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Microcuentos

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Calor pegajoso.
Soledad amiga,
de las palabras del silencio.

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Cielo límpido,
salta un ojo hacia una nube blanca,
salta el otro hacia el sol.

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La melancolía cae del cielo.
El amor que no es mío,
Se adhiere a mí.

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Profundos ojos de can,
Pelusa de calor
en el gélido suelo.

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Viento imponente.
Grita una mujer que da vida,
a la vida de otros.

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Arde el fuego en el bosque.
La majestuosidad del verde,
se ve aplacada por la encantadora danza rojiza.

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El concreto cruje bajo el cálido abrazo.

Las palabras que se adhieren unas a otras,

Se reubican con soberanía.

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Brisa tibia.

El aroma de una madre,

envuelta en jazmines.

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Vidrio traslúcido y empañado.

No hay suelo alcanzable por fuera,

Por dentro sólo metal y abstracción.

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Helada del alba,
Pájaros entonan un canto punzante.
Cerrados los ojos que reposan en la inexistencia.

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La tormenta llamaba a lista las culpas de los últimos veinte años de depravaciones. Cada trueno era el lamento inmortal de sus víctimas. Sentía su piel arrancarse a pedazos a lo largo de esas noches de sentencia. Al día siguiente, la calle y sus interminables crujidos y rugidos ordenaban su trastornada mente. Las gotas cayendo de las superficies al suelo eran pequeños vestigios de dolor, pero en una ciudad de semejante tamaño su oscuridad diluía sin ser percibida.

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Ejercicio minicuentos - Fase tres: mejoras con compañera 

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Ejercicio minicuentos - Fase tres: mejoras con compañera 

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Catalina no soportaba más vivir bajo la sombra de los ideales de su madre.

En una de las visitas al mercado, un jueves en la mañana, mientras Catalina se encontraba exhorta en la selección de hortalizas para preparar la cena de aquella noche, fue interrumpida por una voz cautivadora y pícara, preguntando por jugo de manzana fresco. Había recién llegado al pueblo y quería conocer algunos lugares para comprar sus víveres. Después de quedarse un rato anonadada ante el lozano y bello rostro de quien le hablaba, se ofreció ella misma a acompañarle hasta la tienda más cercana donde podía conseguir el mejor jugo de la zona. Sin pensarlo, pasaron toda la mañana y la tarde yendo de un lugar a otro y discutiendo sobre literatura contemporánea. Nunca antes había Catalina sentido tan fuerte deseo de abandonar su entrañable soledad como en aquel momento.

Al llegar a casa, el regaño de su madre parecía suceder en otro plano. Ella le respondió con un asentimiento gestual y la usual reverencia y se dirigió a su cuarto. Aquella noche, supo exactamente lo que debía hacer para resolver su situación con el destino. No se quedaría soltera y amargada, ni con un hijo en brazos y sola.

A la mañana siguiente, Catalina llegó antes de la hora al lugar de la cita en la que había quedado con su acompañante del día anterior. Esperó ansiosa hasta su llegada, hablaron por espacio de veinticinco minutos sobre los detalles de su plan y se dirigieron a la casa de la nerviosa muchacha. Al abrir la puerta, su madre se turbó a tal punto que casi cae a los pies de su hija. No podía emitir palabra. Catalina trasladó las maletas de su cuarto al umbral del pórtico y reveló con brío: "Madre, ella es mi nueva verdad".

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Vida emocional del escritor - ¿Quién soy yo? ¿Cuál es la historia de mi vida?

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Vida emocional del escritor - ¿Quién soy yo? ¿Cuál es la historia de mi vida?

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Estas preguntas son en extremo movilizadoras y hacen que de inmediato se me dibuje un mar tan vasto, que abruma pensar en la posibilidad de narrarlo a través de la palabra escrita. No sólo por su, en efecto, considerable extensión, sino también porque yo, que me concibo como una escritora en formación, no puedo desatender el sentido estético de un ejercicio que me lleva arememorar la historia de mi vida, como si no fuese algo con innegable trascendencia en el haber de una persona tan sensible como considero que soy. La idea de escribir sin parar es entonces contradictoria con lo que acabo de describir. Mi escritura es, por lo general, lenta y dubitativa. Busco expresar que esta actividad se me presenta como un reto personal que he esquivado conscientemente por mucho tiempo. Cuesta mucho diferenciar entre la escritura que hago como ejercicio literario y la que apunta a lo introspectivo, afectivo e individual. Lo que voy a intentar entonces, es escribir tanto como pueda sin detenerme, apartando por un momento mi ojo crítico y desinhibiendo mis sentires.

