# data[].attributes.headline
Política de Higiene racial: exterminio de los indeseables

# data[].attributes.subject
Política de Higiene racial: exterminio de los indeseables

# data[].attributes.attachment_link.title
Los nazis instauran también el control reproductivo de la sociedad alemana. Es imperiosa la necesidad de crear nuevos arios y de sacar de la circulación aquellos que presenten defectos en nombre de la higiene racia

# data[].attributes.headline
Llegada de los nazis al poder, boicot al comercio judío

# data[].attributes.subject
Llegada de los nazis al poder, boicot al comercio judío

# data[].attributes.attachment_link.title
Llegada de los nazis al poder, boicot al comercio judío (1)

# data[].attributes.body
El termino “Ghettos” viene del nombre del barrio judío de Venecia, establecido en 1516. Durante la Segunda Guerra Mundial, los ghettos eran distritos urbanos (de menudo cerrados) en los cuales los alemanes forzaron a la población judía a vivir en condiciones miserables. Los ghettos aislaban a los judíos, separándolos de la población no judía así como de las otras comunidades judías. Los nazis crearon más de 400 ghettos.

Ghetto y campo de concentración

diferencias:

las diferencias es que un ghetto es una zona apartada de un lugar reservada para un grupo racial y un campo de concentración es una especie de prisión de campo donde estas forzado a trabajar y sufrir sin descanso.

# data[].attributes.attachment_link.title
Los trenes a Auschwitz: el colosal sistema europeo orquestado por el Tercer Reich

# data[].attributes.headline
Campos de concentración: trabajos forzados, torturas, experimentos

# data[].attributes.subject
Campos de concentración: trabajos forzados, torturas, experimentos

# data[].attributes.body
Conozcamos un campo de concentración, haz clic aquí.

# data[].attributes.attachment_link.title
Campos de concentración trabajos forzados, torturas, experimentos (1)

# data[].attributes.headline
Solución Final: cámaras de gases y hornos crematorios

# data[].attributes.subject
Solución Final: cámaras de gases y hornos crematorios

# data[].attributes.attachment_link.title
Solución Final cámaras de gases y hornos crematorios

# data[].attributes.body
conozcamos este testimonio, haz clic aquí.

Sobrevivió a Auschwitz y es madre de un desaparecido: los recuerdos del horror de Sara Rus, haz clic aquí.

Sobrevivir al Holocausto | Sinfiltros.com, haz clic aquí.

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Julius Hollander recibió a DEF en su casa en el barrio porteño de Belgrano. Foto: Fernando Calzada/DEF.

El número 161214 tatuado con tinta azul en el brazo izquierdo es una de las marcas visibles de su paso por el campo de exterminio de Auschwitz. Pero las más profundas, las invisibles, las historias del infierno vivido allí, las comparte hoy con todo el que quiera escucharlo. Es su manera de responder a todos aquellos que se atreven a negar el sufrimiento del pueblo judío durante el Holocausto.

Julius Hollander es el único sobreviviente de su familia, y, tras décadas de silencio, desde hace algunos años, cuenta su historia para que nunca nadie más se atreva a negar lo que padeció el pueblo judío durante el Holocausto. Impulsado por su nieta Sofía, Julius brindó charlas en colegios, escribió el libro Enfrentar el olvido y también participó del documental #marcha.

Julius, con su uniforme de prisionero de Auschwitz. Foto: Enfrentar el Olvido, editorial Parábola.

Hombre práctico, resolutivo, no sabe por qué él sobrevivió cuando tantos murieron, pero al escapar, decidió "hacer borrón y cuenta nueva", una especie de "olvido terapéutico", que, asegura, le permitió seguir con su vida, estudiar, desarrollarse profesionalmente y formar una familia.

Al llegar al país, con 18 años, rindió libre sexto grado, estudió para constructor de obras y rindió libre el secundario, estudiando de noche. Luego, se recibió de arquitecto, y más tarde, fundó una exitosa empresa de cartelería en la vía pública. "Cuando uno pasa por situaciones extremas, ya no le teme más a nada", asegura este sobreviviente, que se define a sí mismo como un optimista, alguien que siempre mira para adelante.

-¿Cómo vivió el estreno de #marcha, documental del que participó con su testimonio?
-Es muy interesante ver cómo los jóvenes ven el drama del Holocausto, verlo desde el punto de vista de ellos. Me pareció que el documental está muy bien hecho.

