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Mis sentimientos rodean

la cintura del mundo

como dos largas manos

cuyos dedos se rozan.

O como un elástico

demasiado tensado

que de pronto se corta.

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A veces la confusión se produce

al elegir un rol equivocado.

Algunos sólo servimos

para estar en el Coro

diciendo parlamentos y canciones

que aclaren las pasiones de la Obra.

Cuando la vanidad

la euforia o simplemente

la grandeza del tema

nos convierte en actores

paralizados

olvidamos el texto

quedando en un ridículo silencio

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Hay momentos en que mi cuerpo me parece

como una casa abandonada.

Y no sé si soy yo

o es mi fantasma

que ha entrado en él

por error.

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¿Quién caerá primero?

¿Quién estará solo

primero?

¿Quién

se resistirá inútilmente

al cielo que avanza?

¿por qué grita esa mujer?

¿por qué grita?

¿por qué grita esa mujer?

andá a saber

esa mujer ¿por qué grita?

andá a saber

mirá que flores bonitas

¿por qué grita?

jacintos           margaritas

¿por qué?

¿por qué qué?

¿por qué grita esa mujer?

¿y esa mujer?

¿y esa mujer?

vaya a saber

estará loca esa mujer

mirá           mirá los espejitos

¿será por su corcel?

andá a saber

¿y dónde oíste

la palabra corcel?

es un secreto          esa mujer

¿por qué grita?

mirá las margaritas

la mujer

espejitos

pajaritas

que no cantan

¿por qué grita?

que no vuelan

¿por qué grita?

que no estorban

la mujer

y esa mujer

¿y estaba loca mujer?

Ya no grita

(¿te acordás de esa mujer?)

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señor de los desamparados

que esperan el colectivo

no permitas que se apague esta llamita

defendida a puro sol sobre la escarcha

que el colectivo venga pronto

pues la espera

amontona cenizas en la frente

y tengo que apalearlas y hacer señas

y asomar los ojos a la ruta

aunque las venas duden

tironeando

señor de los desamparados

que no pase de largo

como si yo no fuera capaz de andar descalza

como si yo no fuera propensa a la ternura

como si fuera una chapa

un poste  nadie  nada

y que no venga lleno señor

porque se salen con la suya

entonces patas y empujones

en un boleto me suicidan la sonrisa

y me resigno  animal al matadero

que no demore  señor  hoy hace frío

y no llegan los sueños hasta el alma

en el filo de este riesgo  no me culpes

si abandono un segundo la trinchera

y alcanzo a maldecir

la madrugada

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habrá que resignarse a ser pregunta

arremangarse los pies

seguir andando

con un golpe de sismo por espalda

sin cimientos

ni contemplaciones

habrá que acostumbrarse sin respuesta

morir en una historia y otra historia

salir de madre pateando las preguntas

por los caños de la piel

hasta los huesos

y andar

humano no más

apuntalando luchas

controlando el pulso de la tierra

mirarse escombro en el mapa de los sueños

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El viento muere en mi herida.

La noche mendiga mi sangre.

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En el eco de mis muertes

aún hay miedo.

¿Sabes tú del miedo?

Sé del miedo cuando digo mi nombre.

Es el miedo,

el miedo con sombrero negro

escondiendo ratas en mi sangre,

o el miedo con labio muertos

bebiendo mis deseos.

Sí. En el eco de mis muertes

aún hay miedo.

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Me alimento en las entrañas de mis ancestras,

ellas hilan palabras como instrumentos

construyendo la realidad para cantarla.

Necesito nombrarme en sus canciones,

decirme en sus tristezas,

contarme en sus verdades,

necesito adherirme con firmeza a esos espacios

que habitamos sin ningún nombre.

Y así, huérfana,

definiré la imagen de mis contornos,

rebelándome en la perpetuidad silenciosa

del orden dado.

Hablaré,

cuando mis voces encuentren un lugar donde habitar.

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Soy morena.

Mi rostro mestizo
dibuja carbones de tierra astillada
sobre estos surcos.
Mis ojos vendados recorren la historia
de las que fuimos
en los cuerpos mancillados de las mujeres
que sacudiendo pájaros a las sombras,
continuamos pariendo hijos.
No me quise vestir de noche,
me transformé acecho en las rebeldías
dejando volar susurros de vida
entre la sangre que penetra por mis rendijas.
Bebí cada instante de silencio.
Soñé cielos de otras distancias.
Me perdí en multitudes de brazos abiertos
y mudando bocas
dibujé territorios casi incipientes
en las semillas de un nuevo siglo.

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Yo he sido aquella que paseó orgullosa

El oro falso de unas cuantas rimas

Sobre su espalda, y se creyó gloriosa,

De cosechas opimas.

Ten paciencia, mujer que eres oscura:

Algún día, la Forma Destructora

Que todo lo devora,

Borrará mi figura.

Se bajará a mis libros, ya amarillos,

Y alzándola en sus dedos, los carrillos

Ligeramente inflados, con un modo

De gran señor a quien lo aburre todo,

De un cansado soplido

Me aventará al olvido.

Peso ancestral

Tú me dijiste: no lloró mi padre;

Tú me dijiste: no lloró mi abuelo;

No han llorado los hombres de mi raza,

Eran de acero.

Así diciendo te brotó una lágrima

Y me cayó en la boca... más veneno:

Yo no he bebido nunca en otro vaso

Así pequeño.

Débil mujer, pobre mujer que entiende,

Dolor de siglos conocí al beberlo:

Oh, el alma mía soportar no puede

Todo su peso.

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Señor, mi queja es ésta,

Tú me comprenderás;

De amor me estoy muriendo,

Pero no puedo amar.

Persigo lo perfecto

En mí y en los demás,

Persigo lo perfecto

Para poder amar.

Me consumo en mi fuego,

¡Señor, piedad, piedad!

De amor me estoy muriendo,

¡Pero no puedo amar!