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Ejercicio #2 Haikú propio inspirado por pintura de Yosa Buson

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Ejercicio #2 Haikú propio inspirado por pintura de Yosa Buson

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Polvo blanco y helado,

Cubre la anciana y desnuda cabeza.

No hay regreso de esta travesía.

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Haikú con obras pictóricas de Yosa Buson - Relacionando imagen y escrito

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Haikú con obras pictóricas de Yosa Buson - Relacionando imagen y escrito

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La primavera alejándose

Duda

En las tardías flores del cerezo.

Yosa Buson

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Haikú con obras pictóricas de Yosa Buson - Relacionando imagen y escrito

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Haikú con obras pictóricas de Yosa Buson - Relacionando imagen y escrito

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De regreso a casa

Después de matar un faisán,

El sol aún está alto.

Yosa Buson

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Ejercicio #1 Haikú con obras pictóricas de Yosa Buson - Relacionando imagen y escrito

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Ejercicio #1 Haikú con obras pictóricas de Yosa Buson - Relacionando imagen y escrito

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Te vas,

¡Qué largo el camino!

¡Qué verdes los sauces!

Yosa Buson

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Ejercicio de la escultura corporal - minicuento 

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Ejercicio de la escultura corporal - minicuento 

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Catalina siempre había pensado que el amor era una carrera. Su madre le había dicho que si a los dieciocho no tenía a un hombre en su vida, sería muy difícil que alguien la tomara después. "Arréglate el cabello y píntate la cara" le decía, "nunca sabes quién puede verte cuando sales a la calle a hacer el mercado". Ella soñaba con esas mujeres nobles de los libros que leía. Querría poder dedicar su tiempo libre a aprender artes, pintura al oleo, chelo tal vez, algún arte dramático con un profesor traído de París. ¡Qué feliz sería si no tuviera dedicar horas a embellecerse con cuanto truco le daban las vecinas amigas de su madre para atrapar un hombre! Ella no podía ser la que se quedara soltera, eso ya le había pasado a doña Carmen, y cada día estaba más vieja y más fea. Ni tampoco podía ser tan descuidada de no saber cómo mantener el vínculo por más de una noche con unos de esos mozos que llegaban de cuando en cuando, no podía quedar encinta, sola y más pobre que antes como le pasó a Flavia, a quien incluso su madre echó de casa y nunca se supo más de ella. Ella no, ella no podía perder más.

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* Intentar buscar el silencio interno prestando atención a todos los sonidos del ambiente.            * Entrar en contacto con mi cuerpo, sintiendo el impacto de mis plantas contra el suelo a cada paso. El ritmo de mi respiración y la humedad de la piel sudorosa.              * No pensar en el ritmo de la caminata sino en ella por sí misma. No es una tarea autoexigente, es un ejercicio de autobservación y encuentro entre mi mente y la naturaleza.
* Recordar que los átomos de los que la naturaleza se constituye es aquella materia cósmica de la que yo estoy hecha también, y bajo ese principio, hay algo profundo que nos conecta. Mi hogar está en todo lo orgánico.
* Buscar reconocer y enumerar los distintos tipos de sonidos de aves que escucho: bichofue, torcaza común... No puedo identificarlos.
* Me concentro únicamente en la respiración, buscando dejar de lado cualquier pensamiento que me lleve al ajetreo de lo cotidiano.

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Fichas de lectura - Isabella Rengifo Álvarez 

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Escritura con personaje conocido: Napoleón Bonaparte

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Escritura con personaje conocido: Napoleón Bonaparte

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Diccionario:
- Honor: aquello que se construye con arma en mano y frente al rostro del enemigo.
- Respeto: condición inherente a los hombres que crecen bajo la virtud de la libertad ganada.
- Enemigo: interposición entre el honor y el respeto.
- Virtud: rasgo característico de aquellos hombres que son fieles a su doctrina.

