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Torerillo en Triana. Pascual González y Cantores de Híspalis.

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Torerillo en Triana. Pascual González y Cantores de Híspalis.

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Pascual González y Cantores de Híspalis Torerillo en Triana

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Torerillo en Triana,
frente a Sevilla.
Cántale a la sultana
tu seguidilla.

Sultana de mis penas
y mi esperanza.
Plaza de las Arenas
de la Maestranza.

Arenas amarillas,
palcos de oro.
Quién viera a las mulillas
llevarme el toro.

Relumbrar de faroles
por mí encendidos.
Y un estallido de oles
en los tendidos.

Arenal de Sevilla,
Torre del Oro.
Azulejo a la orilla
del río moro.

Azulejo bermejo,
sol de la tarde.
No mientas, azulejo,
que soy cobarde.

Guadalquivir tan verde
de aceite antiguo.
Si el barquero me pierde
yo me santiguo.

La puente no la paso,
no la atravieso.
Envuelto en oro y raso
no se hace eso.

Ay, río de Triana,
muerto entre luces,
no embarca la chalana
los andaluces.

Ay, río de Sevilla,
quién te cruzase
sin que mi zapatilla
se me mojase.

Zapatilla escotada
para el estribo.
Media rosa estirada
y alamar vivo.

Tabaco y oro. Faja
salmón. Montera.
Tirilla verde baja
por la chorrera.

Capote de paseo.
Seda amarilla.
Prieta para el toreo
la taleguilla.

La verónica cruje.
Suenan caireles.
Que nadie la dibuje.
Fuera pinceles.

Banderillas al quiebro.
Cose el mihura
el arco que le enhebro
con la cintura.

Torneados en rueda,
tres naturales.
Y una hélice de seda
con arrabales.

Me perfilo. La espada.
Los dedos mojo.
Abanico y mirada.
Clavel y antojo.

En hombros por tu orilla,
Torre del Oro.
En tu azulejo brilla
sangre de toro.

Si salgo en la Maestranza,
te bordo un manto,
Virgen de la Esperanza,
de Viernes Santo.

Adiós, torero nuevo,
Triana y Sevilla,
que a Sanlúcar me llevo
tu seguidilla.
Pascual González Moreno.

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Pascual González Moreno TORERILLO EN TRIANA (Gerardo Diego)

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Si la luna fuera espejo. La Fantástica Banda.

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Si la luna fuera espejo. La Fantástica Banda.

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La Fantástica Banda Si la luna fuera espejo

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Si la luna fuera espejo,

qué bien que yo te vería.

Si la luna fuera espejo

—dámela,

—tómala

y ponla en el cielo ya—,

cuántos eclipses habría.

Por tu culpa los astrónomos,

todos se suicidarían.

Y tenerte a ti muy lejos

qué poco me importaría

si la luna fuera espejo.

Vicente Monera.

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Gerardo Diego - Vicente Monera (Si la luna fuera espejo)

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Río Duero, río Duero. Nuevo Mester de Juglaría.

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Río Duero, río Duero. Nuevo Mester de Juglaría.

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Nuevo Mester de Juglaría - Romance del río Duero

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Río Duero, río Duero. Nino Sánchez · Amparo García Otero.

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Río Duero, río Duero. Nino Sánchez · Amparo García Otero.

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Nino Sánchez · Amparo García Otero Romance del Duero

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Gerardo Diego - Vicente Monera (Romance del Duero)(1)

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Río Duero, río Duero,
nadie a acompañarte baja,
nadie se detiene a oír
tu eterna estrofa de agua.

Indiferente o cobarde
la ciudad vuelve la espalda.
No quiere ver en tu espejo
su muralla desdentada.

Tú, viejo Duero, sonríes
entre tus barbas de plata,
moliendo con tus romances
las cosechas mal logradas.

Y entre los santos de piedra
y los álamos de magia
pasas llevando en tus ondas
palabras de amor, palabras.

Quién pudiera como tú,
a la vez quieto y en marcha
cantar siempre el mismo verso
pero con distinta agua.

Río Duero, río Duero,
nadie a estar contigo baja,
ya nadie quiere atender
tu eterna estrofa olvidada

sino los enamorados
que preguntan por sus almas
y siembran en tus espumas
palabras de amor, palabras.
Amancio Prada.

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Playa de los Peligros no sé por qué me evocas
la sensación concreta de una isla de los caribes,
tú que contemplas muda tras tus abruptas rocas
el desfile de dragas, de gánguiles, de aljibesa.
Inés Fonseca.

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Inés FonsecaPlaya de los Peligros. Poema, Gerardo Diego. Música y voz, Inés Fonseca

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La suerte o la muerte. Poema del toreo. Estocada recibiendo.

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La suerte o la muerte. Poema del toreo. Estocada recibiendo.

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Y fue lo que nadie espera.
Se ve tan de tarde en tarde
que la tarde reverbera
del maravilloso alarde.
Gallardía de la cita,
del ritmo que el choque evita
vaciando con la cintura.
La vaina tragó la espada.
Tres tiempos, un sueño, nada.
Y ya es todo historia impura.
Diego Clavel.

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Diego Clavel - Estocada Recibiendo (Romances)

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La suerte o la muerte. Poema del toreo. Molinete.

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La suerte o la muerte. Poema del toreo. Molinete.

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Iniciar un natural

y rematar por adorno

con un giro helicoidal

recreándose en el torno.

Es tan difícil o más

que el pase hondo y a compás,

porque es sorpresa y es flor

tal que el toro dar la vuelta

halla sólo - burla esbelta-

vaga memoria de olor.
Diego Clavel.

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La suerte o la muerte. Poema del toreo. La cogida.

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La suerte o la muerte. Poema del toreo. La cogida.

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¡Cobarde! grita un cobarde
y un valiente palidece.
La afrenta ciega la tarde
y el instante, enorme, crece.
El cuerno esta vez no marra.
Tunde, penetra, desgarra
algo compacto y que pesa.
Y hay un grito que se ahoga
y una mueca que interroga
y una sangre que no cesa.
Diego Clavel.

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La suerte o la muerte. Poema del toreo. Natural por Alto.

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La suerte o la muerte. Poema del toreo. Natural por Alto.

