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"Vous n'etes pas du tout semblables à ma rose, vous n'etes rien encore, leur dit-il. Personne ne vous a apprivoisées et vous n'avez apprivoisé personne"'

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Le petit Prince, Antoine de Suant-Exupéry

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Le petit Prince, Antoine de Suant-Exupéry

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C'est un classique qui ne manque pas!
Sílvia López

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Ce roman est une excellente façon d’entrer dans l’univers littéraire du prix Nobel de littérature, Patrick Modiano

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Aujourd'hui, maman est morte. Ou peut-être hier, je ne sais pas. J'ai reçu un télégrame de l'asile: ''Mère décédée. Enterrement demain. Sentiments distingués.'' Cela ne veut rien dire. C'etait peut-être hier.

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En Afghanistan peut-être ou ailleurs, une femme veille son mari blessé. Au fond, ils ne se connaissent pas. Les heures et les jours passent tandis que la guerre approche. Et la langue de la femme se délie, tisse le récit d'une vie d'humiliations, dans l'espoir d'une possible rédemption.

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Je ne suis pas ton ennemi, ni ton rival, même pas un allié. Mais j'ai mon passé dans ma boîte aux lettres, et si tu ne veux pas que ce soit ton futur, agis.
À bientôt.

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-Pensez-vous avoir ressenti le moment exact que certains appellent la "divergence", ou même parfois, maintenant, l'"anomalie"?
-Bien sûr, comme tout le monde dans l'avion. Les turbulences ont cessé et le soleil est revenu dans la cabine. Cette dernière phrase est aussi la définition du Prozac.
La salle rit, Victor aussi. il flotte un peu, Clémence désespère de son show. (Laura)

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Soudain, cette photo!
Je la vis quand, par pure curiosité, j'ouvris une grande enveloppe glissée entre la dernière page et la couverture. C'était cet inévitable lot de clichés qu'on ne croit pas dignes de figurer sur le carton rêche des feuilles, des paysages qu'on ne parvient plus à identifier, des visages sans relief d'affection ou de souvenirs. Un lot dont on se dit chaque fois qu'il faudrait, un jour, le trier pour décider du sort de toutes ces âmes en peine...

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Sans doute l'un des plus beaux romans de la littérature amoureuse moderne.

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"Marche triomphale de l'amour"...

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Un père et un fils sont à quelques mètres l'un de l'autre dans un grand espace, vaste et vide. Cet espace pourrait être un champ de blé, une usine désaffectée et déserte, le gymnase plastifié d'une école. Peut-être qu'il neig. Peut-être que la neige les recouvre petit à petit jusqu'a les faire disparaître. Le père et le fils ne se regardent presque jamais. Seul le fils parle, les premières phrases qu'il dit sont lues sur une feuille de papier ou un écran, il essaye de s'adresser à son père ne pouvait pas l'entendre. Ils sont près l'un de l'autre mais ils ne se trouvent pas. Parfois leurs peaux se touchent, ils entrent en contact mais  même là, même dans ces moments-là ils restent absents l'un de l'autre. Le fait que seul le fils parle et seulment lui est une chose violente pour eux deux: le père est privé de la possibilité de raconter sa propre vie et le fils vouldrait une réponse qu'il n'obtiendra jamais.