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Escritura con personaje conocido: Napoleón Bonaparte

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Escritura con personaje conocido: Napoleón Bonaparte

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Mensaje de WhatsApp:
No hay ejército mas poderoso que el armado en los últimos tres días gracias a este dispositivo que mágica y velozmente expande mis ideas al otro lado del mar. Sin embargo, quería contarle que me han llegado mensajes de admiradores tales que me he cuestionado la pureza de esta revolución, y yo mismo me considero enemigo del bonapartismo.

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A veces siento que es difícil no escribir bien, si se integran al pensamiento las formas del lenguaje de autores como este.

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Me llaman María Isabel, pero desde muy pequeña he aprendido que puedo llamarme de tantas formas como personajes en las historias de los libros que me han acompañado a vivir. Nací en Puerto Rico, pero también conocí la vida por primera vez en Inglaterra, Perú, Etiopía y Portugal. Así como me identifico con muchas de las características de aquellos seres ficcionales, ellos se hacen presentes en mí a través de las situaciones de mi cotidianidad. Por ejemplo, una vez en un taller de arcilla esculpí en una taza una cara que jamás había visto; Después de mucho reflexionar, me di cuenta que era el rostro de una de las deidades Incas que narraba el libro de historia peruana que leí cuando tenía siete años. De los personajes de los textos fantásticos que escribía mi abuela, aprendí el arte de reconocer el carácter de una persona a través del olor de su cuerpo. No habría un 'yo' al cual referirme si no fuese por esos seres de papel. Escribo para dar vida a otras personas y a los mundos que habitan, para retribuir la luz que me dieron a mí. Escribo porque no hay una forma de existir que no atraviese las palabras. Escribo con el fin de llenar los vacíos de la realidad con identidades multiformes que despierten la sensibilidad de quienes aun no se han encontrado.

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Despertó por el frío tremendo que sentía en la piel desnuda. Miró a su alrededor y no reconoció el lugar donde se hallaba, la luz era escasa y rojiza. Divisó algunas sombras de muebles y un bulto deforme en una de las esquinas de la habitación. Intentó moverse pero sus manos y pies estaban atados con oxidadas cadenas a la superficie de la cama donde yacía. Cada pierna se extendía hacía un costado opuesto bajo la tensión de las cadenas. Sí, su sexo estaba expuesto y vulnerable. Ya no sentía frío sino un terror que le impedía gritar. Una pequeña luz iluminó la esquina: un hombre de baja estatura, con una boina que tapaba parte de la frente marcada con pequeñas y profundas cicatrices, la observaba inexpresivo mientras jugaba con un caucho que se estiraba entre sus dos manos, reflejando figuras abstractas en la pared.

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Entró a su habitación convencido de que los monstruos que le habían despertado se habían desvanecido bajo las explicaciones de su madre. Pero al entrar a su cuarto vio un vórtice luminiscente que centelleaba en forma de invitación.

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Mira desde lejos los tumultos de personas que se forman y se disuelven en la plaza. Se imagina la sensación cálida de los cuerpos vivos a su alrededor. Los dos agujeros en la máscara que usa son su única conexión con el exterior, y al mismo tiempo, el vórtice hacia el interior de su marginada vida.

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Minicuento - cambio de final: Resistencia

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Minicuento - cambio de final: Resistencia

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Catalina siempre había pensado que el amor era una carrera. Su madre le había dicho que si a los dieciocho no tenía a un hombre en su vida, sería muy difícil que alguien la tomara después. "Arréglate el cabello y píntate la cara" le decía, "nunca sabes quién puede verte cuando sales a la calle a hacer el mercado". Ella soñaba con esas mujeres nobles de los libros que leía. Querría poder dedicar su tiempo libre a aprender artes, pintura al oleo, chelo tal vez, algún arte dramático con un profesor traído de París. ¡Qué feliz sería si no tuviera dedicar horas a embellecerse con cuanto truco le daban las vecinas amigas de su madre para atrapar un hombre! Ella no podía ser la que se quedara soltera, eso ya le había pasado a doña Carmen, y cada día estaba más vieja y más fea. Ni tampoco podía ser tan descuidada de no saber cómo mantener el vínculo por más de una noche con unos de esos mozos que llegaban de cuando en cuando, no podía quedar encinta, sola y más pobre que antes como le pasó a Flavia, a quien incluso su madre echó de casa y nunca se supo más de ella. Ella no, ella no podía perder más.