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Paso a paso frente al morro
y el morro que no se arranca.
Y se estremece Cascorro
y todo el barrio se atranca.
Ya embistió. Pastor espera,
y abre y alza la bandera.
Quieras o no, bronco o bravo,
pasan bajo el pabellón
treinta arrobas de emoción
desde el pitón hasta el rabo.
Diego Clavel.

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Diego Clavel - Natural por Alto (Tangos de Triana)

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La suerte o la muerte. Poema del toreo. Pase de pecho.

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La suerte o la muerte. Poema del toreo. Pase de pecho.

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Entre un temporal deshecho
la gruesa nave embestía.
Al pasar por el estrecho
la plaza se estremecía.
Tú erguido, firme, derecho,
faro en tu roca vigía,
larga el brazo, álzale al techo,
rompa la espuma bravía.
Y allá va el pase de pecho.
Fue la noche y ya es el día.
Diego Clavel.

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Diego Clavel - Pase de Pecho (Jaberas y Zarabanda por Bulerías)

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La suerte o la muerte. Poema del toreo. Naturales.

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La suerte o la muerte. Poema del toreo. Naturales.

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El toreo se hace hondo,
a un tiempo se abisma y vuela,
cuando va el toro redondo,
atado el cuerno a la tela.
Que naturaleza rija
el pulso y que la sortija
de la suerte se acompase.
De frente, que el toro elija
y dibuje, cierre, exija
base , pase, clase, frase.
Diego Clavel.

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Diego Clavel - Naturales (Soleares de Alcalá)

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La suerte o la muerte. Poema del toreo. La trinchera. 

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La suerte o la muerte. Poema del toreo. La trinchera. 

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La trinchera, ¿es cante chico?
- Depende de quien lo cante
y abra y cierra el abanico.-
Pasátelo por delante
cuidando en la tela el piegue
y largo, que llegue
llegue hasta más alla del vuelo.
Mas con invisible hilo,
midiendo temple y estilo,
traételo ya al ritornelo.
Diego Clavel.

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La suerte o la muerte. Poema del toreo. Par al sesgo. Diego Clavel.

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La suerte o la muerte. Poema del toreo. Par al sesgo. Diego Clavel.

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Diego Clavel - Par al Sesgo (Tangos del Piyayo)(2)

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La suerte o la muerte. Poema del toreo. Caída al descubierto. Diego Clavel.

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La suerte o la muerte. Poema del toreo. Caída al descubierto. Diego Clavel.

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La suerte o la muerte. Poema del toreo. Suerte de vara.

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La suerte o la muerte. Poema del toreo. Suerte de vara.

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Cruje el rey sus soberanos

huesos. Qué poderío.

Y el caballo alza sus manos

como tañendo el vacío.

Un minuto dura, eterno,

el alto pujar del cuerno

contra el pulso que se afianza.

Ni uno de los dos cediera

si el maestro no tendiera

la larga de la esperanza.
Diego Clavel.

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Diego Clavel - Suerte de Varas (Granaína chica y Granaína grande)

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La suerte o la muerte. Poema del toreo. Media verónica. Diego Clavel.

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La suerte o la muerte. Poema del toreo. Media verónica. Diego Clavel.

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Diego Clavel - Media Verónica (Fandangos de Manuel Vallejo)

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La suerte o la muerte. Poema del toreo. Media verónica.

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La suerte o la muerte. Poema del toreo. Media verónica.

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Uno, dos, tres, siete lances,
columnas de un monumento.
No se deshaga en romances
que no se lo lleve el viento.
Falta la cúpula alta,
la rotonda se exalta
sobre la teoría jónica.
Y la torera cintura
-flor de elegancia- clausura,
pura, la media verónica.
Candela.

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La suerte o la muerte. Poema del toreo. El farol.

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La suerte o la muerte. Poema del toreo. El farol.

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¿Quién sabe por qué el farol

brota en la cima del vuelo,
por qué se enciende ese sol
de locura y cerebelo?
Gira el torero a la inversa
de sus brazos: gloria tersa
de una seda de amapola.
Que sea lo que Dios diga,
y el huracán por la espiga.
Flor de la furia española.
Diego Clavel.

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Diego Clavel - El Farol (Fandangos del Niño Gloria)

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La suerte o la muerte. Poema del toreo. Quiebro de Rodillas.

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La suerte o la muerte. Poema del toreo. Quiebro de Rodillas.

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Queda en el ruedo y se mece
oro y grana una peonia
Da tiempo para que rece
angustias su avemaria

Prendido por punta y cuello
el petalo, se hinche al resuello
que el quiebro cruza y evita.
Paso rozando la mole
y al estampido del ole
sonrie fragil “Bombita”
Diego Clavel .

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Quiebro de Rodillas (Malagueña y Jabegotes)

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La suerte o la muerte. Poema del toreo. Salida del Toro.

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La suerte o la muerte. Poema del toreo. Salida del Toro.

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Es el comienzo. Es el alfa.

El chiquero -vientre y sombra-

arroja sobre la alfombra

una negra sed de alfalfa.

¿Dònde está el arroyo fresco?

No hay más curva de arabesco

que el capote, sierpe seca.

Todo es límite y resiste
y al álgebra ¡luz! Embiste
la negación que derrueca.
Diego Clavel.

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Diego Clavel - Salida del Toro (Fandangos de Alosno al estilo de Paco Toronjo y Juan Mª Blanco)

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La bella cautiva de la torre. Carmen Busquets (soprano), Aurelio Viribay (piano). 

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La bella cautiva de la torre. Carmen Busquets (soprano), Aurelio Viribay (piano). 

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Carmen Busquets (soprano), Aurelio Viribay (piano). Miniaturas medievales - José Muñoz Molleda (Carmen Busquets Aurelio Viribay)

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Ni la flor de la verbena

ni la gala del rosal.

Las espinas de la pena

que mis amores se van.

Ni la luz de la azucena

ni el verdor del arrayán.

Las negruras de la pena

que mis amores se van.

Penas que yo canto

penas ya no son

yo soy el juglar de amores

todas vuestras flores

son en mí una flor

yo soy el juglar de amor.

