# data[].attributes.body
Palabras mudas

Era un jueves normal para todo el mundo, un 4 de enero de 1982 común y corriente. La gente aún se estaba recuperando de las fiestas de Año Nuevo, pasando los días en familia. Sin embargo, este día se sentía lejano para Miira, quien aún trataba de sobreponerse, no de las fiestas, sino de la partida de su madre, la única esperanza de vida que le quedaba, justo después de que su padre se fuera de la casa años atrás para nunca volver.

Salió de su casa, una vez más, en busca de respuestas a un fenómeno que nunca la dejó en paz, ni a ella ni a su familia. La comunicación entre ellos y la sociedad siempre fue pésima; no existía diccionario que diera respuestas, ni profesional que brindara explicaciones. Solo eran ellos contra la crueldad del mundo. No importaba cuántas personas intentara convencer, nadie la tomaba en serio; era como si sus palabras fueran “mudas” a los oídos de la sociedad.

Miira volvió a su casa, frustrada de que todo siguiera igual. Tomó el diario de su ya difunta madre, como una manera de recordarla, y escribió:

“Miyara nu yikuna”

(dame una señal)

Esperaba que las cosas se arreglaran por arte de magia, como si eso fuese posible.

Al siguiente día, despertó con la frente perlada de sudor frío. Había tenido otra pesadilla, pero esta vez fue diferente: solo se escuchaba un pitido molesto, y muy bajo, una secuencia de números.

Decidió no darle mucha importancia. Se sentó en su cama, se frotó los ojos y tomó nuevamente el diario de su madre, extrañándola cada vez más.

Por accidente, se le resbaló de las manos y cayó al suelo, de casualidad quedando abierto en la misma página de ayer. Iba a tomarlo para cerrarlo, pero sin embargo, notó algo que la dejó muda, más muda que como se sentía cuando quería comunicarse.

Debajo de lo que había escrito ayer, se encontraba otro texto que ni ella ni su madre nunca habían escrito. Era nada más y nada menos que los mismos números de sus sueños.

Se quedó mirando la hoja con intriga, analizando qué podría significar hasta que se percató de que había un punto que de vez en cuando aparecía entre cada tres números. Se asemejaba a algo, como si fuese una coordenada.Su curiosidad explotó, tomó su abrigo y salió de su casa a la velocidad del rayo.

Cuando llegó al lugar, puso sus manos en sus rodillas, respirando agitadamente, mientras trataba de recuperar el aliento. Todo había sucedido demasiado rápido.

No fue hasta que levantó la vista que se preguntó qué estaba haciendo allí. Era un simple bosque, sin nada fuera de lo común. Eso sí, estaba bastante abandonado. No había un solo rastro de vida habitando allí.

Se dio la media vuelta, dispuesta a irse. Pero fue ahí cuando sintió que algo la tiraba violentamente del brazo. Hacia dónde la estaba llevando, no tenía la más mínima idea. Sólo supo que esa cosa de identidad inidentificable la arrastró hasta un lugar oscuro. La temperatura bajó de repente.

Torpemente trató de levantarse del frío suelo. Cuando logró sentarse en él, fue cuando el lugar se iluminó de golpe. Desde donde ella estaba, hasta el fondo del lugar. Cuando las velas le alcanzaron a iluminar el sitio por completo, vio que era una gran mansión antigua.

Nada tenía ventanas, por lo que su única iluminación eran las velas, con paredes moradas, alfombras con estampas de mandalas del mismo color y, sobre todo, múltiples artefactos que parecían venir de otro mundo. Parecía la casa de una bruja.

Se acercó a una de las repisas, dispuesta a tomar uno de los objetos, hasta que sintió una voz detrás de ella hablarle con firmeza:

—No toques eso.

Fue lo único que escuchó. Aún más asustada, se dio la media vuelta y vio a la dueña de la casa. Cada vez confirmaba más sus teorías: era una chica de más o menos su misma edad, o por lo menos eso aparentaba. Tenía dos coletas blancas, piel verde, ojos morados —uno de ellos vendado por un parche— y una túnica negra que la cubría por completo.

—¿Quién sos? —preguntó Miira con un tono tembloroso y avergonzado.

—¿No debería ser yo quien te lo pregunte? —respondió la contraria, sin quitarle los ojos de encima.