En una de las visitas al mercado, un jueves en la mañana, mientras Catalina se encontraba exhorta en la selección de hortalizas para preparar la cena de aquella noche, fue interrumpida por una voz cautivadora y pícara, preguntando por jugo de manzana fresco. Había recién llegado al pueblo y quería conocer algunos lugares para comprar sus víveres. Después de quedarse un rato anonadada ante el lozano y bello rostro de quien le hablaba, se ofreció ella misma a acompañarle hasta la tienda más cercana donde podía conseguir el mejor jugo de la zona. Sin pensarlo, pasaron toda la mañana y la tarde yendo de un lugar a otro y discutiendo sobre literatura contemporánea. Nunca antes había Catalina sentido tan fuerte deseo de abandonar su entrañable soledad como en aquel momento.

Al llegar a casa, el regaño de su madre parecía suceder en otro plano. Ella le respondió con un asentimiento gestual y la usual reverencia y se dirigió a su cuarto. Aquella noche, supo exactamente lo que debía hacer para resolver su situación con el destino. No se quedaría soltera y amargada, ni con un hijo en brazos y sola.

A la mañana siguiente, Catalina llegó antes de la hora al lugar de la cita en la que había quedado con su acompañante del día anterior. Esperó ansiosa hasta su llegada, hablaron por espacio de veinticinco minutos sobre los detalles de su plan y se dirigieron a la casa de la nerviosa muchacha. Al abrir la puerta, su madre se turbó a tal punto que casi cae a los pies de su hija. No podía emitir palabra. Catalina trasladó las maletas de su cuarto al umbral del pórtico y reveló con brío: "Madre, ella es la razón para despedirme de todo cuanto conozco".

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Re-escritura del microcuento Fábula en miniatura de Marco Denevi. Sin carácter ficcional ni metafórico, y sin referencia intertextual 

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Re-escritura del microcuento Fábula en miniatura de Marco Denevi. Sin carácter ficcional ni metafórico, y sin referencia intertextual 

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Las personas malas y con intenciones de hacer daño a los indefensos se hicieron pasar por personas buenas y fueron al lugar donde estaban quienes no tenían malas intenciones y les dijeron: hemos, sabido, de muy buena fuente, que la persona de confianza que los está cuidando, los está engañando y tiene deseos de hacerles el mal.

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Mi ser físico en su máxima potencia.

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Me llaman Maria Isabel y no tengo nacionalidad fija. Los personajes de los libros se materializan en mí y yo en ellos. No habría un yo sin esos seres de papel. Escribo porque para mí, toda forma de existir y sentir atraviesa las palabras.

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Me llaman Maria Isabel, pero mi nombre también es el de los personajes de los libros que he leído. Nací en Puerto Rico y en todas las partes del mundo donde se haya escrito una historia. Yo soy esos seres ficcionales y ellos son en mí. Sus características se manifiestan a través de mis manos, como en la escultura de arcilla. No habría un yo al cual referirme si no fuese por esos seres de papel. Escribo porque no tengo otra forma de existir que no atraviese las palabras y para despertar la sensibilidad en quienes aún no se han encontrado.