José Muñoz Molleda (Carmen Busquets Aurelio Viribay)

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Miniaturas medievales - José Muñoz Molleda (Carmen Busquets Aurelio Viribay)(3)

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Tú y tu desnudo sueño. No lo sabes.
Duermes. No. No lo sabes. Yo en desvelo,
y tú, inocente, duermes bajo el cielo.
Tú por tu sueño, y por el mar las naves.

En cárceles de espacio, aéreas llaves
te me encierran, recluyen, roban. Hielo,
cristal de aire en mil hojas. No. No hay vuelo
que alce hasta ti las alas de mis aves.

Saber que duermes tú, cierta, segura
�cauce fiel de abandono, línea pura�,
tan cerca de mis brazos maniatados.

Qué pavorosa esclavitud de isleño,
yo, insomne, loco, en los acantilados,
las naves por el mar, tú por tu sueño.
Pedro Guerra

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Enhiesto surtidor de sombra y sueño
que acongojas el cielo con tu lanza.
Chorro que a las estrellas casi alcanza
devanado a sí mismo en loco empeño.

Mástil de soledad, prodigio isleño;
flecha de fe, saeta de esperanza.
Hoy llegó, a ti, riberas del Arlanza,
peregrina al azar, mi alma sin dueño.

Cuando te vi, señero, dulce, firme,
qué ansiedades sentí de diluirme
y ascender como tú, vuelto en cristales,

como tú, negra torre de arduos filos
ejemplo de delirios verticales,
mudo ciprés en el fervor de Silos.

Vicente Monera.

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Gustavo Adolfo Diego - Vicente Monera El ciprés de Silos

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Canción de amigo

Oh flores, flores,

que yo cortaba

contadme dónde

mi amigo estaba

ay pena de amor.

Oh flores, flores,

las mis amigas

contadme dónde

mi amor se iba.

Ay pena de amor.
José Muñoz Molleda (Carmen Busquets Aurelio Viribay)

# data[].attributes.attachment_link.title
Miniaturas medievales - José Muñoz Molleda (Carmen Busquets Aurelio Viribay)(1)

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Si la palmera pudiera
volverse tan niña, niña,
como cuando era una niña
con cintura de pulsera.
Para que el Niño la viera…
Si la palmera tuviera
las patas del borriquillo,
las alas de Gabrielillo.
Para cuando el Niño quiera,
correr, volar a su vera…
Si la palmera supiera
que sus palmas algún día…
Si la palmera supiera
por qué la Virgen María
la mira… Si ella tuviera…
Si la palmera pudiera…
…la palmera…
Si la palmera pudiera
volverse tan niña, niña,
como cuando era una niña
con cintura de pulsera.
Para que el Niño la viera…
Si la palmera tuviera
las patas del borriquillo,
las alas de Gabrielillo.
Para cuando el Niño quiera,
correr, volar a su vera…
Si la palmera supiera
que sus palmas algún día…
Si la palmera supiera
por qué la Virgen María
la mira… Si ella tuviera…
Si la palmera pudiera…
…la palmera…
Coro de madrigalistas

# data[].attributes.attachment_link.title
Coro de madrigalistas   Canción Al Niño Jesus

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Volver no es volver atrás.
Lo que yo quiero de España
no es su recuerdo lejano:
yo no siento su nostalgia.

Lo que yo quiero es sentirla,
su tierra, bajo mi planta;
su luz, arder en mis ojos
quemándome la mirada;

y su aire que se me entre
hasta los huesos del alma.
Volver no es volver atrás.
Yo no siento la añoranza,

que lo que pasó no vuelve,
y si vuelve es un fantasma.
Lo que yo quiero es volver
sin volverme atrás de nada.

Yo quiero ver y tocar
con mis sentidos España,
sintiéndola como un sueño
de vida, resucitada.

Quiero verla muy de cerca,
cuerpo a cuerpo, cara a cara,
reconocerla tocando
la cicatriz de sus llagas.

Que yo tengo el alma muerta,
sin enterrar, desterrada,
quiero volver a la tierra
para poder enterrarla.

Y cuando la tierra suya
la guarde como sembrada,
quiero volver a esperar
que vuelva a ser esperanza.

Volver no es volver atrás:
yo no vuelvo atrás de nada.

José Bergamín

Pedro Faura.

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José Bergamín / Pedro Faura - Título desconocido

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Tocando está la campana. (pág. 521-522 P C I), de su libro “Esperando la mano de nieve” de 1982.
Urko.

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Tantísimos caminos. (pág. 405 P C I), de su libro “Apartada orilla” de 1976. Es el poema [Hay tantísimos caminos /…]. Lo canta José Menese por Soleares.

Hay tantísimos caminos
que van adonde no van
que van adonde no van
que van adonde no van
y por cualquiera que vaya
todos te equivocarán
y por cualquiera que vaya
toitos te equivocarán
Hay caminos que serpentean
al subir como al bajar

hay al subir como al bajar

al subir como al bajar

y se tuercen en lo llano

para poderse alargar

y se tuercen en lo llano

para poderse alargar.

Son caminos de silencio

caminos de soledad

caminos descaminaos

que engañan tu caminar

caminos descaminaos

que engañan tu caminar.
José Menese.

# data[].attributes.attachment_link.title
José Menese - Soleares - Caminos de soledad - Enrique de Melchor

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ENRIQUE MORENTE Fantasía de Cante Jondo. Primer Movimiento 'Romance Y Seguiriya' , 1995

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Si no he tenido en mi vida

en donde caerme muerto

¿para qué voy a querer

después de morir tenerlo?

No quiero nicho, ni tumba,

ni caja de pudrideros.

Si hay una fosa común

echad en ella mi cuerpo:

o, si no, al mar; o dejadlo

en el campo, sobre el suelo,

para que lo queme el sol

o se lo coman los cuervos.

Si no he tenido en mi vida. (pág. 819 P C I), de su libro “Hora última” de 1984.
Urko.

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Señor. (pág. 277 P C I) de su libro “La claridad desierta” de 1973. Es el poema: [Señor, yo quiero morirme /…] y aparece también en el CD de la colección “La palabra más tuya”, (corte 11).