Miira estaba cada vez más espantada. ¿Por qué sabía su nombre? ¿Quién era? ¿Por qué la trajo aquí? ¿Por qué hablaba en su mismo idioma? No lo sabía. Y esa última pregunta le flotaba en la cabeza.

—¿Por qué sabés mi nombre? —preguntó Mira, un poco más alterada.

—Porque te conozco desde siempre. Estaba esperando el momento correcto para hablarte.

—¿Pero por qué me mandaste acá? ¿Qué querés de mí?

—Yo te puedo ayudar con tu situación, tranquila.

—¿De qué situación estás hablando?

—Ya dejá de hacer tantas preguntas.

Lo último dejó un silencio algo incómodo de apenas unos segundos. Lo suficiente como para poder dialogar como seres humanos.

—Me presento, soy Ibuki. Vos... vos no hace falta que me digas tu nombre.

—¿Hola? —respondió Miira, con la ceja arqueada, mientras aceptaba un apretón de manos de parte de Ibuki.

—Ten confianza, yo no muerdo.

Después de ese extraño diálogo, llegaron al acuerdo de hacer un ritual. Miira aún estaba desconfiada, pero no sentía rastro de maldad o mentira en las palabras de Ibuki. Ella le había mandado una secuencia de palabras que debía leer todas las noches, justo antes de ir a dormir.

Siempre a determinada hora, aclaró que solo serían los primeros días, que a las semanas debería decirlo de memoria, y comenzó nuevamente a seguir los pasos del ritual al pie de la letra.

De vez en cuando iba a la casa de Ibuki para contarle sus cambios. Todo seguía igual durante un mes. Esto fue así hasta que una mañana, como cualquier otra, tomó el diario de su madre como de costumbre, y se puso a leer algunas páginas. Pero cuando lo abrió, se dio cuenta de que no entendía nada. Los símbolos eran irreconocibles.

Asustada, empezó a pasar hojas. Fue lentamente, hasta llegar al final. Fue ahí cuando logró comprender algo. Era un idioma totalmente distinto.

"Dame una señal"

Los símbolos no coincidían con su idioma de nacimiento, al que siempre habló y supo, pero que de repente no reconocía, y que por alguna razón el texto de la libreta estaba compuesto por símbolos que siempre veía en el pueblo.

Salió de su casa, a la velocidad del rayo, más rápido que la vez que encontró las coordenadas de la casa de Ibuki. Desesperadamente intentó comunicarse con la gente, frases cortas y básicas.

Como arte de magia, lo entendía, comprendía lo que le decían, y leía de corrido los carteles de los locales del pueblo.

Pero no, no era magia. Fue Ibuki.

# data[].attributes.body
Palabras mudas

Era un jueves normal para todo el mundo, un 4 de enero de 1982 común y corriente. La gente aún se estaba recuperando de las fiestas de Año Nuevo, pasando los días en familia. Sin embargo, este día se sentía lejano para Miira, quien aún trataba de sobreponerse, no de las fiestas, sino de la partida de su madre, la única esperanza de vida que le quedaba, justo después de que su padre se fuera de la casa años atrás para nunca volver.

Salió de su casa, una vez más, en busca de respuestas a un fenómeno que nunca la dejó en paz, ni a ella ni a su familia. La comunicación entre ellos y la sociedad siempre fue pésima; no existía diccionario que diera respuestas, ni profesional que brindara explicaciones. Solo eran ellos contra la crueldad del mundo. No importaba cuántas personas intentara convencer, nadie la tomaba en serio; era como si sus palabras fueran “mudas” a los oídos de la sociedad.

Miira volvió a su casa, frustrada de que todo siguiera igual. Tomó el diario de su ya difunta madre, como una manera de recordarla, y escribió:

“Miyara nu yikuna”

(dame una señal)

Esperaba que las cosas se arreglaran por arte de magia, como si eso fuese posible.

Al siguiente día, despertó con la frente perlada de sudor frío. Había tenido otra pesadilla, pero esta vez fue diferente: solo se escuchaba un pitido molesto, y muy bajo, una secuencia de números.

Decidió no darle mucha importancia. Se sentó en su cama, se frotó los ojos y tomó nuevamente el diario de su madre, extrañándola cada vez más.

