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Y no, no nos afectó la guerrilla más escandalosa o la más competente para fragmentarnos el alma el uno con el otro, lamentándonos a pecho ceñido de nuestras contiguas decisiones. Nos tabaleamos hacia la profundidad con la mera creencia de que nos remolcara hasta la orilla, o en los mejores de los incidentes, emergernos hacia una dimensión recóndita donde solo estuviéramos, donde solo fuéramos, donde solo sintiéramos hasta expirar, o nacer.
Aprovechamos el sonsonete de amar, aún cuando el bajo se molestaba en mantenernos al tanto de que allí se hallaba, que no estaba falto de realidad, que era el impacto veterano de nuestras elecciones, mal que, responsablemente, gozamos. Nada podía apuntar a lo que nos mantenía vivos, aún después de una muerte clandestina. Nos desentendíamos de lo que era cortés, o no.
Solo, solo se manifestó lo que tanto se evitó.

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Conocerle fue dormir con la creencia de sentir un torbellino de emociones que me obligasen a percibirme vivo una vez más, alimentar aquella ilusión de desmoronarme en una simple fricción, o un intencional roce que nos llevase a escenarios diversos del amor.
Cuanto deseaba que fuera mío, ¿era eso apropiado? Profundicé. Aunque, el deseo se atravesaba con tanta coacción dentro de mi capilar que no lograba importarme que tan malo hubiera de haber sido.
A su lado no conocí más que la euforia de poder sentir algo que me matase, que me acribillara hasta morir y los últimos segundos de consciencia repetir en mis recuerdos, — “estoy vivo, estoy vivo” —, como si, por extrañeza, la muerte a causa de mis sentires por él haya sido lo más coexistente que pude haber interpretado después de tanta vida.

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“Me encomiendo a la idea
como un devoto a su dios.
Si no es el amor
el que crea y destruye,
despierta y adormece,
hiere y sana…
Si no es el amor
yo no sé qué hace caer la nieve
y pone besos en mis clavículas.
Si no es el amor merecedor
de ser estudiado y practicado,
nada puede serlo.”

La inercia del silencio.

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⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀     Para mí amadísimo
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀y tierno,  Olivo.

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El pavor le temía a la oscuridad de los días, el ambiente de nuestros abrazos se disipaban en bajas temperies, percibiendo cómo reaccionábamos a ellos desde el disentimiento. Un distanciamiento que irónicamente nos mantenía cerca, — ¿era eso, acaso viable? — Tartamudeaba entre raciocinios vacíos sin dirección. Tal vez no, pero mis entrañas tenían una interpretación crudamente distinta.
¿Cómo se podría estar en una discordia desde el silencio? ¿Cómo se podría sentir un amargo tan puntual en un querer tan acaramelado?
Estábamos aterrorizados. Leer nuestras páginas en blanco era como leer Siria y pensar guerra.
No contábamos con discernimiento de nuestro tacto, el humo no nos consentía distinguir nada, solo escuchábamos nuestros ecos demandando por auxilio, gargantas hechas papillas de aullar sin voz.
Nuestra batalla primeriza.

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“Me proteges,
eres cálido, bueno, suave,
mi gratitud no encuentra salida
a tanto calor.
Me atrapa, me esconde,
solo te veo a ti
a través de mis grietas.
No sé dónde queda todo lo demás,
o si algún día existió o existirá.
Temo saltar:
si caigo, ¿moriré?
si vuelo, ¿volveré?”

La inercia del silencio.

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Aterrorizado por el eco de descenso, decidí huir de la verdad y defenderme con la mentira. Era más racional. Nadie sospecharía de unas palabras tan irrebatibles, como las mías al ser consciente de lo que podría naufragar no haciéndolo. El miedo saturaba mis venas, pero su confesión abatió cualquier muro que hubiese podido encubrir, hasta extraerme la verdad, hasta deletrear tan fácil y ridículamente mis labios.
¿Lo disfruté? En lo absoluto.
¿Lo esperé? Ni en lo absoluto.
Pero, ¿qué más debía hacer? Resonaba, resonaba y resonaba inconmensurables veces dentro de mi subconsciente generando malestar, pero a la misma vez ilusión. Tal vez era lo que cabalmente había querido con agonía, por más que fingiera lesionarme en el camino para no confesarlo.

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Cuando Hawy, por el contrario, decía que el amor  era una declinación fugaz, una decadencia que difícilmente se permitiría volver a atravesar. Sus palabras se vinieron abajo, en un precipicio lleno de abandono e hipocresía, se divulgaron en vano, se esparcieron en el vacío de la desesperanza, ultimándose inexistente, al desmoronarse súbitamente entre sus brazos.
Un comienzo de un receloso final desconocido.

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No era más que un amor silencioso, de ese que por más inasequible que se mirase, era mío. En efecto, lo de menos hubiese sido ser correspondido, solo tenía la necesidad de apreciar, situar una piedra en frente de mis pies de modo intencional y fingir que no le veía hasta torpemente tropezarme con ella, y aunque las heridas fuesen innegables, aún seguía siendo mío y no me entrañaba nada más. Nada más que el sigilo que se esparcía entre nosotros, entre nuestras mudas palabras buscando ser escuchadas, pero no necesariamente comprendidas.
¿Por qué sentía injusto sentir tan a gusto? Cuando ni siquiera le tenía, cuando ni siquiera le podía tener, pensé.

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“El mar está en calma, pero se oyen tus manos llegar a la orilla.
Suenan sus aves, llueve en la arena, tu piel es dulce.
Ya sé dónde está el mar.”

La inercia del silencio.