Señor, yo quiero morirme
como se muere cualquiera:
cualquiera que no sea un héroe,
ni un suicida, ni un poeta

que quiera darle a su muerte
más razón de la que tenga.
Quiero morirme, Señor,
igual que si me durmiera

en Ti; como cuando niño
me dormía, sin que apenas
supiese yo que era en Ti
y por Ti que el alma sueña;

y sin que por despertar
cada día, no quisiera
volver a dormir de nuevo
una y otra vez, sin tregua.

Cada noche y cada día,
por dormida o por despierta,
el alma sabe que está
soñando la vida entera.

Por eso quiero, Señor,
morir sin que ella lo sepa.
Quiero morirme, Señor,
como si no me muriera.

José Bergamín
Urko

# data[].attributes.body
“Ahora al leerme estáis pensando
que no soy de mi tiempo.
Del mío si. Pero tal vez ahora
ya no lo soy del vuestro
(….)
En estas soledades en que vivo
me miráis como a un muerto:
sin ver que es otra vida y otro mundo
lo que yo llevo dentro”.

Es el poema [Ahora al leerme estáis tal vez pensando /…] (pág. 322 P C I) de su libro “La claridad desierta” de 1973. El título está sacado del segundo verso del poema.
Urko.

# data[].attributes.body
Por qué? Es el poema [Tú, que sabes tantas cosas /…], (pág. 353 P C I) del libro “La claridad desierta” de 1973.

Tú que sabes tantas cosas,
Dime por qué vuela el pájaro;
Por qué crecen las espigas;
Por qué reverdece el árbol.

Por qué se alumbran de flores
En primavera los prados.
Por qué no se calla el mar.
Por qué se apagan los astros.

Por qué es sonoro el silencio
En la soledad del campo:
Y el agua corre a esconderse
Entre su risa y su llanto.

Por qué el viento aviva el fuego
Cuando no puede apagarlo.
Por qué el corazón se duerme
Si el alma sigue soñando.
Urko.

# data[].attributes.body
Nada. No es nada.

Una sombra en el suelo

de la nube que pasa.

Y en los árboles altos,

leve temblor de ramas.

(José Bergamín). (pág. 579 P C I), de su libro “Esperando la mano de nieve” de 1982.
Urko

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La plaza por ser la Plaza. Manuel Lombo.

# data[].attributes.subject
La plaza por ser la Plaza. Manuel Lombo.

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La plaza por ser la Plaza
Tiene una mitad de oro
Y la otra mitad de plata.

Y la otra mitad de plata,
Se enciende el sol por un lado
Y por el otro se apaga;
Por un lado es abanico
Por otro media naranja.

Los dos juntos redondean
El círculo de la plaza
En un suelo y en un cielo
Que son desiertos del alma.

Esa música, ese cante,
Ese melodioso eco
Que escuchamos con los ojos
Y con los oídos vemos.

Esa soledad sonora
De música, de silencio,
Ese inaudito invisible
Saber que es sabor del tiempo.
Esa ilusión del sentío,
Saber y sabor torero;
Es más que Romero y Paula,
Quintaesencia del toreo.
Enrique Morente [con Paquete y Josemi Carmona]

# data[].attributes.attachment_link.title
Enrique Morente [con Paquete y Josemi Carmona] - Tangos de la Plaza

# data[].attributes.body
El arte del toreo
fue maravilla
porque lo hicieron juntos
Ronda y Sevilla.

Unieron dos verdades
en una sola
con Illo y con Romero
Sevilla y Ronda.

De Sevilla era el aire
de Ronda el fuego:
y los dos se juntaron
en el toreo.

Y como se juntaron
los dos rivales
no habrá nada en el mundo
que los separe.

Tampoco se separan,
andando el tiempo,
Joselito y Belmonte
de Illo y Romero.

En José estuvo el soplo
y en Juan la brasa:
y en los dos encendida
la llamarada.

Por eso fueron
José y Juan, los dos juntos,
todo el toreo.
José Bergamín.
Marina Heredia.

# data[].attributes.attachment_link.title
Marina Heredia - VI Ciclo de Flamenco y Poesía de Málaga II

# data[].attributes.body
¡Cuántas son las horas muertas

y oscuras de nuestra vida

que le enmascaran al alma

su transparencia infinita!

¡Cuán pocas las horas claras

de animación encendida

que le dan al corazón

su luminosa alegría!

José Bergamín

Horas claras. Es el poema [¡Cuántas horas oscuras /…] (pág. 811 P C I), de su libro “Hora última” de 1984. El poema lo encabeza una cita de Rubén Darío: “Horas de pesadumbre y de tristeza paso en mi soledad. Pero Cervantes…” y el título lo ha sacado del segundo verso “…y cuántas horas claras”.
Urko

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El misterio está en el aire,
en el aire y en el fuego,
en el fuego y en la luz,
en la luz y el pensamiento.

En la palabra y la idea,
en la voz y en el silencio,
en lo profundo del mar,
en los abismos del cielo.

El misterio está en su sitio,
y de par en par abierto
a la claridad del sol,
a la oscuridad del tiempo.

Tiempo que distiende el alma,
desvelándola de sueño,
y hace que en el corazón
del hombre tiemble el misterio.

(José Bergamín)

Gerardo Núñez y Perico Sambeat.

# data[].attributes.attachment_link.title
Gerardo Núñez y Perico Sambeat- El misterio está en el aíre

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De paseo. Es el poema [Está triste mi esqueleto /…] (pág. 444 P C I), del libro “Apartada orilla” (1976). El título está sacado del tercer verso del poema “…de paseo al cementerio:”
Urko.

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Caminos del tiempo. Es el poema [Los caminos del tiempo /…] (pág. 539 P C I) de su libro “Esperando la mano de nieve” de 1982

Los caminos del tiempo
son muy largos de andar
porque los vas abriendo
con tu caminar.

Y andando, andando, andando
nunca podrás llegar
más allá de los pasos
que no puedes dar.

Y si cuentas tus pasos
solo podrás contar
tu vida como un cuento
de nunca acabar.