Por accidente, se le resbaló de las manos y cayó al suelo, de casualidad quedando abierto en la misma página de ayer. Iba a tomarlo para cerrarlo, pero sin embargo, notó algo que la dejó muda, más muda que como se sentía cuando quería comunicarse.

Debajo de lo que había escrito ayer, se encontraba otro texto que ni ella ni su madre nunca habían escrito. Era nada más y nada menos que los mismos números de sus sueños.

Se quedó mirando la hoja con intriga, analizando qué podría significar hasta que se percató de que había un punto que de vez en cuando aparecía entre cada tres números. Se asemejaba a algo, como si fuese una coordenada.Su curiosidad explotó, tomó su abrigo y salió de su casa a la velocidad del rayo.

Cuando llegó al lugar, puso sus manos en sus rodillas, respirando agitadamente, mientras trataba de recuperar el aliento. Todo había sucedido demasiado rápido.

No fue hasta que levantó la vista que se preguntó qué estaba haciendo allí. Era un simple bosque, sin nada fuera de lo común. Eso sí, estaba bastante abandonado. No había un solo rastro de vida habitando allí.

Se dio la media vuelta, dispuesta a irse. Pero fue ahí cuando sintió que algo la tiraba violentamente del brazo. Hacia dónde la estaba llevando, no tenía la más mínima idea. Sólo supo que esa cosa de identidad inidentificable la arrastró hasta un lugar oscuro. La temperatura bajó de repente.

Torpemente trató de levantarse del frío suelo. Cuando logró sentarse en él, fue cuando el lugar se iluminó de golpe. Desde donde ella estaba, hasta el fondo del lugar. Cuando las velas le alcanzaron a iluminar el sitio por completo, vio que era una gran mansión antigua.

Nada tenía ventanas, por lo que su única iluminación eran las velas, con paredes moradas, alfombras con estampas de mandalas del mismo color y, sobre todo, múltiples artefactos que parecían venir de otro mundo. Parecía la casa de una bruja.

Se acercó a una de las repisas, dispuesta a tomar uno de los objetos, hasta que sintió una voz detrás de ella hablarle con firmeza:

—No toques eso.

Fue lo único que escuchó. Aún más asustada, se dio la media vuelta y vio a la dueña de la casa. Cada vez confirmaba más sus teorías: era una chica de más o menos su misma edad, o por lo menos eso aparentaba. Tenía dos coletas blancas, piel verde, ojos morados —uno de ellos vendado por un parche— y una túnica negra que la cubría por completo.

—¿Quién sos? —preguntó Miira con un tono tembloroso y avergonzado.

—¿No debería ser yo quien te lo pregunte? —respondió la contraria, sin quitarle los ojos de encima.

Miira estaba cada vez más espantada. ¿Por qué sabía su nombre? ¿Quién era? ¿Por qué la trajo aquí? ¿Por qué hablaba en su mismo idioma? No lo sabía. Y esa última pregunta le flotaba en la cabeza.

—¿Por qué sabés mi nombre? —preguntó Mira, un poco más alterada.

—Porque te conozco desde siempre. Estaba esperando el momento correcto para hablarte.

—¿Pero por qué me mandaste acá? ¿Qué querés de mí?

—Yo te puedo ayudar con tu situación, tranquila.

—¿De qué situación estás hablando?

—Ya dejá de hacer tantas preguntas.

Lo último dejó un silencio algo incómodo de apenas unos segundos. Lo suficiente como para poder dialogar como seres humanos.

—Me presento, soy Ibuki. Vos... vos no hace falta que me digas tu nombre.

—¿Hola? —respondió Miira, con la ceja arqueada, mientras aceptaba un apretón de manos de parte de Ibuki.

—Ten confianza, yo no muerdo.

Después de ese extraño diálogo, llegaron al acuerdo de hacer un ritual. Miira aún estaba desconfiada, pero no sentía rastro de maldad o mentira en las palabras de Ibuki. Ella le había mandado una secuencia de palabras que debía leer todas las noches, justo antes de ir a dormir.

Siempre a determinada hora, aclaró que solo serían los primeros días, que a las semanas debería decirlo de memoria, y comenzó nuevamente a seguir los pasos del ritual al pie de la letra.