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ola me gustaria contarles la istoria de la familia mia de mi papa porque quiero que todos sepan lo que vivio mi familia una ves mi abuelo conosio a mi abuela y le dijo quieres ser mi esposa y ella le dijo que si entonses se fueron a vivir juntos pero mi abuelo era una señor muy agresibo y no la trataba bien y mi abuelita vivio muy triste por muchos años y ella le desia que no fuera asi pero el nunca camviaba y nacio el hermano de mi papa luego mi papa y mi tia pero el primer hijo se murio de cancer y mi abuela se puso mucho mas triste mi papa y mi tia crecieron pero eran siempre muy pobres y mi abuelo trabajaba mucho pero eran pobres entonses mi tia se fue de la casa a vivir con un alex y tubieron un ijo entonses seguio estando triste porque su esposo era malo con ella como mi abuelo pero no tanto entonses mi papa tambien se fue después de la casa y trabajo en muchos lugares donde le pagaban poquito entonses tuvo que irse a san andres a vivir donde alfonso a buscar comida y luego entonses se devolvio porque tampoco encontro nada hasta que entonses al fin pidiendo prestado a la gente y trabajando mucho con cajas pudo lograr su sueño de estudiar en la universidad para ser abogado y vendio perros entonses se graduo y fue exitoso y pudo ayudar a toda la familia y entonses mi tia se fue a vivir a canada con su familia y alla todo mejoro y mi abuelo dejo de maltratar tanto a mi abuela porque se volvio mas viejito y ahora viven mejor porque mi papa les ayuda mucho y entonses yo aprendi que la vida es dura pero si uno se esfuersa y intenta y intenta todo puede ser bueno.

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Pieza musical que asegura una escritura desenvuelta 

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Pieza musical que asegura una escritura desenvuelta 

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Cuando se hayan ido todos, tan solo queda el crujir de sus columpios al viento - Bosques de mi mente

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¿Cuál es el significado de la escritura en mi vida?

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¿Cuál es el significado de la escritura en mi vida?

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Desde niña, más o menos a la edad de nueve, diez y once años, empecé a sentir la necesidad de poner pedacitos de mí misma en distintas formas tangibles. Me gustaba jugar a las barbies inventando historias y re-creando las conocidas. No me gustaba jugar con otras personas, prefería la libertad que tenía en soledad para fantasear realidades y materializarlas con mis amigos inanimados, sin ninguna intervención. También, me gustaba hurgar entre los cajones de la mesa de noche de mi madre, donde encontraba cuadernos y a veces hojas sueltas, con escritos sobre momentos de su vida que difícilmente entendía pero disfrutaba leer. Así, decidí empezar yo misma un diario donde registrara mi día a día, como lo hacía mi madre, y los personajes de algunas de las películas que veía. Me acostaba a escribir las cosas que pasaban y lo que éstas me hacían sentir. Más que percibir un sentimiento de desahogo, me apasionaba la idea de leerme en el futuro, lo que en efecto, me entretuvo durante horas, meses y años después. Seguí haciéndolo y no recuerdo ya fácilmente momentos de mi vida en que no escribiera cualquier cosa en cualquier momento, o pensara en la forma en la que lo escribiría después.
Luego, vinieron los libros, mi mente explotó ante los pensamientos de otros y los caminos narrativos que ansiaba por recrear con mis propias experiencias, empecé a admirar el mundo abstracto y a su vez ilimitado que representaban las letras y me aferré a él, enredándolo con el carácter que poco a poco fue forjándose en mí. Muchas veces empecé la escritura de libros a los que nunca di continuidad a causa de mi atención dispersa y no encontré después.
Con el paso de los años, escribir se volvió parte de mí, el espacio en donde podía vaciar mi ser entero, o a pedazos, porque no habría nadie que lo juzgase; aunque a veces, me gustaba que me leyeran, porque creía que era más fácil comprenderme mediante lo que escribía que por lo que hablaba. Escribir comenzó a ser el tiempo de encuentro conmigo misma, aún en las más caóticas confusiones, y nunca, nunca dejó de serlo. Sin embargo, tanto leer a grandes literato/as y un autoestima maltrecha, me han llevado en muchos momentos a una autoexigencia lacerante. Han habido tiempos, en que me he paralizado por completo frente al papel, o a la pantalla, o en que la distancia entre una palabra y otra es tan amplia que es impensable continuar haciéndolo y termino en medio de ríos de lágrimas que me llevan a descender a pozos de los que pienso que no voy a poder salir. Pero la emoción se renueva, el sol vuelve y sale, la lluvia cae otra vez y yo siento, como si hubiera recién encontrado los cuadernos de mi madre, la necesidad imperativa de verterme toda y sin  miramientos, en las perennes letras.