José Bergamín
Urko

# data[].attributes.attachment_link.description
Jose Bergamín / Urko - CANTANDO A CARLOS ALVAREZ, J. LOPEZ PACHECO, LUIS CERNUDA Y JOSE BERGAMIN

# data[].attributes.attachment_link.metadata.album
CANTANDO A CARLOS ALVAREZ, J. LOPEZ PACHECO, LUIS CERNUDA Y JOSE BERGAMIN

# data[].attributes.body
Aquí nació mi vida a la esperanza
y aquí esperé también que moriría;
ahora que vuelvo aquí, parecería
que el tiempo me persigue y no me alcanza.

Detiene otoño el paso a la mudanza
que en la luz, en el aire se extasía;
los árboles son llamas, su alegría
enciende ya mi bienaventuranza.

Todo pasó. Todo quedó lo mismo:
como si en este otoño floreciera,
ardiendo en el fulgor de su espejismo,

última para mí, la primavera;
abismo del no ser al ser abismo,
la eternidad del tiempo prisionera.

José Bergamín: Rimas y sonetos rezagados (1962)
Vicente Monera.

# data[].attributes.attachment_link.title
José Bergamín - Vicente Monera Al volver

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Verano, ya me voy. Y me dan pena

las manitas sumisas de tus tardes.

Llegas devotamente; llegas viejo;

y ya no encontrarás en mi alma a nadie.

Verano! Y pasarás por mis balcones
con gran rosario de amatistas y oros,

como un obispo triste que llegara

de lejos a buscar y bendecir

los rotos aros de unos muertos novios.

Verano, ya me voy. Allá, en setiembre

tengo una rosa que te encargo mucho;

la regarás de agua bendita todos

los días de pecado y de sepulcro.

Si a fuerza de llorar el mausoleo,
con luz de fe su mármol aletea,
levanta en alto tu responso, y pide
a Dios que siga para siempre muerta.
Todo ha de ser ya tarde;
y tú no encontrarás en mi alma a nadie.

Ya no llores, Verano! En aquel surco

muere una rosa que renace mucho...
Noel Nicola. Verano

# data[].attributes.body
Vengo a verte pasar todos los días

vaporcito encantado siempre lejos...

tus ojos son dos rubios capitanes;

tu labio es un brevísimo pañuelo

rojo que ondea en un adiós de sangre!

Vengo a verte pasar hasta que un día,

embriagada de tiempo y de crueldad,

vaporcito encantado siempre lejos,

la estrella de la tarde partirá!

Las jarcias, vientos que traicionan; vientos

de mujer que pasó!

Tus fríos capitanes darán orden;

y quien habrá partido seré yo...

Juan Luis Dammert Canta Patricia Oliart. VAPORCITO.

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Un médico afirma que para fruncir el entrecejo se necesita poner en juego sesenta y cuatro músculos, mientras que para reír son suficientes trece músculos. El dolor es, por consiguiente, más deportivo que la alegría.
Juan Luis Dammert Patricia Oliart. UN MÉDICO AFIRMA

# data[].attributes.body
Un hombre pasa con un pan al hombro

¿Voy a escribir después sobre mi doble?

Otro se sienta ráscase extrae un piojo de su axila mátalo

¿Con qué valor hablar del psicoanálisis?

Otro ha entrado a mi pecho con un palo en la mano

¿Hablar luego de Sócrates al médico?

Un cojo pasa dando el brazo a un niño

¿Voy después a leer a André Breton?

Otro tiembla de frío tose escupe sangre

¿Cabrá aludir jamás al yo profundo?

Otro busca en el fango huesos cáscaras

¿Cómo escribir después del infinito?

Un albañil cae de un techo muere y ya no almuerza

¿Innovar luego el tropo la metáfora?

Un comerciante roba un gramo en el peso a un cliente

¿Hablar después de cuarta dimensión?

Un banquero falsea su balance

¿Con qué cara llorar en el teatro?

Un paria duerme con el pie a la espalda

¿Hablar después a nadie de Picasso?

Alguien va en un entierro sollozando

¿Cómo luego ingresar a la academia?

Alguien limpia un fusil en su cocina

¿Con qué valor hablar del más allá?

Alguien pasa contando con sus dedos

¿Cómo hablar del no yo sin dar un grito?

Juan Luis Dammert Patricia OliartUn hombre pasa con un pan al hombro.

# data[].attributes.body
Tiempo tiempo

Mediodía estancado entre relentes.

Bomba aburrida del cuartel achica

Tiempo tiempo tiempo tiempo.

Era Era.

Gallos cancionan escarbando en vano.

Boca del claro día que conjuga

Era era era era.

Mañana Mañana.

El reposo caliente aún de ser.

Piensa el presente guárdame para

Mañana mañana mañana.

Nombre Nombre

¿Qué se llama cuanto heriza nos?

Se llama Lomismo que padece

Nombre nombre nombre nombrE.

Juan Luis Dammert Patricia Oliart. TIEMPO TIEMPO

# data[].attributes.body
Enfrente a la comedia francesa, está el café

de la regencia; en él hay una pieza

recóndita, con una butaca y una mesa.

Cuando entro, el polvo inmóvil se ha puesto ya de pie.

Entre mis labios hechos de jebe, la pavesa

de un cigarrillo humea, y en el humo se ve

dos humos intensivos, el tórax del café,

y en el tórax, un óxido profundo de tristeza.

Importa que el otoño se injerte en los otoños,

importa que el otoño se integre de retoños,

la nube, de semestres; de pómulos, la arruga.

Importa oler a loco postulando

¡qué cálida es la nieve, qué fugaz la tortuga,

el cómo qué sencillo, qué fulminante el cuándo.

Noel Nicola. Sombrero, abrigo, guantes.

# data[].attributes.body
XXXIV

Se acabó el extraño, con quien, tarde
la noche, regresabas parla y parla.
Ya no habrá quien me aguarde,
dispuesto mi lugar, bueno lo malo.

Se acabó la calurosa tarde;
tu gran bahía y su clamor; la charla
con tu madre acabada
que nos brindaba un té lleno de tarde.

Se acabó todo al fin: las vacaciones,
tu obediencia de pechos, tu manera
de pedirme que no me vaya fuera.

Y se acabó el diminutivo, para
mi mayoría en el dolor sin fin,
y nuestro haber nacido así sin causa.

César Vallejo: Trilce (1922)

Noel Nicola. Se acabó el extraño.