De vez en cuando iba a la casa de Ibuki para contarle sus cambios. Todo seguía igual durante un mes. Esto fue así hasta que una mañana, como cualquier otra, tomó el diario de su madre como de costumbre, y se puso a leer algunas páginas. Pero cuando lo abrió, se dio cuenta de que no entendía nada. Los símbolos eran irreconocibles.

Asustada, empezó a pasar hojas. Fue lentamente, hasta llegar al final. Fue ahí cuando logró comprender algo. Era un idioma totalmente distinto.

"Dame una señal"

Los símbolos no coincidían con su idioma de nacimiento, al que siempre habló y supo, pero que de repente no reconocía, y que por alguna razón el texto de la libreta estaba compuesto por símbolos que siempre veía en el pueblo.

Salió de su casa, a la velocidad del rayo, más rápido que la vez que encontró las coordenadas de la casa de Ibuki. Desesperadamente intentó comunicarse con la gente, frases cortas y básicas.

Como arte de magia, lo entendía, comprendía lo que le decían, y leía de corrido los carteles de los locales del pueblo.

Pero no, no era magia. Fue Ibuki.

# data[].attributes.body
Estudiantes de primero C turno mañana elaboraron una antología de fábulas con sus ilustraciones.

# data[].attributes.attachment_link.description
Flipsnack is a digital catalog maker that makes it easy to create, publish and share html5 flipbooks. Upload a PDF or design from scratch flyers, magazines, books and more.

# data[].attributes.body
Luego de leer La increíble y triste historia de la cándida Eréndira y de su abuela desalmada, los estudiantes redactaron colaborativamente cartas entre y hacia los personajes de la historia

# data[].attributes.body
Fábula "La liebre y la tortuga" interpretada por estudiantes de 1ero "D" IPEM N° 138 Jerónimo Luis de Cabrera: Ábalos Helen como la narradora, Quispe Zenaida le da voz a la liebre, Choque Gabriel a la tortuga y Llanqui Axel al búho.

# data[].attributes.body
Fábula "El león y el ratón" interpretada por estudiantes de 1ero "D" IPEM N° 138 Jerónmio Luis de Cabrera: Peloc Denis como la narradora, Sullca Thiago le da la voz al león y Valdez Boris representando al ratón

# data[].attributes.body
Fábula "El Pastorcito mentiroso" interpretada por estudiantes de 1ero "D" IPEM N°138 Jerónimo Luis de Cabrera: Choque Ana como la narradora, Quispe Gael le da voz al Pastorcito y el pueblo lleva las voces de: Choque Gabriel, Johel López y Thiago Sullca

# data[].attributes.attachment_link.title
Copia de Vídeo Cuenta Atrás Intro Animado Simple Azul_20250822_094938_0001.mp4

# data[].attributes.body
Repasamos los elementos de los textos narrativos y escribimos cuentos, con algunos elementos adjudicados al azar mediante una ruleta y otros elegidos por nosotros. Ojalá les gusten

# data[].attributes.headline
Los y las estudiantes grabaron muy buenos videos con contenidos relacionados a la lectura de una novela.

# data[].attributes.subject
Los y las estudiantes grabaron muy buenos videos con contenidos relacionados a la lectura de una novela.

# data[].attributes.attachment_link.title
Fabrizzio Lobos-Lautaro Bramon- Thiago villareal

# data[].attributes.headline
Los y las estudiantes grabaron muy buenos videos con contenidos relacionados a la lectura de una novela.

# data[].attributes.subject
Los y las estudiantes grabaron muy buenos videos con contenidos relacionados a la lectura de una novela.

# data[].attributes.attachment_link.title
juncos cristal, caxal pilar, correa micaela, mejia misael 🩷

# data[].attributes.headline
Los y las estudiantes grabaron muy buenos videos con contenidos relacionados a la lectura de una novela.

# data[].attributes.subject
Los y las estudiantes grabaron muy buenos videos con contenidos relacionados a la lectura de una novela.

# data[].attributes.headline
Los y las estudiantes grabaron muy buenos videos con contenidos relacionados a la lectura de una novela.

# data[].attributes.subject
Los y las estudiantes grabaron muy buenos videos con contenidos relacionados a la lectura de una novela.

# data[].attributes.body
La Patria ¿Deseo o realidad? Texto argumentativo.