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Rómulo Vasco da Gama Carvalho, nasceu a 24 de novembro de 1906 na cidade de Lisboa.

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Rómulo de Carvalho licenciou-se em Ciências Físico-Químicas, na universidade do Porto.
Foi professor, cientista, divulgador científico e investigador da História das ciências.

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É o autor de numerosos volumes de divulgação da cultura científica.
Publicou, nos anos 50 e 60, na coleção "Ciência para gente nova" e nos anos 70, nos "Cadernos de  iniciação científica".
Este é também o autor de vários manuais escolares.

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Foi com cinquenta anos que começou a publicar literatura, adotando o pseudónimo António Gedeão.
O agora poeta é contemporâneo da geração de "Presença", mas só se revelou na segunda metade do século, sendo saudado, no momento da sua revelação, por David Mourão-Ferreira (escritor e poeta português) como uma voz "inteiramente nova" no panorama poético dos anos 50.

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Os poemas alcançaram grande popularidade, pela linguagem simples mas emotiva e carregada de uma inteligente sensibilidade, sempre atenta aos valores humanistas.
A sua poesia funde meios de expressão tradicionais com uma visão moderna do mundo, abordando a temática do sentimento da solidariedade, da denúncia do sofrimento e da própria solidão humana.

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Rómulo de Carvalho veio a falecer a 19 de fevereiro de 1997, na sequência de uma operação cirúrgica delicada.

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MÃEZINHA, António Gedeão - Vitor D' Andrade

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"Um Poema por Semana" é uma ideia de Paula Moura Pinheiro. São 15 poemas em 75 dias, ditos por 75 pessoas. www.rtp.pt/umpoemaporsemana; www.facebook.com/rtpdois; Poema "Mãezinha" de António Gedeão

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A terra de meu pai era pequena

e os transportes difíceis.
Não havia comboios, nem automóveis, nem camiões, nem mísseis.
Corria branda a noite e a vida era serena.

Segundo informação, concreta e exata,
dos boletins oficiais,
viviam lá na terra, a essa data,
3023 mulheres, das quais
45 por cento eram de tenra idade,
chamando tenra idade
à que vai do nascimento até à puberdade.
28 por cento das restantes
eram senhoras, daquelas senhoras que só havia dantes.
Umas, viúvas, que nunca mais (oh! Nunca mais!) tinham sequer sorrido
desde o dia da morte do extremoso marido;
outras, senhoras casadas, com filhos…
(De resto, as senhoras casadas,
pelas suas próprias condições,
não têm que ser consideradas
nestas considerações.)

Das outras, 20 por cento,
eram meninas casadoiras, seriíssimas, discretas,
mas que, por temperamento,
ou por outras causas mais ou menos secretas,
não se inclinavam para o casamento.

Além destas meninas

havia, salvo erro, 32,
que à meiga luz das horas vespertinas
se punham a tricotar por detrás das cortinas
espreitando, de revés, quem passava nas ruas.

Dessas havia 9 que moravam
em prédios baixos como então havia,
um aqui, outro ali, mas que todos ficavam
no troço habitual que o meu pai percorria,
calmamente, no maior sossego,
às horas em que entrava e saía do emprego.

Dessas 9 excelentes raparigas
uma fugiu com o criado da lavoura;
5 morreram jovens, de bexigas;
outra, que veio a ser grande senhora,
teve as suas fraquezas mas casou-se
e foi condessa por real mercê;
outra suicidou-se
não se sabe porquê.

A que sobeja
chama-se Mariazinha.

Foi essa que o meu pai levou à igreja.
Foi a minha mãezinha.

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Encontrei uma preta que estava a chorar, pedi-lhe uma lágrima para a analisar.

Recolhi a lágrima com todo o cuidado num tubo de ensaio bem esterilizado.

Olhei-a de um lado, do outro e de frente: tinha um ar de gota muito transparente.

Mandei vir os ácidos, as bases e os sais, as drogas usadas em casos que tais.

Ensaiei a frio, experimentei ao lume, de todas as vezes deu-me o que é costume:

nem sinais de negro, nem vestígios de ódio. Água (quase tudo) e cloreto de sódio.

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Eles não sabem que o sonho é uma constante da vida tão concreta e definida como outra coisa qualquer, como esta pedra cinzenta em que me sento e descanso, como este ribeiro manso em serenos sobressaltos, como estes pinheiros altos que em verde e oiro se agitam, como estas aves que gritam em bebedeiras de azul.

Eles não sabem que o sonho é vinho, é espuma, é fermento, bichinho álacre e sedento, de focinho pontiagudo, que fossa através de tudo num perpétuo movimento.

Eles não sabem que o sonho é tela, é cor, é pincel, base, fuste, capitel, arco em ogiva, vitral, pináculo de catedral, contraponto, sinfonia, máscara grega, magia, que é retorta de alquimista, mapa do mundo distante, rosa-dos-ventos, Infante, caravela quinhentista, que é Cabo da Boa Esperança, ouro, canela, marfim, florete de espadachim, bastidor, passo de dança, Colombina e Arlequim, passarola voadora, pára-raios, locomotiva, barco de proa festiva, alto-forno, geradora, cisão do átomo, radar, ultra-som, televisão, desembarque em foguetão na superfície lunar.

Eles não sabem, nem sonham, que o sonho comanda a vida. Que sempre que um homem sonha o mundo pula e avança como bola colorida entre as mãos de uma criança.

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Inútil definir este animal aflito. Nem palavras,
nem cinzéis,
nem acordes,
nem pincéis
são gargantas deste grito. Universo em expansão. Pincelada de zarcão
desde mais infinito a menos infinito.

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https://www.infopedia.pt/$romulo-de-carvalho

https://www.wook.pt/autor/romulo-de-carvalho/30869

https://www.fenprof.pt/Download/FENPROF/SM_Doc/Mid_115/Doc_1597/Anexos/15%20Poemas%20de%20Antonio%20Gede%C3%A3o.pdf

http://biblioteclando2.blogspot.com/2020/04/poesia-estamos-on-maezinha.html