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Noel NicolaTrilce XXXIV (César Vallejo) -- Noel Nicola

# data[].attributes.body
(Parágrafos)

Viejo Osiris! Llegué hasta la pared
de enfrente de la vida.
Y me parece que he tenido siempre
a la mano esta pared…
Soy la sombra, el reverso: todo va
bajo mis pasos de columna eterna.
Nada he traído por las trenzas; todo
fácil se vino a mí, como una herencia.
Sardanápalo. Tal, botón eléctrico.
de máquinas de sueño fue mi boca.
Así he llegado a la pared de enfrente;
y siempre ésta pared tuve a la mano.
Viejo Osiris! Perdónote! Que nada
alcanzó a requerirme, nada, nada:...

César Vallejo: Los heraldos negros (1918)

PunkWaro. Santoral.

# data[].attributes.body
XLIII

Quién sabe se va a ti. No le ocultes.
Quién sabe madrugada.
Acaríciale. No le digas nada. Está
duro de lo que se ahuyenta.
Acaríciale. Anda! Cómo le tendrías pena.

Narra que no es posible
todos digan que bueno,
cuando ves que se vuelve y revuelve,
animal que ha aprendido a irse… No?
Sí! Acaríciale. No le arguyas.

Quién sabe se va a ti, madrugada.
¿Has contado qué poros dan salida solamente,
y cuáles dan entrada?
Acaríciale. Anda! Pero no vaya a saber
que lo haces porque yo te lo ruego. Anda!

César Vallejo: Trilce (1922)

Noel Nicolas · Santiago FeliuQuién sabe se va a ti.

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¿Qué me da, que me azoto con la línea

y creo que me sigue, al trote, el punto?

¿Qué me da, que me he puesto

en los hombros un huevo en vez de un manto?

¿Qué me ha dado, que vivo?

¿Qué me ha dado, que muero?

¿Qué me da, que tengo ojos?

¿Qué me da, que tengo alma?

¿Qué me da, que se acaba en mí mi prójimo

y empieza en mi carrillo el rol del viento?

¿Qué me ha dado, que cuento mis dos lágrimas,

sollozo tierra y cuelgo el horizonte?

¿Qué me ha dado, que lloro de no poder llorar

y río de lo poco que he reído?

¿Qué me da, que ni vivo ni muero?
Luis Enrique Alvizuri. Qué me da.

# data[].attributes.body
XXXII

999 calorías
Rumbbb... Trrraprrrr rrach... chaz
Serpentínica u del bizcochero
engirafada al tímpano.
Quién como los hielos. Pero no.
Quién como lo que va ni más ni menos.
Quién como el justo medio.
1,000 calorías
Azulea y ríe su gran cachaza
el firmamento gringo. Baja
el sol empavado y le alborota los cascos
al más frío.
Remeda al cuco; Roooooooeeeis...
tierno autocarril, móvil de sed,
que corre hasta la playa.
Aire, aire! Hielo!
Si al menos el calor (___________Mejor
no digo nada.
Y hasta la misma pluma
con que escribo por último se troncha.
Treinta y tres trillones trescientos treinta
y tres calorías.

César Vallejo: Trilce (1922)

Juanito C. Bueno. Pregón Calórico  999 calorias

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Sé que hay una persona
que me busca en su mano, día y noche,
encontrándome, a cada minuto, en su calzado.
¿Ignora que la noche está enterrada
con espuelas detrás de la cocina?

Sé que hay una persona compuesta de mis partes,
a la que integro cuando va mi talle
cabalgando en su exacta piedrecilla.
¿Ignora que a su cofre
no volverá moneda que salió con su retrato?

Sé el día,
pero el sol se me ha escapado;
sé el acto universal que hizo en su cama
con ajeno valor y esa agua tibia, cuya
superficial frecuencia es una mina.
¿Tan pequeña es, acaso, esa persona,
que hasta sus propios pies así la pisan?

Un gato es el lindero entre ella y yo,
al lado mismo de su tasa de agua.
La veo en las esquinas, se abre y cierra
su veste, antes palmera interrogante...
¿Qué podrá hacer sino cambiar de llanto?

Pero me busca y busca. ¡Es una historia!

César Vallejo: Poemas humanos (1939)
Noel Nicola. Poema para ser leído y cantado.

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Noel Nicola Canta a cesar vallejo Poema Para Ser Leido y Cantado

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Piedra negra sobre una piedra blanca
Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.

Me moriré en París ?y no me corro?
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.

Jueves será, porque hoy, jueves, que proso

estos versos, los húmeros me he puesto

a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,

con todo mi camino, a verme solo.

César Vallejo ha muerto, le pegaban

todos sin que él les haga nada;

le daban duro con un palo y duro
también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos...
Voz Propia. Piedra negra sobre una piedra blanca.

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Voz Propia         Piedra negra sobre una piedra blanca - Voz Propia

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PEDRO ROJAS

Solía escribir con su dedo grande en el aire:

«¡Viban los compañeros! Pedro Rojas»,

de Miranda de Ebro, padre y hombre,

marido y hombre, ferroviario y hombre,

padre y más hombre, Pedro y sus dos muertes.

Papel de viento, lo han matado: ¡pasa!

Pluma de carne, lo han matado: ¡pasa!

¡Abisa a todos compañeros pronto!

Palo en el que han colgado su madero,

lo han matado;

¡lo han matado al pie de su dedo grande!

¡Han matado, a la vez, a Pedro, a Rojas!

¡Viban los compañeros

a la cabecera de su aire escrito!

¡Viban con esta b del buitre en las entrañas

de Pedro y de Rojas, del héroe y del mártir!

Registrándole, muerto, sorprendiéronle

en su cuerpo un gran cuerpo, para

el alma del mundo,

y en la chaqueta una cuchara muerta.

Pedro también solía comer

entre las criaturas de su carne, asear, pintar

la mesa y vivir dulcemente

en representación de todo el mundo.

Y esta cuchara anduvo en su chaqueta,

despierto o bien cuando dormía, siempre,

cuchara muerta viva, ella y sus símbolos.

¡Abisa a todos compañeros pronto!

¡Viban los compañeros al pie de esta cuchara para siempre!

