rochers, etc.

L'histoire d'Orphée et Eurydice est racontée dans le Livre X ; la mort d'Orphée dans le livre XI.

Orphée ( Orfeo en italien), poète et musicien de Thrace (actuellement en Bulgarie), épouse Eurydice mais, d'emblée, les présages sont défavorables. Peu après leur union, Eurydice, mordue par un serpent, meurt et est emportée aux enfers. Orphée décide alors d'y descendre à son tour pour la réclamer aux divinités infernales. Séduits par le chant et la lyre du poète musicien, les habitants du royaume des morts acceptent sa demande, à condition qu'il ne se retourne pas vers Eurydice avant d'avoir quitté le monde des enfers. Mais, alors qu'ils sont presque arrivés, Orphée, trop impatient et trop inquiet, ne peut s'empêcher de se retourner : Eurydice rentre alors définitivement au royaume des morts. Inconsolable, Orphée fuit désormais l'amour et erre, désespéré, quittant la plaine pour les montagnes du Rhodope et de l'Hémus. Le son de sa lyre et ses chants charment les bois, mais Orphée est agressé par les bacchantes qui se vengent d'avoir été dédaignées par l'époux éploré, resté fidèle à Eurydice par-delà la mort. Les cris des bacchantes sont tels qu'ils couvrent le son de la lyre, rendant Orphée vulnérable : il est touché mortellement et retrouve ainsi Eurydice, qu'il ne craint plus de regarder.

Jean-Baptiste Camille Corot, Orphée ramenant Eurydice des enfers, 1861 ©The Museum of Fine Arts, Houston

L'histoire de l'art, toutes époques confondues, témoigne de l'intérêt constant des artistes pour le mythe d'Orphée. On peut néanmoins constater que chaque période historique semble privilégier telle ou telle péripétie.

Ainsi, à l'Antiquité, l'épisode avec Eurydice est très rarement représenté, on y préfère :

Orphée jouant de la lyre parmi les guerriers thraces (Cratère attique, vers 440 av. J.C.) - [1]

ou sa mise à mort (stamnos attique, vers 460 av. J.C.) - [2]

Dans la mosaïque romaine, c'est l'épisode d'Orphée charmant les animaux qui connaît le plus de succès :

Mosaïque d'Orphée (Arles, IIIe siècle) - [3]

Il faut attendre le Moyen Âge puis surtout l'époque des modernes pour voir couramment représenté l'épisode avec Eurydice :

Anonyme, Eurydice rendue à Orphée aux enfers, manuscrit Métamorphoses (v. 1385) - [4]

Erasmus Quellinus, La Mort d'Eurydice (1636-1638) - [5]

Pedro-Pablo Rubens, Orphée et Eurydice (1636-1638) - [6]

Nicolas Poussin, Paysage avec Orphée et Eurydice (1648-1650) - [7]

Auguste Rodin, Orphée et Eurydice (marbre, 1887-1893) - [8]

Quant à la représentation de la mort d'Orphée, elle est bien plus rare :

Luca Giordano (v. 1700, Madrid, Prado) assimile les femmes thraces aux bacchantes - [9]

Gustave Moreau la représente d'une façon plus originale : une jeune fille recueillant la lyre et la tête d'Orphée qu'elle contemple (1865) - [10]

D'autres artistes, enfin, se détachent du mythe pour faire d'Orphée un héros, un modèle :

Eugène Delacroix, Orphée apportant la civilisation, 1838-1847, Paris, Chambre des Députés - [11]

Helmuth Ellgaard, affiche du film Orfeu Negro, 1959 © Archives Ellgaard - CC

Poète et musicien, Orphée a naturellement inspiré les compositeurs, et particulièrement dans un genre qui allie ces deux compétences : l'opéra. Ainsi, trois des premiers opéras connus, Euridice (1600) de Peri, Euridice (1602) de Caccini et Orfeo, favola in musica (1607) de Monteverdi, reprennent le mythe. Les compositeurs d'opéras retiennent en général l'histoire d'amour tragique du couple, de la mort d'Eurydice à la mort d'Orphée - bien que l' Orfeo de Monteverdi en propose une " happy end " Enlevé par son père Apollon jusqu'au ciel, Orphée pourra y contempler Eurydice parmi les constellations.. Gluck compose ainsi son Orfeo ed Euridice (1762) puis sa version française Orphée et Eurydice (1774), et Jacques Offenbach son satirique Orphée aux enfers (1858). Au XX e siècle, citons Orpheus und Eurydike (1926) de Ernst Křenek, sur un livret du peintre Oskar Kokoschka, l' opéra concret composé à l'aide de sons enregistrés et retravaillés. Orphée 53 (1953) de Pierre Schaeffer et Pierre Henry, ou Orphée (1993), l'opéra de chambre de Philip Glass. Le mythe d'Orphée a également été représenté par de la musique purement instrumentale, par exemple dans le poème symphonique Orphée (1854) de Franz Liszt.

Littérature et cinéma

Le mythe a aussi inspiré de nombreux poètes (Victor Hugo, Gérard de Nerval, Rainer Maria Rilke, Guillaume Apollinaire, etc.) et cinéastes : Marcel Camus avec Orfeu Negro (1959), et Jacques Demy avec Parking (1985). Jean Cocteau y est particulièrement attaché : après sa tragédie Orphée de 1925, il reprend le mythe pour son film homonyme de 1950, avant son chef d'œuvre de 1959, Le Testament d'Orphée.