En el estreno de #marcha Julius (derecha) posa junto al embajador de Israel en Argentina, Ilan Sztulman y la sobreviviente de la shoa Lea Zajac de Novera. Foto: Nicolás Stulberg.

-¿Usted siempre habló de lo vivido durante el Holocausto?
-Yo pasé dos años en Auschwitz y la verdad es que no había hablado nunca de esto, porque era como un tabú, qué sé yo. Es como un olvido a propósito, terapéutico, porque no se puede vivir con tantas muertes, con tantas cosas. Yo llegué a la Argentina a los 18 años y me dije: "Borrón y cuenta nueva. Lo que pasó, pasó, ahora tengo que empezar de nuevo". Esto me permitió hacer una vida normal. Pero hace unos años, me contactaron de la Fundación de Steven Spielberg, donde estaban tomando testimonio de todos los sobrevivientes, para que diera el mío.

-Antes de esto, ¿no hablaba del tema? ¿Cuánto tardó en hacerlo?
-¡Años! Yo, la verdad, creía que era el único loco, pero después, leyendo, me enteré de que a muchos les pasó lo mismo, no hablaban del asunto ni con los hijos siquiera.

Julius con su hijo Martín, en 1969. Foto: Enfrentar el olvido, editorial Parábola.

Al momento de llegar a Auschwitz, los nazis lo marcaron con un número en el brazo izquierdo. Fue el comienzo de la deshumanización a la que lo someterían en el campo de exterminio. Foto: Fernando Calzada/DEF.

-¿Había antisemitismo antes de la llegada del nazismo?
-En Polonia había mucho antisemitismo, porque los judíos eran una minoría, no llegaban ni al 10 % de la población, con costumbres diferentes, distinta religión. En Polonia, los judíos solo tenían permitido ejercer el comercio, algunos oficios, no podían ni poseer tierras ni ser militares, entonces muchos se dedicaron a ser prestamistas. Con los años, los señores feudales les pedían préstamos y, a cambio, les permitían cobrar impuestos, y quien cobra impuestos es un tipo odiado.
Donde yo vivía, en Tarnow, los judíos éramos la mitad de la población. Cuando yo era chico, en general, había mucha pica, yo iba siempre con un cuchillito, porque me asaltaban, me pegaban y cada uno se tenía que defender como podía.

-¿En qué momento se dieron cuenta de la gravedad de lo que se venía?
-Tenía una tía, hermana de mi mamá, que vino a la Argentina mucho antes, en la década del 20. Ella, en marzo de 1939 -la guerra estalló en septiembre-, se tomó un barco, viajó a Polonia y nos dijo: "Vénganse a la Argentina porque va a haber problemas". Desde acá, ella veía mucho más que nosotros allá. Pero como mi padre era un tipo pudiente, no quería vender sus cosas, tenía 51 años, ya estaba hecho... ¡Pobre! Yo no lo puedo culpar.

Julius, su hermano Edward (arriba) con sus primos de Argentina, Noemí y Eduardo, antes de la guerra. Foto: Enfrentar el olvido, editorial Parábola.

-¿Pensó en taparlo o removerlo alguna vez?
-No, no me avergüenzo de él. No tengo por qué.

-¿De qué otra manera se daba esa deshumanización?
-Empezaba con el número y después, venía el hambre... ¡que es terrible! Hace que uno sueñe con comida, pero no con un manjar, sino simplemente con pan. En las "marchas de la muerte", en cada pueblo que pasábamos, ellos buscaban lugares para encerrarnos a la noche y así poder irse a dormir. Una vez, nos metieron en una mina de piedra y arena medio abandonada. Antes, nos habían entregado a cada uno un pedacito de pan que nos dijeron que tenía que durarnos cuatro días. Corté una cuarta parte y la comí ese día. Después de una hora de estar en la mina, Goldstein me dijo que le faltaba el aire y que iba a tratar de salir, pero yo no tenía fuerzas y me quedé. No habían tirado gas adentro, pero estaba tan cerrado que con el mismo monóxido de carbono de la respiración, la gente se empezó a intoxicar. Todos querían salir, el portón no se abría, la gente se pisaba. Al rato, yo empecé a sentir también que me mareaba, pero estaba tan mal que en vez de salir, me metí más adentro. Pensé que me iba a morir, entonces agarré y me comí las tres raciones de pan, si total ya me moría. A la madrugada, abrieron los portones y había un montón de muertos, gente asfixiada, gente aplastada. Goldstein entró a buscarme, yo no estaba ni entre los vivos ni entre los muertos. Me encontró bien adentro, desmayado. Me sacó y cuando me llegó el aire, vomité. Lo primero que pensé fue "¿y ahora qué como?". Es terrible ese hambre, sin esperanzas. Aun así, uno trataba de no perder la humanidad.