Lo han matado, obligándole a morir

a Pedro, a Rojas, al obrero, al hombre, a aquél

que nació muy niñín, mirando al cielo,

y que luego creció, se puso rojo

y luchó con sus células, sus nos, sus todavías, sus hambres, sus pedazos.

Lo han matado suavemente

entre el cabello de su mujer, la Juana Vásquez,

a la hora del fuego, al año del balazo

y cuando andaba cerca ya de todo.

Pedro Rojas, así, después de muerto,

se levantó, besó su catafalco ensangrentado,

lloró por España

y volvió a escribir con el dedo en el aire:

«¡Viban los compañeros! Pedro Rojas».

Su cadáver estaba lleno de mundo.

César Vallejo

Daniel Viglietti. Pedro Rojas.

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Al callar la orquesta, pasean veladas

sombras femeninas bajo los ramajes,

por cuya hojarasca se filtran heladas

quimeras de luna, pálidos celajes.
Hay labios que lloran arias olvidadas,
grandes lirios fingen los ebúrneos trajes.
Charlas y sonrisas en locas bandadas
perfuman de seda los rudos boscajes.
Espero que ría la luz de tu vuelta;
y en la epifanía de tu forma esbelta,

cantará la fiesta en oro mayor.

Balarán mis versos en tu predio entonces,

canturreando en todos sus místicos bronces

que ha nacido el niño-Jesús de tu amor.

Luis Enrique Alvizuri. Nochebuena.

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César Vallejo / Silvio Rodríguez, Pablo Milanés

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César Vallejo / Silvio Rodríguez, Pablo Milanés

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Los Calchaquis.Masa Clamor (Hommage à Cesar Vallejo)

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Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: «¡No mueras, te amo tanto!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Se le acercaron dos y repitiéronle:
«¡No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando «¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: «¡Quédate hermano!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Entonces todos los hombres de la tierra
le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente,
abrazó al primer hombre; echóse a andar...

César Vallejo

Aguaviva.  Masa.

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César Vallejo / Aguaviva - Título desconocido

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Susana Roel y Jessica Ballón, sobre música de JuanLuis Dammert. Madrugada.

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Susana Roel y Jessica Ballón, sobre música de JuanLuis Dammert. Madrugada.

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Susana Roel y Jessica Ballón, sobre música de JuanLuis Dammert

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MADRUGADA
César Vallejo

Madrugada. La chicha al fin revienta

en sollozos, lujurias, pugilatos;

entre olores de úrea y de pimienta

traza un ebrio al andar mil garabatos.

“Mañana que me vaya...’se lamenta

un Romeo rural cantando a ratos.

Caldo madrugador hay ya de venta;

y brinca un ruido aperital de platos.

Van tres mujeres...silba un golfo...

Lejos el río anda borrachoy canta

y llora prehistorias de agua, tiempos viejos.

Y al sonar una caja de Tayanga

como iniciando un huaino azul,

remanga sus pantorrillas de azafrán la Aurora.

Poema III de “Terceto Autóctono”

En Los heraldos negros, 1918.

Juan Luis Dammert Patricia Oliart. Madrugada.

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Mi padre duerme. Su semblante augusto
figura un apacible corazón;
está ahora tan dulce…
si hay algo en él de amargo, seré yo.

Hay soledad en el hogar; se reza;
y no hay noticias de los hijos hoy.
Mi padre se despierta, ausculta
la huida a Egipto, el restañante adiós.
Está ahora tan cerca;
si hay algo en él de lejos, seré yo.

Y mi madre pasea allá en los huertos,
saboreando un sabor ya sin sabor.
Está ahora tan suave,
tan ala, tan salida, tan amor.

Hay soledad en el hogar sin bulla,
sin noticias, sin verde, sin niñez.
Y si hay algo quebrado en esta tarde,
y que baja y que cruje,
son dos viejos caminos blancos, curvos.
Por ellos va mi corazón a pie.

César Vallejo: Los heraldos negros (1918)

Juan Luis Dammert. Lospasos lejanos.

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Juan Luis Dammert para 11 poemas de Cesar Vallejo. Canta Patricia Oliart

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Luis Enrique Alvizuri. Los heraldos negros.

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Luis Enrique Alvizuri. Los heraldos negros.

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la Empresa Fantasma. Los heraldos negros.

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la Empresa Fantasma. Los heraldos negros.

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José Palacios Soto. Los heraldos negros.

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José Palacios Soto. Los heraldos negros.

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José Palacios Soto                                                        LOS HERALDOS NEGROS (Reggae) JOSE PALACIOS POLO, 2do CD - 2017 [310]

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Francisco Valladares. Los heraldos negros.

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Francisco Valladares. Los heraldos negros.

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César vallejo / Francisco Valladares - Con Estos Versos de la Tierra Mia

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Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma… Yo no sé!

Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema

Y el hombre… Pobre… ¡pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes… ¡Yo no sé!

César Vallejo

Ángel Quintero. Los heraldos negros.

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Los dados eternos

Dios mío, estoy llorando el ser que vivo;

me pesa haber tomádote tu pan;

pero este pobre barro pensativo

no es costra fermentada en tu costado:

¡tú no tienes Marías que se van!
Dios mío, si tú hubieras sido hombre,

hoy supieras ser Dios;

pero tú, que estuviste siempre bien,

no sientes nada de tu creación.

Y el hombre sí te sufre: ¡el Dios es él!

Hoy que en mis ojos brujos hay candelas,

como en un condenado,

Dios mío, prenderás todas tus velas,

y jugaremos con el viejo dado…

Tal vez ¡oh jugador! al dar la suerte
del universo todo,
surgirán las ojeras de la Muerte,
como dos ases fúnebres de lodo.
Dios mío, y esta noche sorda, oscura,
ya no podrás jugar, porque la Tierra
es un dado roído y ya redondo
a fuerza de rodar a la aventura,
que no puede parar sino en un hueco,
en el hueco de inmensa sepultura.

Moncho Otero. Los dados eternos

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Lluvia

En Lima... En Lima está lloviendo

el agua sucia de un dolor

qué mortífero! Está lloviendo

de la gotera de tu amor.