Pistes pédagogiques

Éducation musicale
- Au XIXe siècle, une représentation satirique : Orphée a inspiré de nombreux compositeurs qui ont écrit des œuvres plus ou moins sérieuses sur ce thème. Dans son opérette Orphée aux enfers (1874), Jacques Offenbach modifie l'histoire : Orphée et Eurydice se détestent. Comment s'y est-il pris ? Regarder et écouter l'acte 2. Regarder et écouter le Finale. Chanter le Galop infernal du Finale.
- Orphée au XXe siècle : le compositeur américain Philip Glass a écrit Orphée (1991) en deux actes et dix-huit scènes. Écouter un extrait pour en dégager les caractéristiques musicales principales.

EPI - Français et Arts plastiques
- Un support différent, le manga : travailler autour de Orphée de la lyre de Masami Kurumada. Qu'est-ce qu'un manga ? D'où ce genre artistique vient-il ? Quelles sont ses caractéristiques ? Comment ce manga s'écarte-t-il de l'histoire originale ? Comparer avec le texte d'Ovide.
- Écriture et réalisation : quelle autre fin peut-on imaginer pour l'histoire d'Orphée et Eurydice ? Écrire une fin différente qu'on pourra illustrer de dessins. Écrire cette autre fin sous forme de dialogues, puis la jouer en costumes après avoir réalisé des décors.

EPI - Français / Histoire / Éducation musicale / Arts plastiques
Dans le film Orfeu Negro de Marcel Camus (1959), le mythe d'Orphée a été transposé au Brésil pendant le carnaval. Visionner certaines scènes importantes. Travailler autour du contexte : le Brésil, le carnaval. Comment le mythe d'Orphée s'éloigne-t-il de l'original ? Reprendre les Métamorphoses d'Ovide. Chanter Matin de Carnaval (Luiz Bonfa et Antonio Maria) avec des paroles en français.

Arts plastiques
- Observation et imagination : en observant certaines des œuvres suivantes, essayer de reconstituer l'histoire qui se déroule par l'analyse des personnages (leurs postures, leurs attributs...). Ensuite seulement, donner les titres et des indications sur les artistes et l'époque :
- le vase grec La Mort d'Orphée (stamnos attribué à Hermonax découvert en Campanie, v. 470 av. J.- C (Musée du Louvre)
- Orphée et Eurydice (1594), Jan Bruegel
- Orphée conduisant Eurydice aux enfers (1861), Jean-Baptiste Corot
- la statue Orphée implorant les dieux, Auguste Rodin
- l'affiche du film Le Testament d'Orphée (1959) de Jean Cocteau
Trouver d'autres représentations (mosaïque, bas relief...).
- Création : pourquoi ne pas aborder la mythologie à partir de la BD ? Étudier le genre de la BD à travers, par exemple, La Mythologie en BD, les Métamorphoses d'Ovide (le vocabulaire spécifique, l'organisation de l'espace, la place du texte...). En répartissant les rôles entre les élèves de la classe, créer une BD à partir d'un autre épisode mythologique, chacun ayant une case à dessiner. Assembler ensuite les cases pour former une planche.

Un site très complet sur le mythe et sa présence dans les arts (littérature, peinture, sculpture, musique, cinéma) :
http://www.mediterranees.net/mythes/orphee/index.html

Outre la fiche d'activités proposée ici, le professeur trouvera facilement sur internet ou dans la revue Textes et Documents pour la Classe (TDC n° 891) de nombreuses séquences pédagogiques de qualité, pour tous niveaux, consacrées au mythe d'Orphée.

Auteurs : Antoine Mignon (et Sylvia Avrand-Margot pour les pistes pédagogiques)

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Le mythe d'Orphée dans les arts et en musique

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Outils éducatifs Issu de la plus haute société romaine, Ovide (43 av. J.C. - 17 ou 18 ap. J.C.) exploita longtemps toutes les tendances de la poésie élégiaque, au caractère volontiers érotique ( Les Amours, Les Héroïdes, L'Art d'aimer, etc.).

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Descente aux enfers, Orphée et Eurydice - Tu vois le tableau #15

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Montage Photo Kizoa: Diaporama "Orphée et Eurydice"

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Mythe d'Orphée, de l'antiquité à nos jours

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Laura Cahen - La Chanson d'Orphée (Cover)

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Orphée avait reçu de sa mère le don merveilleux de la musique, alors les dieux lui avaient fait cadeau d'une lyre. Depuis, il jouait de l'instrument au gré de ses envies ou de sa mélancolie, pour le plus grand plaisir des êtres qui l'entouraient.
Le poète n'avait aucun ennemi, pas même les bêtes féroces : charmées, elles finissaient toujours par s'étendre à ses pieds. Bien sûr, aucune jeune fille ne pouvait résister aux notes tendres et apaisantes que faisait naître Orphée, mais aucune ne trouvait grâce à ses yeux, jusqu'au jour où il rencontra l' envoûtante Eurydice. Leur amour était si profond et si pur qu'ils décidèrent très rapidement de se marier. Mais ce bonheur fut de courte durée...

Le mariage fut une fête pour tous les invités, chacun se réjouissant du bonheur des jeunes époux. Mais tandis qu'elle prenait l'air avec ses amies, Eurydice fut mordue par un serpent, et dans la prairie résonnèrent les cris des jeunes filles épouvantées.
Bientôt, Orphée parvint auprès de sa bien-aimée, inanimée. Le visage du jeune homme était transformé ; il ne pouvait laisser échapper ni larme ni cri tant sa douleur était grande. Comment pouvait-il perdre son épouse le jour même de leurs noces ? Et comment pouvait-il vivre sans celle qu'il aimait avec passion ?
Cette idée lui était insupportable, aussi décida-t-il de descendre aux Enfers - le Royaume des morts - pour en ramener sa bien-aimée.

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Orphée et Eurydice: Un amour au-delà de la vie - Mythologie grecque BD -Histoire et Mythologie en BD