-Pero no sabía nada de electricidad, ¿o sí?
-No. El jefe era un austríaco que de profesión era electricista pero que había matado a no sé cuántas personas, era un asesino. En vez de mandarlo a la cárcel, lo mandaron ahí. Me vio llegar, y yo era muy joven, no me creyó que fuera electricista. Me mandó a agarrar un caño y doblarlo y yo no sabía ni por dónde empezar. Entonces, en ese momento, se me ocurrió una idea, le dije: "La verdad es que no soy electricista, pero si usted me deja, yo le voy a conseguir una botella de vodka todos los días". No tenía la más mínima idea de cómo iba a hacer. El tipo no sé si me vio tan audaz y le pareció divertido o qué, pero me dijo que sí.

Julius Hollander y David Goldstein, ya finalizada la guerra, en 1946. Foto: Enfrentar el olvido, editorial Parábola.

-En su libro, Enfrentar el olvido, escribe que lo que lo mantuvo vivo fue el odio...
-Sí. Yo los odiaba. Todos los días me decía a mí mismo "a estos hijos de puta los voy a sobrevivir, yo voy a vivir más que estos tipos". No los odio más, ahora hay otra generación, que no tiene nada que ver, pero yo no compro productos alemanes y no piso Alemania.

-Hacia el final de la guerra, ¿cuántos días los llevaron en lo que se llamó la "marcha de la muerte", para trasladarlos hacia el interior de Alemania?
-Marchamos como dos meses. Los rusos me salvaron el 9 de mayo. El 1 de mayo cayó Berlín y estos tipos (los nazis) seguían matando gente. Con Goldstein pudimos escaparnos y estuvimos días dando vueltas por el bosque. Finalmente, salimos a la ruta, no dábamos más, y allí nos encontraron los rusos. Nos llevaron al hospital.

-¿Cómo fue la recuperación?
-Cuando uno pasa por situaciones extremas, ya no le teme más a nada. Yo sabía que de alguna forma iba a salir, aunque caí muy enfermo, con fiebre y una forunculosis. El médico ruso que me atendía, como me vio joven, me tuvo pena, lo único que me podía salvar era la penicilina y ellos tenían muy poca, él me la daba a mí.

-¿Cómo logró reencontrarse con su tía?
-Mi mamá, cuando iba viendo que las cosas se ponían feas, nos decía: "No se olviden de que tienen una tía que vive en Buenos Aires", y nos hacía aprender de memoria su dirección. Cuando me liberaron y caí enfermo, con mucha fiebre, Goldstein me contó que repetía "Tucu-Tucu-Tucu-Tucu"... ¡Era la calle Tucumán, donde vivía mi tía! Cuando me recuperé, le mandé un telegrama, por medio de la Cruz Roja.

-¿Buscó a su familia, a sus padres, a su hermano?
-Sí, pero no encontré a nadie, busqué por ejemplo a Yad Vashem en Israel, una especie de museo que tenía la lista de sobrevivientes. Pero ellos no estaban.

Julius con sus primos en Miramar. Foto: Enfrentar el olvido, editorial Parábola.

-¿Cómo empezó a construir su vida acá?
-Estaba con mi tía, y estaba muy bien, pero me di cuenta de que tenía que estudiar, porque sin estudio no hay porvenir. Necesitaba tener la cédula de identidad. Me fui a hacer el trámite a la Policía y cuando me presenté, me metieron preso. Me llevaron al Hotel de Inmigrantes, porque yo tenía visa de tránsito y no me había ido del país, había infringido las leyes de inmigración. Me dejaron ahí, y no había nadie. Abrí la ventana, no tenía rejas ni nada, vi un caño, agarré y me bajé por el caño y me fui a mi casa. Finalmente, mi tía me ayudó a sacar los papeles a través de un conocido.

# data[].attributes.attachment_link.title
El conmovedor testimonio de un sobreviviente del Holocausto

# data[].attributes.attachment_link.description
Nació el 3 de diciembre de 1929 en Tarnow, Polonia, en un hogar judío no religioso. A los 10 años fue arrastrado por el horror del exterminio nazi. Desde Buenos Aires, a donde llegó en 1946, cuenta su historia, para que nunca más alguien intente negar el horror que padeció el pueblo judío.