No te hagas la que está durmiendo,

recuerda de tu trovador;
que yo ya comprendo... comprendo
la humana ecuación de tu amor.
Truena en la mística dulzaina
la gema tempestuosa y zaina,
la brujería de tu “sí”.
Mas, cae, cae el aguacero
al ataúd, de mi sendero,
donde me ahueso para ti...
Extraño Deseo. Lluvia.

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Extraño Deseo                           - Lluvia (vive rock)

# data[].attributes.body
XLVI

La tarde cocinera se detiene
ante la mesa donde tú comiste;
y muerta de hambre tu memoria viene
sin probar ni agua, de lo puro triste.

Mas, como siempre, tu humildad se aviene
a que le brinden la bondad más triste.
Y no quieres gustar, que ves quien viene
filialmente a la mesa en que comiste.

La tarde cocinera te suplica
y te llora en su delatal que aún sórdido
nos empieza a querer de oírnos tánto.

Yo hago esfuerzos también; porque no hay
valor para servirse de estas aves.
Ah! qué nos vamos a servir ya nada.

César Vallejo: Trilce (1922).

Noel Nicola. La tarde cocinera se detiene.

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Trilce XLVI (César Vallejo) -- Noel Nicola

# data[].attributes.attachment_link.title
Noel Nicola Canta a Cesar Vallejo Intensidad y Altura

# data[].attributes.body
Quiero escribir, pero me sale espuma,
quiero decir muchísimo y me atollo;
no hay cifra hablada que no sea suma,
no hay pirámide escrita, sin cogollo.

Quiero escribir, pero me siento puma;
quiero laurearme, pero me encebollo.
No hay toz hablada, que no llegue a bruma,
no hay dios ni hijo de dios, sin desarrollo.

Vámonos, pues, por eso, a comer yerba,
carne de llanto, fruta de gemido,
nuestra alma melancólica en conserva.

Vámonos! Vámonos! Estoy herido;
Vámonos a beber lo ya bebido,
vámonos, cuervo, a fecundar tu cuerva.

César Vallejo: Poemas humanos (1939)

Juan Luis Dammert · · Patricia Oliart · Carlos Espinoza. Intensidad y altura.

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Juan Luis Dammert · · Patricia Oliart · Carlos Espinoza

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Qué estará haciendo esta hora

mi andina y dulce Rita de junco y capulí;

ahora que me asfixia Bizancio, y que dormita

la sangre, como flojo cognac, dentro de mí.

Dónde estarán sus manos que en actitud contrita

planchaban en las tardes blancuras por venir;

ahora, en esta lluvia que me quita

las ganas de vivir.
Qué será de su falda de franela; de sus
afanes; de su andar;
de su sabor a cañas de mayo del lugar.
Ha de estarse a la puerta mirando algún celaje,
y al fin dirá temblando: «Qué frío hay... Jesús!»
y llorará en las tejas un pájaro salvaje.

Noel Nicola. IDILIO MUERTO.

# data[].attributes.body
Yo soy el coraquenque ciego
que mira por la lente de una llaga,
y que atado está al Globo,
como a un huaco estupendo que girara.
Yo soy el llama, a quien tan sólo alcanza
la necedad hostil a trasquilar
volutas de clarín,
volutas de clarín brillantes de asco
y bronceadas de un viejo yaraví.
Soy el pichón de cóndor desplumado
por latino arcabuz;
y a flor de humanidad floto en los Andes,
como un perenne Lázaro de luz.
Yo soy la gracia incaica que se roe
en áureos coricanchas bautizados
de fosfatos de error y de cicuta.
A veces en mis piedras se encabritan
los nervios rotos de un extinto puma.
Un fermento de Sol;
levadura de sombra y corazón!

César Vallejo: Los heraldos negros (1918)

Juan Luis Dammert Patricia Oliart. Huaco

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César Vallejo / Susana Baca - Noel Nicola Canta a César Vallejo

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Esta tarde llueve, como nunca; y no
tengo ganas de vivir, corazón.

Esta tarde es dulce. Por qué no ha de ser?
Viste de gracia y pena; viste de mujer.

Esta tarde en Lima llueve. Y yo recuerdo
las cavernas crueles de mi ingratitud;
mi bloque de hielo sobre su amapola,
más fuerte que su "No seas así!"

Mis violentas flores negras; y la bárbara
y enorme pedrada; y el trecho glacial.
Y pondrá el silencio de su dignidad
con óleos quemantes el punto final.

Por eso esta tarde, como nunca, voy
con este búho, con este corazón.

Y otras pasan; y viéndome tan triste,
toman un poquito de ti
en la abrupta arruga de mi hondo dolor.

Esta tarde llueve, llueve mucho. ¡Y no
tengo ganas de vivir, corazón!

César Vallejo.

Campo de Almas. Heces.

# data[].attributes.body
XXXVII

He conocido a una pobre muchacha
a quien conduje hasta la escena.
La madre, sus hermanas qué amables y también
aquel su infortunado «tú no vas a volver».
Como en cierto negocio me iba admirablemente,
me rodeaban de un aire de dinasta florido.
La novia se volvía agua,
y cuán bien me solía llorar
su amor mal aprendido.
Me gustaba su tímida marinera
de humildes aderezos al dar las vueltas,
y cómo su pañuelo trazaba puntos,
tildes, a la melografía de su bailar de juncia.
Y cuando ambos burlamos al párroco,
quebróse mi negocio y el suyo
y la esfera barrida.

César Vallejo: Trilce (1922)

Juan Luis Dammert Patricia Oliart. He conocido a una pobre muchacha.

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Hasta el día en que vuelva, de esta piedra
nacerá mi talón definitivo,
con su juego de crímenes, su yedra,
su obstinación dramática, su olivo.

Hasta el día en que vuelva, prosiguiendo,
con franca rectitud de cojo amargo,
de pozo en pozo, mi periplo, entiendo
que el hombre ha de ser bueno, sin embargo.

Hasta el día en que vuelva y hasta que ande
el animal que soy, entre sus jueces,
nuestro bravo meñique será grande,
digno, infinito dedo entre los dedos.

Noel Nicola. Hasta el día en que vuelva.

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Noel Nicola - Hasta el día en que vuelva